Pra acochambrar o fim

 Por Ronaldo Faria

Ela, num dado momento, se veste de flores. Depois, em folhas, se faz somente de amores. E mitiga os poucos versos do poeta. Perpetra sua eternidade em volúpias mil, faz de si mesma um tanto de verde e anil. Sombra etérea e senil. À ti, miríade eternizada, mil contos de fada, frágil saudade de ser, me entrego ao tardio padecer. E portanto, logo agora, me esvanecer um só em dois...

Quase doidão pra tirar o atraso da dor

 Por Ronaldo Faria

No descalabro de um cadafalso falso como diamantes que o amante falsário deu à sua deslumbrada e desejada amada, o mundo se faz obtuso e surdo. Talvez caquético e frágil a andar nas estradas que ainda faltam a se trilhar. Senão, um não a mais, nos tantos nãos que se assemelham a um hino elementar, sem qualquer presságio, caro Watson.

No verso sem reverso do equilátero trépido e tépido que a vida perfaz, há um resto de formicida e outro pouco de loucura ensandecida. No meio certo e, em meio do tudo rotundo, a vida não sabe onde saltar. Que coração assaltar para resgatar o restante de porvir? Não sei. Na carótida de um coração sem ação, a famélica e à cata grata contradição.

No reino sem nobres ou plebeus, o véu que descerra num palco onde o amor e o asco se misturam em louvor. No vento que sobremaneira faz das folhas um bailado fátuo, a certeza de que as estrelas farão do alto o seu eterno surgir. Senão, feito o grito ungido de dor, o universo se desfará em nobreza para gritar consigo mesmo de que ainda se está aqui.

No descrédito que o féretro se faz na voz, a vez de girar a ilusão da unção. A andar e desandar no intermédio desmedido de ser, um poeta abjeto se faz objeto para recriar no refazer. E agradece àqueles que voltam a buscar nas palavras a lavra final. Assim, autoimune a si mesmo, a esmo, redescobre que gira, volta e gira outra vez na urgência de ser.

 (No som de Vander Lee)

Tuck & Patti: simplicidade e arte *

 Por Edmilson Siqueira

O guitarrista Tuck Andress conheceu a cantora Patti Cathcart em São Francisco em 1978. Antes disso, Tuck estudou música clássica em Stanford e foi músico de estúdio. Patti também teve formação clássica e cantou num grupo chamado Brides of Funkenstein. 
Viraram namorados e casaram-se em 1983. Depois de se mudarem para São Francisco, cidade natal de Cathcart, trabalharam numa banda de covers de rock and roll. Recusaram propostas de contratos de gravação enquanto trabalhavam para encontrar um som próprio. 
Isso só foi acontecer em 1987, quando assinaram com a Windham Hill Jazz para quem gravaram o seu álbum de estreia, "Tears of Joy". 
O som da dupla - violão e voz unicamente - fez sucesso e recebeu execuções em estações de rádio de jazz e pop nos EUA. Foi o início de uma carreira que geraria muitos frutos. Gravaram vários outros álbuns para a Windham Hill Jazz e, em 1995, assinaram com a Epic. Seguiram-se mais álbuns para a Windham Hill e para a 33rd Street . Criaram a editora T&P Records, que licencia os seus álbuns para distribuição mundial. Além de atuarem, dão aulas particulares e workshops de canto e guitarra. 
Pois é esse disco - "Tears of Joy" - o primeiro da dupla, que tirei da gaveta para ouvir esta semana e comentar aqui.  
Lançado em 1988, ele surgiu, segundo os críticos, em um momento em que o jazz contemporâneo buscava novos caminhos entre a tradição e a música popular, mas poucos trabalhos conseguiram alcançar a originalidade e a intimidade que caracterizam este disco. Gravado apenas com voz e guitarra, "Tears of Joy" tornou-se um dos registros mais marcantes do chamado crossover jazz dos anos 1980. 
Esses mesmos críticos perceberam a riqueza extraída do vilão de Tuck: "O aspecto mais impressionante do álbum é justamente sua economia de meios. Sem bateria, baixo ou teclados permanentes, Tuck Andress cria uma base harmônica e rítmica extraordinariamente rica. Sua técnica combina acordes, linhas de baixo, melodias e elementos percussivos executados simultaneamente, produzindo a sensação de que há vários músicos tocando ao mesmo tempo." E não deixaram por menos ao se referirem à cantora:  "Patti, por sua vez, canta com naturalidade e sensibilidade, evitando excessos e privilegiando a comunicação emocional direta." 

