Ultimato do último momento

 Por Ronaldo Faria

-- O que ficará do último momento? Um lamento? Um grito rouco? Um corpo suado e tosco? A tristeza que na sua presteza envolta e desenvolta em cada entardecer se faz lugar de chegar?
-- Quem saberá, Caetano? Eu mesmo não sei...
-- Eu sei que ninguém sabe do depois. E eu nem quero ser o profeta proxeneta da eternidade do após. Mas não te preocupa saber?
-- Preocupar, preocupa. Só que deixo a resposta para quando a hora chegar.
-- É. Pode ser essa a melhor solução.
Caetano e Fabrício, amigos de longa data, datada do século atrás, buscam saciar a sede na mesa do bar. Na porta dos 70 anos, vividos vívidos e frágeis, com amores e dissabores, dores e mil sabores, ambos ambicionam apenas não ter pena um do outro quando a terra sumir num caixão enterrado ou queimado, chegada das cagadas ou acertos da vida.
-- E o Carnaval, valeu?
-- Vou lá saber. Estava ligado a mil noutra vibe.
-- Amor novo?
-- Quem dera. Trampo mesmo. Afinal, os boletos e contas não esperam. Se vencer a data, se exasperam.
-- É verdade.
-- Chicão, repete a dose de cervejas e pingas!
-- E não esquece de trazer guardanapo, porque isso aqui pode acabar em choro.
Devagar, a passar, uma brisa bate na mesa de metal enferrujado. O sol, consternado com tanta filosofia, decide dar um tempo à paz. Plantas, transeuntes e animais agradecem que o astro rei decidiu se esconder atrás das nuvens que viajam sobre tudo.
-- E o povo que vai ficar? Ele vai sentir falta da gente?
-- O João do mercadinho, com certeza. Minha caderneta lá estourou faz tempo.
-- Aí não vale. Eu falo de gente que a gente conviveu sem dever.
-- Mas, Caetano, a gente sempre deve pra todo mundo alguma coisa: atenção, afeto, consideração, tempo, reciprocidade. Dinheiro nem se fala. Alguma conta, depois da hora final, deixará de ser paga.
-- É, tem razão. Então, fodeu...
-- Quem dera tudo terminasse em foda. Ou que a derradeira razão não fosse na nossa toba.
Na rua defronte às frontes dos dois, a fonte sem água a brotar e parada vira depositário de todo o tipo de mosquito. Desde o simpático ao malquisto. De lá do boteco já saíram frequentadores com febre e vômitos, dores mil. Mas, quem nunca foi picado por um ser vil?
-- Mais umas? As saideiras?
-- Claro, com certeza.
E dessa forma, informal e incongruente, o papo continua até que o dono da porra toda diz que quer ir pra casa. “Eu, ao contrário de vocês, tenho família.” Os amigos levantam libertos de crenças e mentes, racham a conta e prometem não contar os dias para a próxima resenha. A senha, claro, seria “vida para sobreviver”. Ou então, simples renascer.
 

(Ainda com Belchior a rodar no ar )

Um DVD do Creedence

 Por Edmilson Siqueira 

Se tinha uma coisa difícil de ver no fim dos anos 1960 e no início dos 70 era a banda Creedence Cleawater Revival. Sucessos não faltavam: tocavam o dia inteiro nas rádios e seus discos estavam vendendo mais que água no deserto. Pouco se sabia sobre o grupo. Hoje está fácil. Com um clique na Wikipédia ficamos sabendo que, quando estouraram, já eram "macacos velhos". Estavam juntos desde 1959, se conheceram na escola e o "revival" do nome era pela volta de dois membros que estavam servindo o exército. 

Quando se firmaram como um grupo mais sólido e decidiram pelo nome definitivo, lançaram um LP que, logo de cara, foi agraciado com o Disco de Ouro.  

Ao longo da carreira, entre singles e álbuns, conquistaram nove discos de ouro e sete discos de platina, rendendo mais de 26 milhões de discos vendidos apenas nos EUA. E venderam muito na Europa e por aqui também. Muitos grupos passam décadas para conseguir uma pequena fração dessas consagrações todas. O Creedence ganhou tudo isso em apenas quatro anos, pois se separaram em 1972. 

O cantor e compositor da banda, John Fogerty (Doug Clifford, Stu Cook e Tom Fogerty) seguiu carreira solo, fazendo muitos shows por aí, mas sem repetir a performance do grupo. Tom Gogerty, irmão de John, morreu em 1990. 

Tinha alguns LPs do grupo que ficaram para minha filha (ela é DJ nas horas vagas). Restaram as músicas no micro (quase todas) e um DVD intitulado "I Put a Spell on You", um dos raros sucessos não composto por John Fogerty.  

Esse DVD dá um panorama muito bom do que foi a banda, musicalmente falando. Mas como DVD é imagem também, ele deixa muito a desejar nesse quesito. Parece que ele foi produzido de um apanhado de vídeos de programas de televisão, alguns raros clipes que o grupo gravou para TV e, depois dos 20 minutos, apresentações ao vivo gravadas sabe-se lá onde, pois não há qualquer informação na tele e não há folheto acompanhando a embalagem do DVD. As imagens são ruins, mas, ainda bem o som se salva.  

Nessa "segunda parte" do DVD, o grupo apresenta alguns dos maiores sucessos ao vivo mesmo e aí pode-se ver as qualidades dos quatro músicos. Ao fim da primeira apresentação ao vivo, começa-se uma segunda, que se percebe já que as roupas são outras. Das seis músicas que apresentam nesse "segmento" apenas duas não haviam sido apresentadas antes. 

Enfim, é um trabalho primário como DVD, que se salva pela qualidade das músicas - que ainda hoje tocam e muito por aí - e pela garra do grupo nas apresentações ao vivo. Quem é fã do grupo não vai se arrepender de conhecer os quatro CCRs diante de uma plateia. 

As músicas do disco são as seguintes (não nomeei as repetidas e as que não têm autores são de John Fogerty): 

- Down on the Corner  

- Bad Moon Rising  

- Proud Mary  

- Lookin out my Back Door  

- I Put a Spell on You (Herb Slotkin) 

- Sweet Hitch Hicker  

- I Heard It Throught the Grapevine (Barrett Strong e Norman Whitfield) 

- Born on the Bayou  

- Green River  

- Tombstone Shadow  

- Traveling Band  

- The Midnight Special  

- Keep on Choogling  

- Fortunate Son  

- Commotion  

O DVD pode ser encontrado nos bons sites do ramo. No YouTube eu não o encontrei na íntegra, mas há muitas músicas do grupo espalhadas por lá. 

Pela rima

 Por Ronaldo Faria

Precipício precípuo, onde a única árvore habita um ninho de periquito, se torna estranheza na sanha da beleza do entorno torto das montanhas sem sol. Nele, entornado no destino, vive um casal casual que entorna vozes e goles no poucos foles que a folia faz tocar. A focar a escuridão que chegará logo mais, o exílio do cílio que caiu do supercílio no chão. Ocasião prematura que a fruta madura, ainda dependurada, verá logo depois. Do outro lado do oceano, um patrício responde: “pois, pois”. No cais de idas e voltas, se faz revoltas.

Canção entoada na toada dos versos do poeta, o esteta diz, sem saber, que é poeta. Senão, quiçá, profeta. No salão de dança o casal dança testa na testa. É tudo festa. No mais, pouco resta. Benfazeja, a dona do cabaré enseja que tudo dê certo. Decerto, espera nas próximas feiras antecipadas de dias a volta dos pares pareados. Na caixa registradora, Dora, a gerente de tudo, é a redentora que toca a orquestra. Perplexa, a plateia, composta de gente crente e ateia, apenas sorri e ri. Gargalha feito a gralha no galho torto.

