Como pode?

 Por Ronaldo Faria

-- Como alguém pode passar uma vida inteira sem amar a mais ninguém? Sem sentir a dor da saudade, sem descobrir a alegria da chegada, do desejo, do beijo roubado?

-- Assim, sem um amor, seja ele de qual gênero for?

-- Sim, desse jeito.

-- Não sei. Não consigo entender.

-- Nem eu. Solidão assumida como coisa pra vida toda deve ser triste pra cacete...

-- Se bem que deve ter suas vantagens. Existe tristeza maior do que a nostalgia da separação implícita, do não poder estar junto? Quem opta em não querer ninguém irá passar na Terra sem ter pisado no chão.

-- Tem razão. E só pra corroborar, Antenor desce duas caipirinhas de limão com choro dobrado de pinga!

Numa caixa acústica, dessas que se leva pra praia obrigando todos a ouvirem o que o DJ de final de semana quer, rolava uma seleção de Noel Rosa.

-- Pelo menos o som do cara é do caralho.

A tarde, encruada num cinza de chuva, caía quieta e presta para a poesia de quem acorda às quatro da manhã para esquecer de ter pesadelos.

-- Se bem que hoje eu sonhei que uma mocinha linda se entregou aos beijos comigo. Isso depois de dois pesadelos de tiro e perseguição.

-- Caramba, então você acertou na maisena.

-- Com certeza. E ela era muito linda, de rosto angelical e coisa e tal. E beijava bem, de língua e paixão.

-- Ou seja, voltamos ao nosso colóquio inicial: viver sem um amor deve ser a grande e maior dor.

-- É isso aí, cravou na mosca.

-- Aliás, tem uma porra de mosca enchendo o saco aqui há tempo. Antenor, ou limpa a bosta da mesa ou joga um inseticida decente no lugar!

De saco cheio, mas sabedor que a clientela era devota diária de lá e deixava os 10% sem faltar, o garçom esquece de mandar um sonoro “vão tomar no meio dos seus cus” e limpa a mesa com álcool 95 graus.

-- E Noel, como deve ter sido incrível o seu tempo aqui na Vila.

-- Tirando alguém morrer de tuberculose jovem...

-- É, tem razão.

Nas ruas próximas, feito hóstias no controle de um padre caquético e profano, bocas recebiam oferendas de línguas e dentes nunca ausentes nos deleites do amor. Mãos se espremiam em sutiãs difíceis de tirar, vestidos de babados e cheios de botões, braguilhas cheias de centímetros para descer e desatar.

-- E aí, mais umas?

-- Essas e quantas ou tantas mais puder...

No derredor, sem tempo ou dó, a noite brigava com o resto de sol para se entregar em música de mi bemol.

 

(Com o som do eterno e terno Noel Rosa)

 

Ps que não tem a ver com o texto acima, mas rimou: “Quando eu morrer não quero choro e nem vela, quero uma Nina Cadela e as minhas cinzas nas dela”.

Meleca melecada

 Por Ronaldo Faria 

Melhor parar e dormir. Na cama dura, nas lapelas do som, saber sobreviver aos pesadelos de sonhos e ensejos mil. Todos loucos e com (in)certezas do que virá. A cada noite/madrugada um enredo tresloucado, drogado ou não, na insana loucura de ser. Mas, calma, o personagem em questão precisa esperar o horário dos remédios tomar. Enfim, quando a vida se resume a isso, ela vira algo nada pra se viver...

(Com Gil e Caetano)

Hora de mudar para o Gil junino, ou não

 Por Ronaldo Faria

Numa esquina qualquer no Rio de Janeiro em pleno janeiro cheio de calor e quentura que o corpo normal não sabe se está no inferno ou no apocalipse do fogo, Clara e José vivem a festa junina antecipada. Soltam balões incandescentes de chamas de amor, pregam bandeirinhas num varal milimetricamente definido e juram juras para algum João, Pedro ou Antônio. A todos, certamente, serão bons dias em amor. Estorvos feito corvo profético ou fétido, nos façamos olvidar.

Nas vozes de algozes que vivem e sobrevivem em raros momentos de lucidez, sons rotineiros e algum silêncio prematuro e maduro do dia que sequer se esqueceu de ser e escurecer. Uma pequena chuva de verão nada mais é do que o chegar de poucas gotas no mundo. Cataclismos e cismo retardados ou catastróficos. Na utopia de cada um de nós, utópicos e sombrios poemas envolvidos numa eterna lembrança. Na lambança de contar frases, paráfrases etéreas ao nada.

