Cannonball de novo. Agora bossa nova

 Por Edmilson Siqueira

Imagine um sexteto formado por Sergio Mendes ao piano, Durval Ferreira no violão, Octavio Bailly Jr. no baixo, Dom Um Romano na bateria, Pedro Paulo no trompete e Paulo Moura no Sax alto. 
Agora imagine um dos grandes saxofonistas do jazz dos EUA se juntando a esse time para gravar um disco só de músicas brasileiras, mais precisamente da bossa nova.  
Pois pode parar de imaginar que esse disco existe e se chama: "Cannonball Adderley and the Bossa Nova Rio Sexteto. 
O leitor mais atendo deve estar perguntando: "Dois artigos seguidos sobre Cannonball?" Pois é. O artigo da semana passada era do saxofonista e sua união com Mlies Davis, jazz puro na veia. 
Mas, ao acessar aquele CD na gaveta do armário, esse outro estava, obviamente, junto, já que tento manter a ordem alfabética na minha humilde coleção. E como estava pensando em escrever sobre algum artista brasileiro, acabei juntando tudo: um grande artista norte-americano e nada menos que seis grandes artistas brasileiros.  
O crítico de jazz Orrin Keepnews, escreve logo na abertura de seu texto no encarte do disco: "Este álbum, que combina, de forma única, os talentos de uma grande estrela com os talentos de um excelente grupo de jovens brasileiros, não é apenas mais uma apresentação fascinante dessa irresistível música latina conhecida como bossa nova, é também alguma coisa verdadeiramente inédita". 
O termo "jovens brasileiros" não foi alguma generosidade do crítico: o disco foi gravado em 1962, ou seja, há 64 anos, quando a maioria dessa turma era quase imberbe. Sérgio Mendes, por exemplo, que morreu em 2024, tinha, 22 anos. Um dos mais velhos, Paulo Moura, estava com 30. O próprio Cannonball estava com 34.  

O disco foi gravado em Nova York, entre os dias 7 e 10 de dezembro, no Plaza Sound. 
Informa Orrin Keepnews novamente: "O Bossa Rio veio para Nova York apenas para uma única apresentação, mas seu entusiasmo por sua música, fez com que Cannonball conseguisse uma audiência privada com eles. E ele foi imediatamente tomado pela ideia de gravar com eles, uma sugestão que a que todos aderiram rapidamente."  
Essa única apresentação era aquela famosa do Carneggie Hall que aconteceu em novembro de 1962. 
Em 1985, Orrin Keepnews voltou a escrever sobre o disco: "Ao ouvi-lo novamente depois de tantos anos, ainda o considero incomum — e valioso. O álbum traz ritmos de uma autenticidade rara e melodias maravilhosas, incluindo duas das melhores composições de Antônio Carlos Jobim e outras quatro criadas em parceria por Maurício Einhorn e o violonista da banda, Durval Ferreira. Conta também com Cannonball em apresentações que estão, provavelmente, entre as mais líricas e profundamente românticas de sua carreira, lembrando de forma marcante que suas raízes musicais pessoais remontam a nomes como Benny Carter e Johnny Hodges, indo além de Charlie Parker. É um disco alegre e exuberante, e é muito bom tê-lo de volta. 
Acho que não precisa dizer mais nada, né? 

As faixas são as seguintes: 
- Clouds (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Minha Saudade (João Donato) 
- Corcovado (Tom Jobim) 
- Batida Diferente (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Joyce's Samba (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Groovy Samba (Sérgio Mendes) 
- O Amor em Paz (Tom Jobim e Vinicius de Moraes) 
- Sambops (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Corcovado (Tom Jobim) 
- Clouds (single version) (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 

O CD pode ser encontrado nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=U_Zoa1YtPQQ&list=PLt_v2u0_WaG4Du1guYTSfhS0bEfWaQ9FC.

Com Astor Piazzolla e Ilan Rogoff

 Por Ronaldo Faria

Tristeza escorre sobre a mesa onde a taça de vinho descansa sua cor quase em sangue exangue. No sombrio bar, escondido numa esquina qualquer, o homem sonha com a alegria perdida e furtiva, dessas que se esconde em lugar tão recôndito que nem o coração sabe encontrar. Nos olhos marejados e prostrados num quase escurecer derradeiro, Emiliano brinca com os insetos que seu vítreo ocular dá como fossem crias suas a voar. Afinal, além dele, ninguém mais os vê. No silêncio do som gritante que soa e ecoa dos ouvidos, faz bandear as alegrias torpes e passageiras que qualquer imensidão dá. No palco, um bandoneon chora junto ao tango mais pungente que já se ouviu.
-- O senhor deseja outra taça?
A voz do garçom, solícito e a crer que o melhor na descrença é tentar ser, lhe soa como último pedido em cadafalso.
-- Pode trazer, claro. Aliás, traga a garrafa e a deixe aqui.
Agora um piano personifica no salão as teclas ascetas que invadem a alma sem pedir permissão. E vem a lembrança ancha de paixão e famélica na ausência do amor. No torpor que o fim de tudo traz, as dores repicam pelo corpo. De fora vem o odor de damas da noite com seus perfumes baratos. Nos esgotos, vê-se um ou outro rato. Um motorista tresloucado buzina sem parar. Do alto do prédio o zumbi homofóbico grita a plenos pulmões: “Viado!” No bar, em sua acústica solitária, atávica, plenipotenciária, nada se ouve. As notas da canção são o verbo único e final.
O vinho, Devil’s Carnival, desce pela garganta entregue ao silêncio profano. No altar colocado no canto do bar, um anjo arcanjo abençoa a cena. Diante dos dedos que correm dos instrumentos em lamento, o casal – ele com perfil anasalado e ela esguia como enguia que aprendeu a bailar – dança no salão. Adamastor, contrito na sua dor, vê e revê o bailar da amada nas areias da praia que se entrega ao mar embriagada e tragada de ondas a pulular. E no seu silêncio que grita ao mundo seu sofrer, catatônico e atônito no limiar da lucidez, beija a tez da escolhida num tormento em lumiar. Defronte de tudo, encolhida de medo, uma criança sequer sabe por que está na narrativa de sortilégios que nem o autor, perdido na sua imensidão, consegue explicar.

