Restolhos da Rita e do passado próprio

 Por Ronaldo Faria

 

Razão, desconexão de sinapses, falta de nomes. Coisas que se perdem, se esvaem, esvanecem diante do tempo, como um tempo só nosso que não precisa de precisão na cisão de ser ou não. Na verdade, fodam-se o tempo, o vento, o ventre, o propósito impróprio aos impropérios de todos nós. Nos nós que encontramos na vida, desatemos todos devagar, a vagar sabe-se lá onde for. E se vagas o mar do destino não formar, foda-se. Perto de ser invadido no invasivo real da ciência, ao menos que se cumpra minha vontade. Vontade de morto tem que se cumprir. E se na mesa apagar de vez, cinzas com cinzas haverão de ser... ou agora só falta você.