Uma bela voz navegando por clássicos de Jobim *

Por Edmilson Siqueira

Quem acha que a moçada de hoje só está ligada numa música eletrônica ou produzida artificialmente, com letras horríveis, não está de todo enganado, mas há alguns respiros por aí que, já há algum tempo, mostram que a inteligência, o bom gosto e a qualidade musical ainda sobrevivem.  

Há vários exemplos mais atuais, mas vou citar apenas um, motivo desse artigo e que está entre nós há doze aninhos já.  

Trata-se do disco "Vanessa da Mata Canta Tom Jobim", que marca um dos momentos mais delicados e respeitosos da música brasileira recente. Veja só: música delicada e respeitosa (eu tirei essa frase de uma das inúmeras e boas críticas ao disco). 

Respeito à obra de Tom Jobim (e de seus vários e grandes parceiros) é coisa que, hoje em dia, se vê mais no exterior que no Brasil. Exterior mais civilizado, diga-se. Nas inúmeras rádios de jazz pelo mundo que sintonizo via internet, em todas elas a música de Jobim é tocada naturalmente. Algumas, como uma rádio de Nova York, todo dia 25 de janeiro (aniversário de Tom) tem uma programação especial, com inúmeras músicas do brasileiro espalhadas na sua programação. 

Aqui no Brasil há algumas rádios de jazz e bossa nova que também tocam muito Jobim e outros mestres do estilo. E há vários discos gravados nas duas ou três últimas décadas, dedicados à obra do mestre que nos deixou em dezembro de 1994. 

Pois esse disco de Vanessa da Mata, com arranjos da Orquestra Brasileira de Música, sob regência de Jaques Morelenbaum, e produção de Eumir Deodato, reafirma a perenidade da obra de Tom e a capacidade dessa obra se reinventar por meio de diferentes vozes e gerações. 

Uma curiosidade, que melhora ainda mais o trabalho, é que o disco não busca inovar radicalmente ou reinventar Tom Jobim, como outras releituras que optaram por caminhos mais ousados e não se deram bem. Vanessa manteve um foco na fidelidade emocional e estética da obra do maestro soberano, com sua voz leve, cristalina e expressiva. Afinal, não é fácil assumir a responsabilidade de interpretar um repertório já consagrado, sem carregá-lo com exageros ou vaidades artísticas. Pois o resultado, alinha a essa, digamos, humildade diante da grandiosidade da obra de Jobim, é um álbum de grande beleza, que funciona como uma ponte entre o passado e o presente, trazendo o refinado repertório jobiniano para uma nova geração de ouvintes. 

Com uma seleção das faixas criteriosa e abrangente, Vanessa empresta às músicas uma sensibilidade feminina que realça a sutileza das melodias e das letras. Sua forma de interpretar é limpa, sem afetações, o que ajuda a destacar os arranjos sofisticados e os detalhes harmônicos característicos das composições de Tom.  

Um dos grandes méritos de Vanessa no álbum é respeitar o espaço das canções. Ela não tenta dominar as músicas, mas se integra a elas com delicadeza. É como se cada nota fosse tratada com reverência, como se estivesse consciente de que está lidando com algo sagrado dentro da música brasileira. 

O disco foi muito bem recebido pela crítica e pelo público à época do lançamento. Foi elogiado por sua elegância e sensibilidade, mesmo por aqueles que, em geral, são cautelosos com releituras da obra de Tom Jobim. Há também ganhou uma versão em DVD, com o registro do show. 

As faixas abrangem tanto clássicos consagrados como canções que não tiveram tanta divulgação por aí. Segue a lista: 

- Caminhos Cruzados (Jobim e Newton Mendonça) 

- Fotografia (Jobim) 

- Chovendo na Roseira (Jobim) 

- Eu Sei Que Vou Te Amar (Jobim e Vinicius) 

- Sabiá (Jobim e Chico Buarque) 

- Dindi (Jobim e Aloysio de Oliveira) 

- Wave (Jobim) 

- Falando de Amor (Jobim e Newton Mendonça) 

- Só Danço Samba (Jobim e Vinicius) 

- Este Teu Olhar (Jobim) 

- Por Causa de Você (Jobim e Dolores Duran) 

- Correnteza (Jobim e Luiz Bonfá) 

- Só Tinha de Ser com você (Jobim e Aloysio de Oliveira) 

- Estrada do Sol ((Jobim e Dolores Duran) 

- Samba de Uma Nota Só (Jobim e Newton Mendonça) 

- Desafinado (Jobim e Newton Mendonça) 

O CD está a venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/intl-pt/album/6SDA6c1yYwP4Irp6vhlTKy  ou no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=pNPRNANyDcA&list=OLAK5uy_nWnBFypGvO0whion3CTUiAvRfJcYvzhUg&index=2 . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na retórica histriônica da esotérica memória

 Por Ronaldo Faria

No subúrbio suburbano e atávico do maior amor primeiro entre trilhos de ferro, efêmeros projetos de vida, beijos lambidos e misturados de cuba libre e gim com tônica, vai José, pai de Jesus e que não penetrou Maria no barraco da comunidade antes do anjo, que era vapor da biqueira, avisar da chegada dos alemães. Aliás, soube também pela amada, cabrocha da escoa de samba do lugar, que era pai sem nunca ter sido. “Como assim”, teria dito à Maria. “Leia o Kamasutra antes de um monte de móvel criar”, teria ela respondido ao agora padrasto aflito.

A cerveja meio quente e outro tanto gelada do boteco incrustado no morro bastardo da cidade, que só era visitado na época da política encher de promessas o cartel de políticos safados, era o líquido que alimentava José, quase Josué se a vontade da tia carola tivesse se preservado. “Como assim ela foi a predestinada na Terra para trazer o Salvador?” A pergunta soou estranha para José Palavra Pouca. Na verdade, honrando seu nome dado pela vida, ficou calado. Melhor sem falar nada do que estar colado numa ribanceira de cara para as formigas comerem.

-- Seu João Português, traz mais duas do alambique pra mesa!

