Billie Holiday, a dama em cetim*

Por Edmilson Siqueira

 

Ela morreria no ano seguinte, mas, em 1958, gravou um dos discos mais emocionantes e comoventes da história do jazz: "Lady in Satin". Foi o penúltimo álbum de estúdio de Billie Holiday e seu último trabalho concluído antes de sua morte, em 1959. A obra se destaca não apenas pelo talento vocal da cantora, mas, também pela carga emocional de sua interpretação, que reflete sua vida marcada por adversidades e sofrimento.Ao contrário dos álbuns anteriores, que frequentemente traziam o acompanhamento de pequenos grupos de jazz, "Lady in Satin" aposta em uma sonoridade orquestral sofisticada, conduzida pelo arranjador Ray Ellis. A seleção de canções enfatiza temas de amor, perda e resignação, sendo um espelho da própria vida de Billie Holiday. Algumas das faixas ressoam como confissões dolorosas da artista.

O maestro e arranjador Ray Ellis, no relançamento do disco em CD, em 1997, escreveu um texto para o rico folheto que acompanha a obra. Nele, Ellis se recorda do choque que levou ao ouvir o playback da primeira música gravada: "Quando começamos a gravar e eu ouvi o primeiro playback, fiquei chocado. A qualidade da voz de Billie estava realmente deteriorada. Isso ficou evidente para mim depois de ouvir todos os seus discos anteriores. Eu me lembro quão intimidada Billie parecia quando chegou para a primeira sessão e viu uma orquestra de 40 músicos esperando por ela. Eu a apresentei e os músicos todos deram a ela um educado round de aplausos. O que pareceu acalmá-la". 

E talvez essa fragilidade vocal - aos 42 anos, sua voz estava visivelmente desgastada devido ao abuso de drogas, álcool e anos de dificuldades pessoais - seja o que torna "Lady in Satin" uma obra tão impactante. A rouquidão, a respiração ofegante e as notas por vezes falhas se tornam parte da narrativa do álbum, conferem uma sinceridade brutal a cada palavra cantada. Se tecnicamente sua voz não tinha mais o brilho dos primeiros anos, emocionalmente ela nunca havia sido tão expressiva.

O maestro Ray Ellis expressou admiração pela maneira como Billie Holiday interpretou as canções. A combinação entre os arranjos exuberantes e a voz frágil e cheia de experiência de Holiday criou um efeito contrastante que dividiu críticos e público na época do lançamento. Muitos estranharam a abordagem orquestral, considerando-a uma moldura inadequada para a voz marcada pelo tempo da cantora. Outros, no entanto, reconheceram no álbum um testamento artístico incomparável. 

Ray Ellis, ao se recordar das gravações encerra assim seu pequeno artigo escrito 39 anos depois: "Olhando pra trás, eu sinto que tive muita sorte ao ser envolvido nesse álbum. Eu nunca havia notado o impacto que o disco teve até quando estive em Madri, na Espanha, em 1990. Um amigo me apresentou a um conhecido seu que não falava inglês. E eu não falo espanhol. Mas quando ouviu o meu nome ele disse: 'Ray Ellis? Billie Holiday?'"

Com o passar dos anos, Lady in Satin foi sendo redescoberto e reavaliado. Hoje, é considerado um clássico, reverenciado por sua autenticidade e pela maneira como captura a essência de Billie Holiday em seus momentos finais de estúdio.

Os críticos à época escreveram que "Lady in Satin" não é apenas um álbum de jazz: "É uma experiência emocional profunda, um testemunho da resiliência de uma artista que transformou sua dor em música." 

Eu já ouvi o disco muitas vezes, mas a cada audição, se percebe não só a genialidade de Billie, mas ouve-se a própria vulnerabilidade humana transformada em arte. 

O CD que tenho foi lançado em 1997, numa edição caprichada. São 13 músicas, sendo que duas delas tem 3 versões cada. E uma delas mostra as tentativas de gravação, com Billie errando e acertando o tom e a afinação. Essa versão tem 9 minutos e 49 segundos. É uma preciosidade. Sendo assim, o disco acaba tendo 16 faixas.

- I'm A Foll To Want You (J. Wolf, J. Herron e F. Sinatra)

- For Heaven's sake (S. Edwards, E, Bretton e D. Meyer)

-You Don't Know What Love Is (D. Raye e G. Depaul)

- I Get Along Without You Very Well (H. Carmichael)

- For All We Knoiw (J.F. Coots e S. Lewis)

- Violets For Your Furs ((Addair e Dennis)

- You've Changed (M. Carrey e C. Fisher)

- It's EasyTo Remember (B. Rodgers e L. Hart)

- But Beautifuk (J. Burke e J. Van Hausen)

- Glad To Be Unhappy (R. Rodgers e L. Hart)

- I'll Be Around (A. Wilder)

- The End Of A Love Affair (E. Redding)

- I'm A Fool To Want You (Take 3)

- I"m A Fool To Want You (Take 2)

- The End Of A Love Affair: The Audio Story)

- The End Of A Love Affair (Stereo)

O disco pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=gncbydxqE4Y . E pode ser comprado, tanto em LP (mais caro) como em CD nos bons sites do ramo.

