Indagações

Por Ronaldo Faria

Para onde nada o peixe que tenta fugir das redes que o querem matar? Se não há rios ou portos que o tragam ao mar, pra que tentar escapar?
Nas escapulidas do menino de pés descalços nos seus percalços de correr atrás da bola, a carcomida ermida morre sem água para saciar.
No frevo que rola no lugar onde um Preto Velho é o refúgio, o casal se acasala e espera que o tempo saiba que tem de parar ao fim do luar.
No beber de nomes esdrúxulos e escandalosos, em miragens como fossem iguais areia e sol, as notas e versos se fazem reverso na conjectura conjectural.
Mas para onde irá a mulher que absorve o sorver inodoro dos odores servis? E o homem no seu infausto e eterno redescobrir o mundo ao redor?
Nas vozes que as artroses deixam em doses, paixões piradas há décadas e decrepitude amiúde que sublima o girar de uma Terra etérea se tornam só tentação.
Daí, juntemos tudo que se tem a criar:

"Antibiótico no olho, probiótico no estômago, estrogênio saber-se-á onde há.

Cataclismos no mapa, sismos na fenda funda, cismas na cabeça doidivanas e unas.

Temperatura em alta, moscas na vista furada, alógenos de outra culta cultura.

Goles destemperados, foles de gaitas degastadas, tragicômicas mautenerianas.

Heterógenas hóstias engolidas, idas do dia a dia, frígidas flores despetaladas.

Vida que explodiu e se dilacerou, gosto de dor, maturidade de vil idade. Viu?

Mentira na mesma tira escrita na Linha do Equador e submersa no Canal de Suez.

Cadafalso do falso luar, heresia fria do sonhar, beijo a sugar a jugular.

Paródia ensandecida, descida de rolimã sem freio, batida interrompida no meio.

Poesia escrita e subscrita, parcimônia inaudita, caleidoscópio míope no sol.

Ruas perdidas e findas, casas chegadas e cheias, esquinas sem clima ou virada. Nada.

Copos sobre a deletéria mesa, mãos sobre as mãos, mil chãos a esperar o fim.

Carros a tracejarem destinos e desatinos, no interior há dois corpos meninos.

Beijos tresloucados, sevícias envolvidas e luar, brandura de olhares mil.

Viagens malucas na doideira inicial, fetos largados no sinal, casal na luz do sol.

Mar que quebra e requebra à areia branca que a barca projeta no olhar.

Goles que se embriagam a brilharem no luar inexato da lucidez que não há.

À espera da última hora, no ultimar do raro ar, tudo vira mera poesia lunar.

Na maré que não dá ré, revolver a métrica que o revólver da rima faz disparar.

Na rede do alpendre, deitado a dormir acordado, o acorde do amor perdido. Ode.

Na espera do passado tracejado, falciforme desejo degradado no engradado vazio.

No céu logo acima, na mixórdia atemporal, o pedir que não se faça temporal.

Defronte da luz branca que antes era papel virgem, o poeta profetiza a vida.

Nos ouvidos, vivos à voz que caetana Caetano, a epígrafe vive a bandear.

Entre o passado e o presente há um futuro inexistente e demente, quiçá crente. Lá.

No porto de onde o menino partiu, alguém grita um grande puta que pariu!

No vocabulário salafrário que se antevê, a novela da tevê parece prece sem fim.

E em quantas frases de amor o dissabor faz-se soturno e prolixo ao louvor...

Falácias benvindas e solapadas entre antônimos e heteronômicos criados.

Como o urso comprado com o parco salário que abraçava abraçadeiras de metal.

No feto infértil do escritor sem bossa para ser nova ou renovada, a trova.

Em Ipanema, quase só um simples fonema a mais, a trema que morreu a agonizar.

Na trama de décadas decrépitas, putas fazem ponto na avenida à hora recatada.

Atado às transversas rezas de um ateu de Deus e do mundo, o fundo do poço sem fundo.

Cinzas caninas e humanas juntas e misturadas, cancioneiro na hemeroteca discreta, largada.

Antes que o esquecer nos atinja e confunda bunda com rotunda, criemos nos termos.

No ar o incenso incendeia o odor que não sai ou esvai nem do lixo e sequer da flor.

E aí, vamos a devanear nos neurônios que ainda restam a brincar de se juntar e criar?

Em olhos que tentam continuar a existir, o rosto da esperança ancha de viver. Ir.

Na navalha velha que há muito está cega, a palavra é a lavra que semeia o fim.

Na estrada em que o frio separa Subúrbio da Zona Sul, carinho eclipsado e tardio feito fado."

Assim, na performance de recuperar escritos proscritos e que entregam vidas e vestes desgastadas nos corpos de qualquer Sandra, Maria ou Isabel, Solange ou gosto de fel e mel, faça-se o fim e o começo do atropelo de ser pagante e devedor da amada que, coberta de véu, deixa à espera o eterno cataclismo do amado ser poeta ou censor entre a parca alegria e a dor.

(Com Edu Lobo)

Clara e Moreno

Por Ronaldo Faria

 

