Friorento e acalantado

Por Ronaldo Faria

Faz frio. O corpo tem arrepio e não se ouve da coruja sequer um pio. Ela está entocada numa toca qualquer, a tentar agasalhar seu pé. Na rua, casais se agarram e se juntam mais do que o normal, como fosse junho o início de mais um Carnaval. Quem sabe a roçar pernas e braços, com tantos alentos e enlaces, aconchegos e abraços, não se consiga fazer a noite perpetrar o resto de sol e fazer o mundo esquentar? Mas qual, na Terra não há mais lugar para anjos. Os demônios que passeiam nas esquinas e camas fazem da lua seu réquiem e ruminam a estapafúrdia certeza de que não vale a pena viver.

As janelas fechadas para as fachadas cinzas e cheias de concreto armado parecem armas prontas para dispararem no disparate que vem a cada gole de vinho tinto. A tintilar nalgum lugar perto, moedas caem do bolso do avarento que deixou de pagar a conta de luz. Sem aquecedor, vive a bater seus dentes e ranger ossos na plena dor. O odor em volta é de restos de comida carcomida por vermes que aprovaram o fim do frio no congelador. Deitado no sofá, soturno e alquebrado pelo tempo, Gumercindo é um gourmet da tristeza, quase um comensal. Lá fora, afogada em formas e versos, vive Beatriz.

Desejada por todos aqueles que a conseguem ver ou enxergar, está a ler um livro de poesias, desses que se lê junto com café quente num boulevard. Quase desnuda, sob as cobertas que chamam de edredom, sente sua pele tocar o cetim que serve de lençol. Seus raros pelos brincam de levantar numa estática e elétrica estética a quem gostaria de estar ali, a servir de calor à falta de pudor. Beatriz, que Michelangelo teria esculpido em tamanho real e desejo irreal, sabia que vive nos sonhos e pesadelos de homens e mulheres mil. Mas, agora, na fria noite que se atira gelada, é apenas um pedaço de sina.

“Cretina, por que me deixou?” O grito de Evangelista sai de uma lista de impropérios etéreos que surgem da sua garganta seca e perdida na derradeira mesa de um bar. Ébrio desde menino, famélico e magrelo, se fosse visto de lado ninguém o enxergaria. Aliás, mesmo de frente, bem defronte que seja, ninguém o vê. Mas ele não liga mais para isso. Submisso às lembranças de infância, refém do amor de Maria, é outro Zé na fila do bonde que há muito deixou os trilhos enferrujados. Penitente renitente de uma oração, dessas que se recita nas procissões, apenas espera o garçom expulsá-lo do lugar.

Mas na boate que funciona no meretrício em tênue luz vermelha plena de devassidão, Joana gargalha ao último freguês. “Esse albanês é uma besta de pinto pequeno!” Bento, segurança do local, ri também. O turista, de nome Vasil (não vaselina), sequer entendia o que os gentios falavam. Feliz pela noite tragada e entumecida, pagou em dólares e partiu. Seu navio iria sair logo no amanhecer. Para Joana, a trama tinha findado. Era hora de tomar mais um trago, por conta da casa, seguir para o subúrbio e dormir. A névoa gelada ao derredor não sabe ver ou ler a sua dor. Daqui a pouco, novo retomar do mundo louco.

Um dia Gumercindo encontrou Joana a trabalhar e logo descobriu que era nela e nas suas pernas que seria feliz. Catou cada vintém que tinha escondido debaixo dos tacos de madeira e entregou um a um à sua nova amada. Ela, estupefata com tal querer, adotou o homem e prometeu morar com ele, desde que esse pagasse a conta atrasada da Light. No dia seguinte, na fila do Serasa ele estava lá. Já Evangelista viu Beatriz numa livraria tosca na busca de nova leitura atávica. De lado, para que ela não o enxergasse e se assustasse, não acreditou na cena e demasiada beleza. De repente, ela lhe tocou o ombro: “Sabe onde eu encontro Baudelaire?” Foi amor à primeira pergunta e o esquecer eterno de Maria.

Hoje os quatro vivem os dias frios a trocar cobertores, chaves de aquece/esquenta no chuveiro e brincadeiras que surgem depois de garrafas de vinho, conhaque ou bourbon. No interior da metrópole que aos poucos vira acrópole, vão tocando seus dias entremeados de madrugadas onde cada respirar faz fumaça das gargantas brotar. E o tempo e os minutos passam no relógio, perpassam novos aniversários e a certeza de que a esteira da história não para de rodar. Lá de cima, bem acima do celeste luar, alguém ri de seus personagens e daquele que, quando o sol chegar, estará a descobrir como nova ressaca suprimir. 

(Ao som de muitos músicos e canções)

Edu que foi e eu logo me acho lá

Por Ronaldo Faria

Juninas festas febris, sânscritos escritos do nunca fim, desvairados horizontes etílicos e tresloucados, fadados a submergir nas ondas que a Zona Sul traz a iluminar contábeis contas e vidas proscritas e desditas. No corre da vida, fatídicas e idílicas saudades. Maldades e catarses, insolúveis ideias. Panaceias da doutrina efêmera de seguir àquilo que será. Paráfrase daquilo que for na fuga da louca que queremos ver se salvar. Antes de nós seja ela o melhor amor a viver no amor maior. Cravo e canela naquilo que pode ser o próximo luar, na loucura desse mundo tresloucado que pede a saideira. Aliás, quem não pediu ou bebeu uma saideira (ou foi presenteado com ela) não terá vivido nesse mundinho. No gratinado de qualquer carne, no seu cheiro cheirado, esmero brejeiro, a solução do efêmero centeio. Em rimas trazidas sabe-se lá de onde, a certeza de que os instrumentos brincam de versejar.
-- A todos nós, loucos no tempo que a terra deu pra estar, a certeza de que cada ressaca valeu o tempo que se fez em si, sem invólucros, estar.