A faixa-título, “Tears of Joy”, abre o álbum de forma luminosa. A composição apresenta imediatamente as qualidades que fariam do duo uma referência para músicos e apreciadores do jazz vocal.  
Entre os momentos mais conhecidos do disco está a releitura de “Time After Time”, sucesso de Cyndi Lauper. A versão de Tuck & Patti transforma uma canção pop em uma peça de jazz intimista. Muitos ouvintes conheceram o trabalho do casal justamente por essa gravação, que recebeu significativa atenção em rádios de jazz e de música adulta contemporânea. 
Outro destaque é “My Romance”, clássico do cancioneiro americano que recebe tratamento elegante e minimalista. Patti demonstra profundo entendimento da tradição vocal do jazz, enquanto Tuck oferece acompanhamento refinado.  
“Better Than Anything” e “Everything's Gonna Be All Right” reforçam o clima otimista que percebemos em grande parte do álbum.  
A produção do disco também merece elogios. Em vez de recorrer a overdubs complexos ou efeitos excessivos, os músicos optaram por uma sonoridade limpa e transparente. Como é explicado no encarte: "Todas as gravações foram ao vivo no estúdio (sem sobreposições e edições).” 
Embora tenha sido lançado em uma época marcada por produções grandiosas e sintetizadores, "Tears of Joy" provou que a simplicidade podia ser igualmente impactante. O álbum conquistou tanto apreciadores de jazz quanto ouvintes vindos da música pop e da música acústica. Seu sucesso abriu caminho para uma carreira duradoura. 
Mais de três décadas após seu lançamento, Tears of Joy continua soando atual. Sua força não depende de modismos nem de recursos tecnológicos específicos. O que permanece é a qualidade das canções, a excelência das interpretações e a rara sintonia entre dois artistas que transformaram a comunicação musical em uma forma de arte. 
As dez faixas do disco são as seguintes:
- Tears of Joy (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
- Takes My Breath Away (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
- I've Got Just About Everything (Bob Dorough) 
- Time After Time (Cyndi Lauper e Rob Hyman) 
- Everything's Gonna Be All Right (Patti Cathcart) 
- Better Than Anything Bill (Loughborough e David Wheat) 
- My Romance (Richard Rodgers e Lorenz Hart) 
- Up and At It (Wes Montgomery) 
- Mad Mad Me (Patti Cathcart) 
- Love Is the Key (Patti Cathcart e Tuck Andress) 
O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=21neUq5e3MY&list=RD21neUq5e3MY&start_radio=1 . 

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT.

Na esquina da penumbra

 Por Ronaldo Faria

 

A penumbra soa, sua e sai que nem rumba nos ouvidos dos amantes arfantes e terminais. José, na presunção de que não existe unção entre a verdade e a ficção, sabe apenas que milagres sempre acontecem. E se enaltecem de verborrágicas e fálicas saudades que fazem a maldade virar devaneios mil. No céu ainda resiste um azul que tenta ser anil. Na praia, a se espraiar aos olhos dos homens sedentos de ventos que tragam o cheiro da amada para algo valer, o mundo se vai num vaivém sem chegança ou limiar. Na solidão da saudade existe o eterno regressar. E há olhares de lágrimas, sorrisos fátuos e entregues, corpos colados e desnudos em ofegantes e arfantes incertezas carentes de juntar.

A semântica quântica que semeia fórmulas e rótulos envoltos em desbragados desejos e ensejos se despeja em marés e ondas que nenhum mar saberá sequer decifrar. E assim, entre descalabros e fados entrecortados de notas de tango, o canto se sobressai na noite que chega. Na lambança de ficar ébrio ou sóbrio, um pouco de lucidez e outro de sódio. Tudo sem ódio. Na ausência da essência que se vislumbra no ritmo de rumba, um pouco de amor e outro tanto de macumba. No universo do verso repartido e partido ao solilóquio louco de abrir a janela ou o gás, a efeméride da carta nunca escrita ou descrita  tempos atrás. Aflita, a saudade pede apenas para sentar no banco dos idosos por se achar caduca para tanta IA.

Ao som de Marcos Valle e Stacey Kent

 Por Ronaldo Faria

A noite, dessas que se assombra com a própria sombra, soçobra na cidade cheia de concretos e findos afetos. Um carro ou outro trafega sôfrego no posto de gasolina. No volante, o rapaz pensa na mina. Um bêbado entoa suas súplicas às súditas do trabalho de dar amor por trocados ou brocados. Quiçá, virão bons bocados de amor em borcados e oração, mesmo que sejam falsos.
Em transversos versos que se entregam aos delírios de copos e capciosos e ciosos tocares de corpos como fossem a música que se entrega aos ouvidos vívidos de querer amar, frágeis amantes, volúveis e informais, margeiam a crença de que antes da morte se tem um amor a encontrar. A devorar goles e têmporas, efêmeros temporais de orgias na sangria da paixão, uns tantos e tantos outros, outrora tristes e fugazes, se veem envolvidos nos desejos incontidos que choram ao olhar perdido.
A penumbra que se desfaz nos faróis enlouquecidos mostra sentenças mil a se esgueirarem pelas mãos que tocam seios carentes, bocas dormentes, refúgios que se esmeram em raras sementes. Ausentes, casais se envolvem na notívaga chegada da frágil madrugada. Misturam-se ensandecidos e calientes feito entes que não se enxergam nem em microscópios utópicos e dementes. Crentes de que existe algo além daqui, pedem um drinque de gim com pequi.
Aqui e ali, famigerados solilóquios se esgueiram nas esquinas sombrias que a soberba deixou de decifrar. E se esmeram em paixões que nem Vinicius de Moraes iria fazer um poema de mais  a poetizar. Se lambem, se entregam em perjúrios mil, sobremaneira falam de cânticos ecléticos e milimétricos. Éticos? Quem disse que há ética no amor que se deslumbra na penumbra? No bar próximo, um office boy toma o primeiro porre.
Numa rua próxima, a felicidade dá de braços com a saudade e brinca de cabra-cega e o que seja que tiver de brincar. Afinal, no final de qualquer amor há um apêndice que nunca irá se dissipar ou extirpar. Expurgar? Jamais. Nos finais de amores vãos, sensações mil, desvarios em cio, cânticos depurados dos corações dos amantes amados. Na fragilidade que só a idade provê para sofrer, a inequívoca realidade de ser. Talvez um ébrio a eternizar Maysa a cantar, com seus olhos verdes feito a mais linda cor que possa existir, o desejo de brotar feito a rosa que morre sem água a surgir como pedinte de emoções. No lugar onde há a separação da frágil junção do tocar e recriar, versos e canções se tornam e se entornam pelo chão. Ao redor, o amor tenta ser sensação.