Na rua, encruada pela zoada de meninos a jogarem bola e meninas a rodarem seus bambolês, o vendedor de picolés ainda torce por trocados fadados a virarem sangrentos filés. O homem que acende os postes para as hostes andarem sem medo vê o bonde passar bandeado a bater o sino que mistura sonos e sons. No alto de céu, no celerado e árduo crer que tudo começa e acaba no bordel, a lua se faz luzidia e clara. Na estética tétrica e estoica que rebrilha do lado, o mundo gira como se fosse cometa que rasga o espaço pelado.

E assim, na sina sombreada pela mãe que prepara coalhada para o filho adoentado, o assentado sentado no seu alpendre aprende que viver não é ser. É entreter. Na ternura que sai dos beijos da amada, a praça do interior se parece com mar. Na brincadeira que se esgueira pela torneira a ver pingos ralos pingarem, toda a cena da sina. Na folhinha dependurada na parede os dias em que a eternidade da ternura se imagina. No fim, sem saber, feito colher de pau a mexer o jantar, a história peremptória de ainda sonhar...

 

(Ao som de Belchior)

Sem julgamentos e cancelamentos

 Por Ronaldo Faria

Em Copacabana as ondas sombreiam a escuridão da lua e iluminam a espuma que se espraia na praia onde corpos e cópulas se misturam na madrugada tragada de versos do poeta e versículos do padre pedófilo na missa de amanhã. O travesti ou transgênero descobre seu novo amor no turista que lhe oferece passaporte e cidadania em troca de carícia e torpor. A mocinha recém-vinda do interior se entrega à trégua da vida ao homem que lhe paga um cachorro-quente. O traficante despeja sua raiva na ficante que lhe mostra o resultado do exame positivo de gravidez. O velhinho e seu cachorro e companheiro fiel igualmente velho passeiam alheios a tudo. No fim do turno, o policial civil caga e anda para o derredor. 

O garçom solícito solicita que o casal pague a conta antes de ir embora. O vendedor de cangas chega à conclusão que, apesar do calor de mais de 40 graus, ninguém mais irá querer esconder seus pudores. É hora de voltar para o subúrbio. O morador de rua (mendigo para tantos uns) se prepara para dormir e torce para não ser queimado vivo por um playboy da Zona Sul. O ônibus circular circula sem a turba enfurecida a lhe quebrar janelas e portas. O vendedor de chá mate descobre que a pedida agora é outra. “Juvenal, desce outra caipirinha de vodca”, vociferava o garçom puto da vida e cansado ao bartender querendo voltar para casa, no Humaitá. Um pivete na esquina espera o próximo bêbado para arrojar e o motorista de ônibus, suado do dia que não deu trégua no Rio, Rússia, Ucrânia ou Maricá, sonha com a garagem para descansar. Já na Avenida Atlântica a viúva do magistrado agradece poder desfrutar do ar condicionado do seu lar. Seu dia de depois, poder gastar no Shopping Leblon.

Na farmácia 24 horas, localizada em cada duas quadras do bairro, a moça ajuizada pede a pílula do dia seguinte e o homem tarado exige um Viagra genérico que funcione. Na padaria que fecha para reabrir logo mais, o português pede para o padeiro não se atrasar: “São João de Meriti é logo ali, não me venha com desculpas de que o trem descarrilhou”. Um poeta alternativo tenta vender seus poemas quadrados e parnasianos, o hippie perdido no tempo constrói suas miçangas e o escultor de areia monta uma Capela Sistina para que Francisco não morra logo. 

O lixeiro corre atrás do caminhão e o atleta de fim de semana persegue seu recorde de dez minutos sem parar. Uma academia 24 horas promete tirar as celulites e culotes da Dona Elvira e a lua cheia no céu fulgura. Em fuga da PM, o ladrão de celular se esconde num bar. O flanelinha ameaça ao incauto motorista do carro riscar. "É só pagar cinquenta contos, patrão. Aí tá limpo." Como cartão postal, Copacabana se prosta no exame de próstata de Sebastião que o tempo não terá tempo pra sê-lo. Isabel vê sua novela evangélica no quarto exíguo de empregada dois por um e o porteiro Jesuíno ressona no prédio velho de rua qualquer. No quarto e sala alugado, Reginaldo abre a geladeira na busca da cerveja minimamente gelada. Sua vizinha, Marinete, se masturba a pensar no colega de repartição federal. Quem é ele? Um tal de Percival. Dizem que é mais um boçal. O taxista xinga o Uber que lhe roubou o cliente demente e a hora desanda a desandar sem hora para acabar. Logo mais, quando o sol decidir voltar para queimar cabeças e cacholas dos cariocas, tudo se repetirá. Em cada segmento e consequência inconsequente de ser. E dessa forma Copacabana se desandará em nada ter. E o dia, perplexo, descobrirá que tem de sobreviver.

Uma orquestra histórica e uma grande cantora*

 Por Edmilson Siqueira 

Outro DVD da minha pequena coleção que merece audições especiais é o que registra o encontro, em 1987, entre a Orquestra de Count Basie e a cantora Diane Schuur. Basie morreu em 1984, mas sua orquestra continuou em atividade, preservando o repertório e a identidade musical que a consagraram. À frente dela estiveram Thad Jones, Frank Foster, Grover Mitchell, Bill Hughes, Dennis Mackrel e, atualmente,  Scotty Barnhart, mantendo-a como um dos grupos de elite do jazz. 

Na gravação com Diane Schuur, a direção musical está a cargo do saxofonista e arranjador Frank Foster, figura importante na história da formação e responsável por numerosos arranjos associados ao universo de Basie. 

O show foi gravado em Los Angeles, em 25 de fevereiro de 1987, nos estúdios A&M, e apresenta um repertório de standards, blues e swing, com arranjos que valorizam tanto a cantora quanto a tradição das big bands. São 14 músicas que se espalham em mais de 50 minutos.  

O espetáculo apresenta um repertório que percorre diferentes territórios da música norte-americana. Standards, blues, canções românticas e números de swing aparecem em interpretações que combinam respeito às tradições com a individualidade artística de Diane Schuur. A gravação pertence a um período importante da carreira da cantora, que vinha conquistando reconhecimento internacional por sua capacidade de transitar entre o jazz tradicional, o repertório popular e o blues. 

Diane nasceu em dezembro 1953 e desenvolveu, desde cedo, uma relação intensa com a música. Cega de nascença, encontrou no piano e na voz os instrumentos para sua expressão artística. A familiaridade com o repertório jazzístico contribuiu para a construção de um estilo que combina precisão técnica, espontaneidade e grande capacidade de comunicação. 

Diane sabe explorar as inflexões de uma melodia, alongar uma frase, alterar o peso de determinadas palavras e introduzir pequenas variações rítmicas que tornam cada interpretação mais pessoal. Ou seja, conhece os caminhos dos improvisos que fazem do jazz uma arte superior. 

Como se sabe, no jazz vocal, a relação entre o cantor e o acompanhamento é essencial. Uma boa interpretação não consiste simplesmente em reproduzir a melodia com afinação perfeita, mas em estabelecer um diálogo com os músicos. Diane demonstra essa habilidade ao trabalhar com uma orquestra que exige atenção ao fraseado, ao andamento e às mudanças de intensidade. 

O repertório do DVD permite observar diferentes aspectos de sua personalidade. Há momentos de descontração, passagens de maior intensidade emocional e interpretações nas quais o blues se transforma em uma linguagem de comunicação direta com o ouvinte. 

Não bastasse toda a qualidade vocal e interpretativa de Duane, a presença da Count Basie Orchestra acrescenta ao espetáculo uma dimensão histórica. Fundada e conduzida durante décadas pelo pianista e líder de banda William “Count” Basie, a orquestra tornou-se uma referência absoluta do swing. Sua sonoridade é reconhecida pela precisão das seções de metais, pelo diálogo entre saxofones e trompetes e, sobretudo, pela leveza rítmica que sustenta os arranjos. 