Clara e Moreno, casal largado no meio de uma São Paulo onde Pedro e Maria, Rita e Saulo seriam mais outros uns, se entregam em entregas plenas sem tréguas e tragédias antevistas. Com a vista ao universo entre realidade e concreto, decerto certos prédios cheios de vidas abruptas ao destino, seguem em desatino o descobrir do amor. Entre flores e amores, odores e sabores, se jogam de corpo em corpo num decúbito dorsal cheio de suor e sal. E são somente eles, entrementes mentiras se façam orgias e falsetes de voz ao olhar descabido da imensidão. Submersos em versos e vestes jogadas ao chão, são um só.
Clara e Moreno, sonhos transgênicos e orgânicos, monogâmicos e heterodoxos, falam de si e das cismas que a vida lhes deu. Contam em cantos os recantos que se volatilizam nos versos e reversos que a vida lhes dá. Brincam de carícias, malícias e vícios que se desdobram a cada dobrar de esquinas e sinas, se remetem ao amor, esse mistério etéreo que dá certezas e traz dores nas rimas. Dois seres sensoriais e letais, imorais e fatais na fatalidade que cada segundo remete ao feto do fato tardio da ilusão. Como viajantes entre marés frias e jusantes feito guias, vão se juntando em delírios e alegrias. Em meio a tudo, a plena e sublime orgia que a magia diuturna finda.
Clara e Moreno, silêncios desprovidos de sussurros e astro-guia, brincam de momento somente. Na mente que se faz demente um todo está ausente de si. Feito quase nada. Na distância histriônica que delimita morte e vida, beijos se desenrolam em dentes que agora conseguem se unir sem medo às línguas dobradas e rotundas, profundas. Em meio a lamúrias encruadas e corações desvairados, plenitude no assombro do amor que junta e desfaz, ambos se embriagam de devaneios que agora fazem do meio o fim. Em meio a tudo, no limite das partes que se desfazem a cada separação, apenas o mundo se deixa surgir no final transcendental. Nalgum lugar diria o poeta que existem e persistem dois quadradões. Em afagos, limiares e sensações.

(A degustar nos ouvidos um Caetano Veloso)

O exílio dos Stones*

Por Edmilson Siqueira

O disco tem mais de meio século, mais precisamente 54 anos, mas dá pra dizer que ele não perdeu nada de sua vitalidade. Quando os Stones se "exilaram" na Main Street, o resultado foi um vigoroso disco, tão vigoroso que hoje pode ser ouvido por um público jovem que, se gosta de rock, vai agradar em cheio.  
Eu me lembro mais ou menos de ouvi-lo, lá nos anos 1070, na casa de um amigo (só fui comprar mesmo o disco muitos anos depois). Eram "sessões" num toca-discos Sonata, mono, obviamente, mas que cumpria razoavelmente bem a missão, separando mais ou menos os graves e agudos da parafernália de sons produzidos pelo grupo.  
O "exílio" do nome não era apenas retórico. No início daquela década os Stones estavam pressionados pelos altos impostos, que podiam chegar a 80% de altos rendimentos, e a banda inteira se mandou para o sul da França, especialmente para a Côte d'Azur. Keith Richards alugou a famosa Villa Nellcôte, em Villefranche-sur-Mer, que se tornaria o centro informal das gravações. 
O resultado daquele "exílio" foi mais que um disco de rock: hoje "Exile On Main St." ocupa um lugar singular na história do rock. Gravado em condições pouco convencionais, marcado por excessos e liberdade criativa radical, o disco, que no vinil da época era duplo, tornou-se, ao longo das décadas, um dos álbuns de rock mais celebrados do século XX. Mais do que uma coleção de canções, trata-se de um documento sonoro de uma banda no auge artístico, experimentando os limites entre o caos e a genialidade. 
O período coincidiu com transformações internas na banda. Mick Taylor, que substituíra Brian Jones em 1969, já estava plenamente integrado. Jones foi "saído" do grupo por suas instabilidades e morreu logo em seguida, afogado, na piscina de sua casa, em circunstâncias que até hoje não foram totalmente esclarecidas.  Charlie Watts mantinha a solidez rítmica característica, enquanto Bill Wyman contribuía com linhas de baixo econômicas e precisas. À frente, Mick Jagger dividia a liderança criativa com Richards, naquele equilíbrio tenso e produtivo que sempre permeou as relações artísticas e pessoais dos dois. 

  

E o disco anterior dos Stones havia sido "Stick Fingers", cuja capa, com um zíper de verdade abrindo uma calça jeans, ficou famosíssima e hoje é vendido por aí a preços elevados. Claro que era um grande disco também, mas o exílio na rua principal o superou tranquilamente, pois em vez de buscar um refinamento natural após o amadurecimento perceptível no disco anterior, a banda mergulhou na crueza do rhythm and blues, do gospel, do country, do boogie-woogie e do rock’n’roll primitivo. 

Grande parte do material foi registrada no porão úmido da Villa Nellcôte, utilizando a unidade móvel de gravação da banda. O ambiente era caótico: fios espalhados, calor sufocante, horários irregulares, músicos entrando e saindo a qualquer momento. O produtor Jimmy Miller, peça-chave nos trabalhos anteriores, participou das sessões, embora sua influência tenha sido menor do que em discos como Beggars Banquet e Let It Bleed. 

As gravações noturnas eram frequentes, em parte devido ao estilo de vida de Richards naquele período, marcado pelo uso intenso de heroína. Ainda assim, o resultado final não soa desleixado: a “bagunça” é organizada por uma intuição coletiva impressionante. 

Posteriormente, vocais e overdubs foram finalizados em Los Angeles, onde Jagger assumiu maior controle da pós-produção. Esse contraste entre o porão francês e os estúdios californianos contribuiu para a textura do álbum. 

Quase todas a músicas são oficialmente de autoria da dupla Jagger e Richards. As exceções estão assinadas após os títulos nas linhas seguinte. 

O disco abre com “Rocks Off”, um turbilhão de guitarras e sopros. A música estabelece o tom: energia crua, groove irresistível e uma certa sensação de descontrole calculado. Em seguida, “Rip This Joint” acelera ainda mais, remetendo ao rockabilly frenético dos anos 1950. 

Mas Exile não é apenas explosão. “Tumbling Dice”, talvez a faixa mais conhecida do álbum, mistura swing, gospel e ambiguidade lírica. Os backing vocals femininos — com destaque para Clydie King e outras cantoras convidadas — ampliam a dimensão da canção. 

O álbum revela o profundo mergulho dos Rolling Stones na tradição musical norte-americana. Desde o início da carreira, a banda britânica cultivava admiração por artistas como Muddy Waters e Robert Johnson. Em Exile, essa influência fica explicita. 

“Shake Your Hips” ((James Moore e Slim Harpo) é uma homenagem direta ao blues de Slim Harpo. “Stop Breaking Down” revisita Robert Johnson com intensidade elétrica. Já “Let It Loose” aproxima-se do gospel, com arranjos emocionais e vocais expansivos. 

