Esquinado no amargo charqueado

 Por Ronaldo Faria

Na esquina recôndita que se expõe na periferia, a sina segue a rima onde a lei e a ordem não são o excesso de progresso. Regresso talvez de um egresso que espera a vida retomar. Longe do mar, a catar borbulhas que alguma onda de ressaca traz, Kauã pula de galho em galho feito o otário que atravessa a rua e pede ao xamã da hora que continue sua vida. Na barriga a derradeira lombriga, briga para não sair do corpo. Na junção de duas ruas, um despacho tenta tirar a tristeza de alguém do capacho e escracho em que se encontra. Com tanta brisa esverdeada que vem dispersar no ar, milhares de ondas se esparramam no Centro feito de concreto e asfalto. Outro maluco também acende o cachimbo e a cabeça vai a mil por hora. No relógio do celular o tempo quer apenas parar. O lugar? Aquele que tiver de ser...

-- E aí, mano brother? Tudo em cima?

-- Na tranquilidade.

-- O que vai hoje?

-- Aquilo que tiver de ser.

A lua cheia recheia o céu de luz prateada e largada no universo que pode virar mil versos de um poeta embriagado. No boteco próximo, o desajustado se junta na firmeza e unta a boca de cerveja gelada. “Mas só pra molhar a garganta direito, Galvão me manda uma vodka pura sem gelo” – sentencia logo depois. O restante das cabeças às mesas, no vagar, está na espera de um boi qualquer. No ato juramentado e atado nos rios que correm embaixo da terra, cobertos de lixo e sofás e tevês de tubo, além dos dejetos que descem dos esgotos sem tratar, mãos se cruzam nas encruzilhadas que o destino dá. Certamente, o apelido de algum será Vavá.

No viaduto que faz correrem carros e motos num tresloucado e desvairado sublimar de quilômetros em horas e diásporas, embaixo dele, famílias se misturam a papelões no chão e cobertores rasgados. Nos rasgos e regalos daqueles que deixam trocados de esmolas, a frase em voga se esfalfa (“sou do bem”) e se esfola para dizer que brocados surgem entre a grama que cresce nas rachaduras dos pilares. Na academia perto, uma mulher loura faz yoga. A vibe está em voga.

-- E aí, vai outra?

-- Manda agora uma Maria Louca!

-- Seu desejo é uma ordem, irmão...

Perto, uma sirene ressoa entre a tragédia e a página do jornal eletrônico que faz o sangue brincar de escorrer. “Bons tempos em que a gente achava que era ruim tomar biotônico ou óleo de fígado de bacalhau”, sussurra o dono da birosca. Nas quebradas, um baile funk rola e junta manos e minas. Tríades bizantinas que do pé chegaram e ao pó irão, canudos de dólares conjuminam nalgum bairro bacana qualquer. Na entrada do metrô, numa linha de cor a se ver, o casal tenta transformar o novo se conhecer em juntar que pode acabar em rebento ou formicida na comida. Só o tempo e os contratempos dirão qual será a ação. Na praça da catedral, o animal de quatro patas lambe a boca de outro de duas arriadas junto com as calças. Na parada do ônibus sempre cheio e atrasado no trajeto, a mãe solteira pare mais um feto. “Que Deus dê a esse menino um fim digno quando crescer” – diz o crente a abençoar a cena com sua bíblia desbotada. No derredor, a megalópole une proles mil iguais que gostariam de ter sido ungidas pelo Criador e vivem a orar provérbios e salmos na dor.

“Senhoras e senhores, acreditem que os odores do rio que segue nas marginais acabarão no meu próximo mandato, que dedicarei a vocês e somente a vocês”, urra o candidato em sua honestidade marqueteira na telinha de fazer doido em seu horário gratuito e eleitoral. Na lateral da retina, com muita creatina, olhar do irmão vira para a irmã no desejo de dois olhos encontrar. No buraco de ozônio que dorme no escurecer que só acabará quando o sol decidir retornar, a brincadeira de sonhar, acordar na lucidez e pisar os pés em La Paz ou Bogotá.

-- A ideia está dada. Agora é seguir o rumo.

-- No prumo, sempre no prumo.

-- Com certeza, afinal a vida é louca!

-- E não esqueça: o bagulho é doido!

-- Pode crer, pode crer...

-- Vida longa aos loucos e malucos da rima.

 

(A todos MCs desse mundão e sua história de triunfo)

Com Gil

Por Ronaldo Faria

Sortilégio de egrégio lugar é onde a paz pode ser o fim que a tantos apraz. Era assim que Ferdinando sorvia o que via aos seus olhos que iam além do luar que se esparramava nas ondas rarefeitas da maré baixa. Fruto sabe-se lá do que (Ps.: ele sequer sabe tempos adverbiais ou regras gramaticais), viajava nas ilhas que iam da Cagarra à Itaparica, todas entranhadas em si. E nelas surfava em pranchas que as artimanhas de cuícas e berimbaus lhe entregavam em tragos e prenhas musas doidivanas.
Para Ferdinando, nos gracejos e ensejos do tempo que gostaria de fazer voltar e violar, a saudade é a maldade maior. Antes lhe entregassem aos grilhões daqueles tresloucados a morrerem nas masmorras do final inacabado e fadado a se repetir no fim. E tudo no universo que nem o melhor verso de Camões ou Bandeira, Drummond ou Pessoa, fará deslumbrar o começo do alento a se criar. O infinito místico que o finito falar não saberá sequer balbuciar uma sílaba para admoestar a paz que apazigua as feridas que o tempo se esmera em não cicatrizar.
E assim, crivado de prazeres solitários, versos enviesados, mandrágoras que curam dores, alforjes colados em cavalos alados, blasfêmias de fêmeas e pesadelos, desmazelos da Luanda que nunca fomos, Ferdinando é seu mando e mandado para seguir em frente até o fogo do inferno ou de um forno a lhe consumir. No encanto que tanto persegue à verve e se entrega em loucura antiga e ameríndia, ele sabe que está só no condado onde outros tantos solitários são solícitos ao solstício e faz-se tenor de uma ópera inacabada. No céu, surge enfim uma fada. Do alto de tudo, no ato, porém, o Criador grita desesperado: “Cuidado, garota, esse anjo de bosta não te ama. Ele só quer uma transa!”