Poeminha para o mar

 Por Ronaldo Faria

Uma gota de sal na espuma

Quiçá, há somente bruma

Senão, basta o barulho

Feito arrulho de pombo lunar

 

Uma cor que branqueia

E traz na sua sombra a sereia

Num cantar fútil feito ladrão

A rasgar o inútil coração

 

Na noite imberbe, a sede vã

Que se torna início e fim

Na finitude a permear a dor

E sangrar em ilusória flor

 

A jogar grãos de areia fora do mar

As ondas jazem em ser finitude

Mas logo voltam ao oceano a jorrar

E renascem em próprio louvor

 

Gritos de Iemanjá, deusa do mar,

Borbulham poesia e sina etérea

Vagueiam em lumiar e chegar

Nas marés e porto a derrear

 

Senão, sensação ao fim da noite,

Açoite crepuscular do poeta,

Apenas um mar, grande e secular

Como fosse gota de saudade e dor

 

(Com Tom, eterno maestro e conhecedor das marés, Jobim)

Um quinteto de gênios e uma obra prima*

 Por Edmilson Siqueira

No encarte que acompanha o CD há um texto de Bob Blumenthal, escrito em 1999 (41 anos depois do lançamento do disco original), cujo título é "Um Novo Olhar Sobre 'Somethin' Else" que se inicia assim: "Miles me ajudou quando eu vim pela primeira vez a Nova York, Cannonball Adderley relembra, em 1960, num artigo para a Revista de Jazz, chamado 'Pagando dívidas: A Educação de um Líder da Banda". "Ele me disse quais gravadoras evitar, mas infelizmente, não segui o seu conselho. No Lion of Blue Note havia alguém que ele me recomendou..." 

A lembrança dessa ajuda quanto Cannoball Adderley era grato ao amigo e isso se refletiu inteiramente no disco que ambos gravaram juntos em 1958. Além dos dois, nesse "Somenthin' Else" estão Haknk Jones, Sam Jones e Art Blakey, ou seja, um time pra ninguém botar defeito quando se fala de jazz. 
Mas a "ajuda" de Miles no disco não foi apenas algo que se faz para um amigo nas horas vagas. O resultado do disco é considerado uma obra-prima. A crítica até hoje se refere ao disco como um clássico eterno. Só que muitos críticos dizem também que "Somethin' Else", embora seja creditado a Cannonball Adderley, é reconhecido como uma das obras-primas da carreira de Miles Davis. Gravado na Blue Note Records, ele reuniu esse quinteto extraordinário e se tornou um dos discos mais influentes da história do jazz. 
Hoje, "Somethin' Else" ocupa um lugar privilegiado entre os clássicos do jazz e tal façanha é muito mais creditada a Miles que Cannoball. Gravado em 9 de março de 1958 no lendário estúdio de Rudy Van Gelder, em Hackensack, Nova Jersey, o álbum representa o auge do hard bop, mas já antecipa a linguagem mais lírica e modal que Miles desenvolveria pouco mais de um ano depois em Kind of Blue. 
Depois dessa gravação, Cannoball ainda participou do "Kind Of Blue", mas no mesmo ano formou outro quinteto e durante os próximos 16 anos foi colecionando sucessos com quintetos ou sextetos por onde passaram músicos como Yusef Lateef, Charles Lloyd, Barry Harris, Victor Feldman, Joe Zawinul, George Duke, Hal Galper, Sam Jones e Louis Hayes. 
Mas na época da gravação, Cannonball Adderley ainda integrava o sexteto de Miles Davis ao lado de John Coltrane. O saxofonista, nascido na Flórida, em 1928, havia conquistado respeito por seu fraseado exuberante, pela sonoridade calorosa e pela capacidade de unir virtuosismo e profundo sentimento blues. Seu estilo contrastava de forma elegante com a abordagem econômica e introspectiva de Miles Davis. Essa combinação de opostos se transformou em um dos maiores atrativos de "Somethin' Else". 
O quinteto desse álbum, como assinalei, é formado por músicos extraordinários. Além de Cannonball Adderley no saxofone alto e Miles Davis no trompete, estão Hank Jones ao piano, Sam Jones no contrabaixo e Art Blakey na bateria. Curiosamente, Blakey é o único integrante do Jazz Messengers presente na sessão. O pianista habitual do grupo de Miles, Red Garland, não participou da gravação, e Hank Jones trouxe uma delicadeza que contribuiu decisivamente para o clima sofisticado do álbum. 
A primeira música é "Autumn Leaves" (J. Kosma e J. Mercer), que, com longos 10 minutos e 55 segundos, se tornou referência absoluta dessa composição. Em vez de uma execução rápida, Miles opta por um andamento moderado, permitindo que cada músico explore todas as nuances harmônicas.  
Segue-se "Love for Sale", um clássico de Cole Porter, apresentada com um balanço irresistível, demonstrando perfeita integração, enquanto Cannonball desfila ideias melódicas praticamente inesgotáveis. Miles, como sempre, aliás, prefere a economia de notas, mostrando que poucas frases bem colocadas podem produzir enorme impacto. O contraste é prazeroso.  

