Carne e osso com Xangai

Por Ronaldo Faria

Louco e trôpego, no tropel do gado que caminha em quatro patas para logo ser dependurado e rasgado de cima a baixo, Mariano tosse engasgado com a poeira que sobe do chão em grãos invisíveis ao olhar. “Logo tudo isso irá acabar”, pensava. A partir daí será Mariana, sua amada. Aos dois, na cama do colchão de espuma de capim, o introito roto e saudoso mesmo longe do mar desagua na sanfona primeira ou derradeira. À turbulência da ausência, a premência urgente que a gente nem sabe dizer e se faz paulatina na latina crença de que a felicidade será prenha para um dia nascer. Ser no próprio ser, o enternecer libertário da razão de crer. Na latrina, desce a crina do cavalo que trota casco depois de casco no cascalho. Tosco e absorto em si, transverso e no amplexo reto e ereto no sublimar de desejos e ensejos, Mariano faz da sua voz a derradeira trama do fim do drama que é viver num mundo fecundo de abortos de ser...

Nos desenhos da vida com Alceu Valença

 Por Ronaldo Faria

-- Lembro até hoje daquele beijo. Foi tipo goiabada e queijo. Causou beleza, casou feito pedaço de laranja, línguas fundidas que pareciam uma foda só. Ao menos essa lembrança ficou.
Retumbante, feito hino de nação, Cauby entoava seu pensar. “Gastar um gole de cerveja pra adentrar um comprimido? Que coisa mais sem graça...” Logo perto, no perpétuo lunar, o vaqueiro trazia seu gado no aboiar.
Maria do Socorro, no púlpito de sua vida tardia, urdia clemência aos pecados e ardia de febre nas doenças que existem desde os tempos glaciais. Ex-amada de Cauby, dissonante no arfante arfar delirante pela saúde que se esvaía pelos poros de suor e promessas dispersas, ela ainda sentia o passado claudicante que teimava em voltar.
-- Relembro do pedido negado para ser feliz. Ou felicidade é romper a orfandade e depois acordar cercada de cifras e cifrões que brotam em contas e contágios mil?
Cauby e Maria, um casal a mais no amazônico e atônito milenar espaço que separa a mão do braço, moravam no sertão da Paraíba. Sob um sol inclemente que impedia qualquer semente de brotar, ambos eram resistentes renitentes e tementes a Deus. Afinal, em tal lugar, em quem mais crer ou temer?
Na praça diante da igrejinha pequena e efêmera, dessas que o Criador sequer sabe que existe, o padre pedia o perdão por ter pensado de forma pecaminosa sobre o coroinha. “Prometo, Senhor, ao invés de vinho colocar suco de uva na taça.” Defronte da capela, iluminados por velas, Fabrício e Anita se achegam e se colam numa coisa só. Açodados de saber que o corpo traz tatuagens e feridas que nem a maior da querência os livrará do destino, os dois se beijam e se retorcem de lamentos e lamúrias, injúrias nunca ditas e desejos imortais.
Na estrada de barro batido e uma ou outra planta resistentes à seca, o carro de boi segue sua sina na ruma de animais com nomes de servis seres imorais, amorais quiçá. “Queria lembrar deles, sendo levados rota acima e ferroados com a vara que trazia à ponta de ferro o sangrar cada um”, relembra a eterna criança a soprar lembranças que ao forno das cinzas irá se levar e relevar cada segundo perdido no acreditar.
A milhares de quilômetros dali, na eterna crença estradeira, outro casal trepa na rede e se esmera em brincar que a felicidade é verdadeira. Mera besteira. No regaço do regato que há muito secou, afônico cantador faz promessa, infundada, de que o santo da poesia e da blasfêmia deixará a fêmea livre dos erros cardeais que a balada sempre traz. Cauby e Maria, feito acauã na dor da secura, creem que a cura da separação se dará em terços de beatas e trouxas de roupas lavadas no rio que, mesmo seco, escorre em frouxas ondas de chegar. Sem tradução àqueles que não enxergam a loucura como salvadora, existirá sempre a próxima aurora.

Zé da Velha e Silvério Pontes celebram a MPB *

Por Edmilson Siqueira

 

Antes de mais nada é preciso dizer que esse disco virou referência da música instrumental brasileira. Como os instrumentistas do Brasil são reverenciados no mundo todo, não é qualquer um que se torna referência por aqui. 

Pois em 1999, o trombonista Zé da Velha e o trompetista Silvério Pontes lançaram o álbum "Tudo Dança", composto por 13 faixas que são um passeio por choros, maxixes e sambas, interpretados com maestria por dois dos maiores nomes dos sopros no país.  

Zé da Velha é veterano do trombone e Silvério Pontes um mestre do trompete. Formaram sua parceria no início da década de 1980. Tocaram muito por aí e, em 1995, lançaram o primeiro disco que se chamou Só Gafieira. E logo de cara foi indicado ao Prêmio Sharp. Quatro anos depois, consolidaram sua colaboração com este "Tudo Dança", lançado pela gravadora Rob Digital.  

"Tudo Dança" é também uma homenagem aos grandes compositores brasileiros com obras de Jacob do Bandolim, Pixinguinha e Ary Barroso, entre outros. A faixa-título, composta por Bonfiglio de Oliveira, é um destaque que exemplifica a proposta do álbum: celebrar a diversidade rítmica e sonora da música brasileira.  

Os arranjos, todos sensacionais, foram elaborados pelos próprios e mais Rogério Souza, que também contribuiu com o violão. O disco conta com a participação de músicos renomados, como Jorginho do Pandeiro e Paulo Moura, o que se mostra uma verdadeira covardia em matéria de qualidade.  

Segundo o Dicionário Cravo Albin de Música Brasileira, "'Tudo Dança' foi bem recebido pela crítica, permanecendo por cinco semanas na lista de recomendados do jornal O Globo e sendo indicado como um dos melhores lançamentos do ano (1999). O álbum solidificou a reputação da dupla como guardiões da música instrumental brasileira, influenciando gerações de músicos e apreciadores do gênero."  

