Com Marcelinho da Lua

 Por Ronaldo Faria

 

Cristiano, que não é o Ronaldo, segue no calçadão a trilhar para algum lugar.  E vai resoluto e impoluto, como alguém do início do século passado. Na íngreme ladeira inexistente, persistente e filho do poente, caminha para onde der. No seu roteiro, o corpo da mulher, o copo derramado ao léu, o apelido de dedéu. No ar noir, um cheiro de erva com mel.
Logo perto, se o sentido fosse seguir o caminho reto, o som de remix faz rolar um samba eletrônico. Atônito, Cristiano não pode acompanhar o ritmo por estar afônico. Mas faz uma rima enquanto enrola a seda fina. Na lua, esbranquiçada e feliz por rodar sem parar, São Jorge preto e branco calça o velho tamanco enquanto cavalga num jumento velho e manco.
No apartamento que fica logo ali, sobre o alicerce de concreto que está para desabar e cair, o casal bate boca, ro(ô)ta diga-se de passagem. Mas Cristiano não tem tempo para parar e ouvir o entrevero. No seu desterro altaneiro, melhor é buscar acertar a perna direita e a esquerda para não desabar. Tempo depois existirá à crença de partir numa volta sem retornar.
Na esquina, essa quina que decide se uma rua vira de nome ou segue seu homônimo qualquer, Cristiano vê um cristal brilhar. Se abaixa para pegar e vê que era apenas o pedaço de um vidro que estilhaçou. No banco à beira-mar um andarilho em seus andrajos ri da trama e dorme logo depois. No apocalipse de cada um, as roupas pouca importância terão no portal do fim.
A hora é de acender um beck, um back ou um beque. Na alternância da inconstante constância de reviver a cada dia um passado ao acaso, formatado e cansado, casado e lavrado em ata, Cristiano, que não é o Ronaldo, descobre que o partido alto pode estar aqui embaixo. Com o nome de partido álcool. No sinal de trânsito, o trâmite feérico das feras do eufemismo.