Piano ao fim do álcool

 Por Ronaldo Faria

 

O copo está quase vazio. Do balcão o garçom diz que já vai fechar. No piano, o músico pede, aos prantos, o fim do expediente no bar. “Tem barbitúrico?” A resposta é que não há. E agora, onde as mágoas do amor despejar? Over The Rainbow. Como que por algo mecânico, o pianista vira apenas artista de boulevard.
Os poucos casais que ainda se postam nas mesas que ninguém mais quer limpar, descobrem que o gelo que virou água não irá se repor. Se ele conquistou ou não a amada, só a fada da foda noturna/madrigal/marginal irá dizer ou argumentar. Se ela conquistou o seu desejo só o bruxo do ensejo/sobejo/casual falará.
Na avenida que prenuncia um tanto de orgias e outros poucos ou muitos tantos de remédios para dores de ressaca, cabeça e tristeza, carros se volatilizam na poesia. Flanelinhas correm atrás dos trocados tresloucados que bêbados lhes darão. No orfeão da vida, premida e prenha, perdida, os faróis piscam como clamídias.
O último freguês abre a última garrafa. Seu ser solitário ultima o alvorecer encardido e vazio na cama que nem box é. Paga a conta e conta quantos passos dará até o seu lar. Alardeia, em devaneios, os meios que amanhã terá. Talvez uma vez irá esbarrar com o amor na rua, ou quem sabe um carro louco o atropelará.
À saída do resistente, o dono do bar cerra as portas. O pianista, vulgo artista, agradece. “Sobrou algo na cozinha?” – pergunta em voz rouca de quem cantou de Sinatra a La cumparsita. O cozinheiro diz que sim. Tem batata, arroz e algo chinfrim. No mundo que se esvai, o tempo agora apenas se distrai.

Ao piano de todos nós

 Por Ronaldo Faria

Um piano geme nos dedos daquele que mal consegue beber o seu uísque entre uma música e outra. Que mal fez quem tentou fazer da música o seu labutar? Poucos o ouvem. O som das mesas é apenas gracejar ou conquistar o final e letal. Meio que esquecido num canto de bar, adormecido e quase carcomido em teclas pretas e brancas, o piano gorjeia notas musicais feito sinais que apenas o amor deixa fluir. Como beijos em solfejos, peles nuas e suadas a se embrenharem nos lençóis que branqueiam o negror que vem de fora. Como mãos de dois amantes, passeiam sem limites a um lugar para chegar. Tocam seios róseos e brancos, olham olhos fechados ao acalanto de um gozo seminal, sem embrenham em pelos engrenhados de barba e cabelos genitais. No ar, As Time Goes By.

E o piano continua à espera da mulher nua. Brinca de acordes (sem acordar quem já dorme), notas que denotam o arfar de ambos, partituras dessas que se partem e desapartam brigam de pernas e braços tentando o outro engolir e conquistar. Lá fora, o mar arrebenta a santa água benta de sal e acreditar. Na janela cheia de maresia e poesia, insanas paixões serão somente senões. Mas ficarão o calor dos dois, a doidivanas centelha que o amor faz brotar em cada chegar. Quem sabe, na próxima tarde, o entardecer não se faça somente saudade. Na aurora boreal, que nunca avançou um sinal sequer, a mulher lambe o corpo do amado. Embrenhados em si, ensimesmados de um tudo torpe e louco, apenas descobrem aquilo que o tempo soube em teclas de marfim metamorfosear.

Na forrozada inchada de ciúmes paternais

Por Ronaldo Faria

A viola rasga o espaço que está partido de risos branqueados das donzelas namoradeiras e rapazes enlouquecidos pelos batons cor de carmim que bronzeiam os lábios a se conquistar. Coitados, terão muito que esperar. Quem sabe a vida inteira. As meninas, embranquecidas pelo pouco de sol imposto pelos pais donos de cintos às mãos e ciúmes atrozes, apesar de suas artroses, sabem que dançar um forró colado é coisa que há de se privar. “Painho, é só um chegar junto sem encoxar. É uma dancinha só.” Com olhos vermelhos de aguardente e ódio pelo pequeno garanhão que quer chegar, o velho, a mascar fumo de rolo e bater a espora no chão, só diz um simples e definitivo não. “Esse bosta que vá carpir um terreirão!”

