Pedro Luís e a Parede

Por Ronaldo Faria 

Afinal a ouvir e ver um DVD de anos atrás. Como diz o cara (ele não disse e nem falou), há tempo pra tudo. Remédios são um tédio. Vejo-te doença no privativo. Mas curti o tal de opioide.

Cassiano, que não era o expoente da Semana da Arte Moderna, ficou pasmo no imbróglio que se fez na sua separação. Antemão, nas inverdades que acreditamos ser capazes de desfazer toda loucura, descobrimos o mundo propício que se arvora. A árvore do tempo não brota suas flores nos canteiros que cremos ser brejeiros. Às vezes, por vezes, as vozes estão nas artroses que mostram que o espanto vive nos pântanos de quem sobrevive mesmo depois de tanto apanhar. Ao contrário dos arbitrários celebrantes sacrários, o momento se move solidário e solitário. O agro é pop? Não fode! A vida é soft? Só se for à bala real ou fictícia talvez extinta e quase letal. Mas, saibamos, que a crina do cavalo Caramelo virou pop no mundo em desvão. O tempo? Como termômetro que tempera e destempera nossa crença em continuar a viver, se esquece e aquiesce aquilo que se foi pelo tempo e desapareceu num céu sem raios de sol ou luar. E deu!

 (Caralho, comprar e só ouvir anos depois é coisa de quem perde tempo em ser e viver)

A foto

 Por Ronaldo Faria

A foto sobre a mesa é como sobremesa que se paga com regalo para o sabor desfrutar. Nela, o casal sorri com todos os dentes possíveis e factíveis. Ao fundo, um mar que se desdobra em dobras de ondas cheias de espumas e futuras agruras aos camarões que decidem perto do mundo chegar. Alguns chegarão, outros irão morrer sem sequer saber.

Na foto, colocada há tempos naquele lugar que o pó já deixou parte dela obscura, os dois se entregam entre tréguas e tragos ao amor que poucos saberão em Terra que possa existir. No redor de tudo, num céu de azul nunca sucinto, uma e outra gaivota volta do seu buscar. E tudo se faz princípio, meio e fim. Mas, porém, no entretanto de todo contudo, no meio é só precipício.
 

(Com Gal)

Josee Koning, a holandesa quase brasileira*

 Por Edmilson Siqueira

"Eu nasci na Holanda, mas na primeira vez que fui ao Brasil fui fisgada. Fascinada pela beleza do país, do povo e, mais que tudo, pela sua música."  

As palavras são de Josee Koning, escritas no encarte que acompanha o disco "Dois Mundos - Two Worlds", escrito assim mesmo, nas duas línguas na capa. 

Confesso que não conhecia a cantora, apesar de ela ser fissurada por música brasileira e já ter gravado um disco só com músicas de Tom Jobim dois anos antes desse "Dois Mundos", lançado na Europa em 1998 e, no Brasil, em 2002.  

E, claro, a "novidade" pra mim foi ótima. Comprei o CD e comecei a ouvi-lo.  

Apesar de holandesa, há vários momentos em que, cantando em português, poder-se-ia dizer que se trata de uma brasileira, o que demonstra seu grande respeito pela nossa língua. O repertório é ótimo e conta com a participação de Ivan Lins e Dori Caymmi, o que é um verdadeiro atestado de qualidade. Mas ela não canta músicas só desses dois grandes compositores brasileiros (e se cantasse, o disco seria ótimo também).  

Além deles, Josee passeia por músicas de Caetano Veloso, Gordurinha e Almira Castilho, Edu Lobo, Chico Buarque e Rui Guerra, Milton Nascimento e Ronaldo Bastos e Dorival Caymmi. 

Não dá pra não dizer que o disco sintetiza muito bem a ideia de diálogo cultural através da música. Lançado em um momento de maturidade artística da intérprete, o disco reafirma seu profundo vínculo com a música brasileira, ao mesmo tempo em que preserva traços de sua formação europeia. O resultado é um trabalho sofisticado, sensível e repleto de nuances, que justifica plenamente o título Dois Mundos. 

Josee Koning não é uma cantora de excessos: sua abordagem privilegia o fraseado preciso, a dicção clara e uma interpretação que valoriza o conjunto.  