Com Targino Gondim

Por Ronaldo Faria

O forró come solto no salão. Januário e Maria rodam e rodopiam como se o tempo fosse parar. Lá fora, duas corujas piam a querer se amar. Na sanfona, o poeta do fole faz a folia florear o lugar. No zabumba, bandeado no salão, o batuque bate forte e dá o tom do aconchego. Colados, calados, vez em quando entregues num beijo que assovia entre os lábios e as línguas, os casais misturam saudade antecipada e desejo de ficar. Com o lampião a queimar o cheiro que serpenteia descarado a voar, é hora de relembrar que a vida é uma e tem que tentar brotar.
-- Januário, lembra que amanhã é dia de trabalho?
-- Eita porra, e eu quero me lembrar disso?
Com carinho e abraço apertado, mãos presas na cintura de Maria, o vaqueiro parecia menino traquinas que vira arteiro para correr do gado e caçar tanajura pra enfiar graveto na bunda num revoar que inexistirá em liberdade.
-- Deixa comigo, morena. O momento pleno é curto. Logo, não se aperreie. Vamos bambolear e deixar que o amanhã se faça naquilo que for, se for. No amor ou na dor.
Na estrada que sai de algum tempo para noutro chegar, a procissão corre em passos céleres pra fugir da chuva que se arma a cair no horizonte logo depois da ponte. Nos poços que sobraram entre a areia branca e a rara grama, um peixe que sobreviveu à seca do sertão ri pelas guelras de felicidade plena. O carcará filhote, ainda sem penas para voar, olha com desejo o burrego que chora de vontade de se juntar à mãe. A lua, dessas que sombreia os galhos desnudos de folhas no chão esturricado, não sabe se vai ou se vem. Pra muitos, daqui a nove meses vai ter neném.
-- Maria, vamos ali no cantinho dar uns amassos mansos?
-- Januário, sai pra lá! Anel no dedo que é bom você não quer botar...
-- Quem disse? Você quer ver?
Rápido como a raposa que cata galinha no poleiro e foge para a caatinga a matar a fome, Januário mete a mão no bolso e tira o anel reluzente que comprou do mascate na feira.
-- É teu! E é ouro de verdade. Pode morder pra comprovar!
Espantada com a surpresa, feliz como fosse parte da maior realeza, Maria apenas sorri e dá o dedo para não deixar que Januário se arrependa.
-- Põe logo!
E precisava pedir? Veloz como o fogo que queima a relva e o mato seco no pasto, Januário logo fez o desejo de Maria acontecer. Toda formosa, no vestido vermelho de chita, ela se entrega enfim às regalias de ser amada. E roda e gira, gira e roda, se faz a estrela perdida no céu a brilhar solitária no universo que nem cabe no verso. No palco de pau a pique, o zabumbeiro e o sanfoneiro dão canja ao moço do triângulo que arrebenta no ritmo. O mundo agora decide ver tudo de perto e transformar em verso os versículos da Bíblia que devem dizer que o amor é apenas pra se ter e viver.

Vida existe pra se viver

  Por Ronaldo Faria

Há Nirvana? Saber-se-á... Há céu na Terra? Quem provará ou dirá? Paraíso pode existir? Com certeza na incerta descoberta feito coberta não desforrada na tarde que se expande ao nada do universo de versos, há. Dois corpos entrelaçados, colados, com duas bocas juntas numa só são o quadro que as escolas de pintura deixaram de celebrar. Olhares de dois olhos de cada um num único ver e enxergar que o amor pode se perpetuar. Na realidade que voa e revoa, povoa limiares e cheiros que ficam e se vão feito unção tardia, a certeza da vida. Nos despojos que ficaram para trás, alhures canção que rasga a cena que vaticina a crença da mansidão na imensidão, o desejo do tempo parar.

— Somos felizes em nos termos e era assim que devia ser e ter sido.

— Mesmo com o passado que numa esquina se foi por ser aprendiz da poesia na sua essência da perda?

— Com certeza.

O importante na cena é que ambos, redundantemente dois, estão num só. São um só. Como fossem cometa apátrida que voa entre todo o universo à espera de chegar nalgum lugar. E perdido, no verso, de repente se dá conta de que o universo é muito grande. Que basta um quadrado com direito a falso fado para sê-lo. E o pífio tempo então se esvai em quadrantes de utopia nas cercanias que a felicidade ainda pode dar.

— Queria acordar ao teu lado, te tocar em mil agrados, dizer que te amo e sempre te amei, do começo do mundo até seu fim.