Presa de si mesmo, José fica batendo e rebatendo na sua cabeça tal coisa tão linda ou finda. “Vou ser pai sem ser de um cara que vem pra Terra e para o morro para salvar sem precisar mandar um salve geral todos nós!” A ideia, aos poucos que a loucura da bebida chegava e emergia de todo no todo, parecia até legal. “Tirando que no morro vão me chamar de corno, até que a notícia não é de todo ruim” – refletia sob o holofote forte que compensava o poste onde a lâmpada foi destruída para se testar um AK47.

Assim, desconexo da realidade ou da verdade, voltou para o barraco. E lá estava, escrava do seu destino, Maria com o filho do Criador que ela nunca viu e nem sequer na penetração gozou. “É esse o dono do morro, das biqueiras e do geral?”, perguntou José. “Acho que é ele, mas tem crescer”, respondeu Maria ainda com o cordão umbilical sem cortar. “Tudo bem. Corta essa porra de ligamento e vamos beber uma 51”.

Passaram-se anos. Muitos e dezenas de anos. Jesus cresceu nas vielas curtas e diminutas do morro e pregou desde cedo o seu proceder. Começou fogueteiro, virou olheiro no asfalto, vapor, segurança, contato com o exterior, contador da biqueira, chefe da quebrada, superior. Hoje, na mansão que se espraia na área de preservação florestal, destruída e tangida de histórias e hóstias que ele distribui de graça a cada domingo, malhadas, é o senhor do pedaço. Aliás, Senhor do Pedaço. Maria e José moram lá e sabem que o destino, mesmo que escrito em desatino, se fez. Afinal, dependesse do Estado a comunidade estaria tão bem? Aliás, ali ninguém passa fome, deve pro SPC ou tem parente nascido ou morto esquecido por ser. No novo livro do “novo testamento” sob a testemunha de homens e mulheres existentes e crentes sem lamento, Jesus é o unguento maior.

-- Se eu sou ateu? Qual é a sua, meu irmão? Aqui quem manda é Jesus! No resto, vais tomar nos seus cus...

 

(Ao som de João Bosco e ser carioca, com muito (imenso) amor)

A reencontrar nos contos de além-mar

 Por Ronaldo Faria

-- Magda, é você?
-- Poeta, meu esteta? Sou eu sim...
A resposta bastou, mesmo curta e simples. Primeiro o abraço apertado, desses que dá vontade e desejo de se acordar e dormir com ele. Depois, o afago carinhoso, tinhoso por mostrar que nada irá parar por aí. Então, como já era de se esperar, um beijo longo e repleto de línguas, saliva, sabores e saudades.
-- E aí, como você está? Quanto tempo...
-- Pois é, um tempão. Teria dado tempo até de ver nosso rebento formado em qualquer doutor, se algum rebento tivéssemos tido.
-- É, até teríamos. Mas a tirania do destino assim não o quis.
-- Mas se falávamos tanto numa revolução no passado, porque não a fizemos em nós mesmos?
-- Acho que nos faltou o ímpeto e a coragem que invadem os verdadeiros revolucionários da vida.
Agora duas risadas soltas e loucas, dessas que mostram dentes, cáries e obturações, dão lugar à mesa do bar. Uma mistura de felicidade e arrependimentos forjados e fechados a unguentos que o tempo traz e dá toma conta do lugar. Os olhos dos reatados amores se entrelaçam feito condores na busca da presa. Sem pressa, feito remessa de cartas de quando eram jovens e demoravam um sentimento para caírem nas caixas de correios correlatas, se beijaram outra vez e outras vezes mais. Eram como reses soltas no pasto verde sem saberem em que matadouro irão terminar.
-- O que você fez de bom nesse tempo?
-- Estudei. Muito. Hoje eu sou doutora. Dou aula em universidade, moro na mesma cidade e tenho até nome de espaço do saber. E você?
-- Continuo o mesmo: um contínuo na mesma firma chamada destino. Acordo, ando, desando, sonho, escrevo, enlouqueço, padeço, rimo alhos com bugalhos, me embriago e sonho com nós dois. Às vezes sou um pouco alegre, outras tantas vivo nas tristezas devagar.
-- Nada deu certo naquilo que você dizia ser um incesto popular?
-- Deu. Acredito que pude deixar minhas marcas nalgum lugar. Se foi em areia fina, pântano ou beira de mar, sei lá. Vivi em mim e meus personagens, aqueles que sem me sondar antes invadem meu mundo e me transformam em tantos centenas ou milhares demais.
-- Ser muitos e tantos deve ser bom demais.
-- Talvez sim. Talvez não. Mas, hoje, me basta estar aqui com você.
Riram muito outros tantos, se tocaram, entreolharam, beberam, beijaram, desejaram, venceram décadas demais, submergiram nas coisas que não há como explicar. Terminaram num quarto, a gozar. Depois, um banho longo, ela dependurada nele com a água quente a jorrar e as pernas e braços a segurar o gozo que se esvai.  E voltaram ao amor que tanto queriam recuperar, se borraram de cores que tal amor traz, transpassaram pernas e braços, em amassos se amassaram e amansaram e amainaram tanto tempo perdido e urdido no ardido que dois corpos têm para se dar.
-- E agora?
-- O que agora?
-- Vamos assim continuar?
-- Você quer?
-- Pergunta de homem para mulher?
-- É!
Resposta não houve. Ambos se enroscaram em felicidade plena e amena, dessas de comercial de remédio para dor de cabeça. Foram vistos depois num boteco de beira-mar a comerem torresmo e couve. Creiam, enfim, que fim feliz também há pra se narrar. Na avenida defronte um velho sonhador joga para Iemanjá a sua derradeira flor.

Por quê?

 Por Ronaldo Faria

-- Aonde ir? Ir por quê? Seguir estradas com suas pedras, seus pós, suas distâncias, sóis e chuvas. Pra quê? De que poderá valer tanto esforço tosco se logo depois o fim é o mesmo, sigamos ou não? Haverá braços estendidos, mãos repletas de carinhos e aninhos, perplexas a enxergarem o fim da trilha? Existirão perdões para os erros, consertos para os tropeços, olhos a sorrirem às lágrimas derramadas? Cálidas faces serão aquilo que de último veremos, plenos de dúvidas e dívidas consigo mesmo?