(Ao som do Edu Lobo, ainda aqui)

Arrigo com Lupicínio

  Por Ronaldo Faria

-- Só uma Maria foi de verdade. As outras foram Maricotas.
A frase de Apolinário, que nunca fora otário na vida (apesar de assim uns imbecis o acharem), apenas se escondeu no personagem atávico e quase trágico de uma música que Lupicínio Rodrigues assina. Sentado e quieto, ereto ainda, ele revê e vê os tempos áureos e plausíveis, sensíveis e críveis, ou como diria Lupicínio, quando os espelhos lhe dão conselhos.
Na cama, azáfama e vestal, o personagem imaginário e etário vive as juras largadas e versejadas do ultimato trágico e fugidio. Para ele, parafraseado em cada nota da canção, toda a nota belisca seu coração. Proscrito e escrito o tal dito no ditame infame do versículo maldito. No palco que aplaca a falta da falácia que deixa a barganha buscar a felicidade na tonalidade melhor para o bálsamo que se refaz a cada doce beijo doado e doído nos lábios que nunca mais se verá nos versos. Quiçá, novos amores se descobrirão. E cada vida se verá na transgressão da iluminada realização.
-- Escrever mais, por quê?
-- Sei lá! Talvez porque na geladeira ainda há algumas latas a beber.
-- Ou talvez dependa apenas daquilo que você queira falar e dizer.
-- Pode ser...
No palco nostálgico, que já está difícil descrever ou prever nas pernas da mulher que se alisa a cada estrada que poderá chegar, a sina. Tudo como uma metonímia, seja lá o que isso quiser ser. Ao resto, talvez um saravá. Mistura de letras, sílabas e palavras, frases desanuviadas, desvairadas, declamadas por um bêbado qualquer. Na fé, façamos a tragédia que a comédia emerge nas águas lavadas. Catatônicas, afônicas, tragicômicas, atônitas, as deixemos tornar desejo em louvor.

 

II

 
Singularidade na verdade ou na maldade? Onde estará a saudade que pede para descer? Sobe ou desce cadeiras, transversal e icônica letalidade sobrenatural. Por isso, nesse aqui e agora que ninguém lerá, as fratricidas paixões e caixas de ódio que nunca irão perdoar

Uma croniqueta feliz, pra variar

  Por Ronaldo Faria

No brilho do mar que a todos nos damos e se dá sob a luz da claridade ou de uma rã, como diria o poeta das notas, Donato, vai o casal acasalado de há pouco e, como todo amor afoito, louco para se recriar no coito. Seus corpos, avermelhados do sol amarelo, brilhantes nos grãos que a areia permeia e dá sem cobrar um tostão, se espalham e se espelham entre os fortuitos olhares daqueles que queriam estar ali naquele lugar. E continuam voláteis a caminhar e flanar no asfalto de 50 graus à sombra. Logo irão se aninhar em dois num só, sem dó. Se amarão, se agarrarão, irão se dispor à felicidade de dar e receber, crer e encher de beijos os queijos que serão servidos e sorvidos a cada novo café da manhã. Farão promessas mil, catarão espigas de milhos perdidas em plantações de girassóis. No após? Não querem nem saber. Como diria o profeta: “Que o futuro vá se foder!” Com João Donato, neste ato curto e prático, a prática de querer (ao menos nos teclados) ser feliz...

(Ao João Donato)

Uma hora de jazz com todo mundo *

Por Edmilson Siqueira

Já escrevi aqui alguns artigos sobre os discos da coleção "A Jazz Hour Special", da qual tenho a maioria. Infelizmente não consegui completá-la, mas os 24 títulos que tenho dela são um ótimo resumo de tudo de bom que o jazz produziu desde priscas eras até os anos 70 do século passado.  

E hoje me dedico a mais um da coleção, desta vez um disco que não se resume a cerca de uma hora de um artista e suas geniais criações. Esse é especial, aliás, traz um "Special" no título, pois abrange nada menos que 15 diferentes nomes - de trios a orquestras ou mesmo solos de cantores - que reviraram os estilos jazzísticos e provocaram - e ainda provocam - prazer ao ouvinte. 

 O encarte do CD explica: "Uma hora especial de jazz traz a você músicos de jazz excepcionais, altamente representativos de toda a série Jazz Hour. Embora cada um dos artistas seja completamente único e original, eles têm pelo menos duas coisas em comum: swing genuíno e alta qualidade. É mais provável que eles consigam satisfazer o ouvinte crítico, que anseia apenas pelo melhor que a música pode oferecer: criatividade, originalidade, imaginação e perfeição, mas também alcançarão o amante da música em geral, que busca entretenimento com apresentação agradável. 

 Certamente, os ouvintes já familiarizados com a série Jazz Hour ficarão confortavelmente surpresos, pois este CD reúne vários favoritos essenciais do jazz em um pacote encantador. Mas também os novos ouvintes terão uma introdução atraente: uma ampla gama de estilos de jazz e excelentes artistas são apresentados como um panorama perfeito da série Jazz Hour. Além disso, este disco especial contém um resumo sutil da história do jazz até os anos 70, que pode ser apreciado por qualquer fã de música." 

