A trilha sonora das nossas vidas

  Por Edmilson Siqueira

Nesses tempos de Copa do Mundo o brasileiro se enche de esperança e se considera o melhor do mundo no esporte. Isso até a bola rolar, já que nas duas últimas décadas, o tal do escrete canarinho não tem conseguido se reafirmar como o grande campeão do torneio de seleções. 
Mas, além do futebol, há um outro produto que nos enche de orgulho, esse sim sem qualquer derrota aparente e, muito pelo contrário, mantendo a trajetória vitoriosa pelo mundo afora.  
Trata-se da nossa música popular. Já encantava os States com Carmen Miranda e, alguns anos depois, começou a conquistar o mundo com a bossa nova. Um concerto no Carnaggie Hall, em 1962, com grandes músicos norte-americanos na plateia, consolidou a bossa nova como nosso melhor produto de exportação. Hoje, 64 anos depois, a bossa nova já se misturou ao jazz e as grandes rádios dedicadas ao gênero, não fazem mais distinção entre uma e outra que convivem harmoniosamente nos quatro cantos do mundo.  
Esse orgulho todo me veio à cabeça ao reler um trecho do encarte do CD "Noites Tropicais". Trata-se da "trilha sonora" de um livro do mesmo nome escrito por Nelson Motta. Nele, o autor conta a "trajetória luminosa da nossa música popular até os anos 90". E acrescenta: "A mais bem aventura cultural brasileira neste século. Uma das raras."  
O CD é duplo para caber tudo aquilo que Nelson Motta considerou como "a trilha sonoras de nossas vidas". São trinta e duas faixa onde cabe de tudo. Da icônica gravação de "Desafinado" com João Gilberto a "Alagados" do Paralamas do Sucesso', passando por Novos Baianos, Hermeto Paschoal, Caetano, Chico e até Eduardo Araújo. 
Claro que nem tudo pode ser colocado no pacote que faz sucesso pelo mundo, mas ao ler o liro, que recomendo, dá-se razão à liberdade de escolha de Nelson, com todos os temas devidamente justificados em seu ótimo texto. 
Quem tem mais de 50 anos vai se encontrar na trilha escolhida por Nelson. Claro que uma ou outra faixa pode entortar o nariz do ouvinte. Eu, por exemplo, apreciei muito pouco a Jovem Guarda, achava um movimento insosso, mais em busca do sucesso a qualquer custo do que uma manifestação cultural lúcida, como foi a bossa nova ou a tropicália.  

Trata-se de um tempo em que a música era parte muito mais importante do dia a dia do brasileiro. Escreve Nelson Motta no encarte do disco: "Num tempo em que a música popular era discutida nas ruas de São Paulo como futebol, o II Festival da Record marcou o maior confronto entre os maiores novos talentos. Chico Buarque, Gilberto Gil, Caetano Veloso, Edu Lobo, Erasmo, Jorge Bem, Vandré e outros apresentaram suas melhores canções e, numa final dramática, venceu Edu com 'Ponteio'. Mas a música popular brasileira nunca mais foi a mesma depois do quarto lugar de "Alegria, Alegria" e do segundo de "Domingo no Parque": explodia o tropicalismo." 
Com esse entusiasmo todo, Nelson Motta nos apresenta trilha sonora que ele viveu, desde o fim dos anos 1950 até mais ou menos os anos 1990, corresponde ao que de melhor já se produziu aqui em termos de MPB. Mas, claro, a produção não parou. O Brasil tem hoje grandes compositores que se não são famosos como os dos tempos dos festivais, continuam produzindo música de grande qualidade que, muitas vezes, é mais reconhecida no exterior que aqui no Brasil. Mas isso é outra história. 
O importante é ouvir esse CD duplo onde Nelson Motta nos dá um retrato quase perfeito de uma música que não tem data para se tornar velha ou ultrapassada. Muitas das faixas dos discos continuam sendo tocadas por aqui e também no exterior.  

Vamos à s faixas: 
CD 1 
- João Gilberto– Desafinado 
- Stan Getz, João Gilberto, Tom Jobim, Astrud Gilberto – The Girl From Ipanema  
- Tamba Trio - Sonho De Maria 
- Nara Leão - Diz Que Fui Por Aí 
- Os Cariocas - Rio 
- Sérgio Mendes & Bossa Rio - Ela É Carioca 
- Jorge Ben - Chove Chuva 
- Elis Regina & Jair Rodrigues – Pot-Pourri (Ao Vivo) 
- Edu Lobo, Marilia Medalha, Momento Quatro e Quarteto Novo - Ponteio 
- Gilberto Gil - Domingo No Parque 
- Eduardo Araujo - O Bom 
- Erasmo Carlos - Sentado À Beira Do Caminho 
- Caetano Veloso - Atrás Do Trio Elétrico 
- Tim Maia - Primavera (Vai Chuva) 
- Tim Maia e Elis Regina - These Are The Songs 
- Wilson Simonal - Sá Marina 
CD 2 
- Raul Seixas - Ouro De Tolo 
- Novos Baianos - Preta Pretinha 
- Chico Buarque - Apesar De Você 
- Elis e Hermeto Paschoal - Corcovado 
- Gal Costa - Noites Cariocas 
- Rita Lee - Arrombou A Festa 
- Frenéticas - Perigosa 
- Gang 90 & As Absurdettes - Perdidos Na Selva 
- Blitz - Você Não Soube Me Amar 
- Marina - Me Chama 
- Lulu Santos - Como Uma Onda (Zen Surfismo) 
- Ultraje a Rigor - Inútil 
- Barão Vermelho - Todo Amor Que Houver Nessa Vida 
- Titãs - Homem Primata 
- Paralamas Do Sucesso - Alagados 
- Marisa Monte - Comida 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/playlist/6O6RYiUWe7SvXgq2oT7C97 .

