Por Ronaldo Faria
Doidos, doidivanas, dramáticos e lúgubres à vida a se largarem naquilo que ainda se pode ter. No sonho depravado e calado, destravado e cavado em cada centímetro de unicidade e separação. Entre um tempo bom e o bom que já foi atemporal. Nas ladeiras de Salvador e do Rio, de Olinda, ou seja lá onde for. A subir e descer, vociferar gritos de lucidez maluca e inverdade impoluta. Feito um baby, na voz da Baby, que é do Brasil e o sempre foi e será a se desgarrar da realidade inexata cheia de acordes e alforjes que um cavalo trôpego e trêbado carrega sem nunca chegar.
Sempre viva, a mudar sua vida, vai a
caminhar entre nuvens e estrelas ou estradas a brilhar. Lá vai Baby a caminhar
e descaminhar, flutuar. Canções mil, milímetros retintos de notas e prosas,
prosaicas falácias de saudade. Extintos prazeres e afazeres que o cheiro de
creolina e o drama inexato da rima saudaram. Nas esquinas desatinadas de um
Leblon qualquer crescem notas e rimas feito doses dadas em colher. E seja o
que o destino quiser. Como uma ladeira brasileira e altaneira. Transversa,
inversa, misteriosa e a cantar a música derradeira.