Essa diversidade não soa artificial. Ao contrário, demonstra como os Stones absorveram e reinterpretaram essas tradições, filtrando-as por sua própria identidade. 

Faixas como “Sweet Virginia” e “Torn and Frayed” incorporam elementos de country, com violões acústicos e atmosfera quase campestre. A abordagem relaxada mostra o quanto a banda transitava entre estilos com naturalidade. 

“Happy”, cantada por Keith Richards, é outro destaque. Gravada quase por acaso, com Richards assumindo os vocais principais, a música tornou-se um dos momentos mais celebrados do disco. Seu riff contagiante e o clima descontraído contrastam com a densidade de outras faixas. 

Já “Casino Boogie” e “Ventilator Blues” (Jagger, Richard e Taylo)  aprofundam a textura suja e urbana, reforçando o que poderia ser chamado de "caráter experimental" do projeto. 

Embora frequentemente associado a excessos, Exile on Main St. contém momentos de introspecção. “Shine a Light”, originalmente iniciada em sessões anteriores, transforma-se numa espécie de oração rock, com piano marcante e clima solene. 

“Let It Loose” também sugere redenção e fragilidade emocional. Esses momentos oferecem equilíbrio à agressividade predominante. 

A arte do álbum, concebida pelo fotógrafo Robert Frank, utiliza colagens de imagens em preto e branco que remetem a freak shows, artistas de circo e figuras marginais. O conceito visual dialoga com o título, "Exílio na Rua Principal”.  

No lançamento, a recepção foi mista. Alguns críticos consideraram o álbum confuso e excessivamente longo. Outros perceberam imediatamente sua força inovadora. Com o passar do tempo, o consenso crítico mudou drasticamente. 

Hoje, Exile on Main St. figura em listas de “maiores álbuns de todos os tempos”, frequentemente ao lado de obras como Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band dos Beatles e Highway 61 Revisited de Bob Dylan. A reavaliação consolidou sua reputação como obra-prima. 

O disco influenciou gerações de músicos. Bandas de rock alternativo, artistas de americana e grupos de garage rock citam "Exile" como referência estética. Além disso, o álbum cristalizou a imagem dos Rolling Stones como a antítese rebelde dos Beatles: enquanto estes representavam experimentação psicodélica sofisticada, os Stones encarnavam o blues elétrico e a sujeira urbana. 

O disco (tanto o CD quanto o LP duplo) está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no Youtube em https://www.youtube.com/watch?v=w5HP2Xcy_eQ&list=PL1PFeUii2egfXG5XH-gg0UW62RAccqdSg&index=1 

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*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Santos na chuva

 Por Ronaldo Faria

Os santos se entreolham durante a chuva mansa que cai fora da pequena capela perdida na estradinha de terra que ri de felicidade e louvor por ser alisada nas gotas que água. Os santos e santas, além até de um santinho menino e outro flechado e morto, também riem de tudo. Mas, na verdade, gostariam é de sair correndo dos altares para brincar de prosa e deixar seus corpos estáticos se banharem do líquido que cai do céu, lugar onde são sagrados e de todos ouvem amém.

Mas a vida não é o que desejam os santos esculpidos e feitos pela mão de um cristão qualquer, seja esse homem ou mulher. Quietos, veem os corpos surgirem em suas cores e vestimentas. Recebem terços, crucifixos, companhia de outrem que nunca viram antes da criação. Por fim, seguem aos templos que o tempo fez. Senão, acabarão num canto de sala ou quarto onde um familiar ou outro famélico de desejos mil pedirá novo dia a renascer. Crentes de sua missão, serão apenas santa ou santo. Nada mais.

Todavia, a chuva que cai mansa e perene fora do telhado que escorre em barulhos do gotejar não para. E desce pelas folhas que ainda vivem nos galhos secos. Dá seu preço à felicidade dos bezerros que mugem a brincar de beber das poças onde surgem feridas benditas do sertão. Até um pássaro abre suas asas para receber os soluços que a natureza derruba das nuvens negras. Talvez em algum casebre dois corpos recebam com carícias plenas o chegar da esperança de se plantar. Repleta em si, sonhando de aguaceiro virar, a vida crê que pode em si reviver naquilo que há de ser ou será.

 

(A ouvir Paulo Matricó)

Com Marcos Valle e Stacey Kent

Por Ronaldo Faria

 

A noite adentra na madrugada que traz tragos, gregos, anjos e demônios que esperam despertar antes que o sol se faça outra vez dono do lugar. Saltimbancos de brancos delírios e lamúrias mil correm e percorrem notas e sílabas destrambelhadas na loucura de duas mãos a descobrirem nas coxas da mulher amada seu porto de chegada. E vão a rolar e desenrolar todos os sonhos e esperas de mesa em mesa, de camas em camas engomadas ou não, nos copos de vinho ou cerveja, a sorver o que a vida traz quem sabe por último no seu rimar. Sem olhos para ver o que corre ao redor, quiçá, tudo será apenas eterna dó. Mas agora, nessa hora, introito do proselitismo que vive entre a maré e o istmo, o mundo viaja insano e lúdico. Na fuga da realidade, a sanidade de quem sabe que a loucura é o lugar a viver e morar. 

O vento que sai das hélices do ventilador unem prazer e dor. O queimar de incenso que se sabe lá na Índia quem fez, fecha as cortinas dos corticoides que, igual quem sabe, fluirão logo mais. No ar a melodia flui num fluir desmesurado que nada pode ou quer parar. Entre a nostalgia e a angina que volta e meia se faz em dor persecutória e voraz, a vista do cais que se desdobra para ser mais e mais ou apenas um a mais. Talvez um terço decantado em mililitros de álcool na voz de carolas que não sentem o calor do chão brotar. Quem sabe o padre a pastorear suas ovelhas negras e brancas que se perdem no pasto inexistente da vida. Na verdade, tanto fez como tanto faz. No bar escuro e nunca soturno, com beijos e bocas a vivenciarem seu chegar, o casal se acasala em separação mútua e tátil, fútil até dirão. Mas qual, de que vale o que acham aqueles que, anchos do nada, vomitam ao léu sentimentos e sensações num canto qualquer? No escuro obscuro do universo do verso que existirá entre a prosa e a rima, no mimetismo etéreo da chegança final, o fim da prosa pede que rezemos aos deuses e orixás onde a emoção e o amor possam, ainda, proliferar e existir.

