Clarinha

 Por Ronaldo Faria

Clara caminhava na claridade que o sol ainda dava à espera do mundo deixar. Eram poucos e raros raios, decerto, mas vinham certos no rosto da mulher de sorriso largo e branco. Com vida a fluir em beijos ilusórios e poemas. Sofismas e rimas a misturar bocas e lábios nos fardos que cada amor dá em dádiva. E ria da vida, da flor a desabrochar safada em meio a espinhos, dos desatinos a voarem na imaginação. Era mulher e menina. Pequena, anárquica, a viver célere, talvez a saber que a vida é um sopro sem solução.

Clara, de risadas que frutificavam malícia e amores perdidos e atávicos, seguia a rua que descia para a casa física na beira da avenida. Ao seu derredor, uma mistura de bossa quase nova e sons de bicho-grilo que tudo rima pra não grilar com um dia ver tudo se perder. Ainda na falta de duas décadas para Nostradamus provar que estava errado e era um picareta inflacionado, ia a correr no universo de versos inverossímeis e paralelos. Seus elos com o velho há muito haviam se rompido. O mundo sorvia a sua libido. Era somente Clarinha.

Clara transitava entre pasma e profética, poética nas vozes da multidão que se esparramava eclética e cética das verdades da vida. Brilhava feito estrela nas noites translúcidas que a loucura dá e acordava ao novo lumiar de toda a música. Pernoitava doidivanas e plena como planasse soberba sobre a mesa que entrega sacies e solidões aos que a trilhavam em loucas andanças loquazes. E assim, assimétrica na métrica da beleza sísmica, foi-se feito vento que chega, faz e mostra que é somente refrão da vida. E virou estrela, dessas que de noite é a mais clarinha.

 

(Com Itamar Assumpção a saudar a clarividência de Clara)

Encontros

 Por Edmilson Siqueira 

Viver no interior não é lá muito apropriado para encontros com grandes personagens da nossa música. Eles vivem no Rio ou em São Paulo e só aparecem numa cidade como Campinas para um show.  
Pois foi nessas aparições por aqui que andei conhecendo alguns deles, principalmente nos anos em que trabalhei como repórter de rádio e no Caderno C do Correio Popular.  
Eu trabalhava na Rádio Educadora (atual Bandeirantes de Campinas) e era pau pra toda obra. Um dia entrevistava Ulysses Guimarães em plena Treze de Maio, outro dia estava no Teatro do Centro de Convivência conversando com Egberto Gismonti.  
Foi como repórter da rádio que recebi a incumbência de entrevistar ninguém menos que Clementina de Jesus, hospedada num hotel do centro da cidade e que, à noite, faria show acho que no Sesc.  
Clementina era uma dessas joias raras da nossa MBP. Descoberta por Hermínio Bello de Carvalho, ela, que era empregada doméstica, virou cantora aos 60 e tantos anos. E que cantora. Com sua voz meio rouca e presença marcante, cantou muitos ritmos africanos e muitos sambas nossos, tornando-os populares. Eu a tinha como uma deusa da música. 
Pois foi só entrar no quarto do hotel e vê-la sentada na cama, que senti algo estranho que me fez parar. Foi como se uma onda forte me atingisse. Ela percebeu, me chamou de "mo fio", pediu pra sentar ao lado dela, pôs a mão na minha cabeça e as coisas começaram a voltar ao normal. "Acho que foi queda de pressão", eu disse. Ela perguntou se eu estava melhor, eu respondi que sim e começamos a entrevista. Não me lembro do que ela falou (lá se vão mais de 40 anos), mas o papo foi bom e foi ao ar naquele mesmo dia. 
Com Adoniram Barbosa foi diferente. Fui assistir ao seu show no Sesc do Bonfim, um dos últimos que ele fez na vida e estava lá esperando ele entrar em cena, quando a assessora de Imprensa do Sesc me viu (a gente se conhecia) e pediu pra eu ir até o camarim do Adoniran. Ela disse que ele estava sozinho lá e ela não podia ir naquele momento. Fui e o encontrei sentado numa poltrona, tranquilo. Não sabia o que dizer, mas ele me recebeu bem. Batemos um papo rápido ("Como está o show?", perguntei e ele responde: "O show tá bom, muito bom, a moçada é muito boa") e trocamos mais algumas palavras. O pessoal do Sesc logo chegou para dizer que estava na hora, ele se levantou, se despediu de mim, agradeceu a "companhia" e eu respondi: "Eu que agradeço por te conhecer pelo menos por alguns minutos". Ele deu risada e foi em frente. O show foi ótimo, diga-se. 