Carmelo, verdadeiro flagelo em si nos devaneios e receios abissais que invadem seu mundo entre o acordar trôpego e um dormir embriagado de saudades e veleidades, está parado na esquina a soprar as pétalas que caem das árvores desnudas de galhos. Aos orvalhos incontidos deixa o rosto para que sua face possa ruborescer de frio e toscas nuvens entre cinzas da queimada tardia e aves paradas no ar. Ao longe, num canto qualquer, o seu lar.

-- Valeu tudo o que já foi escrito e feito? E para onde foram os enfeites e confeitos de Natais e aniversários passados, deserdados e em degredo feito os porcos que serviram de assado e sorveram bocas e dentes ávidos de cheiros e temperos? Quando o barco, tragado em tragos de vinho e vagas de ondas e suas correntezas, deixou o rumo e foi no prumo errado desandar sua fé? Os amores, seus mil atores e detratores, suas intermináveis dores, Marias e Dolores, estarão hoje ainda vivos em cores vivas da aquarela jogada no asfalto em esparrela?

Carmelo, prosaico viajante de sua própria existência, na querência diuturna da carência soturna, senta no banco defronte do mar e vê a lua brincar de espumas que desembocam em dunas que as marés destruíram em lamúrias. Seus sonhos e pesadelos, desmazelos, jusantes que nunca desembocaram nos istmos da alegria da avó que cerzia as calças rasgadas entre palavras e risadas, sob a luz de uma lamparina vítrea, são objetos atirados num baú abjeto que o casal do país distante deixou para seu futuro mudar. Ao som dos minutos que ainda lhe restam, mísero candidato no sufrágio que nunca existirá para conquistar o pleito da plenitude, apenas escreve, reescreve e descreve a paisagem da janela... cavaleiro marginal.

 

(A Milton Nascimento)

Com os Paralamas do Sucesso e a porra de uns óculos que não dão pra ver a tela direito

 Por Ronaldo Faria

Óculos trocado porque o outro estava embaçado. Na caça da catraca de continuar a viver ou da contradança do crer vai agora uma miopia meio clara, escura e branca. A pensar, porém, nas ancas da amada eterna, vamos a nos rever no precário luar. Nas cascatas atávicas das estratosféricas efemérides de tantas lembranças entre lambanças e unções, façamo-nos vestais da peça encenada para público nenhum. Quem sabe na única cadeira vendida na plateia esteja um bêbado maltrapilho de anos na busca de ter sido. Suicida diário, gregário na vida do antes e do agora, o seja e o sejamos. Hoje ele pensa em se rever. Hora de parar e lavar os óculos de antes. De presto, foda-se o resto.
Óculos lavado com detergente e a visão retorna no torno que se crê seja real. No afoito lembrar, cavalgar entre a mansidão da incógnita perdida sentença. Na falácia que a profilaxia dá, versos a mais, mansidões inconstantes, caminhadas frágeis e constantes. Na métrica que a jusante do destino em desatino perfaz, façamos os trajetos da vida como fossem meros metros que se percorre numa trajetória diurna e banal. Aval? Com todo respeito, pau no cu do trivial.
Nas ruas onde passamos, tracejamos e seguimos, loucos e sem noção, possamos retornar na involuntária glória de sabermos respirar. Agora, mais duas latas e tudo em nove vai terminar. Agruras de um tempo em lumiar. Bazófias (o que será isso?) a tremular na tela do além? Afogado em si mesmo, a esmo, que posso ter repetido nos tanto similares simulacros de textos iguais e desiguais, a vagar no limiar de ser? Afinal, são 42 anos de uma terra nova e mais 24 da natal. Ao todo, o que reviver? Parcimônias e insônias a travarem a sentença que a distância da euforia, da loucura e da lembrança dão.
A chegança num lugar desconhecido, a quase fuga, o destino a cravar seus destinos, caminhar e acreditar que a certeza de antes foi certa, na vacância da sedução e da escrita do quem sabe talvez, senão. E foram tantos anos, tantos erros e acertos, tantas noites e madrugadas tragadas no silêncio de um ser só no só ser. Cigarros, pigarros, porres, vômitos, quedas e muitos levantares, pensamentos atônitos entre um escurecer e outro clarear. Vidas clarividentes, mesmo que para um falte os dentes, fatal clemência que nem o papa abençoará no final. Ao todo, nas torvelinhas flegmas daquilo que antecede a loucura da razão, venha apenas a ressaca já antevista e certa. O resto, restante, se faça na lareira que não há. Essa vida é uma besteira que a esteira no chão do casebre do Nordeste faz parecer enternecer.

O talento prodigioso de Marcus Roberts *

Por Edmilson Siqueira

 

Eu já escrevi aqui sobre um disco do pianista Marcus Roberts. O disco foi "Gershwin For Lovers", onde o artista se dedica exclusivamente ao grande compositor norte-americano e o faz com maestria.

Mas, para quem não conhece muito a obra desse ótimo instrumentista e compositor, a pedida é ouvir "The Collected", lançado em abril de 1988. É uma coletânea que resgata as primeiras fases da carreira do pianista, reunindo gravações realizadas entre 1988 e 1992 em estúdios e apresentações em cidades como Nova Iorque, Nova Orleans e Tallahassee 

Esta coletânea é um excelente convite para mergulhar na obra de um pianista que alia técnica, sensibilidade histórica e inovação. E se você já o acompanha, "The Collected" revela nuances de um período fértil, onde Roberts lançava as bases de sua identidade musical — sólida e profundamente jazzística.

Nascido em Jacksonville (Flórida) em 7 de agosto de 1963, Roberts, cego desde os cinco anos, emergiu como um prodigioso talento no jazz, ainda jovem integrando o grupo de Wynton Marsalis em meados dos anos 80 

A partir dessa experiência, Roberts aprofundou-se em estilos que mesclavam o swing tradicional, o bebop e o piano stride (estilo de jazz desenvolvido nas grandes cidades da Costa Leste dos Estados Unidos, principalmente Nova York, durante os anos 1920 e 1930) e influências de gigantes como Thomas Waller, Thelonious Monk e George Gershwin.

