Dois estradeiros

 Por Ronaldo Faria

-- Zé Militão, tem muita ruma ainda procê tomar?
-- Como, Bastião da Crisma? Se ainda vou engolir muito pó na estrada?
-- Pode ser, pode ser...
-- Falta ainda umas três vilas pra rodear, mas no meu destino vou chegar.
-- Assim espero, porque esperança muita pode cegar.
-- Eu sei. Sei até demais, mas pra quem vive de crer não tem mais o que fazer.
Os amigos, nascidos numa igual esteira de casa de pau a pique, com as mães a cortarem em canivete o cordão de umbilical simetria, seguiam seus destinos feito meninos que correm entre as cinzas da roça queimada e calcinada para voltar a dar vida. Vez ou outra bebiam juntos uma pinga que o alambique do fazendeiro da região lhes deixava sorver. Senão, se engajavam nas coxas das meninas que respiravam o cheiro de querosene dos lampiões cobertos de plástico vermelho num canto de Catolé.
Zé e Bastião, boiadeiros e estradeiros, acostumados ao tropel de cavalos cansados e encarquilhados, a seguirem a direção que os urubus, a comerem as reses mortas em podridão, davam como certeza de civilização: “Se tem carcaça, tem a casa do dono que a perdeu para algum carcará.” E era ao menos um canto onde pedir um pouco de água de moringa, encher a cabaça de líquido e deixar o cavalo, suado, quase esquelético, descansar o fardo de transportar quem sequer lhe dá atenção. Se sorte tivessem, até um canto de casebre lhes restaria para pernoitar. A feira da cidade maior mais próxima era o destino final, onde venderiam os poucos sacos ensacados do milharal.
-- E aí, Zé, conseguiu colheita boa?
-- Como, se a chuva esqueceu de cair por aqui...
-- Estou quase igual. A sorte é que também plantei feijão. Deu umas duas sacas. Consegui ao menos carne seca e um corte de pano pra Joaninha.
-- Sorte sua. Ainda vou ter muito que suar na próxima roça pro prejuízo recuperar.
Se despedem e seguem seus rumos diferentes, referentes a ir ou voltar. Se despem de emoções e viajam a sertões singrar. No meio do caminho, a capelinha de Santo Antônio, um atônito padroeiro de quem acredita poder ser feliz num matrimônio, os espera para rezar. Afinal, é o único prazenteiro lugar. Bastião para seu cavalo que arfa as últimas gotas de saliva que ainda conseguem brotar, se ajoelha diante da construção diminuta erguida apenas para agradecer alguma finda labuta. E clama e ora e pede aos céus chegar tão longe onde qualquer planta nova possa plantar, seja no sertão ou no Canadá. Pois, para quem poucos sonhos tem, basta esperar que a ilusão mais próxima vire a certeza da ilusão. Na curva logo depois do estradão, um urubu saliva ao ver o cavalo de Bastião. No céu, a graúna foge do carcará.

(Com Zeza Baleiro e Chico César)