A terceira faixa é a que deu nome ao disco e foi composta por Miles Davis especialmente para esta sessão. Trata-se de um blues sofisticado que sintetiza muitas das características do álbum. A melodia simples serve como ponto de partida para improvisações extremamente criativas. O tema evidencia o quanto Miles já buscava uma abordagem menos baseada na velocidade ou em demonstrações de virtuosismo, e mais na construção melódica, na qual ele iria se tornar notável nos anos seguintes. 
"Dancing in the Dark", a quarta faixa é outro clássico, de Arthur Schwartz e Howard Dietz, e revela outro aspecto importante do disco: a valorização da canção popular americana como matéria-prima para improvisações refinadas. A interpretação preserva a beleza da melodia original, sem jamais sacrificar a liberdade criativa dos músicos. O solo de Cannonball, dizem os críticos, figura entre os momentos mais inspirados de sua carreira em estúdio. 
O disco lançado em 1958 se encerra com "One for Daddy-O", de Nat Adderley, irmão de Cannonball. A música devolve ao álbum uma atmosfera mais descontraída com esse blues moderno, permitindo que  Art Blakey demonstre toda sua força rítmica, impulsionando os improvisadores com energia.  
No CD, lançado em 1999, foi acrescentada uma faixa: "Bangoon" (Hank Jones). Nela, o clima alegra volta a imperar, com Miles contribuindo com longo solo e Cannoball respondendo com o mesmo ímpeto que caracteriza seu sopro. 
O fato é que ao longo das décadas, "Somethin' Else" tornou-se um álbum obrigatório tanto para ouvintes iniciantes quanto para especialistas. Mais de seis décadas após sua gravação, ele continua soando surpreendentemente moderno. Para muitos críticos, trata-se não apenas do maior álbum da carreira de Cannonball Adderley, mas também de uma das gravações essenciais da história do jazz.  
O disco, tanto o LP original, quanto o CD, estão à venda nos bons sites do ramo. O LP, com uma música a menos, está muito mais caro que o CD. E pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=u37RF5xKNq8&list=PLTIb4fKCEAevQGcDKFIXdimOXsMK4uVNv .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

No tom de Jobim

 Por Ronaldo Faria

Num passear a praguejar saudade e mãos apaixonadas que se entrelaçam como laço de escoteiro que não se desamarra, José e Maria, olhos marejados, caminham pela beira da praia a se descobrirem em enlevo e quase torpor. O por do sol que se prepara para dormir numa viela qualquer do morro que recheia a cena, se faz complemento do todo. No toldo que serve de abrigo para escapar do calor, uns tantos e outros poucos proseiam feito fosse espera para a madrugada brotar. No olhar do casal, a casualidade do destino.
No céu a lua brinca de fugir das nuvens, alhures sejam elas suas amantes primeiras e brejeiras. Ao derredor, sem dor, a vida se expõe frágil de segundos e se põe a ditar o fim como fosse essa quimera a principal ilusão. José e Maria, meros dois a mais como fossem melros e nadar num oceano de prazeres, se dão às crenças de que saudade não é somente separação. Afinal, a lembrança, ancha de paixão, é a certeza primeira de que há luz na escuridão a brilhar.
Na cabeça do criador, a busca de como criar mais outro algo que exista depois de milhares de criações. Em ações e notas em diapasões, o fortuito esperar que de gole em gole algo surja na mente como num fole de acordeão. Na janela o último incenso queima e foge da Índia para chegar ao quadrado milimétrico chamado Brasil. José e Maria, entretanto, no tanto que o porém pode ser, seguem a caminhar nas pedras portuguesas que se revestem da areia que brota na brisa do mar.
E se amam, se beijam, juntam os corpos, rejuntam saudades, trocam salivas e desejos, ensejos mil. Sabem que estão separados, mas tecem em cada metro de afastamento o tormento que a tormenta dos dias espera derrear. Juntos e misturados à noite que se entrega na trégua do tempo, caminham com passo presto a se embriagarem de amor. À beira do calçadão, um ambulante vende maçãs embrulhadas de açúcar colorido. E promete que, se ela for comida junto pelo casal, não haverá reza ou praga que permita separação. Envergonhado pela lábia estrábica do vendedor, o tempo prefere parar. No quadro derradeiro e primeiro, o homem e a mulher se fazem um só. E assim, sem dó, a vida lhes dá a certeza de que a orgia da felicidade nunca terá fim.

A vida é uma dança só. Logo, Wanderléa nela

Por Ronaldo Faria

Wanderléa, assim batizada pela mãe para homenagear a Ternurinha, terminou a faxina e gritou para a Dona Epifânia, dona do apartamento um por andar na Avenida Atlântica, mesmo que fosse decadente como qualquer coisa a sobreviver no mundo graças à semântica, que estava de saída. "Fui!" Sem resposta, pois a madame estava no seu banho de sais, bateu a porta, pegou o elevador e desceu.

-- Bom final de trabalho pro senhor, Seu Irineu.

Assim se despediu do porteiro que tinha quase a idade do edifício mas que, por ofício e necessidade, não deixou de trabalhar mesmo com aposentadoria feita. Caminhou três quadras e parou no ponto de ônibus para esperar algum que lhe levasse ao subúrbio. Evitou ver o celular porque os créditos estavam no fim e ali tinha pivete que levava aparelho de montão. Viu a fila aumentar e ficou feliz por estar num bom lugar. Não deu quinze minutos e o tal de busão chegou. Subiu, passou o cartão, sentou num banco com a janela a lhe olhar.

