Santos na chuva

 Por Ronaldo Faria

Os santos se entreolham durante a chuva mansa que cai fora da pequena capela perdida na estradinha de terra que ri de felicidade e louvor por ser alisada nas gotas que água. Os santos e santas, além até de um santinho menino e outro flechado e morto, também riem de tudo. Mas, na verdade, gostariam é de sair correndo dos altares para brincar de prosa e deixar seus corpos estáticos se banharem do líquido que cai do céu, lugar onde são sagrados e de todos ouvem amém.

Mas a vida não é o que desejam os santos esculpidos e feitos pela mão de um cristão qualquer, seja esse homem ou mulher. Quietos, veem os corpos surgirem em suas cores e vestimentas. Recebem terços, crucifixos, companhia de outrem que nunca viram antes da criação. Por fim, seguem aos templos que o tempo fez. Senão, acabarão num canto de sala ou quarto onde um familiar ou outro famélico de desejos mil pedirá novo dia a renascer. Crentes de sua missão, serão apenas santa ou santo. Nada mais.

Todavia, a chuva que cai mansa e perene fora do telhado que escorre em barulhos do gotejar não para. E desce pelas folhas que ainda vivem nos galhos secos. Dá seu preço à felicidade dos bezerros que mugem a brincar de beber das poças onde surgem feridas benditas do sertão. Até um pássaro abre suas asas para receber os soluços que a natureza derruba das nuvens negras. Talvez em algum casebre dois corpos recebam com carícias plenas o chegar da esperança de se plantar. Repleta em si, sonhando de aguaceiro virar, a vida crê que pode em si reviver naquilo que há de ser ou será.

 

(A ouvir Paulo Matricó)

Com Marcos Valle e Stacey Kent

Por Ronaldo Faria

 

A noite adentra na madrugada que traz tragos, gregos, anjos e demônios que esperam despertar antes que o sol se faça outra vez dono do lugar. Saltimbancos de brancos delírios e lamúrias mil correm e percorrem notas e sílabas destrambelhadas na loucura de duas mãos a descobrirem nas coxas da mulher amada seu porto de chegada. E vão a rolar e desenrolar todos os sonhos e esperas de mesa em mesa, de camas em camas engomadas ou não, nos copos de vinho ou cerveja, a sorver o que a vida traz quem sabe por último no seu rimar. Sem olhos para ver o que corre ao redor, quiçá, tudo será apenas eterna dó. Mas agora, nessa hora, introito do proselitismo que vive entre a maré e o istmo, o mundo viaja insano e lúdico. Na fuga da realidade, a sanidade de quem sabe que a loucura é o lugar a viver e morar. 

O vento que sai das hélices do ventilador unem prazer e dor. O queimar de incenso que se sabe lá na Índia quem fez, fecha as cortinas dos corticoides que, igual quem sabe, fluirão logo mais. No ar a melodia flui num fluir desmesurado que nada pode ou quer parar. Entre a nostalgia e a angina que volta e meia se faz em dor persecutória e voraz, a vista do cais que se desdobra para ser mais e mais ou apenas um a mais. Talvez um terço decantado em mililitros de álcool na voz de carolas que não sentem o calor do chão brotar. Quem sabe o padre a pastorear suas ovelhas negras e brancas que se perdem no pasto inexistente da vida. Na verdade, tanto fez como tanto faz. No bar escuro e nunca soturno, com beijos e bocas a vivenciarem seu chegar, o casal se acasala em separação mútua e tátil, fútil até dirão. Mas qual, de que vale o que acham aqueles que, anchos do nada, vomitam ao léu sentimentos e sensações num canto qualquer? No escuro obscuro do universo do verso que existirá entre a prosa e a rima, no mimetismo etéreo da chegança final, o fim da prosa pede que rezemos aos deuses e orixás onde a emoção e o amor possam, ainda, proliferar e existir.

De onde vem a libertação da alma

Por Ronaldo Faria

 

“Chile ou Argentina no vinho?” – pergunta a menina e mulher. “Tanto faz”, responde o homem. “O importante é a loucura que isso nele nos traz”.
Sentados num canto de bar, a tragar a essência da vida na essência, trocam mãos e fazem troça da vida, essa perfídia entre o tesão e a sofreguidão.
“Saudade ou certeza de ter morrido em vida na própria vastidão?” Silêncio no incenso que já não queima. Sobremaneira, um tanto de eira no pouco de beira.
“Sanfona ou viola e rabeca?” Na verdade, para o ouvinte e aprendiz de menestrel, tanto faz ser inferno ou céu. Desde que Lúcifer seja o ser angelical.