Em resumo, "Tudo Dança" é mais do que um álbum: é um testemunho da riqueza e da vitalidade da música brasileira. Através de grandes interpretações e arranjos sofisticados, Zé da Velha e Silvério Pontes oferecem uma experiência sonora que celebra a tradição sem deixar de inovar, convidando o ouvinte a se deixar levar pela dança dos sons que definem a alma musical do Brasil.  

No encarte que acompanha o CD, Hermínio Bello de Carvalho escreve que "Afirmar que os dois fazem parte do primeiro time da melhor música instrumental do mundo é chover no molhado. Sugerir que deveriam ensinar nossos sambas e choros em todos os colégios da rede pública é óbvio demais: lugar de mestres é na escola. E deduzir que este disco vai ser escutado a todo vapor em todos os quintais brasileiros, isso é coisa fácil. Difícil - e como vai ser difícil! - é os programadores de rádio arranjarem desculpas, se não o colocarem em suas programações. 

Porque, mais do que tocar maravilhosamente, Zé da Velha e Silvério Pontes ajudam a entender como o Brasil poderia ser melhor se outros moleques peraltas e travessos iguais a eles tivessem a oportunidade de aprender a escutar e - quem sabe? - até tocar as músicas que acabo de ouvir, transbordando a mais desbragada e sincera emoção". 

Acho que não precisa dizer mais nada, né? 

A fina seleção de músicas é a seguinte: 

Bole-bole (Jacob d Bandolim) 

O Bom Filho à Casa Torna (Bonfiglio de Oliveira) 

Vê se gostas (Waldir Azevedo e Otaviano Pitanga) 

Despedida da Mangueira (Benedito Lacerda e Aldo Cabral) 

Paciente (Pixinguinha) 

Revendo o Passado (José Freire Jr.) 

Doce Melodia (Abel Ferreira) 

Tudo Dança (Bonfiglio de Oliviera) 

Sonhando (K-Ximbinho e Del Louro) 

Pra Machucar Meu Coração (Ari Barroso) 

Se Você Jurar (Francisco Alvez, Ismael Silva e Newton Bastos) 

Vou Deitar e Rolar (Baden Powell e Paulo Cesar Pinheiro) 

Rosa (Pixinguinha)

O CD pode ser comprado nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=qPoZGL8BRQ0 . 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Na meia luz (ao som de Roberto Menescal)

 Por Ronaldo Faria

 
Bar a meia luz, como já mostrou o profeta. Na garganta e nas bocas, goles de bebidas se enroscam na língua enrolada do fim de noite etílica. Casais embriagados de desejos e amor, que usarão as mesmas gargantas para tantas coisas mais, como beijos, arrotos, vômitos, juras de amor eterno e terno. Solitários também estão a se entregarem à volta para seus mundos solitários, assim como garçons a pedirem que Deus expulse do lugar todos os restantes. “Já coloquei todas as vassouras, rodos e escovões detrás das portas. O que mais faço pra fazer esses merdas partirem daqui?” – perguntava a garçonete novata desesperada para conseguir pegar o último ônibus de linha antes do amanhecer, algumas poucas horas logo, perto e depois. Sem apóstrofe para conseguir escrever ou descrever a métrica cena, o poeta risca no guardanapo todo o papo que depois relatará ao fim.
No delírio das borbulhas que sobem nos copos, soçobram delírios, lírios nunca plantados, átomos de células dispersas sem pressa de chegar. Sentado num banco de praça que descansa corpos saídos do bar e já viu até alguns dormirem a ressonar o sonhar daquilo que poderia ter sido, cadências surgem a povoar a imaginação. Vagamente, como deve ser toda a mente carente de semente a brotar do amor, os minutos vão rareando, pombas fazem seu barulho de arrulhos e mendigos, dignos de sua função, não interrompem a cena finda. “Graças aos céus o último pediu a conta. Acho que ainda dá tempo, se correr, de pegar o busão”, fala a moça que espera ver a filha acordar antes da escola de manhã. Na cozinha, Dona Graça, cozinheira e mãe de santo, agradece às entidades o fim do expediente.
No céu, a lua, se a poesia parnasiana ainda estivesse em voga, enterneceria até o coração mais rude. Ao léu, na utopia do sol que quer retornar pé no ante pé, penalizado com a conta de luz que os pobres mortais pagam no final do mês, as encostas e morros se cobrem de nuvens no arrabalde da fase romântica da vida literária. Na rua e nos olhos circulam a morena de Ipanema a viajar delirante na sua loucura nunca refeita, feito personagem prostrada na estrada cercada de mata virgem. Na loucura que a ternura posta feito meliante diante da prisão inevitável, o afável soluço do luto inenarrável. No meio de tudo, as letras que escurecem a tela branca de milhões de pontos ligados ao criar. O mar? Este, longe, sombreia de maré e maresia a orgia que não aconteceu. Tardia, a rebeldia de pensar fez antever e ver o prólogo que a cortina fechada do final não deixou o pano baixar.

