Entre afetos e desafetos

 Por Ronaldo Faria

 

Gestos prestos e afetos que aos desafetos, nascidos também fetos, parecem somente restos. Canções que se embrenham e se fazem prenhas de uma imaginação sem ação. Que se deixa levar a entoar sílabas, palavras, versos, sesmarias. Na estrada do amor, dezenas de Marias. A José bastasse o nome como sina, todas sairiam formatadas e moldadas de uma mesma oficina. Feitas nos primórdios da revolução industrial, seriam morenas, olhos negros, corpo esguio, bocas ávidas de beijos, corpos largados, entregues e tragados na mesa de um bar. Mas, filhas da pós-revolução de costumes, nunca se deram a curtumes. Cada uma foi feita sob a forja de um destino incomum a todas. Lobas, devoraram à imensidão suas presas e se esgueiraram em esquinas e estradas para seu mundo traçar. Ainda bem. De vagão igual basta trem.

-- E aí, o frio chegou?

-- Sei lá, mas um conhaque já está bom de tomar.

Milton, aquele que todos chamavam de rouxinol pelos mil tons que sabia soprar, viajava nas suas entranhas e artimanhas. Nas manhãs, de ressaca, buscava a receita mágica para voltar à realidade. Na verdade, nunca a viu ou a teve. Sua nuca e cabeça doíam de forma involuntária. Nas tardes, tardiamente tentava lembrar daquilo que havia feito antes. Em vão. À noite, se envolvia em si mesmo e, ensimesmado, ouvia samba e fado, fodia parcas e frágeis lembranças, dormia acordado na fé. Na madrugada, tragada e ultrajada de coisas feitas, refeitas, temerosas do dia a raiar, viajava para o universo próprio cheio de versos a remar rumo ao porto esquecido de Trafalgar. No todo, um tanto de loucura, outro de crer e outro de brilhar.

-- Agora esquentou geral...

-- Te falei. Conhaque a dezenas de graus é animal...

Milton, menestrel que transforma fel em mel (ou vice-versa no verso), segue seu rumo até o fim. E redescobre a simetria entre a loucura e a sanidade, a diferença entre a chegada à vida e a verdadeira idade. Surge e emerge na voracidade de tragar rios e mares, vulgares e sagazes. Tanto faz. Tanto fazia. No fim é tudo orgia vernácula e verborrágica. Coisa atávica ou trágica. Cheia de gozos ou flechas cravadas no coração. Antes de viver na porta aberta pelos decibéis e débeis graus, não há como se saber. Nesse momento, no tormento que se desfaz e se refaz em lamento e amor, que venham todos. Como já disse Milton à amada, ele, eu, você, todos nós estamos facinhos que nem focinho de cachorro no passeio do lazer.

 

(Ainda com Bituca)