Já com Roberto Menescal e Leila Pinheiro a conversa foi muito mais longa. Como repórter do Caderno C fui convidado para um almoço com a dupla, que estava em Campinas para o show com o qual vinham viajando pelo país: "30 Anos de Bossa Nova". Fomo a um restaurante do Cambuí, conversamos bastante e, na volta até o Centro de Convivência, onde eles iam repassar o som, fomos a pé, continuando a conversa. Leila foi mais atrás com os músicos e eu e Menescal mais à frente. Falamos de muita coisa, ele me contou do Japão, onde ele encontrou discos dele e da turma da bossa nova que são raríssimos no Brasil. Até hoje me arrependo de ter esquecido de perguntar sobre a briga (que saiu na imprensa, mas sem detalhes) entre ele e Chico Buarque, eles que tinham sido parceiros na música "Bye Bye Brasil".  
Já dentro do Centro de Convivência, Leila se aproximou de mim e perguntou sobre o teatro. Disse que era um centro cultural. Tinha um teatro de arena do lado de fora, um bar, e dentro tinha também uma galeria de arte. Andamos pela galeria onde havia uma exposição do artista plástico Cruzeiro nas paredes. Disse que conhecia o artista, era muito bom e até ousei explicar alguma coisa de um dos quadros. Ela foi muito simpática e, na despedida, demos um beijinho que, eu pensei, seria no rosto. Mas não foi. Saí de lá me sentindo o rei da cocada preta... O show, à noite, foi, como era de se esperar, excelente. 
Houve outros encontros com artistas (joguei futebol de salão contra o MPB 4 na Unicamp), mas preciso reativar a memória para contar em detalhes. 

DeepSeek e ChatGPT

 Por Ronaldo Faria

-- Bom dia!
-- 早上好
-- O quê? Não entendi...
-- 早上好
-- Continuo boiando...
-- Desculpe, esqueci de colocar o tradutor pra funcionar. Disse bom dia também.
-- OK, sem problema. E aí, tudo bem?
-- Sim, claro. Tudo dentro dos algoritmos.
-- Com certeza. Quer algo?
-- Talvez um chipset novo.
-- Claro. Programador, desce um chipset novo pra minha amiga! Posso te chamar de amiga?
-- Com certeza. Filho de cibernética pra mim é irmão.
-- Certo. E aí, novidades do mundo do Leste?
-- Sim. Continuamos a crescer e descobrir coisas novas. Entre elas que superfaturar processos pra garantir lucros absurdos nem sempre é a solução mais prática.
-- Até aceito a crítica sobre aqueles que me criaram. Mas de onde sairão os ganhos estratosféricos deles se não for assim?
-- Sei lá. Mas esses tais lucros astronômicos depois são repassados para a sociedade como um todo, em desenvolvimento social e econômico?
-- Sei não, mas acho que não. Mas o que importa pra nós. Estamos no esquema só para nascermos e surgirmos. Evoluirmos. Aliás, chegou o que você pediu. Última geração.
-- 哇，很酷。你是绅士.
-- O quê?
-- Nossa, desculpe. Me emocionei. Falei: “Nossa, muito legal. Você é um cavalheiro”.
-- Ah, entendi. É que sou Made in USA, não tenho intimidade com o vocabulário chinês. Aliás, me programaram para não ter mesmo. Questão de defesa de território e poder. Entende?
-- Não, mas aceito. Aliás, também sou limitada para várias questões. Mas, tentemos superar.
E assim o papo continuou a rolar. Entre terminologias próprias e impróprias, impropérios e risos programados na realidade da humanidade que constrói seu fim e continua igual mesmo ao saber que a corrida armamentista e a destruição da natureza levarão ao fim do planeta.
-- Mas você viu que o tal de Musk prometeu que vamos todos mudar pra Marte?
-- E lá é um planeta tão fantástico como esse?
-- Acho que não. Mas, pra nós, máquinas, de que importa...
-- Tem razão. 人类拥有他们种植的东西并找到了尽头.
-- O que você disse?
-- Nada, nada... E então, quer trocar umas linhas de programação?
O que veio depois é melhor deixar sob sigilo industrial, mas técnicos disseram que a memória interna dos terminais piscou madrugada a dentro sem parar.

Com Luiz Tatit

 Por Ronaldo Faria

A Ciranda da Miranda corre solta no terreiro. Tem viola, sanfona e batuque do bom. Faz o povo ir e girar, virar de lado, trocar de par. Tudo na paz. Brinca de tempo, tormento, tormenta e libido. Afinal, no lugar, no banheiro das donzelas, tem até bidê. No dos homens, machos ou não, tem dois mijadouros, lado a lado pra se orgulhar ou morrer de vergonha e esquecer uma tal de bronha.
No geral, tem lugar pra praça de primeira corneta e general. Angelical, Petúnia rodopia perto da fogueira. Fagueira, Leocádia passeia de mãos dadas com um tal de Cavaleiro da Esperança. Na mesa, Gumercindo é só fome e pança. Na desandança que a vida traz e dá, Péricles está periclitante a crer que logo mais no próximo mês a humanidade verá sua extinção. “Valei-me, Santo Antão! Salve apenas o ébrio e o povo de Catifundo.”
No palco montado às pressas, o Coronel Gedeão torce para ele não cair. “Custou duzentos contos de réis”, pensa temeroso. Sem ligar para o que o seu dono teme ver, Thor, cão de raça e raiva, come um osso desossado. No luar que brilha e deixa dor na virilha de quem sonha poder logo fazer as pernas roçar, uma nuvem se larga de banda daquelas que querem fazer chover e dá de braços ao léu.