De onde vem a libertação da alma

Por Ronaldo Faria

 

“Chile ou Argentina no vinho?” – pergunta a menina e mulher. “Tanto faz”, responde o homem. “O importante é a loucura que isso nele nos traz”.
Sentados num canto de bar, a tragar a essência da vida na essência, trocam mãos e fazem troça da vida, essa perfídia entre o tesão e a sofreguidão.
“Saudade ou certeza de ter morrido em vida na própria vastidão?” Silêncio no incenso que já não queima. Sobremaneira, um tanto de eira no pouco de beira.
“Sanfona ou viola e rabeca?” Na verdade, para o ouvinte e aprendiz de menestrel, tanto faz ser inferno ou céu. Desde que Lúcifer seja o ser angelical.

Entre a realidade e o desejo

 Por Ronaldo Faria

Meditação. Na média da ação, Zé Geraldo. No olhar de percalços e veias que explodem, moscas vão moscando a voar. Difícil saber se são reais ou não. No fim da estrada, saudade. Na candura do olhar da amada, a camada que existe entre realidade da separação e a cama desforrada. Feito aforismo, o cheiro que emana do corpo daquela desejada. No cavalo, José segue na vaquejada. Poeira sobe e desce nas patas do gado que rompe a estrada que não tem estrado para o corpo descansar. Do alto, a lua alumia o gato que mia no alpendre depois de ter visto a coruja voar. No ar, brasa da lenha que queima no forno de tijolos a fazer feijão. No entorno, a criança mais nova balança na rede seus sonhos de infância. Ao longe, o barulho da cancela abre os caminhos que misturam desejo e dor. Desnuda, a musa folheia romances de cordel onde o amor vence o fel.
Reação. Entre o réu julgado e condenado de sua história e a esperança ancha de que ainda existirá um mundão de meu Deus a andar, José dança na sua cabeça que vagueia antigas fogueiras e fagueiras donzelas que trançam as pernas nas pernas de um vaqueiro. E juntam seus seios untados de sabores de bocas e batons baratos. Olhares, alhures longínquos e prestos, tracejam o ensejo de unir beijos e desejos, tragos. No ensejo de recriar sua própria história como fosse o padre a tocar na hóstia para todos perdoar, ele segue na escuridão que teima em fazer breu nas asas que, cortadas, não sabem sequer revoar. Louco sem direito a um hospício pra deixar seu corpo derrear, reza aos santos que inexistem para a crença o seu mundo povoar. No caminho das patas que vicejam vielas obscuras e escuras às escusas do mundo, um altar se faz na curva entre sanidade e delirar.
Ilusão. Retidão que há entre a sanidade e a loucura na etérea imensidão do temporal que, encruado, deixa as plantas morrerem de sede e fé, faz-se falácia e senão. No colo da mulher que traça em tranças as mãos nos cabelos ralos de José, o porto do mar nunca visto na mansidão da imensidão do sertão. O lampião, com seu querosene a untar de encruzilhadas a vida que ainda irá restar, deixa um resto de arresto para o embornal vazio que se leva tempos a fora. Nos toques de corpos em cópulas etéreas e fugazes, o plantio mostra que o inefável une o ódio no tempo que foge entre dedos na escuridão e diz não existir unguento para a solidão. Quieto, prolixo e mudo no seu mundo, José pragueja para que jiló seja cereja. Assim, nos abraços anchos e adeuses tantos, vai a marchar feito marchand na exposição vazia que mostra num quadro branco o valor proteico da chia. No lago defronte algo coaxa como fosse jia. Falta ao mundo o mínimo de fantasia.

Nuno Mindelis & The Cream Crackers: o melhor do blues brasileiro*

 Por Edmilson Siqueira

Ele nasceu em Angola, então colônia portuguesa, morou um tempo no Canadá e depois veio para o Brasil, onde se naturalizou. Pois luso-brasileiro é o maior nome do blues no Brasil e reconhecido mundialmente, inclusive na terra do blues, os Estados Unidos. E é branco, o que é raro no gênero.  
Pois quando se fala em blues no Brasil, poucos nomes alcançam o respeito quase unânime que Nuno Mindelis conquistou ao longo de sua trajetória. Guitarrista de técnica refinada, compositor com identidade própria e intérprete profundamente conectado à tradição afro-americana do blues, Mindelis construiu uma carreira singular, distante de modismos e profundamente comprometida com a essência do gênero. O álbum Nuno Mindelis & The Cream Crackers, lançado em 1998, ocupa um lugar central nessa história, funcionando como uma síntese estética, musical e conceitual de sua visão artística naquele momento. 
Na verdade, esse disco é mais velho do que isso. Ele foi gravado entre maio e junho de 1992 e lançado nesse mesmo anco com o nome de "Long Distance Blues". E, segundo a Wikipédia, foi relançado em 1998 com o nome mudado para "Nuno Mindelis & The Cream Cracker" sem consulta ou conhecimento do autor.  
E o disco é bom, muito bom. Claro que o blues é um gênero que pode não agradar todo mundo, mas Nuno Mindelis é cantor dos bons e seu blues tem muito a ver, como nas melhores famílias, com o rock.  
É um blues urbano, sofisticado, com raízes claras na tradição norte-americana, mas filtrado por uma vida que atravessa Angola, Europa e Brasil. Ao lado da banda The Cream Crackers, Mindelis entrega um trabalho coeso, vibrante e tecnicamente irretocável, que se tornaria referência não apenas em sua discografia, mas também no cenário do blues brasileiro como um todo. 
Os músicos que formam a banda são todos do primeiro time e ainda conta com algumas participações especiais todas ótimas. 
Além de Nuno na guitarra e vocais, temos Paulo Fernandes na bateria; Jefferson Bergamini no baixo e José Roberto Bohn nos teclados. Fabio Colombini toca guitarra e violão em duas faixas; Larry McCray toca guitarra numa faixa e faz vocal em outra e J. J. Milteau toca harmônica em três faixas.   
No encarte do disco de 1992 (o que eu tenho é de 98 e o encarte não traz esse texto), Nuno escreveu: “Não há dúvida de que os opostos, longe de se afastarem definitivamente, acabam por se encontrar, como a vida e a morte. Prova disso é a aparente oposição entre a poesia de um Robert Johnson, pela sua extrema simplicidade, e a de um Fernando Pessoa, por exemplo. A primeira, de tão simples, é de extrema profundidade; a segunda, de tão profunda, é de extrema simplicidade. O mesmo ocorre em relação ao blues, enquanto gênero musical. É simples, mas por isso mesmo, profundo e nada fácil.” 
Antes do lançamento de Nuno Mindelis & The Cream Crackers, o guitarrista já havia se destacado com trabalhos que chamaram a atenção pela qualidade técnica e pela autenticidade de sua interpretação. Mas, segundo a crítica, foi nesse álbum que sua estética ganhou contornos mais definidos, especialmente no diálogo intenso com afiada banda, capaz de responder com precisão às suas ideias musicais. 