Nos períodos cobertos por "The Collected", Roberts passeava entre a presença marcante de suas composições autorais e reinterpretações de clássicos. O resultado é uma coletânea que envolve sua evolução musical num momento em que ele consolidava sua identidade como líder de trio e intérprete de repertório histórico.

A coletânea traz 12 faixas com composições próprias e releituras cuidadosas. As faixas sem o nome do compositor são do próprio Roberts. 

- “The Arrival” - abertura impactante de mais de 9 minutos.

- “The Truth Is Spoken Here” - outro original, com lirismo e swing. 

- “Blue Monk” – clássico de Thelonious Monk onde Roberts destaca sua capacidade de dialogar com as dissonâncias monquianas. O que não é pouco.

- “Country by Choice” - mais um tema original que revela seu talento poético ao piano.

- “Crepuscule with Nellie” – balada de Thelonius Monk em interpretação precisa.  

- “Nebuchadnezzar” - outra composição com mais de 9 minutos, com passagens dramáticas e contrastes rítmicos. 

- “The Jitterbug Waltz” - do baterista Thomas Waller, com swing refinado e espaço para improvisos elegantes.

- “Preach, Reverend, Preach” - parceria de Roberts com o trompetista Nicholas Payton, com rara riqueza harmônica.

- “E. Dankworth” – homenagem de Roberts a um compositor menos conhecido.

- “Embraceable You” – standard romântico de Gershwin, com interpretação delicada de Roberts.

“The Governor” e “Go Tell It on the Mountain" (faixa 12) combinam originalidade autoral com arranjo de espiritual americano. 

Essa seleção evidencia dois aspectos centrais na obra de Roberts: sua veia criativa — por meio de composições como “Nebuchadnezzar” e “The Arrival” — e sua reverência pelas raízes do jazz, especialmente Monk, Gershwin e Waller.

Roberts emergiu como um dos principais expoentes do chamado jazz neo-clássico, que os críticos consideram com um legado de seu trabalho com Marsalis: "Embora tenha se dedicado a músicas tradicionais, ele sempre buscou imprimir uma marca própria, seja nas estruturas rítmicas, nas variações métricas ou no uso criativo de contrapontos: seu estilo de trio privilegia a interação telepática entre os músicos, com liberdade para que baixo e bateria se expressem com autonomia. 

Essa visão de conjunto se reflete diretamente em "The Collected" — as gravações revelam uma banda que dialoga de forma sofisticada, sem centralizar o piano, utilizando as três vozes como partes iguais de um organismo musical, criando texturas ricas e imprevisíveis como se fossem uma orquestra compacta."

Embora "The Collected" não tenha gerado singles de impacto comercial, o álbum serviu para reforçar sua reputação entre críticos e fãs de jazz mais erudito, valorizando-o como pianista criador e intérprete sensível.

Como destaca sua biografia, "The Collected" foi lançado entre outros discos importantes como The Joy of Joplin (1998) e In Honor of Duke (1999), estabelecendo Roberts como um artista interessado em homenagens e pesquisa musical. 

No Mercado Livre tem o CD para vender e deve ter em outro bons sites do ramo. E pode ser ouvido na íntegra no Spotify em https://open.spotify.com/intl-pt/album/2kzpxA6iIPR1F7VNNt028t .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na presença da perfídia de Cazuza

 Por Ronaldo Faria

 
Cesário, que está longe de lembrar que veio ao mundo de cesárea, limpa a boca do último gole de cerveja. Na mesa ainda resta um pedaço de bolo de cereja. Aniversário em boteco dá nisso: uma carnificina entre quem quer comer doce e quem vai pra se embriagar. Na Avenida Atlântica, um ponto qualquer entre o continente americano e a Atlântida, ele segue imberbe e prosaico. Se algum artista o visse, teria feito um mosaico. Senão, no mundaréu de emoções que despejam dos andares dos apartamentos, um grilhão irá correr corredores a penar seus penares passados e presentes, mesmo que estejam ausentes.
-- Cansei de prever o futuro soturno ou não. Taciturno ou não. De antemão só prevejo agora a certeza de que não há o que se antever.
Cesário, no calvário do mundo, consternado e prostrado entre a China e a Palestina, caminha nas suas agruras pelas pedras portuguesas que cobrem o chão. Mas sabe, agora, que não precisará fazer contas efêmeras e detratoras feito tratores a romper sangrias de um coração maluco, mameluco quiçá. A luta, no perjúrio de tanto ter feito e pensado entre loucuras, amores e ascos, viraram sacos de lixo no luxo de quem pode comer feijão e arroz. Aliás, é hora de parar de escrever. É momento de beber até o cu fazer bico, chorar de alegria/alívio, achar que vale a pena ainda viver.