O motorista fecha a porta, passa a primeira marcha e avança na sua trajetória simplória. Do lado de fora, vitrines começam a se iluminar em cores e preços estampados. E tantas Wanderléas ou Odetes, Marias e Francineides caminhavam apressadas pelas ruas, subiam nos ônibus de sardinhas enlatadas e entaladas, sonhavam com sonhos retumbantes ou enfastiados. Na verdade, para quase todas, bastava chegar em casa. Ver o marido ou não buscar algo, rever os filhos a rir do episódio de um Chaves qualquer, dar boa noite à velha Emerenciana, benzedeira e ouvinte/fofoqueira do lugar.

-- Boa noite, meu povo. Cheguei!

Sem respostas práticas, Wanderléa vai até o banheiro. Liga o chuveiro no mínimo e deixa as águas rolarem. Faz o suor, o cansaço e o dia escorrerem pelo ralo. Se enxuga, fica no talo para dormir, mas vai à cozinha preparar a janta do seu povo. Termina no horário prático, vê-se quase num mundo perto do tal de Ártico e senta no sofá para assistir o novo capítulo da novela quando Fagundes ia pedir o perdão à Marisol. No resto da casa, todos ressonam sem estar do lado. O companheiro pegava no turno da madrugada na fábrica e os dois rebentos iam cedo para a escola do bairro. Ela mesma saltava com os galos e galinhas da cama, quando o dia ainda madrugava sem sequer escovar os dentes do sol que surgia. Mas, refeita e feita de fé, entregava sua vida a São Sebastião. Ele saberia lhe dar direção.

De volta ao ônibus, agora no sentido contrário, Wanderléa desce para o novo e velho batente onde sempre descia e segue até o prédio em que deixaria boa parte do seu tempo. Mas, ao tentar subir, Seu Irineu a chamou: “Sobe não. A Dona Epifânia teve um infarto de noite, na banheira, e morreu.” O corpo da ainda viva Wanderléa-serviçal quase cai por terra: “Como assim, fui demitida sem sequer saber?” O velho porteiro preferiu não responder. Apenas disse que ela voltasse dias depois para ver se os herdeiros teriam uma solução.

Nessa manhã, Wanderléa prefere não voltar logo para casa. Decide caminhar pela praia. Ver o sol, as pessoas que podem perder tempo no calçadão ou nas ondas que quebram sem parar. E ri. Ri de si, da situação maluca, do fato de não ter visto a Dona Epifânia pela última vez. E ri tanto que quem passava perto pensou que ela estava manguaçada logo pela manhã ou tinha ganho na loteria ou no bicho. Ela, porém, pouco ligava a seu redor. Aquele dia, acreditem ou não, era sua liberdade tardia que, por fim, chegara.

 

(Com Paulinho da Viola de som)

Haja calor...

 Por Ronaldo Faria

O ventilador ventila um pedaço de vento rasteiro e pleno que corre entre as ondas de calor no barraco que descansa no alto do morro. Nele, Adamastor respira o ar quente que foge das pás do aparelho. Mesmo as latinhas de cerveja pegas na geladeira parecem não querer escapar da quentura. Sem ternura ao redor da fervura, a própria jaqueira geme de dó com o sol que lhe queima os frutos futuros. Na rua, os gatos de energia quase colam num só com a borracha dos fios derretendo. Um adendo: apesar dos termômetros jogarem mercúrio para fora dos vidros, ainda há na cena quem não creia no tal de aquecimento total, ou global.
-- Não dá pra ficar aqui. Acho que a chapa vai queimar além do tempo e vai apitar em morte ou dor.
Resolvido a escapar do calor, Adamastor decide correr para o asfalto, pegar o metrô e bater numa praia qualquer da Zona Sul. Ao menos no vagão já terá respiro melhor. Fecha a porta do barraco, desliga o ventilador, coloca o termostato da geladeira no máximo e sai a se esgueirar numa sombra ou outra que a rua em descida lhe dá. Na boca da estação do metrô, desce a escada em quase velocidade olímpica. Era como escapar das portas abertas do inferno. “A cidade até pode ser maravilhosa, mas está muito foda” – pensou.
No horário, a maioria dos vagões estava quase vazia. Sentou debaixo de um ar-condicionado quase como um confinado ou condenado a não querer levantar. Foi até a última estação, desceu e pegou o carro pra voltar. Afinal, ali já era algo monumental. Contudo, como tudo que é bom dura pouco na tradição popular, o metrô lotou na hora das pessoas largarem seus empregos de sobrevida. “Agora já deu. Esse povo vai foder com o friozinho” – sentenciou. 

Desceu na estação mais próxima da praia. A brisa do mar tomava conta do lugar. As luzes devagar se acendiam no tal de frisson que algum bacana um dia disse e ele guardou a palavra a quatro chaves para usar no dia certo. E esse dia era agora. O vento que vinha do oceano era sobremaneira a melhor das maneiras de se viver.
“A verdade é uma só: ser rico e morar por aqui é tudo de bom. Se eu um dia ganhar numa loteria, compro um apê da hora” – sonhou ao ver o Morro Dois Irmãos rebrilhar nas luzes que lhe tomam as moradias dependuradas.
Não entrou no mar porque estava de bermuda e tinha esquecido a roupa de banho. “Sabia que tinha dado falta de algo” – elucubrou. Mas sentou no banco perto de um quiosque, pediu a cerveja da promoção tome quatro e pague três. E lá ficou a olhar as ondas que batiam e rebatiam na areia que começava a esquecer que queimou a sola dos pés de desavisados sem sandália. Desanuviado das dores da vida, Adamastor sonhou que sua realidade podia ter sido diferente. Lembrou até de uma tal de meritocracia, fosse lá o que isso quisesse dizer ou ser. 

