Por Ronaldo Faria
Os santos se entreolham durante
a chuva mansa que cai fora da pequena capela perdida na estradinha de terra que
ri de felicidade e louvor por ser alisada nas gotas que água. Os santos e
santas, além até de um santinho menino e outro flechado e morto, também riem de
tudo. Mas, na verdade, gostariam é de sair correndo dos altares para brincar de
prosa e deixar seus corpos estáticos se banharem do líquido que cai do céu,
lugar onde são sagrados e de todos ouvem amém.
Mas a vida não é o que desejam
os santos esculpidos e feitos pela mão de um cristão qualquer, seja esse homem
ou mulher. Quietos, veem os corpos surgirem em suas cores e vestimentas.
Recebem terços, crucifixos, companhia de outrem que nunca viram antes da criação. Por fim, seguem aos templos que o tempo fez. Senão, acabarão num canto de sala
ou quarto onde um familiar ou outro famélico de desejos mil pedirá novo dia a
renascer. Crentes de sua missão, serão apenas santa ou santo. Nada
mais.
Todavia, a chuva que cai mansa
e perene fora do telhado que escorre em barulhos do gotejar não para. E desce
pelas folhas que ainda vivem nos galhos secos. Dá seu preço à felicidade dos
bezerros que mugem a brincar de beber das poças onde surgem feridas
benditas do sertão. Até um pássaro abre suas asas para receber os soluços que a
natureza derruba das nuvens negras. Talvez em algum casebre dois corpos recebam
com carícias plenas o chegar da esperança de se plantar. Repleta em si, sonhando
de aguaceiro virar, a vida crê que pode em si reviver naquilo que há de ser ou será.
(A ouvir Paulo Matricó)
