Em Lupicínio

 Por Ronaldo Faria

João estava sentado e só a ver a vida passar. E passavam as moças com seus vestidos soltos, moços com cabelos desfeitos, desajeitados casais entre abraços e beijos em sobressaltos. E tinha ônibus a correr com gente dentro, vidas a transitarem num ir e vir tresloucado e pasmado. Na direção, um motorista cansado de seguir todos os dias a mesma rotina de ruas e esquinas. À mesma sina. Logo acima, nuvens passeavam brancas num azul cercado de raios solares. Nos olhares das casas, velhas senhoras vislumbram a imensidão que termina à beira logo no fim da cidade. Na cena toda, João vive no emaranhado que ao menos qualquer conhecedor da dor diria ser descalabro.

-- E aí João, posso sentar ao seu lado.

Era seu amigo Nestor. Camarada de velhas brigas e orgias.

-- Claro, a mesa é pública.

-- Valeu. Jurandir, desce mais uma estalando de gelada!

Na rua, um estridente buzinar reclama do cachorro que no meio dela deita para cochilar.

-- E aí, que conta de novo?

-- Quase nada. Bar e casa, casa e bar...

-- E entre esses dois destinos?

-- Desatino do destino, muito desatino e pouco destino...

-- Poxa, João, a vida dá pra ser um pouco mais do que isso.

-- Pode ser, pode ser para quem quer ainda viver...

Na pausa da conversa, versos saem das mãos do poeta na mesa ao lado. Nas rimas, afago, paixão, amor sem gosto amargo. Um pássaro canta sua poesia para a jovem passarinha que voa distante. Escondido num canto, à espreita nada suspeita, um meliante. A espera do incauto que por ali andar ou passar. No coreto de concreto que existe no meio da praça, dramática canção reverbera para a imensidão. Nas notas, repertório de perda e solidão.

-- E a Ana Maria? Que fim levou?

-- Sei lá. Deve ter ido pro Panamá.

-- Panamá? Mas o que alguém pode querer fazer por lá?

-- Vou lá saber...

-- Jurandir, traz a próxima e um balde gelo pra colocar nos copos porque essa cerveja está mais quente do que subúrbio em dia de verão!

As horas devagar se esparramavam pelo relógio de parede na parede de azulejos azuis e brancos. Uma mosca tentava saciar a fome no resto de salame que repousava sem serventia no chão. O cachorro que antes cochilava na rua agora ressona sob qualquer teto. Na barriga da mulher que passa, quem dorme é um feto. A noite, dessas que tão brilhante em estrelas parece açoite aos olhos e carece de olhares apaixonados, pede licença ao sol cansado e suado.

-- Sabe João, muitas vezes a saudade parece que só existe pra nos lembrar que é hora de esquecer tudo.

-- Taí, concordo.

-- Tipo brincadeira derradeira de um menino que sonhava com bicicleta de Natal e ganhava no máximo um patinete.

-- Porra, que história triste de pivete. Melhor falarmos da mais gostosa vedete...

--  Luz Del Fuego, Elvira Pagã, Virgínia Lane, um momento da vida até Leila Diniz.

-- Com certeza. Wilza Carla, Renata Fronzi e Mara Rúbia. Todas lindas e apoteóticas para todas as óticas.

-- Puta merda, erámos felizes e sabíamos...

-- Com certeza. Jurandir, descarrega agora aquela da promoção!

E assim as moças e moços seguiram seus destinos, alguns prazerosos e outros cretinos, casais se acasalaram e desfizeram velhos romances, o ônibus passou reto no ponto porque o motorista decidiu ir à garagem pedir demissão. Nuvens escureceram, as velhas senhoras sofreram com seus joanetes, o poeta terminou a missão, o pássaro se apassarinhou com a amada. O meliante roubou a corrente que pensou ser de ouro mas era comprada em camelô, o coreto da praça silenciou, o relógio da parede, por falta de dar corda, parou. A mosca ao se saciar foi pisada sem querer e o cachorro enfim encontrou novo lar. Um idoso lhe prometeu ração e amor em troca de companhia. A mulher, em contrações finais, pariu o rebento enquanto no estádio cheio o Flamengo fazia mais um tento. A noite deu o derradeiro beijo no sol e o fez ir ao horizonte e dormir. “Mas, por favor, sem roncar”, disse a última nuvem que cobriu o derradeiro iluminar. No bar, João e Nestor se abraçam no mais bêbado gesto de que certamente amanhã haverá, quiçá, novo amanhecer, despertar, adormecer...

 

(Com Elza Canta e Chora Lupi)

Parindo segunda parceria

 Por Ronaldo Faria

Vem, acorda no tempo, vem ver o vento viver.
Nessa estrada que é reencontro de mim em você... só você.
Vem descobrir o mistério tecer versos que a vida brotou.
Tudo é tempo demais, é sorrir e cantar. Você voltou!
Corre até a varanda, sobe nas nuvens que o céu espalhou.
Brinca de olhar lá na frente, se redescobrir sonhador.
Segue na luz desse sol que se arranca nos lábios em flor.
Vem viver a esperança ressurgir do nosso amor. Amor...
Chega de mala e cuia, desembrulha o presente sem dor.
Depois, se atira em meus braços e sente que nada mudou.
Feito criança, lambança na chuva que a aurora deixou.
Largados em meio ao nada, serenata perdida em louvor.
 
Vamos a viver a vida demais.
Vamos reviver a vida demais.
Vamos ser apenas nós, no nosso aliás.

Nas memórias das letras e grutas

 Por Ronaldo Faria

O entardecer se faz crepúsculo na orgia que une luz de sol e nuvens brancas que escurecem sob as montanhas que nada mais são do que entranhas que viajam no céu avermelhado e amarelo que bronzeia a cadela caramelo. Entre pedras de um santo que pede para ver e crer, nas letras diversas das efemérides plenas, o tempo se perde em pedras e paixões. Nas entranhas, de mochilas encilhadas na própria estrada, calcinadas nas montanhas brancas de pó e fuligem, casais vão a se misturar na maré além-mar. No olhar, mistura de paixão e brancas névoas de brisa a se largar, o amor de dois corpos se entrega a mais um trago. Largado em seus próprios pensamentos, feito unguentos que curam até o santo preso numa cruz, o poeta cumpre a complacência de apenas sê-lo. Ser do tempo de lamber selos e envelopes de carta com a língua pra se entregar à saudade transitória que está em trânsito entre os olhos e o coração. Na cachoeira que se estreita aos sentidos vãos, uma brincadeira entre a dor e o sobrenatural. 

(Com Ventania na cuca)

Na vibe de crer e acreditar

 Por Ronaldo Faria

-- Eita doideira, esse trem não tem apito de parar?

Na velocidade que as chamas de carvão queimado dão às composições, o trem vocifera que o destino, como diria o poeta Ferreira Gullar, um dia novo vai encontrar. Do lado de fora dos vagões, bois no pasto à espera do abater e gente na saudade de algum bom momento em flor dão adeus ao Deus que se esqueceu deles. Ermo, no esmero prosaico de um fado que termina em foda logo depois de tocado, o toque do amado na amada que dorme saciada. Na estrada logo ali, o LGBTQIA+ é Mike Tyson. E se orelhas forem arrancadas, valeu o lugar comum onde um qualquer é sempre qualquer um, sem julgamentos ou verbo social.

-- Eita loucura, esse trem não sabe que carrega mil formosuras?