Entre a realidade e o desejo

 Por Ronaldo Faria

Meditação. Na média da ação, Zé Geraldo. No olhar de percalços e veias que explodem, moscas vão moscando a voar. Difícil saber se são reais ou não. No fim da estrada, saudade. Na candura do olhar da amada, a camada que existe entre realidade da separação e a cama desforrada. Feito aforismo, o cheiro que emana do corpo daquela desejada. No cavalo, José segue na vaquejada. Poeira sobe e desce nas patas do gado que rompe a estrada que não tem estrado para o corpo descansar. Do alto, a lua alumia o gato que mia no alpendre depois de ter visto a coruja voar. No ar, brasa da lenha que queima no forno de tijolos a fazer feijão. No entorno, a criança mais nova balança na rede seus sonhos de infância. Ao longe, o barulho da cancela abre os caminhos que misturam desejo e dor. Desnuda, a musa folheia romances de cordel onde o amor vence o fel.
Reação. Entre o réu julgado e condenado de sua história e a esperança ancha de que ainda existirá um mundão de meu Deus a andar, José dança na sua cabeça que vagueia antigas fogueiras e fagueiras donzelas que trançam as pernas nas pernas de um vaqueiro. E juntam seus seios untados de sabores de bocas e batons baratos. Olhares, alhures longínquos e prestos, tracejam o ensejo de unir beijos e desejos, tragos. No ensejo de recriar sua própria história como fosse o padre a tocar na hóstia para todos perdoar, ele segue na escuridão que teima em fazer breu nas asas que, cortadas, não sabem sequer revoar. Louco sem direito a um hospício pra deixar seu corpo derrear, reza aos santos que inexistem para a crença o seu mundo povoar. No caminho das patas que vicejam vielas obscuras e escuras às escusas do mundo, um altar se faz na curva entre sanidade e delirar.
Ilusão. Retidão que há entre a sanidade e a loucura na etérea imensidão do temporal que, encruado, deixa as plantas morrerem de sede e fé, faz-se falácia e senão. No colo da mulher que traça em tranças as mãos nos cabelos ralos de José, o porto do mar nunca visto na mansidão da imensidão do sertão. O lampião, com seu querosene a untar de encruzilhadas a vida que ainda irá restar, deixa um resto de arresto para o embornal vazio que se leva tempos a fora. Nos toques de corpos em cópulas etéreas e fugazes, o plantio mostra que o inefável une o ódio no tempo que foge entre dedos na escuridão e diz não existir unguento para a solidão. Quieto, prolixo e mudo no seu mundo, José pragueja para que jiló seja cereja. Assim, nos abraços anchos e adeuses tantos, vai a marchar feito marchand na exposição vazia que mostra num quadro branco o valor proteico da chia. No lago defronte algo coaxa como fosse jia. Falta ao mundo o mínimo de fantasia.

Nuno Mindelis & The Cream Crackers: o melhor do blues brasileiro*

 Por Edmilson Siqueira

Ele nasceu em Angola, então colônia portuguesa, morou um tempo no Canadá e depois veio para o Brasil, onde se naturalizou. Pois luso-brasileiro é o maior nome do blues no Brasil e reconhecido mundialmente, inclusive na terra do blues, os Estados Unidos. E é branco, o que é raro no gênero.  
Pois quando se fala em blues no Brasil, poucos nomes alcançam o respeito quase unânime que Nuno Mindelis conquistou ao longo de sua trajetória. Guitarrista de técnica refinada, compositor com identidade própria e intérprete profundamente conectado à tradição afro-americana do blues, Mindelis construiu uma carreira singular, distante de modismos e profundamente comprometida com a essência do gênero. O álbum Nuno Mindelis & The Cream Crackers, lançado em 1998, ocupa um lugar central nessa história, funcionando como uma síntese estética, musical e conceitual de sua visão artística naquele momento. 
Na verdade, esse disco é mais velho do que isso. Ele foi gravado entre maio e junho de 1992 e lançado nesse mesmo anco com o nome de "Long Distance Blues". E, segundo a Wikipédia, foi relançado em 1998 com o nome mudado para "Nuno Mindelis & The Cream Cracker" sem consulta ou conhecimento do autor.  
E o disco é bom, muito bom. Claro que o blues é um gênero que pode não agradar todo mundo, mas Nuno Mindelis é cantor dos bons e seu blues tem muito a ver, como nas melhores famílias, com o rock.  
É um blues urbano, sofisticado, com raízes claras na tradição norte-americana, mas filtrado por uma vida que atravessa Angola, Europa e Brasil. Ao lado da banda The Cream Crackers, Mindelis entrega um trabalho coeso, vibrante e tecnicamente irretocável, que se tornaria referência não apenas em sua discografia, mas também no cenário do blues brasileiro como um todo. 
Os músicos que formam a banda são todos do primeiro time e ainda conta com algumas participações especiais todas ótimas. 
Além de Nuno na guitarra e vocais, temos Paulo Fernandes na bateria; Jefferson Bergamini no baixo e José Roberto Bohn nos teclados. Fabio Colombini toca guitarra e violão em duas faixas; Larry McCray toca guitarra numa faixa e faz vocal em outra e J. J. Milteau toca harmônica em três faixas.   
No encarte do disco de 1992 (o que eu tenho é de 98 e o encarte não traz esse texto), Nuno escreveu: “Não há dúvida de que os opostos, longe de se afastarem definitivamente, acabam por se encontrar, como a vida e a morte. Prova disso é a aparente oposição entre a poesia de um Robert Johnson, pela sua extrema simplicidade, e a de um Fernando Pessoa, por exemplo. A primeira, de tão simples, é de extrema profundidade; a segunda, de tão profunda, é de extrema simplicidade. O mesmo ocorre em relação ao blues, enquanto gênero musical. É simples, mas por isso mesmo, profundo e nada fácil.” 
Antes do lançamento de Nuno Mindelis & The Cream Crackers, o guitarrista já havia se destacado com trabalhos que chamaram a atenção pela qualidade técnica e pela autenticidade de sua interpretação. Mas, segundo a crítica, foi nesse álbum que sua estética ganhou contornos mais definidos, especialmente no diálogo intenso com afiada banda, capaz de responder com precisão às suas ideias musicais. 