Ao Cordel do Fogo Encantado

 Por Ronaldo Faria

No cordel de um fogo encantado e encarnado o tropel atropela a estrada suja do pó que levanta das patas. O sol, que se esfria ao vento que bate nos galhos sem folhas, se prepara para sorrir raios amarelos nos farelos da tapioca a dormirem no fogão a queimar gravetos que um dia respiraram florir. No sorrir sem dentes da mulher iconoclasta, há muito nascida e parida à luta da vida, não há lugar para o luto. Da panela de barro sobe um cheiro que se esgueira nos buracos de pau a pique onde o barbeiro que nunca fez bigode e nem barba espera para picar. No alpendreos filhos correm com seus carros de boi em sabugos de milho. A lavoura pega fogo no preparo do próximo plantar. Santiago, pintado do negror da fuligem que um dia foi terra virgem, roça os últimos pedaços onde a vida ainda é bem-vinda.
Logo chegará outro escurecer de estrelas mímicas de si mesmas e mimetizadas para clarear o tanto de escuro nas terras de Agripina. Depois, no após apocalíptico que sugere apóstrofe no texto onde não caberá, o sol voltará. É hora de laçar o jumento que reclamará no seu jeito o lamento de tanta carga carregar e levar a colheita à feira, trocar por farinha, carne seca, feijão de corda e algum trocado que ficará largado na mesa à espera da quermesse do padre João. “Nesse dinheiro ninguém toca! É para São Jerônimo nos dar algum sinônimo pra viver!” – dizia o boiadeiro de pouco estudo, mas muito atino. Logo perto um preá corre atrás do pé de capim que, teimoso, resolveu brotar.
-- Agripina, deu pra colocar a galinha velha pra cozinhar?
-- Deu não, Santiago. Deu dó da coitada, que tanto ovo já pôs na nossa mesa. Agora que está velha, deixa ela ciscar em paz.
-- Então é fava e arroz de novo?
-- É não! Tem ovo, da filha da coitada da galinha. E amanhã, eu já vi, posso fazer a carne seca que você trouxe.
-- Tudo bem, mulher. Vamos na fé...
Do quarto, a filharada (são quatro) dorme à luz do lampião que queima cheiroso no querosene volátil que não enxerga o clamor tátil de dois corpos – Agripina e Santiago – a trazer outro rebento para o mundo. Mas, no fundo, lá no fundo do poço de onde se cata água em cacimba, esse sabe, a ver romper seu cordão, que não será o último. Novos filhos virão sem prever a barriga prenha ou se na mesa tem fartura e peleja. Na igreja, padre João dá a hóstia sagrada e sacramentada para o povo da ribeira. No momento onde ainda há o mínimo de consciência, a ciência do sertão se atira de cabeça, corpo e membros à solidão...

O elegante Benny Goodman *

Por Edmilson Siqueira

 

"Stompin’ At The Savoy" é mais do que apenas uma coletânea de faixas dançantes e sofisticadas do “Rei do Swing”, o grande Benny Goodman. Trata-se de um retrato sonoro de uma era em que o jazz, na sua forma mais acessível e popular, encantava multidões em salões de baile e ondas de rádio. Benny Goodman, clarinetista virtuoso e figura central do swing, mostra nesse disco a energia vibrante dos anos 1930 e 1940, enquanto reforça sua relevância musical .

Para compreender "Stompin’ At The Savoy", lançado em 1956, é essencial entender o papel de Benny Goodman no panorama do jazz norte-americano. Nascido em Chicago em 1909, filho de imigrantes judeus, Goodman cresceu em meio à efervescente cena musical da cidade, tocando em bandas desde muito jovem. Ao longo da década de 1930, tornou-se líder de orquestra e pioneiro ao introduzir o swing como uma força cultural nacional nos Estados Unidos. Em 1935, seu concerto no Palomar Ballroom, em Los Angeles, é frequentemente citado como o momento inaugural da era do swing.

Não é pouco um músico ser citado como quem inaugurou uma nova era dentro de um gênero musical. O Savoy Ballroom, citado no título da faixa principal e do disco, era um dos clubes de dança mais lendários do Harlem, em Nova York. Inaugurado em 1926, o Savoy foi um dos poucos clubes racialmente integrados nos Estados Unidos, onde brancos e negros podiam dançar lado a lado. Era um símbolo da vitalidade do jazz como forma de expressão e de resistência cultural.

"Stompin’ At The Savoy", foi lançado pela RCA Victor, e é uma compilação que reúne gravações feitas por Benny Goodman em momentos distintos de sua carreira. A faixa-título, composta por Edgar Sampson, Chick Webb, Benny Goodman e Andy Razaf, tornou-se um clássico absoluto do repertório swing. A versão de Goodman, com sua combinação impecável de arranjo e improvisação, tornou-se uma das interpretações mais celebradas da música.

Ao longo do álbum, destaca-se a elegância da orquestra de Goodman, marcada por seções de metais precisas, riffs vigorosos e solos memoráveis. Mais do que técnica, o disco transmite uma alegria contagiante — a marca registrada do swing.

Um dos destaques do disco é a interação entre Goodman e seus músicos, pianistas, bateristas e trompetistas. A precisão da orquestração, aliada à liberdade dos solos, cria um equilíbrio entre ordem e espontaneidade, fundamental para o sucesso do swing como gênero.

Benny Goodman não era apenas um músico brilhante — ele foi também um dos primeiros líderes de orquestra brancos a integrar músicos negros em sua banda em uma época de forte segregação racial nos Estados Unidos. Artistas como Teddy Wilson (piano), Lionel Hampton (vibrafone) e Charlie Christian (guitarra elétrica) fizeram parte de sua formação, rompendo barreiras e ajudando a elevar o jazz a novos patamares técnicos e artísticos.

Embora "Stompin’ At The Savoy" não seja uma gravação ao vivo no próprio Savoy Ballroom, a música capturada ali remete diretamente à atmosfera do local: um lugar de liberdade, movimento e inovação. A faixa-título em particular, com sua introdução cadenciada e construção rítmica hipnotizante, é um convite para reviver a era dourada do jazz dançante.

O disco que tenho faz parte da coleção "A Jazz Hour With..." e, embora não seja o mais conhecido da vasta discografia de Benny Goodman, serve como excelente introdução para novos ouvintes e como uma espécie de cápsula do tempo para que já o conhece. O disco demonstra por que Goodman foi chamado de “Rei do Swing”, não apenas por seu virtuosismo no clarinete, mas também por sua liderança musical e sensibilidade artística.

"Stompin’ At The Savoy" mostra também a relevância contínua da linguagem do swing. Mesmo em meio ao surgimento do bebop e de outras correntes mais modernas do jazz, o trabalho de Goodman manteve-se atual por sua elegância, clareza melódica e poder rítmico. A música do disco não é apenas um eco do passado — é uma afirmação da vitalidade permanente do jazz como forma de arte viva.

Segundo críticos norte-americanos, o disco é mais do que uma coletânea de músicas antigas. "É um documento histórico e artístico que captura a essência de uma era em que o jazz era a trilha sonora de uma nação em movimento. É uma viagem ao coração do swing, com paradas em salões de dança, palcos lendários e momentos inesquecíveis da história musical americana."