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT

Na pele, a brotoeja da peleja

 Por Ronaldo Faria

-- Ele não é muito seguro no que diz ou faz. Carnívoro, vegano, depois de novo carnívoro voraz. Ou seja, Humberto é aquilo que no momento o satisfaz!
-- E não é isso que é bom? Como diz o poeta, uma metamorfose ambulante. E ululante!
-- Pode ser, desde que para o Flamengo não deixe de torcer...
-- Ô português dos Açores, cure nossas dores. Desce mais!
Na velha máquina de fichas a tocar CDs, um chorinho diz que nada é maior do que o amor por você.
-- Tem dó, quem pode dizer algo assim?
-- Talvez alguém que acredita em destino e peleja para que tudo vire certeza um dia.
-- Esse é um tonto. Vai morrer que nem veio ao mundo: cheio de brotoeja!
Na tevê que está pendurada detrás do balcão, o rubro-negro leva uma sova do Fogão.
-- Mas aí já é merda demais para essa noite!
-- Calma, como disse a freira da catedral toscana, nem sempre se ganha!
-- Caguei pra trocadilhos. E se quiser um: pau no cu dos seus fundilhos!
E aí, no logo mais perspicaz que a prosopopeia faz quimera de poeta loquaz, o empregado pregado na cozinha grita que vai apagar o fogão.
-- Até você, Paraíba? Vai tirar sarro tomando formicida!
-- Calma, mano. Foi só uma derrota. Na próxima a gente faz samba dessa nota.
-- Quer saber, talvez você tenha acertado a canção. Vamos voltar a falar do Humberto, aquele vacilão. Foi no churrasco, com as carnes contadas porque ele só comia folha picotada, e devorou metade da churrasqueira. Ou seja, neguinho que ajudou na vaquinha ficou pistola com razão.
-- É. Mas ainda bem que ele voltou pro grupo. Achei que se ele continuasse igual ia encontrá-lo plantado num vaso a dividir espaço com vidro de colorau.
-- Já pensou ele servido como salada?
-- Ia fazer vomitar até a Salete, nossa fada.
Da caixa registradora, Adamastor se relata: “Moçada, a festa acabou! Amanhã tenho que ir logo cedo na Ceasa!”
-- Pelo menos sai a última?
Com a presteza de quem tem pressa para fechar ela logo chegou.
-- Agora, só de sacanagem, vamos enrolar pra tomar e pagar...
-- Melhor não, amanhã vamos ter de acabar voltando pra cá.
-- É justo. Afinal, vai que ele diz que a cerva está no final...
-- Ou nos serve só garrafa quente...
Indulgente, o tempo finda ao seu casual. No The End, os letreiros mostram que o técnico pediu desculpas pelo vexame e disse que foi tudo circunstancial. No próximo mês, milhares de caixas de Brahma ou Eisenbahn cairão na sua conta feito cifrão.

Choramingando no choro

 Por Ronaldo Faria

O lampião aceso, com odor de percevejo queimado pela luz, ilumina a cena da praça e do coreto. Valfrido, mítico tocador de violão, chora quieto. Seu choro sai baixinho, com direito a se escutar os relâmpagos que surgem no negror. Nalguma tipografia clandestina a hipocrisia da Corte está sendo descrita. Se tal escrita chegará em pasquim aos raros leitores alfabetizados, saber-se-á. Do alto de um sobrado, Faustina espera o pai ir dormir para a seresta que o seu amado lhe prometeu. “Mesmo com esse tempo a prometer chuva e lamaçal no seu chegar, ele virá” – pensa a jovem no seu virginal penhoar. Mas o seu consorte, infausto ser que se perde nas tabernas entre as pernas das moçoilas que se vendem a vinténs, está largado a ver lágrimas baterem nos degraus do coreto. Agora, nem um minueto o fará lembrar da promessa. Certamente, insone e descrente defronte da rua encharcada de tudo que desceu morro abaixo, Faustina será apenas uma donzela frágil, sem rima.

Um pouco distante, no matadouro do lugarejo, um porco dá seu último respiro de dor. Suas tripas caem na gamela. Seu sangue deixa retinto o chão de tijolos queimados. Um pouco mais de tempo e estará na venda ou na feira antes de ferver nas panelas de barro. Seu novo cheiro, cercado de temperos e esmero da mucama, irá se sobrepujar ao da lenha que chora num crepitar de cor brilhante e pujante. Chegará à mesa dos comensais com a destreza da receita para ninguém reclamar da falta de sais. Irá forrar estômagos e, nas sobras, aliviará a fome daqueles serviçais que não têm com o que sonhar. Seus ossos, atirados ao léu, irão virar manjar aos cães das ruas. E seu destino estará feito. Com rabo, orelha e focinho...

Mas e Valfrido e sua Faustina? Que infausto destino o mundo lhes dará? Na pequena igrejinha (na redundância de sua pequenez), o sacerdote conta o dote que o barão, morto e enterrado, deixou à irmandade. “Devia ter buscado servir a Deus numa melhor cidade”, pensa o enviado de Deus. Com as portas abertas, aos poucos velhas beatas, com seus véus sujos e encardidos de promessas vãs, se sentam para ouvir as palavras divinas. A maioria, já surda pela idade, se satisfará em comer a hóstia. E todas voltarão para suas casas irmanadas como filhas de Maria. Menos Isaltina. Essa tentará mais uma vez, em vão, sentir o padre fungando no seu cangote. Ele, porém, tem mais o que fazer na sacristia. A balançar o incenso está Desidério, o coroinha. Assim, na ignóbil fé das verdades que permeiam livros sagrados, o ágrafo parágrafo que diz que a verdade é coisa de cada um no seu quadrado.

Mas e Valfrido e sua Faustina? Que infausto destino o mundo lhes dará? Devagar, o sol surgiu ensimesmado e redondo para expulsar as poucas nuvens negras que teimavam em lavar o chão encharcado e enxaguado. No aguardo inútil e fútil, a formosa dama, ainda virgem e carente, dorme num sono que não há gente que a desperte. Já seu poeta e esteta, depois de encher de tristeza a escadaria sombria do coreto, decide ir para baixo da janela da petiz já mulher. Mas, para azar o seu, Major Clemêncio, já desperto e com seu revolver à mão, sem clemência o expulsou a tiros do local. “Se voltar aqui eu prometo te acertar e, depois de catar o seu corpo morto, arrancar os bagos e dar para o bicho que quiser comê-los!” Passada a cena, a jovem apaixonada, agora acordada,  teve a notícia de que estava prometida a Galhardo, filho de um conde de título comprado mas que tinha a galhardia de um nunca bastardo. Sem poder sequer contestar, calou-se e foi para seu quarto chorar. Já o antigo e nunca apaixonado no aguardo, que fugiu dos tiros como um tornado, desagua a certeza de estar vivo na casa de Filomena, a amena dona do bordel fatal. No derredor, há quem diga que tudo está melhor...