A influência de mestres como B.B. King, Albert King, Freddie King e Buddy Guy é perceptível.  Mindelis absorve essas referências e as devolve transformadas, com sotaque próprio, com dinâmica extremamente controlada, permitindo que a guitarra soe ora agressiva, ora delicada, conforme a necessidade emocional da canção. 
O repertório do álbum tem Nuno com principal participante. Das onze faixas, ele assina dez, duas com parceiros. A única que não é de Nuno, é simplesmente de B. B. King.  
Há várias músicas cantadas, mas há também espaço para momentos mais instrumentais, nos quais a banda explora grooves e atmosferas com liberdade, sem perder o foco narrativo. Esses trechos reforçam a dimensão musical do blues como linguagem expressiva, não apenas como veículo para letras confessionais. 
Um dos aspectos mais importantes do disco é sua contribuição para a afirmação de um blues brasileiro livre de caricaturas. Mindelis nunca tentou “tropicalizar” o blues de forma artificial, nem mascarar suas raízes afro-americanas. Ela se insere de maneira natural, dialogando com um público que reconhece ali algo autêntico, mesmo que estrangeiro em origem. 
Tanto que à época de seu lançamento, o álbum foi recebido com entusiasmo por críticos e músicos, consolidando Nuno Mindelis como uma das maiores referências do blues no Brasil. Mais do que sucesso imediato, o disco construiu um legado duradouro, influenciando gerações de guitarristas e bandas que passaram a enxergar o blues como um campo fértil para expressão artística sofisticada. 
Mais de duas décadas após seu lançamento, Nuno Mindelis & The Cream Crackers permanece como um marco do blues no Brasil. Uma audição obrigatório para se compreender a obra de Nuno e também o início da trajetória do blues no Brasil que tem esse registro como uma espécie de marco inicial do amadurecimento do gênero por aqui.  

As onze faixas são as seguinte: 
- Talk About The Blues (Nuno Fidelis, Valeur e Jefferson Bergamini) 
- Don't Hide Away (Nuno Mindelis) 
- Pay The Cost To Be The Boss (B. B. King) 
- Three Days StraightNuno Mindelis e Valeur) 
- It's Your Fault (Nuno Mindelis) 
- Dog's Day Night ((Nuno Mindelis) 
- Answer To Ronnie (Nuno Mindelis) 
- Talk About Somebody(Nuno Mindelis) 
- It's My Turn(Nuno Mindelis) 
- Blues Time (Nuno Mindelis) 
- Iberic Blues (Nuno Mindelis) 
O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=HAD0TxqEGF8&list=PLkGQAKgRh6aprYmn9yfLO2xwOlK5zTE2H . 

*A pesquisa para este artigo teve o auxílio da IA do ChatGPT. 

Estradeiro de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe)

 Por Ronaldo Faria

Estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe) entre pós e poeiras mil. Montanhas verdejantes e um galo que teima em cantar para contar às galinhas que está na hora de botar os ovos que devem na tarde/noite madrigal ter ovulado. Quem sabe, até, acordar um ou mais humanos que, de forma desumana, se mantém a contar as horas da vida quando essas horas se fazem realidade no mais barato celular. Nos pés de frutas logo ali perto, limões e tangerinas a brotarem em cores virginais.

Numa estradinha, dessas que fica perdida entre o próximo respirar e a angina derradeira, a capela pede ao Deus que ninguém sabe se existe ou não a benção de crer em histórias que alguém, meio louco ou doidão, escreveu. Mas, afinal, de que serve o passado se não for pra reescrever a sina da efêmera solidão? No seu cavalo rocinante, tracejante no seu trotar entre um vilarejo volátil e outro, João segue incólume e crente de que o próximo passo das patas do animal irá um dia virar verso no reverso da raspa do tacho.

Nas estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe) monásticas e esotéricas, na vontade voraz de que se façam trilhas de santos do pau oco ou ocasiões efêmeras e telúricas, os passos passam feito Pasárgada que vive na ilusão do aprendiz de poeta e esteta de si mesmo, a esmo. Nos augúrios que se volatizam vis e sem termos, ensejos mil e desejos a se perderem na tela branca que se abre na incerteza do ser em ser. E personagens malucos e nunca pensados a viver em pesadelos e desmazelos que nem o verso mais escrito perpetua infinito. A saber, a mente que cria vidas se vê refém de personagens nunca pensados ou em fôrmas untados. Em tudo, a loucura de neurônios tragicômicos e entregues a polígrafos etílicos infames.

Mas João segue o caminho, com um revólver na cinta a mirar a sentença próxima da vida. No bico do corvo, mesmo que tal pássaro por essas bandas não existam e persistam às incertezas de um viajante do senão do sertão, seu filho é somente um ser a mais. Fugaz, inerte e em blasfêmia daquilo que a ilusão da visão da vida sabe se fazer e dar. Na próxima comarca, a farsa de crer que há justiça na imagem da mulher vendada a segurar pratos e espada irá receber João. Entre galináceos e patos, verdades e fatos. Nos pastos vastos que verdejam graças as chuvas despejadas ao lado, casas de farinha, canas esmagadas a virar suco de futuro açúcar ou pinga, um ou outro casebre que nem mesa tem recebe o sobrinho do dono das terras (seu filho) como fosse mais do que apenas um menino. A revoarem, abelhas africanas sobrevoam o destino logo ali na frente. No som dos ouvidos, agora, Flavio Tris. Na verdade, a própria sanidade do escritor/cavalo de santo está por um triz.