O repertório é um dos pontos altos do disco. A seleção de canções transita entre clássicos da música brasileira e composições menos óbvias, revelando um olhar refinado. Há uma clara intenção de evitar o lugar-comum, apostando em obras que permitam releituras mais pessoais. Nesse sentido, Josee consegue reconstruir cada música dentro de sua estética, frequentemente mais contida. 

Os arranjos com elementos do jazz europeu, com sua sofisticação harmônica e uso econômico dos instrumentos, convivem com ritmos brasileiros de forma pacífica e prazerosa.  

Já disse, mas repito: a pronúncia do português, frequentemente um desafio para intérpretes estrangeiros, é tratada com respeito e competência. Se fosse apresentada como uma cantora brasileira que viveu algum tempo num outro país e adquiriu um pouco do sotaque estrangeiro, muita gente acreditaria.  

Por fim, Dois Mundos é um belíssimo trabalho. Em tempos de produção musical acelerada e muitas vezes superficial, o álbum se destaca pela sua elegância e coerência. Vou comprar outros CD dela. 

As músicas são as seguintes: 

- Lua Soberana (Ivan Lins – Victor Martins) 

- Coração Vagabundo (Caetano Veloso) 

- Chiclete com Banana (Gordurinha – Almira Castilho) 

- Começar de Novo (Ivan Lins – Victor Martins) 

- Água Verde (Edu Lobo) 

- Ana de Amsterdam (Chico Buarque – Rui Guerra) 

- Aparecida (Ivan Lins – Maurício Tapajós) 

- Cravo e Canela (Milton Nascimento – Ronaldo Bastos) 

- Doce Presença (Ivan Lins – Victor Martins) 

- Colors of Joy (Dori Caymmi – Tracy Mann) 

- O Bem do Mar (Dorival Caymmi) 

- Ninho de Vespa (Dori Caymmi – Paulo César Pinheiro) 

- Acqua Marcia (Ivan Lins – Marina Colasanti) 

O disco pode ser comprado por aí, nos bons sites do ramo. E pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/playlist?list=OLAK5uy_nK_7wHXm5wG4a94yLkagMR_XljfCqErVE . 

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT.

Gabriela

 Por Ronaldo Faria

Gabriela, dessas que diria o poeta tem cheiro de cravo e cor de canela, caminha despreocupada pelas ruas descendentes (que descem e descendem de outras ruelas) da favela. Caminha devagar, como a vagar em forma de levitar e ficar acima das pedras quentes que se esquentam do sol que desdobra e entorta espaços e faz queimar corpos e suar rostos cansados. Para ela, olhares sedentos dos homens e mulheres que a enxergam sublime e etérea estão em sobressalto como qualquer quimera. Na boca do morro, Zé Zoitão celebra com camaradas de armas mais um assalto.
Gabriela, dessas que faz uma viela virar avenida, caminha a deixar sob seus passos o descompasso que a porta-bandeira tem no asfalto ao ser reverenciada pelo seu mestre-sala. Vai a rebolar toda a sua beleza pelo lugar que pouca formosura tem. Casebres de madeira, alumínios que brilham na luz, telhas de amianto e tantos prantos de mães que buscam encontro para o término da dor nas bênçãos das mães de santos, ela serpenteia o mundo enquanto as nuvens se penteiam no vento ao relento. No alto da comunidade, a cidade parece perene no solene, incansável e próximo fim.
Gabriela, dessas que qualquer poeta gostaria de ter ao lado para quando a inspiração decidisse lhe largar, caminha entre tramas e dramas que a vida dá. É a sentença que mostra que a demência nunca deveria chegar. É um quadro pintado em cores que nenhum olho pode enxergar. Caminha devagar, como se fosse vagar em vagas que as ondas do mar logo embaixo quebram nas pedras sujas do verão. Ela e mais ninguém sabe que a vida, sobremaneira, corre a cada dia para o dia em que tudo vai terminar. Mas o tempo, resiliente e temente à morte, apenas entrega minutos onde a beleza é a dona do lugar.
Gabriela, dessas que a ausência nas íris faz tudo parecer sem razão de ser, caminha como fosse parte da carta de Caminha para o rei no além-mar: “Aqui, em se embelezando, Gabriela decerto dá”. Aos poucos, o fim da descida se faz merecer. O asfalto plano, pleno, desses que mistura planos de vida com planícies cheias de prédios e luzes de neon, está perto de receber seu corpo. Daí deixará de ser tosco. Voltará à vida que a perfídia o fez perder em piche e negror. Logo acima, no meio da sina, algum poeta popular irá rimar no próximo samba-enredo que cerveja e remédio com opioide dá um barato legal.

