Curtícula para terminar

 Por Ronaldo Faria

 

Fármaco, álcool e incenso. Creiam nessa tríade. Como diz Pedro Salomão, “eu já passei por tanta zica que nada vai me assustar. Se chover, viro mar”.

"Por que eu canto blues?"

 Por Edmilson Siqueira 

A pergunta do título do artigo é a mesma da capa do disco. E quem faz a pergunta é ninguém menos que B. B. King, considerado o Rei do Blues mui justamente. 

E, em se tratando de B.B.King, a resposta é fácil e ela está totalmente decifrada nas dez faixas do disco (mais uma introdução) que se estendem por quase uma hora (58 minutos e 16 segundos para ser mais preciso) de puro blues. 

Mas, é bom que se esclareça, há dois discos com esse título, ambos ótimos, diga-se. Um é uma coletânea que reúne dez gravações feitas principalmente no final dos anos 1960 e início dos 1970, período especialmente fértil na carreira de King. Na época de seu lançamento, portanto, o álbum funcionava como uma espécie de porta de entrada para uma fase decisiva da obra do guitarrista e cantor. 

Só que no mesmo ano de lançamento desse disco (1983), B.B.King se apresentou no Palais des Festival et des Congrès durante o Evento Anual do Mercado Musical (MIDEM) em Cannes. E essa apresentação foi gravada, transformando-se depois no disco "Why I Sing The Blues - In Concert - Cannes 1983". E, embora os discos tenham praticamente o mesmo nome, o repertório de um é completamente diferente do outro. 

E esse artigo é sobre o disco ao vivo gravado no sul da França. 

Nele, o Rei do Blues está mais do que à vontade, à frente de uma banda, a "B.B.King Orchestra", composta por James Bolden no trompete, Joseph Carrier nos teclados, Calep Emphrey Jr na bateria, Edgar Synigal Jr. no saxofone e Leon Warren na guitarra. 

O disco começa com uma introdução curta, seguida de "BB's Theme", do próprio King, mas apenas instrumental que, por mais de 9 minutos de um ritmo frenético, dá uma ideia precisa do que viria a seguir.  

A terceira faixa é a do título do disco "Why I Sing The Blues (King e Clarka). E também é só instrumental, com a mesma intensidade da anterior. 

Logo a seguir, o clima muda para uma música lenta - "Darling You Know I Love You", a terceira instrumental, que mistura a lentidão Inicial com um vigor mais acentuado da metade até o fim.  

Só na quinta faixa - "Caledonia" (Moore) - é que B.B.King solta seu vozeirão. E o faz de maneira total, iniciando a apresentação vocal de forma segura e inebriante. Destaque para os dois metais do grupo que dão um show. 

A sexta faixa - "All Over Again" (King e Adams) - começa com um solo, do próprio King em sua famosa guitarra "Lucille". Ao começar a cantar, lenta e vigorosamente, a plateia não resista e a primeira frase do cantor é saudada com palmas. A música é um exemplar perfeito do mais tradicional blues do sul dos Estados Unidos e a intepretação de King é formidável.   

A faixa seguinte é um sucesso mundial. "Everyday I Have The Blues" (Chatman) já foi gravada por dezenas de cantores de blues. E King não deixa por menos em sua versão de quase cinco minutos da clássica composição. 

"Sweet Little Angel" (King e Taub), como o título sugere, é um daquele blues chorosos e lentos, onde a guitarra pontifica numa longa introdução que consome metade dos seis minutos de duração da faixa. 

A nona faixa nos traz "The Thrill Is Gone" (King), música triste, como a maioria dos blues, diga-se, que retrata o fim de um romance e onde King se dá muito bem, tanto que é uma das mais aplaudidas.  

Em seguida, "Guess Who" (King), outra oportunidade de King mostrar suas virtudes na guitarra que o fizeram um dos mais respeitados instrumentistas inclusive no meio do rock. Na música, a voz do cantor é substituída por um efeito sonoro tirado com maestria dos teclados.  

Por fim, "Payn' The Cost To The Boss" (King) encerra o disco. Com seu ritmo marcante acompanhado com palmas pela plateia, a canção encerra uma apresentação de gala do Rei do Blues na Europa, onde possui não só fãs famosos entre os grandes do rock, mas um público enorme que sempre prestigiava suas apresentações.  

B.B.King morreu em maio de 2015, aos 89 anos, deixando um legado incomparável na música norte-americana, reconhecido por dezenas de prêmios e condecorações oficiais.   

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=odXtLPIpxAA . 