O par perfeito

Por Ronaldo Faria

Júnior e Júnia eram o par perfeito. Até nos nomes. Juntaram-se, como diria a melhor fórmula do amor, feito as duas bandas da mesma laranja. Colavam feito durepox, cortavam como faca de churrasco, se misturavam feito massinha de criança. Na verdade, eram algo que estava além daquilo que os poetas do amor já escreveram ou descreveram. Estavam no buraco negro que todos sabem que existe e ninguém nunca viu aos olhos, frente a frente, defronte. Neles nem o vendedor de Chicabon poderia ser melhor história para Nelson Rodrigues detalhar a certeza de ser ou estar. Neles, o mundo era cometa que passeava pelas galáxias mágicas que só quem se apaixonou sabe tentar penetrar e, quem sabe, no big bang que a tudo fez surgir, fossem ambos o casal que antecedeu Adão e Eva sem maçã pra comer. Comeram-se!

Júnior e Júnia, translúcidos nos espelhos que os homens criaram para tentar fazer refletir a vida medíocre e ínfima que vivem, caminhavam par em par, lado a lado, na reta que os levaria do orgasmo ao enfadonho dormir de cansaço de se entregar tanto no findo dia. Efemérides de si mesmos, bolos de aniversário cheios de glacê e flocos de chocolate, pés que pisam na areia aonde a água que vem das ondas sabe acariciar, aves que voam outra vez para buscar o ninho que nasceram, prenúncios do anúncio crispado de boas notícias. Para eles, voláteis seres que são fósseis extintos no mundo de agora que afasta os lábios da boca do amado(a), um resto e luz surge do céu em seu negror. Na pincelada derradeira e rarefeita da nostalgia, eram a erva queimada de boca em boca, afoitas de redescobrir que a fragilidade é a fortaleza no fim.

Júnior e Júnia, que poderiam até serem deuses na Grécia ou na Nigéria, eram um sonho que não seguia separado. No desbragado embargo que o juiz de paz deixou de tecer nos autos, sorviam do néctar da saliva que escorria das bocas e línguas loucas em decúbito dorsais e frontais, laterais e perpendiculares. Eram filé de salmão com alcaparras amanteigadas, caviar a se molhar no pão com azeite espanhol, o melhor manjar que escorreu à garganta refinada que, ao fim, apodrece igual ao banguela que sequer sabe o que é manjar. E assim, aborígenes da terra ainda virgem, sem descobertas feito aquelas que os amantes fazem sob cobertas, como diria o poeta, amanheciam tomate e terminariam abacate ao luar. No ar, cheiro de suor enraizado nos corpos deixa o tempo letárgico à paixão parar.

 

II

 

 -- Se eu recebesse um centavo sequer pela função, tudo bão. Mas sem uma molhada de mão, lavar o que eu nem comi é muita sacanagem!

 

(Frase de Eufrásio, funcionário sem salário ou semana menor do que 6x1)

À bossa velha

 Por Ronaldo Faria

Sozinho na mesa de um bar a beira-mar, na displicência que vários mililitros de chope dão, Márcio estava a delirar se as borbulhas que subiam no copo poderiam ou não ajudar a destruir a camada de ozônio no seu começo ou fim. Preocupado com o universo em verso e prosa, esquecia-se de enxergar a mulher que passava rumo às areias do oceano num rebolar bipolar que mexia as pernas morenas em suprema crença do clamor.

Vacinado em várias doses pelo amor que não ata e nem também desata, fica sempre no meio do fio da faca da emoção. Ele nem corta ou sequer recorta saudades de um tempo atrás, faz-se atroz a reviver sem poder sequer sonhar. Para ele, o mundo existia na trama que se emaranha feito aranha na busca de um inseto a voar. Submerso no seu imaginar, disperso no sempre revolver um voltar, apenas acreditava que a vida ditava seu sentir.

A ouvir o som da Bossa Nova que rolava ao redor, sentia-se um alguém onde a velha bossa de viver já não tinha qualquer razão de ser. A beirar sete décadas em derrocada e rumo ao final, pouca coisa o apraz. Criança de cobertas encobertas de medo, jovem de solidão na sofreguidão dos dias diuturnos, homem a vencer cada dia como outro dia a vencer, Márcio sabia que a brisa mostrava que o violão era a hóstia da remissão.

Filho de uma zona que em algum tempo foi o norte da existência, vive à premência do amor insolúvel que não vem em sachês de supermercado. No cadafalso que se abre todas as manhãs aos seus pés, Márcio é verbo em aramaico e verborrágico, feito dicionário dito e redito em voz alta pelo aluno de quinta série. No morro que desabrocha na rocha e alguns barracos, o sol decide que é hora de dormir recostado no pouco de mata que resiste.

Já a mulher, que passava sozinha e um dia fez dois poetas escreverem as causas do amor, alcançou seu chegar. Deitada na toalha vermelha que cobre seu corpo dos grãos que existem desde que o mundo é mundo, se mostra como a amostra maior de que Deus deve ter existido. Bela, embelezada pelos raios agora amarelos, roxos e rosas, é só uma moldura que nenhum pintor do Louvre poderia tentar até rabiscar em pincéis ou carvão.

Mas Márcio, enterrado nos seus pensamentos aonde não há assentamento de sem-terra que o possa habitar, nem consegue enxergar o chamego que todo passante (na verdade todes) para a mulher dá. Nalgum centro de umbanda, logo mais, um desses tantos (tantes) irá pedir ao Exu preferido que a possa reencontrar. Numa baforada de charuto e gole de marafo, ele apenas irá responder, em gargalhada, que ela é curva de rio. Não é mercadoria à venda. O mês da história sem fio? Rola janeiro...

 

(Ao som de Bossa Nova, quiçá velha)

Como Miles Davis começou a reinventar o jazz

 Por Edmilson Siqueira

A indústria fonográfica norte-americana sabe como preservar a história de seus mais importantes criadores. Claro que o aspecto financeiro também é levado em conta e pesa muito nas decisões, mas o grande mercado que há por lá com os mais variados públicos, compensa ousadias que acabam se constituindo em verdadeiros tesouros musicais.  
É o caso do CD "Morpheus" com Miles Davis. Ele foi lançado dentro da série Quadromania pelo selo Membran  em 2005, reunindo, veja você, gravações de Miles de 1949 a 1954, distribuídas em 4 CDs, totalizando 63 músicas. Ou seja, com essa coletânea dá pra conhecer a trajetória inicial de Miles Davis, com diferentes momentos de sua carreira, onde já é perceptível sua constante capacidade de reinvenção estética e sonora.   
E poucos artistas na história da música tiveram uma trajetória tão marcada pela inovação quanto Miles Davis. Desde sua participação no movimento bebop ao lado de Charlie Parker nos anos 1940, passando pela criação do cool jazz, pelas experiências modais e posteriormente pela fusão com o rock e o funk, Davis nunca permaneceu artisticamente parado.  
Essa característica aparece claramente na seleção de faixas de Quadromania – Morpheus. O disco funciona quase como um pequeno panorama de sua linguagem musical: o fraseado econômico, o uso expressivo do silêncio, a sonoridade intimista do trompete com surdina e a escolha criteriosa dos músicos que o acompanhavam.  
Mais do que um virtuose no sentido tradicional, Miles era um verdadeiro arquiteto do som. Sua genialidade estava tanto na forma de tocar quanto na maneira de organizar os grupos e direcionar a música. Ele sabia extrair o melhor de cada instrumentista, transformando seus conjuntos em verdadeiros centros de experimentação musical.  
Como sempre aconteceu em sua carreira, ele se cercava de instrumentistas de grande sensibilidade, capazes de compreender sua proposta baseada na interação e na escuta coletiva.  