Piramboia da parafuseta

 Por Ronaldo Faria

Hora de poder tresloucar.
Será aqui o final do meu lugar?
Cheiro de unção na voz silenciosa e ciosa.
Belicosa gramatura de papel.
Sob o véu, há beijo ou fel?
Encoberta, a vértebra é mel.
Mas, ao fundo, dói pra dedéu.
Ao preço da cerveja antevejo virar pinéu.
Cobrir vício sem sevícia é só léu.
Justiça existe? Só se for chegar no rio em chiste.
Nalgum bolso os dedos se cobrem de cobres.
Neles está a magnânima fragrância.
Poucos, porém, a podem borrifar.
Vilipêndios nos compêndios.
A estátua de olhos cobertos chora sem dó.
Na faculdade o menino treme de medo.
“Será que vou dar jeito por aqui?”
Mal sabia que somos todos só ironia.
Entre tantos 171 viraria quase supremacia.
Lembrança ancha a segurar o copo que caía.
Na rede a embalar o bel prazer de Bel.
Pichações de ações e canções ultramarinas.
Nomes, sobrenomes e pronomes.
Votos, vestes e loucos revezes de vezes perdidas.
Na festa louca, até fezes no quarto escuro de fotos.
No não voltar, não há como retornar.
Mesmo que agora falte um tanto de ar.
Jaca mole, tanto se come até que se empanturra.
No reco-reco, batuca o tico sem o teco.
Como diria no passado, milorde é picardia. E que se foda!
Kriptonita no Super-Homem dos outros é refresco.
Versos no guardanapo da água furtada.
Na fruta comida, formicida do depois solitário.
Refratário, o poeta sofre com aquarela transversa.
No esquecer, o foder com o sofrer ao alvorecer.
Feito bicho da seda, falta seda para enrolar.
Na festa se atesta a testa colada no testículo.
No sertão o luar agrada até sapo que vai morrer no sal.
A ver o boi mugir, saudade do filho perdido.
Na verdade, só a vaca com as tetas de leite lembra dele.
E como é bom relembrar a lenha no fogão a crepitar.
A brincar de carro de bois em sabugos de milho.
Fugir das abelhas da África prontas para picar.
E saber e crer que em algum momento fui feliz.
No barulho da cachoeira a beijar a índia finda.
A descer a floresta e cobrir de corpo desnudo a amada.
Ser dono de si e também nada conseguir ser.
Mas, para quê serve essa vida sem amanhã?
No deletério etéreo de bolas a balangar, o criar.
No som, Caymmi diz que vai só, mas vai. Eu idem.
Afinal, no final só nós iremos saber-se-á pra aonde.
Nas sobras e sombras das luzes e dos minutos, seguiremos.
Aos amores antigos e lúdicos, meu eterno amor.
Até dedicação na lembrança do infortúnio do coração.
Lúcido ou embriagado, tragado e chinfrim, estarei aqui.
E se me sobrarem segundos sem dor, escreverei.
Escribas de nós mesmos, aprendemos a cada dia a sermos.
Nos cadernos de caligrafia sem rima, subverteremos.
Enganaremos a nós burros mesmos, a esmo.
Mas, tontice da vida, viveremos mesmo assim.
Com sangrias, entranhas múltiplas, estranhas luas.
Pororocas múltiplas nos faremos rio e enchentes.
Nas muitas gentes travestidas de nós, renasceremos em flor.
Brincaremos de ser e crer, malfadados e dados retardados.
Como dardos, seremos lançados no destino.

Nos acertos e erros, talvez possamos aprender a sambar. Senão, valeu o passo da passista que é desejo de todos nós, o roncar da cuíca perdida na bateria a desfilar, o suor da baiana velha da ala do tempo, do mestre-sala a homenagear a porta-bandeira com seu bastão a girar, do compositor repositor de história, do batuqueiro maloqueiro que não desceu porque estava dormindo a sonhar. Tudo escondido na internet.

E assim, chegado o novo dia na chegança da vida, que sinhá e sinhô fodam-se sim! Lá fora, quem sabe, surgirá o cheiro brejeiro de jasmim.

Na citronela sem ser vela

 Por Ronaldo Faria

Quase noite ou quem sabe madrugada, citronela queima na procela da vida. “Quem sabe ela espanta o mal do meu sorriso?” Marcos, marco próprio do impropério etéreo ser, esperava que o incenso sem senso ou marca ao menos impedisse que o pernilongo barulhento dos ouvidos alheios o deixasse em paz. “Mas, agora, tanto faz... Meu amor, mordaz, já não me apraz.” Teclado nos dedos sem enredo, seguia seus santos vorazes e tantos exus sagazes. No exangue sangue que corria entre o coração e as veias, jatos de versos e canções jogavam poesia nas suas desilusões. A todas ou todos, as melhores e predestinadas unções.
No mar silencioso e cioso de amores que chegarão com a madrugada deitados em camas de algodão ou estofados de carros populares, o cheiro e a brisa de cigarros mil. Nas ervas que dizem ser das trevas, a liberdade da nostalgia que flui sem parar. Certamente, em algum lugar do mundo, Efigênia, Lucrécia ou Valentina estarão a sonhar sua própria ilusão. Já noutro, inverossímil e torto, Honório, Tarcísio e Otílio se embriagarão de desejos e sofreguidão. Cáusticos, todos eles e elas, nas procelas, povoarão seus vinténs e infaustos em único porém.

(Ao som de Ivan Lins)

Nome composto pra abastecer no posto ou bater no poste

 Por Ronaldo Faria

 