Sejamos prudentes, mas não como Prudêncio

 Por Ronaldo Faria

A se entregar às farmacologia e orgias alcoólicas da vida, Prudêncio, imprudente ser de si mesmo, a cagar e andar sobre o futuro que não há (a vida é apenas um eterno passado a cada segundo vivido ou vívido), vai tocando os toques das teclas enquanto sabe ainda dedilhar. No seu trilhar louco e lúcido, translúcido de horror e falsa paz, vai a catar pedaços de atos efêmeros e tênues que parecem mero capítulo no tragicômico seguir.
Certamente demente, clemente de se abster de religião e candidíase, vai a correr pequenos pedaços de lembrar que, aos poucos, se tornam mesmices de relembrar. Na placidez que a escassez caça a cada vida, sobremaneira aflito pelo grito preso na garganta feito anta que rejeita cafuné, Prudência some em seu mundo de sol e orvalho. Brinca de ferida fechada feito fachada para continuar na escrita da pena molhada.
Na Torre de Babel que criamos à si, assimétrica como a dicotomia que desfez há muito na flacidez da tarde, da saúde e da morte, o perímetro que existe entre o número crível e a filosofia cível de nada ser ou estar. Afinal, o que devemos postar ou fazer no passado prostrar? Pois se somos universo de pouca coisa cheia de mistérios e senões, mistérios ou canções lembradas, criemos mundo próprio e utópico. Ótico e psicótico, quiçá.
Na certeza de que as próximas irrelevantes horas em nada se farão farsas de si mesmas, blasfêmias que poucas fêmeas seguirão, vamos a nadar em mares mil. Uns com correntezas que destroem o que há pela frente, outros com calmarias frígidas que nem moinhos de ventos sabem mexer. Entre o início e o fim, promíscuos apêndices que se misturam em alegria e dor. Em meio a tudo, o turbilhão que gira na lividez do amor.
Nas notas denotadas das canções que correm pelo ar, um princípio criogênico de felicidade e algo halogênico que nem o melhor químico saberá descrever ou criar. Mas, creiam, é isso que faz crer ao poeta que amanhã amanhecerá em mais outro amanhecer. Há muito ainda a escrever, descrever, fazer voltar, ser. Na fila de quem não pôde aqui cumprir seus escritos, pela morte e não pelos críticos, somos e estamos crisântemos a brotar.

A matar um bosta de um mosquito na tela do computador

Por Ronaldo Faria

 

Verossimilhança entre a lucidez e a loucura. Mistura de dor e ternura. Âmbar que sai da ambulância em fortuita discrepância. Anuência do que resta de restar. Pois o restante é somente semente que se joga ao chão na crença de brotar. Na placa do mundo tem placa exposta de felicidade para se alugar. Mas precisa de fiador, imóvel próprio, heterodoxos parentes cheios da grana para tal loucura bancar. Ou seja, tudo será apenas falácia feito comer escargot com torresmo. Em mim, mero esmero. Feito pintassilgo que bebe da chuva passageira o último pingo, vamos a tocar a versão beta de ser. A viver a caçada de Cara de Cavalo nos telhados da Tijuca, tartarugas d’água num insípido lugar de cimento, o lamento efêmero de incêndios a queimar em flashes de memória. Na mera calmaria que a quimera da farmacologia dá, anginas pernoitam sob a esquina. Decerto, logo perto, alguém optou pela estricnina.