Nos tantos quilômetros daltônicos e atônitos de tantos dias vividos, o maquinista não sabe sequer se existe singularidade entre fé e forfé. Afinal, tudo rima. E, às vezes, acaba na mesma ruína. Na semiótica, sina.

-- Eita coisa despirocada e lacrada nos dias de hoje. Cadê a plenitude da vida?

No velocímetro quebrado no odômetro do mundo, as paisagens pairam na simetria que a vida dá. Talvez um fim ou outro começo ao avesso.  Talvez, nas transversas trilhas que a existência dá, exista um lugar onde o trem da existência possa parar. Senão, sigam os trilhos onde não se pode parear. E então, a parafrasear algum espírito que toma conta do lugar, "para que uma estrada se há tanta trilha a se trilhar"?

-- Seu maquinista, vê se segura essa merda e para na próxima estação onde tem tanta gente com fome a querer apenas descer. Se você endoidou, vá se tratar! No sistema de saúde, daqui a alguns meses, quem sabe, alguém de bom grado o ouvirá.

 

(Aos trens da vida e o Boca Livre)

O Jazztet de Art Farmer e Benny Golson*

 Por Edmilson Siqueira

"Não acho que muitos grupos soem como o Jazztet. Tentamos ser únicos. O que eu escrevi para nós foram mensagens pessoais." (Benny Golson) 
E é um jazz exatamente "pessoal" que deparamos ao ouvir o CD "Blues On Down", com as performances de Art Farmer ao trompete e Benny Golson no sax tenor, com o seu Jazztet.  
O álbum em vinil foi lançado em 1960 pela Argo Records e representa um dos momentos mais elegantes e refinados do hard bop, um estilo muito mais suave que o be pop. Mais do que apenas um encontro entre dois grandes músicos do jazz, o disco marca a consolidação de um grupo com identidade própria, sonoridade sofisticada e liberdade de improvisar. 
Para nos dar uma perfeita aula de sonoridade, Golson e Farmer juntaram-se a Tom McIntosh no trombone, Cedar Walton no piano, Tommy Willians no baixo e Albert "Tootie" Hearh na bateria. 
Uma composição que não foge muito do usual, na combinação de metais, cordas e percussão. O que torna esse disco especial é justamente o modo de encarar não só as partituras que Golson escreveu, como olhar para clássicos como My Funny Valentine (quarta faixa) com o respeito e originalidade.  
Quando Golson e Farmer criaram o Jazztet, os dois músicos que já haviam conquistado reputação no cenário jazzístico dos anos 1950. Golson, além de instrumentista, era um dos grandes compositores do jazz moderno, autor de standards como "I Remember Clifford", "Whisper Not" e "Killer Joe". Farmer, por sua vez, era reconhecido pelo timbre suave, pela técnica impecável e por sua abordagem melódica extremamente refinada, que contrastava com o estilo mais explosivo de outros trompetistas da época. 
A proposta do Jazztet era clara: criar um grupo que funcionasse como uma espécie de “pequena big band”, com arranjos elaborados e forte preocupação com a arquitetura musical. Isso diferenciava o conjunto de muitos quintetos e sextetos da época, que privilegiavam mais a espontaneidade do que o trabalho de arranjo. Nesse sentido, a influência da experiência de Golson como arranjador foi decisiva. 
Não que outros grupos estivessem fazendo algo que não agradava. É que o Jazztet surgiu com um som diferente que também caiu nas graças dos apreciadores de jazz. Isso porque, o que tocavam refletia bem a proposta artística do Jazztet. E isso fica claro no disco: as composições alternam momentos de grande sofisticação harmônica com passagens de forte apelo melódico.  
Art Farmer demonstra ao longo do disco porque era considerado um dos trompetistas mais elegantes de sua geração. Seu fraseado é sempre econômico, priorizando a beleza melódica em vez do virtuosismo exibicionista. Sua capacidade de construir solos lógicos e cantáveis reforça o caráter acessível, mas sofisticado, do álbum. 

Benny Golson, por sua vez, apresenta um som robusto e um discurso com improvisações marcado pela clareza narrativa. Seus solos mostram a preocupação com o desenvolvimento temático. 
Segundo a crítica da época, "um dos aspectos mais interessantes do disco é justamente a complementaridade entre Farmer e Golson. Enquanto o trompete traz leveza e lirismo, o saxofone oferece densidade e profundidade. Essa combinação cria um contraste expressivo que se torna a marca registrada do Jazztet." 
Historicamente, o álbum também é importante por representar uma alternativa estética dentro do hard bop. Em vez de enfatizar apenas a energia e o blues, o Jazztet buscava sofisticação formal e refinamento sonoro. Essa proposta antecipava, de certa forma, a valorização de arranjos mais elaborados que se tornaria comum em grupos posteriores. 
Embora o Jazztet não tenha tido a mesma longevidade de outros grupos históricos, sua influência é perceptível na maneira como pequenos conjuntos passaram a valorizar mais o trabalho de arranjo e o coletivo. O disco permanece como um exemplo de como o jazz pode equilibrar emoção e inteligência musical. 
O Jazztet, criado em 1959, viveu até 1962. Farmer e Golson reviveram o Jazztet em 1982 para turnês e gravações, incluindo uma notável apresentação no North Sea Jazz Festival. 
O disco, mais de seis décadas após seu lançamento, continua sendo uma audição essencial para quem deseja compreender o jazz moderno. Trata-se de um álbum que recompensa a escuta atenta, revelando novos detalhes a cada audição. 
Art Farmer morreu em outubro de 1979 aos 71 anos e Benny Golson em setembro de 2024 aos 95 anos.
As músicas do álbum são as seguintes: 
- Hi-Fly (Randy Weston) 
- Blues On Down (Benny Golson)
- Five Spot After Dark (Benny Golson) 
- My Funny Valentine Richard Rodgers e Lorenz Hart)  
- Wonder Why (Sammy Cahn e Nocholas Brodszky) 
- Con Alma (Dizzy Gillespie) 
- Bean Bag (Benny Golson) 
- Junction (Benny Golson)  
- Farmer's Market 9Art Farmer)  
- 'Round Midnight (Thelonius Monk, Cootie Willians e Bernie Hanighen) 
- A November Afternoon (Tom McIntosh 
O CD (importado) ainda está à venda nos bons sites do ramo. Não encontrei o áudio no YouTube, mas encontrei um vídeo de mais de 30 minutos com o retorno do grupo no North Sea Jazz Festival em 1982, que eu cito no artigo. O link é https://www.youtube.com/watch?v=rumaonfAMvo . 

*A pesquisa para este artigo teve o auxílio da IA do ChatGPT. 

A nóia da paranoia que virou joia de camelô

Por Ronaldo Faria

-- Alô, Seu Joaquim? Hoje eu acho que não vai dar pra ir trabalhar. A linha de trem parou geral aqui na Pavuna. Quebraram uns vagões duas estações antes. Se tudo regularizar, prometo ir aí bater meio expediente...

Waldir, crente nas palavras e certo de que algum telejornal popular vai mostrar o caos suburbano, pensa em ir a outro bairro onde o trem não passe longe e consiga pegar no batente. Mas cadê a grana? O apontador de bicho com quem ele joga parece não dar sorte nenhuma. Ou seus sonhos e premonições são furados a mil. Num sol escaldante, desses de assar ovo e fazer bife bem passado no asfalto, o céu está anil.

