Da Austrália para o mundo

 Por Edmilson Siqueira

Sarah McKenzie nasceu na Austrália, numa cidade chamada Bendigo que, em 2016, tinha 92 mil habitantes. Ali, a partir dos cinco aninhos, começou a ter aulas de piano. Quando tinha nove, um professor apresentou a ela o rock, o blues e o boogie-woogie. Aos 15 anos ela ouviu um disco de Oscar Peterson - "Night Train" - e aconteceu o que ela chamou de momento da virada. "Era uma música tão alegre que eu soube na hora que era aquilo que eu queria fazer na minha vida". 

Ela também gostava de Gene Harris e Ahmad Jamal desde o início, mas foi se tornando uma pianista de jazz muito habilidosa e uma cantora altamente atraente. Por cerca de cinco anos, ela trabalhou semanas inteiras tocando em clubes, hotéis e casamentos, construindo seu repertório e seu estilo musical individual.

Como pianista e cantora, suas principais inspirações foram Shirley Horn, Nat King Cole, Harry Connick Jr. e Blossom Dearie.  Ela afirma que “todos eles contam histórias por meio de seu canto e os ouvintes acreditam devido à sua sinceridade. Eles me inspiraram a me preocupar mais em contar a história da música e alcançar os ouvintes. A música é sobre evocar emoções e tem como objetivo tocar as pessoas.”

Depois de alguns prêmios na Austrália, ela recebeu uma bolsa integral para a famosa Berklee School of Music em Boston.  Não demorou para que ela assinasse um contrato com Impulse!, gravasse e fizesse turnês pelo mundo todo, realizando um de seus sonhos ao tocar no Montreux Jazz Festival. Ela passou períodos vivendo e trabalhando em Paris e Londres, e gravou cinco álbuns bem recebidos: "Don’t Tempt Me", "Close Your Eyes", "We Could Be Lovers", "Paris In The Rain" e "Secrets Of My Heart". O sexto - "Without You" - foi lançado o ano passado e, em breve, será motivo de um novo artigo sobre essa excelente cantora, pianista e compositora de jazz, mesmo porque ele está recheado de músicas brasileiras.

Por enquanto vamos falar de "Paris in the Rain" que me conquistou logo de cara pelo nome, já que, além de amar Paris sobre todas as coisas, andei bastante por lá na chuva (no verão, claro) e depois assisti ao filme de Woody Allen (“Meia-Noite em Paris”, ótimo, por sinal) onde ele diz que Paris na chuva é ainda mais bonita. E é mesmo. 

Vai daí que um disco com uma cantora bonita na capa e com esse título, me conquistaria fácil, como de fato ocorreu. Só que o recheio dele, com 12 ótimas interpretações de meia dúzia de standards e outra meia dúzia de autoria dela, deixou tudo mais bonito.

"Paris in the Rain" foi gravado em junho de 2016 em Nova York para a gravadora Impulse! e dele participaram os músicos Reuben Rogers (contrabaixo), Gregory Hutchinson (bateria), Dominick Farinacci (trompete), Scott Robinson (sax alto), Ralph Morro (sax tenor), Jamie Baum (flauta), Mark Whitfield (guitarra), Warren Wolf (vibrafone) e o brasileiro Romero Lubambo no violão).

 

O disco abre com um clássico: "Tea for Two" (Vincent Youmans e Irving Caesar) e Sarah aparece muito à vontade, passeando pela rápida melodia sem problema algum. O solo do trompete completa o ótimo trabalho.

A segunda faixa é da própria Sarah e é a que dá nome ao disco. "Paris in the Rain" é deliciosamente suingada, com Sarah, autora da letra também, misturando inglês com francês e também mostrando que entende de improviso ao piano. 

A seguinte faixa é de Sarah também, "One Jealous Moon". Com um arranjo inicial mais pesado, a "lua ciumenta" de Sarah se desenvolve lisa pela batida jazzista, com o devido auxilio do saxofone alto.

A quarta música, "Little Girl Blue" (Richard Rodgers e Lorenz Hart) tem um início que nos leva ao pop, mas logo se percebe o forte blues serpenteando na melodia ao som apenas do piano e do contrabaixo, com a bateria entrando apenas de leve para manter o clima. Ótima faixa. 

"I'm Old Fashioned", a quinta faixa, nos leva para um tempo mais antigo, como o próprio nome diz, com os metais fazendo o contraponto como nas antigas orquestras.

O ritmo latino prevalece na sexta faixa, a balançada "When in Rome" (Cy Coleman e Carolyn Leigh) que nada perde para um bom bolero. 

Na sétima faixa, Sarah homenageia um de seus amores musicais, no nosso maestro soberano Antonio Carlos Jobim. "Triste" tem o acompanhamento adequado de piano, violão, flauta e bateira. Ela canta a versão em inglês e não fica devendo nada às cantoras brasileira e norte-americanas que também gravaram o sucesso mundial de Tom Jobim.

Outro clássico abre a faixa seguinte:"Embraceable You" (George e Ira Gershwin). Respeitando os compositores, Sarah canta lentamente o eterno sucesso dos irmãos Gershwin, acompanhada somente do violão de Romero Lubambo. É o momento intimista, com muita classe, do disco.

 "In the Name of Love" (Kenny Rankin e Levitt Estelle) é a nona faixa, essa já com um trio muito afinado composto por guitarra, bateria e contrabaixo. Destaque justamente para o solo de guitarra, onde Mark Whitfield mostra rara habilidade.

Outra música de Sarah invade a décima faixa: "Don't Be a Fool", uma canção lenta, mais próxima do pop do que do jazz, mas que não fica devendo em qualidade às outras da autora.

A faixa número onze é outra de Sarah, "Onwards and Upwards!". Como o próprio nome indica é uma canção rápida e otimista, onde Sarah pode demonstrar também seu talento ao piano. Os destaques vão para os belos improvisos de Jamie Baum na flauta e de Dominic Farinacci no trompete.

A volta dos clássicos acontece na faixa número doze, com "Day In Day Out" (Rube Bloom e Johnny Mercer) que Sarah interpreta como uma veterana da canção, se acompanhando ao piano. O solo de sax de Ralph Moore também é ótimo.

Por fim, encerrando os trabalhos, "Road Chops", também de Sarah. E, surpresa! trata-se de um instrumental que, tanto Sarah ao piano como toda a trupe de músicos se encarrega de dar uma aula como se uma orquestra fosse. Sensacional!