 Logo de início, chama atenção a diversidade estilística que permeia o disco. O ouvinte é conduzido por uma jornada que passa pelo swing, pelo bebop, pelo cool jazz e até pelos primeiros passos do hard bop. Cada faixa serve como uma pequena janela para um universo sonoro distinto, refletindo não apenas as transformações musicais do gênero, mas também os contextos culturais e sociais que influenciaram os músicos ao longo das décadas. 

Entre os destaques está a presença de nomes como Louis Armstrong, Charlie Parker, Dizzy Gillespie, Thelonious Monk, Miles Davis, Billie Holiday, entre outros gigantes do jazz. Suas performances, ainda que muitas vezes captadas ao vivo ou em registros de estúdio com recursos limitados para os padrões atuais, mostram autenticidade e vigor. Parker e Gillespie, por exemplo, aparecem em uma típica sessão de bebop, cheia de energia, síncope e virtuosismo.  

 Na outra ponta do espectro, Billie Holiday traz a introspecção e a emoção crua de sua voz inconfundível. Suas interpretações revelam não apenas seu talento musical, mas também a dor e a resistência que marcaram sua trajetória. A Jazz Hour Special também é relevante por mostrar como o fraseado de Miles Davis evolui com o tempo e como a harmonia se torna mais ousada com Monk. O passeio pelo jazz no disco vai de uma gravação de 1939 até outra de 1973: 

1- Louis Armstrong - "Perdido Street Blues", de Armstrong e Hardin (New York, 1943) 

2- Fats Waller - "I'm Gonna Sit Right Down And Write Myself A Letter", de Young e Albert (New York, 1939) 

3 - Lionel Hampton - "Jivin' With Jarvis", de Hampton (Hollywood, 1940) 

4 - Count Basie Oechestra - "Coutin' The Blues", de Basie (1959) 

5 - Billie Holiday - "Time On My Hands", de Youmans (New York, 1940) 

6 - Benny Goodman Quartet - "All The Thing", de Kern e Hammerstein (Los Angeles, 1958) 

7 - Duke Ellington Orchestra - "A Portrait Of Bert Williams", de Elington (Chicago, 1940) 

8 - Ben Webster Quartet - "Londonderry Air", de Webster (Copenhagen, 1965) 

9 - Woody Herman Orchestra - "The Preacher", de Silver (1957) 

10 - Ramsey Lewis - "Wade In The Water", de Lewis (Chicago, 1966)  

11 - Barney Kessel Trio - "Old Devil Moon", de Harburg e Lane (Montreux, 1973) 

12 - Stan Kenton Orchestra - "Tenderly", de Garner (1961) 

13 - Thelonious Monk - " Round Midnight", de Monk (1962) 

14 - Art Blakey Quintet - "Transfiguration", de Blakey (Minneapolis, 1957) 

15 - Charles Mingus - "Body And Soul", de Heyman e Green (1962). 

O disco pode ser encontrado nos bons sites do ramo. Não encontrei a gravação na rede. 

*Parte da pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Indagações táteis e fúteis

 Por Ronaldo Faria

O que fazer ou refazer no extinto e retinto prazer? Que diásporas e fugas criar? Entre perdidos e achados, autoproclamados suburbanos derreados, como reaver a vida nas longínquas estradas de ser ou não ser? Nos provérbios que os verbos dão, desvão e raros versos.

Cassimiro, irmão de Belmiro e Estevão, primo de Lupercínio e Clemente (para muitos o mais débil demente da família), descobrira que algo existia como empecilho com seu amor por Emília. Não era possível tantos desastres e contratempos para perder o corpo entrelaçado ao outro corpo como lufada de vento. Quedas, cabedais, castiçais partidos, passos mal dados, contradanças, males mentais e elementais em contratempos distintos. Indistintos, díspares e diversos climatérios a se untarem de despautérios e impropérios que nem o mais imperial imperador saberia em papel assinar. Para Cassimiro, qualquer espirro parecia maremoto no Mar Morto – impávido em colosso, no osso.
No passado próximo, entre o ócio e o pior beócio como mentor, o homem, na verdade eterno menino que teima em não crescer e ver o mundo como ele é, viaja feito subalterno nos porões do lisérgico barco sem rumo ou lugar a chegar. A se largar, num lagar etéreo e heterogêneo, homônimo do mais heteronômico ser, se lambuza de si mesmo na luta de cinco contra um. É apenas alguém a sorver pernas e penugens púberes num perrengue lunar. Bêbado de poucos goles, parcimônia de si, hecatombe à espera de se contemplar e se completar, locupletar. Para o futuro, esse fortuito clamor da dor, pouco saberá. Cassimiro é mistério e etéreo ser.
Na efeméride que o proselitismo dá, viaja voraz e incendiário no diário quaternário que somente os loucos e trôpegos sabem trazer e ler, entreolhar, no tardar. É um a mais nos tantos bilhões que caminham em descaminhos nas trilhas que a jusante da maré dá. Ao Deus, algo se fará. A perder chinelos, foder em sonhos famélicos de amor, derrear em qualquer lugar, sorver banquetes inebriantes e roer ossos de pés de galinhas mortas e pútridas, Cassimiro voa feito andorinha de uma asa só. Refeito e contumaz prisioneiro de seu passado sem cor, pintado numa aquarela que não pega pincel ou hidrocória disseminação, ele apenas refaz nas suas nuas cenas as penas que não cobrem seu corpo torto e roto. Quando com penas coladas com cera chegar perto do Sol, cairá feito mitologia num imenso e inequívoco mar. Se afogará de felicidade ou maldade e, por fim feliz, viverá a marejar.