A influência de mestres como B.B. King, Albert King, Freddie King e Buddy Guy é perceptível.  Mindelis absorve essas referências e as devolve transformadas, com sotaque próprio, com dinâmica extremamente controlada, permitindo que a guitarra soe ora agressiva, ora delicada, conforme a necessidade emocional da canção. 
O repertório do álbum tem Nuno com principal participante. Das onze faixas, ele assina dez, duas com parceiros. A única que não é de Nuno, é simplesmente de B. B. King.  
Há várias músicas cantadas, mas há também espaço para momentos mais instrumentais, nos quais a banda explora grooves e atmosferas com liberdade, sem perder o foco narrativo. Esses trechos reforçam a dimensão musical do blues como linguagem expressiva, não apenas como veículo para letras confessionais. 
Um dos aspectos mais importantes do disco é sua contribuição para a afirmação de um blues brasileiro livre de caricaturas. Mindelis nunca tentou “tropicalizar” o blues de forma artificial, nem mascarar suas raízes afro-americanas. Ela se insere de maneira natural, dialogando com um público que reconhece ali algo autêntico, mesmo que estrangeiro em origem. 
Tanto que à época de seu lançamento, o álbum foi recebido com entusiasmo por críticos e músicos, consolidando Nuno Mindelis como uma das maiores referências do blues no Brasil. Mais do que sucesso imediato, o disco construiu um legado duradouro, influenciando gerações de guitarristas e bandas que passaram a enxergar o blues como um campo fértil para expressão artística sofisticada. 
Mais de duas décadas após seu lançamento, Nuno Mindelis & The Cream Crackers permanece como um marco do blues no Brasil. Uma audição obrigatório para se compreender a obra de Nuno e também o início da trajetória do blues no Brasil que tem esse registro como uma espécie de marco inicial do amadurecimento do gênero por aqui.  

As onze faixas são as seguinte: 
- Talk About The Blues (Nuno Fidelis, Valeur e Jefferson Bergamini) 
- Don't Hide Away (Nuno Mindelis) 
- Pay The Cost To Be The Boss (B. B. King) 
- Three Days StraightNuno Mindelis e Valeur) 
- It's Your Fault (Nuno Mindelis) 
- Dog's Day Night ((Nuno Mindelis) 
- Answer To Ronnie (Nuno Mindelis) 
- Talk About Somebody(Nuno Mindelis) 
- It's My Turn(Nuno Mindelis) 
- Blues Time (Nuno Mindelis) 
- Iberic Blues (Nuno Mindelis) 
O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=HAD0TxqEGF8&list=PLkGQAKgRh6aprYmn9yfLO2xwOlK5zTE2H . 

*A pesquisa para este artigo teve o auxílio da IA do ChatGPT. 

Estradeiro de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe)

 Por Ronaldo Faria

Estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe) entre pós e poeiras mil. Montanhas verdejantes e um galo que teima em cantar para contar às galinhas que está na hora de botar os ovos que devem na tarde/noite madrigal ter ovulado. Quem sabe, até, acordar um ou mais humanos que, de forma desumana, se mantém a contar as horas da vida quando essas horas se fazem realidade no mais barato celular. Nos pés de frutas logo ali perto, limões e tangerinas a brotarem em cores virginais.

Numa estradinha, dessas que fica perdida entre o próximo respirar e a angina derradeira, a capela pede ao Deus que ninguém sabe se existe ou não a benção de crer em histórias que alguém, meio louco ou doidão, escreveu. Mas, afinal, de que serve o passado se não for pra reescrever a sina da efêmera solidão? No seu cavalo rocinante, tracejante no seu trotar entre um vilarejo volátil e outro, João segue incólume e crente de que o próximo passo das patas do animal irá um dia virar verso no reverso da raspa do tacho.

Nas estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe) monásticas e esotéricas, na vontade voraz de que se façam trilhas de santos do pau oco ou ocasiões efêmeras e telúricas, os passos passam feito Pasárgada que vive na ilusão do aprendiz de poeta e esteta de si mesmo, a esmo. Nos augúrios que se volatizam vis e sem termos, ensejos mil e desejos a se perderem na tela branca que se abre na incerteza do ser em ser. E personagens malucos e nunca pensados a viver em pesadelos e desmazelos que nem o verso mais escrito perpetua infinito. A saber, a mente que cria vidas se vê refém de personagens nunca pensados ou em fôrmas untados. Em tudo, a loucura de neurônios tragicômicos e entregues a polígrafos etílicos infames.

