Duke Ellington & John Coltrane: lirismo, sofisticação e puro jazz *

Por Edmilson Siqueira

Lançado em 1963 pelo selo Impulse!, o disco Duke Ellington & John Coltrane é um desses encontros que fascinam pela qualidade não só dos músicos envolvidos, mas pela maneira como dois mundos distintos do jazz se encontram e se harmonizam num diálogo inventivo e generoso.  
Colocar esses dois gigantes num estúdio não deve ter sido tarefa difícil. Ambos, em 1963, já eram ícones do jazz. Duque, símbolo da elegância orquestral e da tradição jazzística. Coltrane, o explorador inquieto e já referência da força transformadora do jazz. O resultado só podia ser uma obra que, mesmo mais de seis décadas depois, continua atual para os amantes do gênero.   
O lançamento se deu em 1963, mas o disco foi gravado um ano antes, em Nova York. E, claro, para fazer a "cozinha" desses dois gênios, foi escalado um time mais que de respeito: o contrabaixista Jimmy Garrison e o baterista Elvin Jones, do quarteto de Coltrane, e o contrabaixista  Aaron Bell e o baterista Sam Woodyard, da orquestra de Ellington. Sim, são dois baixistas e dois bateristas e eles se alternam nas faixas o que indica uma proposta do álbum: um verdadeiro encontro de linguagens. Ellington, com sua escola de swing refinado, de toques firmes ao piano e sensibilidade para compor.  Coltrane, com sua sonoridade densa, espiritual e ascendente. 
A faixa de abertura, "In a Sentimental Mood" (I. Mills, D. Ellington e M. Kurtz), é uma das mais famosas da carreira de ambos. Sua introdução é figurinha carimbada em centenas de programas de jazz pelo mundo. A canção, composta em 1935, ganha nova vida com o sax tenor de Coltrane. O piano dialoga com delicadeza, sustentando acordes que parecem respirar junto com o sopro de Coltrane. E, curioso, Ellington, que poderia soar meio antiquado frente à vanguarda do saxofonista, mostra-se absolutamente moderno.  

A segunda faixa, "Take the Coltrane" (Duke Ellington) foi composta especialmente para o disco. Nela, o piano é quem tem um papel mais ousado, deixando ao sax um movimento rítmico vibrante. A faixa é um dos momentos mais swingados do álbum, com Elvin Jones impulsionando o grupo em uma pulsação firme e orgânica. Coltrane responde com frases rápidas e cheias de energia, produzindo um diálogo como se os dois fossem velhos conhecidos. Coisas de gênios da música, claro.  
"Big Nick" (John Coltrane), a terceira faixa, diminui o frenesi da anterior com uma leveza surpreendente. Soa até meio infantil, pois trata-se de um tema simples que Ellington acolhe com humor e elegância. Aqui, o universo de ambos se entrelaça proporcionando um equilíbrio entre complexidade e simplicidade e provando o acerto do encontro. 
A quarta faixa, Steve (Duke Ellington) traz o maestro impondo seu piano suave e decidido, com notas econômicas, mas criando um universo em que Coltrane penetra com tranquilidade, aumentando o sentimento de plenitude que o conjunto sonoro nos oferece.  
"My Little Brown Book" (Billy Strayhorn) é uma balada de beleza serena, em que Coltrane exibe seu fraseado mais introspectivo, repleto de nuances. O piano de Ellington, com acordes espaçados, cria uma atmosfera de melancolia refinada. É um diálogo entre dois poetas do jazz, trazendo emoção em seus movimentos sonoros.  
Em "Angelica" (Dduke Ellington) retoma-se a veia rítmica característica do autor. O tema, originalmente intitulado "Purple Gazelle", exibe uma vitalidade dançante, conduzida por Aaron Bell no baixo e Sam Woodyard na bateria. Coltrane, por sua vez, não rompe com a estrutura, mas lhe dá uma espécie de luz.  
A última faixa do disco é "The Feeling of Jazz" (Duke Ellington, Boby Troup e George Simon) nos traz a alegria de tocar, o prazer da improvisação e o respeito mútuo, ou seja, tudo que o jazz exprime entre os músicos e que o deixa tão agradável aos ouvidos. É também a perfeita sincronia entre gerações que a música em geral e o jazz em particular costumam proporcionar.  
Como eu disse, sessenta e dois anos depois, o disco Duke Ellington & John Coltrane permanece um dos encontros mais nobres da história da música. Um diálogo entre o velho e o novo unidos pela qualidade e respeito à música.  
O disco pode ser encontrado nos bons sites do ramo (no Mercado Livre há vários com preços bem variados) e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=sCQfTNOC5aE&list=PLTIb4fKCEAeuaUYxKkDz7K7OvElI2s_Se . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Saudades saudosas e perdidas

 Por Ronaldo Faria

Mel, melaço, cana moída sob a árvore frondosa que resistiu à seca do sertão. No meio do nada, onde nem estrada há, a fugaz sensação de que a felicidade tem lugar. Mas não nos perguntemos onde ele está. Pode estar longe, na lonjura que nem os olhos conseguem enxergar no mapa-múndi, ou colada logo ali no colo da amada que se embriaga de alcaloides. Afinal, no contexto sem texto que sequer sabemos antecipar o final, como descrever estampas de sabonete no funesto lembrar abissal? Foi, existiu ou apenas é um louco e sombrio lembrar? Morreremos sem saber o que falar...

Tobias corria as estradas cheias de secura e morte feito consorte da veleidade que nos foge a cada dia. Cravava as esporas no dorso do cavalo cansado para mais cedo chegar. O sangue do animal escorria na terra esturricada e se derramava junto com o suor que cobria os pelos molhados de dor. Sem dó, Tobias batia com o chicote feito de couro de um bicho que morreu para depois fazer sofrer o dorso de outro igual. A muitas léguas de uma saudade sem tréguas, dessa que não se mede nem com mil réguas, apenas queria chegar e se achegar nos braços de Maria. Ao animal espancado restaria quem sabe uma ou outra égua. Se esta no cio estiver.

Na fazenda, cantilena na cantoria irreal, o homem roda as madeiras que moem a cana cortada que logo será aguardente ou garapa. Envolvido em si mesmo, envolto na penumbra das folhas que sobreviveram à secura do tempo, o homem da fantasia é apenas o mote de alguma poesia de cordel que virá e se perderá ao léu do rentista do mundo que crê ser artista.

No alpendre o menino brinca com seus bois em sabugo de milho. No mundo findo aonde os olhos enxergam e é infindo na saudade do poeta cantador, Tobias ainda trilha suas mil trilhas que nunca terminarão. O animal que o carrega, trôpego e sôfrego, cai desfalecido e morto perto de duas cruzes onde abutres tentam comer os restos de anjinhos enterrados. Sem mais como ter de chegar ao colo e seios de Maria, Tobias senta no chão de poeira e chora. A aurora logo vingará no céu sem nuvens pra pingar. Se um boiadeiro passar na busca da burrega desgarrada, verá apenas um homem enlouquecido que achou que tinha encontrado o Senhor no paraíso do já descortinado luar. E como o destino é repentino, tal boiadeiro complacente se compadecerá com a cena.