À noite

 Por Ronaldo Faria

 

A noite cai redundantemente noturna, taciturna e escondida no alto do céu. E traz faróis, mulheres entregues aos seus perfumes e amores, homens redescobertos nas esquinas na busca de corpos e cópulas, beijos maculados em sonhos acordados. Deitado no sofá a tudo enxergar, Adauto relembra a boca de Solange, hoje só e longe. Ri feito criança com a vida ancha e entregue ao irreal. Lá fora o resto de cores reverbera no inverno que afugenta amantes em abraços rápidos no despedir.

Ao frigir dos ovos na panela que espalha respingos pelo fogão, entregue à própria solidão, Adauto desautoriza a tristeza de desfazer as malas e deitar ao seu lado. No som da vitrola rola um fado. Fetiche de si mesmo, a esmo, toma outro gole de saudade e se entrega ao vagar das divagações que fogem do passado para lhe remoer o presente. Ausente na presença do silêncio, assimétrico nas rimas toscas, bebe a noite que se avizinha. No apartamento defronte vê o despir das vestes da pudica vizinha.

Devagar, no vagar do espaço, a lua brinca de trazer novas marés envoltas em espumas e lúdicos amores. Vira serenata que José faz à Renata e o desejo de uivar àqueles que viram lobisomens. Na harmonia da frágil nostalgia, perpetua-se num pratear que pranteia os olhos da súbita amada. Do nada, traz a certeza de que logo mais irá brincar de esconder do outro lado da Terra. Num lapso astronômico talvez decida, quem sabe, não mais brilhar. Mas agora é somente amante do casal diante do mar.

Mas Adauto, sem sobressalto, como de assalto, nada muda. Deitado a sentenciar a cena no inútil relógio que toca em seus ponteiros a troca do tempo, somente quer ser alguma semente do amanhã. Poder despertar em sinfonia de pássaros cansados de amar e dar bom dia a qualquer um que cruzar pela vida. Sem catar pelo em ovo, forjar um cantar ao som do realejo benfazejo, virar surgir e lumiar. Agora, porém, de pés ao alto, ser apenas um corpo deitado e fadado a seu destino tardio esperar...

 

(Ao som do grande poeta das cordas Helio Delmiro)

Uma bela voz navegando por clássicos de Jobim *

Por Edmilson Siqueira

Quem acha que a moçada de hoje só está ligada numa música eletrônica ou produzida artificialmente, com letras horríveis, não está de todo enganado, mas há alguns respiros por aí que, já há algum tempo, mostram que a inteligência, o bom gosto e a qualidade musical ainda sobrevivem.  

Há vários exemplos mais atuais, mas vou citar apenas um, motivo desse artigo e que está entre nós há doze aninhos já.  

Trata-se do disco "Vanessa da Mata Canta Tom Jobim", que marca um dos momentos mais delicados e respeitosos da música brasileira recente. Veja só: música delicada e respeitosa (eu tirei essa frase de uma das inúmeras e boas críticas ao disco). 

Respeito à obra de Tom Jobim (e de seus vários e grandes parceiros) é coisa que, hoje em dia, se vê mais no exterior que no Brasil. Exterior mais civilizado, diga-se. Nas inúmeras rádios de jazz pelo mundo que sintonizo via internet, em todas elas a música de Jobim é tocada naturalmente. Algumas, como uma rádio de Nova York, todo dia 25 de janeiro (aniversário de Tom) tem uma programação especial, com inúmeras músicas do brasileiro espalhadas na sua programação. 

Aqui no Brasil há algumas rádios de jazz e bossa nova que também tocam muito Jobim e outros mestres do estilo. E há vários discos gravados nas duas ou três últimas décadas, dedicados à obra do mestre que nos deixou em dezembro de 1994. 

Pois esse disco de Vanessa da Mata, com arranjos da Orquestra Brasileira de Música, sob regência de Jaques Morelenbaum, e produção de Eumir Deodato, reafirma a perenidade da obra de Tom e a capacidade dessa obra se reinventar por meio de diferentes vozes e gerações. 

Uma curiosidade, que melhora ainda mais o trabalho, é que o disco não busca inovar radicalmente ou reinventar Tom Jobim, como outras releituras que optaram por caminhos mais ousados e não se deram bem. Vanessa manteve um foco na fidelidade emocional e estética da obra do maestro soberano, com sua voz leve, cristalina e expressiva. Afinal, não é fácil assumir a responsabilidade de interpretar um repertório já consagrado, sem carregá-lo com exageros ou vaidades artísticas. Pois o resultado, alinha a essa, digamos, humildade diante da grandiosidade da obra de Jobim, é um álbum de grande beleza, que funciona como uma ponte entre o passado e o presente, trazendo o refinado repertório jobiniano para uma nova geração de ouvintes. 

Com uma seleção das faixas criteriosa e abrangente, Vanessa empresta às músicas uma sensibilidade feminina que realça a sutileza das melodias e das letras. Sua forma de interpretar é limpa, sem afetações, o que ajuda a destacar os arranjos sofisticados e os detalhes harmônicos característicos das composições de Tom.  

Um dos grandes méritos de Vanessa no álbum é respeitar o espaço das canções. Ela não tenta dominar as músicas, mas se integra a elas com delicadeza. É como se cada nota fosse tratada com reverência, como se estivesse consciente de que está lidando com algo sagrado dentro da música brasileira. 

O disco foi muito bem recebido pela crítica e pelo público à época do lançamento. Foi elogiado por sua elegância e sensibilidade, mesmo por aqueles que, em geral, são cautelosos com releituras da obra de Tom Jobim. Há também ganhou uma versão em DVD, com o registro do show. 