Nas estradas de Minas Gerais (leia-se minúsculo Sergipe), canções serpenteiam a criação. No derradeiro semeio de espera e trégua final, naufrágios etéreos jogam os salva-vidas que a vida nunca soube prever e dar no firmamento. Na saudade premente, a sala imensa com cheiro de lampião de gás a ver apenas um neto no colo do avô coronel a tirar com todo o carinho do mundo bichos de pé que o menino da capital federal não sabia existirem. A partir dali, a loucura de um tempo em que sequer luz elétrica havia. Na insanidade do lembrar, um tempo que no agora só existe em memórias ou canção.

 

(Nesse texto há duas histórias de dois caçulas do signo de escorpião que parecem ser um só nas letras que a gente acredita ter vivido)

Furar os olhos e esperar ver

 Por Ronaldo Faria

 

José está perto de furar os olhos e o oftalmologista diz que “tudo bem”. Se depois das furadas em ambos ainda vai enxergar, saber-se-á. Crê-se e espera-se que sim. Pois hoje dá pra ler e escrever bem. Ao menos até o início de um tempo ainda existirão textos para em algum lugar ele crer que alguém os poderá ler. E torce para também o poder ainda ter como fazer.

 

-- Cara, seu corpo já virou tanto jogo contra. Esse será só mais um a vencer de goleada.
-- Caralho, como você é otimista.
-- Se não o fosse, estaríamos fodidos há tempos...
-- Talvez tenha razão. Mas imagine, perder a visão é morrer em vida...
-- Vai dar tudo certo, decerto.
-- Nem que seja por decreto. Certo?
-- Aí só pra quem estudou Direito pra responder.
-- Ou seja, pode ser tudo de qualquer jeito. Logo, rolemos a roleta da vida.

 

II

 
-- O primeiro copo de cerveja limpa o copo para os outros tantos mais?
-- Como é que é?
-- Uma pergunta: limpa ou não?
-- Sei lá. Se a partir do segundo tem menos borbulhas? Temos. Mas, até aí, quem vai saber. Há tese escrita? Talvez opiniões, coisas descritas, reeditadas, transcritas de alguma revista especialista em cerveja. Mas, pra mim, basta beber.
O papo de mesa de bar entre Benício e Felício até serviria para compor uma crônica lacônica sobre as gotículas internas no copo de cerveja e o ensejo de poder processar judicialmente a informação na versão que ela se dá. Afinal, quem nasceu primeiro: a sujeira do copo ou o gás que se segura pra sobreviver antes de no mundo vazar? Feito foguete que vai e volta, tanto faz como tanto fez. Porque a dúvida bate na junção de mar em rio de Caraíva ou no Canal de Suez, onde todos nós temos a nossa vez.
-- Vamos ou não pedir outra?
-- Com certeza, sim.
-- E a colombina depende do arlequim?
-- Essa conversa logo em botequim? Coisa mais chinfrim,
Na mesa do lado, arquibaldos vazios, exterminados dos estádios, geraldinos destrambelhados, discutem se o VAR merece sordidez ou vagos aplausos.

O amigo da madrugada

 Por Edmilson Siqueira

Quem gosta de samba do bom, já deve ter ouvido falar de Adelzon Alves. Trata-se de um radialista que teve um programa na Rádio Globo do Rio, (só tinha rádio Globo no Rio) entre 1966 e 1990 e que começava por volta da meia-noite e meia e terminava às quatro da manhã. 
Em 1971 eu já tinha terminado o Clássico no Culto à Ciência no ano anterior e o serviço militar em junho, o que me deixava livre de qualquer coisa - não ia prestar vestibular - e ia dar um tempo pra procurar um emprego.  
Assim, comecei acordar tarde, coisa que curto até hoje e, claro, dormir mais tarde ainda. Foi aí que adquirir o hábito de dormir ouvindo rádio.  
Eu tinha um rádio Philips, a pilha, com AM e duas ondas curtas (FM ainda estava incipiente no Brasil) e costumava ligá-lo já na cama. Como eu ia dormir tarde, encontrei no dial a Rádio Globo. Isso porque a Rádio Educadora (atual Rádio Bandeirantes de Campinas) saía do ar à meia-noite e na mesma frequência dela entrava a Globo. Como eu ia dormir bem depois da meia-noite, quando ligava o rádio já estava no programa do Adelzon Alvez tocando belíssimos sambas e entrevistando sambistas do morro que ninguém conhecia ainda.  
Mesmo depois que comecei a trabalhar, ainda cultivava ouvir pelo menos uma meia hora do programa dele, que começava depois do "Seu Redator Chefe", noticiário da meia-noite na Globo do Rio. Só que logo entrei na faculdade e, trabalhando e estudando, não dava pra ouvir nada. Era cair na cama e dormir. E tinha saudade do programa dos sambas do Adelzon. 
Pois dia desses eu vi num desse podcasts do Youtube uma história interessante que envolve o Adelzon que hoje está com 88 anos. Quem conta a história é Edson Mauro, alagoano e radialista famoso da Rádio Globo. Ele diz no podcast que um dia, em 1972, foi procurado pelo Djavan, de quem ele era amigo desde Maceió, que lhe informou que estava voltando pras Alagoas, já que não conseguia mostrar sua música pra ninguém no Rio.  
O encontro foi por volta das 11 horas da noite, na Rádio Globo, Edson estava comandando um programa esportivo e Djavan o abordou no último intervalo. Terminou o programa e Edson, sem saber o que fazer a não ser pedir para Djavan ficar, pois conhecia seu talento, viu entrando no estúdio o Adelzon que logo mais iniciaria o seu programa que se chamava "Adelzon Alvez, O Amigo da Madrugada".  