A característica mais marcante dessa tradição é a capacidade de produzir um som grandioso sem perder a naturalidade, já que o swing não depende apenas da velocidade ou do volume dos instrumentos. Ele nasce quase que naturalmente do talento, da capacidade e da técnica dos músicos.  

A orquestra oferece a Diane Schuur um cenário ideal, sem qualquer sinal de competição, pois os músicos constroem uma moldura sonora perfeita. 

O programa começa com “Splanky”, apenas com a orquestra. Trata-se de uma composição associada ao universo de Count Basie, que dá o tom para o espetáculo que viria a seguir.  

Diane é apresentada na segunda música, "I Just Found Out About Love”, uma canção romântica e elegante. O repertório permite que a cantora revele sua habilidade de combinar a tradição dos grandes intérpretes vocais com uma abordagem pessoal, sem transformar a interpretação em mero exercício de nostalgia. 

Para os admiradores de Diane Schuur, o registro oferece uma oportunidade de apreciar sua desenvoltura diante de uma grande orquestra, ela que se notabilizou ao se apresentar ao piano, comandando um trio com contrabaixo e bateria. Para os fãs de Count Basie, o show representou, à época, a continuidade de um legado construído sobre o ritmo, a precisão e a elegância. 

Segue a relação de músicas: 

- Spankly (Neal Hefti) 

- I Just Found Out About Love (Harold Adamson e Jimmy McHugh) 

-  Until I Met You (Donald Wolf e Freddie Green) 

- Travelin' Light (Jimmy Mundy, Johnny Mercer e James Young) 

- Travelin' Blues (Dave Brubeck e Iola Brubeck) 

- Only You (Bob Florence e Morgan Ames) 

- Caught A Touch Of Your Love (C. Bikhardt, J. Keller e J. Best) 

- I Loves You Porgy (DuBose Heyward, George Gershwin e Ira Gershwin) 

- You Can Have It (Frank Foster e Morgan Ames) 

- We'll Be Together Again (Carl Fischer eFrankie Laine) 

- Everyday (Peter Chatman) 

- Climbing Higher Mountains (Aretha Franklin) 

- Deedle's Blues (Morgan Ames) 

- Jumpin' At The Woodside (Count Basie e Eddie Durham) 

O DVD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido e visto na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=Q8DGdO1ASwE&list=PLbspkhFNHOZA9TgszMHO04qxMTyHHCV82 . 

*A pesquisa para este artigo teve a colaboração da IA do ChatGPT.

Van Gogh

 Por Ronaldo Faria

-- Quem sabe depois da minha morte eu não viro Van Gogh?
A pergunta de Galileu de repente soou lúdica e incisiva na mesa de bar.
-- Como é que é?
-- Isso. Ser reconhecido apenas quando bater as onze...
-- Sei, sei. Fausto, desce mais algumas que o amigo aqui começou a delirar.
Na roda de amigos, seis ao todo, Galileu (recebera o nome em homenagem do pai que queria ver seu filho ser genial) viajava na maionese temperada que abastecia as batatas fritas já frias.
-- É foda, mas é verdade. Tem gente que só vira celebridade depois da morte. Chega um alguém que você nem sabe quem é e tal e descobre que o defunto era foda, mas ninguém dava conta de saber em vida.
-- Entendo. Posso encher o copo?
-- Claro, caralho. Mas vocês não concordam comigo?
Uma votação rápida é feita na mesa e o placar dá quatro a um favoráveis à tese do futuro fenômeno. Galileu, é óbvio, não votou. Somente Juvenal discordou.
-- Porra, Juva, qual foi a sua?
-- Galileu, de boa, se em vida você não virou, não vai ser na morte, quando nem poderá se mexer, que mudará de posição.
-- Mas, meu, pra virar celebridade não precisa se mexer depois de virar comida de verme.
-- Galileu, eu discordo. Posso? Você ganhou a votação. Já pode se considerar um Renoir.
-- Vai à puta que te pariu! Não sabe brincar não vem pro parquinho!
Nas mesas do lado a rolarem soltas e coitas na noite quente da Lapa, o papo é sobre Oscar, prisão de capitão e o samba que vai arrebentar na avenida.
-- Vamos fazer o seguinte: todo mundo concorda que 19 não são 20?
Dessa vez deu seis a zero. Galileu pôde votar.
-- Então, meu cacete duro e roliço, chega de querer prever o futuro. Ninguém aqui tem brevê de cartomante e nem jeito pra mãe de santo. Então vamos encher a cara que Carnaval é só uma vez por ano! Fausto, traz logo um balde com doze long neck que é pra esses merdas pararem de discordar. E repete a batata, mas completa com uma porção de calabresa apimentada e acebolada.
Ao pedido, creiam, as mesas mais próximas aplaudiram. Galileu, o futuro Van Gogh em infortúnio fortuito, ergueu o copo para todos brindarem. Na vida que a perfídia traduz, uma pomba resolve cagar e um cachorro vira-lata para no lugar à espera que alguém o possa alimentar. E o bar? Ah, o bar é só mais um bar...

Bolerando

Por Ronaldo Faria

Na vitrola rola um bolero etéreo como fosse féretro do amor. Com estupor, dolorido, feito faca que atravessa o coração e se dá numa travessa à dor. E segue nas vozes dos cantores que fazem cada lágrima nunca derramada verter feito tempestade que se guarda para despencar do céu com a força de destruir e matar. No salão, em sofreguidão, Maria e João trocam passos e afagos sob a luz tênue que uma lâmpada amarelada ainda teima em iluminar.

De repente, num rompante que mistura saudade e ilusão, vem o beijo largado e roubado, seviciado de luxúria e ardor. E os corpos se misturam ao suor e saliva que cativam quem está apenas a olhar os casais casuais. Devagar, a deixar rolar a sensação inaudita que é dita a cada palavra perdida, tudo gira como fosse o espaço algo só sideral. Lá fora rola festa de Carnaval. Mas, nesse salão, na inusitada escuridão, o mundo mistura nada e sensação.

Entre carinhos e aninhos, caras perdidas e bocas ocas, Maria e João serpenteiam mesas e mesuras, trocam juras e juram que não existirá amanhã se algum deles perecer. No parecer de um jurista juramentado da vida, entretanto, o tento e o tanto são apenas canto de sereia que na lua cheia reluz. Mas, ainda assim, pelo não e pelo sim, ambos volatilizam na imensidão que brinca de ser. No escarcéu de dois, apenas uma voz suspira ao imbróglio do fim.

Aquarela brasileira

 Por Ronaldo Faria

Pizza diferente de mortadela é vibe.
Cerveja de morango e maracujá é verdade.
IPA seja o que disser que for, saudade.
Clarividência à essência, meio formicida.
Na cidade etérea, pense pênsil em mim.
Na próxima parada, a dor da amada.
Cascata inexata que flui para cima.
Na ressaca de Zona Sul, estaremos. Estarei.
Na espuma da bruma, o prumado real.
Brincadeira de eira e beira, à beirada do mar.
Estar no Rio e longe se fazer eclipsar.
Nos passos da eterna amada, caminhar.
No fulgor do sol, a filha rever no brotar.
Num corpo inerte, emergir e submergir.
Afinal, o mundo é um poço sem fundo.
Etéreo, fugaz, naquilo que ainda tem.
Na vida insolúvel, só resta vaivém...

Junto e separado

 Por Ronaldo Faria

Junta, povão, suas mãos. Une corpos, solfejos, mil sóis e cortejos. Ensejos e sonhos mil. Grita de peito aberto ao que é certo. Por certo ou decerto o silêncio a derredor não se fará decreto à dor para ela dar lugar à paz. Mas de cada garganta surtirá e surgirá o louvor de ser. Por isso, arrisca surtar na brincadeira de surfar na própria loucura. Olhos atentos aos tentos e intentos do craque a performar pelas quatros linhas na volúpia do drible, do toque, da certeza inexata de ser.