Nos lábios que riem com a plenitude do encontro, doidivanas esperanças do porvir pedem para pedir passagem e junto sorrir. Do lado de fora, o mundo a viver uma cisão cretina se espanta de que ainda haja tal sentimento a ser ou pensar.

 

(Com Celso Fonseca a mostrar que trilha sonora ainda há)

Um coletânea feita há 54 anos

 Por Edmilson Siqueira

Em 1972, ou seja, há 54 anos, Sergio Mendes já tinha sucessos suficientes para produzir uma coletânea. Ela foi lançada em dois LPs, o que originou seu nome: "The Sergio Mendes And Brasil '66 Foursider". Em 1988 a coletânea virou um CD, onde couberam as 21 músicas do LP original. O disco acabou virando uma espécie de clássico da bossa nova, do samba-jazz e do pop. E são músicas apenas da primeira fase de um dos mais internacionais artistas brasileiros. 

O trabalho reuniu os maiores sucessos gravados entre 1966 e 1971, período em que o grupo conquistou os mercados americano, europeu e japonês, tornando-se um dos maiores embaixadores da música brasileira no exterior.  

Mas "Foursider" não é apenas uma coletânea de sucessos. Ele funciona como um retrato de uma época em que a bossa nova, o samba e a música pop internacional encontraram um ponto de equilíbrio raro. Sob a direção musical de Sérgio Mendes, o Brasil ’66 desenvolveu uma sonoridade única: harmonias sofisticadas inspiradas no jazz, ritmos brasileiros e interpretações de canções populares do repertório norte-americano e britânico. 

Logo de cara, no disco, um dos maiores sucesso do grupo: O “Mais Que Nada”, composição de Jorge Benjor que se tornou uma espécie de assinatura do grupo. A gravação, marcada pelo piano de Mendes, pela percussão vibrante e pelos vocais femininos de Lani Hall e Janis Hansen, apresentou ao público internacional uma visão moderna e irresistível da música brasileira.  

Ao longo de suas 21 faixas, "Foursider" evidencia uma das características mais marcantes do Brasil ’66: a habilidade de transformar canções já conhecidas em algo completamente novo. É o caso de “The Look of Love”, de Burt Bacharach e Hal David, que ganha delicadeza e sensualidade tropical; de “Norwegian Wood”, de John Lennon e Paul MacCartney, recriada com balanço brasileiro; e de “With a Little Help from My Friends”, que vira um rock ensolarado.  

Os Beatles forneceram fato material para Sergio Mendes exercer suas qualidades musicais brasileiras: “The Fool on the Hill” foi uma das gravações mais bem-sucedidas do grupo. A interpretação tornou-se um grande sucesso internacional e ajudou a consolidar a reputação de Sérgio Mendes como um dos mais criativos intérpretes do repertório dos Beatles. Foi com essa versão que o grupo chegou ao primeiro lugar das paradas americanas.  

Mas o repertório é composto, em sua maioria, por música brasileira, como seria de se esperar.  “Bim Bom” de João Gilberto e “Wave”, de Antônio Carlos Jobim, revelam a influência permanente da bossa nova. Já “País Tropical” (Jorge Ben Jor),  “Ye-Me-Le”, de João Carlos Vinhas e Carlos Feitosa, e “Laia Ladaia” (Reza) de Edu Lobo e Rui Guerra, destacam o diálogo entre a tradição brasileira e os arranjos modernos produzidos por Mendes e sua equipe. 

Entre as faixas menos conhecidas do grande público, “Crystal Illusions (Memórias de Marta Saré)”, de Edu Lobo e Gianfrancesco Guarnieri, com versão para o inglês de J. Hal, merece atenção especial. Com quase oito minutos de duração, ela apresenta uma faceta mais experimental do grupo, aproximando-se do jazz e dos arranjos orquestrais sofisticados que caracterizaram parte da produção do final dos anos 1960. A inclusão dessa gravação mostra que "Foursider" não foi concebido apenas como uma coletânea comercial, mas também como uma retrospectiva artística abrangente. 

O sucesso do Brasil ’66 naqueles anos deveu-se em grande parte à capacidade de Sérgio Mendes de atuar como uma ponte cultural. Enquanto muitos artistas brasileiros encontravam dificuldades para alcançar o mercado internacional, Mendes compreendeu como adaptar elementos da música brasileira ao gosto do público estrangeiro sem sacrificar sua identidade. O resultado foi uma série de discos que venderam milhões de cópias e transformaram o grupo em presença constante nas rádios e programas de televisão dos Estados Unidos. 

Ouvido hoje, Foursider continua impressionando pela elegância. Os arranjos permanecem frescos, os vocais conservam seu charme e a produção evita os excessos que envelheceram tantas gravações da época. O disco oferece uma experiência agradável tanto para quem já conhece a obra de Sérgio Mendes quanto para novos ouvintes interessados em descobrir como a música brasileira conquistou o mundo. 

Segue a relação das faixas de Foursider com seus respectivos compositores. 

