Não tem jeito

 Por Ronaldo Faria

-- Amanhã é dia de ressaca?

-- Bem provável. Quase certo.

-- E isso não te deixa preocupado?

-- Claro que não. É o reverso do verso. Ainda bem que tem. Senão não teria poesia ou escrita a se fazer...

Na verdade, a verve do diálogo é sobremaneira certeira no âmago do pseudo poeta. Estafeta de quinta categoria quando o escrever se inscreve na multidão, Gabriel vira anjo de si mesmo. A esmo, ensimesmado, cravado de suas próprias flechas, povoa as províncias que o sismo da vida deixou em escombros sobreviver. Em esverdeados campos, descampados da alma, emaranhados destravados de tanajuras fincadas pelo rabo e juras, o juramento juramentado em cartório que o inglório subjugado não viu no céu anil. Há apenas as estradas cheias de terra e poeira, a semeadura dura de uma terra que só dá lágrimas no rosto.

-- Será esse meu último escrito e dito? Desdito e proscrito? Finito e crível?

-- Por quê?

-- Sei lá. A loucura é como semente em campo bom. Procria, cria raízes, se faz, traduz lamúrias antigas, fracassadas escrituras. De pai para filho...

-- Virou tradutor do seu futuro?

-- Quem sabe...

Do lado, um xote arrasta no fole da sanfona que geme sem parar. Nalgum lugar, vestido de escuridão e mansidão, a imensidão se despede de sê-la. Na sela o homem corre o agreste que não sabe o que é cipreste que preste ou cela. Rompe estradas, vastas vastidões, solidões, saudades imperfeitas, promessas benfazejas, lembranças anchas em ser, certezas de que o amor rompe escuridões e sertões. Mesmo quando não havia luz elétrica, enfáticas ou fétidas razões. Para o menino e homem, velho e sertanejo, cria do nordestino ser, o derradeiro crer se faz promíscuo naquilo que o desejo de acreditar se refaz em somente dedilhar. Em letras brancas num teclado negro, o destino que em desatino se propôs.

 

(No som de Dominguinhos e saudades eternas)

Lembrança na festança de Dominguinhos

 Por Ronaldo Faria

-- Será que alguém vai lembrar da gente lá na frente, Jesualdo?
-- Se ainda estiver vivo alguém que nos conheceu, talvez... Senão, com certeza não.
A resposta caiu como uma bomba em Sebastião. “Sabe que é verdade. Depois de um tempo surge, por fim, o fim. Se não tem quem tenha saudade, não tem mais a pessoa. Essa é a verdade que ressoa desde em sempre. Quem irá cavoucar o nome e a vida de quem sequer teve um segundo em sua vida?”
-- Mas será que algo de nós vai ficar, Jesualdo? Que nem semente, sementinha...
-- Olha, Bastião, acho que não. Mas se sobrar uns ossos, na hora de colocar outro na sepultura, ao menos os coveiros que tiverem de enterrar a gente vão ficar putos e lembrar das nossas mães.
-- É, você deve ter razão...
-- Então fica assim. Nos vemos amanhã para tocar a boiada do coronel até a invernada.
-- Com certeza, Mas vou ficar mais um pouco. Segue tua trilha.
Sebastião pede outra para o dono da venda e repensa a resenha. “Sabe que o Jesualdo não está errado de tudo. A gente vive até quando houver quem nos amou ou odiou, que chore ou ria o nosso fim. Depois, num mundão que já enterrou gente que nem dá pra contar, não tem como pedir bis.”
-- Posso sentar na mesa?
A voz, feminina, bem mais do que poderia se chamar de linda, bateu como um bumbo no seu ouvido.
-- Claro. A mesa está livre, além de mim.
O nome dela era Berenice. Seu cheiro tinha o mesmo que a dama da noite, essa florzinha pequenina e branca que exala um perfume da moléstia de bom. Seus olhos, verdes e marrons, cobriam a lua cheia com uma claridade que nem se o sol ainda estivesse acordado teria. Seus cabelos, cor de milho bom de colher e girassol, escorriam sobre o decote que mostrava os seios que nem os maiores devaneios fariam brotar. Seu rosto nem um tal de Michelangelo poderia esculpir. Na verdade, Sebastião preferiu não olhar além do umbigo. Afinal, Berenice era o amanhecer de luz na caatinga, o nascer de um bezerro a mais na cria, a flor mais bonita que o mandacaru pode dar. Vestida no vestido vermelho e branco, acima do joelho, ela fazia o coração bater além do peito. “Segura na boca, coração”, implorava o boiadeiro que antes queria saber se valia a pena viver.
-- De que fazenda você é?
-- Da Nova Esperança. Toco o gado lá.
-- Já ouvi falar dela. Corre o Rio Real defronte?
-- Sim. Na verdade ele é divisa. Coisa maluca, não é. Um rio que seca na seca ser a divisão de dois estados.
-- Concordo. Mas o que não é loucura nesse mundo?
A conversa continuou mesmo com o pio da coruja que queria colocar as corujinhas recém-saídas dos ovos para dormir.
-- Você gosta de pamonha e milho?
-- Gosto, claro.
-- Então está convocado pra debulhar um monte comigo na semana que vem.
-- É sério, Berenice? Além de aboiar o gado e cuidar das burregas tenho que debulhar os sabugos?
-- É. Isso se quiser saber aquilo que eu posso te dar além de prosear...
-- Se é assim, que os dedos sangrem no milharal.
Não deu meio tempo e o clarear chegou. Os dois estavam agora na praça da igreja, sentados no banco, a lembrar avós e o tanto que o lampejo do lampião que cheirava gostoso vive até hoje na imensidão. Talvez, quem sabe, Jesualdo estivesse errado. Que a vida pode se eternizar num descampado, fole de sanfona, lembrança atávica, lamber de pele e línguas, lábios sedentos de amor. Senão, que seja apenas a flor que dura um dia, uma semana, um mês para a abelha tentar se achegar. Agora, na verdade, pouco importava. Sentado no seu tordilho, no dia seguinte e pedinte, Bastião se bastava. A dormir em cetins, Berenice bebia outra conquista. Ela, com certeza, será lembrada e relembrada nas vidas presentes, passadas e, fortuitamente, futuramente. A nós, nos nossos nós inconsequentes, sem trema e com tramas mil, só nos resta sonhar.