Foi-se sem foice ou martelo

Por Ronaldo Faria

Sôfrego, trôpego, anacrônico e louco, o aprendiz de escritor e poeta dá boa noite ao mundo. Nalgum lugar, ultramarino ou sem mar, sua voz irá ecoar. E se assim não for, no torpor, a vida haverá de lhe prover algum lugar. Ou como diz o poeta maior, ali só falta capinar. E no amor sem finitude regar.

Com o Poetinha

Por Ronaldo Faria

A noite, essa amiga desnaturada dos casais e dos apaixonados, segue seu rumo insolente no tempo que corre e escapa dos relógios em segundos mil. Inverossímil e insana àqueles que têm a esperança de um grande amor, brinca de estrelas no céu com a lua crescente e crente a se fazer cheia. Parceira da madrugada, essa coisa tragada em cada lábio desnaturado que se junta a outro calado, ela vai a brincar de fazer realidade os olhos que se juntam num relance qualquer. Grita no silêncio de depois, em que dois corpos se misturam e se doam e se dão, e faz de conta que nada aconteceu. Afinal, ela, a noite, no seu negror que se destaca nos neons e faróis, brinca de fazer os loucos e bêbados transitarem dementes entre o passado e o presente, num futuro desmesurado. Diz, taciturna, que nem toda paixão será bem-vinda. Mas, também, mostra que a dor do amor pode ser amenizada pela risada fortuita dos lábios da amada. Assim, na ilógica lógica que a loucura dá, se abre a todos que esperam numa esquina cruzar com o destino que a vida traz. E se apraz pelos toques tocados, as carícias nos cabelos soltos e, outrora, versos mal escritos e ditos. Assim, na nostalgia da poesia, pede que a tristeza voe para longe, o amor se eternize e as notas, versos e rimas de uma canção sejam em si todo o fim...

Não morre, mouse

Por Ronaldo Faria

O medo de Gumercindo era de que o mouse morresse no meio da escrita. “Carregado por entrada USB no computador, quando vai apitar pra recarregar?” A tal de tecnologia paria tantas coisas que era difícil acompanhar toda a evolução. Morando numa casa pequena de quatro cômodos com seu gato Basílio que ronrona no sofá degastado de tanto uso, ele ao menos sabia que o e-mail para Maria não devia ser longo. “E agora, coloco durma bem ou acorde bem?” Essa dúvida sem dúvida era primordial para detalhar seu desejo de mostrar o sentimento vivo mesmo na ausência. “Que se foda, coloco durma bem e acorde melhor...”
Heroico na sua decisão, bebe mais um gole de refrigerante comprado na promoção do supermercado. “Agora mandei bem. O que você achou, Basílio?” O gato sequer se mexe. Se entendesse a pergunta, talvez tivesse mandado um “vai tomar no meio do seu cu, bundão!” Mas o silêncio e a petrificação do felino parecem ser a aceitação que desejava. Para ele, agora Maria iria responder. “Tudo bem que mandei uns tantos antes, sem sucesso. Mas esse de agora vai mexer e remexer com o seu coração”, pensou.
Na rua defronte de sua casa, esquina de algo incomum e nada, a chuva caía amiúde. Uma ou outra pessoa, com seus guarda-chuvas ou sombrinhas abertos a amenizar pingos tardios, passava rápido. Na janela de Gumercindo a cena encenava quase nada. Seu mundo era quarto, sala, cozinha e banheiro. As janelas eram mero apêndice que algum arquiteto pensou. “E agora, espero a resposta acordado ou vou dormir e ter uma surpresa de manhã?” A dúvida, ávida de fim, povoava sua cabeça vazia e cheia de perguntas e falsas respostas, todas postas e findas. “O que você acha, Basílio?” O bichano, orando ao Deus dos animais para mandar um raio que fulmine seu tutor, sequer move um cílio ao não olhar. “Prostração é sim! Obrigado, Basílio!”
E assim ao tempo corre no relógio. A Terra dá mil giros sobre seu próprio eixo No desleixo com que cuida da sua casa, o mundo do sonhador chama novas baratas para morar. Mas Gumercindo, no infindo desejo de ser feliz, fica insone ao sono solene e prenhe de nascer. “São quatro e meia da manhã. Acho que ela ainda deve estar dormindo. Meu instinto diz que sim. Acho que vou dormir também. Mas e se ela for insone igualmente? Se o despertador foi colocado pra logo mais?” 

Gumercindo toma outra xícara de café. Dois bules já se esgotaram. Sem paciência pra viver junto a tanta demência, Basílio aproveita que há um buraco no teto e foge pra rua: “Ninguém merece esse bosta do lado. Fui”, sentenciou o felino. Cafeinado além da conta, o homem sequer se dá conta que o gato sumiu. Na sua mão o mouse pifa sem carga. Mas qual, ele nem sequer atenta para o detalhe. Seus olhos estão fixos no computador. No muro que divide sua casa do vizinho, Basílio manda ver com a gata preta e branca que vive em algum lugar desse mundão sem fim ou final. No mundo animal, a tecnologia ou a inteligência artificial são um mundo que não se cria em nenhum perfil. Na casa, desconsolado com o silêncio cibernético de Maria, Gumercindo dorme o sono dos injustos.