Na dimensão entre a loucura e a razão, como camaleão que se equilibra para não despencar do galho fragilizado no chão, Diogo Baltazar, que creditava ao seu nome composto todo o azar, caminhava ao lado de Beatriz, sua nova fada. Linda, sensual, mulher dessas que depois do primeiro beijo tem que se levar sem pensar para o altar, ela completava e locupletava cada trama alternada do seu jeito bipolar. Diogo Baltazar sabia que agora, se chovesse canivete, ele pegaria cada um e usaria como gilete no barbear. Beatriz tinha gosto de anis, seus olhos brilhavam como luar cris, seu corpo não precisava nunca que se passasse um mero esmeril. Era perfeito. Cada curva, cada pedaço, cada minúsculo detalhe, todos eram aquilo que o escultor mandava sua estátua de mármore falar. Impossível melhorar.
“Meu nome que rima com azar, depois de Beatriz, nunca mais me incomodará. Posso me chamar Cagalhão Dramalhão, Lupércio do Trapézio Cortado, Joselito Piroca Murcha, tanto faz. Nada mais me faz deteriorar”, pensou no seu métrico pensar. Estar ao lado daquela deusa era tudo que poderia sonhar. Afinal, ele sabia que se Vinicius e Tom estivessem vivos a garota trocaria de Ipanema sem pagar aluguel ou mesmo seguir além-mar. Beatriz seria a musa difusa de todos poetas, profetas, pragmáticos estetas. Nela, nas suas curvas nunca turvas mesmo sob a escuridão de um eclipse lunar, a vida depositaria todo sonhar. E ele, logo ele, era quem tocava o violino principal na orquestra temporal das coxas que levavam ao lumiar.
E assim, de forma assimétrica e similar, Diogo Baltazar e Beatriz juntaram pernas e espermas, bocas e comédias, salivas e clamídias, sevícias perfumadas e dragadas nas drogas que a paixão dá. Serviram-se de afagos e fátuos clamores, cheiraram pós e flores, viveram paixões e amores. Dores? Tiveram dores. E tomaram remédios e chás alucinógenos para tratá-las. Táteis, se tocaram por inteiro, com esmero e tiro certeiro. Conheceram cada milimétrico e tétrico lugar que aos guias, compêndios, tratados e catálogos de anatomia passariam despercebidos. Foram, se furtaram e foram-se. Se foderam e fornicaram como mandam os dez ou doze mandamentos da felicidade. Fizeram pós-graduação na faculdade da carência finda e se doutoraram em escatologia. No todo, doutrinaram as mais carolas beatas da frigidez feminina e os mais estúpidos machos em seus púlpitos de garanhões. Foram mestres e aprendizes. Em restaurantes de estrelas até comeram perdizes.
Um dia, porém, Beatriz cansou de viver feito abelha, a voar e sugar flor murcha e carente de mel, em pleno fel. Decidiu que era hora de recomeçar, de brotar em terra seca, carcomida de comida e prazer fugaz. Queria somente rever o suor que escorria apenas por rever aquilo que logo poderia ser: o toque certeiro, o beijo feito centeio a embebedar a cerveja de álcool e loucura às bicas e bocas cheias de sede e sedentas de querer sorver. O tocar dos seios pelas mãos trêmulas do amante primeiro, o anseio do gozo vadio e derradeiro, no carro a romper estradas e quadras que se deixam para trás. O parar no gole de gim, da tônica que o novo amante bebe feito Coca-Cola. Pois Cuba ainda será livre!
Sem Beatriz, Diogo Baltazar voltou a ser o mero ser de azar. Nada mais lhe servia. A esquina ou a rua logo ali, ele não via. Nem sequer antevia a ressaca que batia mais forte do que a mesma das ondas no mar. Litros e litros, postes eletrificados e santificados a lhe segurar da queda certa, limites entre a loucura e a lucidez, nada se comparava a perder a tez de Beatriz diante de seu rosto. Torto, cambaleante, infante de si mesmo, pecador de um confessionário ordinário que era o banheiro do bar mais fétido de qualquer lugar, Diogo Baltazar seguia na tragicômica e icônica estrada que traçou para si. Picardia tardia de uma efeméride que fez realidade da vida, não pensava em mais nada. Melhor logo morrer. Até que numa madrugada, dessas tragada na desilusão de asfalto infausto onde se cai bêbado em bênção, ele viu Violeta, nome de flor, crente de cabelos longos e ensebados que saía da igreja “O Senhor é Primeiro”. Foi amor à primeira vista estrábica em cataratas fluídas esbranquiçadas, senão. Logo chegou na frente dela e disse, resoluto e vendilhão: “Quer casar comigo?” Ela, com sua Bíblia encardida e nunca lida, disse logo sim.
Hoje, Diogo Baltazar é funcionário público, evangélico e famélico de viver. Volta e meia, no meio da inócua volta, lembra de Beatriz, atriz principal de um musical sensacional na Broadway dos EUA. Ela se casou com um produtor norte-americano de talento. Teve um filho de rebento e ligou as trompas para não atrapalhar mais a carreira. É pop star internacional. Seu nome artístico é Beatrix do Mix. Mas Diogo Baltazar não tem tempo para ouvir ou ver isso. Seus oito filhos, vindos graças ao bom Deus e a fertilidade de Violeta, esperam que ele possa lhes prover de alimentos reais, substratos da falência total. Na volta da feira dominical, ele deixa na mesa da cozinha um tanto de verduras, legumes e lágrimas a sobrar. Do quarto, a sua nova e velha flor marital diz apenas “Dô, estou fértil! Deus disse crescei-vos e multiplicai-vos!” Ao ser fulminado de si só resta ao Criador obedecer. Dos seus solhos caem gotas de sangue. E milagre não há. Outro rebento logo irá arrebentar.

Aulas de jazz com Jessica Wiliams *

Por Edmilson Siqueira

O álbum "...And Then, There's This!" de Jessica Williams, lançado em 1990 pelo selo holandês Timeless Records, é uma obra marcante no cenário do jazz contemporâneo. Gravado em 1º de fevereiro de 1990 no Paradise Studios, em Sacramento, Califórnia, o disco apresenta Williams ao piano, acompanhada por John Wiitala no contrabaixo e Kenny Wollesen na bateria .  

Após seu álbum anterior, Nothin' but the Truth (1986), Williams lançou diversas gravações ao vivo e de estúdio por seu próprio selo, Quantum. Essas produções, muitas vezes distribuídas em fitas cassete, demonstram sua independência artística e dedicação à música. Em 1990, ela teve a oportunidade de gravar um álbum em trio para a Timeless Records, consolidando sua posição no jazz internacional.  

Jessica nasceu em Baltimore, Maryland, em março de 1948. Começou a tocar piano aos quatro anos, teve aulas de música com um professor particular aos cinco e, aos sete, matriculou-se no Peabody Preparatory. Estudou música clássica e treinamento auditivo com Richard Aitken e George Bellows no Conservatório de Música Peabody. 

Aos doze anos, já com o gosto apurado pelo jazz, ouvia Dave Brubeck, Miles Davis e Charles Mingus. Começou a tocar jazz na adolescência, com Richie Cole, Buck Hill e Mickey Fields. Em uma entrevista de rádio com Marian McPartland no programa Piano Jazz da NPR, em 1992, ela afirmou que suas principais influências não eram pianistas, mas Miles Davis e John Coltrane. 

Em junho de 1976, Jessica começou a se apresentar regularmente com a banda "Philly Joe Jones", em Nova Jersey e com Lex Humphries na Filadélfia e em Nova York, antes de se mudar para a Costa Oeste em outubro de 1976. 

Em 1977, Jessica mudou-se para São Francisco, onde tocou em bandas locais no Keystone Korner. Trabalhou com Eddie Harris, Tony Williams, Stan Getz, Bobby Hutcherson e Charlie Haden, liderando seu próprio trio de jazz.

 

Dois anos depois, fundou sua própria gravadora, a Red and Blue Recordings. Ela também fundou sua editora, a JJW Music/ASCAP, e um negócio de vendas por correspondência pela internet.

