Manhã de Marisa

 Por Ronaldo Faria

Marisa acorda na manhã que descortina na cortina púrpura que esconde os raios de sol no seu quarto e sala. Manhã de artimanhas mil e manhas que certamente verterão do chão. Algumas serão vorazes ilusões e outras tantas coisas simples ilusão. Talvez uma lágrima aqui, um sorriso ali, ao fim de tudo o murmúrio que desagua na resenha. Mas se o tema é nostalgia, haverá uma rã a virar jia. A solaridade ressurgirá em orgia.

Marisa levanta e lava o rosto, tira o bafo da boca em espumas e a escova de dentes, banha seu corpo nu e cheio de maravilhas, prepara o rolê pra se acabar na academia que diz ser fitness. O sol, esse ser indecente que chega pra queimar meio mundo e destruir mil lenços de papel em suores mil, já deturpa a temperatura que a pessoa atura enquanto durar. Na estação do etéreo rádio, gente nova mostra que a música sobrevive.

Marisa bate a porta e fecha com a chave a penetrar a fechadura virgem de antídotos o seu lar. O elevador se eleva e depois desce para o asfalto sete andares abaixo. No portão, a senhora de andador dá bom dia e suplica que nas próximas horas não sinta dor. Até a academia serão 738 passos, contados e recontados. Três paradas nas esquinas. Talvez um transeunte mais afoito dirá que ela é gostosa demais para tanto fluído.

Marisa malha e se pesa, sua e retoca a maquiagem no banheiro. Sai do prédio onde várias dezenas de corpos incorporam o desejo do desejo chegar e vai de volta ao apartamento. Lá, sem lamento, põe o biquíni, a canga e se atira para a praia. Serão 1.047 passos. Na escultura que é à cultura da beleza plena, vê que olhos libidinosos a comem sem pedir permissão. Com os pés na areia que torra plantas, é a mais nova sereia.

Marisa se deita de costas. O sol pede algumas nuvens para detê-lo de queimar além do bronzeado formal o corpo estonteante que se faz poesia e melodia informal. Mais iguais houvesse, versos e canções explodiriam nos ouvidos da bela para conquistá-la. Ao longe, na longitudinal esquina que esconde o bem ou o mal, a vida se declara feliz por fazer parte da cena. No carrinho de sorvete, o Chicabon se derrete mortal.

 

(Aos tantos bons da MPB que surgem no dia a dia)