O violeiro, que nada tem com a cena, chama o sanfoneiro pra ajudar. Aí a festa vira um festão. E as coitadas das meninas, de pernas finas de tanto ficarem sentadas sem aceitar uma dancinha, vão vendo o tempo passar até as dez da noite chegar. “Está na hora de moça direita parar.” E lá se iam todas, com seus progenitores a ver uma esperança feminina sucumbir. No salão ficavam os moçoilos prestes a buscar a casa que queimava lampião com celofane vermelho ou o que desse para esquecer mais esse sombrio viver. No palco, sem microfone ou infames, os músicos faziam aquilo que podiam para deixar o dono do forró sorrir. No balcão, Zé Formiga gritava que a pinga estava em promoção final. Era só achegar e tomar.

Xangai e Elomar

 Por Ronaldo Faria

Incelências se iluminam nos olhos das beatas que rezam com seus terços e véus. As velas a queimarem na capela cobrem de amarelo o tanto que parece e se enaltece negro nas roupas das mulheres com suas peles velhas e enrugadas. Andrajos, homens aboiam o pouco gado que sobrou e a seca ainda não levou. Vão devagar a divagar o despropósito que há entre o irreal e o ilógico. “Nascer pra quê?” - questionava Longuinho. Mas, no sertão da caatinga sem começo ou fim, senão, não há o que se perguntar.

Na estrada de terra e pedra, um ou outro mandacaru, o importante é chegar em casa e ver o corpo de Maria nu. Deitar na esteira, ao cheiro que sobe na fumaça escura do lampião, e criar outra cria que o tempo um dia irá matar. Não há muito no que pensar. A roda do carro de boi a consertar, a burrega com o pouco de comida alimentar, o sonho dela virar grande e leite poder dar. Seu cavalo, quase tão seco quanto o derredor, vai em quatro patas traçar a troça de quem do alto dá vida para fazer o seu bdestino sangrar.
Mas as rezas enraizadas como a última esperança de quem nem sabe o que é dança, saídas de bocas sem dentes e dentaduras, tomam conta do lugar. Próximo, um último poço d’água marrom encharca a cacimba. Gargantas carcomidas de nada esperam nadar entre barro e líquido qualquer. No curral, a égua prenha prossegue seu parto em dor. Ao longe, uma queimada traz de volta e mata a terra que um dia o santo prometeu. Tudo como uma viagem travestida de solidão e redundante solitário lumiar.
Em meio a tanto entremeio, mágica ilusão sonha em brotar do chão. Quem dera e quisera fosse como estrela que vem, brota, aparece e desaparece num céu sem fulgor. No lamento sangrento do porco que é cortado de facão na barriga, a fadiga do boiadeiro que espera que o dono da terra batize outro petiz. No fogão de lenha, o cheiro é de comida que não foi carcomida pela realidade que existe em chiste. No quadro final que nenhum pintor criará, o pouco que, como diria o louco, faz de tudo um lugar.

Malandragem grampeada

 Por Ronaldo Faria

Geovenildo (mistura de Genoveva de mãe e Hermenegildo de pai) cruzou o trilho do trem devagar. Na quentura do Méier, era só uma rampa para outra. Coisa que até o Zé da Muleta Meia Boca conseguiria como fizesse salto à altura em Olimpíada. Tinha acabado de arrancar dois dentes no dentista paraguaio que atende num sobrado encarquilhado onde la garantía soy yo. Sob efeito da anestesia e duas cafungadas, o caminho reto parecia chegada de barco em marina cheia de maresia. “Calma que você logo chega lá”, dizia a si mesmo, nos tantos mesmos de si àquela hora e altura. Vendedores de biscoito Globo e Chá Mate, longe da praia, muambeiros com capa de celular e raquete de muriçoca, trabalhadores cansados de ralar se cruzavam atabalhoados. Para Geovenildo, Gegê ou Nildo aos íntimos, aquilo era um mercado persa. Ou será um persa em mercado suburbano? Com esforço sobre-humano, chega ao ponto desejado. Por sorte, não esbarra num despacho. “Porra, entrega pro santo agora não tem mais cachaça?” Disperso desse mundo, não viu o malandro que corria com a garrafa debaixo do braço. Pensou em pegar o frango, mas ele estava cheio de penas e bem mal passado. Desistiu. “Esse deve dar dor de barriga e pouca sorte”, à conclusão chegou.