No ácido

 Por Ronaldo Faria

 
-- Perácio, cadê o Acácio?
-- Sei lá. Não vim com ele para o baile.
-- Mas o cabra falou que vinha.
-- E eu com isso...
-- É que ele me deve trezentos contos.
-- Se ele te deve, corre atrás. Não vem querer me cobrar.
Perácio, apesar do nome parecido, não era nada de Acácio. Parente? Nunca. Talvez só a mesma patente extinto Tiro de Guerra os unisse na Terra. Mas que se foda o serviço militar obrigatório. “Obrigação é coisa de cuzão”, sentenciou um qualquer.
-- Ainda vou passar esse peste no facão.
-- Por mim, esteja na sua vontade.
Livre de Perivaldo, Perácio vai até o balcão e pede uma gelada e um dedo da quente.
-- Essa pinga é do alambique da Gameleira. É da boa!
-- Então coloca com choro e fica na sua.
Calibrado, põe os olhos no meio do salão. A prenda mais rodopiante será o alvo certo. A luz, em meia vida, proposital para que mãos e lábios pudessem estar livres para se encontrarem e fugirem às regras em voga, não ajudava muito a ver rostos e coxas das dançarinas. Mas, num relance que os olhos dão, enxergou uma morena com seus cabelos negros e lisos. Deu pra ver que sua boca, carnuda, guardava dentes que brilhavam na penumbra. Seu corpo não era real. Certamente era criação de algum escultor do passado do mundo. E seu riso era como se o mundo fosse somente florir.
-- Camarada, essa pinga está batizada?
-- Claro que não. É da pura.
Então a sua visão não estava maluca. Ela existia. Era real, coisa e tal. E rodopiava no salão como fosse o centro do mundo. Translúcida ao negror geral, talvez fosse a síntese da poesia que diziam alguns loucos e aprendizes escreviam em livros ou guardanapos. Ele não sabia. Analfabeto de verso, Perácio era pé no chão nas rimas do alfabeto, mesmo com bota de couro para tanger o gado.
-- Manda outra dose pra eu tomar coragem...
Virou tudo de solapada só.
-- Vê mais uma!
De novo, a garganta junta álcool e fé de que é possível ter a morena em seus braços. No palco, o fole da sanfona rola solto. O cantor entoa rimas de amor. Era agora ou nunca. Certo de que sua empreitada daria êxito, caminha devagar pelo salão. "Vai acabar com beijo na nuca." Mas, a alguns passos da mulher desejada, ouve gritos de dor e realidade tresloucada. Sem que ele visse, Acácio tinha chegado no lugar de bolsos vazios e promessas vãs. Sem paciência mais para esperar, Perivaldo rasga seu peito com o facão. Desesperada, a moça corre para rua junto com a multidão. E some nas ruas de terra de alguns pedriscos.
-- Porra, Perivaldo, não tinha outra hora pra matar o Acácio?
A pergunta fica sem resposta. O autor do crime sai de cena antes que a polícia chegue ao lugar. Incrédulo que o seu amor sequer perpetrado foi no mundo desaparecer, o triste e descrente Perácio volta ao balcão e diz numa sentença formal: “Meu, deixa a garrafa inteira aí. Pro inferno o sonho de ser feliz”. No meio do terreiro, o chão de barro está retinto de vermelho. O sangue de Acácio é apenas o prenúncio de que o tempo segue seu rumo sem se importar com o amor distraído e inexato. No cenário, uma lua rasgada de branco que brilha só se faz acalanto para tão pouco tanto. 

(A descobrir um disco “velho” de 1976 de Gilberto Gil)

Uma coletânea do Manhattan Transfer*

 Por Edmilson Siqueira

Há um ano eu escrevi aqui um artigo sobre um disco do grupo Manhattan Transfer, que eu gosto muito. Ótimas músicas e, principalmente, uma enorme qualidade vocal aliada à excelentes arranjos.   

E hoje volto ao grupo, mas para falar de uma coletânea dele que me chegou. São 16 faixas que dão uma boa ideia da qualidade de seus quatro componentes - dois homens e duas mulheres.   

O disco tem o singelo nome de "The Best Of", usado para a maioria das coletâneas e foi produzido na Alemanha. Tem uma parca produção gráfica. Só a capa com o nome das músicas que se repete na contracapa, sem nome de qualquer compositor nem a data da gravação.  

Essas falhas acabam sendo perdoáveis quando a qualidade do disco compensa, como é o caso. Mas dá muito mais trabalho procurar na rede, às vezes música por música para colocar o nome dos autores. A IA ajuda nessas horas.   

Minha admiração pelo grupo começou há tempos, quando ouvi em alguma rádio de jazz ou comprei o primeiro CD lá na Hully Gully Discos. Apesar da admiração, só tenho dois discos deles. Mas garimpando no YouTube e transformando as músicas em MP3, tenho no micro várias músicas interpretadas pelo grupo.  

Eles começaram em 1969 e, na verdade, poucos grupos vocais conseguiram atravessar décadas mantendo um padrão artístico tão elevado quanto o The Manhattan Transfer. O quarteto tornou-se uma referência mundial na arte da harmonia vocal, transitando com rara elegância entre jazz, pop, rhythm and blues, doo-wop e música vocal contemporânea. Essa coletânea reúne alguns dos momentos mais marcantes dessa trajetória, funcionando tanto como porta de entrada para novos ouvintes quanto como uma celebração da impressionante carreira do grupo. Cabe assinalar que ela foi gravada no fim dos anos 1980, deixando de fora, obviamente, o que se produziu depois e não foi pouco.  