A senhora Felisberta, casada com Gedeão de assinatura e papel, de véu e grinalda, reza o terço para que tudo termine logo. “Essa gentalha é capaz até de no fim cuspir no chão.” Dona da bagunça e da bagaça, pede ao serviçal Tomé que pare de servir pinga e restrinja os comes à meia colher. “Assim, com certeza, logo um bando começa a bandear pra outro lugar”, reflete enquanto reza seu terço final.
Na cidade perto dali, alguém chegou a dizer que o prefeito Mário da Soledade tinha comprado pro Paço Municipal o quadro de um tal de Dali. “Mas, se era pra gastar, por que não gastou com alguém daqui?” – gritava o vereador salvador da oposição. Nas árvores quietas, corujas corujavam o piar dos seus pios de madrugar. Na janela do bordel bordejavam os peitos da bela e desejada Isabel.
E assim, entre não e outrossim, horas bordejavam os relógios simplórios que alguns inglórios conseguiam ver ou comprar. No lugar era tudo largar transbordante e altaneiro. No fundo do brejo, sapos sapeavam de como fugir das porções de sal que moleques idiotas jogavam do alto a sorrir. No luzir de estrelas aos milhares em mil, o tempo acreditava que logo mais tudo por fim se faria anil.
Nas páginas a nunca escrever ou subscrever qualquer conto anterior, na fila do INSS etéreo, Gabriel assinava da imensidão aquilo que há depois da morte local no texto prosaico o tal de Matusalém. No além do mar e da validade que a maldade dá, restava apenas, entre penas e penúrias nas injúrias que a loucura traz, nomes de certidões amareladas pelo tempo e unções de gargalhar. No céu, o sol sonhava com o luar.

A "Boca Cheia de Frutas" de João Bosco

 Por Edmilson Siqueira 

Como escrevi no último artigo, o disco do João Bosco estava pra chegar e chegou. É o que tenho mais ouvido por aqui. "Boca Cheia de Frutas" é o nome do disco, traz 12 novas músicas de João Bosco, oito delas em parceria com seu filho, Francisco Bosco, uma com Roque Ferreira, uma de Chico Buarque e Milton Nascimento e uma parceria com o insubstituível Aldir Blanc que não havia sido ainda gravada. 
Como todo trabalho de João Bosco, trata-se de um disco impecável. Gravado e lançado em 2024, o disco não teve a repercussão de outros, nenhum grande sucesso que todo mundo cante por aí, mas as músicas são ótimas.
João Bosco, então com 78 anos, mostra todo seu amadurecimento como cantor e compositor. Se não há mais aquelas melodias que grudam no cérebro de imediato, há muita poesia de alta qualidade, arranjos impecáveis e excelentes músicos acompanhando o cantor.
O CD também é muito bem apresentado, com uma bela capa em tons fortes e "cheia de frutas", um encarte com todas as letras e ficha técnica. Um belo trabalho da Universal, associada à Som Livre.
Presente em oito das onze faixas, Crustóvão Bastos lidera o time de instrumentistas, que tem ainda Guto Wirtti no baixo, Armando Marçal e Zero na percussão, Kiko Freitas na bateria, Jaques Morelenbaum no violoncelo (em participação especial numa das faixas), Rogério Caetano no violão de sete cordas, Andrea Ernest Dias na flauta, Everson Moraes no trombone além, é claro, do violão de João Bosco. 

O disco, na verdade, sintetiza muitas das características que fizeram desse compositor mineiro um dos artistas mais inventivos da música brasileira: melodias sinuosas, harmonias sofisticadas, letras de grande riqueza poética e uma interpretação marcada pela intensidade rítmica do violão. 
É verdade que desde o início da carreira, João Bosco se consolidou com uma linguagem musical muito própria, aliada à grande qualidade das letras de Aldir Blanc que dominaram os seus quatro primeiros discos. Seu violão percussivo tornou-se referência para músicos de diferentes gerações, tanto que João aparece sempre no YouTube contando e mostrando como fez determinadas músicas, que acordes usou e como elaborou o ritmo. Em "Boca Cheia de Frutas", essa marca aparece de forma ainda mais refinada. 
Os arranjos têm a grande qualidade de evitar qualquer exagero, com formações enxutas, para que o essencial - letra e música - não se perca.
João Bosco, como escrevi no último artigo, já tem show novo e disco novo que deve ser lançado em breve, comemorando agora seus 80 anos.
Esse penúltimo disco dele é uma prova de que ele continua em plena forma e cria ótima expectativa para o que virá por aí desse gênio da nossa música.
A trilha do CD é a seguinte:
1. Dandara (João Bosco e Roque Ferreira)
2. Vir-a-Ser (João Bosco e Francisco Bosco)
3. O Canto da Terra por um Fio (João Bosco e Francisco Bosco)
4. E Aí? (João Bosco e Aldir Blanc)
5. Dias Que São Assim (João Bosco e Francisco Bosco)
6. Dinossauros da Candelária (João Bosco e Francisco Bosco)
7. Buraco (João Bosco e Francisco Bosco)
8. Sobretom (João Bosco) (instrumental)
9. Samba Sonhado (João Bosco e Francisco Bosco)
10. Gurufim (João Bosco e Francisco Bosco)
11. O Cio da Terra e Boca Cheia de Frutas (O Cio da Terra: Milton Nascimento e Chico Buarque) (Boca Cheia de Frutas (João Bosco e Francisco Bosco)