-- Alô, Seu Joaquim? Sou eu outra vez. Talvez o senhor não tenha pego o recado anterior. Aqui a zona está total. Tem gente revoltada detonando geral os vagões. Pedra e tijolo é pouco. Mesmo ao preço no caralho das alturas, já surgiu até neguinho com galão de gasolina pra detonar geral. O senhor não sabe o que é pobre revoltado por perder um dia de trabalho e ser descontado injustamente. Se der eu vou cumprir o finzinho do expediente...

Sentado num banco diante do muro pichado com as iniciais da facção do lugar, Waldir assiste a tudo sem se intrometer. A última vez que resolveu colocar o bedelho, sem ser chamado, acabou em cana por baderna e depredação ao bem público. Hoje prefere ficar na sua, de boa. Afinal, em terra de polícia, milicianos e facções, quem tem um olho, nem que seja só o debaixo, é rei.

-- Alô, Seu Joaquim? O negócio tá piorando aqui. Tem vagão adoidado ardendo em chamas. Parece que o Choque já foi chamado. E nada da ferrovia ser liberada. Acho que aquela promessa de chegar no fim do expediente não vai dar. Aliás, o senhor ouviu essa história da jornada seis por um acabar? Quem sabe essa revolta popular, no meu caso, não seja um recado divino. Quer dizer, divino do meu Pai Oxalá, que o senhor sabe que eu sou macumbeiro de fé. Mas é isso: talvez o senhor tenha que começar a rever nosso trato social. Falei bonito e disse. Se tiver novidade, te ligo de novo. Se tiver crédito.

Até os passageiros que ainda teimam em achar que solução virá, começam a se revoltar também. Desde o Mané ao Zé Ninguém. Da Maria à Clementina. Agora todos são doutores de Oxford ou Sorbonne em questões sociais. Relembram as marchas de 1968 pelo mundo e encaram de frente os PMs que batem nos escudos para devolver a ordem e o progresso ao lugar. Ali, o lufar do vento quente e causticante só aumenta a tensão que a realidade faz criar.

-- Alô, Seu Joaquim? Como o senhor sequer ouviu os áudios de antes, te mando outro. Porra, cadê o senhor? Tá assediando alguma funcionária nova? Esquece mesmo eu ir pra aí. A coisa aqui deu merda total. Os homens chegaram batendo geral. Tô com os olhos ardendo de gás de pimenta. E eu nem gosto de pimenta! Meu nariz é só gás lacrimogênio. E eu atrasei a última conta do dono da distribuidora de bujão porque o senhor atrasou o vale. O senhor por acaso sabe o que é a dona do barraco buzinar no seu ouvido que a janta não tem sem fogão? Quer saber, se o senhor não abrir sequer essa porra de zap, vai se foder!

No entardecer suburbano, onde nenhum arcanjo sequer tem ordem do Poderoso pra descer à Terra e não dar perdido e o Céu ter de pagar plano de saúde angelical, a porrada rola geral. É mulher correndo feito recordista de 100 metros, vendedor de relógio fajuto pulando o muro como saltador olímpico de vara, malandro que virou trabalhador de última hora e trabalhador a mostrar a carteira e dizer que a vida tem seu lado social. Tem biscoito Globo voando em farelos na estação, extração de dente gratuita à base de cassetete, sirene a girar e apitar geral, caldo de cana derramado nas borboletas travadas de passagem aos trilhos, menino chorando perdido. Ou seja, vida que segue seu curso normal.

-- Alô, Seu Joaquim? Eu tô aqui dentro do camburão indo pra DP, pra ser fichado outra vez. E olha que eu tava quieto, sem me meter no murundu. Mas, sabe como é: deu merda, sobra geral. Aqui não é Zona Sul, onde todos são inocentes até que se dê carteirada e processe o Estado. Mas, quer saber, foda-se! Aliás, meu emprego nessa espelunca do senhor, foda-se! Só pague meus direitos direitinho. Posso ser mais um Waldir, mas estou aqui: certo de que o dia de amanhã vai raiar pra mim e pro senhor de forma igual na natureza. Aliás, vi aqui um cachorro da hora lambendo as feridas de um parça. Vou cravar ele na cabeça e na milhar! Já o senhor, vai tomar no meio do seu cu! E não precisa abrir o zap e nem responder...

No dia seguinte, a milhar do cachorro 2417 deu cheia na cabeça. Waldir, novo rico do pedaço, pede um Uber pra voltar pra Pavuna, paga as contas devidas, chama a patroa pra ir até Porto Seguro em férias de bacana e diz, em alto e bom som no WhatsApp, para o ex-patrão que doe as quirelas devidas a ele para uma instituição de amigos dos animais de quatro patas.

-- E Seu Joaquim, vai por mim, um dia a coisa pode piorar pro senhor. Espero que não. Quer dizer, se piorar, foda-se! Mas vou desligar e tirar o senhor dos meus contatos. A caipirinha de caju com leite condensado para adoçar a vida não pode ver o gelo todo derreter. Como diriam os franceses, au revoir...

Deitado na rede num resort de luxo, Waldir sente, por fim, ser parte do mundo.

 

(Num sonzinho de Bossa Nova Lounge Jazz)

Viagem no tempo atrás

 Por Ronaldo Faria

 

Leia-se pelo Google que 1957 foi um ano comum do século XX que começou numa terça-feira e teve a letra dominical F. Segundo o horóscopo chinês, foi o ano do Galo. 
Alguns acontecimentos que marcaram 1957 foram:
O lançamento do Sputnik 1, russo, o primeiro satélite artificial a orbitar a Terra, em 4 de outubro. 
O lançamento da Sputnik II, russo, que levou a cadela Laika, o primeiro ser vivo a orbitar a Terra. 
A criação do rock'n'roll nos Estados Unidos. 
A premiação do drama Around the World in 80 Days como melhor filme no Oscar. 
No Brasil, o início da construção da Usina Hidrelétrica de Três Marias, no norte de Minas Gerais. 
No Brasil, o início da construção de Brasília, a nova capital federal. 
No Brasil, a estreia de Pelé na Seleção Brasileira de Futebol, aos 16 anos.
Criação da Rede Ferroviária Federal, reunindo 18 ferrovias regionais e tendo como intuito promover e gerir o desenvolvimento no setor de transportes ferroviários.
Presidente Juscelino Kubitschek sanciona a lei que fixa a data da mudança da nova capital federal para Brasília.
Em novembro um ataque extraterrestre a duas sentinelas no Forte de Itaipu acontece em Praia Grande, no estado de São Paulo.
Um ano depois surgiria a Bossa Nova.
 