Assim, nas mais de quatro horas de música nos quatro CDs, que estão em ordem temporal, encontramos músicos como Gerry Mulligan, Kenny Clark, John Lewis, Stan Getz, Sonny Rollins, Walter Bishop, Charlie Chan, Charlie Parker, Art Blakey, Horace Silver, Thelonious Monk e muitos outros que tiveram carreiras à frente de conjuntos próprios criados após a experiência de tocar com Miles Davis.   
Uma das maiores contribuições de Miles Davis para o jazz foi sua compreensão do silêncio como elemento musical. Influenciado por uma visão mais lírica da improvisação, ele desenvolveu um estilo em que as pausas têm tanta importância quanto as notas.  
E mesmo sendo uma coletânea, o disco tem valor documental por reunir registros que ajudam a entender a evolução do jazz no século XX. Miles Davis foi um dos poucos músicos que conseguiram participar ativamente de várias revoluções estéticas dentro do gênero.  
Seu trabalho influenciou não apenas trompetistas, mas músicos de todas as áreas. Sua visão artística ajudou a moldar o jazz contemporâneo e também impactou a música popular de forma mais ampla.  
A coletânea "Morpheus" reafirma assim a importância de Miles Davis como um dos maiores nomes da história da música, mesmo abrangendo seus anos iniciais. Sua capacidade de reinventar o jazz, sua sonoridade inconfundível e sua busca constante por novos caminhos fazem dele uma referência permanente.  
Miles Davis faleceu em 28 de setembro de 1991 em consequência de um AVC combinado com uma pneumonia e insuficiência respiratória, resultado de muitos cigarros e outras drogas, aos 65 anos. Foi enterrado no Cemitério de Woodlawn, no Bronx, Nova Iorque.  

Segue a lista das músicas em cada CD:  
CD 1  
Israel (Carisi)  
Rouge (Davis)   
Darn That Dream (De Lange e Van Heusen)  
Odjenar (G. Russel)  
Hibeck (L. Konitz)  
Yesterdays (O. Harbach e J. Kern)  
Ezz-Thetic (Russell)  
Morpheus (Lewis)  
Down (Davis)  
Blue Room (Rodgers e Hart)  
Whispering (Schonburger, Cobuurn e Rose)  
Dig (Davis)  
It's Only A Papermoon (Arlen, Harburg e Rose)  
Denial (Davis)  
Bluing (Davis)  
Out Of The Blue (Davis)  

CD 2  
Donna (Parker)  
Yesterdays (O. Harbach e J. Kern)  
Chance It (Davis)  
How Deep Is The Ocean (Berlin)  
Dear Old Stockholm (Davis)  
Woody 'N You (Davis)  
The Serpent's Tooth -take 1 (Davis)  
The Serpent's Tooth - take 2 (Davis)  
'Round Midnight (Monk, Willians e Hanigheni)  
Compulsion (Davis)  
Tasty Pudding (Cohn)  
Floppy (Conh)  

CD 3  
Willie The Wailer (Cohn)  
For Adults Only (Cohn)  
Ray's Idea (Brown e Fuller)  
Kelo (Johnson)  
Enigma (Johnson)  
Tempus Fugit (Powell)  
I Waited For You (Fuler e Gilespie)  
C.T.A (Heath)  
Tune Up (Davis)  
Well You Needn't (Davis)  
Take Off (Davis)  
Weirdo (Davis)  
Lazy Susan (Davis)  
It Never Entered My Mind (Rodgers e Hart)  
The Leap (Davis)  

CD 4  
Old Devil Moon (Harburg e Lane)  
It Never Entered My Mind (Rodgers e Hart)  
I'll Remember April (DePaul, Johnson e Raye)  
Walkin' (G. & I. Gershwin)  
Blue 'N' Boogie (Gillespie e Paparelli)  
But Not For Me (G. & I. Gershwin)  
Airegin (Rollins)  
Oleo (Rollins)  
Doxy (Rollins)  
Bags' Groove (Jackson)  
A caixa com os 4 CDs encontra-se à venda nos bons sites do ramo. No YouTube há centenas de horas de músicas com Miles Davis, mas não encontrei o CD Quadromania Morpheus por lá. 

Deslumbre de ver

Por Ronaldo Faria

A lingerie de Rosangela, que seria anja se anjas morassem no céu machista, arrebatava os olhos de Felício, cuja felicidade era a dita moça bonita. Quer dizer, bonita é pouco: deslumbrante! Deslumbrante? É pouco! Na verdade, não existe como definir em qualquer dicionário e nem haverá nem com IA. No mundo profundo e performático, atávico e trágico, o mágico que pudesse a despiria sem pedir. Mas qual, não deixemos que o universo ao inverso faça versos a ela. Rosangela, na sua lingerie, seria referência de Picasso, Leonardo da Vinci ou Cobra. Com pincéis ou sprays, ela é a musa que congela olhares e emoções. E é venerada em ilusões de conquistas e unções a cinco dedos.

Longe, no seu mundinho dois por dois metros enquadrados, guardados e lacrados, Mário a via em sonhos e tresloucadas saudades. Sorria feito bobo e louco, meio tosco e revolto no ar que saía do ventilador no calor de primavera. À vera, ele pensava que a vida podia ser toque de tecla ou passe de mágica a margear a saudade e a realidade do agora. No mundo afora, na sofreguidão do fim, ele absorvia a fria sofreguidão de se ver como corda de violão que o dono não sabia tocar. Afinal, Rosangela não era um instrumento. Era orquestra sinfônica de algum instrumento que faltou sob as narinas daquele maestro destro que não sabia ver além das lentes dos óculos a querer os olhos da amada absorver.