1 - Mais Que Nada (Jorge Ben Jor) 

2 - One Note Samba / Spanish Flea (Antônio Carlos Jobim e Newton Mendonça / Julius Wechter) 

3 - Bim Bom (João Gilberto) 

4 - Look Around (Burt Bacharach e Hal David) 

5 - Sittin' on The Dock of the Bay (Otis Redding e Steve Cropper) 

6 - Watch What Happens (Michel Legrand e Norman Gimbel) 

7 - With a Little Help From My Friends (John Lennon e Paul McCartney) 

8 - The Look of Love (Burt Bacharach e Hal David) 

9 -  Norwegian Wood (ohn Lennon e Paul McCartney) 

10 - Wave (Antônio Carlos Jobim) 

11 - After Midnight (J. J. Cale) 

12 - Chelsea Morning (Joni Mitchell) 

13 - The Fool on the Hill (John Lennon e Paul McCartney) 

14 - For What It's Worth (Stephen Stills) 

15 - Day Tripper (John Lennon e Paul McCartney) 

16 - Crystal Illusions (Memórias de Marta Saré) (Oscar Castro-Neves e Paulo César Valle) 

17 - País Tropical (Jorge Ben Jor) 

18 - Ye-Me-Lê (Sebastião Neto e Oscar Castro-Neves) 

19 - Laia Ladaia (Reza) (Edu Lobo e Ruy Guerra) 

20 - Promise of a Fisherman (Promessa de Pescador) (Dorival Caymmi) 

21 - After Sunrise (Oscar Castro-Neves e Paulo César Valle)  

O CD está à venda nos bons sites do ramo (o LP também, mas é muito mais caro) e nesse link dá pra ouvir quase todas as músicas do disco mais algumas que dele não constam: https://www.youtube.com/watch?v=nkPDVC5PrkU&list=PLv_myO6wMNA3IBtfcansJ81ZTDP6jD9YQ 

Diário de bordo a bombordo na borda a bordejar

 Por Ronaldo Faria

-- Você acredita em milagres?

-- Como?

-- Isso que eu perguntei: você acredita em milagres?

-- Sei lá. Tipo o Vasco vai ganhar de novo um campeonato nem que seja de cuspe à distância? Um parente inexistente vai bater as botas e te deixar alguns vários muitos milhões? A menina desejada do pedaço vai cruzar com você na esquina e se jogar nos seus braços? Se for isso, não creio.

-- Mas, cacete, você deseja coisas difíceis pra caralho... Pense em algo mais próximo.

-- Mais próximo é ir à banca do Marião e cravar uma perna que vai dar avestruz na cabeça e no milhar.

-- Aí também é foda.

-- Então não enche o meu saco com esse papo furado e pede outra gelada.

Sem muito a dizer, Valério chama outra pra mesa e fica a viajar na sua maionese. “Cacete, como explicar num dia estar certo de que não há como fugir da faca, ficar prostrado numa cama a tecer mil pesadelos e no outro dia, a redenção. Nada de dor, nada de tristeza ou senão.”

-- Mas e a Carmélia, tem visto ela?

-- Nunca mais. Acho que ela mudou do bairro ou decidiu não sair mais de casa.

-- Será que virou freira?

-- A Carmélia, nunca!

-- Então que fim ela levou?

-- Vai se saber. Creio em milagres, mas daí a ser adivinho há uma grande distância.

-- Seria incrível vê-la passar aqui, diante da birosca. Disso eu sei.

-- Seria. Como seria, ver nossa sereia do asfalto e poder ficar em sobressalto.

-- Mas como não tem a Carmélia, viu a Fernanda? Ela mudou o cabelo, pintou, colocou silicone. Fez uma sobrancelha de gaivota. Preencheu os lábios. É outra.

-- Do jeito que você descreveu, só pode ser mesmo.

-- Enfim, a caravana passa e a fila anda sempre com novidades.

-- E o circo descobre que pode brilhar sem picadeiro...

No entorno, feito um diário de bordo a bombordo na borda a bordejar, os amigos vão jogando conversa fora, como fosse o balde salvador que impede que a embarcação do tempo afunde. Um pássaro canta na árvore próxima a dar boa noite à vida. A telenovela revela que o vilão é o canastrão da trama, o ônibus despenca um turbilhão de pessoas a ressonarem. O sol, na quietude que lhe é peculiar, se esconde ao longe no monte. A fábrica de fogos de artifício soa o apito. A enxergarem o tudo desse todo, os dois pedem uníssonos a saideira. 

A realidade, com seus milagres e máculas, brinca de cuidar de cada um. Despedem-se, se despem das tristezas e seguem para o lar que for. Logo abaixo, na entrada do morro, Carmélia chega numa limusine prateada para compor o cenário com a lua que enche o céu. Ao seu lado, o barão das quentinhas lhe dá um anel de diamantes mil e pede de joelhos sua mão em casamento. Enfim, dá-se fim ao mistério e tormentos. A sereia do asfalto irá entoar seu canto noutro canto, a beira-mar.