O álbum em questão "...And Them, There's This!"é composto por dez faixas, incluindo seis composições originais de Jessica e interpretações de obras de Thelonious Monk, George Gershwin e Irving Berlin. A seleção demonstra sua habilidade em equilibrar composições próprias com clássicos do jazz: 

"Bemsha Swing" (Thelonious Monk)

"...And Then, There's This!" (Jessica Williams)

"All Alone" (Irving Berlin)

"Nichol's Bag" (Jessica Williams)

"The Child Within" (Jessica Williams)

"Elaine" (Jessica Williams)

"The House That Rouse Built" (Jessica Williams)

"Newk's Fluke" (Jessica Williams)

"Swanee" (George Gershwin, Irving Caesar)

"I Mean You" (Thelonious Monk) 

As composições originais de Williams, como "Nichol's Bag" e "The House That Rouse Built", mostram sua criatividade e domínio da linguagem jazzística. Sua interpretação de "Bemsha Swing" e "I Mean You" presta homenagem a Monk, um de seus principais influenciadores. 

Conforme assinalaram os críticos, "a performance de Williams é caracterizada por um senso rítmico apurado e técnica impressionante. Sua capacidade de alternar entre passagens vigorosas e abordagens delicadas confere profundidade emocional às interpretações. A interação com Wiitala e Wollesen resulta em uma coesão sonora que destaca a sensibilidade do trio." 

Steve Loewy, crítico do AllMusic, atribuiu quatro estrelas ao disco, destacando-o como "um dos melhores exemplos de performance criativa ao piano da década de 1990". A obra também é bem avaliada por comunidades de jazz online, com uma nota média de 4,5 em 5. 

"...And Then, There's This!" solidificou a reputação de Jessica Williams como uma das principais pianistas de jazz de sua geração. O álbum exemplifica sua habilidade em fundir tradição e inovação, oferecendo uma experiência auditiva rica e envolvente. Mesmo décadas após seu lançamento, a obra continua a ser referência para apreciadores e estudiosos do jazz. 

Jessica Willians morreu em março de 1922, aos 73 anos.

 

O disco está à venda na Amazon. Não encontrei no Mercado Livre. E pode ser ouvido na íntegra no YouTube: https://www.youtube.com/watch?v=hVbxtUM1bv4&list=PLP3iBlP8Vd2O2JlPpBs1Vhwl07NuHTQd5 .

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Funk Como Le Gusta

 Por Ronaldo Faria

Ferdinando, no comando de sua vida, como manda o livro de regras da sobrevivência e da subserviência letal, senta na mesa do bar e começa a falar tresloucadamente o que vem e vê na sua mente. “Silêncio, silvo de cobra, obra inacabada, foda na malfadada fada, febre sem termômetro alto, salto no precipício que o prepúcio nos dá, drama misturado com qualquer lugar, Leocádia e Dagmar.” Quem o ouvia diria logo que é um louco desvairado, desses que fugiu há pouco do hospício e escalou o frontispício pra cair de cabeça no asfalto logo depois. Entretanto, no tanto que delirava soltava também frases desconexas e complexas. “Se Einstein tivesse razão, não haveria no universo em reverso lugar para o tesão. Sem discussão, seu bando de cuzão!”
Quem o via ou ouvia já sabia que o Samu logo iria chegar. “Coitado, transtornado desse jeito, o sujeito deve ter saído de um bordel que cobrava os olhos da cara para liberar os ‘olhos’ do lugar”, pensou o garçom maçom. Para outros, Ferdinando só podia ser um malandro que viu os meandros dos seus planos desandarem andares abaixo no arranha-céu da dor. “Isso é coisa de quem está com o coração cravejado de filigranas de findo amor”, disse a senhora que na penhora da vida devia até as calcinhas no eterno torpor. Mas, como a noite e a madrugada são tragadas nos tragos de um Martini ou de um licor, aos poucos as pessoas deixaram Ferdinando ao seu desmando. O mundo tem mais coisas a se preocupar. Nas mesas é preciso curtir cada centavo dado. Amanhã, quando o sol devorar o luar, os poetas e profetas verão o inferno, por fim, proliferar. Em derredor, sugam os resquícios de ar.

Ps.: Tem música e músicos locais em Cantares e esquinas

A unha

 Por Ronaldo Faria

Um pedaço de unha dorme quieto no chão do quarto. Cortado dos pés de Amália, em pleno calor de fornalha e um verão em que as galinhas já colocavam os ovos fritos na manteiga, a minúscula estrutura composta por queratina jazia aos pés da cama. No meio de tudo, um drama. Da janela do quarto, aquífero de lágrimas mil, a visão da lua a se admirar nos olhos molhados de filme lacrimal. Calixto há muito havia deixado a vida de Amália, mas ela, extenuada de viver nua de si mesma, desacreditava da realidade. “Ele ainda voltará.” Em volta, a cidade fragilizada pelas histórias da metrópole, acrópole volátil, continuava seu frigir de óvulos. Nela, espermatozoides enlouquecidos corriam em busca de um lugar para ficar antes da morte.
-- Seu Antônio, alguém me procurou?
Atônito com a pergunta, o porteiro nordestino, que saiu do meio da caatinga e caiu na catinga da Capital por um mero destino, não soube responder. Na verdade, ele estava ali só pelos míseros reais que caíam em seus bolsos rotos e rasgados a cada fim de mês. Logo, que cada um dos condôminos se virasse com seus cada quais.
Sem resposta posta, Amália sobe as escadas do prédio. O elevador, no seu eterno tédio, estava quebrado. Do apartamento 203 saía o som de um tango. Gardel gritava que era preciso viver por uma cabeça. A dela, porém, há muito só servia para ligar os fios de cabelo ao pescoço. Extenuada, depois de subir onze andares e vários minutos com trajes diminutos, abre a porta. Se joga no sofá de chenille marrom, larga o corpo quase roto e descobre que é hora de tentar dormir. Levanta, vai até o banheiro e pega comprimidos espremidos num frasco de tranquilizantes comprados na promoção. Toma oito para garantir uma boa noite de sono.
No dia seguinte, quando a moça do tempo na tevê diz que um novo recorde de calor será batido graças ao El Niño, o corpo de Amália é encontrado caído no meio da sala, sem vida para sentir o calor ou se ressentir da dor. Quem o encontrou? Calixto, que tinha a chave do apartamento, resolveu voltar para pedir um empréstimo porque o seu cacau tinha se derretido no jogo do bicho. Na rua, encruada e largada nos pingos de suor dos trabalhadores e atores da vida, uma pomba caga na cabeça do guarda que guarda o local até o carro do legista chegar. Feliz de tudo, contudo, o vendedor de picolé vibra com o seu lucro. Ia vender todo o carrinho sem precisar sequer chegar no viaduto.