Como ele sabia que Adelzon conhecia todo mundo, apresentou Djavan e pediu pra ele ouvir o moço. Adelzon perguntou se eles podiam esperar o programa terminar e Djavan disse "sem problemas". Terminado o programa, às quatro da madruga, foram para uma sala e Djavan tocou várias músicas, com Adelzon sempre perguntando se era dele. Toda eram.  
Encantado com a produção do moço, Adelzon disse para ele voltar à tarde que ele ia levá-lo até a gravadora Som Livre, onde o diretor estava procurando por jovens talentos. Djavan voltou lá e, com Adelzon Alves, foi para a Som Livre. O resto é história.
O programa na Globo durou 24 anos e depois Adelzon andou por aí, teve um programa em Brasília, na última eleição tentou ser deputado federal e hoje parece que está na Rádio MEC do Rio. 
Ele simplesmente descobriu ou ajudou na carreira artística Cartola, Candeia, Nelson Cavaquinho, Zagaia, Silas de Oliveira, Dona Ivone Lara, Geraldo Babão, Djalma Sabiá, Paulinho da Viola, Martinho da Vila, Clara Nunes, João Nogueira, Roberto Ribeiro, Dona Ivone Lara e Wilson Moreira da Portela.  E Djavan, claro.

Quando o cadê a gente não vê

 Por Ronaldo Faria

-- E aí, Catarina, cadê a chuva torrencial?

-- Sei lá. Não veio.

-- Mas ela não estava prevista e antevista?

-- Talvez esteja noutro lugar lendo uma revista sensual.

-- Pode ser, pode ser...

Amâncio questionava sua cara metade sobre as verdades do tempo. Afinal, não havia nem vento por lá do lugar ou acolá, pra depois do que há.

-- Temporal com posterior lamento é coisa dos Estados Unidos e amigos.

-- Acho que sim. Coisa de inglês: The rain will fall hard and rock block.

Na praça diante deles, onde a cidade pequena tem seu coreto e bancos pra se sentar e ver a vida passar, crianças correm a viver o dia de sol, mães conversam em versos e pipoqueiros pipocam seus sacos de pipoca com cheiro de sonhar. Um ou outro transeunte corre para pagar contas e conta seus centavos em meros avos. Pombos arrulham na impossibilidade de voar e em qualquer fio de luz mirar a cabeça dos desavisados.

-- Lembra que foi aqui o nosso primeiro beijo?

-- Lembro. E já faz tempo.

-- Faz. Coisa de velhas feridas e tantos unguentos.

-- Lamentos, coisas boas, madrugadas e contos tintim por tintim.

-- Afinal, como diria o poeta, “o que lava a gastura da mágoa é água”.

Sem que eles vejam, uma e outra nuvem se juntam noutra e se expandem em escuridão e melancolia. O Sol, antes dono do pedaço, sente que é hora de buscar um regaço para se esconder das águas que podem ele apagar. “Água e fogo não são amigos”, diz o corpo celeste e rei para Marte que a tudo olha de longe, no ar.

-- Acho que a chuva vem aí.

-- Será?

-- É só olhar pra cima e ver.

-- Tem razão. Vamos correr pra casa e tirar as roupas do varal.

De mãos dadas, Catarina e Amâncio correm nos primeiros pingos de chuva para resgatar calças, camisetas, vestidos, cuecas e calcinhas do inimigo que desce em gotas do céu. Riem da mudança do tempo, descobrem que há poesia no contratempo e redescobrem que o invisível aos olhos é risível ao sentimento.

(Ao som de Marco Vilane)

A espirrar poemas e prosopopeias poéticas

  Por Ronaldo Faria

Espirro de destempero no nariz que sente o cheiro do tempero vindo da cozinha onde o alho se transforma em bugalhos de larica e bagaços de cana nos goles da cachaça dormida em umbuzeiro onde dorme o carcará.
Espirro soturno, em credo de quem um dia irá parar, oriundo das entranhas tamanhas e tacanhas que tentam gerir o tempo que resta em Terra. Esferas estrambólicas feito cólicas da Pachamama na sua vida a revoar.
Espirro catastrófico, homônimo do fim. Num soltar de vento em ventania sem cantoria atemporal, dessa que cada gota de chuva traz junto com o temporal. Metáfora de deixar o pulmão respirar em silêncio autoral.
 

II

 
No mar surge a brisa que emerge no colorido do Morro Dois Irmãos a derramar luzes sobre o escuro da pedra que espera o fim dos tempos para dormir em paz. Sem rajadas de balas, vozes em gritos estridentes, tridentes de tempos mortais. Nas ondas que suspiram espumas em cada se jogar sobre a areia fina e cristalina, um tanto de entretanto e talvez. Na brisa de odores que convergem de cigarros enrolados em sedas, o sedativo para a realidade de tantas e tantos pormenores menores que a madrugada nos traz.
Na luminosidade que a cidade agora dá, faróis tentam iluminar notas em mil bemóis. Nos atóis que ainda restam no mar, a quebrarem as ressacas do amanhã e depois, peixes e sereias brincam com Iemanjá sobre qual é o seu lugar. Na orla orgástica transbordando de prazeres e algozes do amor, casais transitam casualmente no calçadão. Nalguma fresta de janela presta em declarar realidade àquilo que a anuência da sobriedade dá, um olhar Na barraquinha de cachorro-quente o vira-lata caramelo baba de prazer.
No frio que as correntes marítimas trazem para o mar, onde até pinguins podem desaguar, um casal troca beijos que nem milênios próximos poderão decifrar. Assim, nas jusantes das marés, nos revés da vida que singra oceanos e lembranças anchas, um braço surge a navegar ao longe, translúcido e lúdico, a terminar e determinar a cena perene que flutua na lua encalacrada do céu. E assim, assintomática saudade que toda maldade traz, a vida se esvai na tormenta incrédula que nem a fécula mais comível sabe digerir.
 