 

(A ouvir, creiam, James Taylor)

Na melodia do Luiz

 Por Ronaldo Faria

Silêncio grita nos ouvidos que sopram ao vento da noite sem sol. E tudo parece prece dita feito reza num altar difícil de saltar. No ar em volta, vozes de casais se volatilizam ao som quieto e surdo, presto. De resto, o que tiver de restar. Na casualidade da saudade, a separação. Tudo como talvez um se fosse antes ou chegasse depois. Mordaça carcomida pela traça que a comia. Uma despedida escura na esquina da desmedida realidade. Só um beijo rápido, um olhar distante do semblante, um fim a se derrear.
José, largado entre mesas e potes de cerejas e caixas de cerveja, cercado de ninfas e suas brotoejas, é somente mera sombra da madrugada de lua nova sem luar. Sem lábios para beijar e olhos para focar, mãos para tocar e corpo para se entocar nas noites frias e sós, é agora a diáspora de si mesmo. Na sala cercada de móveis coloniais e cores de breu, sabe que o próximo destino é desatino e caminho sem tino. Apenas cenas passadas e cansadas de colorir as telas rasgadas do cinema do acaso em descaso.
Ao longe, na memória esquecida e tardia do dia findo, um menino solta a pipa a picotar outras que voam só por voar. E há mulheres com suas saias a saracotear no footing de orgias e sangrias nos corações dos rapazes que fazem as pazes com o amor. Como fundo de pano para o teatro e retreta, um fole joga e lança notas no ar. A cercar a história e preparar seu fim sem pesar, o pensar de José entorpece de a tudo brindar. E a cada gota que cai das bocas a marcar o crime da fantasia final, se embriaga de solidão.
 

(Com Pedro Luís a cantar Luiz Melodia)

A trilha sonora das nossas vidas

  Por Edmilson Siqueira

Nesses tempos de Copa do Mundo o brasileiro se enche de esperança e se considera o melhor do mundo no esporte. Isso até a bola rolar, já que nas duas últimas décadas, o tal do escrete canarinho não tem conseguido se reafirmar como o grande campeão do torneio de seleções. 
Mas, além do futebol, há um outro produto que nos enche de orgulho, esse sim sem qualquer derrota aparente e, muito pelo contrário, mantendo a trajetória vitoriosa pelo mundo afora.  
Trata-se da nossa música popular. Já encantava os States com Carmen Miranda e, alguns anos depois, começou a conquistar o mundo com a bossa nova. Um concerto no Carnaggie Hall, em 1962, com grandes músicos norte-americanos na plateia, consolidou a bossa nova como nosso melhor produto de exportação. Hoje, 64 anos depois, a bossa nova já se misturou ao jazz e as grandes rádios dedicadas ao gênero, não fazem mais distinção entre uma e outra que convivem harmoniosamente nos quatro cantos do mundo.  
Esse orgulho todo me veio à cabeça ao reler um trecho do encarte do CD "Noites Tropicais". Trata-se da "trilha sonora" de um livro do mesmo nome escrito por Nelson Motta. Nele, o autor conta a "trajetória luminosa da nossa música popular até os anos 90". E acrescenta: "A mais bem aventura cultural brasileira neste século. Uma das raras."  
O CD é duplo para caber tudo aquilo que Nelson Motta considerou como "a trilha sonoras de nossas vidas". São trinta e duas faixa onde cabe de tudo. Da icônica gravação de "Desafinado" com João Gilberto a "Alagados" do Paralamas do Sucesso', passando por Novos Baianos, Hermeto Paschoal, Caetano, Chico e até Eduardo Araújo. 
Claro que nem tudo pode ser colocado no pacote que faz sucesso pelo mundo, mas ao ler o liro, que recomendo, dá-se razão à liberdade de escolha de Nelson, com todos os temas devidamente justificados em seu ótimo texto. 
Quem tem mais de 50 anos vai se encontrar na trilha escolhida por Nelson. Claro que uma ou outra faixa pode entortar o nariz do ouvinte. Eu, por exemplo, apreciei muito pouco a Jovem Guarda, achava um movimento insosso, mais em busca do sucesso a qualquer custo do que uma manifestação cultural lúcida, como foi a bossa nova ou a tropicália.  

Trata-se de um tempo em que a música era parte muito mais importante do dia a dia do brasileiro. Escreve Nelson Motta no encarte do disco: "Num tempo em que a música popular era discutida nas ruas de São Paulo como futebol, o II Festival da Record marcou o maior confronto entre os maiores novos talentos. Chico Buarque, Gilberto Gil, Caetano Veloso, Edu Lobo, Erasmo, Jorge Bem, Vandré e outros apresentaram suas melhores canções e, numa final dramática, venceu Edu com 'Ponteio'. Mas a música popular brasileira nunca mais foi a mesma depois do quarto lugar de "Alegria, Alegria" e do segundo de "Domingo no Parque": explodia o tropicalismo." 
Com esse entusiasmo todo, Nelson Motta nos apresenta trilha sonora que ele viveu, desde o fim dos anos 1950 até mais ou menos os anos 1990, corresponde ao que de melhor já se produziu aqui em termos de MPB. Mas, claro, a produção não parou. O Brasil tem hoje grandes compositores que se não são famosos como os dos tempos dos festivais, continuam produzindo música de grande qualidade que, muitas vezes, é mais reconhecida no exterior que aqui no Brasil. Mas isso é outra história. 
O importante é ouvir esse CD duplo onde Nelson Motta nos dá um retrato quase perfeito de uma música que não tem data para se tornar velha ou ultrapassada. Muitas das faixas dos discos continuam sendo tocadas por aqui e também no exterior.  