Geovenildo, Gê ou Ni para os mais íntimos ainda, pegou o primeiro trem que parou. Conseguiu ao menos subir, meio empurrado pela massa e outro tanto pela sorte que Deus dá aos desvalidos e combalidos, quiçá fodidos do mundo. De pé, seguro pelas outras tantas centenas de passageiros nada fagueiros, foi de estação em estação. Engenho de Dentro, Piedade, Quintino, Cascadura, Madureira, Oswaldo Cruz, Bento Ribeiro. Marechal Hermes e Deodoro. No fim, não tem jeito. “Ô, meu irmão, acorda! Tem que vazar!” Geovenildo desembarca da barca e segue pela passarela para chegar na rua. No centro espírita perto o incenso corre solto. O atabaque ressoa e a Pombajira (diria o Houaiss) gira sem parar. O cambono segura o refrão e Zé Pilintra dá risada. “Entro ou não?” Batizado e confirmado no ambiente, decide ao menos bater a cabeça para o santo. “O que não é mal feito, mal não tem.” Senta no banco de madeira, faz sua oração e pede socorro. “Meu Oxalá, cuida de mim, que te peço tão pouco”. Sai de lá meio torto e trôpego e serpenteia pelas ruas e ruelas, becos e biroscas, pontos de venda de produtos importados de La Paz ou Bogotá. No céu, uma lua redonda se faz rotunda para seu drama sem segunda sessão marcada e a cortina voltar a fechar.

 (Ao samba de breque do Rio)

Deoclécio no césio da vida

 Por Ronaldo Faria

Deoclécio acordou todo feliz. Esqueceu do ensinamento do mestre Moreira da Silva e pensou ter acertado no milhar. “Agora deu. Não tinha como não dar. Chega de pobreza! Zelinda, pode ir na 25 de Março encher a sacola! Ganhei dez vezes mais do que apostei! Se dei bem!”

Eufórico, crente de tudo, meio demente pelo porre recente, tinha a certeza plena de que sua hora enfim tinha chegado. “Zelinda, hoje eu quero picanha e cerveja de litrão! Nada de asa de galinha e Samba. Vamos ao bar do Camundongo Molhado e fechar a pendura. Agora é só na fatura.”

No seu mundo pouco afeito aos números e afazeres do anotador que molha a mão de quem manda e cobra de quem joga, saiu para a rua todo feliz e cuidadoso com o papel carimbado da PT e da Coruja, da milhar e da centena, pegou o ônibus com passe de idoso, do seu avô Cardoso, e desceu no ponto central. Deu tchauzinho para a moça de boa idade que rodava bolsa na esquina, saudou o homem que dormia sob a marquise e sorriu ao malandro que andava armado, com o berro escondido.

De peito cheio de orgulho, além de oxigênio com gás carbônico que vinha do lado de fora do esgoto que corria a céu descoberto, aberto e sem afeto, parou na frente do Mão sem Braço, chefe do pedaço, e disse resoluto de antes do luto: “Vim dar preju pra você”. Orgulhoso, tirou o papel do bolso e mostrou. “Pode ser em nota alta. Chega de merreca no bagulho”. Perto, um pombo em arrulho voa.

-- Tu tá doido, Zé Ruela? Papo reto, isso aqui foi de anteontem. Hoje deu foi jacaré na cabeça. O burro já passou de ilusão.

Se Deoclécio ainda tivesse coração sobrando no momento, teria morrido na hora. Olhou direito o papel, correu para o poste mais perto e lembrou que sexta-feira já tinha ido. Usou de novo o cartão do avô, seguiu cabisbaixo pro barraco, nem via a paisagem de trilho de trem e casa sem reboco. Ao chegar, ouviu um barulho nos fundos, do lado do córrego seco, e lá estava Zelinda, com um churrasco completo e repleto na mesa, barril de chope às pampas e os vizinhos a gritarem que Deoclécio era o Jesus do presépio. Feliz, o português do Camundongo Molhado segurava um camalhaço de dívidas mil.

 

(Ao Bezerra da Silva)

Se aos depois dos 80 chegarmos, cheguemos assim

 Por Ronaldo Faria

Encarquilhado, defenestrado, com alguém que nem a gente (em mente) a dizer na fila do ônibus, “por favor, pode subir”. Carros pararem nas ruas e os motoristas com um gesto de afeto a mexerem as mãos num “pode passar”. Gumercindo estava assim: entre o começo do fim definitivo e o fim efetivo do começar a dormir a sete palmos. “Nem fodendo, quero ser cremado. “Do pó viestes, ao pó voltarás!” Do alto, se alto ou algo existir, Deus briga por sua alma com Satanás. Na rua, um samba de pagode eclode.

Numa tela dessas que fica ligada nas vitrines de loja popular pulula um vídeo do Ney Matogrosso. “Quero chegar aos 82 que nem ele. Lógico que não terei a grana que ele tem, mas me basta o seu pique. Não estar babando na fronha.” O pensamento de Gumercindo se espraia pela noite que se embrenha numa futura madrugada tragada de mais um dia. E brota de notas que se denotam ao silêncio quieto que surge feito grotão escondido num pequeno senão. Como a grota em Angico que matou Lampião.