Une, povão, ao calendário crível, a oração idílica que dá a certeza da vitória incerta, com ou sem hóstia para engolir. Junta pesadelos diários, contas atrasadas, estradas malfadadas, sinopses de vida, e faz verter em crenças as descrenças do dia a dia a correr. Bole com a bola que percorre as íris e rola daqui para ali e de lá para cá. Chuta com o artilheiro que agora irá comprar uma casa para sua mãe e vibra pelo primeiro beijo da Maria qualquer calçado de chuteira 42.

Junta e une, une e junta, povão, a labuta de horas perdidas nos ônibus cheios, trens lotados, caminhadas sem fim sob o calor escaldante e cartões que batem em máquinas sórdidas e óticas na fechadura que habita olhos dos chefes de seção. Corre e percorre cada segundo na certeza do horário de chegar, almoçar, mijar e voltar às voltas de tentar chegar. Cata e cutuca cada pedaço que sobrar no solapar da realidade. Afinal, lá na frente, haverá um dormir no que ainda sobrar.

 

(Com Jobim e Gershwin sob o som do BR6)

Country e blues se encontram com dois gigantes*

 Por Edmilson Siqueira 

Willie Nelson, o rei do country dos Estados Unidos, gravou, em 1984, um show especial, ao vivo, tendo como convidado ninguém menos que Ray Charles. O encontro, que pode parecer inusitado para fãs de um ou de outro aqui no Brasil, não é uma coisa incomum por lá. Isso porque tanto o country quanto o blues têm raízes semelhantes (embora um seja mais da música digamos "branca" e outro tenha sua origem no canto africano dos escravos. O que os aproxima, é sua linguagem popular, sua origem nas raízes afronorte-americanas. 

Ray Charles mesmo, no seu segundo ou terceiro LP, depois de já aclamado como um grande cantor e compositor, foi buscar no country inspiração para o trabalho seguinte. Está no ótimo filme sobre sua vida ("Ray"). Um dos seus grandes sucessos, "I Can't Stop Loving You" é música country. Ou seja, o gênero não lhe é estranho. 

E há outros exemplos: o maior sucesso de Whitney Houston -" I Will Always Love You" - é puro country que ela sofisticou com uma notável interpretação.  O rock também bebeu da mesma fonte: Elvis Presley, quando sua carreira não andava tão bem, gravou um LP inteiro cheio de country e voltou ao sucesso. 

E aqui mesmo já comentei um disco que tenho, que juntou Willie Nelson e Wynton Marsalis, um músico totalmente dedicado ao jazz. E o disco é ótimo. 

Portanto, esse encontro parecia destinado a acontecer. E aconteceu com uma afinidade que, se não surpreende agrada e muito, provando que, por trás das classificações que a música engloba, as fronteiras podem ser superadas por uma linguagem comum.   

Willie Nelson, hoje com 93 anos, é, como se sabe, uma das figuras mais singulares da música country norte-americana, cantor, compositor e violonista de estilo inconfundível. Sua trajetória ganhou uma dimensão especial nos anos 1970, quando passou a representar uma alternativa ao country mais polido e comercial de Nashville. Associado ao movimento conhecido como outlaw country, Nelson cultivou uma imagem de independência artística, privilegiando interpretações pessoais, arranjos econômicos e repertório capaz de aproximar o country tradicional de outras vertentes da música norte-americana. 

Ray Charles, que morreu em 2004, aos 73 anos, era pianista, cantor, compositor e arranjador que revolucionou a música popular ao aproximar o gospel, o blues, o jazz, o rhythm and blues e a música country. Sua maneira de cantar, alternando a aspereza emocional com a delicadeza, tornou-se uma referência para gerações de intérpretes.  

Seu álbum Modern Sounds in Country and Western Music, de 1962, demonstrou que canções countries podiam ganhar novas dimensões quando interpretadas com arranjos orquestrais, inflexões de soul e a liberdade expressiva característica de Charles. O sucesso do projeto ajudou a ampliar o público dessas composições e revelou a afinidade entre tradições que, à primeira vista, pareciam distantes. 

A reunião dos dois acabou sendo não apenas uma atração entre duas celebridades da música: foi uma oportunidade de observar duas trajetórias extraordinárias convergindo em torno de canções que ultrapassaram as fronteiras de seus estilos originais. 

O especial, cuja gravação varia entre 1984 e 84, tem o charme dos especiais musicais produzidos para a televisão. Em aproximadamente uma hora, a música se alterna com momentos de conversa, descontração e referências às origens texanas de Nelson. O DVD chegou ao mercado por volta de 2009, trazendo inclusive cenas de ensaio antes da apresentação ao vivo.  

O programa apresentou treze números musicais, incluindo sucessos de Willie Nelson, standards da música popular e interpretações associadas à trajetória de Ray Charles. A seleção é um dos grandes méritos do DVD, pois permite que os dois artistas se encontrem sem que nenhum deles precise renunciar à própria personalidade.  

Ouvir Nelson e Charles compartilhando esse repertório é particularmente interessante porque permite reconhecer as diferenças entre os dois. Willie não tenta imitar Ray, nem seria necessário fazê-lo. Sua presença oferece uma perspectiva mais country, enquanto Charles preserva a interpretação que o tornou célebre. 

Para admiradores de Willie Nelson, é uma oportunidade de rever um artista em plena maturidade criativa. Para os fãs de Ray Charles, é a chance lembrar sua extraordinária versatilidade em um ambiente intimista. E, para quem simplesmente gosta de grandes canções bem interpretadas, o espetáculo é uma lição de musicalidade que proporciona muito prazer ao ouvi-lo e vê-lo. 

O DVD apresenta algumas atrações além do show em si e vale a pena assisti-lo na íntegra. Segue o repertório: 

- On The Road Again (Willie Nelson) 

- Always On My Mind (M. James e J. Christopher) 

- Angel Eyes (E. Brent e M. Dennis) 

- Seven Spanhish Angels (Seals e Setser) 

- I Can't Stop Loving You (Don Gibson) 

- Georgia On My Mind (Carmichaesl e Gorrel) 

- Mountain Dew (Lunsford e Wiseman) 

- My Window Faces The South (Livingston, Parish e Silver) 

- There Will Never Be Another You (Gordon e Warren) 

- To All The Girls I've Loved Before (H David e Hammond) 

- Without A Song (Elisco, Rose e Youmans) 

- Who'll By My Memories (Willie Nelson e E. Noack) 

- Whiskey River (John Shinn) 

O DVD pode ser comprado nos bons sites do ramo. Há várias músicas isoladas do DVD no YouTube, mas não encontrei o DVD completo. 

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT 

À confraria

 Por Ronaldo Faria

Presepadas taradas, tergiversadas, alquimistas doidões em senões. Por que não? Se não há solução, façamos limonada ou caipirinha com os limões que sobram nas geladeiras e ladeiras das cidades em ecos. Soluções e unções prévias? Tragédias de antemão. Na anarquia da frígida e insolvente gratidão, o gato pula à frente da imensidão. Pelo sim, pelo não, pelo felino sobra no chão. Sofreguidão iluminada na hora doidivanas em que versos e Vânias, data vênia, viram algo quase igual. Para Florisbela, com buquê de camélias nas mãos, a vida da estratosfera pode até ser bela...

Na insondável e insensível jornada em que se sabe de tudo e de nada, marchas de Carnaval se misturam e se trituram torturadas. Uníssonas, tocam um toque guardado e quadrado no solstício da felicidade que bebe chope de maracujá e outros de morango. Na rua, um poeta baiano tenta vender sua autocrítica para quem se acha de esquerda. Tudo, claro, sem treta. “Não tem cédula ou PIX?” – questiona na tristeza daqueles que têm a solução do mundo debaixo do braço. Geraldo pede desculpas e diz que não. Ao menos não levou rabo de arraia no dorso em dor.