-- Meu alforje está cheio de água. Quer um gole daquela que eu peguei sob uma gameleira?

A pensar em Maria, Tobias dá o último suspiro para a vida. Seu corpo, tosco como o do cavalo que tombou, é enterrado na estrada. Resta-lhe uma cruz de galho cortado num descampado perto. Na fazenda, Maria bebe o líquido que a cana cortada deixou escorrer quando era esmagada para algo ser.

(Com Elomar, Vital Farias, Geraldo Azevedo e Xangai)

João e Maria

 Por Ronaldo Faria

 

João e Maria, nomes de história da carochinha ou quem sabe amantes da mais eterna fidalguia. Na verdade, ninguém sabe de tal histriônica história ou pouco deles se dirá. Um ou outro conhecedor de ambos até rirá. “Fazer um texto dos dois? Está de sacanagem!” Mas, se tudo na vida vale, por que a dupla tem que ser descartada ao nada? Logo aqui que, às vezes, nada se leva além de uma reles mamada...

Conheceram-se ao acaso, nesse introito do destino em que cada caso é um caso. Seja este profícuo ou raso. Foi quase que momento irrisório, cercado de tragédia grega ou notório fado. Era noite, dessas que chega cercada de bêbados, amores desfeitos, peitos sugados por bocas e línguas ao descalabro. Numa esquina, onde a quina de concreto reto dos prédios serve de anteparo aos corpos que já não respondem aos instintos íntimos da preservação, se viram. Entre sussurros e respiros sôfregos, se falaram. Na verdade, não. Primeiro se tocaram, se trocaram de salivas e afagos e escreveram orgia própria na fugidia e tardia madrugada que logo de novo será dia. Depois, sim, proferiram seus nomes: João e Maria.

E tanto gostaram de tudo vivido que se fez o próximo minuto vilipêndio de um compêndio do desejo de até trocarem telefones. Cambaleantes, seguiram aos seus cantos entre cânticos de pássaros que logo cedo estão a buscar o manjar. Dormiram enquanto a cidade despertava atávica para reviver sua rotina cretina. Banharam-se de água quente e reviram o encontro, reviraram a solidão premente e inconsequente que viviam, agradeceram a dose a mais que os fez se entregarem, solenes, ao corpo desconhecido do desatino. Contemporizaram os riscos e medos que o novo amor traz. Decidiram que agora era a hora apenas de voltar a crer e acreditar que há navios que zarpam para longe e voltam do além-mar. Com seus marujos e histórias de sirenas lindas e portos habitados por marajás. Afinal, a vida não é um eterno reescrever e tentar? Logo, fodam-se os medos a singrar. Se despiram dos degredos e ensejos tardios, brindaram de gelo e copos suados ao novo dia e rumaram ao reencontro vadio.

-- João?

-- Maria?

Não tinha erro. Ambos eram como se tinham sonhado na madrugada tardia, entorpecida de lucidez e frenesi da etérea vida. Não deu outra: se refugiaram numa mesa de bar, dessas que escorre vida, e descobriram que não há loucura maior do que aquela desmedida. Hoje são apenas e tão somente João e Maria. Moram numa casa assobradada na periferia, têm quatro filhos e duas filhas. Seguem seu mundo como uma estrada já escrita e desenhada. Desdenhada de grandes sobressaltos. Onde não há restos de espectros do amor. Mas são felizes. No quintal criam até perdizes. Já a madrugada de antes, essa tem novos matizes. Nela, outros Joãos e tantas Marias ainda tentam ser felizes.

-- Eu não disse antes: “fazer um texto dos dois? Está de sacanagem!”

 

(Com Stan Getz e Luiz Bonfá)

Adoniran, nosso poeta

Por Edmilson Siqueira

Se o Rio em seu Poeta de Vila, São Paulo tem o Poeta do Bexiga. Claro que não estou querendo comparar Noel Rosa a Adoniran Barbosa, mas que a qualidade de seus versos e sambas os une indelevelmente não resta qualquer dúvida. 
Evidentemente Noel é uma espécie de tesouro nacional do samba, mas Adoniran, tenho certeza, não fica devendo muito ao genial artista carioca. E vou parar por aqui essas tímidas comparações, acho os dois são geniais e vou partir para o que interessa: o disco "Adoniran, O Poeta do Bexiga", lançado em 1990 pela Som Livre, em meio às comemorações dos 80 anos que Adoniram faria neste ano, ele que nos deixou em 1982, aos 72 anos. 
O nome do bairro, que fica na região da Bela Vista em São Paulo, tem sido grafado como "Bixiga". Porém, na capa do disco está "Bexiga", que é a grafia original da palavra. 
A produção foi caprichada, afinal a Som Livre ainda detinha grandes poderes no meio fonográfico e podia trazer nomes famosos e bons para uma justa homenagem. Assim, CBS, BMG-Ariola, WEA, EMI-Odeon e RGE cederam artistas para o projeto. Lançado primeiramente como LP depois em CD, o disco deu liberdade para que os intérpretes colocassem sua marca em cada música. Das dez músicas, apenas em três delas Adoniran tem parceiros, que serão devidamente assinalados. 
A primeira faixa é quase clássica. Um programa da TV Bandeirantes juntou ninguém menos que Elis Regina e Adoniram passeando pelo Bexiga. Entre as interpretações dos dois, essa foi realizada num boteco: trata-se de "Tiro ao Álvaro", uma parceira de Adoniran com Oswaldo Moisés. Impecável, com a dose certa de humor e lirismo que os versos do poeta tanto exalavam. 
Logo a seguir, a interpretação mais que pessoal - e excelente, como era de se esperar - de João Bosco para "Saudosa Maloca". João inicia a música com versos de "Sampa" (Caetano Veloso), aquelas duas frases sobre a grana que São Paulo ergue e destrói coisas belas, referência mais que exata sobre a "maloca" dos amigos derrubada pelo "progresso". 
A terceira faixa, "Samba do Arnesto" parece, em seu início, que será mais uma interpretação dos grandes "Demônios da Garoa". Só que, após a introdução, quem aparece cantando o famoso samba é ninguém menos que Rita Lee. E ela não deixa por menos, cantando muito bem e brincando com a parte falada da música.

"Trem das Onze", talvez o maior sucesso de Adoniran, ganha ares melodramáticos na voz aguda de Tetê Espíndola e num acompanhamento de violões explorados ao máximo em suas sonoridades. Sim, a música perde todo aquele ar bucólico, mas fica interessante. 