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube: https://www.youtube.com/playlist?list=OLAK5uy_n1JE1je1zmxD-n8hSnMS3KzWTmTihzI-s.

Fora da Caixa, segundo a Amazon Music

 Por Ronaldo Faria

Tite arruma a casa. Peritonite desarruma o quê?
Dúvida bloqueia a mente. Bloco de cimento pode ser de barro?
Latas de cerveja entopem o saco de lixo. Luxúria topa ser feita de cevada?
Lamúria e lamento são lentos. A leniência leva à falência mental?
O melaço da cana é açúcar ou mel? Quem de nós saberá afirmar...
No corpo nu a estrada do prazer é fácil. Difícil é descobrir o caminho de voltar.
Na quentura da noite tudo parece ser cinema do estilo noir, a suar em soirée.
Jogar a vida fora é querer ser? Esperemos a cicatrização das feridas.
No balaústre, o algoz trama a queda. Limite entre a certeza e a inércia.
Os imbecis de carteirinha sabem que pagar meia de sanidade é assistir a tela sem luz?
Espere, exaspere, desespere, volatize-se em crenças que a quimera um dia vem.
Os olhos da outra brilham e choram na esquina que a sina fez história.
Amanhã será um dia em que a lembrança do ontem desmonta o desejo de ter.
Escrever para quê? Vou lá saber... Talvez só o momento de dizer que vale ser.
No ônibus que desce a floresta tijucana, a cena bacana que nem a erva de Tijuana poderá repetir ou vivenciar.
Ponto final do pontífice que faz a derradeira oração. Ao mundo, a mera unção...
Borboleta, catraca, roleta, torniquete. E as vidas vazam em sono sem direito a piquete.
Enfim, dormir. E viajar em pesadelos e desmazelos que o zelo da paz esqueceu.
Uma índia? Com certeza. Ou será indígena, originária da terra, mulher e mais?
Vai aí um chá que vai te fazer cagar até a alma e te colocar na universidade? Mas, de quebra, ganharás uma sogra megera que irá depois seu amor esmorecer. Manda ver!
Nunca acredite que é fácil dirigir. O próximo galpão de faculdade vai te provar.
Saibamos, pois, que nada é tão definitivo assim. Só nos basta aceitar o açoitar e fim...

Beijo brejeiro com João Donato

 Por Ronaldo Faria

-- Beijo brejeiro, como deve ser?
-- Sei lá. Isso é pergunta que se faça depois de trepar?
-- Trepar?
-- Tudo bem, Clarice, fazer amor...
-- Gláucio, você está bem rasteiro num relacionamento afetivo.
-- Desculpe. Desculpa dez mil vezes. Tudo bem?
-- Mais ou menos.
-- E de onde você tirou esse beijo brejeiro?
-- De lugar nenhum especificamente. Surgiu assim, da cabeça.
-- Assim, da cabeça?
-- É! Foi!
-- Calma. Tudo bem. Pensemos sobre, pois. Não deve ser de língua. Porque língua é uma coisa arrebatadora, invasiva, onde se entrega o próprio interior, o âmago, ao outro. Segundo o dicionário, brejeiro “diz-se do indivíduo dado a fazer brincadeiras ou gracejos, brincalhão, folgazão, trocista”. E se o amor é um pouco de brincadeira ou troça, pode ser um beijo rápido, desses em que o amante dá seus lábios, cola na boca do outro e foge rápido. Ou seja, só pra brincar de amor. Dizer que beijou.
-- É, pode ser. Ou não...
-- Mas se não há definição, pode ser tudo, inclusive isso.
-- Tudo bem, não tiro a sua razão. Mas vejo o beijo brejeiro como algo tranquilo, fugaz, que some numa tarde bonita de calor entre mil cores de céu e fica gravado e cravado nas sensações e nas emoções. Coisa que perdura. Entende?
-- Entendo. Quer dizer, aceito a definição. Afinal, as palavras têm um significado, mas nós podemos ressignificar a sua essência. Se você quer que assim o seja, assim o será. Afinal, quem usa a língua pátria no dia a dia, os dicionários ou nós?
-- Nós, claro! Então beijo brejeiro vai ser aquilo que quisermos que seja.
-- Isso. Aliás, falando nele, quer dar vários e dezenas agora?
A resposta de Clarice foi jogar o seu corpo sobre o do amado e lamber cada pedaço dos lábios, descobrir espaços novos da língua alheia tão já recebida e dada, sentir novos gostos, morder e mordiscar o que pode sê-lo, selar vácuos por minutos num espaço agora único dos dois. E assim ficaram horas e impassíveis minutos entregues à história. Ao final, cansados, lavados de líquidos mil, se entregaram ao sono com os corpos entrelaçados, não sem antes Clarice fazer uma nova pergunta.
-- Dormir de conchinha é o mesmo que acordar caramujo morto com pérola a brilhar?
-- Sei lá. Vamos descobrir amanhã?
O vizinho do oitavo andar agradece o fim de tanto questionar. “Afinal esses insaciáveis vão hibernar. Mas, igual aos ursos, o ser humano consegue se por numa caverna para o tempo frio e inóspito esquecer?”
Do céu o pseudo criador de tudo volta a ter o desejo de fazer a Bíblia ter razão. Mas apocalipse é o fim ou o início?

Mudando de assunto, pero no mucho

Por Edmilson Siqueira

Hoje eu não vou falar de discos ou DVDs. Nem de um artista específico. Vou falar de um livro, aliás dois, que contêm, nada menos que 28 entrevistas com a nata da MPB, de Nana Caymmi a Milton Nascimento no primeiro volume e de Gal Gosta a Wagner Tiso no segundo volume.

Os dois volumes me foram presenteados pelo amigo Osny Chaos, em visita recente à sua casa/loja no Castelo (bairro aqui de Campinas) para tomar um cafezinho e nos despedir do ano que se acaba. Osny, pra quem não sabe, foi o dono, durante cerca de duas décadas, da lendária Hully Gully Discos, ali naquela galeria da Doutor Quirino, no Centro da cidade. Era uma lojinha pequena, mas, como um coração de mãe, ali cabiam todas as nossas emoções musicais desde os anos 1960 e até de antes. Emoções que se afloravam em papos intermináveis que atravessavam tardes com gente saudosa da nossa música que se reunia ali.

