Para o João Bosco

 Por Ronaldo Faria

Tiro e bala para lá e para cá. Manda ver, saravá. Fique de frente para o crime, mas não esqueça que muito ainda tem que ser e outro tanto há de chegar. Para além do Pará, fica aqui e depois de lá. Pega a primeira prostituta que não dorme na labuta. E escuta: em algum lugar deve ter um pássaro a cutucar madeira e cantar. Deixa o corpo e deixe-se levar. Receita segura: madrugada e meia garrafa de uísque a tomar...

Não se lembre de prosopopeias, paródias ou gonorreias. Regozije-se de saber diferenciar a moça da velha. Viva as madrugadas. Dê vivas à vida. Acredite que é possível o destino voltar. Veja a amante como namorada loquaz. A enxergue entre fumaças quentes e fumacês labiais. Fale francês. Libere o desatinado ato de querer. Lave-se de sêmen e semântica, oratória e mera mixórdia. Não esqueça, no domingo, de ingerir a hóstia.

Hostilize a morte. Beatifique cada segundo vivido como o seu mais recente passado. Passe diante dos poderosos e diga de peito cheio: “Sou um ignorante e analfabeto, sim! E daí? Vai querer encarar?” Dê a cara para os tapas e esperneie como fosse seu único estertor. Eternize os bons momentos, quando ela estiver contigo, nua, gemendo, ouvindo e vendo. Penetrada e te engolindo de amor e prazer.

Se não souber o que fazer, não faça. Coma Doritos! Siga os ritos e rituais. Cante em duetos e se esconda nos próprios e próximos guetos. Grite! Amplifique o coro dos aflitos. Seja um número a mais, se isso lhe apraz. Aprecie o próximo como um gótico. Saiba onde fumar o derradeiro ópio. Em degredo, descubra a melhor forma de viver o ócio. Mande o síndico tomar no cu. Aos domingos, não se esqueça de orar e introduzir a hóstia.

Invada as madrugadas perdido de si e do mundo. Afinal, não há ninguém mesmo para resgatá-lo, ampará-lo ou escondê-lo entre grandes seios e lábios pequenos. O temor da solidão, saiba antevê-lo. E esconda-o num canto qualquer, esperando chegar a mulher. Se puder, robotize-se. Vire um genoma a ser estudado, um boi a ser castrado, um feto a ser abortado. Mas não espere a morte chegar. Se não puder impedi-la, só de sacanagem antecipe-se a ela. Quem sabe, de saco cheio pela sua traição, ela não te deixe viver!

E cante e dance. Pegue um travesseiro, o mesmo que ela usa nas manhãs de amor, e rodopie pelo minúsculo salão. Sinta o cheiro da amada e não se ressinta da falta da pele. Feche os olhos e, enquanto der e puder, creia que ela logo irá substituir as penas de ganso. Afogue-o, se tiver chance. Chantageie sua emoção. Diga para si mesmo que cinco contra um pode ser uma seleção. Mas, por favor, por tudo o que há de mais sagrado e secreto, derreta, aos domingos, a hóstia na sua boca, mesmo se essa tiver gosto de nada ser.

Feliz tempo novo a todes nós!