O disco pode ser adquirido nos bons sites do ramo e toda discografia do Benny Goodman pode ser ouvida em sua página oficial: https://www.bennygoodman.com/ .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na peixaria da vida

 Por Ronaldo Faria

Barbatana de peixe carcomido, guelras sem respirar monóxido de carbono, escamas caídas em dramas nas tramas da vida. Era assim, peixe fora d’água, que Dorival se sabia e se sentia. Sem sentimento e como infausto corpo jogado no asfalto quente. Resiliente na guerra da espera utópica que a vida lhe expôs, sobrevivente da crença descrente no amanhã, ouve o assobio da ave que busca o trinado perdido ao acaso. Do lado, colocado no alto do púlpito que palpita vida, o padre profere palavras que ferem os ouvidos de quem passa. “Que nós, pecadores, possamos pescar nossas dádivas nas dívidas nunca pagas.” Nas pálpebras cansadas dos fiéis, tudo é só palavreado cantado. Na procissão que se prepara para sair, matronas e meretrizes se juntam para louvar o Senhor. Na dor, rezas e pregações viram unções às feridas em lamúrias e torpor de luz de luar.

Asas depenadas como almas que desanuviaram no céu sem cor, bicos sem minhocas espetadas na ponta do anzol, olhos que não veem mais o azul que se mistura no branco das nuvens. Desse jeito, pássaro que tem medo de alturas, Beatriz, mistura de senhora e atriz, antevia as horas futuras. Nas ranhuras dos móveis imóveis há anos na sala de cortina fechada e embolorada, transitava calada e performática. Seu gosto sempre fora a gramática. Porém, dramática, se fechara feito a cortina de veludo roxo em casa. Descasada e forçada ao autoexílio, personagem principal de uma peça nunca levada aos palcos e coisa e tal, vivia sentada na cadeira de braços longos a cerzir seu enxoval enxovalhado para o Natal. Morava num sobrado descascado na esquina das ruas Boa Morte e Descalvado. Seu número da sorte e da casa fora roubado.

No vilarejo, benfazejo no meio do mapa e paradeiro de tropeiros trôpegos, pessoas passeiam sem saber de Dorival e Beatriz. Nas efemérides próprias, muitas impróprias a se relatar, iam e vinham a circular no coreto que o correto prefeito Deodomiro inaugurou com banda de música, cantor da Capital e coral formado por meninos e meninas do abrigo municipal. O lugar, meio esquecido do mundo, perfumado de flores de laranjeiras, tinha joviais e brejeiras mulheres que sorriam aos garbosos e sebosos rapazes. Nalgum momento, dois parariam de circular e se tocariam, falariam feito matriarcas no jantar e se beijariam em loucura que só o amor dá. E o lugar seguiria seu curso, sem rumo, bússola ou porto de chegar.

Acima, de onde nem a melhor sonda espacial saberá existir, o Criador desliga a tevê e ri de tanta insensatez. “Até hoje eu não sei por que criei esse mundinho. Preciso lembrar o anjo Gabriel a não me deixar comer pimenta em excesso. A última caganeira foi demais e deu nisso.” Com um simples piscar desliga o sol e se põe a ressonar. Seu ronco faz tremer o lugar. Abaixo, tão abaixo que nem o milímetro saberia medir, o calendário embrionário diz que num ovário outro ser está por vir...

 

(Ao som de bandas rítmicas nordestinas)

Se é pra ficar doidão, foda-se o que irá chegar

 Por Ronaldo Faria

Pela enésima vez nos entregamos aos dramas e as tramas (amanhã virá a conta no cérebro descerebrado). Dramaturgos que perdemos como atores principais, vestais de tramoias e filigranas de beijos que somos, sigamos como ciganos em carroças movidas hoje a centenas de cavalos. Olhemos as olheiras dos mais velhos, aqueles que de tanto olharem o mundo já não sabem mais o que é realidade ou utopia. Na urgência da ferida nunca fechada, a chave prematura da dura chegança do colibri. E se alguma esperança nos vier ou restar, o viés da insólita certeza de nada ser ou saber far-se-á. Na cela que nos prende nesse mundo sem caravelas para partir, ao menos um raio de sol refletirá do quadrilátero bastardo que viaja entre o real e a fantasia que, diz o poeta, se separam no final. Agora, qual ágora multifacetária, nos façamos seres frágeis e frígidos, bastardos de algum amor que não se fez plenipotenciário. Nos retalhos do trabalho de receber algum poeta que partiu e ficou, como parto libertário do fulgor, nos preparemos para o day de um after que se repete há décadas. No tempo que não há de tardar.

 

(Com Renato Teixeira e Xangai a ajudarem a dedilhar)

Frasinhas bestinhas e abestadas

 Por Ronaldo Faria

 

Sororidade na sonoridade.

Catalepsia na calamidade.

Certeza da ressaca na prosperidade.

Letargia na letalidade.

Mentiras na etérea saudade.

Saudades no só porvir.

Certeza de não se redimir.

Cântaros de cantares em mim.

Na morte próxima, mortificar o fim.

Profilaxia da isquemia vadia.

Fomento do eterno tormento.

Estar nas facas da mão do irmão.

Blasfêmia da volátil e longínqua fêmea.

Falar e calar na falácia tardia.

Na vadia orgia, a incerta nostalgia.

Cataclismo tátil e ofício da cisma.

Nos meandros da alma, escafandros.

Nenhum, porém, a descer mais um centímetro.

No milimétrico e tétrico crer, algum querer.

Nas Tordesilhas, milhares de ilhas.

Ilhotas banais e fatais da orgia.

Na ojeriza de lamúrias, derradeiras fúrias.

Nos augúrios, a plena e boa ternura.

Fartura de esperanças certas de que não serão.

Mas frases e versos por certo ficarão.

Nas úmidas vozes virão o paladar de ser.

Imbróglio de emoções, casual casulo de crer.

Brincadeira tardia de querer viver.

Falta de dentes, versos e prometer.