Dessa safra, que termina em 1987, o último CD foi um chamado Brasil, com músicas de Djavan, Ivan Lins, Vitor Martins, Milton Nascimento e Márcio Borges, além de alguns compositores norte-americanos.  

O som do Manhattan Transfer pode ser considerado como uma identidade única. Enquanto muitos grupos vocais se limitavam a um único estilo, eles abraçaram uma enorme diversidade musical. O resultado foi uma discografia rica e sofisticada, marcada por arranjos complexos e uma afinação impecável.   

A coletânea apresenta sucessos que ajudaram a transformar o grupo em um fenômeno internacional. Entre eles está a inesquecível “Birdland”, composição do grupo Weather Report que ganhou uma versão vocal considerada por muitos uma obra-prima do vocal jazz. O arranjo demonstra a habilidade do quarteto em transformar uma peça instrumental complexa em uma experiência vocal fascinante. As vozes funcionam como instrumentos, reproduzindo linhas melódicas e texturas que desafiam os limites da música vocal tradicional.  

Outro destaque é “Boy From New York City”, uma gravação contagiante que levou o grupo às paradas de sucesso no início dos anos 1980. A faixa combina elementos do doo-wop dos anos 1950 com uma produção moderna e vibrante. Seu clima descontraído ajuda a explicar por que se tornou um dos maiores êxitos da carreira do conjunto.  

A coletânea também evidencia a paixão do grupo pelo jazz. Em diversas faixas, o ouvinte encontra referências à era das big bands e ao swing clássico. O Manhattan Transfer não apenas homenageia esse repertório, mas o recria com uma abordagem contemporânea. Os arranjos são sofisticados sem perder a leveza, e a técnica vocal impressiona sem soar exibicionista.  

Grande parte desse sucesso deve-se à formação clássica do grupo, composta por Tim Hauser, Janis Siegel, Alan Paul e Cheryl Bentyne. Juntos, eles desenvolveram uma química rara. Cada voz possui personalidade própria, mas o resultado coletivo é sempre harmonioso e equilibrado. Essa combinação tornou-se uma das marcas registradas do grupo.  

De 1987 até dezembro de 2023, o grupo gravou muita coisa, mas foi nesse ano que a atividade foi encerrada. Uma apresentação no Walt Disney Concert Hall, em Los Angeles, marcou o fim da "Final World Tour", a turnê de despedida que comemorou os 50 anos de história e do legado do quarteto.  

A seleção de músicas, com seus respectivos autores (obrigado IA) é a seguinte:  

- Tuxedo Junction (Erkskine Hawkins, William Johnson, Buddy Feyne e Julian Dash)  

- Operator (William Spivery)  

- Chançon D'Amour (Wayne Shanklin)  

- On a Little Street in Singapoure (Peter DeRose e Billy Hill)  

- Four Brothers (Jimmy Giuffre, Jon Hendricks)  

- Twilight Zone A (Bernard Herrmann, Jay Graydon e Alan Paul)  

- Twilight Tone B (Bernard Herrmann, Jay Graydon e Alan Paul)  

- Trickle Trickle (Clarence Bassett)  

- Birdland (Joe Zawinul, Jon Hendricks)  

- The Boy From New York City (John Taylor e George Davis)  

- On The Boulevard (Richard Page)  

- This Independence (John Capek e Marc Jordan)  

- Spice of Life (Rod Temperton e Derek Bramble)  

- Ray's Rockhouse (Ray Charles e Jon Hendricks)  

- That's Killer Joe (Jon Hendricks e Benny Golson)  

- Soul Food to Go (Djavan)  

O disco pode ser encontrado nos bons sites do ramo. Não encontrei no YouTube o disco completo, mas há um endereço com 23 gravações do Manhattan, com várias das músicas do disco: https://www.youtube.com/watch?v=vr2X-wO3_3M&list=PLcvZ5KmI-bv5H7hOsWJmcWs_jaTIWcYcc .  

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT. 

Passarinhando no mundo

 Por Ronaldo Faria 

O passarinho mais desavisado pensou ter acordado no lugar errado. As flores brotaram do dia para a noite, os frutos já começavam a despencar das árvores de tão maduros, o riacho antes quase seco jorrava água para a terra que dormiu esturricada e amanheceu dando loas à vida. Tentou piar para avisar outras aves do milagre que aconteceu, mas já era notícia velha. Elas já sabiam desde antes e ressonavam de bico e barriga cheios. Então, era apenas a hora de saciar igualmente a fome tardia.

O cachorro, que dormiu magérrimo e com vermes a devorá-lo por dentro, despertou, de repente, sorridente em seus poucos dentes. As dores já não lhe consumiam e até o pelo reluzia ao sol ameno. Seu pote de água estava cheio e a ração minguada havia se transformado numa tigela de bifes no ponto (se bem que tinha um mal passado). Levantou-se desperto e certo de que milagres acontecem e latiu com gosto de latido bom. Afinal, seu dono tinha se esquecido de prendê-lo na coleira e estava livre para correr pelo pasto.

Aliás, no pasto, o gado acordou a mugir gostoso. O mato estava alto e verde. O cocho cheio de sal e de água. Havia um mundo inteiro verde e redundantemente verdejante. Os bezerros não estavam separados de suas mães e sorviam leite fresco e quente. Até os machos escolhidos para o abate estavam felizes. E vivos. O caminhão que iria buscá-los fundiu o motor e seu reparo estava marcado para pelo menos uns meses a mais. Imponente, o touro via a sua manada viver em paz e sem medo da morte.