Charles Mingus, um gênio para poucos

 Por Edmilson Siqueira

Charles Mingus não é para principiantes. Quem está acostumado com o jazz de piano, bateria e contrabaixo, com os grandes cantores, com as famosas orquestras, certamente vai torcer o nariz ao ouvir o complexo som que sai da cabeça e das mãos desse contrabaixista (às vezes pianista) que nasceu há 102 anos e morreu em 1979, aos 56 anos, na cidade de Cuernavaca no México, onde tentava um tratamento de uma esclerose lateral amiotrófica. Seu corpo foi cremado e suas cinzas espalhadas no Rio Ganges na Índia.

Curiosamente, nos anos 1980, eu que já apreciava jazz, mas não tinha nenhum disco ainda, comprei, como já contei aqui, por sugestão do amigo Tatá, na antiga Raposa Vermelha (nem Tatá nem a Raposa existem mais, infelizmente) justamente um LP de Mingus ("Three or Four Shades of Blue") que, por sorte é um dos mais palatáveis e melhores do artista.  

Embora jamais tenha sido um campeão de vendas, mesmo entre os jazzistas, Mingus sempre foi, depois dos primeiros discos, muito respeitado entre seus pares. Sua criatividade não tinha limites e ele tanto podia aparecer tocando num trio, como num grupo com metais e guitarra. E, muitas vezes, acrescentava vocais inesperados às suas músicas. 

O respeito não foi decorrência de sua simpatia. Pelo contrário: Mingus tinha muitas vezes um temível temperamento, o que lhe provocou o apelido de "The Angry Man of Jazz" (O Homem Zangado do Jazz). Este comportamento negativo acabava resultando em autênticas erupções de raiva em cima do palco, embora com o tempo ele tenha conseguido moderar o seu comportamento.

Contudo, essa característica acabou valorizando ainda mais sua música, e ele acabou ficando com a fama, merecida, aliás, de grande compositor. Curioso é que ninguém compara Mingus a outros, pois, no caso, suas melodias não são nada convencionais e é preciso ouvi-las algumas vezes para perceber a riqueza criativa que nelas se insere. 