Rola e dói

 Por Ronaldo Faria

-- E aí, vai rolar um escrito?
-- Quem sabe. Junta remédio e álcool e a coisa dá uma freada brusca, dessas de cavalo de pau.
-- E isso é bom?
-- Bosta nenhuma. Mas se entregar de todo à dor é foda. Aí é melhor virar cinzas de vez.
-- Tem razão. E se é pra ter dor, vamos compensar com o que der pra compensar sem muito pensar.
-- É isso aí. Foda-se o resto. Se eu não presto, de corpo, que seja préstimo de cavalo de escritor que já passou dessa pra outra melhor...
Batista e Fulgêncio se entregavam em mistérios de um Algarves da paz, mesmo com oceano distante entre Madureira e as terras lusitanas. Cerveja sobre a mesa de plástico prático do subúrbio, vermelha e queimada de sol, brindavam a pouca vida e brincavam de ainda estar por aqui.
-- Pedir apenas para não sentir dor ao sentar é muito pedir?
-- Na boa, de boa, acho que não.
-- Então, caralho, custa alguém lá em cima ouvir o pedido?
-- Em cima de onde? A pomba no fio quase pronta pra cagar na gente ou as nuvens que o avião voa a algum lugar torcendo para não cair? Ambos aceitarem crer na sua fé?
-- Que seja. Que alguém seja só pra não deixar o resto de vida ser um só se foder...
-- Vou chamar outra pra fazer o papo valer. Demétrio, desce um périplo de geladas!
No rodear do lugar, gente corre e percorre suada do dia findo e trabalhado, cansado, encruado de vidas à espera do único dia de descanso onde nada irá acontecer. Talvez chuva inesperada, a parada encruada da Carreta Furacão, o maluco que queimou um cachimbo e achou de ficar doidão. Mas todos sequer sabem que a própria coluna podia ter sido ao menos a do Cavaleiro da Esperança, que fez história no calendário brasileiro. E ao contrário, para o bem da história escrita, não os levou ao desterro.
-- Você ainda tem um mínimo de esperança?
-- Em quê?
-- No amanhã, sei lá...
-- Quem poderá saber, quem saberá poder.
No ônibus que transita na pista, a mulher gorda dorme resiliente e crente. O office boy acredita que um dia ainda será patrão. O Zé Ninguém e a Maria Migalha se olham crentes no amor que a vista primeira dá. Na esquina, o policial militar espera não ter de nesse dia ter que se mijar. O vendedor ambulante é quase transeunte a mais na vigília pífia de sublimar a dor que vem do mar. Nalgum lugar alguém acende um incenso para dar cor de cheiro ao anseio de chegar.
-- A cerveja está mais quente ou é só impressão?
-- Sei responder não.
-- A porra do calor só fode com nós!
Em alguma caixa de som proibida pela Prefeitura, mas que rola solta, o cantor diz que amor da boca pra fora não é amor. Fulgêncio e Batista há tempos ouvem apenas o interior. E sambam daqui até o Olympia. Uma roda surge com pandeiro, tamborim, surdo, cavaquinho e cuíca pra animar geral. À vida, de forma literal a obliterar, o tempo passa a vagar rápido e eterno, etéreo. Terno, dirão os mais otimistas. Perverso, saberão os realistas. Tanto faz, como tanto fez. No amanhã nem todos terão vez. Afinal, ao invés de promessas sem felicidade, ao lado vive a cidade. Tópica, utópica, afônica, histriônica, catatônica, fervilhante, demente, frígida, louca a gemer. No morro que se mostra logo depois do último raio de sol, feito dois irmãos, o mundo diz que o mundo não vive, mas tem que aplaudir.

Ela voltou ou sempre esteve aqui

 Por Ronaldo Faria

A dor voltou prenunciando a faca que etra nas costas, a rasgar. Veio assim malandra, se aconchegando devagar e berrou com tudo: "Cheguei". Retornou com fé e força. Destrambelhou geral. A carcomer o pouco que ainda sobra para comer. A tornar cada gesto do corpo um sestro a ser expurgado. A ordem é dar espaço à dor. Deixar tudo mero bagaço. Sem direito sequer ao trago salvador. Nem aos deuses de umbanda poder pedir um tempo regulamentar para conseguir ao menos num minuto ter mero tranquilo respirar. Na azáfama do que isso seja lá o quer for virar...

(Com os Novos Baianos tentando amenizar a dor)

Ella is back!

 Por Edmilson Siqueira 

Claro que uma cantora do porte de Ella Fitzgerald não poderia ficar restrita a apenas um artigo. O da semana passada foi sobre o primeiro dos três CDs da antologia "First Lady of Song". Pois esse é sobre outra coletânea, essa brasileira, mas originária na Verve também. E com um adendo dos mais importantes: são grandes standards do jazz e da canção americana, terrenos onde Ella trafegava magnificamente com seu talento. 

Há registros de inúmeras coletâneas de Ella, tal sua produção até os 79 anos e, claro, à qualidade dessa produção, que só cresceu ao longo dos anos, conforme ia ganhando maturidade.  

Essa coletânea se chama "Fantastic" e, claro, o nome combina com a artista que se manteve no topo das intérpretes durante mais de cinco décadas. Mais do que uma cantora de jazz, foi uma artista capaz de unir virtuosismo técnico, espontaneidade e uma comunicação direta, que tornava sua arte acessível mesmo quando enfrentava as passagens musicais mais complexas. 

Nascida em 1917, Ella Fitzgerald iniciou sua trajetória profissional ainda adolescente e ganhou projeção ao vencer, em 1934, uma competição no Apollo Theater, em Nova York. Pouco depois, passou a integrar a orquestra do baterista Chick Webb, uma das mais populares formações da era do swing. Foi com esse conjunto que gravou, em 1938, “A-Tisket, A-Tasket”, sucesso que a transformou em uma estrela nacional. A partir daí, sua carreira assumiu dimensões extraordinárias. 