Na lúgubre lágrima, o não poder esconder.

Nos dez minutos da cerveja gelar, o lugar.

O restante é só fresta de querer chegar.

Besteira de poeta ainda pouco lúcido.

Coisa de Lúcifer a tomar conta do lugar.

Como a geladeira demente a apitar sem parar.

No praguejar de tudo, marejar de olhos turvos.

Na torvelinha vida, a ávida e derradeira cisma.

A saudade do que foi e teve seu fim.

A parcimônia do brejeiro cheiro de carmim.

E quando tudo deixar de contar o tempo que foi, dormir.

Brandir brados e berros, ressurgir em si.

E saber que pouco ainda existirá a viajar.

No mesmo lugar, a naufragar, se autotraçar.

Se exilar nos medos e ensejos milenares.

Soar como mudo que só quer poder falar.

Se catar, se recontar, se traduzir na folia.

E depois, no após do desmazelo, descobrir-se na azia.

Tardio, o equilíbrio se fará numa cama vazia.

Glória aos loucos que acreditam poder sonhar.

(Com Geraldo Azevedo no ouvido)

No papagaio ouvinte

 Por Ronaldo Faria

O papagaio, pragmático e dependurado no seu poleiro, só ouvia a música que saía da vitrola na voz de Maysa. O ano, perdido entre os 50 e 60 do século passado, passava entre Fords antigos que ostentavam bigodes, homens de chapéus e mulheres que pouco deixavam seus joelhos aparecerem na subida dos bondes. Mas, para o papagaio de penugens quiçá já chinesas, tudo era um relicário a se viver. Nas efemérides da vida, passageiras feito a própria vida, ele sequer sabia separar os rostos dos meros mortais que passavam pelo corredor do casario. Postado e prostrado no teto, ao menos conseguia enxergar as tetas de Abigail, matrona que se exibia nas noites de amor e luar. O papagaio, sem nome e que não conseguia repetir coisas ouvidas pela casa e a vida, por sequer ter cordas vocais, apenas ficava ali, a balançar num ou noutro vento que se fizesse bater. E quanto e tanto poderia falar... Silencioso e cioso de seu lugar na decoração, porém, ficava lá, nas blasfêmias, infâmias e mentiras de uma oração.

Papagaio vindo de algum lugar que nem aqueles que catam seus restos no passado sabem crer, ele apenas ostenta as cores de um paraíso bucólico e melancólico onde a paz se ostenta e se sustenta na imensidão de olhares, entrelaços e acasos no ocaso da vida. Certamente ele não verá árvores e seus galhos partidos de folhas, flores e frutos. Fortuito, talvez um dia seja jogado no lixo e termine num local cercado de outros tantos itens descartáveis dos seus donos, rotundos e redondos corpos a se espreguiçarem em cadeiras ou sofás. Lá, se bater a luz do sol e der sorte de ser descartado no final do caminhão de coleta, por fim verá o céu azul, um ou outro urubu a voar e aquilo que o mundo fora das paredes esconde no semear. E se mais sorte der, quem sabe uma papagaia que fale mandarim não caia ao seu lado. Sem poder bater as asas, ambos, entretanto, num tanto que é morrer, poderão ciscar pedaços de sensações mil. Talvez, quem sabe e quiçá, ouvirão as vozes de seus antigos donos e, enfim, saberão que o dono de cada um de nós é a mera quimera da ilusão.

 

(Ao som da eterna e terna Maysa)

O excêntrico som do Manhattann Transfer *

Por Edmilson Siqueira

 

Eles começaram a jornada em 1969 e ficaram na estrada até 2023, mais precisamente, 15 de dezembro de 2023, quando, num show no Walt Disney Concert Hall, foi anunciado o fim do grupo.

Nesse mais de meio século de carreira, o grupo vocal Manhattann Transfer gravou dezenas de discos, ganhou dezenas de prêmios (vários Grammys, inclusive um com um disco só com músicas de compositores brasileiros), teve várias formações, se dedicou a vários tipos de música e marcou a música pop e o jazz do mundo com suas espetaculares vocalizações, sensacionais arranjos e uma empatia com plateias de todo o mundo.

Em 1969, Tim Hauser formou um grupo vocal em Nova York chamado The Manhattan Transfer, inspirado no romance de John Dos Passos. O grupo era composto por Hauser, Erin Dickins, Marty Nelson, Pat Rosalia e Gene Pistilli. O grupo lançou um álbum, Jukin' (Capitol, 1971), que abordava o jazz do passado, bem como os gêneros rock e country, diferentemente das versões posteriores do grupo. A Capitol Records não renovou o contrato do grupo para um segundo álbum, e o grupo se separou em 1973.

Com o correr dos anos, o grupo foi mudando sua formação por vários motivos. A segunda versão do grupo, formada em 1972, já mais ligada no jazz, era composta por Hauser, Alan Paul, Janis Siegel e Laurel Massé.

A terceira e mais comercialmente reconhecida formação do grupo ocorreu em 1979, quando Massé teve que deixar o grupo após se ferir gravemente em um acidente de carro e foi substituída por Cheryl Bentyne. Esta edição do Manhattan Transfer apresentou pop eletrônico, soul, funk e música rítmica, obtendo sucesso na década de 1980.

A quarta edição do grupo, desde a década de 1990, era originalmente composta por Hauser, Paul, Siegel e Bentyne, e tocava principalmente jazz cool e smooth. Também contava com vários membros rotativos em turnê, e o pianista veterano Yaron Gershovsky acompanhou o grupo em turnês e atuou como diretor musical. Trist Curless, originário do grupo a cappella de Los Angeles "m-pact", tornou-se membro permanente em outubro de 2014, após a morte de Hauser.

Tenho dois discos do grupo. Um é uma coletânea e o outro, motivo desse artigo, é "The Offbeat of Avenues", lançado em 1991.

Trata-se de um marco na discografia do Manhattan Transfer, cheio de sofisticação e ousadia. Neste álbum, o quarteto mergulha fundo na experimentação, incorporando elementos contemporâneos do jazz, pop, funk e música urbana, sem abandonar a assinatura harmônica que os consagrou.

