Vininha, obrigado por me deixar envelhecer

 Por Ronaldo Faria

Em fotos gravadas e cravadas no coração, fatídicas realidades do tempo, vemos o quanto estamos velhos. Quer queiramos ou não, o tempo, como disse o poeta do Baixo Leblon um dia, não para. Mas, agora, a ouvir Vinicius de Moraes, aquele que me lançou nessa vida de tentar escrever, redescubro que ainda não é o fim. Talvez interregno, quiçá um menino.

O quanto ainda pudermos sonhar, relembrar e nos embriagar, o façamos. Possamos ainda fazê-lo. Afinal, entre erros de português e alvissareiras mensagens do além, saibamos antever o fim que se interpõe no pouco ser. Mas, onde anda você? Saber-se-á. E quem irá querer saber? À saudade terna e fraterna, a irrealidade de adorar algo que ainda virá?

Se Vinicius vivo estivesse se perguntaria: “Morrer de gordice ou cirrose:?” Que a segunda opção esteja certa além da conta. Que no sangue da clínica de reabilitação do Poeta e Grande Otelo haja sangue no álcool. Afinal, para nós, meros mortais, o que poderemos fazer ou revisar as mentiras que a poesia tenta nos impor e fazer verdade na mentira maior?