As faixas abrangem tanto clássicos consagrados como canções que não tiveram tanta divulgação por aí. Segue a lista: 

- Caminhos Cruzados (Jobim e Newton Mendonça) 

- Fotografia (Jobim) 

- Chovendo na Roseira (Jobim) 

- Eu Sei Que Vou Te Amar (Jobim e Vinicius) 

- Sabiá (Jobim e Chico Buarque) 

- Dindi (Jobim e Aloysio de Oliveira) 

- Wave (Jobim) 

- Falando de Amor (Jobim e Newton Mendonça) 

- Só Danço Samba (Jobim e Vinicius) 

- Este Teu Olhar (Jobim) 

- Por Causa de Você (Jobim e Dolores Duran) 

- Correnteza (Jobim e Luiz Bonfá) 

- Só Tinha de Ser com você (Jobim e Aloysio de Oliveira) 

- Estrada do Sol ((Jobim e Dolores Duran) 

- Samba de Uma Nota Só (Jobim e Newton Mendonça) 

- Desafinado (Jobim e Newton Mendonça) 

O CD está a venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/intl-pt/album/6SDA6c1yYwP4Irp6vhlTKy  ou no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=pNPRNANyDcA&list=OLAK5uy_nWnBFypGvO0whion3CTUiAvRfJcYvzhUg&index=2 . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na retórica histriônica da esotérica memória

 Por Ronaldo Faria

No subúrbio suburbano e atávico do maior amor primeiro entre trilhos de ferro, efêmeros projetos de vida, beijos lambidos e misturados de cuba libre e gim com tônica, vai José, pai de Jesus e que não penetrou Maria no barraco da comunidade antes do anjo, que era vapor da biqueira, avisar da chegada dos alemães. Aliás, soube também pela amada, cabrocha da escoa de samba do lugar, que era pai sem nunca ter sido. “Como assim”, teria dito à Maria. “Leia o Kamasutra antes de um monte de móvel criar”, teria ela respondido ao agora padrasto aflito.

A cerveja meio quente e outro tanto gelada do boteco incrustado no morro bastardo da cidade, que só era visitado na época da política encher de promessas o cartel de políticos safados, era o líquido que alimentava José, quase Josué se a vontade da tia carola tivesse se preservado. “Como assim ela foi a predestinada na Terra para trazer o Salvador?” A pergunta soou estranha para José Palavra Pouca. Na verdade, honrando seu nome dado pela vida, ficou calado. Melhor sem falar nada do que estar colado numa ribanceira de cara para as formigas comerem.

-- Seu João Português, traz mais duas do alambique pra mesa!

Presa de si mesmo, José fica batendo e rebatendo na sua cabeça tal coisa tão linda ou finda. “Vou ser pai sem ser de um cara que vem pra Terra e para o morro para salvar sem precisar mandar um salve geral todos nós!” A ideia, aos poucos que a loucura da bebida chegava e emergia de todo no todo, parecia até legal. “Tirando que no morro vão me chamar de corno, até que a notícia não é de todo ruim” – refletia sob o holofote forte que compensava o poste onde a lâmpada foi destruída para se testar um AK47.

Assim, desconexo da realidade ou da verdade, voltou para o barraco. E lá estava, escrava do seu destino, Maria com o filho do Criador que ela nunca viu e nem sequer na penetração gozou. “É esse o dono do morro, das biqueiras e do geral?”, perguntou José. “Acho que é ele, mas tem crescer”, respondeu Maria ainda com o cordão umbilical sem cortar. “Tudo bem. Corta essa porra de ligamento e vamos beber uma 51”.

Passaram-se anos. Muitos e dezenas de anos. Jesus cresceu nas vielas curtas e diminutas do morro e pregou desde cedo o seu proceder. Começou fogueteiro, virou olheiro no asfalto, vapor, segurança, contato com o exterior, contador da biqueira, chefe da quebrada, superior. Hoje, na mansão que se espraia na área de preservação florestal, destruída e tangida de histórias e hóstias que ele distribui de graça a cada domingo, malhadas, é o senhor do pedaço. Aliás, Senhor do Pedaço. Maria e José moram lá e sabem que o destino, mesmo que escrito em desatino, se fez. Afinal, dependesse do Estado a comunidade estaria tão bem? Aliás, ali ninguém passa fome, deve pro SPC ou tem parente nascido ou morto esquecido por ser. No novo livro do “novo testamento” sob a testemunha de homens e mulheres existentes e crentes sem lamento, Jesus é o unguento maior.

-- Se eu sou ateu? Qual é a sua, meu irmão? Aqui quem manda é Jesus! No resto, vais tomar nos seus cus...

 

(Ao som de João Bosco e ser carioca, com muito (imenso) amor)

