Som de barzinho

 Por Ronaldo Faria

No bar um violão se espraia às vozes das mesas. Na letra, brinquedo de papel machê. Na janela, uma flor no sachê. Cheiros de madrugada tragada e ensimesmada. Num canto, o casal se acasala no quase nada que deveria ser uma sala. Não há solstício nem de inverno ou de verão. Talvez um inferno impregnado de tesão. Na cantoria vil, respirações, destratos e sermões. Nos pratos, salmões. No comer atrasado das emoções, o risco de virar salmonela.

No bar um violão vai a violar ouvidos e corações. Na música, dedos que correm as cordas. Acordados, inebriados, enlutados de tardias lembranças, os casais se engolem em lambuzadas lambidas e lambanças. Fora dali as cores de nuvens anuviadas diante do quadro se transformam em labirintos que bêbados com labirintite desmaiam. Entre potes e terras, uma flor antes morta se envermelha de todo. Dir-se-ia que ela sobreviveu para sair do lodo.

No bar um violão estremece o silêncio que dorme nas mãos e bocas entrelaçadas de ilusão. Nos acordes, odes limítrofes entre a saudade e a dor. Uma conta aqui, outra acolá, um passear de pernas e prosas nos caminhos que as mesas transformam em mar. Rebentações nos pés curvados das mesmas. Copos que desfalecem e se esvanecem em luz. No cansaço do relógio que não para, a imensa cisão entre o paraíso partido e sua derradeira cruz.