“Bota na tua cabeça que isso aqui vai render” (Ou à Letrux)

Por Ronaldo Faria

Na aurora que o dia antecipa feito pipa no alto do morro, na mira do fuzil em íris dos olhos da amada, a fada dos dentes que faltam na boca voa doida entre prédios cinzas e janelas entreabertas de dor e corpos suados de calor. Um ou outro vagalume (eles ainda existem?) tentam iluminar a escuridão que cobre a cama onde amantes sussurram em tesão. O verde do seu rabo contrasta com o vermelho do batom de Alice que suja os lençóis de cetim. Junto dela, porém, Germano pensa em Doralice e nos gerânios que comprou e nunca entregou. No meio da Tijuca, na Rua das Flores, pessoas passam a cheirar crisântemos e rosas. E deixam perpassar seus passos rasos nas rajadas que cobrem de barulho algum lugar do céu.
Translúcido no púlpito da igreja forrada de bancos de madeira, imagens de santos e orações fálicas, o padre ora pela salvação dos transeuntes que passam depressa pela rua na pressa de quem sabe que o próximo minuto será menos um.  Nas praças prosaicas se misturam mães, babás, bebês e bêbados largados nos bancos. Os cheiros de almoço futuro permeiam tudo. Haverá peixes fritos, linguiças picantes, bifes e fritas, feijão por cima ou debaixo do arroz. Teremos também sinas insolúveis: “Odeio jiló, você sabe! Quer me foder ou se separar?” No final, uma xícara de café solúvel. Sofrível, um solilóquio se fará de duas vidas. Para quantificar tudo que acontece no lugar, somente o ganido do cão abandonado pelo tutor.
Nos pudores da Tijuca, tragicômica pantomima de um passado desgarrado da sina, Germano lambe Alice, mas se pensa no meio das pernas de Doralice. A se entregar ao furor do sabor do sexo e volatilizar sua solidão sem nexo por onde for. A migrar de cinema em cinema, nas sessões ininterruptas e góticas, a chupar dropes de anis ou hortelã. Em casa a sua avó tenta terminar o cachecol de lã. “Mas o que é correr entre máquinas do elevador emperrado depois de subir paredes feito lagartixa com medo da morte?” Na esquina o pipoqueiro deixa o pipocar do grão do milho estourar no desejo de quem ainda enseja o ensejo derradeiro. Sorrateiro, o pivete apenas espera alguém marcar ao tirar a carteira do bolso para pagar. No céu, o sol sombreia a pereira que resiste no quintal da casa que pede para não cair. Nela, um cacho, maduro, espera algum dente lhe mostrar que valeu brotar...

Sim e não

 Por Ronaldo Faria

 

-- Vale a pena a ressaca do amanhã?
-- Sim e não. É foda, mas quem disse em sã consciência que foda é ruim? Além disso, quem foge do seu destino, dizem, é um fraco. Logo, que possamos cair lutando.
-- Tem razão. Deoclécio, manda mais uma, daquelas de canela de pedreiro...
Os amigos, triviais seres fortuitos, se jogam à resenha feito mulher prenha de primeira vez a tirar as dúvidas com o obstetra. Na destrambelhada avenida que corre na noite que permeia o lugar, gente trafega e se esfrega na retreta ofegante de um lumiar.
-- Dizem que o dia amanhã vai nascer mais cedo.
-- Não creio. Por quê?
-- Só pra dizer que mais um dia soube raiar. Nos raios de sol ou fim do luar...
-- Desde quando você virou poeta?
Fabrício tinha virado escriba do amor desde a chegada de Maria na sua vida. Morena de olhos com cor de marrom claro feito barro lavado de chuva matinal, dessas que mata a sede das árvores sedentas de vida, ela tinha refeito seu desejo de viver.
-- Sabe, Porfírio, a rima e a poesia surgem assim: botam pra foder a cabeça da gente, de repente, num rompante ou num repente, e brotam feito planta invasora de vaso, pilantra da botânica.
-- Sei. Coisa de nordestino perdido em São Paulo.
-- Pode ser. Pau de arara também encontra o galho onde botar o seu ninho.
-- Com certeza. Afinal, ovos têm que se colocar nos cestos...
-- Se bem que eu prefiro os cor de rosa. Deoclécio, manda ver dois ovos coloridos que vão apodrecer aí!
Numa mesa logo perto, um desafeto da vida espera que a chuva desabe torrencial, feito juízo final. A felicidade dos outros é limiar sob um fio. A esse, até mulheres que se vendem teimam em chamar de tio. Fim de carreira. Como solução da cisão, carreiras batizadas de gesso ou farinha na farinha pura são a solução nos soluços solitários da falsa orgia.
-- Me diz, de verdade, tem coisa melhor do que um amor?
-- Tem. Dois!
-- Aí não tem coração que aguente...
-- Mas não é quando o coração para que a gente morre? Então que se morra de paixão.
Os dois, calejados na vida, com seus cajados quase gastos de tanto buscar o lado certo da metade de uma laranja lima, agora só divagam e vagam nas vagas que levam as caravelas com suas velas rasgadas na busca de um porto que nunca se revela.
-- Acho que já deu...
-- Sério?
-- Amanhã tem trampo. Hora de pegar o trem lotado, virar sardinha sem óleo, que esse está custando caro.
-- Então valeu. Deoclécio, fecha a comanda!
Ao comando da voz, o ensimesmado dono do bar traz a dolorosa.
-- Tem certeza de que a coisa de servir duas e marcar três não virou?
Deoclécio nem responde. Recoloca o pano de prato no ombro e vai em direção ao balcão.
-- Se tiver dúvida da minha honestidade, não pague. E vá se juntar à sua mãezinha...
Conta paga, os amigos caminham trôpegos e voláteis pela rua encruada na metrópole atropelada pelo tempo. Quando o novo dia chegar, quando o cartão bater no som da fábrica que fabrica luxo para o patrão, eles seguirão seu destino como a dúvida entre o sim e o não. Mas, quem foge do seu destino, diria o senhor da eternidade, no depois e após das nuvens claras, puto da vida de nada ter ensinado: “Não fode!”