-- Duas décadas a mais, quem diria...
-- Como assim?
-- Tinha a certeza de que morreria aos 47 anos. Desde que me entendo por gente tinha essa premonição.
-- Mas, viu, ela não se fez...
-- Não. Ganhei mais duas décadas por tabela.
-- E por que 47?
-- Sei lá. Era um número mágico.
-- Certo...
-- Bem depois descobri que Fernando Pessoa se foi nessa idade. Isso me deixava até orgulhoso.
-- Morrer na idade do poeta maior?
-- É. Ser mais um heterônimo, mas desconhecido e patético. Nem um grão do que ele foi.
-- Sei. Fã tem umas ideias fodas...
Clarividêncio e Kajamarino conversavam num boteco onde o treco central era apenas despirocar de doideira e tomar.  Talvez até despistar a realidade e a saudade de idos atrás.
-- E sabe, foram tempos bons esses 20 a mais. E ruins, claro. Nem tudo é só alegria, ou dor.  Fatos nos fatos vieram forjados nas lembranças do passado, como Cara de Cavalo caçado nos telhados da Tijuca, perto de casa. Um transformador explodindo. Espocar de tiros e chamas coloridas. Um Réveillon fora de época.
-- Certo. Pena que não havia celular para registrar.
-- Celular? Isso nem existia na ficção científica. Luxo era ter telefone de discar em casa...
-- Certo, muito luxo. Quase fato esdrúxulo.
-- Mas é isso: na vida você ganha mais duas décadas. Se for pensar direito, um puta ganho de causa.
-- Com certeza.
-- Agora é torcer para que o quatro não seja um seis...
-- Tá com medo da profecia rolar agora?
-- Sei lá. Quem tem cu, tem medo. E todos temos medo, e cu. É inerente ao homem. Medo de ver que tudo passou tão rápido e pensar se tanta desandança e contradança serviu para alguma coisa. Que o fim vai vir, isso é lógico que sim. Na verdade, hoje nem ligo se vier. É a certeza final da existência. Ademais, com alguém que amo de loucura de uma forma ou de outra, vou me rejuntar. Logo, tudo bem. Mas, aí me pergunto: será que quem me toma como pena de aluguel e cria um monte de milhares de coisas escritas já cumpriu seu papel?
-- Sei lá. Talvez sim, talvez não. Depende da missão. Mas aí já é deixar de ser ateu.
-- Pode ser. Como o caso das bruxas, onde não se crê, mas se sabe que existem. Com toda a certeza, em chiste. Dezenas de coincidências já comprovaram essa tese no tal de destino.
-- Pois é. Talvez seja o fato de esperar pra ver.
-- Podes crer! Joacir, manda mais outras cervejas na mesa que o papo vai rolar até o cérebro parar de responder!
Na orla que orna de lua cheia, areia de cristais diminutos a desabrocharem cada vez que a espuma da ressaca os deixa em paz, os minutos se misturam nos calendários romano, gregoriano, chinês, budista, hebraico, muçulmano, persa, asteca, celta, helênico, maia, inca, babilônico, holoceno, tantos mil a mais e outros que tanto fazem, fizeram ou farão nexo e presto. Na prosa e verso, os dois amigos somente redescobrem que a ampulheta do tempo não vale uma punheta bem dada.

Sinatra em ótima companhia

 Por Edmilson Siqueira

Após o enorme sucesso do histórico Francis Albert Sinatra & Antonio Carlos Jobim, lançado em 1967, o cantor voltou a explorar a sofisticação da música brasileira. O resultado saiu em 1971, no disco "Sinatra & Company", onde um dos lados do LP só tem músicas de Jobim. Duas delas sem parceiros e a outras cinco divididas com Vinicius de Moraes, Dolores Duran e Newton Mendonça. 
Para este disco, ou para as músicas brasileiras, os arranjos ficaram a cargo de Eumir Deodato e o próprio Jobim participa das gravações tocando violão.  
No outro lado do LP, Sinatra canta um repertório mais alinhado ao pop orquestral norte-americano do início dos anos 1970, com arranjos de Don Costa, que era um colaborador frequente do cantor. 
O lado A, com as músicas de Jobim, acaba sendo mais sofisticado, mas o lado B colabora para mostrar a versatilidade de Sinatra naquele momento de sua carreira: de um lado, o intérprete intimista e refinado que se adapta com naturalidade à estética econômica da bossa nova; de outro, o crooner grandioso que domina as baladas orquestrais com sua já lendária segurança interpretativa. 
As faixas gravadas com Tom Jobim mantêm atmosfera elegante que marcou o álbum de 1967. Canções como “Drinking Water (Água de Beber)”, “Someone to Light Up My Life" ("Se Todos Fossem Iguais a Você") e “Wave” demonstram como Sinatra compreendia perfeitamente a essência da bossa nova: cantar menos para expressar mais. Aliás, é famosa a foto que mostra Jobim sentado, segurando com um dos braços um violão e com a outra mão fazendo um sinal de "pequeno" com os dedos para Jobim. Ruy Castro, no livro "Chega de Saudade", botou a seguinte legenda para esta foto: "Cantar baixinho: Tom dá a medida da voz a The Voice". Sinatra, por sua vez, disse que a última vez que ele cantara tão baixo foi quando teve laringite. 
Mas, ao contrário de muitos cantores norte-americanos que tentaram interpretar o repertório brasileiro apenas como uma curiosidade exótica, Sinatra percebeu o caráter sofisticado dessa música. Sua interpretação evita exageros e vibratos excessivos, privilegiando uma emissão vocal mais suave e um fraseado relaxado, muito próximo da estética criada por João Gilberto. Ou seja, ele ouviu o conselho de Jobim e percebeu que sua interpretação só seria enriquecida respeitando o autor.  
Jobim, por sua vez, aparece não apenas como compositor, mas como pianista, violonista e parceiro artístico. Seu toque econômico e sua harmonia refinada ajudam a criar o ambiente perfeito para a voz de Sinatra. O diálogo entre os dois artistas revela um respeito mútuo evidente: Sinatra canta com discrição para não invadir o espaço musical de Jobim, enquanto os arranjos preservam o protagonismo do intérprete. 

Os arranjos das faixas brasileiras apostam em formações pequenas e transparentes, onde cada instrumento tem função precisa. Violões, piano, sopros discretos e uma seção rítmica delicada criam uma textura sonora leve, que contrasta com o padrão mais grandioso das gravações tradicionais de Sinatra. 
Essa escolha estética mostra a inteligência musical do cantor. Já consagrado como uma das maiores vozes do século XX, ele não precisava provar nada tecnicamente. Em vez disso, preferiu adaptar-se ao espírito das canções. Esse tipo de postura demonstra uma qualidade rara entre artistas consagrados: a humildade musical. 
A segunda metade do disco apresenta uma mudança clara de atmosfera. Sob a direção de Don Costa, Sinatra retorna ao território das grandes baladas orquestrais. Faixas como “I'll Drink The Wine” e “Leaving on a Jet Plane” mostram o cantor dialogando com o repertório contemporâneo da época, aproximando-se da canção pop que dominava as paradas no início da década de 1970. 
Sinatra & Company surge em um momento de transição na carreira do artista. O cantor já não era apenas o ídolo juvenil dos anos 1940 nem apenas o intérprete sofisticado dos anos 1950 e 60. Ele agora buscava reafirmar sua relevância em um cenário musical dominado pelo rock e pelas novas tendências da música pop. 
Embora não seja considerado um dos álbuns mais famosos de sua discografia, Sinatra & Company tem grande valor artístico. Especialmente as gravações com Jobim são frequentemente redescobertas por admiradores da bossa nova e do jazz vocal. 
Com o passar do tempo, muitos críticos passaram a ver essas faixas como uma continuação natural do encontro histórico entre a música americana e a música brasileira que marcou os anos 1960. Sinatra ajudou a legitimar internacionalmente o repertório de Jobim, apresentando essas canções a um público ainda mais amplo. 
Hoje, o disco é apreciado principalmente por quem busca conhecer as facetas menos óbvias da obra do cantor. Não é um álbum de grandes sucessos radiofônicos, mas sim um trabalho de nuances, de detalhes e de encontros musicais sofisticados. 
Sinatra & Company é um álbum que talvez não ocupe o centro das atenções na vasta discografia de Frank Sinatra, mas representa muito bem sua inteligência artística e sua abertura para novas experiências musicais. A parceria com Tom Jobim continua sendo o ponto alto do trabalho, oferecendo momentos de rara elegância e sensibilidade. 
Em última análise, Sinatra & Company mostra que o verdadeiro talento não está apenas na potência da voz, mas na capacidade de ouvir, aprender e compartilhar a música com outros grandes artistas.  