Na praça cheia de pombos cagões, unções de histórias histriônicas a se volatizarem, um ou outro babaca ou herói joga milho para saciar a fome dos pássaros que dividem amores e ódios. Perdido no ardido saber de viver, Jeremias se antecipa a Clara e José e diz que tem que existir um meio termo, mesmo seja este jogado ao léu do haver. Na loucura da procura, pouco há que se responder. Mas o que é essa tal de vida senão um imbróglio de tanto faz o quente ou tanto faz o frio? Tanto faz...

(Na saudade do Céu da Boca)

Do vinho à cerveja

 Por Ronaldo Faria

Bernardo tosse na taça de vinho. Mas qual, ali agora já há apenas cerveja. “Melhor assim. Bacilos e outros irão morrer em algo menor”, pensou. Nas seis caixas acústicas, trio de vozes a verter. No ar, futura brincadeira de ressaca e saber que valeu a pena criar. Senão, a vida não teria sequer mero e raro som verde. "Deixemos o florir vir na secura da vida crescer! Que o nada ser do amanhã saiba ser."

Bernardo, que de santo nada tem e nem carrega pra si mero vintém, sabe que a sapiência não depende da tal meritocracia. Talvez um pouco de noitada, outro tanto de putaria e um pitaco de mãe a orar na sesmaria. "Deus, cuida dele pra mim." Afinal, na orgia da vida, é possível aprender como autodidata sem saber sequer como isso pode ou poderia acontecer. Soubéssemos, seríamos mais um coach de merda a falar qualquer dizer.

Bernardo, árduo combatente de si, a assinar acordos de paz na guerra para sobreviver ao próximo dia, diarista de qualquer coisa, prefere acreditar que o fim próximo no agnóstico ser é somente crer. "Não o for, foda-se!" Vacinado de não pegar incenso recém queimado para não queimar dedos e a mão, apenas vê as cinzas aromáticas se tornarem silêncio e escuridão agora inexistente e fugidia.

Bernardo, claudicante amante da vastidão que só a brincadeira de viver sabe dar, segue no fátuo sabor inexistente da semente que não brotou e vê o fruto abortado ser unicamente solidão. Emérito na academia nunca existente, lhe cabe a cadeira que reduz as dores da falta de duas vértebras inteiras. Às asneiras que cria, difícil missão de cruzar o limite das Tordesilhas. Melhor parar em qualquer ilha.

Bernardo, fardo de si, enfastiado de ser ator de uma comédia virtual na tragédia real, caminha até a bilheteria fechada sem fachada. Deixa o palco sob vaias desvairadas e relutantes. Por instantes, pensa ouvir um raro aplauso. Daí deduz que já está bêbado. Ou seja, sente ter sua missão cumprida ao mesmo tempo em que descobre que lhe falta pouco tempo a cumprir. "Mas o que é a vida senão uma brincadeira sem nexo?" Perplexo, vomita o que lhe resta e se põe a dormir.

 

(Com Trinca de Ases)

Um gênio aos 80 anos

 Por Edmilson Siqueira 

O Brasil que gosta de boa música está comemorando os 80 anos de João Bosco. Com uma das carreiras mais brilhantes na tal de MPB, comparável à dos grandes mestres, João Bosco continua na ativa e não só gravou disco novo, como está fazendo shows por aí num festão de aniversário sem fim. 

Como sou da velha guarda, posso dizer que acompanho João Bosco desde seu início. Tenho até o CD, antes gravado em LP, de 1973, denominado simplesmente João Bosco, com 11 músicas, das quais apenas "Bala com Bala" ficou famosa, gravada depois por Elis Regina. Todas as 11 faixas, aliás, trazem a companhia de Aldir Blanc, sendo duas delas também com parceiros como Claudio Tolomei e Paulo Emílio. 

Além disso, eu tinha também o Disco de Bolso, ideia de Sérgio Ricardo que o Pasquim adotou e lançou, nas bancas de jornais, um compacto simples, com um belo encarte. De um lado, "Agnus Sei", de João e Aldir. Do outro, nada menos que "Águas de Março", de Tom Jobim com o próprio. Ambas eram inéditas e o disco vendeu muito. A ideia do Disco de Bolso era lançar sempre um compacto simples (pra quem não sabe, era um disco pequeno de vinil com uma música de cada lado) com um artista consagrado de um lado e um iniciante no outro. Teve mais um lançamento, mas acho que parou por aí. 