(Com Gal ao fundo)

A querer ainda rimar

 Por Ronaldo Faria

Já que é pra estar vivo e enrolar uma palhinha do careta, que venha tudo como fosse à madrugada uma linda e anarquista ... (os sábios saberão como rimar). Aos caretas, trombeta.

-- Porra, deixar de escrever por dor parece procissão de proxeneta.
-- Certamente. Nossa mente sabe que só há uma vida a se viver.
-- E ela será vivida na loucura ou nas linhas escritas por drones?
-- Tanto faz no tanto que no meio se fez. Nos poucos segundos de lucidez que nos resta, tanto faz ser colado ao momento ou simples tormento. Como no mundo do futebol, pra um ou outro lado tudo se faz felicidade ou dor no tal de tento.
Macambuzio e sorumbático, atônito e performático, Miranda, no cataclismo trágico, cirúrgico e atávico, se faz fratricida e, em homilia, homicida de si mesmo. Algo como um livre funk a tocar. A agradecer por mais vinte anos no calendário legendário, marcado desde a infância, o destino em desatino que vira nicho no lixo utópico do trópico quente além do mais. Aliás, na doideira da saideira que não existe e nem há, surjam alhures as dores traumáticas e trágicas que postergam o texto final. Afinal, entre o bem e o mal, a utopia do laranjal em flor pode ser de alegria ou dor.

(Com Gil e um corta-dor quiçá a me livrar da dor)

Cogumelo azul

 Por Ronaldo Faria

Cogumelos azuis. Ajuizados e tresloucados, tragados em ávidos traslados e voláteis sonhos perpetrados à revelia do que a vida traz e nos deixa viver. E ser. No revés da nostalgia que cria a tardia orgia de relembrar lembranças anchas ou fúteis, úteis em louvor, a certeza de que nada é perpétuo e nem tudo é finito. Nesse tempo rápido e maluco, tanto faz ser branco, preto, amarelo ou mameluco. Aqui, sabe-se há muito, tudo é resolvido no verbo ou no trabuco. E como gatos, somos todos pardos.

-- Meu, a vida é isso? Um carrossel que vai do fundo do poço ao céu em poucas horas?

-- O pior que é. As dores continuam, mas podem ser aguentadas e requentadas, malfadadas que sejam. No ensejo de tudo, a tríade casualidade, destino crível ou mero percevejo. Percevejo, prevejo, esse azedo que deixa a gente a se coçar...

-- Quer dizer que até uma mera trepada pode dar nódulo e dor como ensejo?

-- Fazer o quê. A vida vira um inferno depois de sermos bebês.

-- E qual é a saída?

-- Sei lá! Na falta de sapiência que nem sapo na lagoa à toa, sejamos cavalos de Tróia no entorno que mistura bosta e joia de milhares de dólares. No fim, as artroses do tempo viram nozes de Natal. É só saber quebrar e comer. De avental.

No papo orgástico e quase gástrico para a ressaca do dia seguinte, como pedinte de um real na porta do shopping decadente com resposta pronta entredentes, estridentes, Monsueto e Ronaldo rodopiam em pios de sílabas e frases, paráfrases trôpegas em azuis limiares de que ainda há trilha a trilhar. No esfalfar de fadas madrinhas, águas marinhas, fátuas farinhas, os amigos unos e indivisíveis vão transbordando de leviatãs e tantãs no insone momento. Certamente logo mais, no mais atroz desenrolar, algo irá rolar de tanto decantado e tão cansado tempo a chamar.

-- Vamos parar de parir? Puta que pariu...

-- Sei lá ou, pra ficar bonito, saber-se-á...

-- Caralho, a tal da vértebra reverberou legal pra nos deixar tanto tempo sem pensar e delirar, escrever.

-- É. A dor com ardor nos deixa malversados e fora do eixo que há muito já não tem centro definido ou acertado.

-- Ou seja, a vida maluca e pirada não sabe a mania que deve ou tem de seguir.

-- Com certeza. Mas, pra saber: o que é a certeza?

-- Sei lá. Talvez o importante seja apenas sobreviver pelado sem as penas que a vida nos coloca sobre um dorso que não aguenta sequer mera e angustiante dor ou louvor.