A seguir, uma obra prima de Adoniran numa letra de Vinicius de Moraes. Os dois nunca se conheceram, diga-se. A letra foi feita por Vinicius na Europa e entregue a Aracy de Almeida, para que ela entregasse a quem quisesse. Pois ela deu para um improvável parceiro de Vinicius que surpreendeu a todos, colocando nos belos versos uma melodia maravilhosa. A faixa foi dada à cantora Luciana que teve um acompanhamento luxuoso ao piano de Hermeto Paschoal. (Aqui cabe um pequeno parêntese: Luciana é Luciana Souza, cantora brasileira que vive nos EUA e já foi nomeada ao Grammy Award seis vezes nas categorias de Melhor Álbum de Jazz Vocal (cinco vezes) e Melhor Álbum de Jazz Latino (uma vez) em 2003, 2004, 2006 e 2010 e duas vezes em 2013. E ganhou o prêmio Female Jazz Singer of the Year em 2005 e 2013 pelo Jazz Journalists Association dos Estados Unidos.) 

A faixa seguinte une o bom samba carioca do Fundo de Quintal com o samba paulistano de Adoniran na música "Aguenta a Mão, João", parceria com Hervé Clodovil. O Fundo de Quintal dá conta do recado com a mesma categoria de sempre. 

A grande Marlene não poderia ficar de fora. Mesmo sendo uma das maiores cantoras que o Brasil já produziu, sucesso inclusive na Europa (ficou quatro meses e meio em cartaz no Olympia de Paris a convite de Edith Piaf), Marlene nasceu na Bela Vista, em São Paulo, exatamente onde fica o Bexiga, cantado em prosa e verso por Adoniran. E ela se solta como filha de italianos - seu pai era romano e sua mãe calabresa - no samba "Acende o Candieiro". 

Macalé, um grande cantor sim senhor, foi incumbido de cantar a tragédia de Iracema. E ele traz todo seu talento dramático para a música, cantando lentamente, com a dose certa da tragédia da namorada atropelada pelo carro na Avenida São João. Um grande destaque é o sax soprano de Edgard Duvivier que, ao encerrar o arranjo inclui uma frase de Jobim/Vinicius ("o amor é coisa mais triste quando se desfaz...). Genial. 

O famoso "Samba Italiano", que fez muito sucesso na voz de um cantor italiano na Itália, foi gravado pela correta cantora Patrícia. Pra quem não conhece, Patrícia é cantora e compositora, que iniciou sua carreira muito jovem no grupo infantil Trem da Alegria nos anos 80. E dá conta do recado direitinho com o engaçado samba de Adoniran todo em italiano. 

Por fim, a décima e última faixa da homenagem - "Torresmo à Milanesa", parceria com Carlinhos Vergueiro - foi entregue à cantora Paula. Com arranjo de Rildo Hora e com coro e percussão, a singela obra da dupla acabou ganhando vestimenta nobre, com a correta interpretação de Paula. 

Como não há o sobrenome da cantora no pequeno encarte, não consegui desvendar quem é essa Paula. Mas ela canta bem e encerra de forma agradável essa bela homenagem ao grande Adoniran Barbosa, um paulistano de coração que nasceu em Valinhos quando a atual cidade era subdistrito de Campinas. 

O CD está à venda nos bons sites do ramos. Já o LP é meio raro e os preços estão mais salgados. E pode ser ouvido na íntegra no Youtube em https://www.youtube.com/watch?v=-w2vub0VYoE&list=PLos-v4VZHh4iA0HUqEFWMogGcigxHmkiI .

Com João Gilberto e Stan Getz

 Por Ronaldo Faria

 

Devagar, quase a parar, o Oldsmobile trafega na Avenida Atlântica. Na areia logo do lado, a mulher de biquíni de duas peças deixa o seu corpo a brilhar nas ondas do mar. No bar perto um garçom deixa o gim com tônica para a turista atônita diante de tanta beleza tropical. Já a madame de várias décadas de Copacabana, desde a época em que ambas eram meninas, passeia com seu pequinês quase cego e idoso. Uma lotação percorre nas fumaças em negror o Túnel Velho que separa o paraíso da vida real. O desavisado senhor quase é atropelado pela Vespa que um playboy qualquer conduz de forma tresloucada e o músico, que deixou sua poesia harmônica na boate que acabou de fechar, decide fazer uma pausa no calçadão para ver a manhã se espalhar e espelhar entre pernas, bocas e olhares à mansidão de se crer. Na imensidão da vida, qualquer coisa no fundo é bem vinda.
-- Sabe, hoje descobri meio abobalhado e a falar sozinho na rua que, se estamos vivos, foda-se o resto. No final, lá no finalzinho mesmo, quando um caixão apertado será a última morada e a derradeira namorada, o que sobrar vai soçobrar queira você ou não. Logo, que possamos viver e ver a beleza que cada renascer nos dá.
Uma pomba desavisada e desqualificada de teorias existenciais, resolve por fim aos devaneios de verão e se alivia desanuviada na cabeça do sonhador.
-- Puta que pariu, com tanto lugar pra cagar foi logo me escolher?
Dedução e revolta inoperantes diante do voo do pássaro que resolve agora repor o espaço no estômago vazio.
Mas no asfalto que segue paralelo ao mar ninguém quer saber de pombas, devaneios ou histórias que se perderão no próximo luar. O lugar é de apenas crer que ainda vale, por hora, cada respirar. Mães pungentes passeiam com seus bebês de colo, colírios se espalham nos olhos vermelhos de sono e ressaca dos boêmios, coliformes disputam com os peixes as redes dos pescadores da colônia do Posto 6. A babá, vestida no seu branco indefectível à espera da golfada do rebento da patroa, flerta com o vendedor de picolé. O novo prédio que sobe onde antes era uma residência mostra que a excrecência da vida está nas contas bancárias que separam os operários esquálidos dos futuros moradores refratários da beira-mar. Numa rua próxima a igreja gótica diz que é o momento propício do pecador se confessar. No estrupício sem senso ou lógica, o cliente num inglês abrasileirado pede outra dose de vodca, com gelo e limão. Afinal, de verdinha em verdinha se conquista a sofreguidão.
-- Ô Valdemar, manda outra caipirinha sem pinga pro gringo da mesa quatro que logo vai estar de quatro!
Descido da Ladeira dos Tabajaras, o menino empina a sua pipa em gestos de maestria sensorial. E o Rio, no seu balanço natural, segue à espera da vida.

Na bazófia, seja isso o que tiver de ser

Por Ronaldo Faria

Lavar os restos prestos de caminhos retos e banhados de assombrações e sujeira na pia entre louças e poucas certezas e tantas incertezas? Mário, o telúrico, na lucidez inexistente e premente de destrinchar o poema da vida e a vida da solidão, estava numa trincheira da bazófia, seja lá o que isso tiver de ser. Saravá agora e pra onde tiver de ter. Os santos tântricos que se guardem no aguardo.