III

 
Os dentes dementes e prementes estão com os dias contados para a boca voltar. Prontos para os beijos divididos pelas línguas que se encontram em cada esquina, anteveem promíscuas falácias benditas e retintas ao soluço que a negritude da noite deixa se derramar no planeta. Quem sabe aí algum cometa ou gameta se inclua na filipeta que o artista vende na porta do teatro vazio. Em fastio, amantes deixam goles de cerveja ou vinho se derramarem nos corpos e copos no vão que há entre o prazer e o tesão. Em todos, poesia a se criar. Notívagas saudades e um tanto de estrada a trilhar. A rir ou soluçar. Mas, afinal, no final, tanto faz. Nas destrancadas mancadas da vida sempre haverá o passado cansado e findo, como um fado a bailar solitário no seu próprio fim.
 

IV

 
Inverossímeis e críveis, nos percalços do infausto cadafalso que se abre aos nossos pés a cada dia, vamos a seguir mancos ou com o passar de passo em passo a trilha traçada em traços apagados por uma borracha qualquer. Na fé, em delírios que cada despedida e chegada dão, os casais percorrem a rota desvairada a que chamam de amor. Na flor que desabrocha ancha e já esturricada, o poema vira fonema que nem o coração perdoa em seu pulsar de descalabro. Assim, no assintomático e trágico bolero que a orquestra esqueceu de tocar, os casais se acasalam feito samba e jazz. Afinal, no final de dois olhos que brincam de ainda sobreviver, vale aquilo que se faz ou jaz. E o feito é refeito de amor e vida que sobreviverá às torrentes e tormentas que avisou que o tempo não é aquilo que queríamos que fosse. Nos prelúdios do fim, finitude e futuro se fazem um só, por fim.
 

V

 
Quem leu? Quem viu? Quem antecedeu o começo até o fim? Meia dúzia? Dois ou três? Ninguém? Se deu migué, seja aquilo que o deus da escrita soube fazer...

Anuário planetário

Por Ronaldo Faria

O ano inicia a sua derrocada no calendário que algum Gregório resolveu criar. E corre abstrato e absorto nas folhas de papel que mostram dias e meses. Delimita-se em tragédias, comédias, aniversários, versos, saudades e esperas. Talvez quimeras, quiçá. Brinca de raios de sol no amanhecer, um tanto de acalanto ao entardecer, traz noites efêmeras, madrugadas de passagens a outros mundos, muitos deles sem mundos ou fundos. Ri de desejos e esperas, dos muitos ponteiros que rolam nas cabeças e vê-se parte da ilusão em quimera. Como algo que não para e nem volta, proseia com a lua como foi o dia que virou pó no passado e as muitas realidades que se desvaneceram nas lágrimas que por lá correrão. Para o ano presente, mesmo ausente nos olhares e miragens de paisagens que não retornam, pouco haverá a traçar. Talvez um beijo perdido, um efêmero tocar, o riso derradeiro. Ao tempo perdido, mero trocar de troça a se crer...
-- E aí, janeiro? Foi bom pra Januário na seca da terra?
-- Cê tá de sacanagem... Claro que não. Não tenho como fazer chover por lá e nem sequer nas vidas secas. Sou janeiro, não São Pedro.
-- E você, fevereiro, deixou o frevo cair na ladeira?
-- Sabe que sim. Também, mesmo que eu não existisse o povo sairia para dançar de qualquer jeito. Como esperar o restante dos dias à frente se não houver um pouco de orgia?
-- Março, você então foi um marco, não?
-- Marco de quê? Só se for do narco. Eu fiz começar de verdade o ano sendo xingado por uma metade e execrado pela outra fatia. Acho que Deus só me criou para sofrer.
-- Mas, abril, esse foi de foder, não?
-- Com certeza, fui sim. Fui do caralho. Bom pra cacete, além da conta. Insuperável. Secular. Inesquecível. Inexequível. Tudo isso e mais um pouco, não fosse meu o dia primeiro.
-- Mas, junho, você arrasou quarteirão?
-- Quarteirão, florestas mil transformadas em gravetos de fogueiras, sanfonas e rodas que terminaram em final que se não dá saudade, dá dor na gente de ser gente.
-- Caralho, mas você, julho, tem que ter sido bom...
-- Pra quem? Só se for pra dizer que a segunda metade já está quase no fim do começo. Sempre ao avesso.
-- Caramba, vocês estão muito deprês. Mas tenho a certeza de que setembro está pra cima. 
-- Troque o “i” pelo “o” da sua última palavra e eu estou respondido.
-- Mas, me salva outubro. Você esteve no modo turbo?
-- Acho que você andou fumando um do bom há mês mais ou menos uns meses. Mas larica de tanto tempo eu estou pra ver...
-- Novembro, posso te colocar em destaque? Que barulho foi esse?
-- Tua resposta: um traque...
-- Só me restou você, dezembro. Vê se não me fode geral.
(Silêncio total)
-- Dezembro, dezembro do cacete cadê você? Onde foi parar essa porra de mês? Alguém o viu? Não posso, como calendário, ficar de onze meses. Vocês querem me foder?
Sem resposta posta, o calendário tardiamente descobriu que nem tudo na vida é numeral. Visceral, o tempo escorre no fio tênue que separa o começo do fim. Na sala o prego que segura o tanto de papel rasgado enferruja com a goteira da chuva que brinca de lavar o que ainda restar. No lixo alguém viu o calendário de mês só faltando chorar. 