As músicas de "Sinatra & Company" são as seguintes: 
- Drinking Water (Água de Beber) - (Vinicius de Moraes, Antônio Carlos Jobim, Norman Gimbel ) 
- Someone To Light Up My Life (Se Todos Fossem Iguais a Você) (Antonio Carlos Jobim, Viniciu de Moraes e Gene Lees ) 
- Triste (Antonio Carlos Jobim)  
- Don't Ever Go Away (Por Causa de Você) " (Ray Gilbert, Dolores Durán e Antonio Carlos Jobim) 
- This Happy Madness  (Estrada Branca) (Antonio Carlos Jobim, Vinicius de Moraes e Gene Lees)  
- Wawe (Vou Te Contar) (Antonio Carlos Jobim) 
" One Note Samba (Samba de uma Nota Só)" (Antonio Carlos Jobim, Newton Mendonça e Jon Hendricks)  
- I'll Drink The Wine (Paul Ryan) 
- Close To You (Burt Bacharach e Hal David)  
- Sunrise In The Morning (Paul Ryan) 
- Bein' Green (Joe Raposo) 
- My Sweet Lady (John Denver)  
- Leaving On A Jet Plane (John Denver) 
- Lady Day (Bob Gaudio e Jake Holmes) 
O disco (vinil e CD) pode ser encontrado nos bons sites do ramo e pode ser ouvido no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=thS3uO9pnPA&list=PLph8hEsdeSe0NgYfvMoZZoycYYVZ1i2_1

 . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Esquinado no amargo charqueado

 Por Ronaldo Faria

Na esquina recôndita que se expõe na periferia, a sina segue a rima onde a lei e a ordem não são o excesso de progresso. Regresso talvez de um egresso que espera a vida retomar. Longe do mar, a catar borbulhas que alguma onda de ressaca traz, Kauã pula de galho em galho feito o otário que atravessa a rua e pede ao xamã da hora que continue sua vida. Na barriga a derradeira lombriga, briga para não sair do corpo. Na junção de duas ruas, um despacho tenta tirar a tristeza de alguém do capacho e escracho em que se encontra. Com tanta brisa esverdeada que vem dispersar no ar, milhares de ondas se esparramam no Centro feito de concreto e asfalto. Outro maluco também acende o cachimbo e a cabeça vai a mil por hora. No relógio do celular o tempo quer apenas parar. O lugar? Aquele que tiver de ser...

-- E aí, mano brother? Tudo em cima?

-- Na tranquilidade.

-- O que vai hoje?

-- Aquilo que tiver de ser.

A lua cheia recheia o céu de luz prateada e largada no universo que pode virar mil versos de um poeta embriagado. No boteco próximo, o desajustado se junta na firmeza e unta a boca de cerveja gelada. “Mas só pra molhar a garganta direito, Galvão me manda uma vodka pura sem gelo” – sentencia logo depois. O restante das cabeças às mesas, no vagar, está na espera de um boi qualquer. No ato juramentado e atado nos rios que correm embaixo da terra, cobertos de lixo e sofás e tevês de tubo, além dos dejetos que descem dos esgotos sem tratar, mãos se cruzam nas encruzilhadas que o destino dá. Certamente, o apelido de algum será Vavá.

No viaduto que faz correrem carros e motos num tresloucado e desvairado sublimar de quilômetros em horas e diásporas, embaixo dele, famílias se misturam a papelões no chão e cobertores rasgados. Nos rasgos e regalos daqueles que deixam trocados de esmolas, a frase em voga se esfalfa (“sou do bem”) e se esfola para dizer que brocados surgem entre a grama que cresce nas rachaduras dos pilares. Na academia perto, uma mulher loura faz yoga. A vibe está em voga.

-- E aí, vai outra?

-- Manda agora uma Maria Louca!

-- Seu desejo é uma ordem, irmão...

Perto, uma sirene ressoa entre a tragédia e a página do jornal eletrônico que faz o sangue brincar de escorrer. “Bons tempos em que a gente achava que era ruim tomar biotônico ou óleo de fígado de bacalhau”, sussurra o dono da birosca. Nas quebradas, um baile funk rola e junta manos e minas. Tríades bizantinas que do pé chegaram e ao pó irão, canudos de dólares conjuminam nalgum bairro bacana qualquer. Na entrada do metrô, numa linha de cor a se ver, o casal tenta transformar o novo se conhecer em juntar que pode acabar em rebento ou formicida na comida. Só o tempo e os contratempos dirão qual será a ação. Na praça da catedral, o animal de quatro patas lambe a boca de outro de duas arriadas junto com as calças. Na parada do ônibus sempre cheio e atrasado no trajeto, a mãe solteira pare mais um feto. “Que Deus dê a esse menino um fim digno quando crescer” – diz o crente a abençoar a cena com sua bíblia desbotada. No derredor, a megalópole une proles mil iguais que gostariam de ter sido ungidas pelo Criador e vivem a orar provérbios e salmos na dor.

“Senhoras e senhores, acreditem que os odores do rio que segue nas marginais acabarão no meu próximo mandato, que dedicarei a vocês e somente a vocês”, urra o candidato em sua honestidade marqueteira na telinha de fazer doido em seu horário gratuito e eleitoral. Na lateral da retina, com muita creatina, olhar do irmão vira para a irmã no desejo de dois olhos encontrar. No buraco de ozônio que dorme no escurecer que só acabará quando o sol decidir retornar, a brincadeira de sonhar, acordar na lucidez e pisar os pés em La Paz ou Bogotá.

-- A ideia está dada. Agora é seguir o rumo.

-- No prumo, sempre no prumo.

-- Com certeza, afinal a vida é louca!

-- E não esqueça: o bagulho é doido!

-- Pode crer, pode crer...

-- Vida longa aos loucos e malucos da rima.

 

(A todos MCs desse mundão e sua história de triunfo)

Com Gil

Por Ronaldo Faria

Sortilégio de egrégio lugar é onde a paz pode ser o fim que a tantos apraz. Era assim que Ferdinando sorvia o que via aos seus olhos que iam além do luar que se esparramava nas ondas rarefeitas da maré baixa. Fruto sabe-se lá do que (Ps.: ele sequer sabe tempos adverbiais ou regras gramaticais), viajava nas ilhas que iam da Cagarra à Itaparica, todas entranhadas em si. E nelas surfava em pranchas que as artimanhas de cuícas e berimbaus lhe entregavam em tragos e prenhas musas doidivanas.
Para Ferdinando, nos gracejos e ensejos do tempo que gostaria de fazer voltar e violar, a saudade é a maldade maior. Antes lhe entregassem aos grilhões daqueles tresloucados a morrerem nas masmorras do final inacabado e fadado a se repetir no fim. E tudo no universo que nem o melhor verso de Camões ou Bandeira, Drummond ou Pessoa, fará deslumbrar o começo do alento a se criar. O infinito místico que o finito falar não saberá sequer balbuciar uma sílaba para admoestar a paz que apazigua as feridas que o tempo se esmera em não cicatrizar.
E assim, crivado de prazeres solitários, versos enviesados, mandrágoras que curam dores, alforjes colados em cavalos alados, blasfêmias de fêmeas e pesadelos, desmazelos da Luanda que nunca fomos, Ferdinando é seu mando e mandado para seguir em frente até o fogo do inferno ou de um forno a lhe consumir. No encanto que tanto persegue à verve e se entrega em loucura antiga e ameríndia, ele sabe que está só no condado onde outros tantos solitários são solícitos ao solstício e faz-se tenor de uma ópera inacabada. No céu, surge enfim uma fada. Do alto de tudo, no ato, porém, o Criador grita desesperado: “Cuidado, garota, esse anjo de bosta não te ama. Ele só quer uma transa!”