Nas paulistanas e inconstantes noites e madrugadas (já que traulitantes parece não existir no dicionário) os corpos e copos encorpados nos corredores de sangue e volúpias se dilaceram e se esmeram de cinzas e fumaças mil. No calor do inverno que a quirógrafa escreveu, eu, ateu, até tento crer em Deus.

Catatônico, harmônico, afônico e atônito, a puxar o último grau, o perdulário de emoções se faz maestro nos vórtices que a vida dá. E caminha entre rios poluídos, ouvidos doidos e doídos, avenidas cambaleantes de agora até ontem. Às feridas geridas em cada dor transversa e expressa na falta de pressa que a madrugada traz, há um pouco e tanto, entretanto, de silêncio e solidão. Assim, escancaremos dois  à cara limpa que a vida finge resguardar. No lugar em que a tragédia e a comédia se misturam cresce um pé de antúrios. Nas Astúrias um conde qualquer tenta beijar a nova mulher. No albergue social o morador das ruas tenta sobreviver a comer o que lhe dão com a plástica colher. O que irá colher no seu quintal ínfimo já é outra leitura vespertina. Resposta não há.

-- Ainda é esse o sabor de veneno? Que coisa mais cretina. Preferia estar diante de uma cafetina ou de um copo de cafeína.

Nas caixas acústicas e lúdicas surge uma frase: “Olha o breque, Biafra...”

 

(Num boa noite com Arrigo Barnabé)

Papo etílico e líquido

 Por Ronaldo Faria

 

-- Você já foi atrás da cerveja errada, comprou e vira essa que se se esquece na geladeira e só dá ressaca?

-- Infelizmente, sim...

-- E o que fazemos? Jogamos fora?

-- Nem fodendo. Um dia far-se-á néctar da embriaguez.

José e Ronaldo, dois seres diferentes, divergentes e carentes de decilitros, mililitros ou algo que não cheire a perfume, ao menos numa coisa concordavam: lúpulo e cevada têm que casar feito Deus e Satanás. Têm que ser arroz e feijão, ovo e omelete, onda e mar. Se tiverem algo que os separe, saibam que nem nas cercanias do inferno da mente irão se encontrar. Serão coisa modorrenta e nada mais. Afinal, beber não é só se embriagar...

-- Cerveja é que nem barbeiro? Cola num até ele morrer?

-- Com toda a certeza.

-- Cabelo e cerveja são coisas unidas?

-- Mais ou menos. Talvez como o escrever e o verso. Os dois são dor, crescem e dão sorte e azar, ou são somente novo amanhecer.

Viventes prementes e ausentes do que pode ser aqui ou sei lá, do lado daqui e de acolá, certamente os dois não cantarão a essência do sonhar no blues que virá.

-- E aí, vale viver e seguir coisas perpetradas no bem-será?

-- Se não valer e seguir, aí fodeu geral...

No mundo externo e terno que se abarca lá fora, copos se levantam e se postam nas mesas, beijos e fodas se abrem em pernas e bocas, loucos e loucas se fundem e se entregam nas falsas tréguas que a insensatez dá. Aqui ou no Afeganistão alguém estará a frigir os ovos e óvulos com tesão.

-- Há explicação para se viver aqui ou em Berlim?

-- Sei lá. Nalgum lugar haverá uma colombina na busca de um arlequim. E vice-versa. Quer dizer, é tudo uma mesma merda. Só muda o palavreado e o fim.

 

(Com Itamar Assumpção)

Com o sempre Itamar Assumpção

 Por Ronaldo Faria

Cláudio e Cláudia, duas canduras de pessoas, amantes desde a primeira hora que se viram, se beijavam em mais uma inúmera vez das tantas milhares e vezes atrás. E trançavam salivas, altaneiras e ativas, molhadas e ardidas da pimenta da paixão. Se tocavam de forma feérica, se lambuzavam de suores deixados à madrugada de amassos e desgarradas orgias, se faziam piqueniques que nunca comeriam ou veriam sequer as formigas. Mas, qual, de que vale mesmo a vida?
-- Você será sempre meu?
-- E você será sempre minha?
As perguntas, como diria o poeta preto e negro, feito mel, laranja e manjericão, foram respondidas com urdidas transas trançadas de pernas, braços e mãos. Poemas escritos e proscritos, coisa de solicitude. A palavra era o que menos interessava, num quarto diminuto ou em Java. Havia mais emoções a viver.
-- Foi legal acordar do nada e trepar com você. Jogar a cama tresloucada no virar do quarto. Parar na chegada da sala.
-- Com certeza. Faço das suas palavras e lavras as minhas...
No aninho que o descaminho dá desde que Caminha escreveu a carta para o Rei de Portugal, ambos esquecem o que é falar e se calam nos augúrios telúricos que dois corpos sabem quando querem se entortar. Afinal, disse o poeta preto e negro, a natureza está morta e decora a noite torta.
-- Ficaremos pra sempre?
-- Com certeza. Até que o destino ou um Alzheimer nos dê o final de tudo.
Para eles, rima ou faça-se lá o que tiver de rever, a terna eternidade de nada ter, se bastou na lambuzada de nunca ser.
-- Quando poderemos reviver?
-- Que pergunta mais difícil que não sei responder...
Muitos e poucos  metros abaixo e acima, vizinhas velhas e decrépitas, dessas que reclamam ao mais silencioso gozar, ligam no interfone para fazer tudo encerrar. O mundo, doentio e frígido, sem sofreguidão do amar, longe do mar, se transforma em simplório colocar de um frango, charuto e marafo no despacho da esquina mais próxima e próspera.
-- Mandamos todos tomarem no meio do cu agora ou depois?
-- Vamos esperar o sol chegar. Deixemos eles sofrerem com o tesão que não têm mais...

Paul Desmond & Gerry Mulligan: um delicado duelo de sax*

Por Edmilson Siqueira

Entre as diversas parcerias que o jazz gerou ao longo do século XX, poucas conseguiram unir sofisticação, lirismo e inventividade de maneira tão natural quanto a de Paul Desmond e Gerry Mulligan. O álbum "Two of a Mind", gravado em junho de 1962, em Nova York, é um exemplo raro de diálogo musical entre dois gigantes do cool jazz, que dispensam piano, recorrem a arranjos enxutos e fazem da interação o verdadeiro centro da obra. 