Sonoro, bêbado, embriagado, feliz por ter comprado dois reais e vinte centavos de bala de canela, Gumercindo se refastela nas vielas que separam seu dilema da trama grandiloquente que sobrevive sem trema. Na trama subsequente (e cadê a trema de novo?), está no barraco a ferver um ovo. Beberá um gole de pinga barata e logo dormirá naquilo que deitar de bruços vale um largar. Ney canta que vale romper tratados e trair os ritos. Na vida de caminhos tortos, que sobrevivam os poucos e derradeiros sangues latinos.

Ao som chacrineado

Por Ronaldo Faria

 

Na discoteca que se entrecorta no palco imaginário da imaginação cortada por devaneios e solidão, chacretes rebolam como se fossem um avião em turbulência. Sentado defronte da tevê a cores, não 4k, Climério, deletério do mundo real, viaja a cada rebolada sinuosa de Cléo Toda Pura, Esther Bem-Me-Quer, Índia Potira, Lucinha Apache ou Sandrinha Radical. Enlouquece com Mirian Cassino, Sandra Pérola Negra, Pimentinha, Loura Sinistra e Suely Pingo de Ouro. Não se contém ao ver Graça Portellão, Valéria Mon Amour, Fátima Boa Viagem, Beth Boné e Lia Hollywood. Por favor, não falem de Rita Cadillac... Assim é querer matar do coração e tesão Climério em pleno porvir.

Nas luzes que emanam da televisão, trevas inexistem. Se persistem, só será após o corpo dormir e a irrealidade da mente continuar a vibrar. “Vocês querem bacalhau?” Certamente Climério gostaria de estar no auditório para pegar um bacalhau inteiro. Valeria o peso na testa, se ali pegasse, e o cheiro no ônibus. Se o cobrador viesse a reclamar, que vá buscar os seus direitos imperfeitos. “O Velho Guerreiro que mandou pra mim, otário!” Feliz, seguiria seu rumo sem prumo a tentar aprumar a direção que vai em direção contrária ao mar. Num trilho de trem abortará seu infeliz sonhar. Cairá na realidade promíscua que só as coxas e peitos das chacretes ainda enaltecem. Dormirá feliz. Do sofá para a cama, num quarto e sala, o caminho é rápido como um triz. Na vida real, Chacrinha, a buzinar o pseudo céu, se céu de fato existirá, apenas rirá. Ao fundo, no mais profundo limiar, alguém grita chamando T(h)erezinha.

A frevear

 Por Ronaldo Faria

 

Esperar para antes não vai dar em nada, assim como a lua só beija de esgueiro a madrugada. Reunidos, os foliões e foliãs folheiam na lente da máquina que espoca um flash a quebrar o desfile que logo chegará. Na rua, um frevo desce a ladeira para logo depois pedir para subir. Mas, no brandir de um papel, tudo virou fel...

O violão da mulher em corpo de...

 Por Ronaldo Faria

 Que notas sairão do violão? Onde o pinho e o corpo nu da mulher se unirão para tocar os acordes que acordarão o mais insone dos homens? Em que dedos e solfejos transbordarão de prazer ou ilusão a maior das solidões?

O sorriso perdido de Isabel faz o mais rígido bedel esquecer que há ordens a dar. Disciplina? Quem de forma real e lógica a saberá agora criar? Na cabeça de Adamastor, velho e senhor, desses que os cabelos já deixaram a cabeça a queimar e os dentes esqueceram de ficar, era apenas ela, Isabel, que poderia ser a mais assassina abelha que tudo faz, menos mel.
-- Mas como você foi se apaixonar por ela, homem?
-- Não sei. Aconteceu. Nem eu queria, mas meu coração entrou em orgia. Tardia, a paixão desabrochou. E tudo queimou como gasolina.
-- Agora você está aqui, debruçado nessa mesa suja de bar, a babar. É, meu amigo, a coisa está feia. Ô Manoel, traz mais uma do barril e outra pra molhar!
-- Vos levarei, mas mesa suja tem a destratada da sua mãe!  - responde do balcão o português.
A verdade é que o sorriso de Isabel, sua pequena silhueta, tudo aquilo que ela mostra e esconde, fizeram Adamastor admoestar a si próprio. Impróprio no inglório trato de ser sóbrio, onde a sobriedade há muito rompeu com a idade, ele apenas, como transeunte de uma rua vazia, dessas que só as madrugadas mais frias fazem surgir, era um ébrio sem par ou lugar. No urgir de um sol que não chega, se aconchega nas lembranças que a destemperança traz. É só mais um a mais a chorar. Isabel lhe roubara a razão. Hoje, Adamastor nada mais queria ser do que apenas um silencioso violão...
-- Ô Manoel, desculpa por ter falado da sujeira. Traz mais outras. E, se puder, um pano de prato pra limpar o que eu disse sem querer falar!
Do bar, um palavrão lusitano destoa de tanto recordar. No alto, alteia um imenso luar lunar.