 

Houvesse alguma dúvida sobre sua genialidade, ele não teria sido motivo de uma edição brasileira da Abril Coleções que aqui recebeu o nome de Mitos do Jazz. A coleção original foi produzida pela "Kind of Blue Records". Para se ter uma ideia, o texto de apresentação sobre Mingus diz, logo de cara, que ele foi um dos mais irrequietos e criativos músicos de jazz.  

Dos seis CDs que tenho dele, estou ouvindo "Mingus Moves", talvez um dos mais introspectivos na já introspectiva obra do jazzista. 

Foi gravado em 1973 e é um dos últimos trabalhos do baixista, compositor e líder de banda. Mingus contratou três novos músicos para a gravação: Don Pullen no piano; Ronald Hampton no trompete e George Adams no saxofone tenor. O baterista Dannie Richmond, um dos pilares das bandas de Mingus nas décadas de 1950 e 1960, voltou à banda no primeiro dia de gravação depois de não trabalhar com o baixista por vários anos. 

O álbum, embora não seja geralmente considerado um dos melhores de Mingus, apresenta três composições notáveis: "Canon", "Opus 3" e "Opus 4". "Canon" é um tema, como o título sugere, que pode ser sobreposto a si mesmo. A música tem um caráter espiritual, à la Coltrane, e é tocada com um som quente por Pullen e Adams. "Opus 3" é baseado na composição de Mingus de 1957 "Pithecanthropus Erectus", na qual certas seções são tocadas sem restrições de tom ou métrica. "Opus 4" é um swing direto que apresenta Don Pullen tocando um solo livre. 

As outras músicas incluem "Moves", uma composição escrita e cantada (junto com Honi Gordon) por Doug Hammond; "Wee", composta e arranjada por Sy Johnson; "Flowers", escrita por Adams e "Newcomer" por Pullen, dedicada à sua filha recém-nascida. 

O LP lançado em 1973 terminava aí, mas o CD, lançado em 1993 e que é o que eu tenho, contém as faixas bônus "Big Alice", de Don Pullen e "The Call" (autor desconhecido), que foram gravadas durante as mesmas sessões. 

O CD está à venda ainda por aí (encontrei no Mercado Livre) e pode ser ouvido no YouTube na integra: https://www.youtube.com/watch?v=fXwpZyZZroI&list=OLAK5uy_mTPj1wZqiGtD66PX3x3gRK2jv7JylapZ8&index=2

Dia da Mulher com Tom Zé

 Por Ronaldo Faria

“No Dia da Mulher o homem não tem de colocar a colher.” A frase surgiu tão enfática e prática que José resolveu levantar da mesa e tocar seu rumo e tomar prumo. Na verdade, havia razão no que foi dito. Independente de gênero ou do politicamente correto, cabe às mulheres saber mais sobre elas. Ocupar o lugar de direito. Pouco importa se sempre tivesse respeitado o não, não tivesse avançado um centímetro além do possível e fosse amante de mandar flores. Que visse cada mulher como não apenas um ventre, mas o vento que transforma o planeta, a chuva que cai para apaziguar a seca da estupidez que o macho traz em si, universo além do corpo para desbravar. 

Às bravatas do desejo, entre escorpiões e poesias, fazia trajeto oposto ao mundo, como anomalia. À revelia, era como ébrio no meio de lúcidos na sua ilucidez eterna em ternura. Ou seja, confusão em profusão de saber se estava certo ou errado. Se era gato ou rato. Na rua escura, sai um arroto. Meio trôpego e torto, ouve alguém cantar “A noite do meu bem”. A poesia de Dolores irá durar à eternidade. Sem veleidades, voltas, vestígios de amor, ternuras e o que ainda se pode dar. Na noite, numa clarividência que representa a morte de tecelãs a tecerem o destino de outras tantas história a fora, nos eventos que percorrem décadas e lutas, a fuga da labuta que é tentar unir vidas e remidas construções perenes da sociedade. Na saciedade do tempo, o melhor é torcer para que o pior não prospere.

-- Boa noite, José. Quer ajuda ou dá pra subir as escadas?

-- Obrigado Dona Valda. Dessa vez eu prometo me cuidar...

 

(A ouvir Tom Zé, independente do Dia da Mulher)

O trem azul

 Por Ronaldo Faria

 

O trem destrambelhado e descabelado pela velocidade sobre os trilhos enfileirados para levar alguém a algum lugar segue engatado com os vagões em turbilhões. No passadio que existe na estação seguinte, a limítrofe e tardia sangria que estanca a branca saudade que une os longínquos e efêmeros lamentos em vão. Nos quilômetros atônitos e afônicos que se perderam no chão, um misto de perdões e ilusões. Na aquiescência da sofreguidão, a inaudita certeza de que o mais novo e solerte segundo é somente um novo senão.