Paul Desmond, que nos deixou em 1977, aos 53 anos, quando gravou esse disco com Gerry Mulligan, já tinha gravado, três anos antes, nada menos que o disco "Time Out", com o grupo de Dave Brubeck, onde uma composição sua, "Take Five, faria sucesso mundialmente, tornando-se um clássico absoluto. Sua sonoridade suave, quase etérea, era marcada por uma fluidez que parecia escapar de qualquer esforço técnico.  
Gerry Mulligan, por sua vez, havia construído uma reputação sólida com seu sax barítono e também como arranjador e líder de grupos que desafiavam convenções, inclusive no formato sem piano que consagrou no famoso quarteto com Chet Baker nos anos 50. E participou, entre 1968 e 1972, do Dave Brubeck Quartet. 
O conceito de "Two of a Mind" partia justamente do espírito de conversação. Não há aqui disputas de ego ou demonstrações de virtuosismo em excesso. Ou seja, o "duelo" que cito no título é, claro, em sentido figurado, pois Mulligan e Desmond se encontram no meio do caminho: o sax baixo aveludado, mas cheio de corpo, e o alto cristalino, quase vocal, entrelaçam-se como dois contadores da mesma história, mas sob perspectivas diferentes. A ausência de piano abre espaço para que a textura dos sopros ganhe ainda mais destaque. As linhas se completam, criam contrapontos e se sustentam sobre bases de baixo e bateria discretas, mas essenciais. 
A faixa-título, “Two of a Mind” (Paul Desmond) que fecha o lado A do LP e que, no CD é a terceira faixa, já deixa claro o espírito do álbum. O tema é simples, mas sua execução se desdobra em improvisos que parecem compassos de uma conversa espirituosa. Dá a sensação de estar diante de um diálogo íntimo.  
Esse clima também está presente em “All the Things You Are” (Jerome Kern e Oscar Hammerstein II) que é a música que abre o disco e é um dos standards mais revisitados da tradição jazzística. Mulligan e Desmond exploram a harmonia conhecida de forma criativa, reinventando o tema sem jamais perder a leveza. 
A segunda música é o clássico "Stardust" (Hoagy Carmichael e Motchel Parish) que, com seus 8 minutos e 20 segundos, é a faixa mais longa do disco. Nela, o diálogo entre os dois saxofonistas se estende maneira harmoniosa, com os papéis de solista passeando entre os dois, acompanhados de uma bateria discreta e um contrabaixo esperto, carregado de ritmo e harmonia. 
Outro destaque é “Blight of the Fumble Bee” (Gerry Mulligan), a quarta faixa. É uma peça espirituosa, cheia de humor, em que a destreza técnica aparece sempre a serviço da musicalidade, nunca como exibição gratuita.  

Já em “The Way You Look Tonight” (Dorothy Fields e Jerome Ker), a quinta faixa, os dois saxofonistas exploram a melodia de Jerome Kern com elegância, valorizando o lirismo do tema e permitindo que o ouvinte perceba a profunda sintonia que compartilhavam. 

Por fim, "Out of Nowhere" (Eddie Heyman e Johnny Green), encerra o álbum de forma positiva, "pra cima", já que se trata de música onde bateria e contrabaixo formam base sólida e contínua para que os dois solistas mostrem toda a capacidade de sonoridade e improviso.  
As sessões que originaram Two of a Mind foram feitas com formações variadas, incluindo músicos como Jim Hall na guitarra, John Beal e Joe Benjamin no contrabaixo, além de bateristas como Connie Kay e Mel Lewis. Cada combinação trouxe uma nuance diferente ao som do disco, mas a identidade central permaneceu: o encontro entre o saxofone alto e o barítono, dois instrumentos contrastantes que aqui se mostram complementares. 
Vale lembrar também que "Two of a Mind", o disco, também é herdeiro direto do cool jazz, movimento que teve Mulligan como um de seus principais arquitetos desde os anos 50. A estética da suavidade, do balanço contido e da clareza melódica encontram em Desmond um intérprete natural e se harmoniza harmoniza-se com a capacidade de Mulligan de explorar contrapontos e improvisos.  
Lançado originalmente pela RCA Victor, o álbum recebeu elogios da crítica e tornou-se um clássico cultuado por apreciadores do jazz mais contemplativo e sofisticado. 
O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=LDjTc8GzstQ&list=PLvxWibFr0wiJmG_PfoH_rWJrssctL7MOL . 

*A pesquisa para este artigo teve o auxílio da IA do ChatGPT.

No corte da epistemologia da noite noir

 Por Ronaldo Faria

Sobremaneira, a noite traz consigo cheiros e esmeros mil. Versos também traz e apraz. E brinca de correr nos neurônios que se tornam antônimos de si mesmos, a esmo. Muitos deles irão morrer para nunca mais voltar. Mas, alcoolizados, poetas e filhos de um santo qualquer, serão felizes por fim como finda sua missão na Terra. E brindarão ser aprendizes. Na verdade, alguns deles, sobreviventes nas poucas sinapses, irão rir das tantas mulheres que já amou. Outros irão penar nas penas que nunca tiveram para voar e terá também até aqueles que, na encolha, escolherão somente dormir. No porvir, daquilo que ainda há por vir, a antecipação do próximo verão.

-- E aí, Antenor, como vai a dor?

-- Igual, como sempre. Na verdade, estou ausente.

-- Como assim?

-- Todo o dia acordo como estivesse de ressaca, mesmo sem beber.

-- Que foda. E isso não te incomoda?

-- Já mais não. A repetição um dia se torna rotina regada à morfina.

Os dois amigos, transeuntes de alegrias e choros, fortuitos ausentes da imensidão de um mar revolto ou de paz, apenas bebem e enxergam nas pernas das mulheres que passam a sonora poesia de mais um dia qualquer. Sonham com seus dentes inteiros, línguas invasivas e fortuitas, furtivas. Pedem que a morte lhes seja boa ao menos no fim. Sem dor demais, sem choros  e lembranças desprovidos de emoção, sem novos amigos tardios e amantes efêmeras, fêmeas de um tempo jamais. Para eles, partícipes de um tempo obscuro e escuro, tragédias de cantos e sambas que nenhum enredo soube escrever, o momento é de lamento e sorrir. Na loucura resoluta que a luta de todo o dia traz, são apenas dois pingos nos is.

-- E a vida?

-- Está aí, por um triz.

-- E isso te faz infeliz?

-- Não. Estou igual a uma meretriz a buscar seu amor. Ou um homem famélico dessa mesma mulher que se dá sem querer se entregar.

Na esquina da cidade onde a sina assimila a alegria e o sofrer, muitos passam na faixa pintada no asfalto rumo a um lugar envolto em fábulas e solidão. Sinais ao carioca e semáforos para os paulistas se pintam de cores e pedem para os carros pararem para dar passagem àqueles que caminham sem afinco para o fim. Um ou outro apartamento pisca num ligar e desligar de luzes que acendem e apagam para o cheiro da noite. Como açoite, no sertão distante um homem guarda a foice que esfolou a terra para que a roça nasça. Dela virá a fava que trará nos pratos nunca fartos a sofreguidão da esperança ancha.

-- E aí, vai mais uma ou para por aqui?