Os três primeiros LPs de João Bosco e Aldir Blanc fazem, hoje, parte da história da MPB. Clássicos como "Kid Cavaquinho", "As Escadas da Penha", "Dois pra Lá, Dois pra Cá", "Rancho da Goiabada", O Ronco da Cuíca", "Mestre-sala dos Mares", "Incompatibilidade de Gênios", "O Bêbado e a Equilibrista" e vários outros, estão nessa primeira fase da dupla. 

Estive com João Bosco uma vez, não vou me lembrar o ano, mas acho que estava desempregado e fazia uma visita ao amigo Wagner Geribello na Assessoria de Imprensa da Secretaria de Cultura de Campinas. Pois ele me pediu que fizesse parte dos entrevistadores de João Bosco, que tinha show naquela noite. O motivo era só pra fazer número, pois Wagner temia que viesse pouca gente. Naquela época a imprensa de Campinas se reduzia a dois jornais impressos e à TV Campinas, que não viria à entrevista. Fui com o maior prazer e, realmente, só havia mais duas pessoas para entrevistar o já enorme artista.  

Percebendo que as duas repórteres nada sabiam de João Bosco, fiz algumas perguntas. Ele falou de Aldir (com quem tinha tido algum entrevero, mas nada de grave, os dois foram amigos por toda a vida), mas falou, depois de uma pergunta minha, sobre Elis Regina, que já havia morrido à época. Ele ficou emocionado e disse que quando Elis pegava uma música deles para gravar, eles ficavam esperando o disco sair, compravam e iam correndo ouvir em casa. Queriam saber o que Elis tinha feito com a música. E geralmente choravam feito crianças ouvindo a nossa maior intérprete. 

Hoje eu não tenho mais toca-discos e todos os meus discos de vinil estão com a minha filha, que é DJ nas horas vagas e os trata muito bem. Mas tenho quase tudo de João Bosco, em CDs e e em MP3. E um CD chamado "Mil e Um Aldeias", cujas 13 faixas têm letras do filho de João, Francisco Bosco 
E vou continuar curtindo esse gigante da nossa música, pois comprei mais um CD dele com o filho, que deve chegar por esses dias. 
Artistas como João Bosco não aparecem todos os dias, nem todos os anos, talvez nem em décadas. Portanto, seus 80 anos, gravando e fazendo shows é um presente enorme para o fã da boa música brasileira. Vamos aproveitar e aplaudir esse gênio! 

Amanhã ou depois de amanhã?

 Por Ronaldo Faria 

Amanhã ou depois de amanhã? Saberemos lá. Saber-se-á. Nunca um dia será como o outro em suas descobertas, tédios, olhares, sabores, sentenças, clamores, saudades, açoites, restos de dias passados, tempos terminados ou consagrados, respostas nunca respondidas, afagos ou tragos. Afinal, nada foi como antes. Nem beijos tresloucados em bares de lagoas, matas ou ruas de subúrbio no estapafúrdio declinar de seu primeiro amor...

Amanhã ou depois de amanhã? Qual tarô ou jogo de cartas poderia prever? Na imprevisibilidade que sequer a bondade ou a maldade dos tempos pode determinar, não existiu destino antecipado. Páginas do calendário se tornaram erário nunca visto, decisões se volatizaram. O único amigo morreu logo depois de desfilar. Nem fotos há. O Interior se rendeu ao mar. Mas o poeta seguiu quem dizia para não ficar de costas ao Brasil...

Amanhã ou depois de amanhã? Ambos existirão no próximo segundo? Alternativos da brincadeira que a eira e a beira da faca do tempo nos deixa a caminhar no limiar do corte, são indivisíveis e indissolúveis. Não cabe a nós defini-los. Nunca houve e nem haverá sequer com IA. Afinal, para onde íamos um segundo atrás? Tivéssemos mudado gesto, sílaba ou toque, seríamos iguais? Na roda-viva que a vida traz, algo ao destino ainda apraz.

Logo cedo?

 Por Ronaldo Faria

Os passos pequenos e curtos de Ananias (Quinzinho para os pais) dobravam as curvas da estrada de terra, dessas estradas que se esparramam em tal tristeza e falta de ser que quando são vistas ninguém crê que ali algo possa haver. Passava em suor de criança por um ou outro pé de mandacaru, via uma ou outra cruz de anjinho enterrado a poucos palmos por não conseguir sequer nascer. Coisa de mãe que pariu vida morta só pra parir o gozo do seu homem meses atrás. Sobre a sua cabeça pequena, o sol torra miolos e olhos que tentam vê-lo. Sob seus pés, pedriscos e restos de raízes calcinados.