Mas João segue o caminho, com um revólver na cinta a mirar a sentença próxima da vida. No bico do corvo, mesmo que tal pássaro por essas bandas não existam e persistam às incertezas de um viajante do senão do sertão, seu filho é somente um ser a mais. Fugaz, inerte e em blasfêmia daquilo que a ilusão da visão da vida sabe se fazer e dar. Na próxima comarca, a farsa de crer que há justiça na imagem da mulher vendada a segurar pratos e espada irá receber João. Entre galináceos e patos, verdades e fatos. Nos pastos vastos que verdejam graças as chuvas despejadas ao lado, casas de farinha, canas esmagadas a virar suco de futuro açúcar ou pinga, um ou outro casebre que nem mesa tem recebe o sobrinho do dono das terras (seu filho) como fosse mais do que apenas um menino. A revoarem, abelhas africanas sobrevoam o destino logo ali na frente. No som dos ouvidos, agora, Flavio Tris. Na verdade, a própria sanidade do escritor/cavalo de santo está por um triz.

Nas estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe), canções serpenteiam a criação. No derradeiro semeio de espera e trégua final, naufrágios etéreos jogam os salva-vidas que a vida nunca soube prever e dar no firmamento. Na saudade premente, a sala imensa com cheiro de lampião de gás a ver apenas um neto no colo do avô coronel a tirar com todo o carinho do mundo bichos de pé que o menino da capital federal não sabia existirem. A partir dali, a loucura de um tempo em que sequer luz elétrica havia. Na insanidade do lembrar, um tempo que no agora só existe em memórias ou canção.

 

(Nesse texto há duas histórias de dois caçulas do signo de escorpião que parecem ser um só nas letras que a gente acredita ter vivido)

Furar os olhos e esperar ver

 Por Ronaldo Faria

 

José está perto de furar os olhos e o oftalmologista diz que “tudo bem”. Se depois das furadas em ambos ainda vai enxergar, saber-se-á. Crê-se e espera-se que sim. Pois hoje dá pra ler e escrever bem. Ao menos até o início de um tempo ainda existirão textos para em algum lugar ele crer que alguém os poderá ler. E torce para também o poder ainda ter como fazer.

 

-- Cara, seu corpo já virou tanto jogo contra. Esse será só mais um a vencer de goleada.
-- Caralho, como você é otimista.
-- Se não o fosse, estaríamos fodidos há tempos...
-- Talvez tenha razão. Mas imagine, perder a visão é morrer em vida...
-- Vai dar tudo certo, decerto.
-- Nem que seja por decreto. Certo?
-- Aí só pra quem estudou Direito pra responder.
-- Ou seja, pode ser tudo de qualquer jeito. Logo, rolemos a roleta da vida.

 

II

 
-- O primeiro copo de cerveja limpa o copo para os outros tantos mais?
-- Como é que é?
-- Uma pergunta: limpa ou não?
-- Sei lá. Se a partir do segundo tem menos borbulhas? Temos. Mas, até aí, quem vai saber. Há tese escrita? Talvez opiniões, coisas descritas, reeditadas, transcritas de alguma revista especialista em cerveja. Mas, pra mim, basta beber.
O papo de mesa de bar entre Benício e Felício até serviria para compor uma crônica lacônica sobre as gotículas internas no copo de cerveja e o ensejo de poder processar judicialmente a informação na versão que ela se dá. Afinal, quem nasceu primeiro: a sujeira do copo ou o gás que se segura pra sobreviver antes de no mundo vazar? Feito foguete que vai e volta, tanto faz como tanto fez. Porque a dúvida bate na junção de mar em rio de Caraíva ou no Canal de Suez, onde todos nós temos a nossa vez.
-- Vamos ou não pedir outra?
-- Com certeza, sim.
-- E a colombina depende do arlequim?
-- Essa conversa logo em botequim? Coisa mais chinfrim,
Na mesa do lado, arquibaldos vazios, exterminados dos estádios, geraldinos destrambelhados, discutem se o VAR merece sordidez ou vagos aplausos.

O amigo da madrugada

 Por Edmilson Siqueira

Quem gosta de samba do bom, já deve ter ouvido falar de Adelzon Alves. Trata-se de um radialista que teve um programa na Rádio Globo do Rio, (só tinha rádio Globo no Rio) entre 1966 e 1990 e que começava por volta da meia-noite e meia e terminava às quatro da manhã. 
Em 1971 eu já tinha terminado o Clássico no Culto à Ciência no ano anterior e o serviço militar em junho, o que me deixava livre de qualquer coisa - não ia prestar vestibular - e ia dar um tempo pra procurar um emprego.  
Assim, comecei acordar tarde, coisa que curto até hoje e, claro, dormir mais tarde ainda. Foi aí que adquirir o hábito de dormir ouvindo rádio.  
Eu tinha um rádio Philips, a pilha, com AM e duas ondas curtas (FM ainda estava incipiente no Brasil) e costumava ligá-lo já na cama. Como eu ia dormir tarde, encontrei no dial a Rádio Globo. Isso porque a Rádio Educadora (atual Rádio Bandeirantes de Campinas) saía do ar à meia-noite e na mesma frequência dela entrava a Globo. Como eu ia dormir bem depois da meia-noite, quando ligava o rádio já estava no programa do Adelzon Alvez tocando belíssimos sambas e entrevistando sambistas do morro que ninguém conhecia ainda.  
Mesmo depois que comecei a trabalhar, ainda cultivava ouvir pelo menos uma meia hora do programa dele, que começava depois do "Seu Redator Chefe", noticiário da meia-noite na Globo do Rio. Só que logo entrei na faculdade e, trabalhando e estudando, não dava pra ouvir nada. Era cair na cama e dormir. E tinha saudade do programa dos sambas do Adelzon. 
Pois dia desses eu vi num desse podcasts do Youtube uma história interessante que envolve o Adelzon que hoje está com 88 anos. Quem conta a história é Edson Mauro, alagoano e radialista famoso da Rádio Globo. Ele diz no podcast que um dia, em 1972, foi procurado pelo Djavan, de quem ele era amigo desde Maceió, que lhe informou que estava voltando pras Alagoas, já que não conseguia mostrar sua música pra ninguém no Rio.  
O encontro foi por volta das 11 horas da noite, na Rádio Globo, Edson estava comandando um programa esportivo e Djavan o abordou no último intervalo. Terminou o programa e Edson, sem saber o que fazer a não ser pedir para Djavan ficar, pois conhecia seu talento, viu entrando no estúdio o Adelzon que logo mais iniciaria o seu programa que se chamava "Adelzon Alvez, O Amigo da Madrugada".  