Diante da cena, performance de vapor e louvor ao amor, o casal se acasala em toques de dedos e joelhos no fulgor. Olhos dispersos no lembrar da insólita hóstia de línguas exíguas dada sob a escada que se destaca utópica no passado árduo e fátuo. Em meio a tudo, Florisbela e Geraldo, nos arcabouços loucos de um segundo na intempérie famélica e bélica de ser o que se quer ser ou viver às amarras do feirante que vende jilós e queijos na cura desejada, vão a falar baixo para não acordar a tarde a se entregar à lua que espera ser dona única e múltipla do céu.

Em meio a tanto senão, incenso indiano rola no ar que desenrola a ligação entre o homem, o santo e a fé. Nos medos, ensejos e premências, dois seres se limitam aos primórdios da humanidade onde o mal e o bem ainda não eram somente o lado bom e mau. E vivem suas incongruências, clemências, demências e essências. Geraldo sonha que nem bobo com o churrasco de poeta asceta a que nunca irá. Florisbela, na sua beleza efêmera e perpétua, mocinha de rima e ruma de versos, busca apenas saber se a vida é pena ou penar. Nalgum lugar, surge um poeta cego como professor de filosofia.

 

(Com Tom Zé, esse maestro e mestre a roçar)

Sei lá e tralalá...

 Por Ronaldo Faria

Ferdinando, desses que são meandros de qualquer luz, sabe que não dá muito pra esperar da amada ensandecida pela morte em vida de seu verdadeiro dedo a esquerda casado. Para ele, falciforme de emoções, pedinte do não, pouco resta de antemão.

Paremos? Apesar de mais mililitros disponíveis aos níveis esotérico e feérico, genéricos no congelador, a criar, o corpo pede o que pode dar. Certamente, no pouco cérebro doidivanas e tacanha, a mensagem de antemão é que logo estará a desandar.

O berço de Eric Clapton*

 Por Edmilson Siqueira 

O nome do disco - "From the Cradle" (que significa "desde o berço") já revela as intenções de Eric Clapton ao se lançar nessa aventura discográfica. Depois de lançado, em 1994, acabou se tornando um dos momentos mais importantes de sua carreira. Isso porque, depois de vários anos alternando entre o blues, o rock, o pop e as baladas românticas, o guitarrista britânico decidiu dedicar um álbum inteiro à música que havia feito sua cabeça desde a juventude. O resultado foi um trabalho vigoroso, apaixonado e profundamente ligado à tradição do blues americano. 

Mais do que uma coleção de interpretações de clássicos, o disco funciona como uma declaração de amor à música que inspirou Clapton a pegar numa guitarra e que o acompanhou durante toda a sua trajetória. Aqui, ele deixa em segundo plano as experiências de estúdio mais sofisticadas e as composições voltadas para o grande público para se concentrar na força expressiva de um repertório que atravessou gerações. No encarte que acompanha o CD, está escrito: "Esta é uma gravação ao vivo sem 'overdub' ou edições, exceto um duplo overdub em "How Long Blues" e um overdub de bateria em "Motherless Child". Para um disco de 16 faixas, apenas duas usando um recurso técnico usado à larga há muito tempo, é um feito.  

E, claro, a excelência dos músicos e a qualidade das músicas (são clássicos do blues em sua maioria) não necessitavam mesmo de adereços técnicos para mostrar toda exuberância.  

Lançado dois anos depois de "Unplugged", onde um Clapton mais intimista e acústico foi apresentado ao seu já enorme público, e fez grande sucesso. Porém, Clapton não quis repetir a fórmula e sim fazer o que estava sentindo necessidade de fazer.  

Consta que Elvis Presley, quando teve um período de baixa em sua carreira, reuniu um grupo de músicos amigos e gravou um LP só com música country. E voltou soberano à cena. O mesmo fez Ray Charles, no seu terceiro LP. As raízes de Clapton eram outras, mas o sentimento era o mesmo. Por isso ele quis gravar um disco de blues elétrico, sem concessões evidentes às tendências do momento. 

Essa decisão tinha também um significado pessoal. Clapton sempre reconheceu sua dívida com os grandes mestres do gênero, particularmente com Robert Johnson, Muddy Waters, Howlin’ Wolf, Freddie King e B.B. King. Desde seus primeiros trabalhos com os Yardbirds, passando pelo John Mayall’s Bluesbreakers, pelo Cream e por sua carreira solo, o blues esteve presente em sua linguagem musical. E em "From the Cradle" essa influência ocupa o centro absoluto da obra. 

Uma das características mais marcantes de “From the Cradle” é a opção por gravar as músicas com uma sonoridade essencialmente tradicional. O álbum foi produzido pelo próprio Clapton e privilegia o desempenho dos músicos, a interação entre os instrumentos e a energia de uma banda tocando blues elétrico. Em lugar de arranjos grandiosos ou efeitos de estúdio destinados a modernizar o repertório, encontramos guitarras, baixo, bateria, piano, órgão e instrumentos de sopro trabalhando em função da música. 

O resultado é um disco que procura recuperar não apenas as canções, mas também o espírito das gravações que fizeram a história do blues.  

Clapton já havia demonstrado inúmeras vezes sua capacidade de tocar blues com autoridade. Em "From the Cradle", contudo, ele se permite mergulhar de maneira ainda mais direta na linguagem dos mestres que admira.  

É importante lembrar que o blues não depende apenas da habilidade técnica. Sua essência está na maneira como o intérprete transforma sentimentos em som. Uma nota prolongada, uma pausa inesperada ou uma frase vocal ligeiramente áspera podem transmitir mais emoção do que uma sequência inteira de passagens complicadas. Clapton conhece bem esse princípio e faz dele um dos fundamentos do álbum. 

O repertório de “From the Cradle” reúne dezesseis composições que ajudam a compreender a diversidade do blues. Há canções marcadas pela melancolia, números de andamento acelerado, histórias de abandono amoroso e interpretações que exploram a tensão entre a voz e a guitarra. A sequência do álbum foi cuidadosamente construída para oferecer diferentes atmosferas sem perder a unidade estilística. 

O álbum foi gravado nos Olympic Studios, em Londres, com Clapton acompanhado por músicos experientes, entre eles Andy Fairweather Low nas guitarras, Dave Bronze no baixo, Jim Keltner na bateria, Chris Stainton nos teclados e Jerry Portnoy na harmônica. Os sopros foram arranjados pelo grupo The Kick Horns, grupo criado na década de 1980 por Simon C. Clarke e Tim Sanders.  

As 16 faixas do CD são as seguintes: 

1. Blues Before Sunrise (Leroy Carr) 

2. Third Degree  (Eddie Boyd e Willie Dixon) 

3. Reconsider Baby (Lowell Fulson) 

4. Hoochie Coochie Man (Willie Dixon) 

5. Five Long Years (Eddie Boyd) 

6. I'm Tore Down (Sonny Thompson) 

7. How Long Blues (Leroy Carr) 

8. Goin' Away Baby (James A. Lane) 

9. Blues Leave Me Alone (James A. Lane) 

10. Sinner's Prayer (Lowell Fulson e Lloyd Glenn) 

11. Motherless Child (Tradicional; também associado ao bluesman Barbecue Bob) 

12. It Hurts Me Too (Elmore James) 

13. Someday After a While (Freddie King e Sonny Thompson) 

14. Standin' Round Crying (Muddy Waters) 

15. Driftin' (Charles Brown, Johnny Moore e Eddie Williams) 

16. Groaning the Blues (Willie Dixon) 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=ZWJAzwdYQt8&list=PLAEGr31zDLTTHKvQzsqMyAz_FckTFVfpV . 

*A pesquisa para este artigo teve auxílio da IA do ChatGPT. 