O título "Fantastic" procura resumir justamente essa qualidade essencial de Ella Fitzgerald: a capacidade de realizar algo aparentemente impossível com absoluta naturalidade. Sua voz possuía clareza, afinação impecável e uma agilidade que lhe permitia percorrer melodias complexas com uma facilidade desconcertante. Ao mesmo tempo, Ella nunca pareceu cantar para demonstrar habilidade. A técnica estava inteiramente a serviço da música. 

Em uma coletânea como essa, pode-se perceber diferentes momentos e facetas de uma artista que atravessou várias fases da história do jazz. Há a herança do swing, a liberdade conquistada com o bebop, a elegância das grandes baladas e o repertório popular interpretado com refinamento incomparável. Ella podia cantar uma canção delicada com enorme suavidade e, logo em seguida, lançar-se a um improviso vertiginoso, sempre mantendo o controle absoluto sobre a voz. 

"Fantastic" também serve como porta de entrada para quem deseja conhecer Ella Fitzgerald. Em vez de procurar definir a cantora por um único estilo ou período, o disco permite apreciar sua versatilidade. Ela foi uma intérprete profundamente ligada à tradição do jazz, mas jamais foi "apenas" isso. Soube cantar com pequenas formações, big bands e orquestras, enfrentando repertórios que iam das canções populares aos standards mais sofisticados. 

E são standards, ou seja, músicas que ultrapassaram suas épocas e se perenizaram no repertório de inúmeros intérpretes e que continuam sendo lançadas em novas e modernas canções.  

Mas o valor desse disco está menos na ideia de apresentar uma simples coleção de sucessos (e que sucessos!) e mais na oportunidade de saber ou recordar porque Ella Fitzgerald conquistou um lugar tão especial na história.  

Mas, passeando pelas faixas que relaciono a seguir, dá pra perceber que só tem clássicos que jamais esqueceremos. Vamos lá: 

- Mack The Knife (Weill Brecht e Billzstein) 

- All The Things You Are (Kern e Hammestein) 

- I've Got a Crush On You (George e Ira Gershwin) 

- Manhattan (Rodgers e Hart) 

- Laura (Johnny Mercer e David Raksin) 

- Night And Day (Cole Porter) 

- My Romance (Rodgers e Hart) 

- Summertime (George Gershwin, Ira Gershwin e DuBose Heyward) 

- 'S Wonderful (George e Ira Gershwin) 

- But Not For Me (George e Ira Gershwin) 

- Someone to Watch Over Me (George e Ira Gershwin) 

- Begin to Beguine (Cole Porter) 

- Get Out Of Me (Cole Porter) 

- Blue Moon (Rodgers e Hart) 

- The Lady Is a Tramp (Rodgers e Hart) 

- All Of You (Cole Porter) 

Não encontrei a coletânea no Youtube, mas há muita coisa da Ella por lá. Mas o CD está à venda nos bons sites do ramo. 

Vital Farias na paz de quem se vai

 Por Ronaldo Faria

 

Tudo se vai um dia. Se esvai quando falta o respirar, os olhos perdem a visão, o tempo para de repente, como repente que o cantor faz brotar no seu cantar. E vai embora a entornar o que ainda resta num copo. Feito o que não foi feito por falta de tempo, de entrega, nesga de poesia no final da tarde. Vai como o pássaro que voa e revoa de galho em galho na busca de um dormir. Como casa ou jardim. E chega e se aconchega, se achega, igual burrega na noite tardia que nasce no morrer do dia. Na ilusão sombria da morte, alegria em ter saudade da vida nos restos que ainda brincam de torpor e dor, à sandice de crer na alegria. E assim o poeta e cantador dedilha métricas e notas a esperar que  a eternidade lhe traga ao menos o fim dos lamentos. Ao longe surgem os derradeiros ventos e repentistas a lhe convidarem para na eternidade cantar e profetizar o amor na ilusão. Tudo meio poesia e outra metade canção. 

(Vital Farias 1943/2025)

Volteio da volta

 Por Ronaldo Faria

Gervásio, cria do mundo de carregar bois à morte e bezerros pra vender, segue na trilha escura que o sertão dá e traz. Segue no lombo do cavalo tordilho que o leva até aonde o mundo se traduz em caminhos. No destrambelho sem estribilhos de canção, vai a ouvir corujas que acordaram do sono sem servidão na busca do peito da amada em que bate seu coração.

É apenas vaqueiro perdido nas trilhas que nem o mais fugitivo boi sabe o caminho que dá e contradiz. É somente ser perdido e aflito a singrar estradas de terra seca e sem rio seco a refrescar. É Gervásio, ser agrário e solidário à dor da mulher que pare para ver seu rebento morrer. Alguém como qualquer padrinho Cícero ou sincero a saber que nada restará a ter.