A miltanear as travessias da vida

 Por Ronaldo Faria

 

Na esteira da contrapartida que nem a efeméride da vida dá, o orfeão mostra que o ouvir das falácias se torna realidade a quem pensa ser feliz...

 Esperar o tempo a mais, fugaz. Sabedor que o caminhar de logo mais será só contumaz, Belisário, o belo que ganhou a votação do que seria Elisário, encara o negror sem quase lua e estrelas e mistura letras e sílabas, frases e parágrafos, textos inclementes e inodoros ao sabor da vida viral e voraz. Para ele, hoje tudo permeia o tanto fez ou faz.
Quase um Quasimodo, personagem em viagem eterna na busca da essência, sem a malemolência que precisaria ter, sabe que está só. Na solicitude de si, toca os dias e diásporas como se ainda quisesse viver. Mas ele sabe que tudo isso é mero enguiço do carro que nunca dirigiu e frigiu seus pneus e ovos numa pantomina irrisória e simplória.
No bar enegrecido e perdido no mundo que pranteia mil plateias inexistentes e tardias, Belisário bordeja nas bordas que se formam entre a sanidade e a loucura. Logo mais chegará um novo e velho dia. Desde logo ele saberá ser um eterno passado. O segundo do presente é secundário e o futuro é somente uma semente que não germina infinda.
No passado que se faz passadio interminável, a intragável chegada da alma penada que se arrasta em correntes e tormentas no imbricado sortilégio do acaso. Talvez uma alva alma transtornada e atávica. Senão, o menino a se esconder em cobertas rasgadas, nos rasgos que são mais do que um ventre que no primeiro choro externo se põe a vender.
Belisário, ator, diretor, autor e plateia da casa de espetáculos com seus mil tentáculos, rompe a temporalidade que é ser. Entre aplausos e vaias, bilheteria perfeita e cadeiras vazias, merdas ditas em vão no camarim, segue a viver. Na semeadura inglória do terreno seco se faz a planta morta que decide renascer e se encher de flores amarelas e vivas, vívidas de beijar.
Na inerte veste, vetusta tragicomédia, o reviver que nem a melhor cena da extinta Cinédia traria ao lugar. Na criação da ação longínqua, a ilusória e utópica mansidão que só os anos que se foram e não mais virão dão. Mas, na incrédula célula que sobrevive, os sons etéreos e efêmeros que povoam a loucura genética e frenética de não se saber e sequer viver.

Ano em final

 Por Ronaldo Faria

E o ano se esvai. E corre amiúde entre dedos, olhos, sinais. Vai crente nos rastros que foram marcados, centelhas mil, saudades despedaçadas, calçadas andadas, rios que tornaram as águas límpidas, mares desbravados, portos chegados. Corpos recriados. Entre copos e cornucópias, cópias de palavras e notas, corpo a doer. Olhares trocados, copos lavados, copos entornados, cores mil. Uns dias, céu de anil. Noutros, a tempestade que chega entornada das nuvens nem sempre plácidas. Carícias proscritas e escritas, coisas esquisitas, moscas dentro do olho a voarem desbragadas. Três óculos num troca-troca que se faz quase sacanagem. À margem, cerveja benfazeja. Cogumelo azul. No interior a sonhar com a Zona Sul. Dinheiro no bolso e reembolso para qualquer louco. Sorriso promíscuo e surreal. Coisa e tal e tal e coisa então. Como pavio e lampião.

Mas o ano tem poucas horas apenas para entrar nas páginas do passado. Virar lembrança de uma dança que o par deixou de rebolar no salão em que as luzes se escondiam na penumbra da noite escura. Loucura? Só quando os olhos fecham para o sono insone. A seguir nos segundos frágeis que tentam ser minutos e horas para virarem dias e meses, o ano amuado se perde para o calendário de um tal Gregório, a que chamem de gregoriano. Carcomido e devorado, tragado e lavrado em cartório, introdutório de algo logo mais na frente, passeia ente Cartola e Candeia. Permeia a primeira ilusão que nasce da escuridão e pede para a folhinha de papel ser mel e não fel. Findo na felicidade que angustia quem não a tem, se vê perplexo a rimar música e sina.