No chorinho embriagado de notas desbotadas e desbragadas

Por Ronaldo Faria

Bebamos. Bebamos ao átrio onde o espaço seja de copos mil, conversas delineadas entre a razão e a loucura, lancinantes pelejas onde haja vencedores e vencidos, em que cada um transcenda centilitros e mililitros de performances perdidas no tempo e ventres desnudos em que apenas se sonha. Bisonha, a noite profanará lampejos de um dedilhar de violão, um som de cavaquinho, um pandeiro perdido numa esquina qualquer, todos para profanarem o silêncio que dorme junto ao corpo da mulher. Talvez, logo além, uma voz. Um lábio delicado a bordar de beijos a promíscua escuridão, tão pueril como desejo mais insano de caminhar a noite como fosse ela mero pernoite numa praça de casais a se acariciarem no luar.

Esperemos. Esperemos que o inerte colapso da mão que afaga o cão na esquina seja a mesma sina da amante que, desvirginada, espera reparar seu erro com o toque de uma varinha de fada. A luz de lampião, que teima em fugir dos postes enferrujados pela chuva fina, se enternece ao viver em reflexo nas gotas de suor que caem do rosto do guarda que corre atrás do menino que roubou a maçã do feirante. Nas pedras de paralelepípedos quadriláteros e escuros, um brilhar que se consome no barulho dos Fordes que, igual aos seus donos, são tais  e têm bigodes. No botequim, onde garçons e garrafas mil se misturam e sobem e descem, corre e vazam, as decisões plenas ou prósperas esperam apenas a hora vagarosa passar.

Possamos. Possamos, pois, passear em notas e cifras, acordes a nos acordarem da letargia que chega logo depois do décimo copo de pinga. Feito Posseidon, dominemos nossos mares bravios que têm como porto o corpo da amante, vençamos terremotos que teimam em existir nas ladeiras, eiras e beiras de quando o sol ainda não nasceu, impeçamos as tempestades que desaguam entre copos a mais e bílis de menos, e domemos nossos cavalos que teimam em correr por pradarias de asfalto onde carros refletem o perigo do fim. Protetor das águas derramadas em garrafas vazias e auxiliar dos marinheiros de última ou primeira viagem, que o deus grego de cada um apenas descanse um dia no fotograma perdido entre imagens mil.

A ouvir Pedro Salomão

 Por Ronaldo Faria

Perdi o texto anterior. Erro meu ou da poesia? Certamente meu, entregue a nada a viver. Como diria o poeta em verve, “a poesia não serve pra nada”. Como no passado, corta a lauda, reescreve, cola tudo, faz de conta que o papel é algo a se refazer e revisar. E era. Mas, agora, como reaver aquilo que um dia longínquo se pensou? Não há como. No anacrônico pincel do tempo não existe voltar atrás. Aqui, a boca insana só chama outra boca escondida numa  traquitana esperava a se esgueirar para beijar...

Vininha, obrigado por me deixar envelhecer

 Por Ronaldo Faria

Em fotos gravadas e cravadas no coração, fatídicas realidades do tempo, vemos o quanto estamos velhos. Quer queiramos ou não, o tempo, como disse o poeta do Baixo Leblon um dia, não para. Mas, agora, a ouvir Vinicius de Moraes, aquele que me lançou nessa vida de tentar escrever, redescubro que ainda não é o fim. Talvez interregno, quiçá um menino.

O quanto ainda pudermos sonhar, relembrar e nos embriagar, o façamos. Possamos ainda fazê-lo. Afinal, entre erros de português e alvissareiras mensagens do além, saibamos antever o fim que se interpõe no pouco ser. Mas, onde anda você? Saber-se-á. E quem irá querer saber? À saudade terna e fraterna, a irrealidade de adorar algo que ainda virá?

Se Vinicius vivo estivesse se perguntaria: “Morrer de gordice ou cirrose:?” Que a segunda opção esteja certa além da conta. Que no sangue da clínica de reabilitação do Poeta e Grande Otelo haja sangue no álcool. Afinal, para nós, meros mortais, o que poderemos fazer ou revisar as mentiras que a poesia tenta nos impor e fazer verdade na mentira maior?