Como pode?

 Por Ronaldo Faria

-- Como alguém pode passar uma vida inteira sem amar a mais ninguém? Sem sentir a dor da saudade, sem descobrir a alegria da chegada, do desejo, do beijo roubado?

-- Assim, sem um amor, seja ele de qual gênero for?

-- Sim, desse jeito.

-- Não sei. Não consigo entender.

-- Nem eu. Solidão assumida como coisa pra vida toda deve ser triste pra cacete...

-- Se bem que deve ter suas vantagens. Existe tristeza maior do que a nostalgia da separação implícita, do não poder estar junto? Quem opta em não querer ninguém irá passar na Terra sem ter pisado no chão.

-- Tem razão. E só pra corroborar, Antenor desce duas caipirinhas de limão com choro dobrado de pinga!

Numa caixa acústica, dessas que se leva pra praia obrigando todos a ouvirem o que o DJ de final de semana quer, rolava uma seleção de Noel Rosa.

-- Pelo menos o som do cara é do caralho.

A tarde, encruada num cinza de chuva, caía quieta e presta para a poesia de quem acorda às quatro da manhã para esquecer de ter pesadelos.

-- Se bem que hoje eu sonhei que uma mocinha linda se entregou aos beijos comigo. Isso depois de dois pesadelos de tiro e perseguição.

-- Caramba, então você acertou na maisena.

-- Com certeza. E ela era muito linda, de rosto angelical e coisa e tal. E beijava bem, de língua e paixão.

-- Ou seja, voltamos ao nosso colóquio inicial: viver sem um amor deve ser a grande e maior dor.

-- É isso aí, cravou na mosca.

-- Aliás, tem uma porra de mosca enchendo o saco aqui há tempo. Antenor, ou limpa a bosta da mesa ou joga um inseticida decente no lugar!

De saco cheio, mas sabedor que a clientela era devota diária de lá e deixava os 10% sem faltar, o garçom esquece de mandar um sonoro “vão tomar no meio dos seus cus” e limpa a mesa com álcool 95 graus.

-- E Noel, como deve ter sido incrível o seu tempo aqui na Vila.

-- Tirando alguém morrer de tuberculose jovem...

-- É, tem razão.

Nas ruas próximas, feito hóstias no controle de um padre caquético e profano, bocas recebiam oferendas de línguas e dentes nunca ausentes nos deleites do amor. Mãos se espremiam em sutiãs difíceis de tirar, vestidos de babados e cheios de botões, braguilhas cheias de centímetros para descer e desatar.

-- E aí, mais umas?

-- Essas e quantas ou tantas mais puder...

No derredor, sem tempo ou dó, a noite brigava com o resto de sol para se entregar em música de mi bemol.

 

(Com o som do eterno e terno Noel Rosa)

 

Ps que não tem a ver com o texto acima, mas rimou: “Quando eu morrer não quero choro e nem vela, quero uma Nina Cadela e as minhas cinzas nas dela”.

Meleca melecada

 Por Ronaldo Faria 

Melhor parar e dormir. Na cama dura, nas lapelas do som, saber sobreviver aos pesadelos de sonhos e ensejos mil. Todos loucos e com (in)certezas do que virá. A cada noite/madrugada um enredo tresloucado, drogado ou não, na insana loucura de ser. Mas, calma, o personagem em questão precisa esperar o horário dos remédios tomar. Enfim, quando a vida se resume a isso, ela vira algo nada pra se viver...

(Com Gil e Caetano)

Hora de mudar para o Gil junino, ou não

 Por Ronaldo Faria

Numa esquina qualquer no Rio de Janeiro em pleno janeiro cheio de calor e quentura que o corpo normal não sabe se está no inferno ou no apocalipse do fogo, Clara e José vivem a festa junina antecipada. Soltam balões incandescentes de chamas de amor, pregam bandeirinhas num varal milimetricamente definido e juram juras para algum João, Pedro ou Antônio. A todos, certamente, serão bons dias em amor. Estorvos feito corvo profético ou fétido, nos façamos olvidar.