O par perfeito

Por Ronaldo Faria

Júnior e Júnia eram o par perfeito. Até nos nomes. Juntaram-se, como diria a melhor fórmula do amor, feito as duas bandas da mesma laranja. Colavam feito durepox, cortavam como faca de churrasco, se misturavam feito massinha de criança. Na verdade, eram algo que estava além daquilo que os poetas do amor já escreveram ou descreveram. Estavam no buraco negro que todos sabem que existe e ninguém nunca viu aos olhos, frente a frente, defronte. Neles nem o vendedor de Chicabon poderia ser melhor história para Nelson Rodrigues detalhar a certeza de ser ou estar. Neles, o mundo era cometa que passeava pelas galáxias mágicas que só quem se apaixonou sabe tentar penetrar e, quem sabe, no big bang que a tudo fez surgir, fossem ambos o casal que antecedeu Adão e Eva sem maçã pra comer. Comeram-se!

Júnior e Júnia, translúcidos nos espelhos que os homens criaram para tentar fazer refletir a vida medíocre e ínfima que vivem, caminhavam par em par, lado a lado, na reta que os levaria do orgasmo ao enfadonho dormir de cansaço de se entregar tanto no findo dia. Efemérides de si mesmos, bolos de aniversário cheios de glacê e flocos de chocolate, pés que pisam na areia aonde a água que vem das ondas sabe acariciar, aves que voam outra vez para buscar o ninho que nasceram, prenúncios do anúncio crispado de boas notícias. Para eles, voláteis seres que são fósseis extintos no mundo de agora que afasta os lábios da boca do amado(a), um resto e luz surge do céu em seu negror. Na pincelada derradeira e rarefeita da nostalgia, eram a erva queimada de boca em boca, afoitas de redescobrir que a fragilidade é a fortaleza no fim.

Júnior e Júnia, que poderiam até serem deuses na Grécia ou na Nigéria, eram um sonho que não seguia separado. No desbragado embargo que o juiz de paz deixou de tecer nos autos, sorviam do néctar da saliva que escorria das bocas e línguas loucas em decúbito dorsais e frontais, laterais e perpendiculares. Eram filé de salmão com alcaparras amanteigadas, caviar a se molhar no pão com azeite espanhol, o melhor manjar que escorreu à garganta refinada que, ao fim, apodrece igual ao banguela que sequer sabe o que é manjar. E assim, aborígenes da terra ainda virgem, sem descobertas feito aquelas que os amantes fazem sob cobertas, como diria o poeta, amanheciam tomate e terminariam abacate ao luar. No ar, cheiro de suor enraizado nos corpos deixa o tempo letárgico à paixão parar.

 

II

 

 -- Se eu recebesse um centavo sequer pela função, tudo bão. Mas sem uma molhada de mão, lavar o que eu nem comi é muita sacanagem!

 

(Frase de Eufrásio, funcionário sem salário ou semana menor do que 6x1)

À bossa velha

 Por Ronaldo Faria

Sozinho na mesa de um bar a beira-mar, na displicência que vários mililitros de chope dão, Márcio estava a delirar se as borbulhas que subiam no copo poderiam ou não ajudar a destruir a camada de ozônio no seu começo ou fim. Preocupado com o universo em verso e prosa, esquecia-se de enxergar a mulher que passava rumo às areias do oceano num rebolar bipolar que mexia as pernas morenas em suprema crença do clamor.

Vacinado em várias doses pelo amor que não ata e nem também desata, fica sempre no meio do fio da faca da emoção. Ele nem corta ou sequer recorta saudades de um tempo atrás, faz-se atroz a reviver sem poder sequer sonhar. Para ele, o mundo existia na trama que se emaranha feito aranha na busca de um inseto a voar. Submerso no seu imaginar, disperso no sempre revolver um voltar, apenas acreditava que a vida ditava seu sentir.

A ouvir o som da Bossa Nova que rolava ao redor, sentia-se um alguém onde a velha bossa de viver já não tinha qualquer razão de ser. A beirar sete décadas em derrocada e rumo ao final, pouca coisa o apraz. Criança de cobertas encobertas de medo, jovem de solidão na sofreguidão dos dias diuturnos, homem a vencer cada dia como outro dia a vencer, Márcio sabia que a brisa mostrava que o violão era a hóstia da remissão.

Filho de uma zona que em algum tempo foi o norte da existência, vive à premência do amor insolúvel que não vem em sachês de supermercado. No cadafalso que se abre todas as manhãs aos seus pés, Márcio é verbo em aramaico e verborrágico, feito dicionário dito e redito em voz alta pelo aluno de quinta série. No morro que desabrocha na rocha e alguns barracos, o sol decide que é hora de dormir recostado no pouco de mata que resiste.

Já a mulher, que passava sozinha e um dia fez dois poetas escreverem as causas do amor, alcançou seu chegar. Deitada na toalha vermelha que cobre seu corpo dos grãos que existem desde que o mundo é mundo, se mostra como a amostra maior de que Deus deve ter existido. Bela, embelezada pelos raios agora amarelos, roxos e rosas, é só uma moldura que nenhum pintor do Louvre poderia tentar até rabiscar em pincéis ou carvão.

Mas Márcio, enterrado nos seus pensamentos aonde não há assentamento de sem-terra que o possa habitar, nem consegue enxergar o chamego que todo passante (na verdade todes) para a mulher dá. Nalgum centro de umbanda, logo mais, um desses tantos (tantes) irá pedir ao Exu preferido que a possa reencontrar. Numa baforada de charuto e gole de marafo, ele apenas irá responder, em gargalhada, que ela é curva de rio. Não é mercadoria à venda. O mês da história sem fio? Rola janeiro...

 

(Ao som de Bossa Nova, quiçá velha)

Como Miles Davis começou a reinventar o jazz

 Por Edmilson Siqueira

A indústria fonográfica norte-americana sabe como preservar a história de seus mais importantes criadores. Claro que o aspecto financeiro também é levado em conta e pesa muito nas decisões, mas o grande mercado que há por lá com os mais variados públicos, compensa ousadias que acabam se constituindo em verdadeiros tesouros musicais.  
É o caso do CD "Morpheus" com Miles Davis. Ele foi lançado dentro da série Quadromania pelo selo Membran  em 2005, reunindo, veja você, gravações de Miles de 1949 a 1954, distribuídas em 4 CDs, totalizando 63 músicas. Ou seja, com essa coletânea dá pra conhecer a trajetória inicial de Miles Davis, com diferentes momentos de sua carreira, onde já é perceptível sua constante capacidade de reinvenção estética e sonora.   
E poucos artistas na história da música tiveram uma trajetória tão marcada pela inovação quanto Miles Davis. Desde sua participação no movimento bebop ao lado de Charlie Parker nos anos 1940, passando pela criação do cool jazz, pelas experiências modais e posteriormente pela fusão com o rock e o funk, Davis nunca permaneceu artisticamente parado.  
Essa característica aparece claramente na seleção de faixas de Quadromania – Morpheus. O disco funciona quase como um pequeno panorama de sua linguagem musical: o fraseado econômico, o uso expressivo do silêncio, a sonoridade intimista do trompete com surdina e a escolha criteriosa dos músicos que o acompanhavam.  
Mais do que um virtuose no sentido tradicional, Miles era um verdadeiro arquiteto do som. Sua genialidade estava tanto na forma de tocar quanto na maneira de organizar os grupos e direcionar a música. Ele sabia extrair o melhor de cada instrumentista, transformando seus conjuntos em verdadeiros centros de experimentação musical.  
Como sempre aconteceu em sua carreira, ele se cercava de instrumentistas de grande sensibilidade, capazes de compreender sua proposta baseada na interação e na escuta coletiva.  