Mas o importante aqui é falar da lingerie de Rosangela. Ou melhor, esqueçamos a camisola (pra trazer pro português) da mulher maravilhosa e ditosa, e nos foquemos no fogo que ela fazia arder a cada andar. Para não gritar e chorar e mostrar o quanto ela era dona do pedaço, muito macho aborígene e débil mental até virou LGBTQI+. “Essa o povo pode glorificar”, diziam todos em coro. Rosangela, deusa entre as maneiras do tempo e interjeições que voam ao vento, estava além daquilo que se pode cravar na cabeça do bicho pútrido da esquina. Para ela não havia sonho ou sonhar. A cada passo seu, que faria novena o mais radical ateu, surgia eclipse de um sol brilhante na lua a encruar.

Na orgia solitária e catártica que cada um de nós tem, no trem que sobe e desce ladeiras, morros e montes de coisas mil viram azul anil diante do céu carregado de nuvens cinzas e chuvosas aos amantes a querer se encontrar nas praças. Às desgraças que os jornais trazem ou ao voo das garças que revoam graças às asas brancas e cheias de penas, apenas correntes de vento revoam em meio às flores do amor da vez. Mas, no meio de tudo, Rosangela e sua lingerie estão a surfar em gritante começo e fim. No meio do quadro quadrado e ávido de poder enviesar nos tons que as cores básicas fazem surgir, Felício na sua felicidade em meio à cidade prostrada de asfalto e concreto, se faz concerto e feto ao luar. No dia seguinte, sem requinte, um médico do Samu dirá que ele morreu de amor.

 

(Com os Garotin de São Gonçalo)

Parabéns ao Paulinho da Viola

  Por Ronaldo Faria

-- Você viu que o Paulinho da Viola fez 82 anos?

-- Vi. Todos os nossos ídolos estão nessa faixa de idade dos 80.

-- Porra, logo eles irão e, depois, será a nossa vez.

-- Faz parte, faz parte... Nascer, crescer, se foder e morrer.

Jocélio e Jurandir bebericavam e falavam de saudades e paixões. Na beira dos 70, sentados nas cadeiras de plástico diante da mesa de plástico marcada pelo sol, sob a sombra boa de uma mangueira em frutos novos, sonhavam com tempos sem celular, computador ou IA, só fichas amarradas de barbantes nos orelhões, discos de vinil, fitas K7 e rádios de prêmio ao melhor jogador em campo após o clássico que geraldinos sorriam em ver.

-- Claudionor, traz mais uma da dupla: a cerveja gelada e a cachaça de alambique. Hoje vamos romper o dique.

-- Lembra das fichas de ônibus?

-- Claro. Surrupiava muitas delas para transformar em atleta do meu time de botão. Eu colava duas ou três e depois usava uma lixa d’água para deixar pronto em cima e dos lados. Era do caralho. Jogadores pequenos, mas eram bons pra poder aprender a driblar os botões de galalite dos bacanas que tinham grana pra comprar.

-- E lembra dos vidrilhas?

-- Sim, aqueles de vidro de relógio que quebrava. E tinha os de plástico derretido em forma de empada untada com manteiga. Esses eram uma mistura de cor.

-- Goleiros de chumbo derretido ou feitos de sabão de barra dentro de embalagem de pasta de dente Kolynos.

-- Eita tempo bom. Carrinho de rolimã, bola de capotão, pipa com cerol feito com lâmpada velha e colada com arroz.

-- Tevê de fusível e preta e branca.

-- Que a gente usava o fusível, que torcia pra queimar logo, como foguete do Flash Gordon.

-- E os litros de leite nas garrafas deixados na porta da casa?

-- As quitandas com caderneta pra marcar.

-- Crush, Grapette, Mirinda, Gini e Mineirinho...

-- Bala Soft, a assassina. A de café era a melhor...

-- E dropes de anis Dulcora e o chiclete Ping-Pong.

-- Mandiopã. Nossa, esse era imbatível.

-- E o Forte Apache que era o desejo de ganhar de Natal?

-- Junto com o Autorama, que era inacessível a todos os mortais.

-- Calça boca de sino com um corte abaixo em pano de outra cor.

-- E o cabelo comprido?

-- Nossa, era demais.

-- A Charanga do Jaime nos jogos do Mengão.

-- Esperar o telefone fixo dar sinal pra só então poder ligar.

-- E às vezes demorava a dar. E logo caía. Era um sofrimento de dor.

-- A espera doida das cartas, a rapidez de um dia ou no máximo dois dos telegramas.

-- Os bailinhos de melar cueca...

-- Quando se a gente pegava nos peitinhos da menina por cima do sutiã era o auge.

-- O problema era pedir ela em namoro. E o cagaço dela dizer não...

-- E lembra da Zona Sul, onde toda a rapaziada era de cabelo louro?

-- Tudo parafinada.

-- Eu sei. Mas era doído pra nós, da Zona Norte, de cabelo preto.

-- Podes crer, bicho.

-- Mas que as cocotinhas se amarravam, se amarravam.

-- Tinha umas sebosas que não. Mas eram raridade.

-- Era outra vida.

-- Outra vida...

Meio pasmado, na frente da dupla, Claudionor, um jovem na faixa dos 30, tentava entender sobre o que rolava nas reminiscências.

-- Claudionor, ao invés de ficar aí parado, repete a dose.

-- Lembra dos cursos de datilografia?

-- Claro. Com os caixotes onde as mãos entravam pra gente datilografar sem ver e errar.

-- A prova de admissão pra poder passar do primário para o ginasial.

-- Ou o clássico ou normal.

-- É, tinha isso...

-- No vestibular você podia escolher inglês ou francês como língua estrangeira.

-- E só entrava no primário aos sete anos.

-- Caderno de caligrafia, tabuada e muita lição de casa.

-- E os filmes de 14 anos, que eram o furor da molecada.

-- Caramba, chegar aos 14 era como uma passagem de vida.

-- Até o catecismo do Zéfiro a gente passava a ver.

-- Se bem que, dependendo de quem tinha visto antes, algumas páginas vinham coladas ou amareladas e borradas.

-- Viagem no Tempo, Combate, Zorro, National Kid, Terra de Gigantes, Jornada nas Estrelas, Daniel Boone, Bat Masterson e tantas outras séries.

-- Algumas os pais da gente nem deixavam ver.

-- Pelo horário e porque, diziam, não eram pra nossa idade...

-- Pranchas de isopor.

-- Biscoitos Globo e Mate Leão, claro.

-- Cachorro-quente Geneal.

-- E quando a gente cresceu mais e podia sair, Angu do Gomes.