Vamos à s faixas: 
CD 1 
- João Gilberto– Desafinado 
- Stan Getz, João Gilberto, Tom Jobim, Astrud Gilberto – The Girl From Ipanema  
- Tamba Trio - Sonho De Maria 
- Nara Leão - Diz Que Fui Por Aí 
- Os Cariocas - Rio 
- Sérgio Mendes & Bossa Rio - Ela É Carioca 
- Jorge Ben - Chove Chuva 
- Elis Regina & Jair Rodrigues – Pot-Pourri (Ao Vivo) 
- Edu Lobo, Marilia Medalha, Momento Quatro e Quarteto Novo - Ponteio 
- Gilberto Gil - Domingo No Parque 
- Eduardo Araujo - O Bom 
- Erasmo Carlos - Sentado À Beira Do Caminho 
- Caetano Veloso - Atrás Do Trio Elétrico 
- Tim Maia - Primavera (Vai Chuva) 
- Tim Maia e Elis Regina - These Are The Songs 
- Wilson Simonal - Sá Marina 
CD 2 
- Raul Seixas - Ouro De Tolo 
- Novos Baianos - Preta Pretinha 
- Chico Buarque - Apesar De Você 
- Elis e Hermeto Paschoal - Corcovado 
- Gal Costa - Noites Cariocas 
- Rita Lee - Arrombou A Festa 
- Frenéticas - Perigosa 
- Gang 90 & As Absurdettes - Perdidos Na Selva 
- Blitz - Você Não Soube Me Amar 
- Marina - Me Chama 
- Lulu Santos - Como Uma Onda (Zen Surfismo) 
- Ultraje a Rigor - Inútil 
- Barão Vermelho - Todo Amor Que Houver Nessa Vida 
- Titãs - Homem Primata 
- Paralamas Do Sucesso - Alagados 
- Marisa Monte - Comida 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/playlist/6O6RYiUWe7SvXgq2oT7C97 .

Foi-se sem foice ou martelo

Por Ronaldo Faria

Sôfrego, trôpego, anacrônico e louco, o aprendiz de escritor e poeta dá boa noite ao mundo. Nalgum lugar, ultramarino ou sem mar, sua voz irá ecoar. E se assim não for, no torpor, a vida haverá de lhe prover algum lugar. Ou como diz o poeta maior, ali só falta capinar. E no amor sem finitude regar.

Com o Poetinha

Por Ronaldo Faria

A noite, essa amiga desnaturada dos casais e dos apaixonados, segue seu rumo insolente no tempo que corre e escapa dos relógios em segundos mil. Inverossímil e insana àqueles que têm a esperança de um grande amor, brinca de estrelas no céu com a lua crescente e crente a se fazer cheia. Parceira da madrugada, essa coisa tragada em cada lábio desnaturado que se junta a outro calado, ela vai a brincar de fazer realidade os olhos que se juntam num relance qualquer. Grita no silêncio de depois, em que dois corpos se misturam e se doam e se dão, e faz de conta que nada aconteceu. Afinal, ela, a noite, no seu negror que se destaca nos neons e faróis, brinca de fazer os loucos e bêbados transitarem dementes entre o passado e o presente, num futuro desmesurado. Diz, taciturna, que nem toda paixão será bem-vinda. Mas, também, mostra que a dor do amor pode ser amenizada pela risada fortuita dos lábios da amada. Assim, na ilógica lógica que a loucura dá, se abre a todos que esperam numa esquina cruzar com o destino que a vida traz. E se apraz pelos toques tocados, as carícias nos cabelos soltos e, outrora, versos mal escritos e ditos. Assim, na nostalgia da poesia, pede que a tristeza voe para longe, o amor se eternize e as notas, versos e rimas de uma canção sejam em si todo o fim...

Não morre, mouse

Por Ronaldo Faria

O medo de Gumercindo era de que o mouse morresse no meio da escrita. “Carregado por entrada USB no computador, quando vai apitar pra recarregar?” A tal de tecnologia paria tantas coisas que era difícil acompanhar toda a evolução. Morando numa casa pequena de quatro cômodos com seu gato Basílio que ronrona no sofá degastado de tanto uso, ele ao menos sabia que o e-mail para Maria não devia ser longo. “E agora, coloco durma bem ou acorde bem?” Essa dúvida sem dúvida era primordial para detalhar seu desejo de mostrar o sentimento vivo mesmo na ausência. “Que se foda, coloco durma bem e acorde melhor...”
Heroico na sua decisão, bebe mais um gole de refrigerante comprado na promoção do supermercado. “Agora mandei bem. O que você achou, Basílio?” O gato sequer se mexe. Se entendesse a pergunta, talvez tivesse mandado um “vai tomar no meio do seu cu, bundão!” Mas o silêncio e a petrificação do felino parecem ser a aceitação que desejava. Para ele, agora Maria iria responder. “Tudo bem que mandei uns tantos antes, sem sucesso. Mas esse de agora vai mexer e remexer com o seu coração”, pensou.
Na rua defronte de sua casa, esquina de algo incomum e nada, a chuva caía amiúde. Uma ou outra pessoa, com seus guarda-chuvas ou sombrinhas abertos a amenizar pingos tardios, passava rápido. Na janela de Gumercindo a cena encenava quase nada. Seu mundo era quarto, sala, cozinha e banheiro. As janelas eram mero apêndice que algum arquiteto pensou. “E agora, espero a resposta acordado ou vou dormir e ter uma surpresa de manhã?” A dúvida, ávida de fim, povoava sua cabeça vazia e cheia de perguntas e falsas respostas, todas postas e findas. “O que você acha, Basílio?” O bichano, orando ao Deus dos animais para mandar um raio que fulmine seu tutor, sequer move um cílio ao não olhar. “Prostração é sim! Obrigado, Basílio!”
E assim ao tempo corre no relógio. A Terra dá mil giros sobre seu próprio eixo No desleixo com que cuida da sua casa, o mundo do sonhador chama novas baratas para morar. Mas Gumercindo, no infindo desejo de ser feliz, fica insone ao sono solene e prenhe de nascer. “São quatro e meia da manhã. Acho que ela ainda deve estar dormindo. Meu instinto diz que sim. Acho que vou dormir também. Mas e se ela for insone igualmente? Se o despertador foi colocado pra logo mais?” 