-- Acho que já deu. Vamos parar. Talvez a nossa amizade tenha, igual a tudo no mundo, um prazo de validade. Coisa de idade, leviandade, tramas que tenham se escrito sem respostas do além. Mas valeu enquanto existiu.

A madrugada, tardia e milimétrica, nunca tétrica, diz que a hora é chegada. Tragada, vadia e vazia em si, sabe que a vida é um intermeio de medos e perdas sem fim. Mãe de todos e tantos lamentos, senhora das feridas e unguentos, logo irá receitar goles e letras para tudo amenizar. Escondido nas cortinas do teatro do tempo incólume e real, o sol ainda sem sequer escovar os dentes reverencia mais uma apresentação da vida. Na plateia, meia dúzia de gente, feito alcateia, aplaude o alaúde que toca feito música ser.

 

(Ainda com Paulinho Pedra Azul)

Com Paulinho Pedra Azul

 Por Ronaldo Faria

 
A tarde tardeia ao longe a solidão da vida, como uma coisa que escorrega pelo riacho rumo ao nada. E passa por galhos mortos, corpos desnudos, olhares perdidos e ouvidos surdos. Vai brincando de serpentear nuvens, fazer dormir pássaros e sumir o sol. Este, já no fim da quentura diária, quer apenas fechar tal claridade e sorrir ao ver a nuvem em prata passar.
A tarde, que tantos alguéns já juntou e deles se desfez, dá um até logo ao bêbado da esquina, ao prólogo do amor, ao surgir que urge cheio de esperança no primeiro beijo. Diz aos descrentes dementes da ilusão dessa tal felicidade que voltará renovada quando o bem-te-vi retornar às flores e as abelhas perderem o medo de morrer. Simplória, faz história de si mesma.
À tarde cantam os poetas que pouco a viram, aqueles que se chamam Porfírio, os estetas das cores do quase anoitecer, estafetas da fé. Choram amantes errantes, as crianças sem parque, o baque de mais um dia se perder. Proseiam os velhos nos bancos de praças, gorjeiam os que sabem gorjear e esquentam seus futuros jantares os solitários de noites sem promiscuidades.
À tarde também se entregam sem tréguas a nova amante que se atira na noite chegada com as chagas nunca fechadas, as fachadas que agora se iluminarão de neons, os casais causais que se miram nos pontos de ônibus e nas mesas de bares. Na quase blasfêmia daquilo que se fez, o poeta emerge de si e se afoga na saudade do dia em que teve qualquer mero e simples prazer.
Mas a tarde, a vociferar angústia às feras que acordarão aprisionadas ao nada que a esbórnia da madrugada traz, não quer nem saber. Fez-se, veio, viu, desfez, refez e findou. Agora, como o sorvete de amora que cai no chão, apenas escorre no esgoto do tempo. Ausente de vento, morta em lamento e unguento, apenas ressonará as próximas horas a achar que viveu até demais.

Uma coletânea curiosa

Por Edmilson Siqueira

Uma revista chamada Audio News, que nem sei se ainda existe (parece que agora é só digital e se chama Audio Vídeo Magazine), costumava publicar, junto com as matérias técnicas de aparelhos de sons e congêneres e culturais de música, um CD como brinde para os leitores. Esses CDs andaram por aí, ganhando vida própria nos sebos e, apesar do indefectível aviso "exemplar promocional - venda proibida", eles eram (e são) comercializados, alguns como raridades.  

Eu tenho um desses, nem sei se é raro e devo ter comprado na Hully Gully Discos, do meu amigo Osny. 

No pequeno texto do encarte que acompanha o CD, a promotora escreveu que a seleção era uma junção do que já era clássico com artistas contemporâneos. E que o disco veio pronto da série especial da Movie Play "Remember CD Collection".  

O disco se chama "The Best - Música Americana" e a primeira faixa é "Kiss" (Gillespie e Newman) cantada por... Marilyn Monroe, que, evidentemente não poderia entrar numa lista de "the best" das vozes da música norte-americana. Talvez seja até uma brincadeira da seleção, embora ela cante direitinho essa música. O fato é que, depois dela, surgem Nat King Cole, Frank Sinatra, Fred Astaire (um grande cantor também), Al Johnson, Ray Charle e Betty Carter, Pat Boone, Sammy Davis, Jr. e Shirley Bassey entre outros. Ou seja, um time que merece estar entre os melhores mesmo. 

Há, ainda, Judy Garland e Marlene Dietrich. Ambas se notabilizaram por suas atuações nas telas muito mais que nos discos, mas, se não estão entre as melhores cantoras, não estragam a seleção.  Enfim, o disco é gostoso de ouvir, tem alguns clássicos, mas acho difícil de encontrar por aí. Se ajuda, ele fez parte da edição 55 da Audio Vídeo. 

Marilyn Monroe, na abertura do disco, aparece com sua voz quase sussurrada, cheia de "sex appeal", com um coro masculino a auxiliá-la, deixando a faixa toda muito agradável aos ouvidos.  

Nat King Cole vem a seguir, com "Sweet Lorraine" (Burwell e Parish), gravação da primeira fase do cantor, logo que ele deixou de ser apenas o condutor do seu trio de jazz e passou a usar o vozeirão e o talento para nos encantar. 

O clássico "Smile" (Chaplin, Turner e Parsons) é a terceira faixa na voz de Judy Garland, gravação ao vivo como acusam as palmas no final. A música fez parte da trilha sonora do filme "Tempos Modernos", de Charlie Chaplin, de 1936. No filme, a música que é de Chaplin e David Raksin, ainda não tinha letra, o que só aconteceu em 1954, por obra de John Turner e Geoffrey Parsons.  

A quarta faixa nos traz Frank Sinatra cantando Cole Porter: "You Do Something To Me", música feita para um musical de 1929 ("Fifty Million Frenchmen ") e que Sinatra gravou em 1961.  

Outro clássico, "Cheek to Cheek", (Irving Berlin) nos é apresentado por Fred Astaire. Detalhe: essa foi uma das muitas músicas feitas para o ator, bailarino e cantor Fred Astaire apresentar em seus filmes. Muitas hoje são clássicos da música norte-americana. "Cheek to Cheek" foi escrita por Berlin para o musical "Top Hat". Nele, Astaire canta a música para Ginger Rogers num número de dança. 

Al Johnson, que nasceu na Lituânia e se consagrou como cantor nos EUA, canta a sexta faixa, "Sonny Boy" (De Sylvia, Henderson, Browm e Jolson). Com estilo lacrimoso dos cantores dos anos 1930, Al faz bem o contraste entre o "antigo" e o "moderno" que a selação pretende.  

A sétima faixa traz de novo o som "atual" do fim dos anos 1950, com Peggy Lee cantando "Fever" (Davenport e Cooley), que foi gravada por vários cantores. Ao som de um contrabaixo, com repercussão de dedos estalando e pequenas intervenções da bateria, essa versão tornou-se a mais conhecida, com letras reescritas e um arranjo musical alterado. Foi top 5 na Inglaterra e na Austrália, além de ter ficado entre os dez primeiros nos EUA e na Holanda. 