A reencontrar nos contos de além-mar

 Por Ronaldo Faria

-- Magda, é você?
-- Poeta, meu esteta? Sou eu sim...
A resposta bastou, mesmo curta e simples. Primeiro o abraço apertado, desses que dá vontade e desejo de se acordar e dormir com ele. Depois, o afago carinhoso, tinhoso por mostrar que nada irá parar por aí. Então, como já era de se esperar, um beijo longo e repleto de línguas, saliva, sabores e saudades.
-- E aí, como você está? Quanto tempo...
-- Pois é, um tempão. Teria dado tempo até de ver nosso rebento formado em qualquer doutor, se algum rebento tivéssemos tido.
-- É, até teríamos. Mas a tirania do destino assim não o quis.
-- Mas se falávamos tanto numa revolução no passado, porque não a fizemos em nós mesmos?
-- Acho que nos faltou o ímpeto e a coragem que invadem os verdadeiros revolucionários da vida.
Agora duas risadas soltas e loucas, dessas que mostram dentes, cáries e obturações, dão lugar à mesa do bar. Uma mistura de felicidade e arrependimentos forjados e fechados a unguentos que o tempo traz e dá toma conta do lugar. Os olhos dos reatados amores se entrelaçam feito condores na busca da presa. Sem pressa, feito remessa de cartas de quando eram jovens e demoravam um sentimento para caírem nas caixas de correios correlatas, se beijaram outra vez e outras vezes mais. Eram como reses soltas no pasto verde sem saberem em que matadouro irão terminar.
-- O que você fez de bom nesse tempo?
-- Estudei. Muito. Hoje eu sou doutora. Dou aula em universidade, moro na mesma cidade e tenho até nome de espaço do saber. E você?
-- Continuo o mesmo: um contínuo na mesma firma chamada destino. Acordo, ando, desando, sonho, escrevo, enlouqueço, padeço, rimo alhos com bugalhos, me embriago e sonho com nós dois. Às vezes sou um pouco alegre, outras tantas vivo nas tristezas devagar.
-- Nada deu certo naquilo que você dizia ser um incesto popular?
-- Deu. Acredito que pude deixar minhas marcas nalgum lugar. Se foi em areia fina, pântano ou beira de mar, sei lá. Vivi em mim e meus personagens, aqueles que sem me sondar antes invadem meu mundo e me transformam em tantos centenas ou milhares demais.
-- Ser muitos e tantos deve ser bom demais.
-- Talvez sim. Talvez não. Mas, hoje, me basta estar aqui com você.
Riram muito outros tantos, se tocaram, entreolharam, beberam, beijaram, desejaram, venceram décadas demais, submergiram nas coisas que não há como explicar. Terminaram num quarto, a gozar. Depois, um banho longo, ela dependurada nele com a água quente a jorrar e as pernas e braços a segurar o gozo que se esvai.  E voltaram ao amor que tanto queriam recuperar, se borraram de cores que tal amor traz, transpassaram pernas e braços, em amassos se amassaram e amansaram e amainaram tanto tempo perdido e urdido no ardido que dois corpos têm para se dar.
-- E agora?
-- O que agora?
-- Vamos assim continuar?
-- Você quer?
-- Pergunta de homem para mulher?
-- É!
Resposta não houve. Ambos se enroscaram em felicidade plena e amena, dessas de comercial de remédio para dor de cabeça. Foram vistos depois num boteco de beira-mar a comerem torresmo e couve. Creiam, enfim, que fim feliz também há pra se narrar. Na avenida defronte um velho sonhador joga para Iemanjá a sua derradeira flor.

Por quê?

 Por Ronaldo Faria

-- Aonde ir? Ir por quê? Seguir estradas com suas pedras, seus pós, suas distâncias, sóis e chuvas. Pra quê? De que poderá valer tanto esforço tosco se logo depois o fim é o mesmo, sigamos ou não? Haverá braços estendidos, mãos repletas de carinhos e aninhos, perplexas a enxergarem o fim da trilha? Existirão perdões para os erros, consertos para os tropeços, olhos a sorrirem às lágrimas derramadas? Cálidas faces serão aquilo que de último veremos, plenos de dúvidas e dívidas consigo mesmo?

Carmelo, verdadeiro flagelo em si nos devaneios e receios abissais que invadem seu mundo entre o acordar trôpego e um dormir embriagado de saudades e veleidades, está parado na esquina a soprar as pétalas que caem das árvores desnudas de galhos. Aos orvalhos incontidos deixa o rosto para que sua face possa ruborescer de frio e toscas nuvens entre cinzas da queimada tardia e aves paradas no ar. Ao longe, num canto qualquer, o seu lar.

-- Valeu tudo o que já foi escrito e feito? E para onde foram os enfeites e confeitos de Natais e aniversários passados, deserdados e em degredo feito os porcos que serviram de assado e sorveram bocas e dentes ávidos de cheiros e temperos? Quando o barco, tragado em tragos de vinho e vagas de ondas e suas correntezas, deixou o rumo e foi no prumo errado desandar sua fé? Os amores, seus mil atores e detratores, suas intermináveis dores, Marias e Dolores, estarão hoje ainda vivos em cores vivas da aquarela jogada no asfalto em esparrela?

Carmelo, prosaico viajante de sua própria existência, na querência diuturna da carência soturna, senta no banco defronte do mar e vê a lua brincar de espumas que desembocam em dunas que as marés destruíram em lamúrias. Seus sonhos e pesadelos, desmazelos, jusantes que nunca desembocaram nos istmos da alegria da avó que cerzia as calças rasgadas entre palavras e risadas, sob a luz de uma lamparina vítrea, são objetos atirados num baú abjeto que o casal do país distante deixou para seu futuro mudar. Ao som dos minutos que ainda lhe restam, mísero candidato no sufrágio que nunca existirá para conquistar o pleito da plenitude, apenas escreve, reescreve e descreve a paisagem da janela... cavaleiro marginal.