Tony Bennett desplugado *

Por Edmilson Siqueira

Tony Bennet nos deixou em julho de 2023, depois de uma das carreiras de maior sucesso na música norte-americana e, consequentemente, na música mundial. Sua trajetória foi singular, repleta de elegância, técnica refinada e, claro, uma paixão inabalável pela música. 

Ele deixou uma vasta e de ótima qualidade discografia, em 61 álbuns de estúdio, 11 ao vivo, 33 de compilação, três de vídeo e 83 singles. 

Um dos mais vendidos, premiado com o Disco de Platina, foi "Tony Bennett Unplugged", gravado em abril de 1994 para a renomada série MTV Unplugged. Além desse prêmio, recebeu também o Grammy por melhor performance vocal e também com álbum do ano.  

O disco acabou representando um marco na carreira do artista, ao demonstrar como a simplicidade dos arranjos acústicos pode revelar a profundidade emocional e a autenticidade de sua interpretação. Em meio ao cenário musical dos anos 90, quando o gênero pop dominava as paradas, a proposta de uma performance desplugada serviu para reafirmar a relevância de um legado que transcende modismos e gerações.

Acompanhado apenas de piano (Ralph Sharon), contrabaixo (Doug Richeson) e bateria (Clayton Cameron), o show gravado ao vivo para a MTV se transformou num dos melhores discos de pop e jazz do ano. 

 No ambiente intimista criado pela MTV Unplugged, Tony Bennett se permite explorar os clássicos de seu repertório com uma abordagem mais pessoal e direta, deixando de lado os artifícios tecnológicos para valorizar, sobretudo, a pureza de sua voz e a sensibilidade de suas interpretações. Cada canção é tratada com um cuidado especial: os arranjos simples destacam os detalhes de sua performance, ressaltando nuances e inflexões que, em gravações mais elaboradas, poderiam até passar despercebidas. 

Então, o que temos é um Tony Bennett praticamente reinventado, mas sem abandonar as raízes de sua carreira, mantendo-se fiel à tradição do jazz e da música popular americana.

Outro detalhe importante é que a produção do álbum foi cuidadosamente planejada para criar uma atmosfera de proximidade com o público. O público ao vivo, que o aplaude com prazer, faz com o que ouvinte do disco se sinta inserido na plateia do palco onde o lendário cantor se apresenta. 

 

Acho até que ao optar por não recorrer a arranjos grandiosos (ele poderia botar ali uma orquestra completa que continuaria "unplugged"), Tony Bennett reforça a ideia de que a música pode se expressar também de forma simples, mas com muita emoção e qualidade. 

E a presença de um artista consagrado, cujo público à época já era bem mais idoso que a moçada que assistia à MTV, acabou proporcionando que novos admiradores se incorporassem à sua legião de fãs. Para tanto, o palco foi preenchido com uma iluminação suave e um cenário despojado, ressaltando a figura do cantor. 

Mas, talvez o ponto de maior destaque - além da performance perfeita de Tony - foi o repertório escolhido para a gravação. Foram selecionadas canções que marcaram sua história pessoal e profissional, mesclando clássicos que se tornaram hinos de gerações com interpretações que, mesmo revisitando o passado, ganharam novo fôlego na performance acústica. A universalidade dos temas abordados, que falam de amor, saudade e esperança, contribuiu para que o álbum ultrapasse barreiras temporais, reafirmando a música (a boa música, diga-se) como linguagem universal. 

Resumindo, Tony Bennett Unplugged não é apenas um registro de uma apresentação ao vivo; é uma obra que celebra a perenidade da boa música e a habilidade única de um artista que soube, ao longo dos anos, reinventar-se sem jamais perder sua identidade. 

O prazer de ouvir esse disco é dividido em nada menos que 20 faixas, todas elas magnificamente interpretadas. A lista é seguinte:

"Old Devil Moon" (E.Y. Harburg, Burton Lane) 

"Speak Low" (Ogden Nash, Kurt Weill) 

"It Had to Be You" (Isham Jones, Gus Kahn) 

"I Love a Piano" (Irving Berlin) 

"It Amazes Me" (Cy Coleman, Carolyn Leigh) 

"The Girl I Love" (George Gershwin, Ira Gershwin) 

"Fly Me to the Moon" (Bart Howard) 

"You're All the World to Me" (Lane, Alan Jay Lerner) 

"Rags to Riches" (Richard Adler, Jerry Ross) 

"When Joanna Loved Me" (Jack Segal, Robert Wells) 

"The Good Life" / "I Wanna Be Around" (Sacha Distel, Jack Reardon)/(Johnny Mercer, Sadie Vimmerstedt)

"I Left My Heart in San Francisco" (George Cory, Douglass Cross) 

"Steppin' Out with My Baby" (Irving Berlin)

"Moonglow" (Eddie DeLange, Will Hudson, Irving Mills) Participação especial de k.d. lang

"They Can't Take That Away from Me" (G. Gershwin, I. Gershwin) Particiapção especial de Elvis Costello

"A Foggy Day" (G. Gershwin, I. Gershwin) 

"All of You" (Cole Porter) 

"Body and Soul" (Frank Eyton, Johnny Green, Edward Heyman, Robert Sour) 

"It Don't Mean a Thing (If It Ain't Got That Swing)" (Duke Ellington, Mills)

"Autumn Leaves" / "Indian Summer" (Joseph Kosma, Johnny Mercer, Jacques Prévert / Al Dubin, Victor Herbert)

O disco ou o DVD podem ser comprados nos bons sites do ramo e pode ser ouvido – e visto – na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=eTwxh3heBEs&list=PL3ME_UgKBYJ9BtKYU3RMXW8STg24www4D .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Destino em desatino