Com a pandemia, ele resolveu fechar a loja e levar o acervo pra casa e vender tudo pelo Mercado Livre. E deu certo, para alegria dele, da brava e meiga Marlene, sua companheira de lutas, e de todos os amigos que, não só ficaram felizes pelo fato do negócio continuar existindo, mas também pelo casal continuar vivendo da venda e compra de discos (CDs, vinis, DVDs...).

O livro que ganhei se chama MPBambas, mesmo nome de um programa de televisão no Canal Brasil que foi ao ar de 2006 a 2014, comandado pelo grande Tárik de Souza, jornalista e crítico de música consagrado ao longo dos anos pelo excelente trabalho que realizou e que realiza até hoje.

Pois o programa do Canal Brasil rendeu grandes encontros que, passados para o papel, acabaram gerando essas 28 entrevistas, divididas em dois volumes. É um fartíssimo material da vida de todos esses grandes nomes da MPB, que nos traz verdadeiras delícias que ocorreram com todos eles. E, claro, o filé é mesmo a música, com revelações maravilhosas sobre muitos segredos do mundo musical. 

Pra se ter uma ideia do que nos é mostrado no livro, logo na primeira entrevista, com Nana Caymmi, a primeira pergunta é sobre uma tal de Dinair. A resposta de Nana: "Ô, meu Deus..." Pois Dinair é o nome verdadeiro de Nana Caymmi e ela deixa muito claro que o odeia...

A entrevista de Nana se desenrola por nada menos que onze páginas - essa é a média de todas as outras - e termina com uma pergunta clássica: "O que é a música para você?" E Nana não titubeia: "Ah, minha vida! Claro que alguma hora eu quero que o silêncio faça a música, mas eu preciso dela para respirar!"

Outra entrevista que me revelou novidades, foi a de Paulo Vanzolini, o zoólogo e grande compositor de "Ronda", entre outras pérolas. Pois a família Vanzolini tem um pé fincado em Campinas. O avô de Paulo, foi professor do Culto à Ciência e boa parte de seus antepassados, depois de morar no Paraná vindos da Itália, vieram morar em Campinas. Mas Paulo Vanzolini, que morreu em 2013, nasceu em São Paulo, em 1924, quando a família já havia se estabelecido por lá, principalmente seu pai, professor da USP.

Além dos dois citados, no primeiro volume Tárik entrevista Altamiro Carrilho, Beth Carvalho, Chico Anysio, Elza Soares, Dóris Monteiro, Dona Ivone Lara, Renato Teixeira, Hermeto Paschoal, Roberto Menescal, Johnny Alf, Sueli Costa e Milton Nascimento.

No segundo volume estão Gal Costa, Ademilde Fonseca, Zeca Pagodinho, Luiz Vieira, Cauby Peixoto, Marlene, Nei Lopes, Inezita Barroso, Dominguinhos, Carlos Lyra, Getúlio Cortes, Monarco, Billy Blanco e Wagner Tiso. 

No prefácio do livro, o diretor-geral do Canal Brasil à época, Paulo Mendonça, escreve o seguinte: "O lançamento deste livro com a íntegra das entrevistas feita para o MPBambas permitirá que se complementem ideias e pensamentos submetidos a reduções decorrentes dos rigores temporais impostos pela televisão, para o prazer dos leitores e maior conhecimento dos estudiosos da nossa música. Muito temos a aprender com o que dizem, contam e pensam os bambas da música popular brasileira."

O livro está à venda nos bons sites do ramo e nas livrarias que ainda resistem.

Com Anna Pêgo no ar

 Por Ronaldo Faria

-- Nada? Essa internet deve estar com pau. Ou será o computador? Há semanas nem um oi ou olá? Deve ser praga ou mandinga. Vou orar aos pretos velhos um imenso saravá.

Lupércio, imerso no seu drama impessoal, já que trama a dois é quase uma reunião celestial, não sabia responder a sua pergunta. Há muito havia perdido as respostas. Postas nalgum lugar entre a realidade e a verdade, se verdade há, elas consomem horas e anos, vorazes e casuais, aquelas que surgem de repente e logo, em segundos, se tornam ausentes. Dementes, catastróficas, eufóricas em rimas e métricas, trazem cataclismos vez ou outra quando, cansadas de se saberem incapazes de mudar o próprio mundo, decidem simplesmente hibernar para ressuscitarem a novamente se perguntar.

-- Nada? Será que fora do mundo virtual, no eufemismo do surgir em si, na realidade que a saudade parece ter sepultado dos afagos e olhares, alhures assoberbados, haverá um resto incerto de lembrar?

Lupércio, imerso na tragédia limítrofe entre o início e o fim, ainda relembra da infausta Clementina. Aquela que sem clemência o deixou. Eremita no seu canto de meros quarenta metros nada quadrados, infausto no latifúndio que o poeta há muito cantara, ouve canções e versos transversos e audíveis. Factíveis no entardecer, dispersos sobremaneira numa despedida. Calado e solitário, prefere não auferir a si compêndios e livros de autoajuda. É apenas mais um a trilhar passos que não voltam, frases nunca ditas, desditas camaleônicas. Ou seja, mais um.

-- Nada? Quantas braçadas tragadas de água do mar e da emoção de amar ainda serão dadas, transcritas em sânscrito, algo que ninguém mais quer aprender a ler ou falar?

Lupércio decide ir à rua. Desce as escadas do seu sétimo andar. O elevador, pantográfico, estava de novo quebrado. No asfalto, com seres enfartando de esperas e chegadas, artroses e vozes silenciosas, relicários e tragédias impessoais, segue de forma reta, ereta quiçá, onde o asfalto permeia rodas de carros e pés de homens e mulheres, todes. Para ele, paulatinamente vem à mente que o mundo de inteligências artificiais e algoritmos é virtual. Lá não existe início e nem fim. É tudo um meio sem receio daquilo que os dedos num teclado vão pedir. Mas, na cena, um morador de rua, desses que nem a rua quer ter, pede umas moedas a Lupércio. “Vale uma nota de 50?” Puto com a resposta jocosa, o andrajoso senhor apenas responde um sonoro “puta que o pariu, vá se foder”. A interseção entre o real e o imaginário com certeza nesse mundo, nesse momento, ainda não se perdeu.