Gedeão, senão

 Por Ronaldo Faria

Gedeão, sem noção sobre seu futuro, sua ao sol sobre seu cavalo que sua ainda mais a trotar. O vento, inexistente, sopra onde nenhum corpo vê. Talvez sobreviver de pequenos desejos, ensejos deflagrados e degredados de seres presos aos seus grilhões de fastios e fatalidades mil. Mas ele, sapiente e sábio de que quando acordar no amanhã tudo será grande vazio de fastio de lucidez, tez degradada e fadada a pouco ser, segue no seu cavalo manco e troncho, a brincar de trilhar o destino que Deus sacana lhe deu.

Gedeão, na prisão de grades e chaves perdidas nalgum lugar, caminha seu mundo fortuito em introitos e sucumbências. Nas ausências que a anuência do fim nos dá, falácias falam que o que importa é não se importar. Nos portos e pórticos que se fazem chegada e chegança de desejos e amores mil que se perderão em corpos suados e sedentos de ser àquilo que foram criados, amantes se amam em nuvens raras e claras.

Gedeão, na gratidão que os santos do altar da capela cagada de morcegos sabe dar, ora à virgem santíssima para seu retorno ao corpo da suposta amada. E cair nos braços sedentos de beijos e cheiros, penetrações e benfazejos gozos e fastios de amar. Logo ali na frente, defronte da casa de pau a pique, barro e vidas, a certeza de que a veleidade benfazeja se sobrepõe às carícias finitas. Assim, faz-se a bela vendeta da dança.

Gedeão, particípio presente e passado, seja lá o que isso for, segue seu universo sem verso no credo da crença que a anuência da premência deixa ficar. Nalgum cantinho, desses que o aninho já se faz bom grado, o graveto da árvore morta grita no crepitar das chamas que chamuscam a poesia que é igual pilão a quebrar semente que nunca irá brotar. Na beira do rio, pés fazem arruamento naquilo que se ainda se tem a sonhar.

 

(A ouvir e ver Edu Lobo)

Saudade é palavra sacana

 Por Ronaldo Faria

Escrever para um público diverso, complexo e quem sabe etéreo ou esotérico, de lugares múltiplos do planeta, a falar da palavra saudade é maldade ou sacanagem. Afinal, tal palavra e lavra só existem na língua portuguesa. Logo, fico a pensar: como o resto do povo desse mundo grandão sente essa dorzinha encardida que vem e fica, se mortifica e quantifica coisas inenarráveis que cortam feito navalha na carne e na alma? No meu caso, quero chegar talvez aos 80 e ainda chorar em alguns caixões. Logo, ter saudades mais. Mas como tudo é improvável e determinado em segundos, sei que tal coisa é só querer. Assim como tantos (e os médicos também) falam que amanhã pode ser algo nunca chegado. Sem carícia, beijo ou afago. No catado das emoções, unções e presunções, famélicas e angelicais estradas nunca trilhadas ou tracejadas em dor. No céu, o voo do condor vai e volta em volteios de só bossa (ou bosta).

Escrever para se entreter no solene “eu em mim mesmo”, parece coisa de alcoólatra diametralmente lúcido após cada ressaca dessas que as praias da Zona Sul carioca sabem o que são. Mas o que seria das ondas se apenas chegassem, se jogassem nas areias quentes e deixassem de ter vontade de voltar ao mar? Não haveria o som universal que em cada continente chega assim, de repente, num rompante de espuma, e fica na cabeça e ouvidos da gente. Crente e temente ao Deus que habita no interior da loucura própria, feito hóstia que o ateu toma a se ver em desespero, o que vem é resto e arresto de história. Canseira de memória, quase peremptória. Na lucidez e clarividência, quase demência senil que surge, o mundo que urge dentro de si sentencia a luxúria à turba que espera o tempo derrear.

Escrever para continuar a viver é uma missão. Tipo aquela que se faz transversa numa reta irretocável e fértil a fertilizar a vida que tenta brotar a cada sentença. Na demência das horas onde segundos segundam a chegada de minutos e esses de fugidios dias e meses, anos a brotarem de um calendário que o dromedário do deserto seco nem sabe existir, vamos a brincar de escrever e somatizar solidões e – porque não dizer – saudades. Nas vestes que travestem seres e seus amores, sejam esses quais forem, pois o desejo não é preso a gêneros efêmeros e finais, surjam versos e poesias, heresias e frevos vindos da mais benvinda orgia. Daqui, entregue ao cheiro da noite notívaga, a saber que o próximo dia irá cobrar tal fantasia, vamos a bailar e mentir que o antônimo de saudade é felicidade. Será?

Na noite assombrada pelo som do passado, o gosto amargo de ter saudade até morrer...

Notícias de um Brasil

 Por Ronaldo Faria

 

-- E aí, me manda notícias do Brasil!

-- Boas ou ruins?

-- Tem escolha?

-- Não.

-- Então, manda ver.

-- Vai lá. Primeiro as boas. No final desta semana recomeça o Carnaval. Quer dizer, o oficial. Ele mesmo já está rolando extraoficialmente desde janeiro. Ou seja, gente na rua lotando blocos e ruas, avenidas. Muito agarra-agarra, beijos e sorrisos. O sol está ajudando e muito. Tem batido os 40 graus pela manhã, 50 ao meio-dia e fica nessa batida até o anoitecer. Aí cai para uns trinta e tantos, para aliviar a cuca da moçada que ninguém é feito de carvão em brasa.

-- Porra, então é o bicho!

-- Com certeza. E põe bicho nisso. Na verdade, as apostas nesse velho jogo tradicional estão à mingua. Apesar da atual longevidade da população, velhos saem menos de casa para apostar. Falta de grana e medo da violência. A onda agora por aqui é jogar a sorte no celular. Aposta na encolha e perde-se e ganha-se que nem. Quer dizer, ainda mais se perde. Mas essa não é a lógica do jogo?

-- Deve ser. Mas conta mais coisa boa.

-- Apesar do verão causticante, não faltou cerveja no mercado. Só não bebe quem não quer.

-- Aí sim...

-- As praias estão lotadas de gente morena, sorrinte, entregue às ondas e a possibilidade do amor carnal, espiritual ou similar. Daqui a nove meses veremos no que deu tudo isso.

-- O amor é lindo!

-- Decerto. Incerto é o sofrimento do depois.

-- Parou por aí?

-- Não. O samba de raiz, independente da época do ano, continua no coração da gente. A bossa nova também tem seu pedaço no batuque das emoções. Há senões também. Surgiu muita coisa ruim como “canção”. Mas aqui vou falar só das coisas boas. Deixe o restante esquecido. Ah, ainda estamos numa democracia. Frágil, quase pueril, onde os poderosos continuam a viver no céu das benesses e vários porcentos e o povo sobrevive das migalhas que caem daqui e acolá. Mas tem sobrevivido o tal de voto e coisa e tal. Ou seja, os eleitos de hoje são, pelo visto, cara e desejo da vontade popular. Quem sabe no próximo ano o tal de Congresso não terá gente a pensar mais no povão... Só que acho que não.

-- Vale torcida?

-- Claro que vale.

-- Então já comprei a camisa oficial e a bandeira pra na arquibancada da democracia vibrar e torcer que cada um veja no voto a sua própria vida.

-- As matas resistem à morte e a serra elétrica, em menor número e verde, mas se espraiam verdes e lindas, não tímidas, no que restou. Tem uma ou outra cachoeira a verter das montanhas água boa, praias com peixes, mesmo com seus plásticos a vomitar, um pássaro ou outro que chega nas manhãs para cantar sua paz.

-- Nossa, deu até vontade de voltar.

-- Não faça isso. Agora vou começar a falar das coisas ruins.

-- Precisa?

-- Foi você quem pediu. Lembra?