Os carneiros, igualmente, quando abriram os olhos até acharam que tinham sido levados para outro lugar. O curral onde ficavam apertados e prontos para o abate e corte do facão de cima até embaixo, com suas tripas e órgãos jogados numa gamela, estavam livres e dividiam o pasto com o gado e até alguns porcos longe de sua execrável lavagem. Com seu pelo branco, aa ovelhas branqueavam a cena de cor. E brincavam de correr e pular, a emitirem sons e sílabas que só carneiros de presépio sabem ter.

As galinhas quando deixaram o poleiro se depararam com um chão forrado de espigas e grãos de milho, num tal de verde/amarelo que os olhos ciscavam sem parar. E chamaram seus rebentos amarelos a piar para crerem que vida há. Os galos cantaram fora de hora, bateram asas num ritual informal e até esqueceram de cobrir suas amadas de penas. E era um tal de cacarejar que o dia se tornou mais claro e vivo. Diante do quadro, até a raposa decidiu que a partir dali iria virar vegetariana ou vegana.

E nesse ritmo o carcará, a coruja, bodes e cabras, abelhas africanas ou não, burros, jumentos, tanajuras, vagalumes, peixes em suas lagoas transbordando e rios caudalosos, assim como toda a bicharada que ainda vivesse se integraram à festa. O mundo virou um salão de dança e andança pela vida. Mesmo Deus, o tal Todo Poderoso, esqueceu seu poder e resolveu requebrar ao som de arcanjos e anjos com seus instrumentos celestiais. Se um grande artista tentasse escrever a cena, não conseguiria.

O homem? Quem? Ah, o ser humano... Esse estava extinto do planeta após a hecatombe provocada por ele mesmo. Afinal, raro e caro leitor, como tal conto existiria com a presença de tal canastrão e ator sobre a Terra? Devagar, a cortina do teatro da natureza se fecha para o derradeiro ato. A plateia vazia com a bilheteria fechada não aplaude a temporada. Para sorte da trama, sem drama. Amedrontada, a garotinha que foi poupada do fim apenas reza de mãozinhas juntas para que o livro da redenção traga um Adão que seja Eva e uma Eva que dispense o tal Adão. No seu sonho, salve a promissão.

 

(Com Os Gil no ar)

Xamegô

 Por Ronaldo Faria

De repente, no rompante da vida, Maria vê José diante da janela que esqueceu de fechar a tramela. Na gamela, bofes do carneiro que berrou até morrer, rasgado de cima até embaixo no facão do boiadeiro. E agora? Abrir a porta de madeira ou não? O coração falou mais alto e as mãos, com as unhas pintadas de vermelho em sangria da pétala carente de virar flor, abriram a porta, déspota das emoções com o coração a frigir óvulos do mundo e do tempo.
-- Obrigado Maria por abrir a porta. Na verdade, só vim aqui pra beber um gole da água do pote.
-- Tudo bem. Te trago um copo agora.
No fole da sanfona desafinada da vida, a água desce a garganta ancha de amor e solicitude. Na vida que corre do lado de fora, a ânfora está cheia de meias verdades, saudades etéreas, simulacros mil. Ou seja, a pantomima da vida.
-- Muita secura aí fora?
-- Com certeza. Meu cavalo quase morre de sede...
-- Quer que encha o cocho pra ele?
-- Se puder, agradeço junto com o alazão.
Animal sedento afinal saciado, a história poderia ter fim. Mas qual... A cena dentro da cena principal é primordial. Nela, o tempo terminal se faz atemporal. Nele se juntam saudade e efemérides nunca comtempladas de festejos. No ensejo do nada, mil fadas em fodas com anjos e arcanjos arqueados pelo tempo.
E assim, Maria e José, feito escrituras da bíblia escrita e republicada com mil mudanças que a fé e crença têm que ter no seu tempo, viram realidade na tristeza e na dor como fossem só amor. E se abraçam e desatam, se camuflam na realidade da saudade, tramam nova realidade. E assim são sonhadoras e utopia, senão. Afinal, diásporas da vida, vivem a ilusão de ainda ser...

Bessie Smtih, a pioneira do blues e do jazz*

  Por Edmilson Siqueira

O disco se chama "I’m Wild About That Thing" e reúne algumas das gravações mais representativas de Bessie Smith, uma artista que ajudou a moldar a linguagem do blues urbano e abriu caminho para praticamente todas as grandes intérpretes do jazz e da música popular negra do século XX. O título do álbum vem da canção homônima registrada em 1929, um com muito humor, sensualidade e dramaticidade> por suas interpretações precisas, oferecendo à música o sentimento sincero, ela passou a ser chamada de “Imperatriz do Blues”. 
Bessie nasceu no Tennesse, no fim do século 19 e viveu apenas 43 anos. Morreu em 1937, mas foi a mais popular cantora de blues das décadas de 1920 e 1930. 
Sua vida não foi fácil. Aos 9 anos já era órfã de pai, quando sua mãe também morreu e sua irmã mais velha, Viola, ficou encarregada de cuidar de seus irmãos e irmãs. 
Para arranjar algum dinheiro, Bessie e seu irmão Andrew começaram a se apresentar nas ruas de Chattanooga como um dueto, ela cantando e dançando, ele acompanhando no violão, principalmente na frente do White Elephant Saloon no coração da comunidade afro-americana da cidade. 
Mas por volta ded 1920, ela alcançou um grande sucesso com seu primeiro lançamento, uma mistura de "Gulf Coast Blues" e "Downhearted Blues", que sua compositora, Alberta Hunter, já havia transformado em um sucesso na Paramount Records. Bessie se transformou a atração principal no circuito de teatros negros e acabou se tornando sua atração mais popular na década de 1920. Trabalhando no teatro e fazendo turnês, ela se transformou na artista negra mais bem paga de sua época. Sua gravadora, a Columbia apelidou-a de "Rainha do Blues", mas uma jogada de marketing passou o título dela para "Imperatriz". 
Sua morte aconteceu devido a um acidente de carro. 
Ao ouvir esse disco hoje, mais de nove décadas depois das gravações originais, a força emocional da cantora ainda impressiona. As gravações padecem de um a tecnologia atual, obviamente, mas percebe-se claramente que estamos ouvindo uma excelente cantora.  
Não à toa, tornou-se a maior estrela do blues clássico feminino, vendendo milhares de discos e excursionando por todo os Estados Unidos.  
As faixas de "I’m Wild About That Thing" mostram uma cantora já plenamente madura artisticamente. Críticos afirmam que "diferentemente de muitas intérpretes da época, que apostavam em exageros sentimentais, Bessie equilibrava emoção e controle técnico com rara sofisticação. Sua voz possuía potência quase operística, mas nunca perdia o balanço do blues. Ela dominava o fraseado com naturalidade impressionante, atrasando ou antecipando sílabas para criar tensão rítmica e dramaticidade."