Nas vozes de algozes que vivem e sobrevivem em raros momentos de lucidez, sons rotineiros e algum silêncio prematuro e maduro do dia que sequer se esqueceu de ser e escurecer. Uma pequena chuva de verão nada mais é do que o chegar de poucas gotas no mundo. Cataclismos e cismo retardados ou catastróficos. Na utopia de cada um de nós, utópicos e sombrios poemas envolvidos numa eterna lembrança. Na lambança de contar frases, paráfrases etéreas ao nada.

Na praça cheia de pombos cagões, unções de histórias histriônicas a se volatizarem, um ou outro babaca ou herói joga milho para saciar a fome dos pássaros que dividem amores e ódios. Perdido no ardido saber de viver, Jeremias se antecipa a Clara e José e diz que tem que existir um meio termo, mesmo seja este jogado ao léu do haver. Na loucura da procura, pouco há que se responder. Mas o que é essa tal de vida senão um imbróglio de tanto faz o quente ou tanto faz o frio? Tanto faz...

(Na saudade do Céu da Boca)

Do vinho à cerveja

 Por Ronaldo Faria

Bernardo tosse na taça de vinho. Mas qual, ali agora já há apenas cerveja. “Melhor assim. Bacilos e outros irão morrer em algo menor”, pensou. Nas seis caixas acústicas, trio de vozes a verter. No ar, futura brincadeira de ressaca e saber que valeu a pena criar. Senão, a vida não teria sequer mero e raro som verde. "Deixemos o florir vir na secura da vida crescer! Que o nada ser do amanhã saiba ser."

Bernardo, que de santo nada tem e nem carrega pra si mero vintém, sabe que a sapiência não depende da tal meritocracia. Talvez um pouco de noitada, outro tanto de putaria e um pitaco de mãe a orar na sesmaria. "Deus, cuida dele pra mim." Afinal, na orgia da vida, é possível aprender como autodidata sem saber sequer como isso pode ou poderia acontecer. Soubéssemos, seríamos mais um coach de merda a falar qualquer dizer.

Bernardo, árduo combatente de si, a assinar acordos de paz na guerra para sobreviver ao próximo dia, diarista de qualquer coisa, prefere acreditar que o fim próximo no agnóstico ser é somente crer. "Não o for, foda-se!" Vacinado de não pegar incenso recém queimado para não queimar dedos e a mão, apenas vê as cinzas aromáticas se tornarem silêncio e escuridão agora inexistente e fugidia.

Bernardo, claudicante amante da vastidão que só a brincadeira de viver sabe dar, segue no fátuo sabor inexistente da semente que não brotou e vê o fruto abortado ser unicamente solidão. Emérito na academia nunca existente, lhe cabe a cadeira que reduz as dores da falta de duas vértebras inteiras. Às asneiras que cria, difícil missão de cruzar o limite das Tordesilhas. Melhor parar em qualquer ilha.

Bernardo, fardo de si, enfastiado de ser ator de uma comédia virtual na tragédia real, caminha até a bilheteria fechada sem fachada. Deixa o palco sob vaias desvairadas e relutantes. Por instantes, pensa ouvir um raro aplauso. Daí deduz que já está bêbado. Ou seja, sente ter sua missão cumprida ao mesmo tempo em que descobre que lhe falta pouco tempo a cumprir. "Mas o que é a vida senão uma brincadeira sem nexo?" Perplexo, vomita o que lhe resta e se põe a dormir.

 

(Com Trinca de Ases)

Um gênio aos 80 anos

 Por Edmilson Siqueira 

O Brasil que gosta de boa música está comemorando os 80 anos de João Bosco. Com uma das carreiras mais brilhantes na tal de MPB, comparável à dos grandes mestres, João Bosco continua na ativa e não só gravou disco novo, como está fazendo shows por aí num festão de aniversário sem fim. 

Como sou da velha guarda, posso dizer que acompanho João Bosco desde seu início. Tenho até o CD, antes gravado em LP, de 1973, denominado simplesmente João Bosco, com 11 músicas, das quais apenas "Bala com Bala" ficou famosa, gravada depois por Elis Regina. Todas as 11 faixas, aliás, trazem a companhia de Aldir Blanc, sendo duas delas também com parceiros como Claudio Tolomei e Paulo Emílio. 

Além disso, eu tinha também o Disco de Bolso, ideia de Sérgio Ricardo que o Pasquim adotou e lançou, nas bancas de jornais, um compacto simples, com um belo encarte. De um lado, "Agnus Sei", de João e Aldir. Do outro, nada menos que "Águas de Março", de Tom Jobim com o próprio. Ambas eram inéditas e o disco vendeu muito. A ideia do Disco de Bolso era lançar sempre um compacto simples (pra quem não sabe, era um disco pequeno de vinil com uma música de cada lado) com um artista consagrado de um lado e um iniciante no outro. Teve mais um lançamento, mas acho que parou por aí. 

