Não tem jeito

 Por Ronaldo Faria

-- Amanhã é dia de ressaca?

-- Bem provável. Quase certo.

-- E isso não te deixa preocupado?

-- Claro que não. É o reverso do verso. Ainda bem que tem. Senão não teria poesia ou escrita a se fazer...

Na verdade, a verve do diálogo é sobremaneira certeira no âmago do pseudo poeta. Estafeta de quinta categoria quando o escrever se inscreve na multidão, Gabriel vira anjo de si mesmo. A esmo, ensimesmado, cravado de suas próprias flechas, povoa as províncias que o sismo da vida deixou em escombros sobreviver. Em esverdeados campos, descampados da alma, emaranhados destravados de tanajuras fincadas pelo rabo e juras, o juramento juramentado em cartório que o inglório subjugado não viu no céu anil. Há apenas as estradas cheias de terra e poeira, a semeadura dura de uma terra que só dá lágrimas no rosto.

-- Será esse meu último escrito e dito? Desdito e proscrito? Finito e crível?

-- Por quê?

-- Sei lá. A loucura é como semente em campo bom. Procria, cria raízes, se faz, traduz lamúrias antigas, fracassadas escrituras. De pai para filho...

-- Virou tradutor do seu futuro?

-- Quem sabe...

Do lado, um xote arrasta no fole da sanfona que geme sem parar. Nalgum lugar, vestido de escuridão e mansidão, a imensidão se despede de sê-la. Na sela o homem corre o agreste que não sabe o que é cipreste que preste ou cela. Rompe estradas, vastas vastidões, solidões, saudades imperfeitas, promessas benfazejas, lembranças anchas em ser, certezas de que o amor rompe escuridões e sertões. Mesmo quando não havia luz elétrica, enfáticas ou fétidas razões. Para o menino e homem, velho e sertanejo, cria do nordestino ser, o derradeiro crer se faz promíscuo naquilo que o desejo de acreditar se refaz em somente dedilhar. Em letras brancas num teclado negro, o destino que em desatino se propôs.

 

(No som de Dominguinhos e saudades eternas)