A receita

 Por Ronaldo Faria

 
-- E aí?
-- Caganeira, das brabas.
-- Sério? E dá sempre?
-- Não. É tipo libera um dia e trava no outro.
-- Sei. Então fica difícil saber se te dou um laxante ou algo que interrompa a diarreia.
-- Porra, Cardoso, você é meu atendente de farmácia preferido. Nunca erra. Libera algo.
-- Atendente, vírgula. Sou farmacêutico. Só que fica difícil saber aquilo que você tem.
-- Não tem um remédio meio termo, que solta pouco, na medida, e segura pouco, no necessário?
-- Não. O sintoma é um ou é outro. Decida primeiro do que você precisa. Pese os sintomas, faça um levantamento das diarreias e das constipações estomacais. Pegue um calendário e vá somando. No mês que vem você volta com o resultado. Daí, laxante ou um regulador intestinal.
-- Tá bom. Sacanagem, mas tá bom. Me vê então uma cartela de Melhoral pra eu não sair de mãos vazias.
Decepcionado, Cupertino caminha no calçadão a pensar nos seus últimos dias.
-- O que eu vou fazer com essa cartela de Melhoral? Tomara que o vencimento esteja bem distante...
A tarde está quente e seca. As chuvas diluviais de março têm migrado para longe. Raras, quando chegam servem apenas para destruir tudo pela frente.
-- Cadê aquela chuva que servia para aliviar as tardes e dar cor de arco-íris no céu, molhar as plantas e encher de poças as calçadas para o sabiá beber?
Pelo visto não seria hoje que nem uma coisa ou outra iriam acontecer. O calor, aquele que traz torpor e vontade de criar raízes defronte de um ventilador, parece que não ia dar trégua. Os quiosques à beira do mar estão cheios. Copos de chope lotam bandejas e fazem os garçons correrem várias maratonas sem medalhas de ouro ou louros de vitória. No som em volta, papos de mar e botequim. Uma onda também se faz menina aos ouvidos dos menos desavisados ou desinteressados em ouvir as fofocas das mesas ao lado.
-- Quando começou esse limite entre cagar e tampar geral? Claro que foi depois de perder a vesícula. Mas alguns dias depois... Será que demorou para o cérebro registrar a falta? Baita putaria do corpo...
Cupertino já se cansara de perguntar a si mesmo e tentar elucubrar teses e teorias. Agora era chegar em casa, buscar um calendário e marcar com sim (para diarreia) e não (para não). Depois voltar na farmácia e mostrar de modo científico o resultado para o Cardoso.
-- Aí que quero ver ele não me dar um remédio...
Eufórico, sabendo que em trinta dias teria fim o seu drama, chegou no apartamento e logo pensou em abrir uma cerveja para comemorar antecipadamente o diagnóstico final. Não deu tempo: sim um a zero... Na rua um pipoqueiro apregoa a sua doce como “o milho mais doce que já explodiu para o paladar”. No banheiro, Cupertino amaldiçoa o vendedor até sua derradeira geração.  

(Ao som de gente nova da MPB)

Rio de Janeiro no Parabéns

 Por Ronaldo Faria

Sambemos, respeitemos o chorinho como expressão nacional, saudemos a cidade do Rio de Janeiro com suas comunidades, suas favelas, sua violência, sua beleza, sua essência, seu povo, suas maravilhas. Aceitemos que a Bossa Nova se foi, que os poetinhas definharam, que o Estado esqueceu de atender a todos de forma igual. E a folia virou um vendaval de balas perdidas e sol apagado nas retinas. Mas não esqueçamos que a sua maravilha é muito mais do que uma ilha do Brasil. Terra minha, berço do que sou, obrigado por me receber tijucano na sina e a meus pais, nordestinos na nascença. O resto que não se falou ou falei, que o resto vá pra... Saravá!

Sonhar e realizar

  Por Ronaldo Faria

Nem tudo que a gente sonha vira realidade. Na verdade, tudo vira apenas saudade.

Josué, ensimesmado e pasmado, aperreado e tragicômico, atônito e descerebrado, estava prostrado e agônico no limite entre a agonia e fotofobia. Fóbico e antropofágico, convivia com suas alegrias e sangrias mentais a torcer de que fossem somente alegorias do tempo que se esvaem em volátil teia. Nela, a aranha arranha o último tecer do seu périplo em tear.

Josué, no féretro que cada dia nos dá, procura à altura do seu crer o caminho a percorrer. E segue nos descaminhos comovidos e vividos em próceres aquém. Vívidos quiçá (quiçá é tão bonito, poético e definitivo que dá vontade de colocar em todo texto, quiçá). Um dia Josué certamente será alguém. Afinal, para tudo há um decrépito e infindo amém.

Josué, no céu a lutar contra o dono de lá, seja ele quem for, perpetua sua finitude para escrever em nome de tantos mais que o fazem subscrever coisas que a morte não deixou outros e outras a fazer. E aceita o limite entre a loucura e a sanidade. Sabe que a orgia de um velho xaxado termina no visionário e incrédulo dicionário do certo derrear.

Josué, meio bêbado no momento em que o tormento se faz a morte de um ser vivo, viaja em virgens que se deitam nuas e virginais para as incertas orgias sem fim. Na sóbria realidade que se esconde em recônditos nunca descobertos, cobertas de cetim cobrem os corpos anciões que um dia urgiram algo mais do que a angina. No derredor, em dó maior, o cantor diz que a sombra a tudo ilumina. No futuro, a fúria de saber que para escrever há de sobreviver à dor.