-- Mas acho que agora não quero ouvir. Melhor não. As coisas aqui estão meio ruins. Querem expulsar todos nós. Uma tal de xenofobia, como se o ser humano não fosse desde seus primórdios e surgimento um caminhante errante na busca de vida melhor. Trabalhamos no subemprego, ralamos por poucos centavos o sonho do sonho ultramarino ou continental, passamos apertos e saudades mil. Mas acreditamos que aonde agora há dor um dia existirá clamor de vitória e fé. Dá pra ficar só nas coisas boas?

-- Vá lá. Vou quebrar teu galho.

-- Obrigado. Valeu.

-- Opa, pera aí. Esqueci algo importante.

-- Puta merda, que não seja bosta!

-- Não é. O Flamengo está foda esse ano!

-- Meu Deus, aí você salvou minha semana de vez. Vida longa ao nosso Mengão! Mas agora deu o horário de descanso, vou ter de desligar.

-- Tudo bem. Valeu te ouvir.

-- Valeu por mim. E lembra: as coisas ruins guarda só pra ti. Ser brasileiro à distância é, como diz o hino, florão da América, iluminado ao sol do Novo Mundo! Fui!

 

(No som do grande Eduardo Gudin e Notícias Dum Brasil 3 Tempos)

Ser e estar

 Por Ronaldo Faria

Tem gente que acha que a gente é feliz só por ser. Tontos ou loucos o são. Certamente, na mente, não viveram o passado gasto no trato tétrico de lembrar, não revoaram o voar de desejos de felicidade, não sonharam em deitar e dormir feito mero sonhar. Pesadelos, por fim, seriam raros desmazelos sem zelo.
Tem gente que, alforriada da realidade por alguma fada madrinha, dessa que esquadrinha cada minuto da vida, crê que o importante é só ser e estar. Decerto tal assim será. Naquilo que restar, um quilo de desejo sombrio de na madrugada se matar. Mas, na inflação da vida, cada grama vale algo de tonelada mais.
Tem gente que, desmemoriada ou embriagada, não consegue ver além do próximo e próprio olhar. Dorme sem acordar e enxergar o luar brejeiro a se esconder nas nuvens parcas que a tempestade enlouquecida esqueceu. Mas, ser e estar não são algo a se procrastinar? Gentílico, o poeta sem saber apenas poetiza. E vê o tempo passar...

Gal canta Jobim

 Por Edmilson Siqueira 

Um dos DVDs mais preciosos da minha pequena coleção é "Gal Costa Canta Tom Jobim". No folheto que acompanha o disco, um artigo escrito pelo grande Mauro Ferreira revela a excelência do produto: "Ao pisar no palco da casa paulista Palace, em setembro de 1999, para registrar ao vivo, em disco duplo, o show "Gal Costa Canta Tom Jobim", a cantora Maria da Graça Costa Penna Burgos reencontrou de certa forma a tímida menina baiana Gracinha, que ouvia, maravilhada, as canções bossa novistas de Tom na voz de João Gilberto. Era como se, naquele palco, Gal fechasse um ciclo de 35 anos de uma carreira das mais importantes na história da Música Popular Brasileira. Foi em 1965 que ela, contratada pela antiga RCA Victor (atual BMG), inaugurou sua discografia que trazia músicas de seus amigos e conterrâneos Caetano Velos ("Sim, Foi Você") e Gilberto Gil (a confessional "Eu Vim da Bahia"). E assim se passaram não 10 anos - como diz a letra do clássico bolero regravado por Gal em 1979 no disco "Gal Tropical" - mas 35 anos de compromisso com a melhor produção musical brasileira." 

Como se vê, estamos diante de uma sequência de obras primas do mestre Tom Jobim cantadas por uma das mais expressivas cantoras que a MPB já produziu. Gal faz parte de uma turminha que jamais deixou por menos: Elis, Elza, Elizeth e ela formam um quarteto imbatível, uma espécie de Olimpo da voz feminina brasileira. E, como toda grande artista, se juntou ao mestre soberano para registrar, ao vivo, 24 obras do nosso maior compositor popular. 

A produção do DVD é refinada. Além dos 80 minutos de puro prazer ouvindo Gal cantar Tom, também são oferecidos extras como legendas em inglês e espanhol, porque, claro, o disco deve ter corrido o mundo, como toda obra de Jobim. E um pequeno depoimento de Gal falando sobre como conheceu a música de Jobim e também sua relação de amizade com o compositor. Gal revela que, um dia antes de partir para Nova York para fazer um check-up, eles conversaram por telefone e combinaram que, na volta, eles se encontrariam para fazer um disco juntos. Infelizmente, não deu tempo, senão teríamos, com certeza, um disco à altura de "Elis & Tom", considerado por muitos como um dos melhores de toda a história da nossa MPB. 

Para a gravação do DVD, Gal se vestiu com roupa de gala. Claro que a simplicidade exterior da bossa nova e de muitas músicas de Jobim, contrasta com os acordes complicados, com o acompanhamento jazzístico e com a reverência que a música ganhou no mundo. Talvez por isso, Gal esteja elegantemente vestida, contrastando com aquela Gal mais despojada de seus shows. 

As músicas escolhidas para o show são mais que representativas de quase toda a carreira de Jobim. Além do onipresente Vinicius de Moraes, apenas outros quatro nomes aparecem: Newton Mendonça, Dolores Duran, Chico Buarque e Ray Gilbert. Aliás, esse último parceiro é meio controverso. É que há um outro, Gene Less que, numa entrevista, contou alguns fatos estranhos sobre a letra de "Bonita".  

Disse ele, segundo a Wikipedia:  "Jobim deu a letra que fiz para Bonita, que eu havia escrito em Nova York, para Ray Gilbert, que alterou uma ou duas frases e colocou seu nome nela. Se você olhar os créditos na contracapa do álbum intitulado "The Wonderful World of Antonio Carlos Jobim" você verá que o crédito de compositor em Bonita é Jobim/Gilbert. Gilbert produziu um álbum para a Warner Brothers no qual ele usou a música novamente, novamente levando o crédito pela letra... Fiquei furioso com ambos os discos e levei o assunto à American Guild of Authors and Composers. Uma audiência foi organizada, com Sheldon Harnick como presidente, e eu apresentei as provas da minha autoria. O comitê decidiu que era de fato minha letra, total ou parcialmente... A controvérsia sobre Bonita foi um dos motivos pelos quais me separei de Jobim."   

Controvérsias à parte, "Bonita" é uma das joias que Gal canta no disco. E há muitas outras. Claro que algumas podem ser preferidas do público, como "Garota de Ipanema", "Desafinado", ou "Corcovado", mas não há, entre as 24 gravações, nenhuma que possa ser classificada de "mais ou menos". São todas muito bonitas e excelentemente interpretadas por Gal Costa.  

Segue a lista (as músicas sem autores são de Jobim. Onde há parceria, o nome do parceiro aparece): 

- Fotografia 

- Por Causa de Você (com Dolores Duran) 

- Garota de Ipanema (com Vinicius de Moraes) 

- Derradeira Primavera (com Vinicius de Moraes) 

- Wave 

- Brigas Nunca Mais (com Vinicius de Moraes) 

- Discussão (com Newton Mendonça) 

- Piano na Mangueira (com Chico Buarque) 

- Esquecendo Você (com Vinicius de Moraes) 

- Chega de Saudade (com Vinicius de Moraes) 

- Samba do Avião 

- Anos Dourados (com Chico Buarque) 

- Desafinado (com Newton Mendonça) 

- Tema de Amor de Gabriela  

- Lígia  

- Janelas Abertas (com Vinicius de Moraes) 

- Corcovado 

- Falando de Amor 

- A Felicidade (com Vinicius de Moraes) 

- Frevo (com Vinicius de Moraes) 

- Se Todos Fossem Iguais a Você (com Vinicius de Moraes) 

O DVD está à venda em todos os sites do ramo e também pode ser visto e ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=lDwt6ajCjlY&list=PLQbQDjAzaXz9XsZlHDlzOZq8wHQIwP9P0

 . 