Resto presto de poesia de cordel, senão fel de mel mal criado, vai a vencer estradas e distâncias que se tornam quebranto. Feito tantos, Gervásio é somente ente limítrofe e calado. A carecer do colo da mãe, do cheiro do lampião que aquece o escurecer que a noite traz, conhece o mundo a vencer. Contudo, nada disso lhe dá mais medo do que o solfejo da viola de Damião. Afinal, essa voa mais pra longe e certeira, arteira, do que as asas de um avião.

Dessa forma, na fuligem que o mato queimado ao seu lado ainda dá e faz à cena virar, Gervásio trota apóstata e senhor de tudo. Da escrita, das lembranças e do mundo, só arrota. Vai sob o luar sertanejo, no esgueiro do universo perplexo de ser tão pequeno ainda querer ser, a pisotear. E assim, a florescer na seca que lhe envolve, cumpre a derradeira trama do drama que se derrama a ser. No céu, negro e em todo ser, o tempo diz a si mesmo que é hora de esquecer.

 

(Com Renato Teixeira e Rolando Boldrin)

A primeira-dama

 Por Edmilson Siqueira 

O disco, lançado pela Verve, se chama "First Lady of the Song". Ora, para ser a "Primeira-Dama" da música num país como os Estados Unidos -pródigo em grandes cantoras - o título só podia estar se referindo à divina Ella Fitzgerald. Pois esse disco, em suas 16 faixas (é um CD, obviamente) abrange as gravações de Ella de 1956 a 1963. Claro que depois desse ano viria muito mais (ela viveu até 1996 e morreu com 79 anos), o que a qualificaria como a melhor cantora dos Estados Unidos por muito tempo. Com uma extensão vocal que abrangia três oitavas, sua dicção, seu fraseado e sua entonação eram impecáveis, bem como uma habilidade de improviso, criando históricos "scats": aquele som que mais parece um instrumento de sopro cantado enquanto o arranjo musical corre solto. 

O disco tem também o título "Best Of Ella Fitzgerald" e faz parte de uma trilogia, com 53 faixas, lançada a preços especiais (baixos) para comemorar os 75 anos da cantora, em 1993. Um dia eu compro os outros dois. Pois acho que 53 faixas ainda são poucas para mostrar todos as melhores interpretações de Ella. A apresentação do CD, na contracapa, diz: "Ouvida aqui em duetos, com pequenos grupos e à frente de 'big bands' a atemporal voz de Ella transforma cada canção em sua propriedade." E é isso mesmo. Como aqui no Brasil quando Elis Regina gravava uma música e qualquer outra gravação ficava pra trás, com Ella acontecia a mesma coisa. First Lady, ambas.   

O encarte que acompanha o disco é muito bem-feito (não fosse da Verve...) e, além da ficha técnica de todas as músicas, traz um artigo de George Mark Fieldman, escrito em julho de 1994. No ano seguinte ele lançaria o livro "Ella for the Record: The First Lady of Song". 

Só a presença de Ella já eleva qualquer nível de qualidade sonora que possamos exigir, mas o disco é particularmente interessante porque mostra também a extraordinária versatilidade da cantora. Ela transita com naturalidade entre o swing, as baladas, o jazz vocal e os grandes standards da música popular americana. Em “Can’t We Be Friends?”, por exemplo, divide os vocais com Louis Armstrong, enquanto “I Won’t Dance” também traz a participação de Armstrong e do pianista Oscar Peterson. Já “Lush Life”, de Billy Strayhorn, destaca seu domínio da interpretação mais intimista e sofisticada. 

Outro aspecto marcante é a qualidade dos acompanhamentos. Ao longo da seleção aparecem nomes como Count Basie, Duke Ellington, Nelson Riddle, Barney Kessel, Herb Ellis e Oscar Peterson, além de arranjadores como Quincy Jones e Buddy Bregman. Essa diversidade permite ouvir Ella em diferentes contextos musicais, sempre preservando aquilo que talvez seja sua maior característica: uma combinação incomum de precisão, espontaneidade e elegância. 

Quando do lançamento dessa coletânea inicial, a crítica do jornal "Los Angeles Times" considerou a seleção uma introdução reveladora à grandeza de Fitzgerald, destacando a variedade de seus acompanhamentos e a maturidade de sua voz. 

Mais do que uma simples compilação de sucessos, o disco funciona como uma pequena aula de jazz vocal. É um disco para ouvir com atenção aos detalhes: a maneira como Ella coloca uma palavra, brinca com o tempo, modifica uma frase melódica ou entra em diálogo com os músicos. E é justamente nessa aparente facilidade que reside sua genialidade: Ella Fitzgerald fazia o extraordinário soar natural. Coisa de gênio, obviamente. 