 

(Com o Grande Encontro 3)

Circo sem sol ao léu

 Por Ronaldo Faria

 

-- Senhoras e senhores, hoje tem grande show da mulher tatuada e imponderada, do homem pinguço, da sogra caridosa, do cunhado cordato sem pegar a última gelada da geladeira! Venham todos ver o mundo se reconhecer sem gênero obrigatório, poder ilusório, corruptos chafurdando na própria lama, tiros e sangue a romperem corpos e asfaltos em assaltos! Sem sobressaltos, olhem hoje e só hoje o quanto e tanto é possível sonhar e acreditar que amanhã será melhor. Que poderemos descobrir uma palavra consternada chamada amor, a sabermos que cada palavra será lavrada em terreno fértil que brotará sementes de árvores que sairão de um pé de feijão. E nele todos nós subiremos além das nuvens e nos fartaremos de esperanças plenas, plantios de poesias e músicas, letras e notas, acordes e pensamentos que não usarão mais a palavra lamento. Senhoras e senhores, todes, não percam este espetáculo que nenhum tabernáculo detalhou. Ele será único e sem direito a bis. Nenhum segundo antes, nenhum minuto depois. Mas celulares estão liberados e lembranças boas e livres estão igualmente liberadas. Sejam elas no nosso picadeiro, em Havana, nas cascatas de um Iguaçu ou vindas do vocabulário de um falastrão. Pouco importa. Para nós artistas dessa trupe mambembe, tanto faz! Estamos aqui, nesse ínterim entre nascer e morrer apenas para fazermos a cortina abrir e se fechar. Seja em qualquer lugar. A nós o importante não é vosso vil e raro quinhão de metal, plástico ou papel. É apenas que cada um de vós não tenha pena de nós. Nossa voz, nessa cena curta e mordaz, quer somente ser porta-voz de um planeta sem mares, sem terras, sem montanhas, sem artimanhas. Com manhãs límpidas, tardes brejeiras, noites reconfortantes. Todas como um instante. Afinal, a vida é apenas um instante a cobrir de páginas e dramas, comédias e tramas a significação de não existir significado. Portanto, venham assistir nosso epitáfio e nosso primeiro chorar ou grunhir assim que somos arrancados do ventre materno. Sejamos, nem que seja por um mero momento, eternos e ternos. Prometo desde já que se não gostarem daquilo que irão ver, devolveremos os ingressos com nossos maiores perdões por tão ínfimos préstimos. Mas, desde agora posso dizer, que nos apresentamos para públicos mais exigentes e púbicos. Estivemos no inferno e sob chamas e labaredas ganhamos do próprio Satanás a medalha de honra por serviços prestados. No céu, Deus decidiu acordar de seu sono eterno desde que o mundo criou e fez uma pausa para sentar na primeira fileira. No fim nos aplaudiu e pediu bis. Como dito antes, bis não fazemos. Fomos quase excomungados e deserdados do paraíso que nunca vem depois, mas ele também nos perdoou e desejou sorte eterna. Estivemos ainda no limbo e no purgatório. Mas nesses não vendemos um ingresso sequer. Quem lá está nem sabe o que fez enquanto habitou a Terra. Foi um fracasso cheio de sucesso para nossa trupe. Enfim, venham todos e todes! Prometemos mostrar e escancarar a vida de cada um, com palhaços, cães adestrados, elefantes e leões, trapezistas e dançarinas seminuas que irão lhes tirar da prostração que a vida nos dá. Temos até o homem atirado de um canhão. Mas este, como o espetáculo, não poderá repetir o feito. Seu féretro desde então está aberto a todos e todes que quiserem acompanhar. Mas, por fim, já que me alonguei quase tanto quanto o tempo de picadeiro, garanto a cada um de vós que comprar o ingresso com um sorriso verdadeiro ou um abraço apertado, que o mundo pessoal e íntimo logo depois estará revirado. Dessa forma, quem tiver vindo pela esquerda volte pela direita e aos outros vice e versa. Mas no fim, todavia e entretanto, por enquanto, todas as vias irão dar no mesmo lugar. Só que nosso desejo derradeiro, com todo o ensejo, é que não nos vaiem ou atirem objetos no palco de mentira. Nossos sentimentos, em tormentos, agradecem... E que assim seja vagamente real.

 

(Sob o som ainda de Arpi Alto)

Willian Basie, o Conde do Jazz

 Por Edmilson Siqueira

Afastem o sofá porque vai dar vontade de dançar. E ao som de uma das melhores orquestras de jazz de todos os tempos: a Count Basie Orchestra. Esse disco em particular, nas suas dez faixas, promove todo um clima romântico, próprio dos anos 1950 em que ele foi gravado. E, para completar a faixa principal e que dá título ao disco é nada menos que "April in Paris". 

Count Basie é um dos maiores expoentes mundiais do jazz. Pianista, organista e band leader, sua orquestra é considerada uma máquina de swing. E, como salienta a crítica, "um dos marcos da discografia de Count Basie, 'April in Paris' é um daqueles raros álbuns que se impõe como um clássico quase instantâneo no panteão do jazz. 'April in Paris' representa a remontagem da orquestra Count Basie original que definiu o swing nas décadas de 1930 e 1940. A faixa-título passou a definir a elegância no jazz orquestral. Gravado em 1955 e 1956, o disco provou a capacidade de Count Basie de crescer através das mudanças do jazz moderno, mantendo a tradicional orquestra de jazz viva." Só por aí já da pra perceber que estamos à frente de um gigante do jazz. 

William Basie nasceu em Red Bank, New Jersey, em 1904. Era filho de Lillian and Harvey Lee Basie. Seu pai trabalhava como cocheiro e zelador de um juiz rico. Com a substituição dos cavalos e carruagens por veículos automotivos, seu pai se tornou jardineiro e "faz-tudo" de várias famílias ricas da região. Seus pais eram amantes da música. Enquanto Harvey tocava melofone, sua mãe tocava piano, tendo sido a primeira professora do filho. Lillian lavava roupas e vendia bolos para ajudar nas despesas da casa.

Basie foi para a escola, onde se tornou o melhor aluno. Em 1920, foi para o Harlem, o centro cultural do jazz, indo morar a menos de um quarteirão do "The Harlem Alhambra", local onde muitas celebridades do jazz e do blues se apresentaram, como Billie Holiday.

Seu primeiro emprego fixo foi em 1925 no Leroy's, como pianista. Em 1928, Basie estava em Tulsa, onde assistiu a um show de Walter Page e sua famosa banda, Oklahoma City Blue Devils, uma das primeiras big bands, com Jimmy Rushing nos vocais. Foi por volta dessa época que ele começou a ser chamado de "Count" (Conde) Basie, como referência à "realeza" do jazz.

Em 1935, Basie formou sua própria orquestra de jazz, a "Count Basie Orchestra". Em 1936, a banda se estabeleceu em Chicago para sua primeira gravação. Basie foi o líder do grupo por quase 50 anos, criando inovações como o uso de dois saxofonistas "split", enfatizando a seção de ritmo e tocando com uma grande banda, auxiliado por amplificadores para ampliar seu som.