 Por Ronaldo Faria

 
-- Passei defronte da casinha de sapé no alto da serra hoje. Foi difícil ficar em pé. Tem dia que até os santos conspiram.
-- Não sei. Acho que eles inspiram. E expurgam nossos pecados. Se é que eles existem no amor. Pra mim, não há nada a se arrepender quando o destino junta dois e decide nunca deixar largar de mão a estrada desconjurada que segue lado a lado, mesmo que em direção oposta.
-- Tudo como uma aposta da vida?
-- Acho que não. A posta do peixe que nada na correnteza contrária e pega uma calmaria ou tempestade está na mesa de qualquer jeito. Destino em desatino... não aposta.
-- Parece fácil falando assim.
-- Mas quem falou que seria fácil? Os grandes romances, os épicos, os que valeram história, livros e peças, são um enrosco só. Quase uma tragédia, não terminassem bem. Pode demorar o tempo que for, mas a coisa se ajeita. De um jeito ou de outro, tudo se ajeita. Difícil, talvez. Impossível, nunca. Feito beijo na nuca.
-- Torço por isso.
-- Não precisa torcer. Sabe aquele ditado de o que é do homem o bicho não come? Pois é a mais pura verdade. Ele vence tempo, ausência e saudade. Mas finda em chegar no lugar.
-- Espero, de coração aberto, que sim.
-- Pois será...
O casal, no seu castelo de sonhos e realidade, desses que se constrói com cada pedra de beijos longos, longas noites, longínquas falácias que a vida dá, amores de camas e sofás, pés na areia e no asfalto, entre entremeios de vozes e meios escritos de tinta em rotativas que escorrem histórias e histriônicas crônicas que só quem ama sabe contar está, a saber. Na solidão que põe os dois em portos opostos, a solicitude da atitude que deixa o tempo, em ampulhetas, sorver o que tiver de ser, até a hora chegar.
-- Quer outro vinho?
-- Prefiro um beijo, com gosto de vida...
No apartamento pequeno, largado entre outros tantos apartamentos igualmente diminutos, vivem seus minutos em fim de tormento. A paz se transborda de carícias e gozos, num unir que se mastiga feito pimenta ardida, coisa urdida para sempre ficar. De mãos dadas e entrelaçadas, na caçada de entrega ao outro, dois rostos se entreolham em olhos sedentos pelos dentes que as línguas lambem sem fim. Do lado de fora, no aforismo final, outros tantos casais tateiam as ruas escuras na esperança de que um pedaço do amor dos dois tenha escorrido pelo ralo para onde escorrem canções e unções que habitam seus corações.

(Ao som de Elis Regina)

Perguntinhas tacanhas e tontas

 Por Ronaldo Faria

A trágica realidade do derradeiro pulsar? A sentença da perfídia que qualquer clamídia traz? A incerteza trágica do vangloriar por nada conquistar? E a pipoca do colégio na Tijuca, como comprar sem ter grana, saber-se-á qual seja ela? E tem o pirulito do Zorro, a bala assassina Soft, o chocolate comprado antes de pagar o barbeiro e quase levar a sova única que era, talvez, melhor do que o olhar severo. Mas e a parede que se abriu para nos levar no berço do quarto do casal casual? Foi sonho? Se o tivesse sido, por que permanece vivo até hoje? Saber-se-á. Saberemos um dia, no acolá. Agora, prestes a lembrar que apertei a mão de Luís Carlos Prestes no auditório da PUC, formato da formatura sem fotos ou gramaturas. Se muito a brisa no apartamento de Ipanema em meio a entremeios fugazes. Depois, cada um com seu cada qual infame ou não como inhame que brota do chão. Assim, por fim, de saudades e efemérides casuísticas e cáusticas, vivamos cantigas de paz.  Afinal, que tempo diferente era esse há quase 70 anos? Pra nós, quase 50. Com certeza um tempo de cartas demoradas, talvez um telegrama fugaz, um telefonema de fichas às dezenas a pingar no aparelho maldito, a incerteza célere de momentos felizes, como diria o poeta maior, no penar. E como saberíamos que agora viajamos pelo universo do verso em devaneios bêbados sem destilados tragados? Tempo, senhor da vida, nos traga o trago ensandecido que, como diz a música, já sabemos que descolorirá...

O blues elétrico em estado puro*

Por Edmilson Siqueira

"The Super, Super Blues Band" é um álbum que reúne três lendas do blues de Chicago: Bo Diddley, Muddy Waters e Howlin’ Wolf. A proposta era simples, mas ambiciosa: juntar três dos maiores nomes do gênero para uma sessão de blues incendiária, recheada de improvisos, trocas de provocações musicais e uma química sonora inigualável. O resultado? Um disco, lançado em 1967, que se tornou um clássico do blues elétrico, capturando a essência do gênero com energia e espontaneidade.

Na década de 1960, o blues passava por uma transformação. Enquanto o rock absorvia sua essência e a cultura jovem se voltava para novas sonoridades, os grandes nomes do blues tentavam se manter relevantes. Chess Records, gravadora fundamental para blues elétrico, resolveu apostar em projetos que reuniam seus maiores artistas para atrair a atenção do público e não perder de goleada para as bandas de rock que surgiam e estavam dominando as paradas.

O produtor Marshall Chess teve a ideia de ressuscitar uma outra ideia, baseada no sucesso do álbum Super Blues (1967), com Muddy Waters, Bo Diddley e Little Walter. A proposta era repetir a fórmula, mas substituindo Little Walter por Howlin’ Wolf, um dos mais carismáticos e intensos vocalistas do blues. Era um encontro delicado, pois Waters e Wolf eram conhecidos por sua rivalidade dentro da Chess Records, o que prometia ou elevar ainda mais o nível das gravações ou...

O resultado é que o álbum é um verdadeiro campo de batalha sonoro, como afirmam os críticos. As faixas, quase todas reinterpretações de clássicos do blues, são conduzidas por um instrumental pulsante e pelo duelo vocal entre Howlin’ Wolf e Muddy Waters, com Bo Diddley adicionando sua marca registrada no ritmo.

