No grande encontro de eu, da música e eu

 Por Ronaldo Faria

 

Cheiros, luzes e odores, vapores e descarregos ao luar minguante, infante e à natureza secular. Quem sabe um quase inverno entre o paraíso e o aluar. Desses momentos que a gente sabe que existe entre o que é o real e a realidade. Como um coração, diria o poeta, ainda batendo dentro do peito. Presto ou afeito às besteiras que eclodem e explodem em sinergia que diz apenas, às penas, que o momento é afeito ao feito que um dia poderíamos ter feito no proveito ou aceito. E o tempo nos impediu, impeliu, implodiu sem sequer perguntar se o melhor foi ou pior será. Do trono do destino o grão-mestre estava, nessa hora, está a cagar.

E o amante que habita no santo que desce pensou: “No dançar do forró/festa a que fomos levados, lavados e enlevados nos corpos de dois num só, na brincadeira intermitente da felicidade que nos foge entre os dedos e medos de saber que a vida também possa ser algo a se reverenciar, cravamos nas claves de sol que certamente a mente e instrumentos sorveram a derradeira felicidade sem maldade ou tempo.” De volta à realidade, na fragilidade destemperada e temperada do tempo, somente a cruel vista do incenso queimado e fátuo que sobe sabe-se lá para aonde. Nas ondas que em algum lugar batem, o ser sou só eu e você.

(Ao grande encontro de Alceu Valença, Geraldo Azevedo, Zé Ramalho e Elba Ramalho)

Lupicínio Rodrigues

 Por Ronaldo Faria

É noite, dessas quem não se sabe é fria ou quente. Daquelas que corre no asfalto e se dobra em esquinas infindas que terminam numa mesa de bar ou na cama. Em copos molhados de suores de cerveja ou corpos encharcados nos suores do amor. No ar, o som de Lupicínio Rodrigues. No cair de luares e vozes do vinil, a solidão de uma bola que brilha entre o amarelo e o prata, envolta num espaço que esbarra na geometria que a cidade dá e tira, que se estira em ilusões e premonições, lições que o passado não destrói.

É noite, as pessoas entoam uma canção monocórdica onde, crê-se, a felicidade chegará. Nos trilhos que correm em trilhas submersas, dessas que se entranham entre um coração e um pensamento, o lamento da amada que se embrenha desnuda ao nada, a intrínseca inverdade que teima entre viver e morrer. Ao longo do universo que se desdobra em letras, sílabas e versos, o reverso que a solidão perfaz. Ao fundo, um som performático de jazz. Ou será um blues ou nada que se derrama sempre no início sem começo, meio e fim?

É noite. Abre-se o leque de oportunidades, fortuitas saudades, imensas dores que descobrem na realidade seus estertores. E vão-se goles, goelas secas, coloridas luzes que se misturam de neons e faróis. Como pescadores, são lançados os anzóis nas almas que jogam no mar na ilusão para navegarem na razão. Mas há razão nas perdas e pernas que se envolvem na liturgia da conquista e da volúpia que se derrama nas palavras e olhares? No cabaré, entre a lâmpada volátil e o amor tátil, a tradução do que, em lágrimas, fez-se retrato.

 “Se somos dois tristonhos, vamos juntar nossos sonhos, talvez nasça um novo amor”. (Lupicínio Rodrigues em Os Tristonhos)