Frank Sinatra volta com seu velho e bom estilo para cantar outro clássico: "Night and Day" (Cole Porter), música feita em 1932 para o musical "Gay Divorce" (gay não tinha, à época, o significado de hoje). O musical tinha Fred Astaire cantando o futuro hit. Segundo a imprensa da época, três meses depois da estreia, nada menos que 30 cantores já haviam gravado "Night and Day". 

A nona faixa traz a "cantora" Marlene Dietrich que até cantou "Luar do Sertão" no Brasil, numa visita ao Rio de Janeiro. Aqui ela canta "Lili Marlene" (Schultzel e Leip), canção alemã que se popularizou no Estados Unidos depois do filme "Julgamento de Nuremberg", onde a própria Marlene canta trechos da música ao lado de Spencer Tracy. 

A dupla Ray Charles e Betty Carter, que gravou um disco sensacional, é a responsável por outro clássico deste disco: "Ev'ry Time We Say Goodbye" (Cole Porter). A gravação, que abre o disco da dupla, foi feita em 1961.  

O cantor Pat Boone que arrastava multidões em seus shows, é o responsável pela faixa número 11 desta seleção: "April Love" (Webster e Fain). Típica balada romântica norte-americana, Pat Boone nos entrega aqui a mesma qualidade de sempre. 

Peggy Lee volta para mais um número na décima-segunda faixa: "Black Coffee" (Webster e Burke). Tíco jazz novaiorquino, Black Coffee, a música foi gravada inicialmente num LP de 10 polegadas, em 1953. Três anos depois, Peggy voltou aos estúdios e gravou mais algumas faixas para um novo disco, desta vez de 12 polegadas, tamanho que foi o consagrado na indústria fonográfica.  

A décima-terceira faixa é mais pop que jazz: "The Candy Man" (Bricuse e Newley), cantado pelo grande Sammy DAvis, Jr. A música foi feita para o filme "Willy Wonka & the Chocolate Factory", de 1971. Apesar do sucesso na voz de Sammy, ele jamais gostou dela. 

Por fim, "Send in the Clowns" (Sondhein), com a sempre ótima Shirley Bassey, encerra a coletânea. A música foi feita para o musical "A Little Night Music" em 1973.  

Ao pesquisar no Mercado Livre, descobri que este CD não é raro: há vários exemplares à venda por preços irrisórios, entre 15 e 25 reais. Não encontrei no Youtube ou em outros sites de música.

Questiúncula

 Por Ronaldo Faria

-- Não vai pedir um sanduba?
-- Pra quê?
-- Para ficar mais forte e assim poder sobreviver.
-- Quer que eu te mande ir para a puta que pariu agora ou depois?
-- Sei lá. Fica à sua vontade.
Na mesa do bar, abarrotada de cascos mil, Gabriel, que nada de anjo tem, mas chora hoje até de comédia pueril ou medalha de Olimpíada, não sabe mesmo o que responder. Logo, melhor mesmo um puta que pariu. Quem era Sandoval para lhe dar conselhos? Logo ele, um putanheiro de carteirinha.
-- De boa, prefiro outra gelada. E que chegue logo pra ser tragada.
O dia tinha sido de marasmo profícuo. Desses marasmos sem fim que ninguém quer descobrir. Talvez um crepúsculo orgástico e débil, fatalidade quântica e tântrica, o inusitado fado que percorre as terras causticantes de um Nordeste infértil. Coisa de lembrança tênue e na parcimônia que nos flagra em cada noite bêbada, boêmia e trôpega, mesmo que estejamos a meio metro da cama que acolherá o corpo do aprendiz de poeta e esteta.
O garçom, solícito e em busca dos dez por cento, traz uma daquelas de perna de servente de obra. Na verdade, de perna de velho. E logo nos lembramos da foto da mineira então casada com um mineiro e que nos fez levar ao Rio uma baiana de barro sem quebrar e sem cobrar um centavo sequer. Emoções boas não se cobra e nem se desdobra. Tudo vale por ter valido.
-- Tem certeza de que não vai comer nada?
-- Sim.
-- Mas amanhã vai ser a ressaca programática. Uma dor de cabeça e o andar maluco de não saber o porquê do barulho da noite anterior...
-- Eu encaro tudo de frente como sempre fiz. Afinal estarei aqui no amanhã?
Gabriel não deixava de ter razão. Quem lhe garantia que não morreria na noite que se antecede logo ali? Tantos assim já se foram. Até quem se enterrou com a camisa do Timão. Aos poucos o tempo se destempera e obriga o escritor a escrevinhar linhas tortas e métricas na tela branca que se forra de letras pretas. Coisa do destino, bazofia sem fim. Ou um filme que diz como era gostoso o meu francês. Aliás, foi essa língua que salvou o pobre menino no vestibular, quando ainda era possível optar.
-- É verdade que a sandália antiga hoje simplesmente se quebrou?
-- Pra você ver...
-- Então vamos nos ver nalgum tempo sem nos ver?
-- Quisera saber, quisera saber...
Na questiúncula mínima e semântica daquele que não sabe como sabe o tal português, na verdade sabe sequer como chegou aqui sem conseguir sequer digitar de forma rápida o não, ficam a loucura de achar que a vida de depois há e tudo é apenas mera ilusão. Senão, vivamos segundos sem lucidez ou retidão.

-- Quer saber, somos um 171 que se deu bem e deu certo. Mas o que é se dar bem ou certo? Se acima do chão e ainda na trilha, tanto faz...

(Com Zeca Baleiro)

Previsões

Por Ronaldo Faria

 

No seu novo livro, "The Singularity is Nearer", Ray Kurzweil, diretor de engenharia da Google, reafirma a sua crença na chegada iminente da Singularidade e prevê que, até 2030, os nanorrobôs médicos e a biologia da IA ​​ revolucionarão a medicina, permitindo uma longevidade sem precedentes e até mesmo a imortalidade.
 
-- Você quer viver pra sempre, Jeremias?
-- De verdade ou só filosofia?
-- De verdade, driblar a morte ou a excrecência da senilidade.
-- Não sei. Parece ser antinatural. Fomos feitos para nascer e morrer.
-- Será?
-- Acho que sim, como numa história, há início, meio e fim.
-- Mas porque há de ser essa a história de vida de cada um de nós?
-- Sei lá, porque assim fomos criados. Ensinados.
-- Adestrados, talvez...
-- Talvez. Nunca saberemos que não e nem que sim.
-- E se chutarmos o balde e continuarmos vivos a brindar a vida?
-- Brindar o quê? Brochas, senis, com a pele encarquilhada e velha?
-- É verdade. Ser eterno já velho deve ser uma merda...
-- Portanto, melhor é seguir o ciclo vital e morrer.
-- É, acho que você tem razão. Afinal, para humanidade ainda seremos velhos a tentar ser.
-- Logo, possamos pedir mais uma e viver o tempo que nos resta nessa conversa.
-- Seu José, desce outra depressa antes que o infarto ou o câncer nos dê o fim.
 