No asfalto ao lado, bicicletas de fibra de carbono dividiam seu espaço com carros de luxo. Uma ou outra loura falsa, em falsete, desfilava com seus pets tosados no estabelecimento canino da moda. Nos apartamentos um por andar de frente para o mar, alguém certamente compartilhava seu uísque com a amada depois de uma foda. Na orla, uma caixinha de som clandestina rolava Paulinho da Viola. No seu universo em verso, Adamastor descobria então que pode se viver sem dor. No barraco, a geladeira, a todo vapor, pifa de vez.

Com a Rita a se fazer uma antiga calça Lee

 Por Ronaldo Faria

Nas reentrâncias do tempo o vento batuca em memórias ávidas de lembranças anchas e efemérides. Talvez, num invés de saber se ter, a madrugada traga velhos e insólitos gradis que nos prendam em atávicos e perplexos esmeris. Ou então, num sermão do padre capuchinho em latim, algo que ninguém entende e quer saber, dono do tempo, fazer ter fim. E assim, no cadafalso do falso arlequim na busca de sua colombina, vamos a dedilhar letras e frases na busca de ser eterno ao fim do fim.
 

Nas carambolas das bolas

Fulminando o fim eterno

Na ternura abrupta que se dá

A princesa além de limpar chão

 

Dona de si e de tantos mil

Abruptos devaneios febris

Rainha de um lar rajado

Nas tarjas que a censura diz

 

Louca no delírio pífio e tenro

Efeito de bazófia em arremedo

Vira solução de tudo ou medo

No desvelo, o enlevo de sê-lo

 
Nas buscas desapegadas de felicidade e sonhos etéreos, ventos falsos de brincadeiras pífias que a profusão de frases traduzem poemas impávidos e sem colosso, ficamos no osso. No ilíaco, a ramificação da bifurcação do nervo que teima teimar e queimar. Mas, foda-se a leitura do corpo humano no desumano viver de ser. Algo há. Que há, há. Talvez a solução seja uma gargalhada em ah, ah, ah, ah... Ou a crença no desdém que até hoje se eterniza no ovo e na galinha. No mais, nada mais do que um impropério seguido de i love you.

Tom, Chico e... Simonal

 Por Edmilson Siqueira

Se você gosta de Chico Buarque e de Tom Jobim, mas acha que os dois não são grandes cantores, há uma solução para ouvir suas músicas com um grande intérprete, um dos maiores que a nossa MPB já teve: Wilson Simonal.   
O disco foi lançado em 1970, quando Simonal ainda gozava de prestígio. Como se sabe, seu envolvimento com agentes do Dops e com um empregado seu que, supostamente, estava desviando dinheiro, acabou provocando a ira da patrulha ideológica da época que levou o cantor ao ostracismo, já que a classe artística em sua maioria - ou pelo menos a maioria com a qual Simonal se relacionava - acusou-o de informante da repressão (o que ele não era) e foi totalmente boicotado, praticamente encerrando sua carreira.   
Em "Wilson Simonal Canta Tom & Chico" há uma clara ideia do que era esse cantor que foi do auge - considerado o melhor do Brasil à época - ao fracasso por decisões erradas e pelo clima político vigente numa dos mais duros períodos da ditadura militar. Sua inocência como "informante" foi comprovada, mas o estrago já estava feito. A bebida, onde ele se refugiou, lhe provocou uma cirrose hepática que iria encerrar também sua vida e, 2000, aos 62 anos. 
Na Wikipédia ha um relato sobre o processo que inocentou Simonal: "Em 2002, a pedido da família, a Comissão Nacional de Direitos Humanos da Ordem dos Advogados do Brasil (OAB) abriu um processo para apurar a veracidade das suspeitas de colaboração do cantor com os órgãos de informação do regime militar. A comissão analisou documentos da época, manteve contato com pessoas do meio artístico, como o comediante Chico Anysio e os cantores Ronnie Von e Jair Rodrigues, e analisou reportagens publicadas nos jornais. Em notícia veiculada em 1992 pelo Jornal da Tarde, por exemplo, Gilberto Gil e Caetano Veloso, oficialmente perseguidos pelo regime militar, declararam não ter tido problemas de convivência com Simonal, sendo que Veloso ainda elogiou as qualidades de Simonal como artista. 
Além de depoimentos de artistas e de material enviado por familiares e amigos, constou do processo um documento de janeiro de 1991, assinado pelo então secretário nacional de Direitos Humanos, José Gregori, no qual atestava que, após pesquisa realizada nos arquivos de órgãos federais, como o SNI e o CIEx, não foram encontrados registros de que Simonal tivesse sido colaborador, servidor ou prestador de serviços daquelas organizações. 
Em 2003, concluído o processo, Wilson Simonal foi moralmente reabilitado pela Comissão Nacional de Direitos Humanos da Ordem dos Advogados do Brasil (OAB), em julgamento simbólico." 
Voltando ao disco, "Wilson Simonal Canta Tom & Chico" hoje ocupa um lugar especial na discografia de Wilson Simonal. Em vez de apostar na diversidade de compositores que caracterizava muitos de seus trabalhos anteriores, Simonal dedicou um disco inteiro à obra de dois dos maiores autores da música popular brasileira. 