Outro aspecto fascinante do disco é a qualidade dos músicos acompanhantes. Muitas dessas sessões contavam com alguns dos maiores instrumentistas do jazz primitivo e do blues urbano.  
Sua importância pode ser medida pela influência duradoura que exerceu em artistas como Billie Holiday, Dinah Washington, Nina Simone e Janis Joplin. Todas herdaram, em maior ou menor grau, essa capacidade de transformar vulnerabilidade em força expressiva. 
Portanto, mais do que uma simples coletânea histórica, "I’m Wild About That Thing" funciona como retrato de uma artista monumental. Sua arte ajudou a estabelecer as bases do canto jazzístico moderno e redefiniu o papel da intérprete feminina na música popular. 
Todas as faixas foram gravadas nos anos de 1927 (5 delas), 1928 (3), 1929 (2) e 1933 (1) e são as seguintes: 
- Alexander's Ragtime Band (Berlin) 
- Tromboine Cholly (Brooks) 
- Lock and Key (Creamer e Johnson) 
- A Good Man Is Hard to Find (Green) 
- Dyin' By the Hour (Brooks) 
- Foolish Man Blues (Smith) 
- Thinking Blues (Smith) 
 Devil's Gonna Get You (Granger) 
- I Used To Be Your Sweet Mama (Miller) 
- Standing in the Rain (Smith) 
- I'm Wild About That Thing (Willians) 
- You've Got to Give me Some (Willians) 
- Kitchen Man (Razaf e Belledna) 
- He's Got Me Goin' (Gray) 
- Blue Spirit Blues (Willians) 
- Do Your Duty (Wilson) 
- Gimme a Pig Foot (Wilson) 
O CD pode ser encontrado nos bons sites do ramo e, embora eu não tenha encontrado esse disco no YouTube, há uma página lá com 49 canções delas, muitas das quais estão nessa coletânea: https://www.youtube.com/watch?v=Mfsq8bqAVB4&list=PLk2hj6N_gFGqL6mMUOjwOI486fR0ZhHnP . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Vira o disco!

  Por Ronaldo Faria

-- Vamos lá! Concentração! Se liga que a discografia mudou. Agora rola Luiz Tatit.
Os neurônios demoram a se ligar. Mas, passo vagaroso com outro passo no passadio da escrita, vão se tornando escrito e escritura de verdade. Ainda não rolou o barato, mas surge ao menos o fato. Tátil.
 

Ps aos privilegiados que bebem: não deixar rolar a primeira vazão mictória. Se ela rolar, outras muitas virão no desenrolar.

 
Acácio, arcanjo de si mesmo, a esmo, malevolente e finito no infinito que a loucura da criação dá, pede passagem à miragem que o resto de vida traz. Sábio de si, sabe que o restante do mundo real não tem muito mais a vir. Talvez um momento feliz intercalado do momento findo, à solicitude frágil e fácil de sete palmos jogado. Senão, a fragilizada tormenta duplamente fragilizada do mundo trágico. Talvez a inenarrável saudade. Mas, para Acácio, vilipendiado em si mesmo, pouco importa. A porta fechada ou aberta é só coisa ilusória.
-- E aí, mano, vamos encher a cara?
-- Tem opção?
-- Não.
-- Então vamos lá!
No boteco, coisa feito treco que tem que existir pra vida coexistir, a resposta é a posta insalubre do cardápio e do linguajar. E Acácio e seu parceiro fetal viram um só a tentar se encontrar. Umas doses vêm e outras não voltam. Todas se jogam nos copos em cópulas com as bocas e gargantas dos descritos personagens. A paisagem é mera voltagem 110 em tomada 220. Para mudar a realidade, um garçom solícito e carente dos 10% é só perguntas: “Vai outra?” A cena, enfim, é mero numerário.
-- Vamos pra saideira?
-- Com toda a certeza...
Na mesa de plástico que nunca veria o pior mármore sobre si, os amigos minguam ao tempo para saber que o destino é desconhecido e ínfimo, infame. Na canção que a vida dá, a poesia pergunta quem abraçou quem. Para o Criador, a rir de tudo, a vida não vale um vintém.