II

 
Virgínia, virgem como a flor que desabrocha antes de nascer, sonhava com seu amado, Amaro. Amargo para muitos, um ser cheio de perfídias e rimas nos percalços da vida, ele era um mero funcionário de cartório a carimbar vidas e mortes, imbróglios e pendências de outros seres talvez tão iguais a ele na sua imensidão. Da cama vazia logo às seis da manhã para o trabalho, um almoço xoxo, um café quase frio, ônibus lotado, casa e janta tardia, mera fantasia. Nos seus pensamentos, entre sofrimento e lamentos, nem sempre a amada aparecia. A manhã fria e cinzenta, chuvosa e tardia, era o quadro ideal em pinceladas trágicas e atávicas. Na verdade, seus dias eram prazeres mínimos, milimétricos e enfadonhos. Pouco havia a prever ou rimar.
-- E aí, Amaro, vamos beber?
-- Pra quê?
-- Pra desanuviar dessa vida, falar besteira e viajar na maionese.
-- Não, obrigado. Prefiro ver a tristeza chorar de forma solitária.
Os amigos, bem poucos e desses que se conta em um dedo das mãos, já tinham esquecido dele. Por dó ou por descobrirem que não há porque buscá-lo no seu emaranhado de fugas e solidão. Na navegança de mar aberto, seja a costa longe ou perto, ele preferia estar desperto no seu mundo próprio. E se sirenas ou sereias estivessem a disputar com baleias e monstros marinhos cada légua marítima, pouco importava. Bêbado, estropiado e perdido, virava náufrago de si mesmo, a se agarrar na única boia que ainda restava na popa ou na proa do navio a submergir. Agora, só lhe restara Basílio.
-- Então, boa noite naquilo que ainda resta de noite...
-- Tudo bem e obrigado por tudo.
A caminharem em direções divergentes, lá se vão dois corpos ausentes, sementes largadas em chãos diferentes. No céu, uma ou outra estrela surge entre nuvens de chuva e frio real. Para o mundo, tanto faz como tanto fez... Na cama, com lençol de cambraia branco e cheiroso, Virgínia dorme mais uma noite vazia.
 

III

 
A tarde sem nuvens ou poentes cinematográficos se põe no horizonte. Um casal ou outro, novo como amantes ou paixão fugidia, se traveste de contos derradeiros ou sonhos a viver. Não há muito como saber. Afinal, como dizia o poeta, cada um sabe a dor e alegria de ser o que se é. Mas lá estavam eles, a se beijarem, se tocarem, se perderem num maremoto de emoções sem ser. Haverá outro encontro? Saber-se-á. O importante naquele minueto do momento era nada importar.
A tarde infinita na finitude que escapa nos grãos de areia alva, entre pés e corpos prostrados em decúbito dorsal para facilitar a penetração, se prostra famélica e tardia nas sombras que surgem detrás das montanhas que se vestem de pedra e verdes. Num ou noutro espaço, de forma branda ou enlouquecida, a perfídia carcomida que de nada vale estar morto ou vivo. Em momentos de rebentos, sedentos de algo a prever no momento do depois, ambos, homem e mulher ou sejam eles de que sexo forem, apenas esperam os escombros que as cinzas do futuro dão ou darão.
Na tarde cadavérica e feérica, meio formicida e homicida, cariocas e paulistanos se juntam feito água e óleo. E aos poucos chega a referida noite, notívaga em si mesma, cheia de dramalhões e fastios, fatal para cada negror que ilumina o restante de vida de calendário. Nunca mais será a mesma. Viverá somente na lembrança, sem semente ou drama. E irá rir ou rirá dos absurdos que apenas a incerteza da certeza inexistente dá. E tudo ficará bem. Porque não há nada mais além.
 

IV

 
-- E aí, o que vai querer?
-- Cerveja, um meia-lua e poder bater um tambor com o Ding Dong  quando não houver mais ninguém aqui no Natural. Pode ser?
-- Quanto a cerveja e o meia-lua tudo bem. Já o batuque, vou ver...
Esse diálogo existiu? Certamente não ou sim. Se quem viveu não sabe cravar a veracidade, imagina quem sequer viveu um segundo do autor da lembrança da lambança. Mas que rolaram batuques com o Ding Dong, isso rolou. Em alguns dias pude ser músico (certamente horrendo no ritmo) da noite, nas noitadas que já não existem no Cambuí. Mas isso eu fui. E ninguém tira isso de mim.

Cantares e esquinas

Poemiseta (coisa de velho)

 Por Ronaldo Faria

Parcimônia que cheira que nem rara amônia.
Canção derramada em gotas na beira do rio.
Esperança que a mulher desperte nua para o cio.
Esperas na fera que se acalenta de quase nada.
Simbologia da orgia tardia e afugentada daqui.
Fotografia sem grafia de quem se esqueceu de grafar.
Epifania daquele que é apenas refugiado de si.
Plural em sevícias frígidas e trágicas no anoitecer.
Talvez uma tez famélica de ser tocada e beijada.
Aquela que o poeta concretiza em cada verso.
Canção perpétua e dúbia, algoritmo sem fim.
Talvez o crivo do crível descobrir no incrível desamor.
Na poesia contínua do lugar, o coração a bater no arfar.
Na saudade sem maldade, um eterno divagar.
Mas em qual lugar iremos um dia ou momento chegar?
Com certeza e experiência da ciência pessoal, nenhum.
Mas há onde o bote de naufrágios aportar o leme de chegar?
Entre segundos e fugidios minutos, o lar de Iemanjá.
Daqui, longe da Bahia, o tardio glamour de saber só ser.
No viés das ondas plurais, o mistério do entardecer.
Entre o eu mesmo e o eu de quem sabe o quê, o fim.
Erva doce a queimar no lugar e se largar no céu.
No fel de cada paixão, onde poder parar e crer?
No próximo dia, prostrado de ressaca, a cândida canção.
A esperança do ar rarefeito feito unção de torpor.
E talvez, quem sabe, no canto do sabiá entorpecerá.
Embriagado, abrigado em si, o poeta tenta se eternizar.
No vento parado no tempo, um livro de livre sexo.
E surge e urge o grito que esconde o condito urgir do mundo.
Falsas elegrias tardias e dispersas feito relicário de amor.
Como a cama que corre o quarto no frigir de gozos e odor.
Madrugadas naufragadas em elegias ternas de torpor.
Mas agora, na fauna e na flora, apenas se faz eólico fim.