Num atalho que ata e desata traduções e unções mil, o tempo segue milimétrico nas métricas que o tempo lhe dá. O ano, sabedor da finitude, voa de galho em galho à busca de um atalho. Na churrasqueira, pão com alho. O enxovalho que ficou para trás já procrastinou o abecedário. Poucas letras poderão medir o que ficou no passado recente. O destino agora mira o derradeiro presente. O futuro, proletário e atávico, se prepara, de branco, para caminhar na sua rota. Na gruta que chamam de grotão as palavras se perdem em negror na luz do computador. No mar as ondas se preparam para pulos de crenças e discrepâncias. Anchas, as vozes gritam que “agora vai”! Fogos espocam longe-perto, feito luzes coloridas em presto. Na janela aberta ao horizonte incólume que se vê vindouro, até diáspora se torna ouro. Num canto, quieto, 2024 se põe a chorar. 

Da Austrália para o mundo

 Por Edmilson Siqueira

Sarah McKenzie nasceu na Austrália, numa cidade chamada Bendigo que, em 2016, tinha 92 mil habitantes. Ali, a partir dos cinco aninhos, começou a ter aulas de piano. Quando tinha nove, um professor apresentou a ela o rock, o blues e o boogie-woogie. Aos 15 anos ela ouviu um disco de Oscar Peterson - "Night Train" - e aconteceu o que ela chamou de momento da virada. "Era uma música tão alegre que eu soube na hora que era aquilo que eu queria fazer na minha vida". 

Ela também gostava de Gene Harris e Ahmad Jamal desde o início, mas foi se tornando uma pianista de jazz muito habilidosa e uma cantora altamente atraente. Por cerca de cinco anos, ela trabalhou semanas inteiras tocando em clubes, hotéis e casamentos, construindo seu repertório e seu estilo musical individual.

Como pianista e cantora, suas principais inspirações foram Shirley Horn, Nat King Cole, Harry Connick Jr. e Blossom Dearie.  Ela afirma que “todos eles contam histórias por meio de seu canto e os ouvintes acreditam devido à sua sinceridade. Eles me inspiraram a me preocupar mais em contar a história da música e alcançar os ouvintes. A música é sobre evocar emoções e tem como objetivo tocar as pessoas.”

Depois de alguns prêmios na Austrália, ela recebeu uma bolsa integral para a famosa Berklee School of Music em Boston.  Não demorou para que ela assinasse um contrato com Impulse!, gravasse e fizesse turnês pelo mundo todo, realizando um de seus sonhos ao tocar no Montreux Jazz Festival. Ela passou períodos vivendo e trabalhando em Paris e Londres, e gravou cinco álbuns bem recebidos: "Don’t Tempt Me", "Close Your Eyes", "We Could Be Lovers", "Paris In The Rain" e "Secrets Of My Heart". O sexto - "Without You" - foi lançado o ano passado e, em breve, será motivo de um novo artigo sobre essa excelente cantora, pianista e compositora de jazz, mesmo porque ele está recheado de músicas brasileiras.

Por enquanto vamos falar de "Paris in the Rain" que me conquistou logo de cara pelo nome, já que, além de amar Paris sobre todas as coisas, andei bastante por lá na chuva (no verão, claro) e depois assisti ao filme de Woody Allen (“Meia-Noite em Paris”, ótimo, por sinal) onde ele diz que Paris na chuva é ainda mais bonita. E é mesmo. 

Vai daí que um disco com uma cantora bonita na capa e com esse título, me conquistaria fácil, como de fato ocorreu. Só que o recheio dele, com 12 ótimas interpretações de meia dúzia de standards e outra meia dúzia de autoria dela, deixou tudo mais bonito.

"Paris in the Rain" foi gravado em junho de 2016 em Nova York para a gravadora Impulse! e dele participaram os músicos Reuben Rogers (contrabaixo), Gregory Hutchinson (bateria), Dominick Farinacci (trompete), Scott Robinson (sax alto), Ralph Morro (sax tenor), Jamie Baum (flauta), Mark Whitfield (guitarra), Warren Wolf (vibrafone) e o brasileiro Romero Lubambo no violão).

 

O disco abre com um clássico: "Tea for Two" (Vincent Youmans e Irving Caesar) e Sarah aparece muito à vontade, passeando pela rápida melodia sem problema algum. O solo do trompete completa o ótimo trabalho.