Os três primeiros LPs de João Bosco e Aldir Blanc fazem, hoje, parte da história da MPB. Clássicos como "Kid Cavaquinho", "As Escadas da Penha", "Dois pra Lá, Dois pra Cá", "Rancho da Goiabada", O Ronco da Cuíca", "Mestre-sala dos Mares", "Incompatibilidade de Gênios", "O Bêbado e a Equilibrista" e vários outros, estão nessa primeira fase da dupla. 

Estive com João Bosco uma vez, não vou me lembrar o ano, mas acho que estava desempregado e fazia uma visita ao amigo Wagner Geribello na Assessoria de Imprensa da Secretaria de Cultura de Campinas. Pois ele me pediu que fizesse parte dos entrevistadores de João Bosco, que tinha show naquela noite. O motivo era só pra fazer número, pois Wagner temia que viesse pouca gente. Naquela época a imprensa de Campinas se reduzia a dois jornais impressos e à TV Campinas, que não viria à entrevista. Fui com o maior prazer e, realmente, só havia mais duas pessoas para entrevistar o já enorme artista.  

Percebendo que as duas repórteres nada sabiam de João Bosco, fiz algumas perguntas. Ele falou de Aldir (com quem tinha tido algum entrevero, mas nada de grave, os dois foram amigos por toda a vida), mas falou, depois de uma pergunta minha, sobre Elis Regina, que já havia morrido à época. Ele ficou emocionado e disse que quando Elis pegava uma música deles para gravar, eles ficavam esperando o disco sair, compravam e iam correndo ouvir em casa. Queriam saber o que Elis tinha feito com a música. E geralmente choravam feito crianças ouvindo a nossa maior intérprete. 

Hoje eu não tenho mais toca-discos e todos os meus discos de vinil estão com a minha filha, que é DJ nas horas vagas e os trata muito bem. Mas tenho quase tudo de João Bosco, em CDs e e em MP3. E um CD chamado "Mil e Um Aldeias", cujas 13 faixas têm letras do filho de João, Francisco Bosco 
E vou continuar curtindo esse gigante da nossa música, pois comprei mais um CD dele com o filho, que deve chegar por esses dias. 
Artistas como João Bosco não aparecem todos os dias, nem todos os anos, talvez nem em décadas. Portanto, seus 80 anos, gravando e fazendo shows é um presente enorme para o fã da boa música brasileira. Vamos aproveitar e aplaudir esse gênio! 

Amanhã ou depois de amanhã?

 Por Ronaldo Faria 

Amanhã ou depois de amanhã? Saberemos lá. Saber-se-á. Nunca um dia será como o outro em suas descobertas, tédios, olhares, sabores, sentenças, clamores, saudades, açoites, restos de dias passados, tempos terminados ou consagrados, respostas nunca respondidas, afagos ou tragos. Afinal, nada foi como antes. Nem beijos tresloucados em bares de lagoas, matas ou ruas de subúrbio no estapafúrdio declinar de seu primeiro amor...

Amanhã ou depois de amanhã? Qual tarô ou jogo de cartas poderia prever? Na imprevisibilidade que sequer a bondade ou a maldade dos tempos pode determinar, não existiu destino antecipado. Páginas do calendário se tornaram erário nunca visto, decisões se volatizaram. O único amigo morreu logo depois de desfilar. Nem fotos há. O Interior se rendeu ao mar. Mas o poeta seguiu quem dizia para não ficar de costas ao Brasil...

Amanhã ou depois de amanhã? Ambos existirão no próximo segundo? Alternativos da brincadeira que a eira e a beira da faca do tempo nos deixa a caminhar no limiar do corte, são indivisíveis e indissolúveis. Não cabe a nós defini-los. Nunca houve e nem haverá sequer com IA. Afinal, para onde íamos um segundo atrás? Tivéssemos mudado gesto, sílaba ou toque, seríamos iguais? Na roda-viva que a vida traz, algo ao destino ainda apraz.

Logo cedo?

 Por Ronaldo Faria

Os passos pequenos e curtos de Ananias (Quinzinho para os pais) dobravam as curvas da estrada de terra, dessas estradas que se esparramam em tal tristeza e falta de ser que quando são vistas ninguém crê que ali algo possa haver. Passava em suor de criança por um ou outro pé de mandacaru, via uma ou outra cruz de anjinho enterrado a poucos palmos por não conseguir sequer nascer. Coisa de mãe que pariu vida morta só pra parir o gozo do seu homem meses atrás. Sobre a sua cabeça pequena, o sol torra miolos e olhos que tentam vê-lo. Sob seus pés, pedriscos e restos de raízes calcinados.