O disco

A primeira faixa de destaca não só pela beleza da música, mas também pelo excelente arranjo. O encarte do CD que tenho (reprodução fiel do LP) tem um bom texto sobre as músicas, mas, infelizmente, não é assinado. O arranjo de "April in Paris" é de Willians Davis e diz o texto do encarte: "É um arranjo impressionante para uma canção que foi tocada e cantada de várias maneiras desde E.Y. (Yip) Harburg, com as palavras da melodia de Duke, tornando-se a característica mais memorável de um show da Broadway de 1932 chamado 'Walk A Little Faster'. No arranjo de Davi, há uma sequência que poderia muito bem ser um solo instrumental, exceto que nas mãos de Basie todo o conjunto começa a funcionar - o efeito sendo, para dizer o mínimo, altamente incomum; ouvindo-o pela primeira vez, presume-se que a banda está tocando uma melodia improvisada. Finalmente, há o final, que é uma brincadeira deliciosa, como todos os seguidores do jazz já sabem. Na noite em Birdland, [o clube onde se apresentava a banda] pareceu natural para Basie dar suas ordens verbalmente no final da música: 'Mais uma vez', ('One more time') ele ordenou. E depois, de novo: 'Mais uma - uma vez...' (One more - once'). Foi um sucesso.

As várias facetas da banda Basie, três vezes vencedora da Down Beat Annual Jazz Critics Poll, vêm à tona com vigor contagiante no restante do álbum. 

"Corner Pocket", a segunda faixa, é um arranjo de Ernie Wilkins, com os trompetes de Thad Jones e Joe Newman chegando fortes após uma pequena figura introdutória rápida do piano de Basie; o saxofone tenor de Frank Wess também faz um solo.

A terceira, "Did'nt You" (Frank Foster) mostra as palhetas com boa vantagem e há o trombone muito suave de Henry Coker.  Na quarta faixa, "Sweet Cakes" (Ernie Wilkins), também há o clima suave com um trabalho de piano de Basie. "Magic" (Frank Wess), a quinta faixa, é uma melodia complicada com o próprio Wess no saxofone tenor.

Na sexta-faixa,  "Shiny stockings" (Franl Foster) se revela a equipe toda em um clima particularmente forte de jazz enquanto outro arranjo de Foster, para a faixa seguinte, "What Am I Here For" (Duke Ellington), apresenta o trompete de Joe Newman e Frank Wess na flauta junto com o piano de Basie.

"Midgets" (Joe Anderson), a oitava música do disco, é aquele momento em que você, já meio cansado, deve parar para descansar, pois a música é rápida e vai exigir muito fôlego para acompanhá-la em passos pela sala.

Na nona faixa há uma mudança de clima, "Mambo Inn" (Bobby Woodlan e Graxce Sampson) envia a banda Basie para um ritmo latino-americano e um trabalho de conjunto alucinante. 

Na última faixa "Dinner With Friends", o trompete de Joe Newman e Frank Foster no sax tenor lidam com os solos saltitantes, num arranjo de Neal Hefti.

É este o repertório todo do excelente "April in Paris" com a "Count Basie Orchestra" que pode ser comprado nos bons sites do ramo e ser ouvido na íntegra no YouTube (https://www.youtube.com/watch?v=bTcmPGdDecw&list=PLlvikwomg9DCCuiio85VLJp1cpKOLmeeD).

Cupido ao som de Arpi Alto

 Por Ronaldo Faria

A chuva desaba ininterrupta. Inodora, a vida não desperta para os cheiros que a areia molhada traz amiúde no meio de tanta correria dos esquecidos do guarda-chuva. Fernão e Isadora esperam sob a marquise que pinga em jorros o ônibus chegar. Ambos de celular à mão sabem pelo barulho que o mundo está se lavando num banho que as nuvens ou São Pedro resolveram lhe dar. O calor, intermitente, dá um tempo rápido. Sabe que voltará. É só esperar que o último pingo desça a ladeira em encontro a um bueiro que ainda não entupiu de folhas mortas e restos de vida. Um ou outro carro mais acelerado vez ou outra atira jatos curtos de água em direção ao casal que reparte o lugar sem ainda se avistar. Até que numa curva mais fechada, um insano acelerado e descerebrado os deixa encharcados.
-- Cretino! Precisava isso?
Irritado, molhado, Fernão xinga o motorista que certamente nem ouviu, em velocidade e janelas fechadas.
-- Tudo bem com você? – pergunta à moça que pingava igualmente.
-- Estou. Quer dizer, devo estar, tirando isso.
-- Como tem gente imbecil nesse mundo. Precisava esse escroto passar desse jeito? Vai tirar a mãe da zona ou o pai da forca?
-- É...
-- Desculpa o vocabulário. É que eu fico descompensado como algumas pessoas não têm o mínimo senso de civilidade e só pensam em si. Funcionam para o próprio umbigo.
-- Eu sei como você se sente. Penso o mesmo.
-- Então, menos mal. Meu nome é Fernão.
-- O meu é Isadora.
-- Tirando o acontecido, prazer...
-- Está esperando que ônibus?
-- Eu vou para Copacabana. Quer dizer, achei que ia beber um pouco. Agora, tem o risco de que eu pegue uma pneumonia. E você?
-- Também estava indo pra lá, encontrar uma amiga. Mas ela acabou de me avisar pelo celular que não poderá ir. A casa dela encheu d’água.
-- Coitada. Será que ela precisa de ajuda para puxar a água pra fora?
-- Acho que não. Ela está acostumada. Fechou o tempo já coloca tudo pro segundo andar. Na verdade, a parte de baixo só funciona mesmo no tempo da estiagem. No período das chuvas, fica quase clean.
-- É, a necessidade faz a decoração.
-- Com certeza.
-- Então, pra não perdermos a viagem de todo, quer ir comigo a um bar comigo? Eu garanto a conta, já que o convite é meu.
-- Aceito, mas vamos rachar. Já ouvi falar de direitos iguais?
-- Sim, claro. E sou adepto do não é não.
-- Espero mesmo. Sou faixa azul em capoeira.
-- E eu no máximo pratico halterocopismo. Fique tranquila.
Riram, dividiram um Uber que finalmente atendeu o chamado, já que o ônibus esperado estourara o motor com a enxurrada, e por horas, agora secas, conversaram, versejaram, trocaram ideias, soluções, aflições e números de celular. Prometeram se rever mais vezes e, quem sabe, um dia mudarem o status no Facebook. Despediram-se e partiram cada um para o seu lado, com sorrisos e beijo limitado ao cortês. No centro de controle de trânsito, porém, a discussão continuava sem solução. O carro que os molhara passou num sinal fechado próximo ao ponto de ônibus a quase 150 por hora. Até aí, tudo bem para um infrator. Mas, passado dias do Carnaval, o que fazia um Cupido ao volante? Uns juram que é fantasia que grudou no corpo do folião, já os outros dizem que é real demais para sê-lo. As apostas já estão feitas.

