Por Ronaldo Faria
Ferdinando, no comando de sua vida, como manda o livro de regras da sobrevivência e da subserviência letal, senta na mesa do bar e começa a falar tresloucadamente o que vem e vê na sua mente. “Silêncio, silvo de cobra, obra inacabada, foda na malfadada fada, febre sem termômetro alto, salto no precipício que o prepúcio nos dá, drama misturado com qualquer lugar, Leocádia e Dagmar.” Quem o ouvia diria logo que é um louco desvairado, desses que fugiu há pouco do hospício e escalou o frontispício pra cair de cabeça no asfalto logo depois. Entretanto, no tanto que delirava soltava também frases desconexas e complexas. “Se Einstein tivesse razão, não haveria no universo em reverso lugar para o tesão. Sem discussão, seu bando de cuzão!”
Quem o via ou ouvia já sabia que o Samu logo iria chegar. “Coitado, transtornado desse jeito, o sujeito deve ter saído de um bordel que cobrava os olhos da cara para liberar os ‘olhos’ do lugar”, pensou o garçom maçom. Para outros, Ferdinando só podia ser um malandro que viu os meandros dos seus planos desandarem andares abaixo no arranha-céu da dor. “Isso é coisa de quem está com o coração cravejado de filigranas de findo amor”, disse a senhora que na penhora da vida devia até as calcinhas no eterno torpor. Mas, como a noite e a madrugada são tragadas nos tragos de um Martini ou de um licor, aos poucos as pessoas deixaram Ferdinando ao seu desmando. O mundo tem mais coisas a se preocupar. Nas mesas é preciso curtir cada centavo dado. Amanhã, quando o sol devorar o luar, os poetas e profetas verão o inferno, por fim, proliferar. Em derredor, sugam os resquícios de ar.
Ps.: Tem música e músicos locais em Cantares e esquinas
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