A segunda faixa é da própria Sarah e é a que dá nome ao disco. "Paris in the Rain" é deliciosamente suingada, com Sarah, autora da letra também, misturando inglês com francês e também mostrando que entende de improviso ao piano. 

A seguinte faixa é de Sarah também, "One Jealous Moon". Com um arranjo inicial mais pesado, a "lua ciumenta" de Sarah se desenvolve lisa pela batida jazzista, com o devido auxilio do saxofone alto.

A quarta música, "Little Girl Blue" (Richard Rodgers e Lorenz Hart) tem um início que nos leva ao pop, mas logo se percebe o forte blues serpenteando na melodia ao som apenas do piano e do contrabaixo, com a bateria entrando apenas de leve para manter o clima. Ótima faixa. 

"I'm Old Fashioned", a quinta faixa, nos leva para um tempo mais antigo, como o próprio nome diz, com os metais fazendo o contraponto como nas antigas orquestras.

O ritmo latino prevalece na sexta faixa, a balançada "When in Rome" (Cy Coleman e Carolyn Leigh) que nada perde para um bom bolero. 

Na sétima faixa, Sarah homenageia um de seus amores musicais, no nosso maestro soberano Antonio Carlos Jobim. "Triste" tem o acompanhamento adequado de piano, violão, flauta e bateira. Ela canta a versão em inglês e não fica devendo nada às cantoras brasileira e norte-americanas que também gravaram o sucesso mundial de Tom Jobim.

Outro clássico abre a faixa seguinte:"Embraceable You" (George e Ira Gershwin). Respeitando os compositores, Sarah canta lentamente o eterno sucesso dos irmãos Gershwin, acompanhada somente do violão de Romero Lubambo. É o momento intimista, com muita classe, do disco.

 "In the Name of Love" (Kenny Rankin e Levitt Estelle) é a nona faixa, essa já com um trio muito afinado composto por guitarra, bateria e contrabaixo. Destaque justamente para o solo de guitarra, onde Mark Whitfield mostra rara habilidade.

Outra música de Sarah invade a décima faixa: "Don't Be a Fool", uma canção lenta, mais próxima do pop do que do jazz, mas que não fica devendo em qualidade às outras da autora.

A faixa número onze é outra de Sarah, "Onwards and Upwards!". Como o próprio nome indica é uma canção rápida e otimista, onde Sarah pode demonstrar também seu talento ao piano. Os destaques vão para os belos improvisos de Jamie Baum na flauta e de Dominic Farinacci no trompete.

A volta dos clássicos acontece na faixa número doze, com "Day In Day Out" (Rube Bloom e Johnny Mercer) que Sarah interpreta como uma veterana da canção, se acompanhando ao piano. O solo de sax de Ralph Moore também é ótimo.

Por fim, encerrando os trabalhos, "Road Chops", também de Sarah. E, surpresa! trata-se de um instrumental que, tanto Sarah ao piano como toda a trupe de músicos se encarrega de dar uma aula como se uma orquestra fosse. Sensacional!

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube: https://www.youtube.com/playlist?list=OLAK5uy_n1JE1je1zmxD-n8hSnMS3KzWTmTihzI-s.

