No Vento Viola

 Por Ronaldo Faria

Minas tem cheiro sei lá de coisa presta em festa? Tem. Com certeza tem. Tem cheiro de bosta de vaca, de mato a crescer livre, de riachinho que corre quieto na divisa indivisível entre suas terras e um São Paulo a pulular do lado de cá.

Minas tem cheiro de viola a correr e sangrar e brotar além nas cordas de aço que discorrem entre o leite e o café. Para deleite de São Gonçalo, se fará em qualquer um. Quem sabe num gole de pinga a respingar as horas e trovas, na fé.

Minas tem mais: tem junção de mundos entre o início e o fundo, a correr de lá e para cá num universo entre a cidade e a roça, no início e precípuo fim. Precipício às tristezas decerto há. Ácida, indelével, entre a missa e o refrão, fica a saudade e o que ainda resta de mundão.

Minas tem minério nenhum e tem todos. Tem um ilícito poema de madrugada em torpor, tem o imaginário e glacial louvor. Pedaço de mãos e vozes em imaginário torpor. No fim, nos sobra música mágica a voar feito ébrio perdido, inútil e grave ateu.

Minas, misturada em quilômetros afônicos e tônicos, sobrevoe, pois, feito os pássaros atônitos que te cobrem de poemas e penas. No permear de qualquer coisa, não seja nada. Se apequene gigante no seu sem mar, a seguir onda a onda no cerzir e sorrir.

Minas, tua grandeza, em si, te fará...