-- Tirar fotos e torcer pra todas estarem com foco na revelação.

-- O primeiro beijo na primeira amada.

-- Voltar de lotação pra casa.

-- Não sem antes beber uma cuba libre ou um gim com tônica e limão.

-- Pizza com catchup e mostarda.

-- Mas isso tem até hoje.

-- Mas surgiu lá no passado, há 50 anos.

-- É, pode ser verdade.

-- E você lembra do primeiro porre?

-- Sim, com garrafão de vinho vagabundo na inexistente hoje Festa das Nações na Lagoa Rodrigo de Feitas. Cheguei em casa vomitando até a alma e a minha mãe estava no sofá da sala a me esperar e amparar.

-- A minha também.

-- Mãe é tudo igual.

-- Lembra que tinha piquenique no Quitandinha ou na Quinta da Boa Vista?

-- Eram raros, mas tinha.

-- E as visitas ao zoológico e ao museu da Quinta.

-- Foram históricas. E pensar que elas aquelas múmias todas e uma outra caralhada de coisas viraram literalmente cinzas.

-- Eita tempo bom.

-- Mas, meu, você viu que o Paulinho da Viola fez 83 anos?

-- Vi. Agora foi ele. Logo será a gente.

-- Espero. É só o que eu espero...

-- Claudionor, repete a pedida e traz a dolorosa enquanto a gente sabe dividir o básico.

No derredor, sem dó, as horas mostram que o prenúncio de eternidade perdeu mais algumas horas. Jocélio e Jurandir estão um pouco mais velhos. Ou como diz o poeta, “quando eu penso no futuro não esqueço do passado”.

 

(A ouvir, claro, Paulinho da Viola)

João e Paulo: dois gênios unidos pelo samba

 Por Edmilson Siqueira

Dificilmente um disco vai mostrar um dia uma união tão perfeita quanto a ocorrida entre o samba de João Nogueira e as letras de Paulo César Pinheiro no disco "Parceria". 

João Nogueira - quem gosta de samba está cansado de saber - foi um grande sambista que, sem fugir às raízes do samba urbano do Rio de Janeiro, trouxe elegância e refinamento a um gênero que, à época do seu primeiro trabalho, estava às voltas com inúmeras dificuldades. João surgiu no fim dos anos 1960 e fez sucesso. Antes de gravar seu próprio disco, emplacou o sucesso "Das 200 Pra Lá", um samba cantado por Eliana Pittman, que defendia a política brasileira do governo militar de autoridade sobre 200 milhas do mar a partir da costa. Foi criticado pelas patrulhas esquerdistas de sempre, mas não ligou muito. Em 1972 surgiu o disco "João Nogueira", que marcou a carreira do sambista com clássicos autorais, incluindo "Alô Madureira", "Beto Navalha", "Mariana da Gente", "Meu Caminho", "Blá, Blá, Blá" e, claro, sua interpretação de "Das 200 Pra Lá". 

Paulo César Pinheiro é, sem dúvida, um dos maiores letristas do Brasil. Parceiro de praticamente todos os grandes nomes da MPB, construiu sólida obra com João Nogueira, o que proporcionou a produção e gravação de um disco inteiro só com composições dos dois.  

E são grandes músicas que atraíram, para a confecção do disco, gente como Cristóvão Bastos nos arranjos, Eduardo Gudin na idealização e produção e a gravadora Velas na produção fonográfica.  

Quando o disco foi gravado (em 24 e 25 de julho de 1994) os dois já tinham uma longa carreira de sucessos junto.  O encontro acabou sendo emblemático, porque mais do que um simples registro fonográfico, o disco simboliza a materialização de uma amizade profunda e de uma afinidade artística rara, construída ao longo de anos de convivência, respeito mútuo e admiração estética. 

No encarte que acompanha do CD, lê-se: "gravado ao vivo nos Estúdios Viridiana". Ora, um disco geralmente é de estúdio ou gravado ao vivo, nesse caso num teatro ou algo parecido. Mas o encarte não está errado: a produção encheu de gente o estúdio onde foi gravado o disco, por isso pode-se dizer que foi gravado ao vivo em estúdio, com palmas em todas as músicas. E outro detalhe que parece ser uma raridade: já na primeira faixa ouvimos a voz rouca de Paulo César Pinheiro cantando o refrão do grande sucesso dos dois "Espelho".  

Ao ouvir do disco, qualquer um tem a sensação de que a união entre João Nogueira e Paulo César Pinheiro era quase inevitável devido ao respeito de ambos pelo samba tradicional e por compartilharem uma visão estética que valorizava o conteúdo artístico acima de modismos comerciais. 

Quando João morreu, em junho de 2000, o crítico do Estadão, Mauro Dias escreveu longo artigo e entre outros elogios disse o seguinte: "A música "Espelho", com letra com Paulo César Pinheiro (que se tornaria seu principal parceiro) é de 1972 e é um samba em tom menor, triste, lento, denso, quase falado. É um samba de recordações dolorosas, do filho que tem saudade do pai morto. Com "Espelho", Nogueira mostrou uma face que até então havia ficado em segundo plano - a do cantor. Ele foi o maior cantor moderno do samba. Tinha uma maneira especial de dividir as frases musicais dentro do compasso, puxando a síncope para trás, atrasando as entradas. Ninguém havia cantado daquela forma. Nogueira virou marca." 

São 17 músicas retiradas da fina parceria entre João e Paulo César. Apenas uma delas ("Um Ser de Luz") tem a colaboração também de Mauro Duarte. 

- Espelho 

- Eu Hein Rosa? 

- E Lá Vou Eu 

- Bafo de Boca 

- Bares da Cidade 

- As Forças da Natureza  

- Batendo a Porta 

- Chorando Pela Natureza 

- Banho de Manjericão 

- Súplica 

- O Poder da Criação 

- Minha Missão 

- Um Ser de Luz 

- Chico Preto  

- Rio, Samba, Amor e Tradição 

- Primeira Mão 

- Além do Espelho 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=gbdQUp6U8Jw&list=PL1nql9qUW9J1sG-rucMIOiSuIt4YLOK20&index=18 . 

Gosto musical pro gasto

 Por Ronaldo Faria

-- Não vou generalizar, mas música é em Minas Gerais!

-- É sério? Vai radicalizar? E Pernambuco, Bahia, Rio e São Paulo?

-- Meu, lá em Minas o trem é bom demais além da conta...

-- Tudo bem, mas fechar a questão é também foda demais.

Benício de BH e José do Brasil tinham mais uma discussão de suma importância a ter.

-- Genésio, manda ver mais uma das outras de depois e após a saideira. Isso aqui vai longe.

