Por Ronaldo Faria
-- Zonzo, estou zonzo. Ando
zonzo, a zonzear por aí, a descaminhar. A flutuar sem saber onde pisar. Com a
bússola quebrada e o GPS sem sinal. Norte ou sul? Tanto faz. A zonzeira é que
faz a rota, sob as rodas do tempo e sobre o vento. Sol ou negror lunar, o rumo
é só de rumar pra nenhum lugar. A se largar... Ao lagar da vida, faço as pazes
com a morte.
-- Não será essa droga de bílis de boi que está interferindo nessa letargia?
-- Sei lá. Pode ser. Também, diga-se de passagem, ela não serve pra nada...
Papo de boteco incerto e desconhecido, entre Antonio e Sebastião, vira quase sessão de análise ou sermão de padre que sonha com o pileque depois de dar a hóstia às carolas de altar.
-- E quando foi que você se descobriu esse zero às esquerdas?
-- Acho que quando decidi viver e não ter a vergonha de saber que não é certo sempre achar que se é feliz. Algo como a tal de Poliana da literatura a viver entre mesas de bar.
-- É, tem um pouco de razão. Como diria o poeta maior, a felicidade termina, a dor procrastina. Mas vem.
-- E quando chega é indômita e famélica, com toda a fome de prostrar corpos e copos.
-- Com certeza. Bebamos, pois!
Com a chegada nada pragmática do outono, a noite se assanha e se aporta mais cedo. E traz bêbados, trôpegos desejos, ensejos performáticos e atávicos. Trágicos, talvez. Mas, por sorte, chega um por vez. Os bêbados sentam e depois tropeçam ao sair. Os desejos se desfazem a cada passo ou saudade tardia. Os ensejos, esses ficam à espera de algum dia derrearem de vez. A tragédia é o arrolar de toda a trama. Agora, já noite, amoitada num canto de céu qualquer, a vida converge em negritude e luzes acesas de postes e faróis. Num mar distante, homens jogam ao mar da espera os seus anzóis na busca de novos sóis. Estes morrerão sós. Antonio e Sebastião, porém, semearão letras e trovas às trovoadas que chegam nos raios e corcovas de camelos da ilusão.
-- Zonzo, estou zonzo. Ando zonzo, a zonzear por aí, a descaminhar. A flutuar sem saber onde pisar. Com a bússola quebrada e o GPS sem sinal. Norte ou sul? Tanto faz. A zonzeira é que faz a rota, sob as rodas do tempo e sobre o vento. Sol ou negror lunar, o rumo é só de rumar pra nenhum lugar. A se largar... Ao lagar da vida, faço as pazes com a morte.
Nas caixas de som, a voz de mulheres que, alhures, rodam o mundo sabe-se lá para onde. Nalgum monte se amontoarão de orgia primaz.
-- Não será essa droga de bílis de boi que está interferindo nessa letargia?
-- Sei lá. Pode ser. Também, diga-se de passagem, ela não serve pra nada...
Papo de boteco incerto e desconhecido, entre Antonio e Sebastião, vira quase sessão de análise ou sermão de padre que sonha com o pileque depois de dar a hóstia às carolas de altar.
-- E quando foi que você se descobriu esse zero às esquerdas?
-- Acho que quando decidi viver e não ter a vergonha de saber que não é certo sempre achar que se é feliz. Algo como a tal de Poliana da literatura a viver entre mesas de bar.
-- É, tem um pouco de razão. Como diria o poeta maior, a felicidade termina, a dor procrastina. Mas vem.
-- E quando chega é indômita e famélica, com toda a fome de prostrar corpos e copos.
-- Com certeza. Bebamos, pois!
Com a chegada nada pragmática do outono, a noite se assanha e se aporta mais cedo. E traz bêbados, trôpegos desejos, ensejos performáticos e atávicos. Trágicos, talvez. Mas, por sorte, chega um por vez. Os bêbados sentam e depois tropeçam ao sair. Os desejos se desfazem a cada passo ou saudade tardia. Os ensejos, esses ficam à espera de algum dia derrearem de vez. A tragédia é o arrolar de toda a trama. Agora, já noite, amoitada num canto de céu qualquer, a vida converge em negritude e luzes acesas de postes e faróis. Num mar distante, homens jogam ao mar da espera os seus anzóis na busca de novos sóis. Estes morrerão sós. Antonio e Sebastião, porém, semearão letras e trovas às trovoadas que chegam nos raios e corcovas de camelos da ilusão.
-- Zonzo, estou zonzo. Ando zonzo, a zonzear por aí, a descaminhar. A flutuar sem saber onde pisar. Com a bússola quebrada e o GPS sem sinal. Norte ou sul? Tanto faz. A zonzeira é que faz a rota, sob as rodas do tempo e sobre o vento. Sol ou negror lunar, o rumo é só de rumar pra nenhum lugar. A se largar... Ao lagar da vida, faço as pazes com a morte.
Nas caixas de som, a voz de mulheres que, alhures, rodam o mundo sabe-se lá para onde. Nalgum monte se amontoarão de orgia primaz.