A primeira faixa, "Long Distance Call" (McKinley Morganfield), já define o tom do disco. Waters, com seu vocal melancólico e guitarra característica, se contrapõe à rouquidão poderosa de Howlin’ Wolf, enquanto a batida de Bo Diddley adiciona um som hipnótico. "Ooh Baby/Wrecking My Love Life" (Ellas McDaniel e Clifton James e Kay McDaniel), a segunda faixa, segue a mesma linha, explorando os vocais intensos e guitarras vibrantes.

 

"Sweet Little Angel" (Robert McCollum) é daqueles blues onde a guitarra e o piano se divertem enquanto o cantor sofre expondo seus amores e sofrimentos. Um prato cheio para os amantes do gênero.

"Spoonful" (Willie Dixon), outro hino do blues, apresenta uma interpretação visceral, onde Wolf praticamente rosna as letras, enquanto Waters responde com sua voz lamuriosa.

A quinta faixa é "Diddley Daddy" (Ellas McDaniel e Harvey Fuqua) e é a amostra eloquente de os roqueiros dos anos 60 nasceram todos apaixonados pelos blues.

"The Red Rooster" (Willie Dixon), um dos maiores clássicos de Howlin’ Wolf, ganha uma nova versão com a participação de Muddy Waters, transformando a música em uma conversa acalorada entre os dois. 

Por fim, o disco traz uma versão de "Goin’ Down Slow" (James B. Oden), onde os três músicos se revezam nos vocais, construindo um clima de tensão e emoção que é amplificado pelo poderoso instrumental.

Apesar de ser um álbum de jam sessions e improvisos, "The Super, Super Blues Band" conseguiu capturar a essência do blues de Chicago, reforçando a importância de seus três protagonistas. A reunião de Waters, Wolf e Diddley gerou um registro que, mesmo sem grandes inovações, tem um valor histórico imenso.

O álbum também se tornou um marco na carreira dos três músicos. Muddy Waters continuou sua trajetória influenciando o blues-rock, sendo regravado por bandas como The Rolling Stones e Led Zeppelin. Howlin’ Wolf manteve sua posição de gigante do blues, e Bo Diddley seguiu deixando sua marca no ritmo e na guitarra elétrica.

Com o tempo, "The Super, Super Blues Band" ganhou status de culto, sendo lembrado como um dos últimos encontros de titãs do blues em sua forma mais pura. O disco é uma celebração do gênero e uma amostra da energia inesgotável desses três mestres. Para quem busca entender o blues em sua essência, este álbum é uma audição obrigatória.

Howllin" Wolf morreu em 1976; Muddy Waters em 1983 e Bo Diddley em 2008.

O disco pode ser comprado nos bons sites do ramo e o preço é meio salgado. E pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=UKOFN4Ky7UM&list=PL1_xC3Lcwoh5fC9-R0oJ__OFhYHeUGDHo .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

À Rita eterna Lee e tantos mais

 Por Ronaldo Faria

-- Se a Rita Lee estivesse aqui, o que ela faria?
-- Ronaldo, isso é pergunta a se fazer?
Porra, surge Toquinho a tocar.
-- E se Vinicius de Moraes estivesse vivo?
-- Aí seria o paraíso em Terra!
-- E se Adoniran estivesse aqui?
-- Nesse caso seria sacanagem para virar eternidade de bar.
 
Num canto qualquer, a presença constante da mulher amada, forma da fórmula que o receituário do farmacêutico terapêutico não traduz em luz. Aquela dos lábios mordidos, ardidos, lambidos, traduzidos em coqueirais desvanecidos à negação de uma dancinha de Vanderléa. Compêndio urdido em separações forjadas e unções promulgadas e devastadas faça-se na alforria da vida os grilhões que é se viver. Por um triz a cada respirar fortuito e quem sabe último, o importante, como diz o porteiro de café matinal, é acordar. E quiçá, ser feliz.
 
-- E se o Toquinho não tivesse pisado na bola?
-- Mas qual bola? Tudo no fim não vira a mesma merda?
-- Infelizmente. Parece que sim...
-- Então é o passado que conta?
-- Parece que sim.
 
Daqui, enfornado num canto quadrilátero, o poeta, profético, profilático e hermético, vai a crer que num asilo nascido na nascença, como disse Cazuza, tudo se resolverá enfim.

Trovadores urbanos

 Por Ronaldo Faria

O lampião de gás mal ilumina a calçada em que está. Nela, casais voltam do cinema com ódio dos lanterninhas a irritarem e evitarem o primeiro beijo fortuito roubado. Mas, agora, defronte do portão, ninguém impedirá os lábios de se tocarem. Porém, como um sortilégio do destino, a mãe espera quase de véspera a moçoila chegar.
-- Gabriela! Já pra dentro!
A menina quase mulher feita de todo, obedece a matriarca. O jovem, rapaz que ainda irá demorar a virar um homem inteiro, sai de fininho do lugar. Ele sabe que é hora de esperar. A boca de Gabriela ainda lhe voltará ofegante a chegar. De tantos dias que faltam para a vida virar, é certo que isso acontecerá.
Na rua, chorões tocam para a amada que, deitada na cama com lençol de cetim, sonha em ser como as mulheres que se escondem na casa de luzes vermelhas e sons de vitrola de 86 rotações esganiçada e real. No poste prostrado até que a rua vire avenida e seja derrubado, o cachorro vira-lata urina um mijo quente e fortuito. No boteco perto, amigos se embriagam em tragos homéricos. Logo, em périplo, seguirão para suas casas. Todos soturnos e macambúzios chegarão decerto nalgum lugar. Sobre eles, um utópico e róseo luar. Talvez a estrada que trilhamos, mas nunca conseguiremos findar. Ao meio dela haverá um coração que irá parar, uma poesia taciturna que não findará, um amanhecer que chegará sem o respirar. No largar do tempo, o lagar fugidio e misterioso que as respostas que fazemos no “se fosse diferente” não têm respostas postas.
-- Gabriela, te amo!
O grito, entre quatro paredes, paradoxo da paixão, surge surdo para aquela que se deseja. Mas ela saberá do que foi dito e redito. Famigerado e esfomeado de línguas e cuspes que adentram a garganta infanta, o poeta ouve o tango cantado de um paulistano que ouvimos sem saber o destinatário real. Sem olvidarmos o mal, translúcidos e lúcidos ao dia que logo irá raiar sem muito a dizer ou virar, ficamos à espera de um alvorecer disseminado de lampejos de canções.