No bar, braquicéfalos humanos sequer dão atenção aos dois amigos.

-- Tudo bem, vá lá. O restante do país também tem o que tocar e cantar.

-- Nossa, ainda bem que você reconhece isso.

-- Mas agora você tem de me dar razão: mulher como a mineira não há.

-- Cacete, Benício, você está virando um estrupício.

-- Como assim?

-- Porra, o Brasil feminino é lindo de norte a sul, de leste a oeste. Em cada canto desse nosso mundinho verde e amarelo existem mil Marílias de Dirceus. Todas lindas, inigualáveis, com a formosura e o jeito que só esse canto da Terra nos dá.

-- É, até pode ser. A mulher brasileira está no topo que possa existir.

-- Mano, são lindas, inteligentes, donas de si, diferentes...

-- Então tá. Mas e a culinária. Pão de queijo igual há?

-- Talvez não. Ou melhor, não. Mas a culinária tupiniquim é do caralho e vai além do pão de queijo.

-- Se você não gostar de tomar café da manhã com classe, talvez.

-- Tá bom. Agora vai falar de quê? Do queijo branco?

-- Aí nem vou falar nada pra não humilhar.

-- Puta que pariu. Mas e o Otto Lara Resende que disse que o mineiro só é solidário no câncer. É verdade?

-- Sei lá. Eu sou solidário pro monte além da conta. De câncer nem gosto de falar. Agora de cachaça, vai querer discutir?

-- Aí já é covardia. Claro que não.

-- Viu: Minas é foda!

-- Nunca falei que não era. Mas não exagera.

-- Eita, trem bão. Enfim, uma nota 100.

-- Benício, você é impagável. Genésio, meu rei, traz mais umas tantas mais até que essa anta acabe de se gabar.

No derredor do lugar, a prosa se mistura às buzinas famigeradas geradas por gente estressada, pessoas que caminham bucéfalas em busca do nada, danadas e famigeradas cenas intercaladas de quaresmas e notícias fatais de jornal. Afinal, ao fim de toda discussão sem começo e fim não há vida que comece ou termine aos tempos ou aos ventos. Assim, a conta é pedida.

-- Genésio, manda a dolorosa pra aquele que nasceu no maior lugar do mundo, onde nada é igual ou melhor.

-- Caralho, José, aí você me fode. O dinheiro em Minas é igual ao daqui!

-- Sério? Achei que você tivesse santos do pau oco para tirar pepitas de ouro a mil.

-- Puta que pariu, por causa disso tentamos fazer uma revolução e Tiradentes perdeu a cabeça e outras partes do corpo. Topa rachar?

-- Claro, bundão. Eu sou solidário em tudo.

Mudo, Benício dividiu a conta em dois e agradeceu ao amigo. Mas, na esquina, fez questão de gritar: “Liberdade, ainda que tardia!” No ponto de ônibus que existe ali, meia dúzia de pessoas aplaudiu.

 

(Com Cambada Mineira)

Na busca da rota e da tralha

Por Ronaldo Faria

Caleidoscópio que mostra corpos e portos ao longe, brincando de pedaços de vidros coloridos. E traz mil mulheres sem pecado, homens dissecados do amor, barcos afundados na busca de continentes que se perderam sem que nenhuma bússola pudesse descobrir.

Do alto do mais alto mastro, no ato de recomeçar a incerta estrada que trocaria tudo por um estrado onde estivesse o corpo da amada, o grumete se mete a sonhar. Entre ele e chegada ao mundo novo está um imenso mar e suas sirenas e sereias a também navegar.

Na esquina derradeira, onde acontece o romance ou a feira dominical, o silêncio inviolável dos beijos dos casais casuais é a tônica do luar. No bar logo defronte, o barman acaba de preparar um gim com tônica para a moça já afônica de tanto falar, aquiescer e beber.

Entre trajes de passeio, andrajos do mendigo deitado no asfalto e o vestido preto básico da mulher que desfila na fila da felicidade, há pessoas a vagar e divagar. Devagar, o ancião, perplexo de nada mais saber, olha para os lados antes de atravessar a avenida.

Na busca da rota e da tralha, como uma trolha ou a rolha de vinho tinto, o escriba escreve a verve que se joga da boca para fora. Agora, a sentir o gosto de amora na boca, o presente é o tempo que o passado doou ao futuro inexistente e ausente dos casais em sua dor.

Mas nas tabernas com cheiro de vela queimada e queixas das gueixas que foram perdidas entre tragédias e sinas, marinheiros marejam os olhos de sal e sol. Nalgum momento, em lamento, um soneto do mais bêbado será a chegada a findar a imensidão do mar.

Agora, sem algoritmos e sequer istmos que juntem continentes contundentes e irreais, serpentes marítimas colocam os barcos a balançar. No cesto da gávea, engolfado de rum e sabe-se lá mais o que, o homem ao menos tem forças para gritar que terra há. Só falta encontrar.

 

(Com Marco Vilane)

Nos pincéis menestréis

Por Ronaldo Faria

O corpo da mulher em sua manta branca vira tela viva onde mil pinceladas desbravam a dança que envolve o pintor em seu sonho de universo em derradeiro verso. No painel sobre a mesa, a sobremesa da criação em que as cores se misturam num dilúvio de emoções e pequenas porções de mímica sonora na música que se esvai na noite anteposta à madrugada fria. Ao redor, a plateia é quase que mera prosopopeia de tudo. Desnudo no seu mundo, o poeta introjeta a espera que o tempo desfaz em segundos perdidos e achados em cada letra que se junta em sílabas e frases algozes de si mesmas.
Mas a dançar pelo palco, rodeada de respingos lúdicos e únicos de tintas e ações e reações das mãos do pintor em êxtase de criador, a mulher é seu mundo próprio, feito ópio que se queima para uma viagem lisérgica transcendental. E gira e roda, se contorce e retorce o corpo em devaneios que nem o maior enleio consegue juntar ou untar. Em volta, nos volteios de olhares que surgem e ressurgem de cada rosto em cena, pensamentos mil surgem entre lamentos fugidios e unguentos no maior fastio. Ao longe, detrás das lentes que a tudo gravam, o universo se torna perplexo pela magia em ode da performance.
No tempo que atropela a pele branca da mulher e sua manta agora envolta em colorações mil, o deserto que separa prazeres e sexos se faz de mantra fugaz. Atropelos de braços misturados, bocas que envolvem latitudes e longitudes dos traços dispostos no painel e no corpo feminino, todos são unções e traduções da arte que escorre em nuances coloridas e doloridas, tímidas declarações de amor. São festas e farsas em esferas obliquas e lineares, limiares da arte que aos poucos chega ao final. Logo mais, quando tudo acabar, numa mesa de bar alguém irá lembrar de que um quadro existe onde existir emoção para se entornar. Saciados, pintor e musa que se deixou pintar rirão por saber que a vida retornou ao lugar.