Descobertas às cobertas

 Por Ronaldo Faria

 

-- Pra virar parceria acho que faltou maestria. Ou um cara mais ligado do logon.

-- Mas uma só canção já não está bom?

-- Se você pensar num só tom, tá.

-- Então já foi. Está tudo nos conformes: escreveu, publicou, fez música, plantou árvores, teve filhos, amores, dores, alegrias e vida. Até a dor da morte. Deu!

-- Tem razão. Só nasci no tempo errado. Onde foda se faz sem antes se ouvir um fado. Fosse antes... até flores surgiriam nas mãos da amada.

-- Não existe antes. É só o agora e aquilo que foi. O resto é delirar. Para e pensa: cada um no seu quadrado. Você até que avançou bem além.

-- Amém! Oxalá!

 

II

 

-- Next year, baby!

-- Uai?

-- Nada. Só queria delirar que falo a língua do opressor.

-- Deveria ter pensado isso décadas atrás.

No derredor, sob um sol escaldante e flamejante, o casal se acasala agora no chão da churrascaria a servir a melhor peça bovina da Argentina.

 

III

 

O Carnaval está chegando e o oceano que bate em Recife surge e ressurge, ruge e urge nas costas que trazem até tubarões. Em Olinda, essa coisa repetitivamente linda, casarios e rios de lágrimas descem e sobem ladeiras nas maneiras que se há, a beber delírios. Na vaga devassa que desabrocha da rosa esturricada, a calada prosa que se arranca da voz calada do poeta sem voz. Atroz, o Cordel do Fogo Encantado grita que sonhos há, aqui. Na grandiloquência da ciência que a aquiescência dá, brincadeiras se incandescem em burburinhos feito os ovos passarinheiros surgem nos ninhos de um já morto janeiro. Na luz da veia, vertigens ligeiras. Só irá desmaiar quem em si não conseguir se ouvir. Daqui, algo, decerto, ainda haverá de surgir.

 

IV

 

-- Como esperar que algo surja de bom no beneplácito do tempo enfumaçado?

-- Não espere. Do segundo seguinte nada há a se esperar. Viva o agora que logo poderá ser nada ou apenas finito depois. Se dispa de crenças e esperanças, surgir de salvadores e odores de suores e corpos quentes a se trocarem em beijos e líquidos. Se deixe liquefeito como fosse tudo perfeito. Refeito da realidade, se jogue na própria cidade. Embriague-se. Faça da dor, como diz o poeta, “da madrugada um samba”. Bambo, na corda bamba da vida, balance na insípida retina. Enxergue enquanto há algo a olhar. Respire o odor que possa te pirar. Aqui ou em qualquer lugar, transborde de gargalhar bêbado e ébrio. Afinal, o que é a realidade além de um mero tédio? No prédio, certamente, mora alguém no seu etéreo presídio e credo.

 

V

 

Os atabaques tocam e entortam trajetos dos fetos que nunca nascerão e bordões das famélicas diásporas do senão. No sumidouro que se perfaz e apraz, os sons do Nordeste preste a lembrar que há uma carta nunca escrita assim: “Que merda que tudo se deu. Coisa cortada de forma uníssona por duas tias que se arvoraram em ser donas da verdade e do destino futuro. E cravaram que ‘daqui nada vai sair’. Afinal, quem lhes deu esse direito? Crias doidas em genes passados? Mas tem que ser tudo assim, fato determinado? A ciência hoje diz que não. Mas o que esperar de ambas num tempo sombrio? Que na eternidade estejam felizes no seu varal. Afinal, alguém, nalgum lugar, escutou seus sinais.”

 

VI

 

Gedeão, irmão de perdão, anfitrião da solidão, pede um momento de ser ouvido.

-- Vamos tocar a boiada? Afinal de nós pouco ou nada mais se espera.

-- Monta logo no tordilho e segue a trilha esturricada de seca e louvor.

-- Que assim seja, meu irmão.

No trote dos passos dos quadrúpedes descompassados, vão ambos na doidivanas vida a gastar minutos que ainda têm de viver, a ver. No pisar das ferraduras duras que se prendem com pregos nos animais, a certeza incerta de que viver é ser. Seja lá o que isso for. Na tela esteta e cadavérica de toques de letras negras ou pretas, algo viaja das cabeças ao se largar no insípido lagar.

 

VII

 

No táxi lunar um Uber que sequer saiu do lugar trafega trôpego e sôfrego no nunca feito viajar. Diáspora anacrônica e cômica do que existe entre ser e desejar, balaústres bailam a soprar no incongruente da mente a criar. Na compaixão que a paixão povoa sem saber aos tristes o que dizer, a procissão proseia com Deus o adeus que se dá a cada chegar. No frevo que surge a cada mulher, a brejeira satisfação de que para ser feliz basta se crer na solidão.

 

(Com nordestinos cantores e seus louvores)

Sorte é a puta que pariu

 Por Ronaldo Faria

-- E aí, sortudo?
-- Tá de sacanagem?
-- Como assim?
-- Porra, você sabe. O mundo cai do céu e fode meu barraco, inunda de água e frustração tudo em volta, traz até a tal de dengue junto, e você vem dizer que eu tenho sorte?
-- Desculpa. Fica calmo.
-- Calma? Tenho isso desde que Noé resolveu juntar um barco cheio de bichos prontos só pra se comer ou trepar. Acho que já deu...
-- Para com isso. A vida é bela, só nos resta viver!
-- E que caralho tenho feito até agora? Aqui o trem já passou, foi e voltou e eu esqueci de ficar de prontidão na estação.
O sol, desses de ferver trilho de aço e enlouquecer mesmo burguês em temperatura refrigerada de menos três graus, certamente havia frigido o cérebro de Abraão. Também quem mandou trabalhar de operário na expansão do metrô que existe só para fazer valer os 30% do deputado que trabalha para seu estado.
-- Cacete, Jorjão, segura essa tua onda de ver algo de bom em tudo. O que bom tive hoje? Me aprumei todo, sonhei desembestado, esperei, acreditei. Pra quê?
-- É porque algo melhor ainda está por vir. Levanta as mãos pro céu.
-- Isso se algum amanhã ainda chegar pra gente ver...
A cerveja quente nos copos copula com o suor que cai vidro americano a fora.
-- Chico, manda outra pra essa mesa de plástico cagado!
Com cara de pouco ou nenhum amigo, o garçom só tem uma resposta posta: “Devagar com o andor. Aqui também tem um operário de salário mínimo”.
-- Abraão, a gente não sabe os caminhos e descaminhos desse mundo. As coisas vão acontecendo e sequer sabemos se o tal de destino é sacana ou bacana. Ao menos a gente pode encher a cara. E amanhã, na ressaca, achar que tudo é sol raiando mesmo no maior breu.
-- Puta que pariu, virou esses caras que faturam com autoajuda para otários?
-- Não. Só acho que sempre tem algo no ar que a gente não vê.
-- Sei, tipo astrônomo, meteorologista ou vidente?
-- Pode ser...
-- Cara, você é muito fora do prumo. Prefiro essa minha realidade maldita.
-- Pra quê?
-- Para não correr o risco da gente achar que essa bosta pode ainda foder tudo mais daqui pra frente.
-- Mas viu, o dilúvio sumiu e voltou. Não é milagre?
-- Chico, traz uma porção de jiló frito e vinagre!
-- Viu, até fez rimar a merda em poesia...
O tempo agora lá fora é de calor menor e estupor. Quem estava de guarda-chuva até acredita que a noite será festa. Na fresta que se incesta presta, a alegria de fim do dia sai dos pássaros a buscar seu aninho. No boteco, quase vendinha, a vendeta é saber se pecado é querer crer ou se querer acreditar é o pecado da vez...

(Com Celso Fonseca, porque alguém nessa vida tem de ser porreta)