Ps.: Tem música e músicos locais em Cantares e esquinas

Billie Holiday, a dama em cetim*

Por Edmilson Siqueira

 

Ela morreria no ano seguinte, mas, em 1958, gravou um dos discos mais emocionantes e comoventes da história do jazz: "Lady in Satin". Foi o penúltimo álbum de estúdio de Billie Holiday e seu último trabalho concluído antes de sua morte, em 1959. A obra se destaca não apenas pelo talento vocal da cantora, mas, também pela carga emocional de sua interpretação, que reflete sua vida marcada por adversidades e sofrimento.Ao contrário dos álbuns anteriores, que frequentemente traziam o acompanhamento de pequenos grupos de jazz, "Lady in Satin" aposta em uma sonoridade orquestral sofisticada, conduzida pelo arranjador Ray Ellis. A seleção de canções enfatiza temas de amor, perda e resignação, sendo um espelho da própria vida de Billie Holiday. Algumas das faixas ressoam como confissões dolorosas da artista.

O maestro e arranjador Ray Ellis, no relançamento do disco em CD, em 1997, escreveu um texto para o rico folheto que acompanha a obra. Nele, Ellis se recorda do choque que levou ao ouvir o playback da primeira música gravada: "Quando começamos a gravar e eu ouvi o primeiro playback, fiquei chocado. A qualidade da voz de Billie estava realmente deteriorada. Isso ficou evidente para mim depois de ouvir todos os seus discos anteriores. Eu me lembro quão intimidada Billie parecia quando chegou para a primeira sessão e viu uma orquestra de 40 músicos esperando por ela. Eu a apresentei e os músicos todos deram a ela um educado round de aplausos. O que pareceu acalmá-la". 

E talvez essa fragilidade vocal - aos 42 anos, sua voz estava visivelmente desgastada devido ao abuso de drogas, álcool e anos de dificuldades pessoais - seja o que torna "Lady in Satin" uma obra tão impactante. A rouquidão, a respiração ofegante e as notas por vezes falhas se tornam parte da narrativa do álbum, conferem uma sinceridade brutal a cada palavra cantada. Se tecnicamente sua voz não tinha mais o brilho dos primeiros anos, emocionalmente ela nunca havia sido tão expressiva.

O maestro Ray Ellis expressou admiração pela maneira como Billie Holiday interpretou as canções. A combinação entre os arranjos exuberantes e a voz frágil e cheia de experiência de Holiday criou um efeito contrastante que dividiu críticos e público na época do lançamento. Muitos estranharam a abordagem orquestral, considerando-a uma moldura inadequada para a voz marcada pelo tempo da cantora. Outros, no entanto, reconheceram no álbum um testamento artístico incomparável. 

Ray Ellis, ao se recordar das gravações encerra assim seu pequeno artigo escrito 39 anos depois: "Olhando pra trás, eu sinto que tive muita sorte ao ser envolvido nesse álbum. Eu nunca havia notado o impacto que o disco teve até quando estive em Madri, na Espanha, em 1990. Um amigo me apresentou a um conhecido seu que não falava inglês. E eu não falo espanhol. Mas quando ouviu o meu nome ele disse: 'Ray Ellis? Billie Holiday?'"

Com o passar dos anos, Lady in Satin foi sendo redescoberto e reavaliado. Hoje, é considerado um clássico, reverenciado por sua autenticidade e pela maneira como captura a essência de Billie Holiday em seus momentos finais de estúdio.

Os críticos à época escreveram que "Lady in Satin" não é apenas um álbum de jazz: "É uma experiência emocional profunda, um testemunho da resiliência de uma artista que transformou sua dor em música." 

Eu já ouvi o disco muitas vezes, mas a cada audição, se percebe não só a genialidade de Billie, mas ouve-se a própria vulnerabilidade humana transformada em arte. 

O CD que tenho foi lançado em 1997, numa edição caprichada. São 13 músicas, sendo que duas delas tem 3 versões cada. E uma delas mostra as tentativas de gravação, com Billie errando e acertando o tom e a afinação. Essa versão tem 9 minutos e 49 segundos. É uma preciosidade. Sendo assim, o disco acaba tendo 16 faixas.

- I'm A Foll To Want You (J. Wolf, J. Herron e F. Sinatra)

- For Heaven's sake (S. Edwards, E, Bretton e D. Meyer)

-You Don't Know What Love Is (D. Raye e G. Depaul)

- I Get Along Without You Very Well (H. Carmichael)

- For All We Knoiw (J.F. Coots e S. Lewis)

- Violets For Your Furs ((Addair e Dennis)

- You've Changed (M. Carrey e C. Fisher)

- It's EasyTo Remember (B. Rodgers e L. Hart)

- But Beautifuk (J. Burke e J. Van Hausen)

- Glad To Be Unhappy (R. Rodgers e L. Hart)

- I'll Be Around (A. Wilder)

- The End Of A Love Affair (E. Redding)

- I'm A Fool To Want You (Take 3)

- I"m A Fool To Want You (Take 2)

- The End Of A Love Affair: The Audio Story)

- The End Of A Love Affair (Stereo)

O disco pode ser ouvido na íntegra em https://www.youtube.com/watch?v=gncbydxqE4Y . E pode ser comprado, tanto em LP (mais caro) como em CD nos bons sites do ramo.