                                                                                        (A ouvir Geraldo Azevedo)

Ao gênio de Irará

 Por Ronaldo Faria

Só pra homenagear e desejar vida mais do que longa, mais do que eterna, longeva além do tempo. Que a Mama Água mumifique sua música. Para o sempre na eternidade que a maternidade desde a criação nos dá. Assim, apelo ao apelo (leiam com entonações diferentes que essa língua maluca do português nos dá) que qualquer santo diz ter e ser de que os quase 90 virem mais tantos e vários oitos em coitos com a criação que a loucura nos (lhe) dá. Hosana, Tom Zé...

Chick Corea e Lionel Hamptom: encontro histórico

Por Edmilson Siqueira

Chick Corea ainda não tinha 30 anos quando fez um show ao vivo em Cannes, no Theatre du Casino. na França, durante o Midem Music Festival. O show foi uma homenagem a seu amigo e um dos melhore vibrafonistas do mundo, Lionel Hampton, que já beirava os 60 anos. A diferença de idade não influenciou no resultado. Durante as cinco longas faixas do show, Lionel parece se divertir e tocar como nunca, acompanhado do piano, já um dos melhores do jazz à época, de Chick Corea.  
O disco se chama, mui propriamente, Chick Corea and Friends =Lionel Hamptom- e, além de ser um encontro especial entre gerações do jazz, registra um espírito de celebração e profundo respeito pela tradição. Gravado em 1978, mas lançado somente no fim dos anos 1980, o álbum reúne Corea à frente de um time de grandes músicos para homenagear Lionel Hampton, que ajudou a moldar a linguagem do jazz desde a era do swing. 
Lionel Hampton não foi apenas um virtuose do vibrafone. Foi também um elo fundamental entre o jazz das big bands e a modernidade do bebop. Sua energia explosiva, senso rítmico contagiante e carisma como líder influenciaram músicos de diferentes épocas. Chick Corea, sempre atento à história do jazz, propõe neste disco uma releitura viva e atual dessa herança, evitando qualquer tom meramente reverencial ou museológico. 
A formação reúne nomes de peso da cena jazzística norte-americana, músicos capazes de transitar com naturalidade entre o vocabulário clássico e a linguagem moderna. Essa combinação dá ao disco um caráter híbrido: ao mesmo tempo festivo, elegante e intelectualmente sofisticado. 
Além de Corea e Hamptom (piano e vibrafone, respectivamente), o grupo foi formado também por Dave Holland, no contrabaixo, Jack DeJohnette na bateria, Hubert Laws na flauta e Woody Shaw no trompete.  
Chick Corea atua como curador do projeto. Sem protagonismo excessivo, ele funciona como eixo de diálogo entre os solistas. Em vez de impor uma performance pessoal, Corea prefere abrir espaço para a interação coletiva, respeitando o espírito expansivo que sempre marcou a música de Lionel Hampton. O resultado é um som vibrante, com solos cheios de swing  e arranjos que respiram espontaneidade. 
O vibrafone ocupa papel central. Seu timbre metálico remete diretamente às grandes orquestras do jazz clássico, mas aqui ele está integrado a uma abordagem mais contemporânea, com harmonias sofisticadas e improvisações abertas. Essa convivência entre passado e presente é um dos grandes méritos do álbum. 
O álbum também destaca o aspecto comunitário do jazz. A noção de “and Friends” não é decorativa: trata-se de músicos ouvindo uns aos outros, reagindo em tempo real e compartilhando a alegria do fazer musical. Essa sensação de camaradagem atravessa todas as faixas e aproxima o ouvinte da experiência de uma jam session de alto nível. 

A plateia não deixa por menos, interagindo com os músicos não só ao final da música, mas percebendo as nuances da relação que se dá no palco.  
Tanto assim é que, no conjunto da obra de Chick Corea, este disco ocupa um lugar especial como um gesto de reconhecimento da obra e da importância de Lionel Hampton.  
Assim, o disco se afirma como caloroso, capaz de agradar tanto aos amantes do jazz clássico quanto aos ouvintes interessados na leitura moderna dessa tradição. É uma celebração da memória, do swing e da amizade — valores centrais na história do jazz. 
O repertório, todo com espaço para grandes improvisos, é composto de apenas cinco faixas, mas a menor tem quase 4 minutos e meio e a maior mais de dez minutos: 
- Seabressze  (Chick Corea) 
- I Ain't Mad At You (Chick Corea e Lionel Hamptom) 
- Moment's Notice (John Coltrane) 
- Blues for Oliver (Lionel Hamptom) 
- It Don't Mean a Thing If It Ain't Got That Swing (Duke Ellington e Irving Mills) 
O CD pode ser encontrados nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=OnpsExv3hZA . 

*A pesquisa para este artigo teve o auxílio da IA do ChatGPT. 

Devaneios do meio...