Com Celso Fonseca

 Por Ronaldo Faria

Batuque que nem tuk-tuk ou toque-toque. Tanto faz se puder rimar. Afinal, daqui, longe do mar, a vida é apenas um deserto novo. Tergiversando o tempo, o lamento da foto antiga a fazer a vida voltar. E tem gente a curtir o passado que, quisera, fosse presente apenas por ser. Mas a vida, ávida de crer que pode ser eterna ou terna, é como trena que mede os milímetros que faz cada um de nós ainda sobreviver. Atemporal ao temporal de Verão, versão 2025, vamos saber com a realidade que, se ela dança, eu danço. Aliás, o que não falta a cada um de nós é dançar, sambar, girar, rodopiar, beijar... até o dia de não acordar.

Tempo hoje na espera de um amanhã

 Por Ronaldo Faria

Amâncio, o manso aos tempos promíscuos, reza mais um terço aos anjos do mundo terreno. Com terra nos pés por causa da rua nunca asfaltada, mesmo com promessas eleitorais de candidatos mil, senta para ouvir o rádio dizer que a chuva não vai parar. “Mas, deixa pra lá. O teto de amianto vai me salvar”, pensa em seu aceitar eterno. Lá fora, São Pedro pensa diferente. Puto com a humanidade e rente às perguntas da vida, manda a água cair e detonar. Mas Amâncio não está nem aí. Importante é ter sono pra dormir e poder acordar outra vez. De repente, entre um estrondo e outro de trovão com raios a despencarem do céu, ouve a porta em batidas se aperceber.
-- Amâncio, abre essa porra!  Estou molhada até a calcinha!
A voz era de Manuela, sua enamorada platônica. Atônito, corre para destrancar o cadeado da porta que o afasta dela. “Perdão, Manu. Só ouvi agora. Estava no banheiro. O barulho da descarga não deixou ouvir antes e vir te abrir a porta.
-- Tudo bem. Deixa eu entrar.
-- Claro, por favor.
Entre um e outro relâmpago, Manuela entra na casa de poucos e efêmeros cômodos sem se incomodar.
-- Não repara a bagunça. Homem solteiro é isso.
-- Tudo bem, nesse dilúvio só deu tempo de entrar aqui.
-- Bendito dilúvio... Quer dizer, que merda de chuva...
-- Tem uma breja aí?
-- Claro, claro. Já vou buscar.
“Deus existe? Essa chuva de baldes caindo do céu só veio pra me trazer ela?” – pensa Amâncio em seus poucos neurônios.
-- Pronto, está aqui, nos trinques!
-- Valeu. Estava com a garganta seca, apesar da água que está caindo.
-- Tudo bem. Tem mais umas oito na geladeira. Espero que dê pra molhar sua garganta...
Papo veio e papo foi. Reto ou controverso. Gargalhadas também. Um ou outro olhar atravessado, falsos olhares enviesados.
-- Afinal, Amâncio, porque você vive só?
-- Sei lá. Acho que ainda não encontrei a minha cara metade. Ou a metade da minha laranja apodreceu sem eu saber.
-- Amâncio, você é muito comédia!
“Comédia? Será que foi elogio? Talvez seja melhor do que ser tragédia”, pensou. Lá fora, aforismo de tudo, a chuva não dá trégua. E alaga ruas, caminhos, vielas. A favela despenca às pencas. Até a biqueira resolveu suspender o delivery. Mas no casebre de Amâncio a chuva contagia a vida como fosse apenas um tempo mínimo na vida que há.
-- Você tem algo mais forte que uma cerva?
-- Tenho uma branquinha de alambique. Vai?
-- Claro. Manda ver.
A partir daí foram risadas, toques malemolentes, proximidades perigosas, abraços perpétuos, bocas sugadas em sofreguidão. Amâncio e Manuela sendo dois num só. Afinal, milagres de início de ano também existem. E até Pedrão do Céu aceitou o amor que a chuva causou e decide fechar a bica celestial para não atrapalhar o casal. Um sol meio bundão até chega pela manhã. Porém, o casal casual, na cama a rolar, não liga para o tempo formal. Milagre de réveillon atrasado, os dois transam como se a vida não tivesse novo porvir. E assim, poesia e canção, são a unção daquilo que, entre desejos e senões, não tem fim. 

(Com Celso Fonseca a rolar)

Restolhando

 Por Ronaldo Faria

 

Restinho de lucidez na fluidez que a vida dá. O incenso terminou, a cerveja quase derreou, as teclas do computador permanecem inglórias na glória do escrever e escrevinhar. É hora de apagar para no amanhã (inevitável) tentar despertar.