Astrud, perdoe, eles não sabem o que fazem

 Por Ronaldo Faria

 

-- Só pra dizer, puto da vida e pra caralho, Astrud Gilberto só foi “descoberta” no mundo virtual ao morrer aos 83 anos. Ou seja, somos (os perecíveis que um dia sonhamos em ser importantes) dignos de ser recordados ou ressignificados só após a morte.
-- Calma, Walter Wanderley. Será que é isso mesmo? Assim a esmo?
-- Claro que é. Vá ao Google e comprove a minha tese!
-- Nem fodendo. Não vou deixar de beber mais uma dose só pra vasculhar o mundo digital.
-- Não vai? Então não questione. Quer saber, que merda é isso: uma voz ser relegada ao esquecimento até deixar de ser. Aí todos os pecados são apagados e pagos, os filhos da pauta e da puta, com todo o respeito às putas e aos pauteiros, viram anjos de aureolas. Poupe-me! Por favor, ao menos isso.
-- Tudo bem, Walter Wanderley. Aceito a sua tese. Mas sempre não foi assim? O fim é que traz à tona a biografia de cada um?
-- Sei lá. Mas se o é, tudo não passa de um teatro sem plateia. O ser humano não é e nem faz parte de uma alcateia. É único, desde as digitais. Aqui, ainda tem o CPF. Logo, cada um colha depois de tudo aquilo que plantou. Foi um bosta morfético, seja igual. Um escroto que só pensou em si e fodeu o resto, seja jogado ao lixo da história. Mas lembrar da Astrud só depois da morte? Aí já é demais.
-- Concordo. É sórdido, triste, inglório. Mas a glória não é dada a poucos?
-- Com certeza. Ao que resta fica só uma fresta que será fechada quando último lembrante sobreviver ao tempo discrepante. Mas, como dizia o poeta, para isso fomos criados...
No redor ressoa Stan Getz. Surge a voz do João. Astrud permanece íntegra e real. Nalgum lugar, neste quase fim de mês que irá durar um dia a mais que o normal (até hoje não entendo esse mês plural), outro alguém irá entender este fim. Pra nós tudo, que tenha dó de nós o Senhor do Bonfim. Saravá!

Na espera da esfera

 Por Ronaldo Faria

O pseudo-poeta espera a interlocução com a próxima esfera musical e etérea para tentar escrever. A ver, algo mais ou mais nenhum. O escriba que crê poetizar fica no limite entre a crença e a desavença que há no criar e findar. E na brincadeira de ser, seremos só limiar.

Amália Rodrigues e Vinicius de Moraes: um registro histórico

Por Edmilson Siqueira

Era dezembro de 1968. Vinicius de Moraes, talvez procurando ares mais respiráveis, viajou para Roma, onde iria passar o Natal. Porém, no caminho resolveu dar uma passada em Lisboa, onde os ares também não eram muito bons, para visitar sua amiga Amália Rodrigues. E, na casa dela, combinaram de gravar um disco, ali mesmo, meio improvisado, entre amigos, com as canções de Amália, a poesia de Vinicius e o que mais viesse dos amigos convidados. O disco desse encontro só foi editado em 1970 e, claro, foi proibido pela censura da ditadura portuguesa. Salazar, debilitado, já não governava, embora não soubesse disso. Fora substituído por Marcelo Caetano, e a ditadura continuou. 
No encontro na casa de Amália estiveram presentes também outros poetas, como Ary dos Santos e Natália Correia. O encontro durou horas, mas as gravações foram editadas para caberem numa só hora, o que resultou num LP duplo. O resultado parece amador a princípio, mas os fados e as músicas brasileiras são de alta qualidade e as poesias, principalmente de Vinicius, são ótimas, tanto que há quem considere o disco como uma relíquia da música e poesia em língua portuguesa. 

A proibição fez o disco em vinil vender pouco e se tornar raro. O CD que tenho é uma cópia do LP que nunca tive. 

São 19 faixas, entremeadas de música e poesia e de um narrador (Ary dos Santos) que se porta como um dos convidados, contando para o ouvinte, em alguns momentos, o que está para acontecer. O clima é de descontração e alegria, embora o ambiente político em Portugal - e no Brasil, afinal 1968 foi o ano da edição do AI-5 que fechou de vez a ditadura por aqui - fosse dos mais pesados.  

Ary dos Santos inicia o disco como se estivesse subindo as escadas da casa de Amália para chegar, um pouco atrasado, à sala ou salão onde estavam todos reunidos. Informa a data (19 de dezembro de 1968 - 6 dias depois do AI-5) e diz que a festa é de despedida de Vinicius, que partiria no dia seguinte para Roma.  

A primeira poesia é justamente "Retrato de Amália", de Ary dos Santos, declamada pelo próprio. Em seguida, Natália Correia declama seu belo poema "Defesa do Poeta". 

A parte musical do disco começa na terceira faixa, com Amália cantando o fado "Havemos de ir a Viena", de Pedro da Cunha e Alain Robert, acompanhada pelos músicos Fontes Rocha, na guitarra (portuguesa, claro) e Pedro Leal na viola. A qualidade dos dois músicos chama a atenção durante todo o disco.  

Após cantar o fado, Amália pede a Vinicius que declame o "Poema de Orfeu". Vinicius corrige o nome ("você quer o Monólogo de Orfeu, né?"), e declama o poema, com belo acompanhamento musical de Fonte Rocha e Pontes Leal. 

Ary dos Santos nos informa que agora Vinicius, depois de declamar, vai cantar. E canta, com nítida emoção, "Poema dos Olhos da Amada", de sua autoria com Paulo Soledade.  