Assim, nas mais de quatro horas de música nos quatro CDs, que estão em ordem temporal, encontramos músicos como Gerry Mulligan, Kenny Clark, John Lewis, Stan Getz, Sonny Rollins, Walter Bishop, Charlie Chan, Charlie Parker, Art Blakey, Horace Silver, Thelonious Monk e muitos outros que tiveram carreiras à frente de conjuntos próprios criados após a experiência de tocar com Miles Davis.   
Uma das maiores contribuições de Miles Davis para o jazz foi sua compreensão do silêncio como elemento musical. Influenciado por uma visão mais lírica da improvisação, ele desenvolveu um estilo em que as pausas têm tanta importância quanto as notas.  
E mesmo sendo uma coletânea, o disco tem valor documental por reunir registros que ajudam a entender a evolução do jazz no século XX. Miles Davis foi um dos poucos músicos que conseguiram participar ativamente de várias revoluções estéticas dentro do gênero.  
Seu trabalho influenciou não apenas trompetistas, mas músicos de todas as áreas. Sua visão artística ajudou a moldar o jazz contemporâneo e também impactou a música popular de forma mais ampla.  
A coletânea "Morpheus" reafirma assim a importância de Miles Davis como um dos maiores nomes da história da música, mesmo abrangendo seus anos iniciais. Sua capacidade de reinventar o jazz, sua sonoridade inconfundível e sua busca constante por novos caminhos fazem dele uma referência permanente.  
Miles Davis faleceu em 28 de setembro de 1991 em consequência de um AVC combinado com uma pneumonia e insuficiência respiratória, resultado de muitos cigarros e outras drogas, aos 65 anos. Foi enterrado no Cemitério de Woodlawn, no Bronx, Nova Iorque.  

Segue a lista das músicas em cada CD:  
CD 1  
Israel (Carisi)  
Rouge (Davis)   
Darn That Dream (De Lange e Van Heusen)  
Odjenar (G. Russel)  
Hibeck (L. Konitz)  
Yesterdays (O. Harbach e J. Kern)  
Ezz-Thetic (Russell)  
Morpheus (Lewis)  
Down (Davis)  
Blue Room (Rodgers e Hart)  
Whispering (Schonburger, Cobuurn e Rose)  
Dig (Davis)  
It's Only A Papermoon (Arlen, Harburg e Rose)  
Denial (Davis)  
Bluing (Davis)  
Out Of The Blue (Davis)  

CD 2  
Donna (Parker)  
Yesterdays (O. Harbach e J. Kern)  
Chance It (Davis)  
How Deep Is The Ocean (Berlin)  
Dear Old Stockholm (Davis)  
Woody 'N You (Davis)  
The Serpent's Tooth -take 1 (Davis)  
The Serpent's Tooth - take 2 (Davis)  
'Round Midnight (Monk, Willians e Hanigheni)  
Compulsion (Davis)  
Tasty Pudding (Cohn)  
Floppy (Conh)  

CD 3  
Willie The Wailer (Cohn)  
For Adults Only (Cohn)  
Ray's Idea (Brown e Fuller)  
Kelo (Johnson)  
Enigma (Johnson)  
Tempus Fugit (Powell)  
I Waited For You (Fuler e Gilespie)  
C.T.A (Heath)  
Tune Up (Davis)  
Well You Needn't (Davis)  
Take Off (Davis)  
Weirdo (Davis)  
Lazy Susan (Davis)  
It Never Entered My Mind (Rodgers e Hart)  
The Leap (Davis)  

CD 4  
Old Devil Moon (Harburg e Lane)  
It Never Entered My Mind (Rodgers e Hart)  
I'll Remember April (DePaul, Johnson e Raye)  
Walkin' (G. & I. Gershwin)  
Blue 'N' Boogie (Gillespie e Paparelli)  
But Not For Me (G. & I. Gershwin)  
Airegin (Rollins)  
Oleo (Rollins)  
Doxy (Rollins)  
Bags' Groove (Jackson)  
A caixa com os 4 CDs encontra-se à venda nos bons sites do ramo. No YouTube há centenas de horas de músicas com Miles Davis, mas não encontrei o CD Quadromania Morpheus por lá. 

Deslumbre de ver

Por Ronaldo Faria

A lingerie de Rosangela, que seria anja se anjas morassem no céu machista, arrebatava os olhos de Felício, cuja felicidade era a dita moça bonita. Quer dizer, bonita é pouco: deslumbrante! Deslumbrante? É pouco! Na verdade, não existe como definir em qualquer dicionário e nem haverá nem com IA. No mundo profundo e performático, atávico e trágico, o mágico que pudesse a despiria sem pedir. Mas qual, não deixemos que o universo ao inverso faça versos a ela. Rosangela, na sua lingerie, seria referência de Picasso, Leonardo da Vinci ou Cobra. Com pincéis ou sprays, ela é a musa que congela olhares e emoções. E é venerada em ilusões de conquistas e unções a cinco dedos.

Longe, no seu mundinho dois por dois metros enquadrados, guardados e lacrados, Mário a via em sonhos e tresloucadas saudades. Sorria feito bobo e louco, meio tosco e revolto no ar que saía do ventilador no calor de primavera. À vera, ele pensava que a vida podia ser toque de tecla ou passe de mágica a margear a saudade e a realidade do agora. No mundo afora, na sofreguidão do fim, ele absorvia a fria sofreguidão de se ver como corda de violão que o dono não sabia tocar. Afinal, Rosangela não era um instrumento. Era orquestra sinfônica de algum instrumento que faltou sob as narinas daquele maestro destro que não sabia ver além das lentes dos óculos a querer os olhos da amada absorver.

Mas o importante aqui é falar da lingerie de Rosangela. Ou melhor, esqueçamos a camisola (pra trazer pro português) da mulher maravilhosa e ditosa, e nos foquemos no fogo que ela fazia arder a cada andar. Para não gritar e chorar e mostrar o quanto ela era dona do pedaço, muito macho aborígene e débil mental até virou LGBTQI+. “Essa o povo pode glorificar”, diziam todos em coro. Rosangela, deusa entre as maneiras do tempo e interjeições que voam ao vento, estava além daquilo que se pode cravar na cabeça do bicho pútrido da esquina. Para ela não havia sonho ou sonhar. A cada passo seu, que faria novena o mais radical ateu, surgia eclipse de um sol brilhante na lua a encruar.