Lá fora, no aforismo translúcido, alguém diz apenas: “se a vida é um eterno e terno aprendizado, aprendamos rápido, como sádicos, mesmo que tenhamos de sofrer”.

 

(Com cogumelo azul, duende de São Thomé das Letras e Ventania)

Às águas de Nanã Buruque

Por Ronaldo Faria

Metamorfose desde ser parido à fimose. Conglomerado de ideias, pesadelos, transtornos, torniquetes e celebrações promíscuas e pífias, nas perfídias e desditas. Talvez simbiose em quântica osteoporose que junta ossos, destroços e mil outros troços. Afinal, tanto faz como tanto fez. Num dia qualquer só irá sobrar "um aqui jaz". Assim, para por fim no fim, ouçamos o som das águas como fosse um prelúdio em jazz. Água que do alto cai, cairá...

O "20" de Harry Connick Jr.

 Por Edmilson Siqueira

Quando tinha apenas nove anos, Harry Connick Jr. apresentou o Concerto para Piano nº 3, de Ludwig Von Beethoven, com a Orquestra Sinfônica de New Orleans. Isso aconteceu em 1976. Mas ele não ficaria só na música.  

Também fez cinema e, como ator começou com um papel no filme de guerra "Memphis Belle". Depis interpretou um assassino em "Copycat"  e um piloto de caça em Independence Day. Seu primeiro papel como protagonista viria com Basic, onde dividiu as telas com John Travolta. Além disso, interpretou um marido violento em "Bug" e estrelou as comédias românticas "P.S. I Love You" e "New in Town", além de ter estrelado várias séries. 

Embora esse currículo todo pareça ser de um ator bem sucedido, ele fazia sucesso mesmo era com música: "When My Heart Finds Christmas", seu álbum natalino de 1993, é também seu álbum de maior sucesso comercial até os dias atuais. Seu álbum "Only You", de 2004 alcançou as melhores posições nas paradas musicais, tendo atingido a quinta colocação nos Estados Unidos e a sexta no Reino Unido. Além disso, Connick é vencedor de três Prêmios Grammy e dois Prêmios Emmy.  

Sua discografia é composta por mais de 30 discos. Um deles é "20", exatamente seu quarto trabalho, de 1988, e que ocupa um lugar singular em sua discografia e na história recente do jazz vocal e instrumental. Gravado quando Connick tinha apenas vinte anos — daí o título —, o disco revela um jovem músico que, apesar da idade, já demonstrava maturidade, domínio técnico e uma profunda reverência à tradição do jazz. 

Diferente de seus trabalhos posteriores, que frequentemente exploram o formato de big band ou o cancioneiro popular com apelo comercial maior "20" é um álbum essencialmente intimista. Connick assume majoritariamente o piano, acompanhado por formações enxutas. Na realidade, a maioria das músicas é só ele ao piano e, em algumas cantando.  

Mas há espaço para alguns artistas que já faziam sucesso à época. Assim, aparecem no disco Carmen McRae, Dr. John e Robert Leslie. 

O repertório do disco é composto, em grande parte, por standards do jazz e da canção americana, além de algumas composições próprias. O que chama atenção é a abordagem: Connick evita o virtuosismo exibicionista e opta por uma leitura mais contida, quase introspectiva. Seu toque ao piano remete claramente à tradição de mestres como Bill Evans, especialmente na forma como constrói harmonias sofisticadas e explora nuances dinâmicas. 

A interpretação vocal, embora presente, não é o foco central do álbum. Quando canta, Connick o faz com discrição, como se a voz fosse apenas mais um instrumento dentro do arranjo. Essa escolha faz com que o isco mais pareça um recital de jazz do que de um álbum pop tradicional. 

No encarte do disco, além de uma ficha técnica detalhada, há um texto de Connick contando alguma coisa sobre cada uma das onze faixas.  

Mas, um dos aspectos mais interessantes de "20" é justamente uma perceptível tensão entre juventude e maturidade. Há momentos em que se percebe a busca por uma identidade própria, ainda em formação, sem saber ao certo o que deseja.  

No contexto da carreira de Harry Connick Jr, "20" funciona quase como um manifesto. Antes do sucesso comercial que viria nos anos seguintes, especialmente com trilhas sonoras e álbuns mais acessíveis, este disco revela suas raízes mais profundas no jazz. É um trabalho que dialoga diretamente com a tradição. 