 Por Ronaldo Faria

-- Vale a ressaca de amanhã?
-- Claro que vale. Sem ela não existiria a criação.
O papo, diáspora da vida, segue na mesa regada de copos que descem gargantas a dentro. E segue em insolvências vestais, carências letais, saudades mortais. Rompe métricas e rimas, se absorve de sordidez ou amores límpidos, desses que a gente ama até o fim da vida. E não importa se a amada não abrirá a porta, se a vida estiver ávida e torta ou o prenúncio da coisa finda irá vingar. Nos goles que parecem gaitas de foles a contar passado e presente, a cantar presságios e hediondos clamores, o importante é singrar mares e voltar aos portos rotos e impróprios que cada amanhecer nos dá.
-- Uma boa noite a todos nós, sem nós futuros no destino.
-- Coisa bonita. Pensou agora?
-- Rolou João Bosco e o Bêbado e o Equilibrista. Afinal somos isso mesmo...
-- Aí sim, com certeza. Sobremaneira.
No invólucro envolto da cena, que podia ser em Londres ou Barbacena, a pena do escritor se derrama para o alvorecer em que ele nem devia se meter. No imbróglio que vidas se espremem e viram tragédias, comédias ou roteiros para tangos, o tempo temporiza entre a orgia e a coriza. Gosto de incenso indiano na boca, sem saber se engolir masala dá barato, vão os dois em ambos num só a seguir na loucura que a transitória rima dá.
-- Cacete, precisava segurar o incenso na boca pra fechar a caixa?
-- Não, mas não me peça lucidez na fluidez da criação. Se der merda, deu. Logo, oremos a Deus...
O som agora traz Chico Buarque como baluarte daquilo que pode vir a rolar. Na singularidade do lugar, um louco se põe a declamar. Para o mundo, o tempo está apenas, sob a pena, a declinar. O momento, fugaz, traz ao nada a solidão do lugar. E eis que em decúbito o súbito espera a incerteza da ilusão chegar. Nesse quadro, o súdito do destino dorme em desatino na esperança da felicidade poder cantar.

Entre um gole e outro

 Por Ronaldo Faria

Na rinha de galos que disputam em bicadas a vida ou a panela como canja, Josenildo aposta errado e perde os últimos reais que tinha conseguido num bico de ajudante de pedreiro.  “Puta que pariu! Como eu pude ver nesse despenado o galo da sorte?” Sai bravo do lugar, a chutar sofá velho descartado na beira do córrego assoreado e pede para o seu santo de cabeça que lhe dê melhor sorte da próxima vez. Segue na rua meio sem rumo. Sem prumo, sua vida era inconstante trilha suicida. O silêncio seria total se não fosse um ronco de cuíca. “Já que estou mesmo na merda, vamos lá.”

No terreiro que se abria sob a mangueira cheia de flores, a roda de samba rolava entre mistérios da noite depois do dia cinzento. Como unguento, uma garrafa de pinga que pingava de copo em copo para limpar as gargantas no cantar. Entre tamborins, pandeiros e ganzá, cavaquinho, caixas de fósforos e rimas soltas a noite se madrugava. “E aí, posso chegar?” A pergunta de Josenildo, feita com tanta vontade, tem resposta pronta: “Claro, aqui qualquer um é sempre bem chegado.” Foi o que bastou para ele se juntar ao grupo, se aboletar debaixo da laje mais próxima e deixar o tempo passar. “Amanhã eu consigo outra obra pra trabalhar. Meu Ogum não vai me abandonar.”

Logo abaixo a cidade borbulha de cervejas, champanhes e uísques abertos de bar em bar. De copos em copos e cálices, risos e cartões que creditam ao amanhã a ressaca de logo mais darão o tom. Ali não tem espaço para perfume da Avon. Permínio, perpétuo desafeto da vida desde que foi gerado em feto, chama o garçom e pede outra gelada até fazer gelo no corpo. “Manda que eu pago e ainda dou os dez por cento sem chorar.” Na sua mesa, cheia de donos de Porsche, Ferrari e Lamborghini, com suas amadas de Prada e Fendi, a noite parecia conto de fadas a anteciparem boas fodas. “Decidi que não aplico mais na Bolsa. O negócio é mesmo criptomoedas.”

Na calçada, flanelinhas disputam o espaço pelas gorjetas que virão. No vão entre destinos e realidades, casuais e discrepantes verídicas verdades, vidas escorrem e se entornam na chuva fria e fina que decide cair. “Que bosta, logo amanhã que estava pensando em ir para o Guarujá.” A execrar os meteorologistas que não sabem prever nem o próximo minuto, Permínio pensa em comprar seu próprio satélite para antecipar os fins de semana. “Agora vou pagar o piloto do helicóptero sem precisar. Podia ter dado folga para aquele bosta.” Ao longe, uma sirene de Patamo rompe a quietude que as línguas simplificam em beijos e silêncios do depois.

Na roda de samba em que Josenildo joga seus dramas para o alto, a hora é de recolher instrumentos, chorar resto de lamentos e pedir pra acordar como der pro batente que logo vai chegar. No bar em que Permínio fecha a conta com cartão internacional pago em euro, salamaleques e fricotes das damas que não podem sujar os sapatos de salto alto de tanzanite, a hora também chegou. No meio de tudo, entre periferias e jardins, o mundo respira e transpira histórias histriônicas e lendas catatônicas. Do alto, em algum percalço daqueles que acreditam em santidades, o Criador (seja ele qual for) diz que no mundo há equidade. A quem quiser, descrente ou a favor, faça-se a própria verdade.

 

(Ao som de João Bosco)