Nos passos de Ananias/Quinzinho, transpassados de saudades poucas e raro passado, o tempo corre inglório e simplório. A seguir sua rota em tamanha distância, leva um pedido de receita para o turco dono da drogaria, na entrada da pequena cidade. Serão algumas horas entre ida e vinda, mas sua irmã mais nova, Zefinha, a Vigésimazinha, precisava do remédio para completar seu ano primeiro. Ela, decerto, não será outro louvor desterrado num pequeno caixão feito a mão. Se dependesse dele, ela iria correr a plantação de milho, jogar grãos às galinhas, buscar os ovos que surgirem, tomar banho de rio nos poços que por lá resistirem.

Do alto, a baterem suas asas negras, urubus apostam até quando Quinzinho irá sobreviver. Com os poucos réis do remédio no bolso e a cabaça já na metade, continua firme e forte. Como disse um escritor em algum tempo, ele era sertanejo antes de tudo forte, como seu pai, avô e tantos outros que viveram para enterrar seus netos e filhos. Com certeza, ao chegar da noite infinda, já estaria em casa, a dividir sua esteira, cheirar o cheiro de lampião e ver Zefinha de novo a tentar sorrir. Criança arrancada de sua infância, com calos de enxada nas mãos para tirar o pouco do chão, ao menos ali ri do bezerro da fazenda do coronel que se enche nos peitos da vaca, dos filhos do dono de tudo que puxam caminhões de madeira colorida a brincar, da casa de farinha que transforma mandioca em saciedade.

Assim, após tanto tão longe e distante, o menino chega à cidade finda. Vai até a Botica do Salim e mostra o papel dobrado com carinho e cuidado. “Que letra horrível! Quase não se dá pra ler. Ainda bem que o único médico daqui é o Belisário, que nunca frequentou aula de caligrafia”, diz o turco que antes de ser farmacêutico era mascate. “Vou preparar. Pode esperar aí, se quiser.” O pequeno ser não quis. Melhor passear na cidade que ele tão pouco vê. E ali há janelas amplas, casarios coloridos, lojas com cortes de vestidos. Na praça da igrejinha, um homem no realejo pedia a seu pássaro que mostre o destino de cada um. Noutro ponto, o prestativo lambe-lambe arruma o casal para a foto que ficará pendurada na sala por gerações. Vira-latas brincam de ser, pássaros pulam de galho em galho na vida que sorri em viver. Há o que se ver.

Dado o tempo pensado, o garotinho volta ao local que salvaria sua irmã. “Está aqui, pixote. Leva com cuidado. Essa receita é demorada e difícil de fazer.” Ele agradece e diz que em suas preces da noite irá lembrar de Salim. “Agora vai, eu quero mais é fechar neste dia que logo terá fim.” Na retomada da volta, o sol já está mais quieto e presto. Talvez a querer receber as corujas que se preparam para sair das tocas. Senão, para ser voyeur dos casais mais sedentos que trocarão carícias por baixo das vestimentas numa esquina qualquer. Passo depois de outro passo, no descompasso imediato do dever cumprido, vai a brincar de crer. Depois de horas e a escuridão a tomar tudo em todo, enxerga sua casa que ilumina a sina do negror. Dá o frasco à mãe, recebe um beijo na testa, vai se banhar de cuia e comer o que resta. Dorme feliz e sonha com a tal de luz elétrica que lá no vilarejo é real. No dia seguinte, ao primeiro cantar do galo, ouve a voz de Zefinha, refeita, a pedir um copo de leite tirado de Madalena, a derradeira vaquinha viva. A vida, enfim, havia se feito prazenteira. No galinheiro, logo ali perto, de presto, uma raposa sai a correr com um pintinho na boca.

 

(Com Milton Bituca Nascimento no ar)