 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT

Na pele, a brotoeja da peleja

 Por Ronaldo Faria

-- Ele não é muito seguro no que diz ou faz. Carnívoro, vegano, depois de novo carnívoro voraz. Ou seja, Humberto é aquilo que no momento o satisfaz!
-- E não é isso que é bom? Como diz o poeta, uma metamorfose ambulante. E ululante!
-- Pode ser, desde que para o Flamengo não deixe de torcer...
-- Ô português dos Açores, cure nossas dores. Desce mais!
Na velha máquina de fichas a tocar CDs, um chorinho diz que nada é maior do que o amor por você.
-- Tem dó, quem pode dizer algo assim?
-- Talvez alguém que acredita em destino e peleja para que tudo vire certeza um dia.
-- Esse é um tonto. Vai morrer que nem veio ao mundo: cheio de brotoeja!
Na tevê que está pendurada detrás do balcão, o rubro-negro leva uma sova do Fogão.
-- Mas aí já é merda demais para essa noite!
-- Calma, como disse a freira da catedral toscana, nem sempre se ganha!
-- Caguei pra trocadilhos. E se quiser um: pau no cu dos seus fundilhos!
E aí, no logo mais perspicaz que a prosopopeia faz quimera de poeta loquaz, o empregado pregado na cozinha grita que vai apagar o fogão.
-- Até você, Paraíba? Vai tirar sarro tomando formicida!
-- Calma, mano. Foi só uma derrota. Na próxima a gente faz samba dessa nota.
-- Quer saber, talvez você tenha acertado a canção. Vamos voltar a falar do Humberto, aquele vacilão. Foi no churrasco, com as carnes contadas porque ele só comia folha picotada, e devorou metade da churrasqueira. Ou seja, neguinho que ajudou na vaquinha ficou pistola com razão.
-- É. Mas ainda bem que ele voltou pro grupo. Achei que se ele continuasse igual ia encontrá-lo plantado num vaso a dividir espaço com vidro de colorau.
-- Já pensou ele servido como salada?
-- Ia fazer vomitar até a Salete, nossa fada.
Da caixa registradora, Adamastor se relata: “Moçada, a festa acabou! Amanhã tenho que ir logo cedo na Ceasa!”
-- Pelo menos sai a última?
Com a presteza de quem tem pressa para fechar ela logo chegou.
-- Agora, só de sacanagem, vamos enrolar pra tomar e pagar...
-- Melhor não, amanhã vamos ter de acabar voltando pra cá.
-- É justo. Afinal, vai que ele diz que a cerva está no final...
-- Ou nos serve só garrafa quente...
Indulgente, o tempo finda ao seu casual. No The End, os letreiros mostram que o técnico pediu desculpas pelo vexame e disse que foi tudo circunstancial. No próximo mês, milhares de caixas de Brahma ou Eisenbahn cairão na sua conta feito cifrão.

Choramingando no choro

 Por Ronaldo Faria

O lampião aceso, com odor de percevejo queimado pela luz, ilumina a cena da praça e do coreto. Valfrido, mítico tocador de violão, chora quieto. Seu choro sai baixinho, com direito a se escutar os relâmpagos que surgem no negror. Nalguma tipografia clandestina a hipocrisia da Corte está sendo descrita. Se tal escrita chegará em pasquim aos raros leitores alfabetizados, saber-se-á. Do alto de um sobrado, Faustina espera o pai ir dormir para a seresta que o seu amado lhe prometeu. “Mesmo com esse tempo a prometer chuva e lamaçal no seu chegar, ele virá” – pensa a jovem no seu virginal penhoar. Mas o seu consorte, infausto ser que se perde nas tabernas entre as pernas das moçoilas que se vendem a vinténs, está largado a ver lágrimas baterem nos degraus do coreto. Agora, nem um minueto o fará lembrar da promessa. Certamente, insone e descrente defronte da rua encharcada de tudo que desceu morro abaixo, Faustina será apenas uma donzela frágil, sem rima.

Um pouco distante, no matadouro do lugarejo, um porco dá seu último respiro de dor. Suas tripas caem na gamela. Seu sangue deixa retinto o chão de tijolos queimados. Um pouco mais de tempo e estará na venda ou na feira antes de ferver nas panelas de barro. Seu novo cheiro, cercado de temperos e esmero da mucama, irá se sobrepujar ao da lenha que chora num crepitar de cor brilhante e pujante. Chegará à mesa dos comensais com a destreza da receita para ninguém reclamar da falta de sais. Irá forrar estômagos e, nas sobras, aliviará a fome daqueles serviçais que não têm com o que sonhar. Seus ossos, atirados ao léu, irão virar manjar aos cães das ruas. E seu destino estará feito. Com rabo, orelha e focinho...

Mas e Valfrido e sua Faustina? Que infausto destino o mundo lhes dará? Na pequena igrejinha (na redundância de sua pequenez), o sacerdote conta o dote que o barão, morto e enterrado, deixou à irmandade. “Devia ter buscado servir a Deus numa melhor cidade”, pensa o enviado de Deus. Com as portas abertas, aos poucos velhas beatas, com seus véus sujos e encardidos de promessas vãs, se sentam para ouvir as palavras divinas. A maioria, já surda pela idade, se satisfará em comer a hóstia. E todas voltarão para suas casas irmanadas como filhas de Maria. Menos Isaltina. Essa tentará mais uma vez, em vão, sentir o padre fungando no seu cangote. Ele, porém, tem mais o que fazer na sacristia. A balançar o incenso está Desidério, o coroinha. Assim, na ignóbil fé das verdades que permeiam livros sagrados, o ágrafo parágrafo que diz que a verdade é coisa de cada um no seu quadrado.

Mas e Valfrido e sua Faustina? Que infausto destino o mundo lhes dará? Devagar, o sol surgiu ensimesmado e redondo para expulsar as poucas nuvens negras que teimavam em lavar o chão encharcado e enxaguado. No aguardo inútil e fútil, a formosa dama, ainda virgem e carente, dorme num sono que não há gente que a desperte. Já seu poeta e esteta, depois de encher de tristeza a escadaria sombria do coreto, decide ir para baixo da janela da petiz já mulher. Mas, para azar o seu, Major Clemêncio, já desperto e com seu revolver à mão, sem clemência o expulsou a tiros do local. “Se voltar aqui eu prometo te acertar e, depois de catar o seu corpo morto, arrancar os bagos e dar para o bicho que quiser comê-los!” Passada a cena, a jovem apaixonada, agora acordada,  teve a notícia de que estava prometida a Galhardo, filho de um conde de título comprado mas que tinha a galhardia de um nunca bastardo. Sem poder sequer contestar, calou-se e foi para seu quarto chorar. Já o antigo e nunca apaixonado no aguardo, que fugiu dos tiros como um tornado, desagua a certeza de estar vivo na casa de Filomena, a amena dona do bordel fatal. No derredor, há quem diga que tudo está melhor...