Na orgia solitária e catártica que cada um de nós tem, no trem que sobe e desce ladeiras, morros e montes de coisas mil viram azul anil diante do céu carregado de nuvens cinzas e chuvosas aos amantes a querer se encontrar nas praças. Às desgraças que os jornais trazem ou ao voo das garças que revoam graças às asas brancas e cheias de penas, apenas correntes de vento revoam em meio às flores do amor da vez. Mas, no meio de tudo, Rosangela e sua lingerie estão a surfar em gritante começo e fim. No meio do quadro quadrado e ávido de poder enviesar nos tons que as cores básicas fazem surgir, Felício na sua felicidade em meio à cidade prostrada de asfalto e concreto, se faz concerto e feto ao luar. No dia seguinte, sem requinte, um médico do Samu dirá que ele morreu de amor.

 

(Com os Garotin de São Gonçalo)

Parabéns ao Paulinho da Viola

  Por Ronaldo Faria

-- Você viu que o Paulinho da Viola fez 82 anos?

-- Vi. Todos os nossos ídolos estão nessa faixa de idade dos 80.

-- Porra, logo eles irão e, depois, será a nossa vez.

-- Faz parte, faz parte... Nascer, crescer, se foder e morrer.

Jocélio e Jurandir bebericavam e falavam de saudades e paixões. Na beira dos 70, sentados nas cadeiras de plástico diante da mesa de plástico marcada pelo sol, sob a sombra boa de uma mangueira em frutos novos, sonhavam com tempos sem celular, computador ou IA, só fichas amarradas de barbantes nos orelhões, discos de vinil, fitas K7 e rádios de prêmio ao melhor jogador em campo após o clássico que geraldinos sorriam em ver.

-- Claudionor, traz mais uma da dupla: a cerveja gelada e a cachaça de alambique. Hoje vamos romper o dique.

-- Lembra das fichas de ônibus?

-- Claro. Surrupiava muitas delas para transformar em atleta do meu time de botão. Eu colava duas ou três e depois usava uma lixa d’água para deixar pronto em cima e dos lados. Era do caralho. Jogadores pequenos, mas eram bons pra poder aprender a driblar os botões de galalite dos bacanas que tinham grana pra comprar.

-- E lembra dos vidrilhas?

-- Sim, aqueles de vidro de relógio que quebrava. E tinha os de plástico derretido em forma de empada untada com manteiga. Esses eram uma mistura de cor.

-- Goleiros de chumbo derretido ou feitos de sabão de barra dentro de embalagem de pasta de dente Kolynos.

-- Eita tempo bom. Carrinho de rolimã, bola de capotão, pipa com cerol feito com lâmpada velha e colada com arroz.

-- Tevê de fusível e preta e branca.

-- Que a gente usava o fusível, que torcia pra queimar logo, como foguete do Flash Gordon.

-- E os litros de leite nas garrafas deixados na porta da casa?

-- As quitandas com caderneta pra marcar.

-- Crush, Grapette, Mirinda, Gini e Mineirinho...

-- Bala Soft, a assassina. A de café era a melhor...

-- E dropes de anis Dulcora e o chiclete Ping-Pong.

-- Mandiopã. Nossa, esse era imbatível.

-- E o Forte Apache que era o desejo de ganhar de Natal?

-- Junto com o Autorama, que era inacessível a todos os mortais.

-- Calça boca de sino com um corte abaixo em pano de outra cor.

-- E o cabelo comprido?

-- Nossa, era demais.

-- A Charanga do Jaime nos jogos do Mengão.

-- Esperar o telefone fixo dar sinal pra só então poder ligar.

-- E às vezes demorava a dar. E logo caía. Era um sofrimento de dor.

-- A espera doida das cartas, a rapidez de um dia ou no máximo dois dos telegramas.

-- Os bailinhos de melar cueca...

-- Quando se a gente pegava nos peitinhos da menina por cima do sutiã era o auge.

-- O problema era pedir ela em namoro. E o cagaço dela dizer não...

-- E lembra da Zona Sul, onde toda a rapaziada era de cabelo louro?

-- Tudo parafinada.

-- Eu sei. Mas era doído pra nós, da Zona Norte, de cabelo preto.

-- Podes crer, bicho.

-- Mas que as cocotinhas se amarravam, se amarravam.

-- Tinha umas sebosas que não. Mas eram raridade.

-- Era outra vida.

-- Outra vida...

Meio pasmado, na frente da dupla, Claudionor, um jovem na faixa dos 30, tentava entender sobre o que rolava nas reminiscências.

-- Claudionor, ao invés de ficar aí parado, repete a dose.

-- Lembra dos cursos de datilografia?

-- Claro. Com os caixotes onde as mãos entravam pra gente datilografar sem ver e errar.

-- A prova de admissão pra poder passar do primário para o ginasial.

-- Ou o clássico ou normal.

-- É, tinha isso...

-- No vestibular você podia escolher inglês ou francês como língua estrangeira.

-- E só entrava no primário aos sete anos.

-- Caderno de caligrafia, tabuada e muita lição de casa.

-- E os filmes de 14 anos, que eram o furor da molecada.

-- Caramba, chegar aos 14 era como uma passagem de vida.

-- Até o catecismo do Zéfiro a gente passava a ver.

-- Se bem que, dependendo de quem tinha visto antes, algumas páginas vinham coladas ou amareladas e borradas.

-- Viagem no Tempo, Combate, Zorro, National Kid, Terra de Gigantes, Jornada nas Estrelas, Daniel Boone, Bat Masterson e tantas outras séries.

-- Algumas os pais da gente nem deixavam ver.

-- Pelo horário e porque, diziam, não eram pra nossa idade...

-- Pranchas de isopor.

-- Biscoitos Globo e Mate Leão, claro.

-- Cachorro-quente Geneal.

-- E quando a gente cresceu mais e podia sair, Angu do Gomes.

-- Tirar fotos e torcer pra todas estarem com foco na revelação.

-- O primeiro beijo na primeira amada.

-- Voltar de lotação pra casa.

-- Não sem antes beber uma cuba libre ou um gim com tônica e limão.

-- Pizza com catchup e mostarda.

-- Mas isso tem até hoje.

-- Mas surgiu lá no passado, há 50 anos.

-- É, pode ser verdade.

-- E você lembra do primeiro porre?

-- Sim, com garrafão de vinho vagabundo na inexistente hoje Festa das Nações na Lagoa Rodrigo de Feitas. Cheguei em casa vomitando até a alma e a minha mãe estava no sofá da sala a me esperar e amparar.

-- A minha também.

-- Mãe é tudo igual.

-- Lembra que tinha piquenique no Quitandinha ou na Quinta da Boa Vista?

-- Eram raros, mas tinha.

-- E as visitas ao zoológico e ao museu da Quinta.

-- Foram históricas. E pensar que elas aquelas múmias todas e uma outra caralhada de coisas viraram literalmente cinzas.

-- Eita tempo bom.

-- Mas, meu, você viu que o Paulinho da Viola fez 83 anos?

-- Vi. Agora foi ele. Logo será a gente.

-- Espero. É só o que eu espero...

-- Claudionor, repete a pedida e traz a dolorosa enquanto a gente sabe dividir o básico.

No derredor, sem dó, as horas mostram que o prenúncio de eternidade perdeu mais algumas horas. Jocélio e Jurandir estão um pouco mais velhos. Ou como diz o poeta, “quando eu penso no futuro não esqueço do passado”.

 

(A ouvir, claro, Paulinho da Viola)