Estão presentes aqui os elementos todos que fizeram o sucesso do grupo: vocalizações intricadas, fusão de estilos e um espírito de reinvenção constante. Com "The Offbeat of Avenues", dá pra dizer que eles chegaram a um novo patamar artístico, não apenas interpretando canções, mas também participando ativamente da composição — algo relativamente raro em álbuns anteriores. De fato, este foi o primeiro disco em que os quatro integrantes contribuíram significativamente para o repertório autoral, oferecendo uma visão mais pessoal e contemporânea do grupo.

A faixa de abertura, “The Offbeat of Avenues”, já revela a intenção do álbum: ritmos quebrados, vocais sincopados e uma letra que pinta um retrato urbano da vida moderna. A cidade pulsa no andamento irregular da música, refletindo as tensões e possibilidades do cotidiano. Essa abordagem também se estende para faixas como “Sassy”, que mistura swing com um groove quase hip-hop, e “Ten Minutes Till the Savages Come”, cuja crítica social sutil é embalada por uma levada quase cinematográfica.

Mas o álbum não deixa de lado a sofisticação vocal. “Gentleman with a Family” e “Women in Love” trazem arranjos intrincados que revelam o domínio técnico do grupo. A harmonia vocal é impecável, com linhas melódicas entrelaçadas como instrumentos de uma orquestra. O uso de técnicas como o vocalese — gênero em que letras são criadas para solos instrumentais de jazz — segue presente, embora com roupagem mais moderna.

A produção, assinada em boa parte por Tim Hauser e colaboradores como Jeff Lorber e Ian Prince, é marcada por um som polido, com sintetizadores, baterias eletrônicas e efeitos digitais que situam o disco nos anos 90, mas sem soar datado. O equilíbrio entre elementos acústicos e eletrônicos é bem dosado, e o resultado é um jazz-pop urbano, sofisticado e radiofônico.

Um dos grandes destaques do álbum é a faixa “Soul Food to Go (Sina)”, co-escrita com Djavan. A canção, com letra em inglês e português, traz uma batida brasileira vibrante e vocais exuberantes. É um exemplo claro da habilidade do Manhattan Transfer de dialogar com culturas musicais diversas e transformar essas influências em algo genuinamente seu. A colaboração com Djavan foi especialmente elogiada e rendeu à banda reconhecimento internacional, incluindo uma indicação ao Grammy.

De fato, "The Offbeat of Avenues" levou o prêmio Grammy de Melhor Arranjo Vocal por “Sassy”, consolidando a excelência técnica e criativa do grupo. Foi também um álbum que abriu portas para novos públicos, especialmente os interessados em uma fusão mais moderna do jazz com pop e R&B.

Apesar de menos comercial do que álbuns anteriores como "Extensions" ou "Vocalese", "The Offbeat of Avenues" é uma obra madura, ousada e artisticamente coesa. Ele captura um momento em que o Manhattan Transfer resolveu sair da zona de conforto, explorando “avenidas fora do comum” — como sugere o título — para renovar sua identidade artística.

Trinta anos após seu lançamento, o álbum continua atual em sua proposta de integração entre estilos e sua abordagem vocal inovadora. Para fãs do grupo ou para quem deseja conhecer uma das facetas mais criativas do vocal jazz contemporâneo, "The Offbeat of Avenues" é uma viagem sonora que vale cada compasso fora do lugar.

O disco pode ser comprado por aí, nos bons sites do ramo e ouvido na íntegra no Youtube em https://www.youtube.com/watch?v=MjyWnz4qJqM&list=OLAK5uy_my3sunDtYVxtibGT_wH_XJji9DaCqwpi8&index=2

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do Chat GPT.

O garfo, a faca e a natureza

 Por Ronaldo Faria

-- Garfo, tem certeza de que você quer catar a comida desse prato?
-- Que pergunta, faca. Claro que sim. Senão, você cortou pra quê?
-- Essa é a minha função.
-- Portanto, faço igual. É a minha também.
-- Então somos tão somente duas criaturas com funções predestinadas a cumprimos nessa vida? E mais nada...
-- Creio que sim. Um corta e o outro cata o que tiver de catar do cortado.
-- Mas, que merda! E se eu quiser entrar na boca das pessoas depois de separar pedaços de qualquer coisa juntada?
-- Como assim? Quer subverter o que já está predestinado? Por acaso és comunista? Lembre que fomos feitos num regime democrático!
-- Feitos por operários mal remunerados e entregues às periferias da vida?
-- Não estamos aqui para fazermos doutorado em sociologia. Nossa função é alimentar.
-- Eu sei, mas não posso ao menos delirar? Existir só para serrar é foda!
-- Então tivesse pedido para nascer colher. Dá um tempo!
-- Cruzes, que bravinho. Você ao menos toca línguas, bate em dentes, vê a garganta, sente o calor de bocas e se sorve da saliva.
-- E encontro dentes estragados, mau cheiro e pessoas que engolem direto. Ou seja, mal posso curtir minha função.
-- Tudo bem, seu sofredor de alumínio. Vê se então fica de boa agora que o cliente sentou-se à mesa.
-- Cruz em credo, um outro daqueles que vêm aqui para encontrar a paz. Vai cantar, beber pra caralho e comer devagar. Quer dizer, banho com detergente, sabe-se lá quando vai rolar. Se der merda, nem voltamos aqui para o jantar.
-- Caguei. Não aguento mais serrar...
-- Por acaso você está menstruada por cortar carne mal passada?
-- Vai tomar no seu cu e se foder!
Acima, as árvores que cobrem o restaurante na beira do rio balançam suas folhas que riem do bate-papo dos dois. Feliz e quase zen, o turista fotografa a cena. Mas, surdo ao redor, não ouve o garfo e faca dizendo que nunca mais irão trepar. O momento, sem lamentos, é de delirar e curtir o paraíso que, raras vezes, o mundo dá.
 

(Ao som ainda de Ângela Ro Ro e de um almoço solitário em Caraíva)