Gumercindo toma outra xícara de café. Dois bules já se esgotaram. Sem paciência pra viver junto a tanta demência, Basílio aproveita que há um buraco no teto e foge pra rua: “Ninguém merece esse bosta do lado. Fui”, sentenciou o felino. Cafeinado além da conta, o homem sequer se dá conta que o gato sumiu. Na sua mão o mouse pifa sem carga. Mas qual, ele nem sequer atenta para o detalhe. Seus olhos estão fixos no computador. No muro que divide sua casa do vizinho, Basílio manda ver com a gata preta e branca que vive em algum lugar desse mundão sem fim ou final. No mundo animal, a tecnologia ou a inteligência artificial são um mundo que não se cria em nenhum perfil. Na casa, desconsolado com o silêncio cibernético de Maria, Gumercindo dorme o sono dos injustos.

No ácido

 Por Ronaldo Faria

 
-- Perácio, cadê o Acácio?
-- Sei lá. Não vim com ele para o baile.
-- Mas o cabra falou que vinha.
-- E eu com isso...
-- É que ele me deve trezentos contos.
-- Se ele te deve, corre atrás. Não vem querer me cobrar.
Perácio, apesar do nome parecido, não era nada de Acácio. Parente? Nunca. Talvez só a mesma patente extinto Tiro de Guerra os unisse na Terra. Mas que se foda o serviço militar obrigatório. “Obrigação é coisa de cuzão”, sentenciou um qualquer.
-- Ainda vou passar esse peste no facão.
-- Por mim, esteja na sua vontade.
Livre de Perivaldo, Perácio vai até o balcão e pede uma gelada e um dedo da quente.
-- Essa pinga é do alambique da Gameleira. É da boa!
-- Então coloca com choro e fica na sua.
Calibrado, põe os olhos no meio do salão. A prenda mais rodopiante será o alvo certo. A luz, em meia vida, proposital para que mãos e lábios pudessem estar livres para se encontrarem e fugirem às regras em voga, não ajudava muito a ver rostos e coxas das dançarinas. Mas, num relance que os olhos dão, enxergou uma morena com seus cabelos negros e lisos. Deu pra ver que sua boca, carnuda, guardava dentes que brilhavam na penumbra. Seu corpo não era real. Certamente era criação de algum escultor do passado do mundo. E seu riso era como se o mundo fosse somente florir.
-- Camarada, essa pinga está batizada?
-- Claro que não. É da pura.
Então a sua visão não estava maluca. Ela existia. Era real, coisa e tal. E rodopiava no salão como fosse o centro do mundo. Translúcida ao negror geral, talvez fosse a síntese da poesia que diziam alguns loucos e aprendizes escreviam em livros ou guardanapos. Ele não sabia. Analfabeto de verso, Perácio era pé no chão nas rimas do alfabeto, mesmo com bota de couro para tanger o gado.
-- Manda outra dose pra eu tomar coragem...
Virou tudo de solapada só.
-- Vê mais uma!
De novo, a garganta junta álcool e fé de que é possível ter a morena em seus braços. No palco, o fole da sanfona rola solto. O cantor entoa rimas de amor. Era agora ou nunca. Certo de que sua empreitada daria êxito, caminha devagar pelo salão. "Vai acabar com beijo na nuca." Mas, a alguns passos da mulher desejada, ouve gritos de dor e realidade tresloucada. Sem que ele visse, Acácio tinha chegado no lugar de bolsos vazios e promessas vãs. Sem paciência mais para esperar, Perivaldo rasga seu peito com o facão. Desesperada, a moça corre para rua junto com a multidão. E some nas ruas de terra de alguns pedriscos.
-- Porra, Perivaldo, não tinha outra hora pra matar o Acácio?
A pergunta fica sem resposta. O autor do crime sai de cena antes que a polícia chegue ao lugar. Incrédulo que o seu amor sequer perpetrado foi no mundo desaparecer, o triste e descrente Perácio volta ao balcão e diz numa sentença formal: “Meu, deixa a garrafa inteira aí. Pro inferno o sonho de ser feliz”. No meio do terreiro, o chão de barro está retinto de vermelho. O sangue de Acácio é apenas o prenúncio de que o tempo segue seu rumo sem se importar com o amor distraído e inexato. No cenário, uma lua rasgada de branco que brilha só se faz acalanto para tão pouco tanto. 

(A descobrir um disco “velho” de 1976 de Gilberto Gil)