Fora da Caixa, segundo a Amazon Music

 Por Ronaldo Faria

Tite arruma a casa. Peritonite desarruma o quê?
Dúvida bloqueia a mente. Bloco de cimento pode ser de barro?
Latas de cerveja entopem o saco de lixo. Luxúria topa ser feita de cevada?
Lamúria e lamento são lentos. A leniência leva à falência mental?
O melaço da cana é açúcar ou mel? Quem de nós saberá afirmar...
No corpo nu a estrada do prazer é fácil. Difícil é descobrir o caminho de voltar.
Na quentura da noite tudo parece ser cinema do estilo noir, a suar em soirée.
Jogar a vida fora é querer ser? Esperemos a cicatrização das feridas.
No balaústre, o algoz trama a queda. Limite entre a certeza e a inércia.
Os imbecis de carteirinha sabem que pagar meia de sanidade é assistir a tela sem luz?
Espere, exaspere, desespere, volatize-se em crenças que a quimera um dia vem.
Os olhos da outra brilham e choram na esquina que a sina fez história.
Amanhã será um dia em que a lembrança do ontem desmonta o desejo de ter.
Escrever para quê? Vou lá saber... Talvez só o momento de dizer que vale ser.
No ônibus que desce a floresta tijucana, a cena bacana que nem a erva de Tijuana poderá repetir ou vivenciar.
Ponto final do pontífice que faz a derradeira oração. Ao mundo, a mera unção...
Borboleta, catraca, roleta, torniquete. E as vidas vazam em sono sem direito a piquete.
Enfim, dormir. E viajar em pesadelos e desmazelos que o zelo da paz esqueceu.
Uma índia? Com certeza. Ou será indígena, originária da terra, mulher e mais?
Vai aí um chá que vai te fazer cagar até a alma e te colocar na universidade? Mas, de quebra, ganharás uma sogra megera que irá depois seu amor esmorecer. Manda ver!
Nunca acredite que é fácil dirigir. O próximo galpão de faculdade vai te provar.
Saibamos, pois, que nada é tão definitivo assim. Só nos basta aceitar o açoitar e fim...

Beijo brejeiro com João Donato

 Por Ronaldo Faria

-- Beijo brejeiro, como deve ser?
-- Sei lá. Isso é pergunta que se faça depois de trepar?
-- Trepar?
-- Tudo bem, Clarice, fazer amor...
-- Gláucio, você está bem rasteiro num relacionamento afetivo.
-- Desculpe. Desculpa dez mil vezes. Tudo bem?
-- Mais ou menos.
-- E de onde você tirou esse beijo brejeiro?
-- De lugar nenhum especificamente. Surgiu assim, da cabeça.
-- Assim, da cabeça?
-- É! Foi!
-- Calma. Tudo bem. Pensemos sobre, pois. Não deve ser de língua. Porque língua é uma coisa arrebatadora, invasiva, onde se entrega o próprio interior, o âmago, ao outro. Segundo o dicionário, brejeiro “diz-se do indivíduo dado a fazer brincadeiras ou gracejos, brincalhão, folgazão, trocista”. E se o amor é um pouco de brincadeira ou troça, pode ser um beijo rápido, desses em que o amante dá seus lábios, cola na boca do outro e foge rápido. Ou seja, só pra brincar de amor. Dizer que beijou.
-- É, pode ser. Ou não...
-- Mas se não há definição, pode ser tudo, inclusive isso.
-- Tudo bem, não tiro a sua razão. Mas vejo o beijo brejeiro como algo tranquilo, fugaz, que some numa tarde bonita de calor entre mil cores de céu e fica gravado e cravado nas sensações e nas emoções. Coisa que perdura. Entende?
-- Entendo. Quer dizer, aceito a definição. Afinal, as palavras têm um significado, mas nós podemos ressignificar a sua essência. Se você quer que assim o seja, assim o será. Afinal, quem usa a língua pátria no dia a dia, os dicionários ou nós?
-- Nós, claro! Então beijo brejeiro vai ser aquilo que quisermos que seja.
-- Isso. Aliás, falando nele, quer dar vários e dezenas agora?
A resposta de Clarice foi jogar o seu corpo sobre o do amado e lamber cada pedaço dos lábios, descobrir espaços novos da língua alheia tão já recebida e dada, sentir novos gostos, morder e mordiscar o que pode sê-lo, selar vácuos por minutos num espaço agora único dos dois. E assim ficaram horas e impassíveis minutos entregues à história. Ao final, cansados, lavados de líquidos mil, se entregaram ao sono com os corpos entrelaçados, não sem antes Clarice fazer uma nova pergunta.
-- Dormir de conchinha é o mesmo que acordar caramujo morto com pérola a brilhar?
-- Sei lá. Vamos descobrir amanhã?
O vizinho do oitavo andar agradece o fim de tanto questionar. “Afinal esses insaciáveis vão hibernar. Mas, igual aos ursos, o ser humano consegue se por numa caverna para o tempo frio e inóspito esquecer?”
Do céu o pseudo criador de tudo volta a ter o desejo de fazer a Bíblia ter razão. Mas apocalipse é o fim ou o início?

Mudando de assunto, pero no mucho

Por Edmilson Siqueira

Hoje eu não vou falar de discos ou DVDs. Nem de um artista específico. Vou falar de um livro, aliás dois, que contêm, nada menos que 28 entrevistas com a nata da MPB, de Nana Caymmi a Milton Nascimento no primeiro volume e de Gal Gosta a Wagner Tiso no segundo volume.