 

(A Milton Nascimento)

Com os Paralamas do Sucesso e a porra de uns óculos que não dão pra ver a tela direito

 Por Ronaldo Faria

Óculos trocado porque o outro estava embaçado. Na caça da catraca de continuar a viver ou da contradança do crer vai agora uma miopia meio clara, escura e branca. A pensar, porém, nas ancas da amada eterna, vamos a nos rever no precário luar. Nas cascatas atávicas das estratosféricas efemérides de tantas lembranças entre lambanças e unções, façamo-nos vestais da peça encenada para público nenhum. Quem sabe na única cadeira vendida na plateia esteja um bêbado maltrapilho de anos na busca de ter sido. Suicida diário, gregário na vida do antes e do agora, o seja e o sejamos. Hoje ele pensa em se rever. Hora de parar e lavar os óculos de antes. De presto, foda-se o resto.
Óculos lavado com detergente e a visão retorna no torno que se crê seja real. No afoito lembrar, cavalgar entre a mansidão da incógnita perdida sentença. Na falácia que a profilaxia dá, versos a mais, mansidões inconstantes, caminhadas frágeis e constantes. Na métrica que a jusante do destino em desatino perfaz, façamos os trajetos da vida como fossem meros metros que se percorre numa trajetória diurna e banal. Aval? Com todo respeito, pau no cu do trivial.
Nas ruas onde passamos, tracejamos e seguimos, loucos e sem noção, possamos retornar na involuntária glória de sabermos respirar. Agora, mais duas latas e tudo em nove vai terminar. Agruras de um tempo em lumiar. Bazófias (o que será isso?) a tremular na tela do além? Afogado em si mesmo, a esmo, que posso ter repetido nos tanto similares simulacros de textos iguais e desiguais, a vagar no limiar de ser? Afinal, são 42 anos de uma terra nova e mais 24 da natal. Ao todo, o que reviver? Parcimônias e insônias a travarem a sentença que a distância da euforia, da loucura e da lembrança dão.
A chegança num lugar desconhecido, a quase fuga, o destino a cravar seus destinos, caminhar e acreditar que a certeza de antes foi certa, na vacância da sedução e da escrita do quem sabe talvez, senão. E foram tantos anos, tantos erros e acertos, tantas noites e madrugadas tragadas no silêncio de um ser só no só ser. Cigarros, pigarros, porres, vômitos, quedas e muitos levantares, pensamentos atônitos entre um escurecer e outro clarear. Vidas clarividentes, mesmo que para um falte os dentes, fatal clemência que nem o papa abençoará no final. Ao todo, nas torvelinhas flegmas daquilo que antecede a loucura da razão, venha apenas a ressaca já antevista e certa. O resto, restante, se faça na lareira que não há. Essa vida é uma besteira que a esteira no chão do casebre do Nordeste faz parecer enternecer.

O talento prodigioso de Marcus Roberts *

Por Edmilson Siqueira

 

Eu já escrevi aqui sobre um disco do pianista Marcus Roberts. O disco foi "Gershwin For Lovers", onde o artista se dedica exclusivamente ao grande compositor norte-americano e o faz com maestria.

Mas, para quem não conhece muito a obra desse ótimo instrumentista e compositor, a pedida é ouvir "The Collected", lançado em abril de 1988. É uma coletânea que resgata as primeiras fases da carreira do pianista, reunindo gravações realizadas entre 1988 e 1992 em estúdios e apresentações em cidades como Nova Iorque, Nova Orleans e Tallahassee 

Esta coletânea é um excelente convite para mergulhar na obra de um pianista que alia técnica, sensibilidade histórica e inovação. E se você já o acompanha, "The Collected" revela nuances de um período fértil, onde Roberts lançava as bases de sua identidade musical — sólida e profundamente jazzística.

Nascido em Jacksonville (Flórida) em 7 de agosto de 1963, Roberts, cego desde os cinco anos, emergiu como um prodigioso talento no jazz, ainda jovem integrando o grupo de Wynton Marsalis em meados dos anos 80 

A partir dessa experiência, Roberts aprofundou-se em estilos que mesclavam o swing tradicional, o bebop e o piano stride (estilo de jazz desenvolvido nas grandes cidades da Costa Leste dos Estados Unidos, principalmente Nova York, durante os anos 1920 e 1930) e influências de gigantes como Thomas Waller, Thelonious Monk e George Gershwin.

Nos períodos cobertos por "The Collected", Roberts passeava entre a presença marcante de suas composições autorais e reinterpretações de clássicos. O resultado é uma coletânea que envolve sua evolução musical num momento em que ele consolidava sua identidade como líder de trio e intérprete de repertório histórico.

A coletânea traz 12 faixas com composições próprias e releituras cuidadosas. As faixas sem o nome do compositor são do próprio Roberts. 

- “The Arrival” - abertura impactante de mais de 9 minutos.

- “The Truth Is Spoken Here” - outro original, com lirismo e swing. 

- “Blue Monk” – clássico de Thelonious Monk onde Roberts destaca sua capacidade de dialogar com as dissonâncias monquianas. O que não é pouco.

- “Country by Choice” - mais um tema original que revela seu talento poético ao piano.

- “Crepuscule with Nellie” – balada de Thelonius Monk em interpretação precisa.  

- “Nebuchadnezzar” - outra composição com mais de 9 minutos, com passagens dramáticas e contrastes rítmicos. 

- “The Jitterbug Waltz” - do baterista Thomas Waller, com swing refinado e espaço para improvisos elegantes.

- “Preach, Reverend, Preach” - parceria de Roberts com o trompetista Nicholas Payton, com rara riqueza harmônica.

- “E. Dankworth” – homenagem de Roberts a um compositor menos conhecido.

- “Embraceable You” – standard romântico de Gershwin, com interpretação delicada de Roberts.

“The Governor” e “Go Tell It on the Mountain" (faixa 12) combinam originalidade autoral com arranjo de espiritual americano. 

Essa seleção evidencia dois aspectos centrais na obra de Roberts: sua veia criativa — por meio de composições como “Nebuchadnezzar” e “The Arrival” — e sua reverência pelas raízes do jazz, especialmente Monk, Gershwin e Waller.