Como ele sabia que Adelzon conhecia todo mundo, apresentou Djavan e pediu pra ele ouvir o moço. Adelzon perguntou se eles podiam esperar o programa terminar e Djavan disse "sem problemas". Terminado o programa, às quatro da madruga, foram para uma sala e Djavan tocou várias músicas, com Adelzon sempre perguntando se era dele. Toda eram.  
Encantado com a produção do moço, Adelzon disse para ele voltar à tarde que ele ia levá-lo até a gravadora Som Livre, onde o diretor estava procurando por jovens talentos. Djavan voltou lá e, com Adelzon Alves, foi para a Som Livre. O resto é história.
O programa na Globo durou 24 anos e depois Adelzon andou por aí, teve um programa em Brasília, na última eleição tentou ser deputado federal e hoje parece que está na Rádio MEC do Rio. 
Ele simplesmente descobriu ou ajudou na carreira artística Cartola, Candeia, Nelson Cavaquinho, Zagaia, Silas de Oliveira, Dona Ivone Lara, Geraldo Babão, Djalma Sabiá, Paulinho da Viola, Martinho da Vila, Clara Nunes, João Nogueira, Roberto Ribeiro, Dona Ivone Lara e Wilson Moreira da Portela.  E Djavan, claro.

Quando o cadê a gente não vê

 Por Ronaldo Faria

-- E aí, Catarina, cadê a chuva torrencial?

-- Sei lá. Não veio.

-- Mas ela não estava prevista e antevista?

-- Talvez esteja noutro lugar lendo uma revista sensual.

-- Pode ser, pode ser...

Amâncio questionava sua cara metade sobre as verdades do tempo. Afinal, não havia nem vento por lá do lugar ou acolá, pra depois do que há.

-- Temporal com posterior lamento é coisa dos Estados Unidos e amigos.

-- Acho que sim. Coisa de inglês: The rain will fall hard and rock block.

Na praça diante deles, onde a cidade pequena tem seu coreto e bancos pra se sentar e ver a vida passar, crianças correm a viver o dia de sol, mães conversam em versos e pipoqueiros pipocam seus sacos de pipoca com cheiro de sonhar. Um ou outro transeunte corre para pagar contas e conta seus centavos em meros avos. Pombos arrulham na impossibilidade de voar e em qualquer fio de luz mirar a cabeça dos desavisados.

-- Lembra que foi aqui o nosso primeiro beijo?

-- Lembro. E já faz tempo.

-- Faz. Coisa de velhas feridas e tantos unguentos.

-- Lamentos, coisas boas, madrugadas e contos tintim por tintim.

-- Afinal, como diria o poeta, “o que lava a gastura da mágoa é água”.

Sem que eles vejam, uma e outra nuvem se juntam noutra e se expandem em escuridão e melancolia. O Sol, antes dono do pedaço, sente que é hora de buscar um regaço para se esconder das águas que podem ele apagar. “Água e fogo não são amigos”, diz o corpo celeste e rei para Marte que a tudo olha de longe, no ar.

-- Acho que a chuva vem aí.

-- Será?

-- É só olhar pra cima e ver.

-- Tem razão. Vamos correr pra casa e tirar as roupas do varal.

De mãos dadas, Catarina e Amâncio correm nos primeiros pingos de chuva para resgatar calças, camisetas, vestidos, cuecas e calcinhas do inimigo que desce em gotas do céu. Riem da mudança do tempo, descobrem que há poesia no contratempo e redescobrem que o invisível aos olhos é risível ao sentimento.

(Ao som de Marco Vilane)

A espirrar poemas e prosopopeias poéticas

  Por Ronaldo Faria

Espirro de destempero no nariz que sente o cheiro do tempero vindo da cozinha onde o alho se transforma em bugalhos de larica e bagaços de cana nos goles da cachaça dormida em umbuzeiro onde dorme o carcará.
Espirro soturno, em credo de quem um dia irá parar, oriundo das entranhas tamanhas e tacanhas que tentam gerir o tempo que resta em Terra. Esferas estrambólicas feito cólicas da Pachamama na sua vida a revoar.
Espirro catastrófico, homônimo do fim. Num soltar de vento em ventania sem cantoria atemporal, dessa que cada gota de chuva traz junto com o temporal. Metáfora de deixar o pulmão respirar em silêncio autoral.
 

II

 
No mar surge a brisa que emerge no colorido do Morro Dois Irmãos a derramar luzes sobre o escuro da pedra que espera o fim dos tempos para dormir em paz. Sem rajadas de balas, vozes em gritos estridentes, tridentes de tempos mortais. Nas ondas que suspiram espumas em cada se jogar sobre a areia fina e cristalina, um tanto de entretanto e talvez. Na brisa de odores que convergem de cigarros enrolados em sedas, o sedativo para a realidade de tantas e tantos pormenores menores que a madrugada nos traz.
Na luminosidade que a cidade agora dá, faróis tentam iluminar notas em mil bemóis. Nos atóis que ainda restam no mar, a quebrarem as ressacas do amanhã e depois, peixes e sereias brincam com Iemanjá sobre qual é o seu lugar. Na orla orgástica transbordando de prazeres e algozes do amor, casais transitam casualmente no calçadão. Nalguma fresta de janela presta em declarar realidade àquilo que a anuência da sobriedade dá, um olhar Na barraquinha de cachorro-quente o vira-lata caramelo baba de prazer.
No frio que as correntes marítimas trazem para o mar, onde até pinguins podem desaguar, um casal troca beijos que nem milênios próximos poderão decifrar. Assim, nas jusantes das marés, nos revés da vida que singra oceanos e lembranças anchas, um braço surge a navegar ao longe, translúcido e lúdico, a terminar e determinar a cena perene que flutua na lua encalacrada do céu. E assim, assintomática saudade que toda maldade traz, a vida se esvai na tormenta incrédula que nem a fécula mais comível sabe digerir.
 