(Ao som de Jazz)

Parece que foi lenda

 Por Ronaldo Faria

 

O aguaceiro despenca feito banana madura em penca no sol. A cair de nuvens carregadas de água, lava até os descarregos que os santos de esquina esqueceram de levar. E lava carros, asfaltos, telhas, corpos desavisados, roupas no varal, árvores despetaladas, beiras de rios e solidões. Refaz nuances de cores que o sol esqueceu de trazer e traga de prazer o trago que as bocas em taças de vinho embriagam o momento em desalento.

O aguaceiro, faceiro a São Pedro, escorre nos poucos bueiros que as folhas mortas não entupiram. Constipado, um velho já não lembra sequer se o prego ao relento está molhado ou ao vento. A paisagem cinza e encoberta de nuvens só parece clara entre as cobertas que envolvem João e Maria. Aos dois, na mais doidivanas realidade, o que respinga na janela é só procela. Qualquer mistério que possa existir se extingue a voar.

O aguaceiro que parece aquarela de pintor daltônico, atônito em não saber diferenciar mar de mata ou luar, acende lamparinas nas raras estrelas que resolvem furar o dilema do porvir. Entre ir e vir, visionários ressonam nos ônibus que jogam águas das poças em transeuntes perplexos com a falta do guarda-chuva salvador e estão a sonhar com o tanto que a chuva logo mais irá desaguar no mar. Talvez, mais tarde surja um efêmero luar.

Mas, abruptamente, como descer da cortina no teatro do tempo, o aguaceiro se faz quase unguento da vida. Precavida, porém, Dona Hemengarda desce pelas escadas dos onze andares do prédio. “Chega de ficar presa no elevador”, diz a si mesma. Na rua, onde as luzes rebrilham poças como pisca-pisca de Natal, já há até quem tente correr de uma marquise a outra, nos 50 metros dignos de recordes. Do alto, altaneiro e com seu dever cumprido, São Pedro resolve ir dormir, não sem antes clamar ao anjo aspone que o segue: “Fecha essa bosta de torneira. Deus está puto com a conta d’água”. Logo abaixo o povo agradece ao meteorologista que previu chuvas finas no período. Lavada, a vida ressurge do nada.

 

(Com Arthur Verocai)

Coltrane para amantes

Por Edmilson Siqueira

  

Eu já citei esse disco pelo menos duas vezes aqui no blog ao comentar outros discos de John Coltrane. Mas hoje resolvi escrever sobre ele.  

"Coltrane For Lovers", esse o nome original, custou 10 pounds and 99 pence (ou "pi", como dizem os ingleses) e estava em oferta na Tower Records, uma enorme loja de discos que visitei em Londres, na única vez que estive por lá, em 2001. A loja era um sonho para qualquer amante de música: 4 andares só de CDs, divididos por todos os gêneros. No andar de Jazz, onde fiquei como barata tonta, havia um espaço bem grande só pra Bossa Nova e uma estante inteirinha só pra Milton Nascimento. Tinha 50 libras para gastar, acabei gastando 90. 

Todos os verbos em relação à Tower estão no passado porque a loja (que era norte-americana) - não existe mais.  Ou melhor, existe mas só como loja virtual e uma loja em Tóquio, independente do grupo que faliu em 2006, devido à concorrência da internet e mudanças no mercado musical. A rede encerrou 46 anos de operação. Em 2006, a marca retornou como uma loja online, focando em vinis e itens de colecionador. 

Bom, mas o que interessa aqui é John Coltrane tocando suavemente seu sax para enebriar amantes. E é isso mesmo. São onze baladas lindíssimas, algumas delas emolduradas pela voz perfeita de Johnny Hartman, o único cantor que Coltrane admitia "acompanhar" - ele achava que música deveria ser só tocada, jamais cantada, mas abria uma exceção para o também genial Johnny Hartman.  

O disco é, na verdade, uma coletânea que revela um lado mais lírico, introspectivo e emocional de Coltrane, ele que é mais conhecido por fazer uma música mais intensa com explorações revolucionárias. O álbum reúne gravações que destacam a sensibilidade melódica de Coltrane, especialmente em baladas e temas românticos, mostrando que sua arte não se limitava apenas à complexidade técnica ou à busca transcendental, mas também à expressão profunda do sentimento humano. 

Coltrane for Lovers permite ao ouvinte perceber a delicadeza de seu fraseado quando aplicado a standards românticos e composições de andamento mais lento. O acompanhamento do piano de McCoy Tyner, aliado à base segura de Jimmy Garrison no contrabaixo e Elvin Jones na bateria, cria uma atmosfera envolvente e sofisticada. 

A primeira faixa é um dos muitos clássicos que se espalham pelo disco: "My One and Only Love" (Guy Wood e Robert Mellin), grava em março de 1963, é daquelas músicas que te pegam nas primeiras notas. E depois melhora ainda mais quando Johnny Hartman introduz seu vozeirão suave. Para ouvir sonhando e amando. 

"To Young to Go Steady" (Harold Adamson e Jimy McHugh, a segunda faixa segue a mesma linha da primeira e mantém o ambiente estonteante. Gravada em setembro de 1962, a música, com sax, piano, bateria e contrabaixo, todos tocados delicadamente, aparece constantemente nas programações das rádios de jazz do mundo todo, 64 anos depois de lançada.  

A terceira faixa é outro clássico: "In a Sentimental Mood" (Duke Ellington), com o próprio autor ao piano. A gravação também virou um clássico e serve de tema de abertura a a centenas de programas de jazz por aí. A gravação é histórica e mostra o respeito mútuo entre dois gigantes do jazz. A elegância do piano de Ellington dialoga perfeitamente com o saxofone tenor de Coltrane, resultando em uma interpretação que se tornou referência na execução de baladas jazzísticas.  

Na quarta faixa temos "It's Easy to Remember (Richard Rodgers e Lorebz Hart). Nela, o contrabaixista Reggie Workman substitui Garrison. Grava em dezembro de 1961, é talvez a faixa mais curta do disco, mas nem por isso deixa de cativar com sua suave melodia. 

A quinta faixa, "Dedicated to You" (Sammy Cahn, Saud Chaplin e Hy Zaret) se abre com a voz de Johnny Hartman e, log em seguida, prossegue com o sax de Coltrane, complementando de forma perfeita o dueto. 