“Bota na tua cabeça que isso aqui vai render” (Ou à Letrux)

Por Ronaldo Faria

Na aurora que o dia antecipa feito pipa no alto do morro, na mira do fuzil em íris dos olhos da amada, a fada dos dentes que faltam na boca voa doida entre prédios cinzas e janelas entreabertas de dor e corpos suados de calor. Um ou outro vagalume (eles ainda existem?) tentam iluminar a escuridão que cobre a cama onde amantes sussurram em tesão. O verde do seu rabo contrasta com o vermelho do batom de Alice que suja os lençóis de cetim. Junto dela, porém, Germano pensa em Doralice e nos gerânios que comprou e nunca entregou. No meio da Tijuca, na Rua das Flores, pessoas passam a cheirar crisântemos e rosas. E deixam perpassar seus passos rasos nas rajadas que cobrem de barulho algum lugar do céu.
Translúcido no púlpito da igreja forrada de bancos de madeira, imagens de santos e orações fálicas, o padre ora pela salvação dos transeuntes que passam depressa pela rua na pressa de quem sabe que o próximo minuto será menos um.  Nas praças prosaicas se misturam mães, babás, bebês e bêbados largados nos bancos. Os cheiros de almoço futuro permeiam tudo. Haverá peixes fritos, linguiças picantes, bifes e fritas, feijão por cima ou debaixo do arroz. Teremos também sinas insolúveis: “Odeio jiló, você sabe! Quer me foder ou se separar?” No final, uma xícara de café solúvel. Sofrível, um solilóquio se fará de duas vidas. Para quantificar tudo que acontece no lugar, somente o ganido do cão abandonado pelo tutor.
Nos pudores da Tijuca, tragicômica pantomima de um passado desgarrado da sina, Germano lambe Alice, mas se pensa no meio das pernas de Doralice. A se entregar ao furor do sabor do sexo e volatilizar sua solidão sem nexo por onde for. A migrar de cinema em cinema, nas sessões ininterruptas e góticas, a chupar dropes de anis ou hortelã. Em casa a sua avó tenta terminar o cachecol de lã. “Mas o que é correr entre máquinas do elevador emperrado depois de subir paredes feito lagartixa com medo da morte?” Na esquina o pipoqueiro deixa o pipocar do grão do milho estourar no desejo de quem ainda enseja o ensejo derradeiro. Sorrateiro, o pivete apenas espera alguém marcar ao tirar a carteira do bolso para pagar. No céu, o sol sombreia a pereira que resiste no quintal da casa que pede para não cair. Nela, um cacho, maduro, espera algum dente lhe mostrar que valeu brotar...

Sim e não

 Por Ronaldo Faria

 

-- Vale a pena a ressaca do amanhã?
-- Sim e não. É foda, mas quem disse em sã consciência que foda é ruim? Além disso, quem foge do seu destino, dizem, é um fraco. Logo, que possamos cair lutando.
-- Tem razão. Deoclécio, manda mais uma, daquelas de canela de pedreiro...
Os amigos, triviais seres fortuitos, se jogam à resenha feito mulher prenha de primeira vez a tirar as dúvidas com o obstetra. Na destrambelhada avenida que corre na noite que permeia o lugar, gente trafega e se esfrega na retreta ofegante de um lumiar.
-- Dizem que o dia amanhã vai nascer mais cedo.
-- Não creio. Por quê?
-- Só pra dizer que mais um dia soube raiar. Nos raios de sol ou fim do luar...
-- Desde quando você virou poeta?
Fabrício tinha virado escriba do amor desde a chegada de Maria na sua vida. Morena de olhos com cor de marrom claro feito barro lavado de chuva matinal, dessas que mata a sede das árvores sedentas de vida, ela tinha refeito seu desejo de viver.
-- Sabe, Porfírio, a rima e a poesia surgem assim: botam pra foder a cabeça da gente, de repente, num rompante ou num repente, e brotam feito planta invasora de vaso, pilantra da botânica.
-- Sei. Coisa de nordestino perdido em São Paulo.
-- Pode ser. Pau de arara também encontra o galho onde botar o seu ninho.
-- Com certeza. Afinal, ovos têm que se colocar nos cestos...
-- Se bem que eu prefiro os cor de rosa. Deoclécio, manda ver dois ovos coloridos que vão apodrecer aí!
Numa mesa logo perto, um desafeto da vida espera que a chuva desabe torrencial, feito juízo final. A felicidade dos outros é limiar sob um fio. A esse, até mulheres que se vendem teimam em chamar de tio. Fim de carreira. Como solução da cisão, carreiras batizadas de gesso ou farinha na farinha pura são a solução nos soluços solitários da falsa orgia.
-- Me diz, de verdade, tem coisa melhor do que um amor?
-- Tem. Dois!
-- Aí não tem coração que aguente...
-- Mas não é quando o coração para que a gente morre? Então que se morra de paixão.
Os dois, calejados na vida, com seus cajados quase gastos de tanto buscar o lado certo da metade de uma laranja lima, agora só divagam e vagam nas vagas que levam as caravelas com suas velas rasgadas na busca de um porto que nunca se revela.
-- Acho que já deu...
-- Sério?
-- Amanhã tem trampo. Hora de pegar o trem lotado, virar sardinha sem óleo, que esse está custando caro.
-- Então valeu. Deoclécio, fecha a comanda!
Ao comando da voz, o ensimesmado dono do bar traz a dolorosa.
-- Tem certeza de que a coisa de servir duas e marcar três não virou?
Deoclécio nem responde. Recoloca o pano de prato no ombro e vai em direção ao balcão.
-- Se tiver dúvida da minha honestidade, não pague. E vá se juntar à sua mãezinha...
Conta paga, os amigos caminham trôpegos e voláteis pela rua encruada na metrópole atropelada pelo tempo. Quando o novo dia chegar, quando o cartão bater no som da fábrica que fabrica luxo para o patrão, eles seguirão seu destino como a dúvida entre o sim e o não. Mas, quem foge do seu destino, diria o senhor da eternidade, no depois e após das nuvens claras, puto da vida de nada ter ensinado: “Não fode!”