Roberts emergiu como um dos principais expoentes do chamado jazz neo-clássico, que os críticos consideram com um legado de seu trabalho com Marsalis: "Embora tenha se dedicado a músicas tradicionais, ele sempre buscou imprimir uma marca própria, seja nas estruturas rítmicas, nas variações métricas ou no uso criativo de contrapontos: seu estilo de trio privilegia a interação telepática entre os músicos, com liberdade para que baixo e bateria se expressem com autonomia. 

Essa visão de conjunto se reflete diretamente em "The Collected" — as gravações revelam uma banda que dialoga de forma sofisticada, sem centralizar o piano, utilizando as três vozes como partes iguais de um organismo musical, criando texturas ricas e imprevisíveis como se fossem uma orquestra compacta."

Embora "The Collected" não tenha gerado singles de impacto comercial, o álbum serviu para reforçar sua reputação entre críticos e fãs de jazz mais erudito, valorizando-o como pianista criador e intérprete sensível.

Como destaca sua biografia, "The Collected" foi lançado entre outros discos importantes como The Joy of Joplin (1998) e In Honor of Duke (1999), estabelecendo Roberts como um artista interessado em homenagens e pesquisa musical. 

No Mercado Livre tem o CD para vender e deve ter em outro bons sites do ramo. E pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/intl-pt/album/2kzpxA6iIPR1F7VNNt028t .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na presença da perfídia de Cazuza

 Por Ronaldo Faria

 
Cesário, que está longe de lembrar que veio ao mundo de cesárea, limpa a boca do último gole de cerveja. Na mesa ainda resta um pedaço de bolo de cereja. Aniversário em boteco dá nisso: uma carnificina entre quem quer comer doce e quem vai pra se embriagar. Na Avenida Atlântica, um ponto qualquer entre o continente americano e a Atlântida, ele segue imberbe e prosaico. Se algum artista o visse, teria feito um mosaico. Senão, no mundaréu de emoções que despejam dos andares dos apartamentos, um grilhão irá correr corredores a penar seus penares passados e presentes, mesmo que estejam ausentes.
-- Cansei de prever o futuro soturno ou não. Taciturno ou não. De antemão só prevejo agora a certeza de que não há o que se antever.
Cesário, no calvário do mundo, consternado e prostrado entre a China e a Palestina, caminha nas suas agruras pelas pedras portuguesas que cobrem o chão. Mas sabe, agora, que não precisará fazer contas efêmeras e detratoras feito tratores a romper sangrias de um coração maluco, mameluco quiçá. A luta, no perjúrio de tanto ter feito e pensado entre loucuras, amores e ascos, viraram sacos de lixo no luxo de quem pode comer feijão e arroz. Aliás, é hora de parar de escrever. É momento de beber até o cu fazer bico, chorar de alegria/alívio, achar que vale a pena ainda viver.

Ao Cordel do Fogo Encantado

 Por Ronaldo Faria

No cordel de um fogo encantado e encarnado o tropel atropela a estrada suja do pó que levanta das patas. O sol, que se esfria ao vento que bate nos galhos sem folhas, se prepara para sorrir raios amarelos nos farelos da tapioca a dormirem no fogão a queimar gravetos que um dia respiraram florir. No sorrir sem dentes da mulher iconoclasta, há muito nascida e parida à luta da vida, não há lugar para o luto. Da panela de barro sobe um cheiro que se esgueira nos buracos de pau a pique onde o barbeiro que nunca fez bigode e nem barba espera para picar. No alpendreos filhos correm com seus carros de boi em sabugos de milho. A lavoura pega fogo no preparo do próximo plantar. Santiago, pintado do negror da fuligem que um dia foi terra virgem, roça os últimos pedaços onde a vida ainda é bem-vinda.
Logo chegará outro escurecer de estrelas mímicas de si mesmas e mimetizadas para clarear o tanto de escuro nas terras de Agripina. Depois, no após apocalíptico que sugere apóstrofe no texto onde não caberá, o sol voltará. É hora de laçar o jumento que reclamará no seu jeito o lamento de tanta carga carregar e levar a colheita à feira, trocar por farinha, carne seca, feijão de corda e algum trocado que ficará largado na mesa à espera da quermesse do padre João. “Nesse dinheiro ninguém toca! É para São Jerônimo nos dar algum sinônimo pra viver!” – dizia o boiadeiro de pouco estudo, mas muito atino. Logo perto um preá corre atrás do pé de capim que, teimoso, resolveu brotar.
-- Agripina, deu pra colocar a galinha velha pra cozinhar?
-- Deu não, Santiago. Deu dó da coitada, que tanto ovo já pôs na nossa mesa. Agora que está velha, deixa ela ciscar em paz.
-- Então é fava e arroz de novo?
-- É não! Tem ovo, da filha da coitada da galinha. E amanhã, eu já vi, posso fazer a carne seca que você trouxe.
-- Tudo bem, mulher. Vamos na fé...
Do quarto, a filharada (são quatro) dorme à luz do lampião que queima cheiroso no querosene volátil que não enxerga o clamor tátil de dois corpos – Agripina e Santiago – a trazer outro rebento para o mundo. Mas, no fundo, lá no fundo do poço de onde se cata água em cacimba, esse sabe, a ver romper seu cordão, que não será o último. Novos filhos virão sem prever a barriga prenha ou se na mesa tem fartura e peleja. Na igreja, padre João dá a hóstia sagrada e sacramentada para o povo da ribeira. No momento onde ainda há o mínimo de consciência, a ciência do sertão se atira de cabeça, corpo e membros à solidão...