Ao piano de todos nós

 Por Ronaldo Faria

Um piano geme nos dedos daquele que mal consegue beber o seu uísque entre uma música e outra. Que mal fez quem tentou fazer da música o seu labutar? Poucos o ouvem. O som das mesas é apenas gracejar ou conquistar o final e letal. Meio que esquecido num canto de bar, adormecido e quase carcomido em teclas pretas e brancas, o piano gorjeia notas musicais feito sinais que apenas o amor deixa fluir. Como beijos em solfejos, peles nuas e suadas a se embrenharem nos lençóis que branqueiam o negror que vem de fora. Como mãos de dois amantes, passeiam sem limites a um lugar para chegar. Tocam seios róseos e brancos, olham olhos fechados ao acalanto de um gozo seminal, sem embrenham em pelos engrenhados de barba e cabelos genitais. No ar, As Time Goes By.

E o piano continua à espera da mulher nua. Brinca de acordes (sem acordar quem já dorme), notas que denotam o arfar de ambos, partituras dessas que se partem e desapartam brigam de pernas e braços tentando o outro engolir e conquistar. Lá fora, o mar arrebenta a santa água benta de sal e acreditar. Na janela cheia de maresia e poesia, insanas paixões serão somente senões. Mas ficarão o calor dos dois, a doidivanas centelha que o amor faz brotar em cada chegar. Quem sabe, na próxima tarde, o entardecer não se faça somente saudade. Na aurora boreal, que nunca avançou um sinal sequer, a mulher lambe o corpo do amado. Embrenhados em si, ensimesmados de um tudo torpe e louco, apenas descobrem aquilo que o tempo soube em teclas de marfim metamorfosear.