Com o passar dos anos, "20" ganhou status de obra cult entre apreciadores de jazz. Não é um álbum de impacto imediato, nem de apelo massivo, mas recompensa audições atentas. É o tipo de trabalho que revela novas camadas a cada escuta, especialmente para quem se interessa pelos detalhes da interpretação pianística e pelos caminhos harmônicos. 

As faixas de "20" são as seguintes: 

- Avalon (B. Rose, A.Jolson e H.DeSylva) 

- Blue Skies (I. Berlin) 

- Imagination (J. Burke e J. Van Heusen) 

- Do You Know What Means To Miss New Orleans? (E. DeLang e L. Alter) 

- Basin Street Blues (S. Willians) 

- Lazy River (H. Carmichael e S. Arodin 

- Please Don't Talk About Me When I'M Gone (S. Calre e S. Step) 

- Stars Fell On Alabama (M. Parish e F. Perkins)  

- 'S Wonderful! (G. Gershwin e I. Gershwin) 

- Do Nothin' Till You Hear From Me (D. Ellington e B. Russel). 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=DbixL-dR7EI&list=OLAK5uy_l7rf-YYnh_m2n9k7oApfVKOftBbiS8yvM&index=2 . 

No celular no recôndito do lar

Por Ronaldo Faria

Queria agora só poder sentar e escrever sem dor. Escrever pouco. Quase um texto tosco. Talvez uma só palavra: flor.

Somente escolher as sílabas pela sua sonoridade ou sororidade, propor personagens, levitar e ler depois. Ser... se entreter.

Queria saber como curar a coluna doente, reverter uma calúnia rente, sorrir à vontade de calar e dizer. Escolher.

Apenas poder respirar e fazer, ver e responder, sentenciar a verdade de viver nos poucos dias ainda que virão a tecer sons e sílabas.

Queria inaugurar o novo computador, vencer a vil dor, descobrir que o calendário do tempo pode ser mais do que etéreo torpor no premente calor.

Por fim, deitado a dedilhar numa tela que dá forma às células e o sonhar, acordar com o sol a partir em mais uma jornada de se apaixonar e saber que para tudo há fim, hora, lugar ou chegar.

 

(Texto em decúbito dorsal e no brilho de um celular)

Devagar a gente chega lá

 Por Ronaldo Faria

Nostalgia tardia. Premência fugidia dos dias que se transbordam de luz e maresia. Num mar longínquo e próximo, próspero tempo de se escrever mais devagar, o tempo flui a vagar. E vai a correr entre corpos de verão, cópulas de tesão, desavisada exatidão. Misto de hiato, início, meio e fim de alguma história que se mistura sem fim ou começo num limiar. Em tempos de têmporas profanas às infâmias que se destroçam nas pedras do quebra-mar, a vida carece se entregar e se embriagar de notícias que parecem perdidas no tempo ou urdidas no vento, a revoar.

Saudade vadia. Lembranças de erros e acertos, todos prestos a se tornarem quase só afetos ou fetos disformes e sem lar. Na esquina sobremaneira feminina, onde carros trafegam em transversais delírios, versos saem dos olhos de casais apaixonados, se movimentam em tormentos aplacados e dizem que o inferno astral é depois do aniversário, mas tem fim. Afinal, tudo tem um final que se mistura, se locupleta e se esvai. Nos rodopios sem chiados ou pios do pássaro que se esqueceu de voar. Nalgum lugar, decerto, o verso vira reverso para a noite se aconchegar.

Realidade e sina. Talvez exista milagre de Natal para quem se comportou direitinho o ano inteiro. Talvez sim, talvez não também. Mas, pouco importa. Detrás da porta do bar se aporta no porto de correntes marítimas que levam a sereias tresloucadas, amantes imponderadas, histórias forjadas em aços e percalços do destino. Em desatino, angústias de trovões postergados, dragões de mares viajados, galés afundadas em infundadas tempestades se fundem em palavras prostradas que viajam sem saber se irão um dia qualquer chegar.