As faixas: 

- Too Young for the Blues (Charles Meyer e Biff Jones) 

- Can't We Be Friends? - (Kay Swift e Paul James) 

- Bewitched, Bothere and Bewildered - (Richard Rodgers e Lorenz Hart) 

- Just A-sittin' and A-rockin' (Edward Kennedy, Duke Ellington, Willian Thomas, Billy Strayhorn e Lee Gaines) 

- I'm Just a Lucky So and So (Duke Ellington e Mack David) 

- Baby, Don't You Go Away - (Jean Baptiste, Illinois Jacquet, Jimmy Mundy e Al Stillman) 

- Angel Eyes (Earl Brent e Matt Dennis) 

- I Won't Dance (Jerome David Kern, Dorothy Fields, Oscar Hemmerstein II, Otto Hartbach e Jimmy McHugh) 

- Lush Life (Billy Strayhorn) 

- Blues Skies (Irving Belin) 

- The Swingin' Shephered Blues (Moe Koffmann, Kenny Jacobson e Rhoda Roberts) 

- You're an Old Smoothie (Nacio Herb Brown, Richard Whiting e B.G. DeSylva) 

- Detour Ahead (Sidney Carterm, Walter Ellis e Johnny Frigo) 

- Don't Be That Way - Benjamin David, Benny Goodman. Michel Parish e Edgar Sampson)  

- A Fine Romance (Jerome Kern e Dorothy Fields) 

- Deed I Do (Fred Rose e Walter Hirsch) 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e se você quiser ouvir não só esse, mas os outros dois também, tem no YouTube: https://www.youtube.com/watch?v=kucRYZuJZXc&list=PLC-4c-dTv6N20InODeUt8AUhzY4_jLf4Q . 

Carinho de dedos e gargalhadas

 Por Ronaldo Faria

 

-- A vida é uma eterna perda, caralho!

O grito de Rodolfo, entre uma engolfada e outra, ecoa no bar que está quase a fechar. Rompe e irrompe o lugar. Corre e foge milímetros de concreto e mesas mil. Passa e perpassa onde pés antes pisaram, escorregaram ou quase caíram. Fizeram trajetórias e comeram hóstias que um padre embriagado de vinho de sacristia deu. O alto brado de Rodolfo, tosco e tragicômico, assustou até o garçom Chico, decano das mesas e contas. Mas, o que é um bar senão uma fração de fuga e encontros, histórias e poemas?

-- Se é para perder e chegar ao fim solitário e único, qual a razão de ser?

O berro ecoado e coado de café para ver se consegue recobrar parte da lucidez de Rodolfo sai louco em tormentas e torrentes. Afinal, não há muito mais onde vazar. O mundo parece grande, mas é um pedaço ínfimo onde a finitude se junta a quadras delimitadas e fadadas a se repetirem sem nenhuma noção. Afinal, a cada manhã que se aquece e aquiesce depois do frio da madrugada, tragada em sim mesma, a solidão só acorda pra viver.

-- Qual a utilidade da fatalidade na mesmice da sandice de cada um de nós?

O verbo, reverberado no silêncio afônico do mundo, apenas brinca de saber que amanhã estará um traste para nada ser. Mas qual, o agora valeu. Conseguiu enfim juntar o nada de si com o eu. Pragmático, atávico, poeta sem reverberar suas marés no próprio mar, segue até quando alguém tiver algo a dizer. A ver, a fluidez de palavras amorfas em formas estrambólicas que nascem feito cólicas. Mas, se isso não for razão de ser, de que terá valido Rodolfo gritar? 

Defronte do bar para uma ambulância do Samu. Rodolfo é imobilizado, sedado e levado a um pronto-socorro para recuperar a sanidade. No dia seguinte é encontrado morto, enforcado, no único galho da árvore do seu quintal que poderia lhe entender e aguentar.

 

(Ainda com Pedro Salomão)

Clarividência bêbada e lúcida

 Por Ronaldo Faria

A esquina, essa coisa doida, doída e geométrica, meio linda e outro tanto tétrica, serve para determinar o início ou fim da vida. Se virar à direita, bola. Se optar pela esquerda, búlica. Mas quem quer saber o que virá? Em tempos de quase Carnaval, vale o que vier como primeiro raio a brilhar. De soslaio, fica o restante da vida. Na aflita fita de mapas e trajetórias, a história, estoica sensação de nunca ter fim.