Sem remediar o futuro

 Por Ronaldo Faria

-- Reduzi o remédio do tédio ao meio. Descobri que ele atacava o fígado. Pode um fármaco ser tão famigerado?
-- Não, não pode.
Quase de bode, Belisário, emissário de si mesmo, concorda com tudo que ainda o faz acordar. De acordo com as premissas que nem o padre consegue dissecar na missa, segue impoluto. Um mero puto, diriam.
-- Lembrar do Leblon, do Méier, da Tijuca, das desventuras e bem-aventuranças do passado é um erro?
-- Acho que não. Mas quem sou eu, um não-sonhador, para responder?
Cheio de nenhuma resposta e postas de peixe que nunca chegaram para ele comer, Belisário é apenas uma pena volátil que cai do céu onde nunca saberemos o fim. O pássaro que a largou em pleno voo poderá ser uma mera pomba pública e voraz ou um beija-flor no seu parar de asas a rimar poesia e fútil cruz.
-- Amanhã será já sabemos como. Mas fugir do seu destino em desatino é muita covardia?
-- Essa eu sei responder. É!
Menino e solitário, no sacrário que o destino concebeu, Belisário permanece concebido e enternecido, renascido, no silêncio que a noite traz. O que lhe apraz? Pouco ou nada. Rouco quando redescobre a alegria de viver nas mesas de bar, cercado de gente que à pena ser, seu caminho é um desritmado surgir de tempos em tempos, transversos caminhos fúteis, famigerados e famélicos aninhos entre os seios da amada, a acordar na madrugada para fazer a cama, enlouquecida, viajar e rodar no quarto.
-- O amor pode resistir à distância, mesmo que ela esteja perto?
-- Com certeza. Na frieza da realidade, a fugidia ternura dormirá retinta de sangue que o coração apaixonado ainda tinge a cada madrugada vadia.
Depois de tal explicação, Belisário, arcaico senhor de suas saudades suadas e ímpias, entre lagoa de sapos e porres de vodka nas ondas do mar, se submete à vida. Logo mais dormirá, terá pesadelos, anginas, prazeres refeitos. Será, enfim, um ser normal. No local, ninguém, em sã consciência, dará aval.

No arco-íris irado

 Por Ronaldo Faria

 

Branco no preto ou preto no branco? Tanto faz! Na efeméride das cores apenas o amor se faz. E se algo se perfaz no infinito painel de cores que percorrem quem vive entre a sanidade e o Pinel, faça-se ou foda-se!

 
Gerúndio (esse foi o nome que o pai colocou na criança por achar bonito) acordou na madrugada se perfazendo de acolhimento e sentimento. “Quem sonha com jumento joga no burro?” – pensou. Na rua – o apartamento (apertamento para a realidade) ficava no primeiro andar de uma avenida barulhenta e poluída – os carros voavam colados no asfalto. Volta e meia, meia na volta, um ônibus parava no ponto para despejar trabalhadores cansados e suados na busca de tentar reviver. Entre seres de luzes ofuscados na fumaça do cigarro e falácias que o profano enaltece nas sentenças efêmeras da vida, Gerúndio vai tentar esquentar o arroz de três dias passados com um ovo sabe-se lá de quando. “Como diria o poeta, não põe no meu. Coloca no do Abreu”. A fome há de passar, mas e a saudade? A maldade da outra, louca, a desvanecer seu amor numa esquina qualquer como toda e qualquer mulher? A quimera que vira via transversal e letal para quem só sabe amar à beira-mar, onde irá? Gerúndio, estupefato e banal, no jazigo ainda vivo que não tem nem sete palmos acima das pedras portuguesas, faz o prenúncio do prepúcio rasgado e refeito de amor. A ouvir Karnak, vira senhor da língua russa e escreve em cirílico que o lírio é o surgir de vida na mais morta terra escavada. Veste um escafandro e desce milhares de metros no mar do próprio desejo. Seu ensejo é viver nos olhos verdes que a sina joga aos seus sonhos encerrados. Num canto, esquecida, a enceradeira quer apenas voltar aos anos 50/60 do século passado para se sentir parte do todo e não pedaço do acaso.
 

II

 
O camelô garante que o produto tem procedência e decência. Se habla paraguaio ou diz que “china é podutro garantido”, saber-se-á. Também, pelo preço que está, tanto faz. Logo juntou uma ruma de pobres de grana, mas ricos de espírito, para comprar as imagens dos santos de umbanda. Logo ali uma banda de forró forra de sons e barulho o lugar. Na tevê passa o jogo que serve de preliminar para o Flamengo jogar. Felisberto, aberto a tudo que perto puder chegar, grita alto que se não comprar agora só no Natal. “Freguês, ainda estamos em abril. Se abrir o bolso agora você garante que não irá se levantar da cama em novembro! Só não aproveita quem for funcionário público com décimo-quarto salário na conta!” De raiva, homens e mulheres jogados às traças da vida, como jornais velhos e amarelados, fadados ao lixo, correm para a banca. Às portas das poluídas e brancas águas turvas da Baía da Guanabara, a sofrida realidade passeia em subterfúgios que os refúgios da tristeza fazem surgir. Assim, de centavos em centavos que não mais existem no mercado, os minutos vão passando deveras em esferas longevas. Talvez um poeta perdido, um ébrio calcinado, um ser fugido de algum hospício ainda entendam as ínfimas vendas. Sob vendas que escondem um centímetro além da escuridão, o vento faz voar as pétalas que a roseira já morta despeja no chão.