 

(Com Bossa Nova no ouvido e a tentar controlar a dor)

Uma coletânea de Joe Cocker

 Por Edmilson Siqueira

 

Nunca fui um grande fã de Joe Cocker. Na verdade, tomei conhecimento da sua música com a versão de "With a Little Help From My Friends" cujo arranjo grandioso com toques de soul, deram à música de Paul MacCartney uma outra dimensão. Essa performance foi, na verdade, seu passo inicial para o sucesso, em 1969. Depois disso, acompanhei algumas interpretações poderosas que ele fez de clássicos do rock. 
Ainda em 1969, ele apareceu no Festival de Woodstock, com um show consagrador, sobre o qual Cocker fala no livro "Woodstock", do jornalista Pete Fornatale: "Tivemos uma reação emocionante quando tocamos 'With a Little Help from My Friends'. Foi como um sentido maravilhoso de comunicação. Era o último número do show, eu lembro, mas senti que finalmente tínhamos nos comunicado com alguém". 
Depois teve mais alguns hits com "She Came Through the Bathroom Window" (outra versão de uma canção dos Beatles), "Cry Me a River" e "Feelin Alright". Em 1970 sua versão ao vivo do sucesso "The Letter" dos Box Tops, lançado na compilação Mad Dogs & Englishmen tornou-se sua primeira canção a entrar no Top Ten americano. 
Como muitos artistas de sua geração, começou a ter problemas com drogas e sua carreira foi praticamente interrompida. Mas, felizmente, ele conseguiu se livrar do problema e retornar nos anos 1980, conseguindo grande sucesso até os anos 1990 com as canções "Don't You Love Me Anymore", "Up Where We Belong", "You Are So Beautiful", "When The Night Comes", "You Can Leave Your Hat On" e, um dos maiores dele, "Unchain My Heart". 
A canção mais vendida de Cocker foi " Up Where We Belong ", um dueto com Jennifer Warnes que alcançou o primeiro lugar nos Estados Unidos e lhe rendeu um Grammy em 1983. Ele lançou um total de 22 álbuns de estúdio ao longo de uma carreira de 43 anos. 

Em 1993, Cocker foi indicado ao Brit Award de Melhor Artista Solo Masculino Britânico. Ele recebeu uma placa de bronze do Sheffield Legends em sua cidade natal em 2007 e foi condecorado com a Ordem do Império Britânico (OBE) no ano seguinte por serviços prestados à música. Cocker foi classificado em 97º lugar na lista dos 100 maiores cantores da Rolling Stone e foi introduzido postumamente no Hall da Fama do Rock and Roll em novembro de 2025. 
Como não tinha nenhum disco dele, acabei comprando, não me lembro quando, uma coletânea, "The Best of Joe Cocker", que dá uma ótima noção do que foi esse cantor britânico, que bem aliou o rock e o soul.  
Ao contrário de outras coletâneas mal cuidadas, essa foi bem produzida, com 16 músicas e um encarte com a ficha técnica de todas elas, além de belas fotos e um artigo extraído da biografia dele escrita por J.P. Beans. Ao final do artigo - e provavelmente também do próprio livro - o autor faz uma pergunta que é respondida pelo próprio Joe:  
- E o futuro? 
- Enquanto eu estiver no palco for divertido, enquanto eu gostar dessa parte e ainda sentir aquela adrenalina de me apresentar, continuarei me apresentando. 
Joe Cocker, considerado uma das maiores vozes do rock, morreu em dezembro de 2014, aos 70 anos. 
As músicas da coletânea são as seguintes: 
"Unchain My Heart"  (Bobby Sharp e Teddy Powell)  
"You Can Leave Your Hat On" (Randy Newman)  
"When the Night Comes" (Bryan Adams, Jim Vallance e Diane Warren)  
"Up Where We Belong" (Dueto com Jennifer Warnes) (Jack Nitzsche, Buffy Sainte-Marie e Will Jennings)  
"Now That the Magic Has Gone" (John Miles) 
"Don't You Love Me Anymore" (Albert Hammond e Diane Warren)  
"I Can Hear the River" (Don Dixon) 
"Sorry Seems to Be the Hardest Word" (Elton John e Bernie Taupin)  
"Shelter Me" (Nick Di Stefano) 
"Feels Like Forever" (Bryan Adams e Diane Warren) 
"Night Calls" (Jeff Lynne)  
"Don't Let the Sun Go Down on Me" (Elton John e Bernie Taupin) 
"Now That You're Gone" (Klaus Lage, Diether Dehm, Tony Carey e Joe Cocker)  
"Civilized Man" (Richard Feldman e Pat Robinson)  
"When a Woman Cries"  (Joshua Kadison)  
"With a Little Help from My Friends" (John Lennon e Paul McCartney) 
O CD está à venda nos bons sites do ramo. Não encontrei essa coletânea especificamente no YouTube, mas há muitas outras e, provavelmente, todas as músicas citadas aqui estão nelas.   