Para um o público que estava acostumado às euforias musicais muito bem interpretadas de Simonal, o disco com músicas de Tom e Chico pode parecer diferente. Mas Simonal aproveitou muito bem a suavidade e os acordes mais complicados da música de Jobim para exibir seus dotes vocais e o balanço dos sambas de Chico para mostrar que o swing que sempre lhe foi tão peculiar ainda estava ali, intacto.   
Há que se dizer que as músicas de Tom ganham uma energia diferente na voz de Simonal. O cantor preserva a sofisticação harmônica das composições, mas acrescenta um calor que não vemos em intepretações mais fiéis ao espírito da bossa nova. O resultado é uma abordagem menos contemplativa e mais comunicativa, aproximando o repertório de um público amplo sem sacrificar sua qualidade artística. 
Nas canções de Chico Buarque, Simonal encontra terreno fértil para explorar seu talento narrativo e rítmico.  
Os arranjos desempenham papel fundamental no álbum combinando elementos da bossa nova, do samba e da moderna música popular da época. O resultado sonoro chega a ser sofisticado,  
A interpretação de Simonal também ajuda a compreender por que ele foi um dos maiores comunicadores da música nacional. Seu canto possuía uma característica rara: conseguia ser tecnicamente impecável e popular ao mesmo tempo. Ele transitava com naturalidade entre o samba, a bossa nova, a música romântica e os repertórios mais sofisticados, sempre mantendo uma identidade própria. 
Com o passar dos anos, Wilson Simonal Canta Tom & Chico tornou-se uma obra valorizada por colecionadores e estudiosos da música brasileira. 
O fato é que mais de meio século após seu lançamento, o disco permanece como um testemunho da riqueza dessa nossa MPB, pois une a força da interpretação de um cantor único com a qualidade da composição. Para quem deseja conhecer um Simonal mais sofisticado e intimista, sem abrir mão do carisma que o tornou famoso, "Wilson Simonal Canta Tom & Chico" continua sendo uma audição indispensável. 
São 12 as faixas do disco:  
- Inútil Paisagem (Tom Jobim e Aluyzio de Oliveira) 
- Só Saudade (Tom Jobim e Newton Mendonça) 
-Tem Mais Samba (Chico Buarque) 
- Ana Luiz (Tom Jobim) 
- Fotografia (Tom Jobim) 
- Cordão (Chico Buarque) 
- Se Todos Fossem Iguais a Você (Tom Jobim e Vinicius de Moraes) 
- Discussão (Tom Jobim e Newton Mendonça) 
- Sonho de um Carnaval (Chico Buarque) 
- Só tinha de Ser com Você (Tom Jobim e Aluyzio de Oliveira) 
- Lígia (Tom Jobim) 
- A Banda (Chico Buarque)
O CD está à venda nos bons sites do ramo. Não o encontrei inteiro no YouTube, mas 8 das 12 músicas podem ser ouvidas em https://www.youtube.com/watch?v=yRRPgz0inBs&list=OLAK5uy_m_17aClvnAkov5Jc-6E1nkYHzUwVNnCT8 . Curiosamente, no Spotify, o disco também está com as mesmas 8 faixas aos invés das 12. 

Pra acochambrar o fim

 Por Ronaldo Faria

Ela, num dado momento, se veste de flores. Depois, em folhas, se faz somente de amores. E mitiga os poucos versos do poeta. Perpetra sua eternidade em volúpias mil, faz de si mesma um tanto de verde e anil. Sombra etérea e senil. À ti, miríade eternizada, mil contos de fada, frágil saudade de ser, me entrego ao tardio padecer. E portanto, logo agora, me esvanecer um só em dois...

Quase doidão pra tirar o atraso da dor

 Por Ronaldo Faria

No descalabro de um cadafalso falso como diamantes que o amante falsário deu à sua deslumbrada e desejada amada, o mundo se faz obtuso e surdo. Talvez caquético e frágil a andar nas estradas que ainda faltam a se trilhar. Senão, um não a mais, nos tantos nãos que se assemelham a um hino elementar, sem qualquer presságio, caro Watson.

No verso sem reverso do equilátero trépido e tépido que a vida perfaz, há um resto de formicida e outro pouco de loucura ensandecida. No meio certo e, em meio do tudo rotundo, a vida não sabe onde saltar. Que coração assaltar para resgatar o restante de porvir? Não sei. Na carótida de um coração sem ação, a famélica e à cata grata contradição.

No reino sem nobres ou plebeus, o véu que descerra num palco onde o amor e o asco se misturam em louvor. No vento que sobremaneira faz das folhas um bailado fátuo, a certeza de que as estrelas farão do alto o seu eterno surgir. Senão, feito o grito ungido de dor, o universo se desfará em nobreza para gritar consigo mesmo de que ainda se está aqui.

No descrédito que o féretro se faz na voz, a vez de girar a ilusão da unção. A andar e desandar no intermédio desmedido de ser, um poeta abjeto se faz objeto para recriar no refazer. E agradece àqueles que voltam a buscar nas palavras a lavra final. Assim, autoimune a si mesmo, a esmo, redescobre que gira, volta e gira outra vez na urgência de ser.

 (No som de Vander Lee)