A nova rua, que desce até outra e depois outra e logo mais outra mais, é somente a dormente mente que espera dormir bêbada e lúcida, foragida e homicida do destino incrédulo e perdulário de segundos fugazes. Métricos e homéricos, às vezes derradeiros e fétidos, destinos brincam de se embaralhar, enroscar, catar pedaços de pele e senões em sensações. Em unções, feéricas cauções de emoções, o adeus é o sim.

Em meio a tudo, a cidade que dorme incólume a colorir a solidão e os cheiros de saudade nos pescoços ocos se não tiverem tesão e amor para ter e dar. Nos minúsculos apartamentos, lamentos, gozos fortuitos e algo que se apraz. Talvez beijo tresloucado entre lambidas que dormem angustiadas de saudades plenas, fonemas que se misturam a dizer eu te amo e tudo mais. No planeta, gametas buscam algo pra fazer realizar da tragédia a comédia do lugar.

 

(Ao som de Pedro Salomão)

A Capital capital

 Por Ronaldo Faria

A tarde e noite de São Paulo, que traduzem desejos de Pedros, Josés, Paulos, Marias, Cecílias, Franciscas, pardo(a)s, branco(a)s, asiático(a)s e afro(a)s brasileiro(a)s num braseiro de chamas e cinzas, induz e traduz paraíso e cruz. Transborda bordas das marginais, engarrafa bebedeiras loucas e garrafas de bares e botecos entre troças, terços, trecos e tecos. Larga em talagadas e baforadas, trepadas falhas e calcinadas memórias à lucidez e insensatez de uma vida só. Na dó da dor, craqueiros e cracudos, surdos e cegos à sociedade, caminham zumbis sem pedir bis até seu barato passar. No cemitério de ninguém a batata de cada um e todos está a assar.

O amanhecer de São Paulo, apoteótico e ciclópico como fosse o repetir de ligar e desligar um interruptor que aciona o exaustor da realidade e refaz a vida à morte certa, acorda para a corda dos relógios das fábricas e escritórios, muitos modernos e outros simplórios. Todos a se juntarem aos comércios na inépcia feito forno de padaria que vomita pães e nostalgia. E juntam filas nos terminais, trens, metrô. Uns ainda dormem em pé, outros ressonam sentados. Mas, do lado de fora desse aforismo, a metrópole, acrópole de si mesma, renasce para cumprir seu destino. No desatino próprio da morte, a sorte sorri para quem puder ainda pagar. 

A madrugada de São Paulo, essa que nunca termina ou começa, é eterna e etérea peça que sequer desce as cortinas. A vê-la apenas meras retinas cheias de fumaça e tragos. E luzes, cruzes, artroses velozes, carros que se esgueiram dos semáforos e faróis, fenóis e fomes insaciáveis. “Bateu a larica? Vá na próxima esquina que terá uma saída!” Nas ruas iluminadas e entregues em jardins mil, escuras e camaleônicas nos seus neons e sons, os heróis bêbados e tristes caminham a esmo para chegarem ao derradeiro lugar. Do alto, nuvens cinzas se clareiam para entregar à lucidez do depois os filhos da loucura solta em brandura formal. Na esquina, São Paulo se despe em formol.

(Com Arrigo Barnabé)

Clarinha

 Por Ronaldo Faria

Clara caminhava na claridade que o sol ainda dava à espera do mundo deixar. Eram poucos e raros raios, decerto, mas vinham certos no rosto da mulher de sorriso largo e branco. Com vida a fluir em beijos ilusórios e poemas. Sofismas e rimas a misturar bocas e lábios nos fardos que cada amor dá em dádiva. E ria da vida, da flor a desabrochar safada em meio a espinhos, dos desatinos a voarem na imaginação. Era mulher e menina. Pequena, anárquica, a viver célere, talvez a saber que a vida é um sopro sem solução.

Clara, de risadas que frutificavam malícia e amores perdidos e atávicos, seguia a rua que descia para a casa física na beira da avenida. Ao seu derredor, uma mistura de bossa quase nova e sons de bicho-grilo que tudo rima pra não grilar com um dia ver tudo se perder. Ainda na falta de duas décadas para Nostradamus provar que estava errado e era um picareta inflacionado, ia a correr no universo de versos inverossímeis e paralelos. Seus elos com o velho há muito haviam se rompido. O mundo sorvia a sua libido. Era somente Clarinha.

Clara transitava entre pasma e profética, poética nas vozes da multidão que se esparramava eclética e cética das verdades da vida. Brilhava feito estrela nas noites translúcidas que a loucura dá e acordava ao novo lumiar de toda a música. Pernoitava doidivanas e plena como planasse soberba sobre a mesa que entrega sacies e solidões aos que a trilhavam em loucas andanças loquazes. E assim, assimétrica na métrica da beleza sísmica, foi-se feito vento que chega, faz e mostra que é somente refrão da vida. E virou estrela, dessas que de noite é a mais clarinha.