Em Lupicínio

 Por Ronaldo Faria

João estava sentado e só a ver a vida passar. E passavam as moças com seus vestidos soltos, moços com cabelos desfeitos, desajeitados casais entre abraços e beijos em sobressaltos. E tinha ônibus a correr com gente dentro, vidas a transitarem num ir e vir tresloucado e pasmado. Na direção, um motorista cansado de seguir todos os dias a mesma rotina de ruas e esquinas. À mesma sina. Logo acima, nuvens passeavam brancas num azul cercado de raios solares. Nos olhares das casas, velhas senhoras vislumbram a imensidão que termina à beira logo no fim da cidade. Na cena toda, João vive no emaranhado que ao menos qualquer conhecedor da dor diria ser descalabro.

-- E aí João, posso sentar ao seu lado.

Era seu amigo Nestor. Camarada de velhas brigas e orgias.

-- Claro, a mesa é pública.

-- Valeu. Jurandir, desce mais uma estalando de gelada!

Na rua, um estridente buzinar reclama do cachorro que no meio dela deita para cochilar.

-- E aí, que conta de novo?

-- Quase nada. Bar e casa, casa e bar...

-- E entre esses dois destinos?

-- Desatino do destino, muito desatino e pouco destino...

-- Poxa, João, a vida dá pra ser um pouco mais do que isso.

-- Pode ser, pode ser para quem quer ainda viver...

Na pausa da conversa, versos saem das mãos do poeta na mesa ao lado. Nas rimas, afago, paixão, amor sem gosto amargo. Um pássaro canta sua poesia para a jovem passarinha que voa distante. Escondido num canto, à espreita nada suspeita, um meliante. A espera do incauto que por ali andar ou passar. No coreto de concreto que existe no meio da praça, dramática canção reverbera para a imensidão. Nas notas, repertório de perda e solidão.

-- E a Ana Maria? Que fim levou?

-- Sei lá. Deve ter ido pro Panamá.

-- Panamá? Mas o que alguém pode querer fazer por lá?

-- Vou lá saber...

-- Jurandir, traz a próxima e um balde gelo pra colocar nos copos porque essa cerveja está mais quente do que subúrbio em dia de verão!

As horas devagar se esparramavam pelo relógio de parede na parede de azulejos azuis e brancos. Uma mosca tentava saciar a fome no resto de salame que repousava sem serventia no chão. O cachorro que antes cochilava na rua agora ressona sob qualquer teto. Na barriga da mulher que passa, quem dorme é um feto. A noite, dessas que tão brilhante em estrelas parece açoite aos olhos e carece de olhares apaixonados, pede licença ao sol cansado e suado.

-- Sabe João, muitas vezes a saudade parece que só existe pra nos lembrar que é hora de esquecer tudo.

-- Taí, concordo.

-- Tipo brincadeira derradeira de um menino que sonhava com bicicleta de Natal e ganhava no máximo um patinete.

-- Porra, que história triste de pivete. Melhor falarmos da mais gostosa vedete...

--  Luz Del Fuego, Elvira Pagã, Virgínia Lane, um momento da vida até Leila Diniz.

-- Com certeza. Wilza Carla, Renata Fronzi e Mara Rúbia. Todas lindas e apoteóticas para todas as óticas.

-- Puta merda, erámos felizes e sabíamos...

-- Com certeza. Jurandir, descarrega agora aquela da promoção!

E assim as moças e moços seguiram seus destinos, alguns prazerosos e outros cretinos, casais se acasalaram e desfizeram velhos romances, o ônibus passou reto no ponto porque o motorista decidiu ir à garagem pedir demissão. Nuvens escureceram, as velhas senhoras sofreram com seus joanetes, o poeta terminou a missão, o pássaro se apassarinhou com a amada. O meliante roubou a corrente que pensou ser de ouro mas era comprada em camelô, o coreto da praça silenciou, o relógio da parede, por falta de dar corda, parou. A mosca ao se saciar foi pisada sem querer e o cachorro enfim encontrou novo lar. Um idoso lhe prometeu ração e amor em troca de companhia. A mulher, em contrações finais, pariu o rebento enquanto no estádio cheio o Flamengo fazia mais um tento. A noite deu o derradeiro beijo no sol e o fez ir ao horizonte e dormir. “Mas, por favor, sem roncar”, disse a última nuvem que cobriu o derradeiro iluminar. No bar, João e Nestor se abraçam no mais bêbado gesto de que certamente amanhã haverá, quiçá, novo amanhecer, despertar, adormecer...