Nos passos de Ananias/Quinzinho, transpassados de saudades poucas e raro passado, o tempo corre inglório e simplório. A seguir sua rota em tamanha distância, leva um pedido de receita para o turco dono da drogaria, na entrada da pequena cidade. Serão algumas horas entre ida e vinda, mas sua irmã mais nova, Zefinha, a Vigésimazinha, precisava do remédio para completar seu ano primeiro. Ela, decerto, não será outro louvor desterrado num pequeno caixão feito a mão. Se dependesse dele, ela iria correr a plantação de milho, jogar grãos às galinhas, buscar os ovos que surgirem, tomar banho de rio nos poços que por lá resistirem.

Do alto, a baterem suas asas negras, urubus apostam até quando Quinzinho irá sobreviver. Com os poucos réis do remédio no bolso e a cabaça já na metade, continua firme e forte. Como disse um escritor em algum tempo, ele era sertanejo antes de tudo forte, como seu pai, avô e tantos outros que viveram para enterrar seus netos e filhos. Com certeza, ao chegar da noite infinda, já estaria em casa, a dividir sua esteira, cheirar o cheiro de lampião e ver Zefinha de novo a tentar sorrir. Criança arrancada de sua infância, com calos de enxada nas mãos para tirar o pouco do chão, ao menos ali ri do bezerro da fazenda do coronel que se enche nos peitos da vaca, dos filhos do dono de tudo que puxam caminhões de madeira colorida a brincar, da casa de farinha que transforma mandioca em saciedade.

Assim, após tanto tão longe e distante, o menino chega à cidade finda. Vai até a Botica do Salim e mostra o papel dobrado com carinho e cuidado. “Que letra horrível! Quase não se dá pra ler. Ainda bem que o único médico daqui é o Belisário, que nunca frequentou aula de caligrafia”, diz o turco que antes de ser farmacêutico era mascate. “Vou preparar. Pode esperar aí, se quiser.” O pequeno ser não quis. Melhor passear na cidade que ele tão pouco vê. E ali há janelas amplas, casarios coloridos, lojas com cortes de vestidos. Na praça da igrejinha, um homem no realejo pedia a seu pássaro que mostre o destino de cada um. Noutro ponto, o prestativo lambe-lambe arruma o casal para a foto que ficará pendurada na sala por gerações. Vira-latas brincam de ser, pássaros pulam de galho em galho na vida que sorri em viver. Há o que se ver.

Dado o tempo pensado, o garotinho volta ao local que salvaria sua irmã. “Está aqui, pixote. Leva com cuidado. Essa receita é demorada e difícil de fazer.” Ele agradece e diz que em suas preces da noite irá lembrar de Salim. “Agora vai, eu quero mais é fechar neste dia que logo terá fim.” Na retomada da volta, o sol já está mais quieto e presto. Talvez a querer receber as corujas que se preparam para sair das tocas. Senão, para ser voyeur dos casais mais sedentos que trocarão carícias por baixo das vestimentas numa esquina qualquer. Passo depois de outro passo, no descompasso imediato do dever cumprido, vai a brincar de crer. Depois de horas e a escuridão a tomar tudo em todo, enxerga sua casa que ilumina a sina do negror. Dá o frasco à mãe, recebe um beijo na testa, vai se banhar de cuia e comer o que resta. Dorme feliz e sonha com a tal de luz elétrica que lá no vilarejo é real. No dia seguinte, ao primeiro cantar do galo, ouve a voz de Zefinha, refeita, a pedir um copo de leite tirado de Madalena, a derradeira vaquinha viva. A vida, enfim, havia se feito prazenteira. No galinheiro, logo ali perto, de presto, uma raposa sai a correr com um pintinho na boca.

 

(Com Milton Bituca Nascimento no ar)