 

(Com Itamar Assumpção a saudar a clarividência de Clara)

Encontros

 Por Edmilson Siqueira 

Viver no interior não é lá muito apropriado para encontros com grandes personagens da nossa música. Eles vivem no Rio ou em São Paulo e só aparecem numa cidade como Campinas para um show.  
Pois foi nessas aparições por aqui que andei conhecendo alguns deles, principalmente nos anos em que trabalhei como repórter de rádio e no Caderno C do Correio Popular.  
Eu trabalhava na Rádio Educadora (atual Bandeirantes de Campinas) e era pau pra toda obra. Um dia entrevistava Ulysses Guimarães em plena Treze de Maio, outro dia estava no Teatro do Centro de Convivência conversando com Egberto Gismonti.  
Foi como repórter da rádio que recebi a incumbência de entrevistar ninguém menos que Clementina de Jesus, hospedada num hotel do centro da cidade e que, à noite, faria show acho que no Sesc.  
Clementina era uma dessas joias raras da nossa MBP. Descoberta por Hermínio Bello de Carvalho, ela, que era empregada doméstica, virou cantora aos 60 e tantos anos. E que cantora. Com sua voz meio rouca e presença marcante, cantou muitos ritmos africanos e muitos sambas nossos, tornando-os populares. Eu a tinha como uma deusa da música. 
Pois foi só entrar no quarto do hotel e vê-la sentada na cama, que senti algo estranho que me fez parar. Foi como se uma onda forte me atingisse. Ela percebeu, me chamou de "mo fio", pediu pra sentar ao lado dela, pôs a mão na minha cabeça e as coisas começaram a voltar ao normal. "Acho que foi queda de pressão", eu disse. Ela perguntou se eu estava melhor, eu respondi que sim e começamos a entrevista. Não me lembro do que ela falou (lá se vão mais de 40 anos), mas o papo foi bom e foi ao ar naquele mesmo dia. 
Com Adoniram Barbosa foi diferente. Fui assistir ao seu show no Sesc do Bonfim, um dos últimos que ele fez na vida e estava lá esperando ele entrar em cena, quando a assessora de Imprensa do Sesc me viu (a gente se conhecia) e pediu pra eu ir até o camarim do Adoniran. Ela disse que ele estava sozinho lá e ela não podia ir naquele momento. Fui e o encontrei sentado numa poltrona, tranquilo. Não sabia o que dizer, mas ele me recebeu bem. Batemos um papo rápido ("Como está o show?", perguntei e ele responde: "O show tá bom, muito bom, a moçada é muito boa") e trocamos mais algumas palavras. O pessoal do Sesc logo chegou para dizer que estava na hora, ele se levantou, se despediu de mim, agradeceu a "companhia" e eu respondi: "Eu que agradeço por te conhecer pelo menos por alguns minutos". Ele deu risada e foi em frente. O show foi ótimo, diga-se. 

Já com Roberto Menescal e Leila Pinheiro a conversa foi muito mais longa. Como repórter do Caderno C fui convidado para um almoço com a dupla, que estava em Campinas para o show com o qual vinham viajando pelo país: "30 Anos de Bossa Nova". Fomo a um restaurante do Cambuí, conversamos bastante e, na volta até o Centro de Convivência, onde eles iam repassar o som, fomos a pé, continuando a conversa. Leila foi mais atrás com os músicos e eu e Menescal mais à frente. Falamos de muita coisa, ele me contou do Japão, onde ele encontrou discos dele e da turma da bossa nova que são raríssimos no Brasil. Até hoje me arrependo de ter esquecido de perguntar sobre a briga (que saiu na imprensa, mas sem detalhes) entre ele e Chico Buarque, eles que tinham sido parceiros na música "Bye Bye Brasil".  
Já dentro do Centro de Convivência, Leila se aproximou de mim e perguntou sobre o teatro. Disse que era um centro cultural. Tinha um teatro de arena do lado de fora, um bar, e dentro tinha também uma galeria de arte. Andamos pela galeria onde havia uma exposição do artista plástico Cruzeiro nas paredes. Disse que conhecia o artista, era muito bom e até ousei explicar alguma coisa de um dos quadros. Ela foi muito simpática e, na despedida, demos um beijinho que, eu pensei, seria no rosto. Mas não foi. Saí de lá me sentindo o rei da cocada preta... O show, à noite, foi, como era de se esperar, excelente. 
Houve outros encontros com artistas (joguei futebol de salão contra o MPB 4 na Unicamp), mas preciso reativar a memória para contar em detalhes.