Tuck & Patti: simplicidade e arte *

 Por Edmilson Siqueira

O guitarrista Tuck Andress conheceu a cantora Patti Cathcart em São Francisco em 1978. Antes disso, Tuck estudou música clássica em Stanford e foi músico de estúdio. Patti também teve formação clássica e cantou num grupo chamado Brides of Funkenstein. 
Viraram namorados e casaram-se em 1983. Depois de se mudarem para São Francisco, cidade natal de Cathcart, trabalharam numa banda de covers de rock and roll. Recusaram propostas de contratos de gravação enquanto trabalhavam para encontrar um som próprio. 
Isso só foi acontecer em 1987, quando assinaram com a Windham Hill Jazz para quem gravaram o seu álbum de estreia, "Tears of Joy". 
O som da dupla - violão e voz unicamente - fez sucesso e recebeu execuções em estações de rádio de jazz e pop nos EUA. Foi o início de uma carreira que geraria muitos frutos. Gravaram vários outros álbuns para a Windham Hill Jazz e, em 1995, assinaram com a Epic. Seguiram-se mais álbuns para a Windham Hill e para a 33rd Street . Criaram a editora T&P Records, que licencia os seus álbuns para distribuição mundial. Além de atuarem, dão aulas particulares e workshops de canto e guitarra. 
Pois é esse disco - "Tears of Joy" - o primeiro da dupla, que tirei da gaveta para ouvir esta semana e comentar aqui.  
Lançado em 1988, ele surgiu, segundo os críticos, em um momento em que o jazz contemporâneo buscava novos caminhos entre a tradição e a música popular, mas poucos trabalhos conseguiram alcançar a originalidade e a intimidade que caracterizam este disco. Gravado apenas com voz e guitarra, "Tears of Joy" tornou-se um dos registros mais marcantes do chamado crossover jazz dos anos 1980. 
Esses mesmos críticos perceberam a riqueza extraída do vilão de Tuck: "O aspecto mais impressionante do álbum é justamente sua economia de meios. Sem bateria, baixo ou teclados permanentes, Tuck Andress cria uma base harmônica e rítmica extraordinariamente rica. Sua técnica combina acordes, linhas de baixo, melodias e elementos percussivos executados simultaneamente, produzindo a sensação de que há vários músicos tocando ao mesmo tempo." E não deixaram por menos ao se referirem à cantora:  "Patti, por sua vez, canta com naturalidade e sensibilidade, evitando excessos e privilegiando a comunicação emocional direta." 

A faixa-título, “Tears of Joy”, abre o álbum de forma luminosa. A composição apresenta imediatamente as qualidades que fariam do duo uma referência para músicos e apreciadores do jazz vocal.  
Entre os momentos mais conhecidos do disco está a releitura de “Time After Time”, sucesso de Cyndi Lauper. A versão de Tuck & Patti transforma uma canção pop em uma peça de jazz intimista. Muitos ouvintes conheceram o trabalho do casal justamente por essa gravação, que recebeu significativa atenção em rádios de jazz e de música adulta contemporânea. 
Outro destaque é “My Romance”, clássico do cancioneiro americano que recebe tratamento elegante e minimalista. Patti demonstra profundo entendimento da tradição vocal do jazz, enquanto Tuck oferece acompanhamento refinado.  
“Better Than Anything” e “Everything's Gonna Be All Right” reforçam o clima otimista que percebemos em grande parte do álbum.  
A produção do disco também merece elogios. Em vez de recorrer a overdubs complexos ou efeitos excessivos, os músicos optaram por uma sonoridade limpa e transparente. Como é explicado no encarte: "Todas as gravações foram ao vivo no estúdio (sem sobreposições e edições).” 
Embora tenha sido lançado em uma época marcada por produções grandiosas e sintetizadores, "Tears of Joy" provou que a simplicidade podia ser igualmente impactante. O álbum conquistou tanto apreciadores de jazz quanto ouvintes vindos da música pop e da música acústica. Seu sucesso abriu caminho para uma carreira duradoura. 
Mais de três décadas após seu lançamento, Tears of Joy continua soando atual. Sua força não depende de modismos nem de recursos tecnológicos específicos. O que permanece é a qualidade das canções, a excelência das interpretações e a rara sintonia entre dois artistas que transformaram a comunicação musical em uma forma de arte. 
As dez faixas do disco são as seguintes:
- Tears of Joy (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
- Takes My Breath Away (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
- I've Got Just About Everything (Bob Dorough) 
- Time After Time (Cyndi Lauper e Rob Hyman) 
- Everything's Gonna Be All Right (Patti Cathcart) 
- Better Than Anything Bill (Loughborough e David Wheat) 
- My Romance (Richard Rodgers e Lorenz Hart) 
- Up and At It (Wes Montgomery) 
- Mad Mad Me (Patti Cathcart) 
- Love Is the Key (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=21neUq5e3MY&list=RD21neUq5e3MY&start_radio=1 . 

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT.

Na esquina da penumbra

 Por Ronaldo Faria

 

A penumbra soa, sua e sai que nem rumba nos ouvidos dos amantes arfantes e terminais. José, na presunção de que não existe unção entre a verdade e a ficção, sabe apenas que milagres sempre acontecem. E se enaltecem de verborrágicas e fálicas saudades que fazem a maldade virar devaneios mil. No céu ainda resiste um azul que tenta ser anil. Na praia, a se espraiar aos olhos dos homens sedentos de ventos que tragam o cheiro da amada para algo valer, o mundo se vai num vaivém sem chegança ou limiar. Na solidão da saudade existe o eterno regressar. E há olhares de lágrimas, sorrisos fátuos e entregues, corpos colados e desnudos em ofegantes e arfantes incertezas carentes de juntar.

A semântica quântica que semeia fórmulas e rótulos envoltos em desbragados desejos e ensejos se despeja em marés e ondas que nenhum mar saberá sequer decifrar. E assim, entre descalabros e fados entrecortados de notas de tango, o canto se sobressai na noite que chega. Na lambança de ficar ébrio ou sóbrio, um pouco de lucidez e outro de sódio. Tudo sem ódio. Na ausência da essência que se vislumbra no ritmo de rumba, um pouco de amor e outro tanto de macumba. No universo do verso repartido e partido ao solilóquio louco de abrir a janela ou o gás, a efeméride da carta nunca escrita ou descrita  tempos atrás. Aflita, a saudade pede apenas para sentar no banco dos idosos por se achar caduca para tanta IA.