Na faixa seguinte, também anunciada por Ary, é Amália quem canta "Abandono", de David Mourão-Ferreira e Alain Oulman. Um dos momentos altos da interpretação da grande cantora portuguesa.  

A poeta Natália Correia aparece a seguir declamando seu poema "Formosinha de Elvas".  

O momento quase humorístico do encontro fica a cargo de Ary dos Santos, com "O Objeto", um curioso poema que protesta contra o fato das coisas não receberem o nome correto de cada uma delas. 

Um pequeno coro se forma a seguir, chamando Vinicius e pedindo que ele declame seu famoso poema "O Dia da Criação", que acabou ficando conhecido mais pelo refrão "Porque hoje é sábado". Refrão que todos os presentes fazem questão de repetir junto com o poeta.  

Davi Mourão-Ferreira declama a seguir "Fado para a Lua de Lisboa", um pungente poema sobre a noite portuguesa. 

Amália volta na faixa seguinte, cantando "Gaivota" de Alexandre O'Neill e Alain Oulman. Mais uma vez a qualidade da interpretação se sobressai, tanto de Amália quanto dos dois músicos na guitarra portuguesa e na viola. 

A faixa seguinte, "Saudades do Brasil em Portugal" merece uma explicação de Vinicius. Ele diz que foi uma ousadia escrever um fado para Amália, tal como a marcha-rancho que ele fez em "parceria" com J. S. Bach. E ele canta emocionado seu poema com a música de Homem Cristo. Em seguida, na faixa seguinte, é Amália quem empresta sua interpretação à mesma música, que, claro, ficou muito melhor que Vinicius. 

Vinicius volta, desta vez para cantar um samba, não sem antes contar a história de como foram feitos os versos de "Pra que Chorar", na música de Baden Powell, de madrugada, numa clínica de repouso no Rio de Janeiro. 

Amália volta pela última vez para cantar "Fado Português", de José Régio e Alain Oulman. Mais uma interpretação digna da cantante lusitana. 

O disco termina com dois poemas. O primeiro é de Natália Correia, um de seus mais famosos, "Autogênese", que ela declama com bastante emoção.  

Por fim, encerrando o disco, mas provavelmente não a noite, que se estendeu até o amanhecer, Vinicius é solicitado a dizer as impressões que leva de Portugal. E o poeta discorre sobre o povo português "tão próximo do brasileiro" deixando nas entrelinhas o amargor que sente pelas ditaduras vigentes nos dois países. 

O "narrador" Ary dos Santos, após a fala de Vinicius, diz que aquele é o resumo de um encontro muito maior, mas foi o que coube em dois discos. Dois discos históricos que ainda estão à venda por aí, tanto em CD como em LP. E podem ser ouvidos na íntegra no YouTube (https://bit.ly/38klS1Q) e no Spotify (https://spoti.fi/3ioB3M3).

Tom e Maucha

 Por Ronaldo Faria

Está difícil escrever a data. Aliás, desde o primeiro texto professado. Mas o que é uma data? Um ponto perdido na eternidade que há até a primeira terceira guerra mundial existir? Ou talvez a falha no exaustor que chupa o gás mortal que corre nos corredores sem fim. Senão, uma batida a mais que o coração deixou de dar. A irrelevante e arfante, inaudita e aflita canção não mais cantada? Nunca saberemos no saber-se-á.
No Leblon a noite cai doidivanas e infante. Entre morros, mares e areais. Ela sabe, sacana que é, que será envolvida em subterfúgios. Lamúrias, paixões tresloucadas, amores infaustos, beijos de línguas entrelaçadas, afagos no minimalismo artístico e profanado pelo fim que logo chegará no derradeiro gozo exposto no lençol. A noite agora denota em notas na voz da Maucha Adnet os sons que Tom Jobim sorveu de si mesmo e lançou ao mundo para ser devorado como o ardor de viver. E ser. O é.
-- Se eu chegar amanhã bebum até que é bom. Não sinto a agulha na veia penetrar e estarei sendo eu, verdadeiro e voraz.
Clarêncio, na clarividência que o nome dá, antecipa a picada e espera, à espreita da finitude, que o exame lhe dê mais alguns poucos anos de vida.
-- Gostaria de viver um tanto mais. Não pelos aniversários, já que isso não me apraz. Só pelos tantos dezenas e mil litros ainda a tomar e letras a escrever e professar.
Cordeiro, o amigo que cada vez parece esquecer o limiar e o lumiar, concorda enquanto puxa a corda do violão desafinado para tentar lembrar de ser. Na mesa de bar ficou o tempo ausente de fretes e mudanças, pajelanças e danças. Mas, afinal, ao final de tudo, no turbilhão de lembranças, ficam somente as sementes que brotaram bem além do além-mar.     
-- Logo mais chegarão as águas de março a decretar o fim do Verão.
-- E precisa? Quer matar o povão? Tem coisa mais fácil: coloca um capitão na marcha estradeira.
Fulgêncio, fugitivo do passado transgressor e opressor que o passado deixou nas graças de Deus, prefere não relembrar tempos atrás. Que as flores que ainda sobrevivem deixem em si a paz. Para todas as eternidades.
Aos poucos, no espocar de fogos que nunca foram acesos, os dois se juntam em pensamento. Há lamento? Não. Juramentos? Não. Tormentos equânimes e destinos atirados num catavento? Não. Talvez um silêncio deletério, mistério de loucuras transmutadas e caladas. Senão uma única palavra na mais certa lavra de ser: não.
No Corcovado, côncavo e eterno, o esquecer do sol sobrevoa nas nuvens plúmbeas e voláteis. Logo tudo pode virar tempestade sem saudade. Maldade? Esta fica para o fórceps que traz à vida o universo do verso loquaz e choro de orelhão a saudar a vida que se renova mordaz. Aqui ou na insana realidade que tudo se torna depois, se entorna a fatalidade fetal de um ou outro dedilhar. Clamar o quê? A chuva prevista não cai... até você voltar.
Terminemos, pois. Façamo-nos então o sol de Ipanema. Sem dramas, sem saudades da trema, sem sargaço que a poluição mata antes de vingar. A garota? Essa, às centenas, desfila com o corpo sarado, a bunda arrebitada, os seios siliconados, a boca esculpida com injeções mil. Na rua logo perto do mar, na esquina Vinicius e Tom, um sonhador prescreve a si mesmo uma dose de reviver...