Bill Evans: um mestre do jazz ao piano *

 Por Edmilson Siqueira

Bill Evans é desses artistas que não só criaram uma forte presença na cena musical norte-americana a partir dos anos 1950, como participou ativamente das transformações que o jazz teve num período particularmente criativo.  
Para se ter uma ideia melhor de sua influência, ele estava, no fim dos anos 1950, no sexteto de Miles Davis que culminou com o lançamento de "Kind of Blue", um disco que ajudou a redefinir a linguagem harmônica do jazz e é considerado um dos mais importantes da história do gênero.  
Ao longo da década seguinte, seus trios estabeleceram novos padrões de interação entre piano, baixo e bateria, criando um diálogo mais democrático para a música improvisada. 
Mas os anos 1970 muitos artistas estavam numa encruzilhada: o mercado se revirou com as novas tendências musicais, principalmente o pop e o rock, levando muitos deles a tentarem novos rumos. Alguns até fizeram sucesso, mas foram poucos.  
Bill Evans, porém, decidiu não seguir modismos. Em vez disso, procurou se aprimorar naquilo que fazia de melhor, incorporando novos elementos ao seu universo sonoro. É nesse contexto que surge esse "The Bill Evans Album", com ele ao piano acústico e elétrico, Eddie Gomez no contrabaixo acústico e Marty Morell na bateria. 
O trio demonstra uma impressionante unidade musical. E jazz, como se sabe, se baseia no improviso, onde a comunicação entre os músicos é essencial. No caso, ela é instantânea, permitindo que cada composição se desenvolva com grande liberdade e espontaneidade. 
Ao não se apegar ao modismo da época, a impressão que passa é que Bill Evans era um artista tradicionalista, preso a uma única maneira de mostrar sua arte. Pois ao usar um piano elétrico Fender Rhodes no álbum, ele demostra a abertura de seus horizontes e que sua permanência no gênero não era sinal de teimosia, apenas de talento e de gosto musical. Um ótimo gosto musical por sinal, pois ele o novo instrumento sem abrir mão de suas características essenciais. O resultado não se aproxima do fusion mais agressivo praticado por outros músicos da época; ao contrário, mantém a elegância, o lirismo e a profundidade harmônica que sempre marcaram sua obra. 
O LP original, lançado em 1971, tinha sete faixas. Ao produzir um CD do álbum, decidiram colocar mais três faixas, todas elas como "takes" alternativos. As sete faixas são de autoria de Bill Evans (somente numa delas ele tem a parceria de Carol Hall). 
O repertório combina composições originais e releituras cuidadosamente escolhidas. Entre os destaques está “Funkallero”, uma peça que havia sido composta anos antes, mas que ganhou aqui sua primeira gravação oficial. A música revela uma faceta menos conhecida de Evans, marcada por um balanço sutil e por uma estrutura harmônica rica e inventiva. A composição tornou-se uma das favoritas dos admiradores do pianista e passou a integrar o repertório de inúmeros músicos de jazz. 
Outra faixa importante é “The Two Lonely People”, que é a parceria de com a letrista Carol Hall. A melodia delicada e contemplativa exemplifica a capacidade do pianista de criar temas de grande beleza emocional sem recorrer ao sentimentalismo excessivo. A peça tornou-se uma das composições mais duradouras de seu catálogo. 

O álbum também apresenta interpretações inspiradas de obras contemporâneas, evidenciando a abertura estética de Evans. Em vez de limitar-se ao repertório tradicional do jazz, ele procurava dialogar com a música de seu tempo, transformando canções populares em sofisticados veículos para improvisação. Essa habilidade de reinterpretar material alheio foi uma das marcas mais consistentes de sua carreira. 
O reconhecimento da crítica foi imediato. O álbum recebeu o Grammy de Melhor Performance Instrumental de Jazz por Grupo, um prêmio que confirmou a relevância artística do trabalho. Mais do que um simples sucesso de crítica, a gravação consolidou a imagem de Evans como um artista capaz de permanecer relevante em um cenário musical em constante transformação. 
Bill Evans morreu 9 anos depois do lançamento desse disco, em 1980, aos 51 anos. Sua carreira foi encurtada devido a problemas com drogas que minaram severamente sua saúde. Apesar da saúde abalada, ele conseguiu manter um alto padrão de qualidade musical em sua discografia.  
De acordo com o famoso crítico de jazz Joachim E. Berendt, "Evans foi o primeiro pianista moderno modal. Seu fraseado elegante e suas harmonias sofisticadas indicam influências de Debussy, Ravel e, recuando um pouco no tempo, até mesmo Chopin." 
Hoje, mais de cinco décadas após seu lançamento, The Bill Evans Album continua sendo uma obra fundamental para compreender a evolução do pianista e do próprio jazz.  
O CD pode ser comprado nos bons sites do ramo (encontrei na Amazon) e pode ser ouvido na integra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=IDDx9icnm28&list=PLgc-c3Upo-dCu8ORREuzQwhqsZu670Spy .

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT.

Na novidade

 Por Ronaldo Faria

Coisa nova, feito novidade nos abrolhos que os olhos ainda podem enxergar, fetiches de poesias jogadas ao chão. Amores performáticos e atávicos, que ainda existem e persistem só para querer ser. Imbróglios esquecidos na imensidão. Canção que serve de unção a apaziguar a dor. Talvez, no derradeiro louvor, resista um amor.
Coisa nova, porque afinal toda novidade merece ter de nascer, que chegue e se achegue num maior florescer. Assim, na leviandade da vida, na idade que o calendário lendário e etário nos dá, se crie e se torne solstício no recriar. No caminhar dos dias, a dialética, disléxica, seja apenas uma pena que a ave no voo derrama por inteira.