 

(Com Elza Canta e Chora Lupi)

Parindo segunda parceria

 Por Ronaldo Faria

Vem, acorda no tempo, vem ver o vento viver.
Nessa estrada que é reencontro de mim em você... só você.
Vem descobrir o mistério tecer versos que a vida brotou.
Tudo é tempo demais, é sorrir e cantar. Você voltou!
Corre até a varanda, sobe nas nuvens que o céu espalhou.
Brinca de olhar lá na frente, se redescobrir sonhador.
Segue na luz desse sol que se arranca nos lábios em flor.
Vem viver a esperança ressurgir do nosso amor. Amor...
Chega de mala e cuia, desembrulha o presente sem dor.
Depois, se atira em meus braços e sente que nada mudou.
Feito criança, lambança na chuva que a aurora deixou.
Largados em meio ao nada, serenata perdida em louvor.
 
Vamos a viver a vida demais.
Vamos reviver a vida demais.
Vamos ser apenas nós, no nosso aliás.

Nas memórias das letras e grutas

 Por Ronaldo Faria

O entardecer se faz crepúsculo na orgia que une luz de sol e nuvens brancas que escurecem sob as montanhas que nada mais são do que entranhas que viajam no céu avermelhado e amarelo que bronzeia a cadela caramelo. Entre pedras de um santo que pede para ver e crer, nas letras diversas das efemérides plenas, o tempo se perde em pedras e paixões. Nas entranhas, de mochilas encilhadas na própria estrada, calcinadas nas montanhas brancas de pó e fuligem, casais vão a se misturar na maré além-mar. No olhar, mistura de paixão e brancas névoas de brisa a se largar, o amor de dois corpos se entrega a mais um trago. Largado em seus próprios pensamentos, feito unguentos que curam até o santo preso numa cruz, o poeta cumpre a complacência de apenas sê-lo. Ser do tempo de lamber selos e envelopes de carta com a língua pra se entregar à saudade transitória que está em trânsito entre os olhos e o coração. Na cachoeira que se estreita aos sentidos vãos, uma brincadeira entre a dor e o sobrenatural. 

(Com Ventania na cuca)

Na vibe de crer e acreditar

 Por Ronaldo Faria

-- Eita doideira, esse trem não tem apito de parar?

Na velocidade que as chamas de carvão queimado dão às composições, o trem vocifera que o destino, como diria o poeta Ferreira Gullar, um dia novo vai encontrar. Do lado de fora dos vagões, bois no pasto à espera do abater e gente na saudade de algum bom momento em flor dão adeus ao Deus que se esqueceu deles. Ermo, no esmero prosaico de um fado que termina em foda logo depois de tocado, o toque do amado na amada que dorme saciada. Na estrada logo ali, o LGBTQIA+ é Mike Tyson. E se orelhas forem arrancadas, valeu o lugar comum onde um qualquer é sempre qualquer um, sem julgamentos ou verbo social.

-- Eita loucura, esse trem não sabe que carrega mil formosuras?

Nos tantos quilômetros daltônicos e atônitos de tantos dias vividos, o maquinista não sabe sequer se existe singularidade entre fé e forfé. Afinal, tudo rima. E, às vezes, acaba na mesma ruína. Na semiótica, sina.

-- Eita coisa despirocada e lacrada nos dias de hoje. Cadê a plenitude da vida?

No velocímetro quebrado no odômetro do mundo, as paisagens pairam na simetria que a vida dá. Talvez um fim ou outro começo ao avesso.  Talvez, nas transversas trilhas que a existência dá, exista um lugar onde o trem da existência possa parar. Senão, sigam os trilhos onde não se pode parear. E então, a parafrasear algum espírito que toma conta do lugar, "para que uma estrada se há tanta trilha a se trilhar"?

-- Seu maquinista, vê se segura essa merda e para na próxima estação onde tem tanta gente com fome a querer apenas descer. Se você endoidou, vá se tratar! No sistema de saúde, daqui a alguns meses, quem sabe, alguém de bom grado o ouvirá.

 

(Aos trens da vida e o Boca Livre)