Ao som de Marcos Valle e Stacey Kent

 Por Ronaldo Faria

A noite, dessas que se assombra com a própria sombra, soçobra na cidade cheia de concretos e findos afetos. Um carro ou outro trafega sôfrego no posto de gasolina. No volante, o rapaz pensa na mina. Um bêbado entoa suas súplicas às súditas do trabalho de dar amor por trocados ou brocados. Quiçá, virão bons bocados de amor em borcados e oração, mesmo que sejam falsos.
Em transversos versos que se entregam aos delírios de copos e capciosos e ciosos tocares de corpos como fossem a música que se entrega aos ouvidos vívidos de querer amar, frágeis amantes, volúveis e informais, margeiam a crença de que antes da morte se tem um amor a encontrar. A devorar goles e têmporas, efêmeros temporais de orgias na sangria da paixão, uns tantos e tantos outros, outrora tristes e fugazes, se veem envolvidos nos desejos incontidos que choram ao olhar perdido.
A penumbra que se desfaz nos faróis enlouquecidos mostra sentenças mil a se esgueirarem pelas mãos que tocam seios carentes, bocas dormentes, refúgios que se esmeram em raras sementes. Ausentes, casais se envolvem na notívaga chegada da frágil madrugada. Misturam-se ensandecidos e calientes feito entes que não se enxergam nem em microscópios utópicos e dementes. Crentes de que existe algo além daqui, pedem um drinque de gim com pequi.
Aqui e ali, famigerados solilóquios se esgueiram nas esquinas sombrias que a soberba deixou de decifrar. E se esmeram em paixões que nem Vinicius de Moraes iria fazer um poema de mais  a poetizar. Se lambem, se entregam em perjúrios mil, sobremaneira falam de cânticos ecléticos e milimétricos. Éticos? Quem disse que há ética no amor que se deslumbra na penumbra? No bar próximo, um office boy toma o primeiro porre.
Numa rua próxima, a felicidade dá de braços com a saudade e brinca de cabra-cega e o que seja que tiver de brincar. Afinal, no final de qualquer amor há um apêndice que nunca irá se dissipar ou extirpar. Expurgar? Jamais. Nos finais de amores vãos, sensações mil, desvarios em cio, cânticos depurados dos corações dos amantes amados. Na fragilidade que só a idade provê para sofrer, a inequívoca realidade de ser. Talvez um ébrio a eternizar Maysa a cantar, com seus olhos verdes feito a mais linda cor que possa existir, o desejo de brotar feito a rosa que morre sem água a surgir como pedinte de emoções. No lugar onde há a separação da frágil junção do tocar e recriar, versos e canções se tornam e se entornam pelo chão. Ao redor, o amor tenta ser sensação.

Com Targino Gondim

Por Ronaldo Faria

O forró come solto no salão. Januário e Maria rodam e rodopiam como se o tempo fosse parar. Lá fora, duas corujas piam a querer se amar. Na sanfona, o poeta do fole faz a folia florear o lugar. No zabumba, bandeado no salão, o batuque bate forte e dá o tom do aconchego. Colados, calados, vez em quando entregues num beijo que assovia entre os lábios e as línguas, os casais misturam saudade antecipada e desejo de ficar. Com o lampião a queimar o cheiro que serpenteia descarado a voar, é hora de relembrar que a vida é uma e tem que tentar brotar.
-- Januário, lembra que amanhã é dia de trabalho?
-- Eita porra, e eu quero me lembrar disso?
Com carinho e abraço apertado, mãos presas na cintura de Maria, o vaqueiro parecia menino traquinas que vira arteiro para correr do gado e caçar tanajura pra enfiar graveto na bunda num revoar que inexistirá em liberdade.
-- Deixa comigo, morena. O momento pleno é curto. Logo, não se aperreie. Vamos bambolear e deixar que o amanhã se faça naquilo que for, se for. No amor ou na dor.
Na estrada que sai de algum tempo para noutro chegar, a procissão corre em passos céleres pra fugir da chuva que se arma a cair no horizonte logo depois da ponte. Nos poços que sobraram entre a areia branca e a rara grama, um peixe que sobreviveu à seca do sertão ri pelas guelras de felicidade plena. O carcará filhote, ainda sem penas para voar, olha com desejo o burrego que chora de vontade de se juntar à mãe. A lua, dessas que sombreia os galhos desnudos de folhas no chão esturricado, não sabe se vai ou se vem. Pra muitos, daqui a nove meses vai ter neném.
-- Maria, vamos ali no cantinho dar uns amassos mansos?
-- Januário, sai pra lá! Anel no dedo que é bom você não quer botar...
-- Quem disse? Você quer ver?
Rápido como a raposa que cata galinha no poleiro e foge para a caatinga a matar a fome, Januário mete a mão no bolso e tira o anel reluzente que comprou do mascate na feira.
-- É teu! E é ouro de verdade. Pode morder pra comprovar!
Espantada com a surpresa, feliz como fosse parte da maior realeza, Maria apenas sorri e dá o dedo para não deixar que Januário se arrependa.
-- Põe logo!
E precisava pedir? Veloz como o fogo que queima a relva e o mato seco no pasto, Januário logo fez o desejo de Maria acontecer. Toda formosa, no vestido vermelho de chita, ela se entrega enfim às regalias de ser amada. E roda e gira, gira e roda, se faz a estrela perdida no céu a brilhar solitária no universo que nem cabe no verso. No palco de pau a pique, o zabumbeiro e o sanfoneiro dão canja ao moço do triângulo que arrebenta no ritmo. O mundo agora decide ver tudo de perto e transformar em verso os versículos da Bíblia que devem dizer que o amor é apenas pra se ter e viver.