Vale a pena ser enlouquecido

 Por Ronaldo Faria

 

Conversas antigas, antagônicas e afônicas, atônitas de ter acontecido, sobressaem no entardecer que a penumbra traz e traduz. Decerto, alhures, algum beijo está a acontecer. E terá sido dado por um casal que, fugaz, sequer sabe por que está a sorrir. Afinal, conversas transversas e voláteis surgem e somem sem mais ou fugazes ais. Mas, decerto, existem. E persistem encruadas e criadas num mundo sobremaneira disperso e entre a realidade e a etérea luz. Nalgum momento o amor decerto se traduz...

Com Zé Renato

 Por Ronaldo Faria

 

No cancioneiro da vida, a sobrevida doidivanas que é chama etérea. Ofício terminal que se põe a reviver emoções e unções transmutadas e criadas como ondas espraiadas a buscar o início do fim. E se opõe ao descalabro que o candelabro apagado na cena há. Sobremaneira, sem eira ou beira, na beirada que cada segundo da vida deixa e dá, a chegada da alvorada que dorme a passarada e acorda os amantes que o amor faz renascer. Uns irão nos galhos das árvores se recolher e outros buscarão beijos perdidos em línguas sedentas de amor e talvez prazer. No sol que se esconde detrás do morro a se ofuscar em dois irmãos, restos de raios fazem a performance instagramável de mil cliques a descobrir o fim. E assim, enfim, no filme que corre entre os olhos no porvir, talvez um ou outro amante se faça galante para seu amor profanar.
Na mesa do bar, a filtrar a cena que acena aos olhos que ainda podem enxergar, José vê-se às benesses que o resto de lucidez dá. Enxerga os limites translúcidos que a finitude deixa estar, caminha feito Pero Vaz de Caminha a dizer que em se plantando tudo pode dar, mente a si mesmo que o dia de amanhã será feito em reluzir. Andarilho de suas trilhas desde os desertos do Saara aos mares das Antilhas, José se sente Josué a abrir mares e marés, sempre na falsa fé. Perpetua a lua translúcida que reluz no céu que transborda de escurecer o ser a queimar os dedos no incenso sem noção daquilo a que veio fazer. “Sacanagem sofrer na dor quando se perpetua e se perpetra um tanto de tal querer...”
Nas notas que denotam outros tons e letras que a canção dá, onde gemer pode virar foder, a vida vira orelhão perdido numa esquina, a sina do amor se reveste na rede a balançar perdida no passado, os corpos se revestem de nudez e prazer. E casas derrubadas e calcinadas trazem recordações fátuas, tocares táteis e imponderáveis soluções malucas e fáceis. Feito mamelucas, rosários frágeis que nem a maior carola sabe recitar, emoções permeiam toques frígidos e voláteis. Na tristeza de um vai e outro vem, num vaivém, a rede a se dependurar nas paredes que as estrelas reluzem no infinito de alguém. Talvez algum violão solitário, uma voz em santuário, a incerteza de ser só querer ser. E assim, a ressoar ou ressonar, as casas perdidas numa rua do até logo em até mais se esmeram de tudo saudar.

Questiúnculas

 Por Ronaldo Faria

 
Profecia 1
 
-- E amanhã, poeta?
-- De novo essa pergunta sem noção e já com a resposta sabida?
-- Desculpe. Foi só pra saber se você sabe e antecipa a realidade logo ali próxima.
-- Claro que sei. Mas, se não existir isso, resta o que mais para aqui fazer?
-- Tem razão. Bebamos e sejamos, então...
 
Profecia 2
 
As canções, entreouvidas, vivas e ávidas de dizer o querer e descrer, são as vozes que seguem silenciosas e ciosas nos dias que ainda faltam a se viver. E surgem em suas notas, seus acordes, seus pesadelos, pentelhos e desmazelos que acordam na madrugada. Como atabaques do passado, em que santos fervilhavam sem saber, são hoje o portal a trazer aqueles que ainda têm o que dizer. Eu, daqui, só ouço e repico obediente e grato.
 
Profecia 3
 
Cadê você? Em que canto se escondeu? No seu medo derradeiro foi ocultar-se no terreiro da insônia que a parcimônia da contrição em aflição nos dá? Voltou ao passado, ao notívago mugir do gado a brilhar seu dorso envolto de carcomida incerteza da vida a calar a fome de vida? Saber-se-á. Saberão os deuses de algum lugar...
 