Bill Evans: um mestre do jazz ao piano *

 Por Edmilson Siqueira

Bill Evans é desses artistas que não só criaram uma forte presença na cena musical norte-americana a partir dos anos 1950, como participou ativamente das transformações que o jazz teve num período particularmente criativo.  
Para se ter uma ideia melhor de sua influência, ele estava, no fim dos anos 1950, no sexteto de Miles Davis que culminou com o lançamento de "Kind of Blue", um disco que ajudou a redefinir a linguagem harmônica do jazz e é considerado um dos mais importantes da história do gênero.  
Ao longo da década seguinte, seus trios estabeleceram novos padrões de interação entre piano, baixo e bateria, criando um diálogo mais democrático para a música improvisada. 
Mas os anos 1970 muitos artistas estavam numa encruzilhada: o mercado se revirou com as novas tendências musicais, principalmente o pop e o rock, levando muitos deles a tentarem novos rumos. Alguns até fizeram sucesso, mas foram poucos.  
Bill Evans, porém, decidiu não seguir modismos. Em vez disso, procurou se aprimorar naquilo que fazia de melhor, incorporando novos elementos ao seu universo sonoro. É nesse contexto que surge esse "The Bill Evans Album", com ele ao piano acústico e elétrico, Eddie Gomez no contrabaixo acústico e Marty Morell na bateria. 
O trio demonstra uma impressionante unidade musical. E jazz, como se sabe, se baseia no improviso, onde a comunicação entre os músicos é essencial. No caso, ela é instantânea, permitindo que cada composição se desenvolva com grande liberdade e espontaneidade. 
Ao não se apegar ao modismo da época, a impressão que passa é que Bill Evans era um artista tradicionalista, preso a uma única maneira de mostrar sua arte. Pois ao usar um piano elétrico Fender Rhodes no álbum, ele demostra a abertura de seus horizontes e que sua permanência no gênero não era sinal de teimosia, apenas de talento e de gosto musical. Um ótimo gosto musical por sinal, pois ele o novo instrumento sem abrir mão de suas características essenciais. O resultado não se aproxima do fusion mais agressivo praticado por outros músicos da época; ao contrário, mantém a elegância, o lirismo e a profundidade harmônica que sempre marcaram sua obra. 
O LP original, lançado em 1971, tinha sete faixas. Ao produzir um CD do álbum, decidiram colocar mais três faixas, todas elas como "takes" alternativos. As sete faixas são de autoria de Bill Evans (somente numa delas ele tem a parceria de Carol Hall). 
O repertório combina composições originais e releituras cuidadosamente escolhidas. Entre os destaques está “Funkallero”, uma peça que havia sido composta anos antes, mas que ganhou aqui sua primeira gravação oficial. A música revela uma faceta menos conhecida de Evans, marcada por um balanço sutil e por uma estrutura harmônica rica e inventiva. A composição tornou-se uma das favoritas dos admiradores do pianista e passou a integrar o repertório de inúmeros músicos de jazz. 
Outra faixa importante é “The Two Lonely People”, que é a parceria de com a letrista Carol Hall. A melodia delicada e contemplativa exemplifica a capacidade do pianista de criar temas de grande beleza emocional sem recorrer ao sentimentalismo excessivo. A peça tornou-se uma das composições mais duradouras de seu catálogo. 

O álbum também apresenta interpretações inspiradas de obras contemporâneas, evidenciando a abertura estética de Evans. Em vez de limitar-se ao repertório tradicional do jazz, ele procurava dialogar com a música de seu tempo, transformando canções populares em sofisticados veículos para improvisação. Essa habilidade de reinterpretar material alheio foi uma das marcas mais consistentes de sua carreira. 
O reconhecimento da crítica foi imediato. O álbum recebeu o Grammy de Melhor Performance Instrumental de Jazz por Grupo, um prêmio que confirmou a relevância artística do trabalho. Mais do que um simples sucesso de crítica, a gravação consolidou a imagem de Evans como um artista capaz de permanecer relevante em um cenário musical em constante transformação. 
Bill Evans morreu 9 anos depois do lançamento desse disco, em 1980, aos 51 anos. Sua carreira foi encurtada devido a problemas com drogas que minaram severamente sua saúde. Apesar da saúde abalada, ele conseguiu manter um alto padrão de qualidade musical em sua discografia.  
De acordo com o famoso crítico de jazz Joachim E. Berendt, "Evans foi o primeiro pianista moderno modal. Seu fraseado elegante e suas harmonias sofisticadas indicam influências de Debussy, Ravel e, recuando um pouco no tempo, até mesmo Chopin." 
Hoje, mais de cinco décadas após seu lançamento, The Bill Evans Album continua sendo uma obra fundamental para compreender a evolução do pianista e do próprio jazz.  
O CD pode ser comprado nos bons sites do ramo (encontrei na Amazon) e pode ser ouvido na integra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=IDDx9icnm28&list=PLgc-c3Upo-dCu8ORREuzQwhqsZu670Spy .

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT.

Na novidade

 Por Ronaldo Faria

Coisa nova, feito novidade nos abrolhos que os olhos ainda podem enxergar, fetiches de poesias jogadas ao chão. Amores performáticos e atávicos, que ainda existem e persistem só para querer ser. Imbróglios esquecidos na imensidão. Canção que serve de unção a apaziguar a dor. Talvez, no derradeiro louvor, resista um amor.
Coisa nova, porque afinal toda novidade merece ter de nascer, que chegue e se achegue num maior florescer. Assim, na leviandade da vida, na idade que o calendário lendário e etário nos dá, se crie e se torne solstício no recriar. No caminhar dos dias, a dialética, disléxica, seja apenas uma pena que a ave no voo derrama por inteira.

Vale a pena ser enlouquecido

 Por Ronaldo Faria

 

Conversas antigas, antagônicas e afônicas, atônitas de ter acontecido, sobressaem no entardecer que a penumbra traz e traduz. Decerto, alhures, algum beijo está a acontecer. E terá sido dado por um casal que, fugaz, sequer sabe por que está a sorrir. Afinal, conversas transversas e voláteis surgem e somem sem mais ou fugazes ais. Mas, decerto, existem. E persistem encruadas e criadas num mundo sobremaneira disperso e entre a realidade e a etérea luz. Nalgum momento o amor decerto se traduz...