Uma coletânea de Teddy Wilson

 Por Edmilson Siqueira

O disco que tenho dele foi lançado em 1995, dentro de uma coleção chamada simplesmente de "Jazz" da "Ediciones del Prado", espanhola, por supuesto. No pequeno encarte, apesar do bom trabalho com as fichas de cada música, não há nada mais, apenas um aviso que "esta brabación no puede ser vendida separadamente de la coleción". Mas foi.  
Segundo descobri nas internets da vida, a editora "fue una de las editoriales españolas más influyentes en el mundo de las colecciones por fascículos. Fundada a finales de los años 80 en Madrid, se convirtió rápidamente en un referente gracias a sus publicaciones culturales, históricas y educativas, así como a sus famosas series de miniaturas y modelos coleccionables distribuidos en quioscos." Como se vê, a editora foi grande, Aliás, distribuía os famosos gibis do Asterix, de quem fui, e sou, grande fã. Mas encerrou suas atividades em 2007. 
A coleção "Jazz", não encontrei na rápida pesquisa que fiz. Mas o que interessa aqui é que o disco de Teddy Wilson é um divertido exemplar de um jazz que quase não se encontra mais por aí, a não ser em conjuntos que tentam preservar o rico passado do gênero. 
As gravações variam de 1934 a 1945, um fértil período do jazz nos Estados Unidos, principalmente em Nova York, onde foram feitas todas as gravações, com exceção de apenas uma delas. Das 13 faixas, uma delas é um solo, obviamente, ao piano. Seis delas é com a "Teddy Wilson and his Orchestra"; duas com sua "Big Band", duas com um sexteto, uma com um quarteto e uma com um trio. Como se vê, nesses 11 anos que as gravações abrangem, Teddy passeou por vários formatos de grupos. 
A Wikipédia nos informa que Teddy Wilson "foi descrito pelo crítico Scott Yanow como o 'pianista balanço definitivo', com um estilo sofisticado e elegante que foi destaque nos registros de muitos dos maiores nomes do jazz, incluindo Louis Armstrong, Lena Horne, Benny Goodman, Billie Holiday e Ella Fitzgerald. Com Goodman, ele foi um dos primeiros músicos negros a aparecer com destaque com músicos brancos. Além de seu extenso trabalho como sideman, Wilson também liderou seus próprios grupos e sessões de gravação do final dos anos 1920 aos 1980. 

Wilson nasceu em 1912 e morreu em 1986, aos 73 anos. Começou sua carreira profissional em 1929 com a banda de Speed Webb . Depois de excursionar com a banda, ele decidiu ficar em Chicago e trabalhou com Louis Armstrong e sua orquestra entre 1931 e 1933. Ele também foi substituto de Earl Hines na Grand Terrace Cafe Orchestra de Hines antes de se mudar para Nova York para se apresentar com os Chocolate Dandies de Benny Carter em 1933.  

O nome da coletânea que tenho é "China Boy" que vem a ser a décima faixa. A interpretação de dessa música por Teddy Wilson é um belo exemplo do swing elegante e sofisticado que marcou a carreira do pianista. A canção, composta em 1922 por Phil Boutelje e Dick Winfree, tornou-se um standard do jazz e foi gravada por inúmeros artistas ao longo das décadas, entre eles Benny Goodman, Louis Armstrong e Coleman Hawkins.  

No caso de Teddy Wilson, “China Boy” ganha um tratamento refinado, marcado por seu toque leve, fluidez melódica e senso impecável de swing. Wilson foi um dos pianistas mais importantes da era do swing, conhecido pela clareza harmônica e pela capacidade de unir sofisticação técnica e naturalidade. Seu estilo influenciou gerações de pianistas de jazz. 

Além de "China Boy", o disco tem as seguintes músicas, com o respectivo ano da gravação: 

- "Somebody Loves Me" (G. Gersh, B. De Sylva e B. McDonald) - 1934 

- "I'm Paintin the Town Red" (C. Newman e S. Stept) - 1935 

- "All My Life" (S. Mitchel e S. Stept) - 1936 

- "Why Do I Lie to My Wifw About You?" (J. Fred Coots e B. David)  

- "Salin' (T. Wilson) - 1936 

- "I've Found a New Baby" (S. Willians e J. Palmer) - 1937 

- "If Dreams Come True" (E. Sampson, B. Goodman e L. Mills) - 1938 

- "Wham" (E, Durham e T. Miller) - 1939 

- "71" (B. Webster) - 1940 

-  "China Boy"  (D. Winfree e P. Boutelje) - 1941 

- "Indiana" (J. Hanley e B. McDonald) - 1944 

- "i Want Be Happy" (V. Youmans e L. Caesar) - 1944 

- "Rose Room" (A. Hickman  e H. Williams) - 1945 

O CD está à venda nos bons sites do ramo. Não encontrei no Youtube, mas nesse endereço https://www.youtube.com/watch?v=u7zJgXyI_e0&list=PLyqAz2idXOaXyFWqXPPEnT6k6pj4IWaPT há tudo que ele gravou na Verve. São mais de 100 títulos. 

Procê

 Por Ronaldo Faria 

A menina, infinda e ferida nunca sarada do coração, caminha na calçada que existe entre o emaranhado do sim e do não. Musa da poesia tardia que a antevisão faz, efeméride perdida no calendário que nem as corcovas do dromedário trazem, é apenas juras de um passado esférico como a Terra que roda em si mesma sem parar.

A menina, há muito mulher formada, performática e atávica, dramática e sórdida, utópica e calórica, ilusionista ao tempo que foi, segue na noite a desvirginar onde um castrado amor ainda pensa em chegar. Na dor, fragilizada em poemas e torpor, sabe que a festa traduz a luz que o sol coberto de nuvens não traz mais.

Mas a menina, grandiloquente e rente entre a loucura e o dissabor, sabe ainda que cada beijo seu perdido ao nada é apenas uma pena que o vento deixou de fazer voar. Sobremaneira, entre uma eira e outra beira, segue linda e infinda a pisar no chão que agradece por ela existir. Longe, olhares mil a fazem reluzir em crível brilhar.

No traduzir da poesia infinita, procura rebrilhar em algum pesar. Na cena, a menina caminha profícua e célere à chegada que traduz nova procura. Alhures à serenidade da serena que na poesia se traduz, resta a tradução do descobrir, ter e perder. Na inenarrável e perdida lucidez que ainda resta, a mulher para e vê nos olhares que a seguem que, longe, ainda há aonde chegar.

 

A ti, pra ti, por ti, em ti, para a eternidade que não há ou existe a resistir.