Heresia 1
 
Queria o personagem sem traje se vestir de black tie. Smoking, quiçá. E sair pelas ruas rotundas e frias a sorrir daqueles que nada entendem de etiqueta e sequer sabem o que pode um proxeneta a olhar de xereta o lugar. Na inócua realidade da vida, brincar de rir e chorar na cena aflita. A fita em 38 milímetros está a nos fitar.
 
Heresia 2
 
Na madrugada, no bar onde a fila dobra esquina sem saber nem mesmo onde parar, fechar o trinco da porta, acender um incenso da Índia e ali ficar a delirar e sonhar. Vários frequentadores e loucos para urinar gritam enfurecidos no lugar. Juram que vão derrubar a porta e te linchar. Fodam-se todos! Ninguém mandou a cada um o mantra de Shiva ou goles de Chivas não entoar ou entornar...
 
Heresia 3
 
Quando existe alguma razão de ser, se é. Quando tal realidade inexiste, dá-se o migué!
 
Constatação 1
 
Nunca acredite que depois de um vinho não virá a cerveja. Tudo é somente questão de hermenêutica ou se negar a abrir outra garrafa chilena sobre a mesa. E viva José Alberto "Pepe" Mujica Cordano!
 
Constatação 2
 
O tempo passa, o tempo voa, as andorinhas revoam, até entram sem querer no pequeno apartamento, mas saem a se revoar. Afinal elas sabem que num quadrado não há onde se buscar o calor do mundo repovoar. Adendo importante: há. Um pequeno exaustor abriga há décadas novos piares a chegar.
 
Constatação 3
 
Ser brasileiro e amar Astor Piazzolla de paixão é pecado? Se o for, como até o Tom o fez, sequer quero me confessar. Habilito-me, desde já, ao inferno do tango e do jazz. Xenofobia musical no meu coração nunca teve lugar...

Cannonball de novo. Agora bossa nova

 Por Edmilson Siqueira

Imagine um sexteto formado por Sergio Mendes ao piano, Durval Ferreira no violão, Octavio Bailly Jr. no baixo, Dom Um Romano na bateria, Pedro Paulo no trompete e Paulo Moura no Sax alto. 
Agora imagine um dos grandes saxofonistas do jazz dos EUA se juntando a esse time para gravar um disco só de músicas brasileiras, mais precisamente da bossa nova.  
Pois pode parar de imaginar que esse disco existe e se chama: "Cannonball Adderley and the Bossa Nova Rio Sexteto. 
O leitor mais atendo deve estar perguntando: "Dois artigos seguidos sobre Cannonball?" Pois é. O artigo da semana passada era do saxofonista e sua união com Mlies Davis, jazz puro na veia. 
Mas, ao acessar aquele CD na gaveta do armário, esse outro estava, obviamente, junto, já que tento manter a ordem alfabética na minha humilde coleção. E como estava pensando em escrever sobre algum artista brasileiro, acabei juntando tudo: um grande artista norte-americano e nada menos que seis grandes artistas brasileiros.  
O crítico de jazz Orrin Keepnews, escreve logo na abertura de seu texto no encarte do disco: "Este álbum, que combina, de forma única, os talentos de uma grande estrela com os talentos de um excelente grupo de jovens brasileiros, não é apenas mais uma apresentação fascinante dessa irresistível música latina conhecida como bossa nova, é também alguma coisa verdadeiramente inédita". 
O termo "jovens brasileiros" não foi alguma generosidade do crítico: o disco foi gravado em 1962, ou seja, há 64 anos, quando a maioria dessa turma era quase imberbe. Sérgio Mendes, por exemplo, que morreu em 2024, tinha, 22 anos. Um dos mais velhos, Paulo Moura, estava com 30. O próprio Cannonball estava com 34.  

O disco foi gravado em Nova York, entre os dias 7 e 10 de dezembro, no Plaza Sound. 
Informa Orrin Keepnews novamente: "O Bossa Rio veio para Nova York apenas para uma única apresentação, mas seu entusiasmo por sua música, fez com que Cannonball conseguisse uma audiência privada com eles. E ele foi imediatamente tomado pela ideia de gravar com eles, uma sugestão que a que todos aderiram rapidamente."  
Essa única apresentação era aquela famosa do Carneggie Hall que aconteceu em novembro de 1962. 
Em 1985, Orrin Keepnews voltou a escrever sobre o disco: "Ao ouvi-lo novamente depois de tantos anos, ainda o considero incomum — e valioso. O álbum traz ritmos de uma autenticidade rara e melodias maravilhosas, incluindo duas das melhores composições de Antônio Carlos Jobim e outras quatro criadas em parceria por Maurício Einhorn e o violonista da banda, Durval Ferreira. Conta também com Cannonball em apresentações que estão, provavelmente, entre as mais líricas e profundamente românticas de sua carreira, lembrando de forma marcante que suas raízes musicais pessoais remontam a nomes como Benny Carter e Johnny Hodges, indo além de Charlie Parker. É um disco alegre e exuberante, e é muito bom tê-lo de volta. 
Acho que não precisa dizer mais nada, né? 

