Vozes e melodias

 Por Ronaldo Faria

-- Quisera e, ai quem de dera, estar na madrugada tresloucada, tragada de corpos e coisas afins. Ou quem sabe um começo de outro fim ou o fim de outro recomeçar. Gostaria, talvez, de ter uma tez de barba a roçar minha nuca e descer as mãos nos meus seios que anseiam por toques e lambidas, mordidas e um fim. Estou cansada de coisas banais e vozes caladas por detrás dos ladrilhos que cobrem a casa ao acaso do arquiteto que grita enlouquecido com o pedreiro que mal sabe falar.

-- Quisera, falsa quimera, a fazer a amada dormir. E, do nada, acordá-la na madrugada cheia de prédios e carros afins, vizinhos que não têm mais ninhos e ligam para o porteiro a reclamar do barulho que os pombos, em arrulhos, fazem a amar. Tocaria tuas coxas que sempre toco a cada viajar para amar e falaria de mim, de ti, do nada que um nadador sabe que chegará à morte depois da rebentação. Seria o macho da sereia a cantar para as mulheres que esperam seus amores na ponta do porto.

-- Quisera, antes mesmo do querer, voltar às areias que correm entre os dedos dos pés e brincar de despejar garrafas de vodca e gelos no degelo que faz a gente descobrir que a vida nada mais é do que deixar os peitos nus nas falésias e ouvir do amado que alguém pode ver aquilo que, coitado, pensa que é seu. Aos ventos da maresia, a maré se joga ao longe a levar as velas que trarão saudade enfim. Em mim, ensimesmada como toda amada, me atenho à trova da perfídia destronada ao nada.

-- Quisera, nesse presente ausente de lucidez e temente de logo perder o direito de falar e pensar, apenas rever todas penas a voarem nas gaivotas que trazem seus peixes e feixes para criarem novos outros voares perenes. Na embriagada forja dos poetas, que precisam se lançar à loucura para a poesia encontrar, vou a ver segundos e minutos, diminutos, para quem numa escada de um prédio secular beijou. Ao fim de tudo, em luto, enterrarei confetes e serpentinas no inexistente e ausente salão.

-- Quisera ter ouvido outra resposta posta na esquina que a quina da vida dá e ter ficado no lugar onde outra história far-se-ia. Fosse nova farsa ou não. A quem cabe o futuro? O fortuito entremear de tempos e têmporas, um acaso a acasalar seja o que for. Mas, hoje, histórias contadas e tratadas em tratados, há como mudar? A ouvir Gal, com nome de Gal, deixo-me entregar ao interregno que não virá. Num momento de tormento, prefiro o silêncio que me corrói numa ínfima imensidão.

-- Quisera ter tido botas de setecentas mil léguas que me dessem no passado o futuro que nunca soube prever. Em arroubos e roubos de letras, iletrados como sou saberiam ter escrito o descrédito de achar que a felicidade está logo ali. Sapientes ou dementes, forjariam na escuridão a certeza incerta da solidão. Daí, a perdição tomaria conta da realidade que agora não sabe o que dizer e nem mesmo se estar vivo é poder gozar. Sigo, daqui, a sequência que a dor deixar antes do mero alvorecer.

 

Ambos, mulher e homem, homem e mulher, decidem se jogar em camas vazias para suas vidas vadias e deixar o tempo a declamar, em métricas tardias, que nada agora responderá o senão. Nos ouvidos um som sombreia aquilo que as letras deixam surgir.

 

(Para Gal Costa)