Mais um clássico, gravado por muita gente, aparece na sexta faixa: "Yoiu Don't Know What Love Is" (Gen DePaul e Don Raye). Gravado também em dezembro de 1962, a faixa contém alguns experimentos da bateria e do baixo que contornam o sax de Coltrane, criando um ambiente de expectativas, até se assentar na bela melodia. 

"After the Rain, a primeira música de autoria do John Coltrane é a sétima faixa. E, no clima do disco, a melodia, gravada em abril de 1963, é lenta e romântica também. 

Duke Ellington volta ao piano na oitava faixa para participar de My Little Brown Book (Billy Strayhorn), gravada em setembro de 1962, tendo Aaaron Bell no baixo e Sam Woodyard na bateria. 

A nona faixa é "Soul Eyes" (Mal Waldon), gravada em Junho de 1962. Com o time básico, a melodia mantém o clima sonhador, terminando com belos toques ao piano de Tyner. 

"They Say It's Wonderful" *(Irving Berlin) é mais um clássico do jazz que desliza pela décima faixa. E a voz de Johnny Hartman volta aqui para embelezar mais ainda a canção de Berlin. 

Por fim, "Nancy (With the Lauging Face), de Jimmy Van Heusen e Phil Sivers, encerra o tempo romântico que o conjunto do disco sugere. Acho que poucos discos no mundo cumpriram tão bem o prometido no título: "Coltrane For Lovers" é realmente um disco para quem está amando. 

O disco está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?v=gw6rZIWQgBY&list=OLAK5uy_nQ5OjKnUYcwR16mTpU1x1nRlf809lMVAI&index=2 .

Na maré do luar

Por Ronaldo Faria

-- E aí, Seu Ângelo, como vai a Dona Elisinha?

-- Indo, indo. Encruada na rede ou na cama. Não consegue nem mais levantar. Só carregada agora. Mas, como jurei diante do padre, na alegria e na doença eu tenho que estar.

-- Tem razão. Palavra dada ao nosso Deus tem que ser cumprida.

-- Certamente, mesmo que a dor de um lado seja comprida.

-- É, mas a vida é assim: complicada.

-- Feito estrada de mão única nunca duplicada.

Um rápido aperto de mão e os amigos que há muito dobraram cabos de boas esperanças e anos se despedem. Belarmino, conhecido como Belisário Menino, desce a rua em direção ao curtume. Ângelo segue o rumo da sua vida sempre no prumo, depois da casa de costumes onde uma mais nova, com o corpo à prova, dá um tchau ao avô imaginário. Ele dá outro até logo de longe, desses que a gente retribui por educação ou encanto às damas de branco.

-- Quem dera o passado ressurgisse feito quebranto. Ou que pudéssemos reviver a vida feito o pássaro que vai e volta ao velho ninho onde foi chocado, longe das árvores e do prado.

Na rua um poste pisca com a lâmpada fraca que implora por queimar. Os olhos e ouvidos de Ângelo, porém, estão distantes até do Angelus que as beatas cantam em oráculos sagrados. Sua cabeça viaja trôpega e frágil pelo sacrário do sagrado. Recai no pecado final de saber que o doce tem seu gosto de amargo. E tudo volta nas lembranças anchas e transversas que os versos trovaram em cartas amareladas. No céu, trovoadas gritam que a chuva logo vai chegar. No fim da vila, relâmpago troncho e brilhante traceja a escuridão. À espera da felicidade extinta, Ângelo abre a porta do lar e sorri por ter enganado o temporal. Do quarto, Dona Elisinha, num instante de lucidez, diz baixinho que o amor é fruto de muita dor. Uma lágrima escorre no rosto do homem. Pingos e mais pingos e outros tantos vindos do céu deixam no barulho das telhas a sinfonia derradeira do lugar...

 

(Com Almir Sater)

A violar o texto

 Por Ronaldo Faria

O candeeiro ilumina a sina que vira sintonia largada e no pasto o gado rumina à revelia. Uma coruja pia solitária enquanto na pia da casa a louça se entoca. Na rede, dorme Joca. Filho de Jussara e Noca Florêncio, rapa do tacho de uma trupe de dez paridos. No alto dos seus 50 anos, com estradas mil nos cascos do cavalo alazão, boiada tocada nas noitadas entre uma cruz ao lado e a casa avermelhada na luz para a cabeça num colo deitar, ele agora ressona a sonhar com Sônia, sua amada e fruto de insônia para tentar conquistar. Só ela, com suas tranças negras a cobrirem o decote que esconde os seios que brilham no luar, pode florir na seca que desbanca a vida no lugar.

-- Queria te ver agora, numa praça, ouvindo as cigarras. Nada além de ver e te sentir ao meu lado.

-- É sério, Sônia? De verdade da verdadeira?

-- Esta hora é quando me dá vontade de uma paz compartilhada. Se for sozinha, me dá agonia.

-- Não seja por isso, vou tirar a algibeira e o casaco de couro e estarei contigo do lado do coreto para te abraçar, juntar nossas bocas e mãos.

-- Vem logo, senão tudo vira solidão injusta.

Com os olhos marejados de saudade e vastidão de amor desgarrado como bezerro sem mãe a mugir do outro lado da cerca, em sonho Joca e Sônia rumam à praça da matriz. Passam pela ponte assombrada que separa duas fazendas centenárias, caminham entre ruas estreitas que respiram santos em festas de alegria, olham as nuvens brancas que pincelam o céu desperto pra tudo ver. Enfim, entre o calor dos corpos e o frio da noite sentam no banco de madeira que tantas juras e despedidas já viram.

-- Sabe que eu agora não queria mais nada da vida?

-- Não? Então empatamos.

-- Será que nosso amor estava mesmo nos escritos de Nostradamus?

-- Sei lá. Nem sei quem é ele. Mas, se você diz, então nesse tratado nós travamos.

Eles riem das besteiras que apenas amantes sem eiras ou beiras podem dizer e descobrem nos afagos dados e emendados os tragos e troças que queimam nos corpos como fogo na roça. No alto-falante que traz o som da Matriz para o povo ouvir, o padre Ananias chama suas ovelhas, pecadores ou quem mais quiser para rezar ao Deus no altar. Dispersos do mundo, a habitarem sua solidão agora justa e real, Joca e Sônia dão de ouvidos ao chamado como se viola distante um tocasse fado. Afinal, nesse momento, o paraíso não teria, além do banco de praça, outro lugar para ser.

 

(Com Almir Sater)