Miles Davis, Gil Evans e uma obra prima

 Por Edmilson Siqueira*

"Sketches of Spain" foi lançado em 1960 e é um dos álbuns mais inovadores da carreira de Miles Davis, não fosse um trabalho conjunto com outro gênio, o pianista e arranjador Gil Evans. Pois o disco transcende as fronteiras do jazz tradicional e adentra a elementos da música clássica e do folclore espanhol. Esse projeto ambicioso demonstra não apenas a versatilidade de Davis, mas também sua disposição em explorar novas sonoridades e expandir os limites do gênero.

A peça central do álbum é o famoso "Concierto de Aranjuez" (Adagio), uma adaptação da obra do compositor espanhol Joaquín Rodrigo. Davis e Evans transformam essa peça clássica para violão e orquestra em um espetáculo a parte, mantendo sua melancolia original, mas adicionando novas emoções através do trompete expressivo de Miles. O resultado é uma interpretação de tirar o fôlego, que se tornou um dos momentos mais icônicos do jazz orquestral.

Além de "Concierto de Aranjuez", o álbum conta com outras faixas igualmente marcantes, como "Will o' the Wisp", baseada em uma peça de Manuel de Falla, e "Saeta", inspirada nos cantos religiosos da Semana Santa espanhola. "The Pan Piper" e "Solea" também se destacam, refletindo o fascínio de Davis pela música flamenca e sua capacidade de traduzir sua essência para um contexto jazzístico.

A colaboração entre Davis e Evans, já consolidada em álbuns anteriores como "Miles Ahead" (1957) e "Porgy and Bess" (1958), atinge em "Sketches of Spain" um nível de sofisticação impressionante. Os arranjos orquestrais de Evans conferem uma riqueza harmônica e tímbrica que contrasta com a abordagem mais econômica e introspectiva do trompete de Davis. O diálogo entre esses dois elementos cria uma experiência auditiva única e envolvente.

Embora "Sketches of Spain" tenha sido recebido com alguma resistência por puristas do jazz, que o viam como uma incursão excessiva na música clássica, o álbum acabou sendo reconhecido como uma das obras mais ousadas e inspiradoras de Miles Davis. Sua influência transcende o jazz, impactando músicos de diferentes gêneros e consolidando Davis como um artista inovador e inquieto.

Com sua fusão magistral de estilos e atmosferas, "Sketches of Spain" permanece como um testemunho do gênio criativo de Miles Davis e de sua capacidade de reinventar-se continuamente. Se o jazz é uma linguagem em constante evolução, este álbum é uma de suas declarações mais poéticas e atemporais.

O disco pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=bJvu-6H8Pgo&list=OLAK5uy_l9dLGs_e3_u31Tf599Vrnwsg95JxPkr_Y&index=2 e pode ser comprado nos bons sites do ramo.

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT. 

A lua rosa

 Por Ronaldo Faria

-- Você viu a lua rosa?
-- Qual?
-- A lua rosa, cheia, mas da mesma cor. Branca.
-- Por acaso, não. Não tenho tempo de olhar para o céu.
No palco inexato da paródia, como um paradoxo ácido e ávido de ser algo real, os dois traziam a verborragia dos bêbados à cena ideal. Letal, a cachaça descia tardia pela Rua do Lavradio. Pelos paralelepípedos, em epíteto trágico e volátil das palavras, escorria o verbo do verso no esgoto cercado de lodo. Um louco vaticinava o cenário que a cidade desbravava. Um grupo de idosos descia tempo a fora com suas bengalas e passados em passadas curtas. Uma pomba cagava sobre o carro importado sem se importar com a pintura cristalina. Uma ou outra nuvem iluminava o rosto da jovem anuviada pelo amor perdido e perfeito. No vazio de um peito atormentado, dentadas de bocas banguelas comiam o resto de farofa que o restaurante de luxo jogava no lixo. Nos lábios molhados e sedentos dos amantes púberes, a plúmbea lua rasgava as nuvens que se misturavam cinzas e límpidas. Em alguma nau catarineta o poeta marginal buscava o que rimar com ...
 

II

 
O carro supersônico e atômico do super-herói percorre a cidade. Precoce ao crime que ainda não aconteceu, o homem de uniforme desforme e amarrotado arrota a cerveja que tomou na caverna que é seu esconderijo. Rijo, riste, risível e errôneo, erra de mão na esquina e quase bate na contramão o automóvel no poste onde a luz há muito queimou. Dá a volta e liga o turbo. Do seu veículo sai uma labareda imensa de fogo amarelo, verde e azul. “Colocaram gasolina batizada”, pensa ao ver a fumaça cinza que sobe também. “Nunca mais deixo o Alfred levar no posto perto de casa”, sentencia. Mas o bandido, cruel e covarde, desses que ri da morte e zomba da justiça, certamente estará com uma donzela sem zelo para mal fazer. “Aguarde-me (ele falava o português correto), Miriam Lane”, sem saber que estava a invadir a história de outro herói interplanetário. Acelera o carro e o velocímetro marca 150, 180, 200, 270, 300 quilômetros. “Faltam agora só alguns metros”, vaticinava. Seu erro foi passar numa blitz da polícia militar. Teve de parar o carro e soprar o bafômetro. “Seu esquisitão, desce do veículo, mostra a carteira e fica na boa pra não ter sacode-iaiá” – disse o PM pragmático. Foi enquadrado por velocidade acima do autorizado, usar roupa estranha fora de época, falta de documentação e pagamento do IPVA, além de estar acima do nível alcoólico permitido. “Tu vai conversar com o delegado, otário. Só pode ter fumado um baseado pra esquecer que o Carnaval foi em fevereiro”, exclama o policial.
Como, raro leitor? O que aconteceu com Miriam Lane? O chá de bebê dela e do Pinguim está marcado para o próximo mês. Eles pedem, encarecidamente, por fraldas descartáveis. O super-homem, que poderia salvar a trama,  estava de férias em Andrômeda e não ouviu os gritos da ex-amada do morcego que descansava em Bangu 8.