As faixas são as seguintes: 
- Clouds (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Minha Saudade (João Donato) 
- Corcovado (Tom Jobim) 
- Batida Diferente (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Joyce's Samba (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Groovy Samba (Sérgio Mendes) 
- O Amor em Paz (Tom Jobim e Vinicius de Moraes) 
- Sambops (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 
- Corcovado (Tom Jobim) 
- Clouds (single version) (Durval Ferreira e Maurício Einhorn) 

O CD pode ser encontrado nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=U_Zoa1YtPQQ&list=PLt_v2u0_WaG4Du1guYTSfhS0bEfWaQ9FC.

Com Astor Piazzolla e Ilan Rogoff

 Por Ronaldo Faria

Tristeza escorre sobre a mesa onde a taça de vinho descansa sua cor quase em sangue exangue. No sombrio bar, escondido numa esquina qualquer, o homem sonha com a alegria perdida e furtiva, dessas que se esconde em lugar tão recôndito que nem o coração sabe encontrar. Nos olhos marejados e prostrados num quase escurecer derradeiro, Emiliano brinca com os insetos que seu vítreo ocular dá como fossem crias suas a voar. Afinal, além dele, ninguém mais os vê. No silêncio do som gritante que soa e ecoa dos ouvidos, faz bandear as alegrias torpes e passageiras que qualquer imensidão dá. No palco, um bandoneon chora junto ao tango mais pungente que já se ouviu.
-- O senhor deseja outra taça?
A voz do garçom, solícito e a crer que o melhor na descrença é tentar ser, lhe soa como último pedido em cadafalso.
-- Pode trazer, claro. Aliás, traga a garrafa e a deixe aqui.
Agora um piano personifica no salão as teclas ascetas que invadem a alma sem pedir permissão. E vem a lembrança ancha de paixão e famélica na ausência do amor. No torpor que o fim de tudo traz, as dores repicam pelo corpo. De fora vem o odor de damas da noite com seus perfumes baratos. Nos esgotos, vê-se um ou outro rato. Um motorista tresloucado buzina sem parar. Do alto do prédio o zumbi homofóbico grita a plenos pulmões: “Viado!” No bar, em sua acústica solitária, atávica, plenipotenciária, nada se ouve. As notas da canção são o verbo único e final.
O vinho, Devil’s Carnival, desce pela garganta entregue ao silêncio profano. No altar colocado no canto do bar, um anjo arcanjo abençoa a cena. Diante dos dedos que correm dos instrumentos em lamento, o casal – ele com perfil anasalado e ela esguia como enguia que aprendeu a bailar – dança no salão. Adamastor, contrito na sua dor, vê e revê o bailar da amada nas areias da praia que se entrega ao mar embriagada e tragada de ondas a pulular. E no seu silêncio que grita ao mundo seu sofrer, catatônico e atônito no limiar da lucidez, beija a tez da escolhida num tormento em lumiar. Defronte de tudo, encolhida de medo, uma criança sequer sabe por que está na narrativa de sortilégios que nem o autor, perdido na sua imensidão, consegue explicar.

Poeminha para o mar

 Por Ronaldo Faria

Uma gota de sal na espuma

Quiçá, há somente bruma

Senão, basta o barulho

Feito arrulho de pombo lunar

 

Uma cor que branqueia

E traz na sua sombra a sereia

Num cantar fútil feito ladrão

A rasgar o inútil coração

 

Na noite imberbe, a sede vã

Que se torna início e fim

Na finitude a permear a dor

E sangrar em ilusória flor

 

A jogar grãos de areia fora do mar

As ondas jazem em ser finitude

Mas logo voltam ao oceano a jorrar

E renascem em próprio louvor

 

Gritos de Iemanjá, deusa do mar,

Borbulham poesia e sina etérea

Vagueiam em lumiar e chegar

Nas marés e porto a derrear

 

Senão, sensação ao fim da noite,

Açoite crepuscular do poeta,

Apenas um mar, grande e secular

Como fosse gota de saudade e dor

 

(Com Tom, eterno maestro e conhecedor das marés, Jobim)