III

 
Os dentes dementes e prementes estão com os dias contados para a boca voltar. Prontos para os beijos divididos pelas línguas que se encontram em cada esquina, anteveem promíscuas falácias benditas e retintas ao soluço que a negritude da noite deixa se derramar no planeta. Quem sabe aí algum cometa ou gameta se inclua na filipeta que o artista vende na porta do teatro vazio. Em fastio, amantes deixam goles de cerveja ou vinho se derramarem nos corpos e copos no vão que há entre o prazer e o tesão. Em todos, poesia a se criar. Notívagas saudades e um tanto de estrada a trilhar. A rir ou soluçar. Mas, afinal, no final, tanto faz. Nas destrancadas mancadas da vida sempre haverá o passado cansado e findo, como um fado a bailar solitário no seu próprio fim.
 

IV

 
Inverossímeis e críveis, nos percalços do infausto cadafalso que se abre aos nossos pés a cada dia, vamos a seguir mancos ou com o passar de passo em passo a trilha traçada em traços apagados por uma borracha qualquer. Na fé, em delírios que cada despedida e chegada dão, os casais percorrem a rota desvairada a que chamam de amor. Na flor que desabrocha ancha e já esturricada, o poema vira fonema que nem o coração perdoa em seu pulsar de descalabro. Assim, no assintomático e trágico bolero que a orquestra esqueceu de tocar, os casais se acasalam feito samba e jazz. Afinal, no final de dois olhos que brincam de ainda sobreviver, vale aquilo que se faz ou jaz. E o feito é refeito de amor e vida que sobreviverá às torrentes e tormentas que avisou que o tempo não é aquilo que queríamos que fosse. Nos prelúdios do fim, finitude e futuro se fazem um só, por fim.
 

V

 
Quem leu? Quem viu? Quem antecedeu o começo até o fim? Meia dúzia? Dois ou três? Ninguém? Se deu migué, seja aquilo que o deus da escrita soube fazer...

Anuário planetário

Por Ronaldo Faria

O ano inicia a sua derrocada no calendário que algum Gregório resolveu criar. E corre abstrato e absorto nas folhas de papel que mostram dias e meses. Delimita-se em tragédias, comédias, aniversários, versos, saudades e esperas. Talvez quimeras, quiçá. Brinca de raios de sol no amanhecer, um tanto de acalanto ao entardecer, traz noites efêmeras, madrugadas de passagens a outros mundos, muitos deles sem mundos ou fundos. Ri de desejos e esperas, dos muitos ponteiros que rolam nas cabeças e vê-se parte da ilusão em quimera. Como algo que não para e nem volta, proseia com a lua como foi o dia que virou pó no passado e as muitas realidades que se desvaneceram nas lágrimas que por lá correrão. Para o ano presente, mesmo ausente nos olhares e miragens de paisagens que não retornam, pouco haverá a traçar. Talvez um beijo perdido, um efêmero tocar, o riso derradeiro. Ao tempo perdido, mero trocar de troça a se crer...
-- E aí, janeiro? Foi bom pra Januário na seca da terra?
-- Cê tá de sacanagem... Claro que não. Não tenho como fazer chover por lá e nem sequer nas vidas secas. Sou janeiro, não São Pedro.
-- E você, fevereiro, deixou o frevo cair na ladeira?
-- Sabe que sim. Também, mesmo que eu não existisse o povo sairia para dançar de qualquer jeito. Como esperar o restante dos dias à frente se não houver um pouco de orgia?
-- Março, você então foi um marco, não?
-- Marco de quê? Só se for do narco. Eu fiz começar de verdade o ano sendo xingado por uma metade e execrado pela outra fatia. Acho que Deus só me criou para sofrer.
-- Mas, abril, esse foi de foder, não?
-- Com certeza, fui sim. Fui do caralho. Bom pra cacete, além da conta. Insuperável. Secular. Inesquecível. Inexequível. Tudo isso e mais um pouco, não fosse meu o dia primeiro.
-- Mas, junho, você arrasou quarteirão?
-- Quarteirão, florestas mil transformadas em gravetos de fogueiras, sanfonas e rodas que terminaram em final que se não dá saudade, dá dor na gente de ser gente.
-- Caralho, mas você, julho, tem que ter sido bom...
-- Pra quem? Só se for pra dizer que a segunda metade já está quase no fim do começo. Sempre ao avesso.
-- Caramba, vocês estão muito deprês. Mas tenho a certeza de que setembro está pra cima. 
-- Troque o “i” pelo “o” da sua última palavra e eu estou respondido.
-- Mas, me salva outubro. Você esteve no modo turbo?
-- Acho que você andou fumando um do bom há mês mais ou menos uns meses. Mas larica de tanto tempo eu estou pra ver...
-- Novembro, posso te colocar em destaque? Que barulho foi esse?
-- Tua resposta: um traque...
-- Só me restou você, dezembro. Vê se não me fode geral.
(Silêncio total)
-- Dezembro, dezembro do cacete cadê você? Onde foi parar essa porra de mês? Alguém o viu? Não posso, como calendário, ficar de onze meses. Vocês querem me foder?
Sem resposta posta, o calendário tardiamente descobriu que nem tudo na vida é numeral. Visceral, o tempo escorre no fio tênue que separa o começo do fim. Na sala o prego que segura o tanto de papel rasgado enferruja com a goteira da chuva que brinca de lavar o que ainda restar. No lixo alguém viu o calendário de mês só faltando chorar. 

                                                                                        (A ouvir Geraldo Azevedo)

Ao gênio de Irará

 Por Ronaldo Faria

Só pra homenagear e desejar vida mais do que longa, mais do que eterna, longeva além do tempo. Que a Mama Água mumifique sua música. Para o sempre na eternidade que a maternidade desde a criação nos dá. Assim, apelo ao apelo (leiam com entonações diferentes que essa língua maluca do português nos dá) que qualquer santo diz ter e ser de que os quase 90 virem mais tantos e vários oitos em coitos com a criação que a loucura nos (lhe) dá. Hosana, Tom Zé...