Mestre batuqueiro

 Por Ronaldo Faria

 

-- Bate mais forte esse repenique! O bumbo, quero ver o bumbo marcar a bateria! E essa porra dessa cuíca, não vai aparecer? A caixa! Cadê a caixa que eu não ouço? Vocês não são sambistas! São um bando de maricas! Não tocam nem pandeiro!

Mestre Pafúncio, no furdúncio do Carnaval quase a chegar, pede a nota dez para seus comandados fardados de amores de corcéis. O presidente da escola não irá aceitar outro nove ponto nove. E se ele deixar o comando da bateria, que fará?

Descompensado no compasso marcado dos instrumentos de percussão, lembra do primeiro gato que matou para seu primeiro tamborim. O bicho até que não gemeu ou miou muito. A pancada na cabeça foi certeira. Depois foi só desfilar feliz e sonhador.

Mas e agora? Na garganta dos componentes da escola o samba está afinado, mas falta à harmonia juntar samba e melodia. Falta a bateria. Sem ela no recuo, a bater com força e som de primazia, o patrono da agremiação vai ter é tão somente uma maldita azia.

-- Está bom! Está bom por hoje! E caralho, vocês são da comunidade! Cadê a identidade? Vão pra casa dormir e amanhã logo cedo quero todo mundo aqui!

Debandada feita, Mestre Pafúncio desce o morro, pega o trem e vai parar no cabaré da Firmina.

-- Pafúncio, acabou o ensaio cedo?

-- Se tivesse sido ensaio, estaria tudo bem. Foi a maior merda que já vivi. Do jeito que foi, ser rebaixado vai ser o mínimo que acontecerá.

-- Calma, Wilma vai te dar o melhor...

Wilma, dessas mulheres que qualquer homem daria a própria vida para se emoldurar na eternidade de um Toulouse Lautrec, era o amor maior do mestre de batucadas e ritmos afros. Houvesse aforismos, ela seria como aquilo que sobreviverá imortal. No seu corpo, em curvas turvas e imagens vívidas e vividas, Pafúncio já tinha se entregue mais de mil vezes. Em sedes, emoções e revezes mil. Ela era o tal porto seguro que as marés travestidas de rebentações largavam às pedras para o naufrágio final. Ele, porém, sempre voltava ao cais das pernas que anteviam lábios e se atreviam a roçar coxas e seios de mamilos cheios de amor.

-- Pá, você voltou?

-- Voltei. Quer dizer, pelo que sei eu nunca fui.

Ao som de uma vitrola genérica, feérica e desprovida de vida, os dois rolam na cama, sobem e descem em seus corpos, trocam gozos e ósculos, lambem cada pedaço de pelo que no outro houvesse. Vivem na sofreguidão. Germinam em terras calcinadas, povoam porções de palavras esgarçadas e esmiuçadas, levitam além do colchão sujo de sêmens mil. Dormiram depois entre corpos fúteis, copos úteis à sede carnal, cópulas vazias e tardias para o nunca mais. Quando o sol resolve salpicar de calor e cor de novo o lumiar do quase Carnaval, Mestre Pafúncio se levanta e volta à quadra da escola para comandar o maior ensaio que o morro já assistiu. No desfile de domingo a nota, antes mesmo que qualquer jurado escrevesse seu papel, foi aquilo que se denota na fé. Na apuração, com a bateria nota dez, o presidente e patrono, que fazia bichos sonharem os pesadelos de apostadores tristes com a perda de seus parcos dinheiros, pedia, emocionado, que Mestre Pafúncio não deixasse a comunidade. Na quadra, todos comemoravam o título inédito. Num quarto pequeno, deitada com outro homem, Wilma sabia que era ela a verdadeira vencedora. Na rua, no fio de eletricidade, uma pomba é eletrocutada na loucura da cidade.

 

(Ainda com Eduardo Gudin)