Os dois volumes me foram presenteados pelo amigo Osny Chaos, em visita recente à sua casa/loja no Castelo (bairro aqui de Campinas) para tomar um cafezinho e nos despedir do ano que se acaba. Osny, pra quem não sabe, foi o dono, durante cerca de duas décadas, da lendária Hully Gully Discos, ali naquela galeria da Doutor Quirino, no Centro da cidade. Era uma lojinha pequena, mas, como um coração de mãe, ali cabiam todas as nossas emoções musicais desde os anos 1960 e até de antes. Emoções que se afloravam em papos intermináveis que atravessavam tardes com gente saudosa da nossa música que se reunia ali.

Com a pandemia, ele resolveu fechar a loja e levar o acervo pra casa e vender tudo pelo Mercado Livre. E deu certo, para alegria dele, da brava e meiga Marlene, sua companheira de lutas, e de todos os amigos que, não só ficaram felizes pelo fato do negócio continuar existindo, mas também pelo casal continuar vivendo da venda e compra de discos (CDs, vinis, DVDs...).

O livro que ganhei se chama MPBambas, mesmo nome de um programa de televisão no Canal Brasil que foi ao ar de 2006 a 2014, comandado pelo grande Tárik de Souza, jornalista e crítico de música consagrado ao longo dos anos pelo excelente trabalho que realizou e que realiza até hoje.

Pois o programa do Canal Brasil rendeu grandes encontros que, passados para o papel, acabaram gerando essas 28 entrevistas, divididas em dois volumes. É um fartíssimo material da vida de todos esses grandes nomes da MPB, que nos traz verdadeiras delícias que ocorreram com todos eles. E, claro, o filé é mesmo a música, com revelações maravilhosas sobre muitos segredos do mundo musical. 

Pra se ter uma ideia do que nos é mostrado no livro, logo na primeira entrevista, com Nana Caymmi, a primeira pergunta é sobre uma tal de Dinair. A resposta de Nana: "Ô, meu Deus..." Pois Dinair é o nome verdadeiro de Nana Caymmi e ela deixa muito claro que o odeia...

A entrevista de Nana se desenrola por nada menos que onze páginas - essa é a média de todas as outras - e termina com uma pergunta clássica: "O que é a música para você?" E Nana não titubeia: "Ah, minha vida! Claro que alguma hora eu quero que o silêncio faça a música, mas eu preciso dela para respirar!"

Outra entrevista que me revelou novidades, foi a de Paulo Vanzolini, o zoólogo e grande compositor de "Ronda", entre outras pérolas. Pois a família Vanzolini tem um pé fincado em Campinas. O avô de Paulo, foi professor do Culto à Ciência e boa parte de seus antepassados, depois de morar no Paraná vindos da Itália, vieram morar em Campinas. Mas Paulo Vanzolini, que morreu em 2013, nasceu em São Paulo, em 1924, quando a família já havia se estabelecido por lá, principalmente seu pai, professor da USP.

Além dos dois citados, no primeiro volume Tárik entrevista Altamiro Carrilho, Beth Carvalho, Chico Anysio, Elza Soares, Dóris Monteiro, Dona Ivone Lara, Renato Teixeira, Hermeto Paschoal, Roberto Menescal, Johnny Alf, Sueli Costa e Milton Nascimento.

No segundo volume estão Gal Costa, Ademilde Fonseca, Zeca Pagodinho, Luiz Vieira, Cauby Peixoto, Marlene, Nei Lopes, Inezita Barroso, Dominguinhos, Carlos Lyra, Getúlio Cortes, Monarco, Billy Blanco e Wagner Tiso. 

No prefácio do livro, o diretor-geral do Canal Brasil à época, Paulo Mendonça, escreve o seguinte: "O lançamento deste livro com a íntegra das entrevistas feita para o MPBambas permitirá que se complementem ideias e pensamentos submetidos a reduções decorrentes dos rigores temporais impostos pela televisão, para o prazer dos leitores e maior conhecimento dos estudiosos da nossa música. Muito temos a aprender com o que dizem, contam e pensam os bambas da música popular brasileira."

O livro está à venda nos bons sites do ramo e nas livrarias que ainda resistem.

Com Anna Pêgo no ar

 Por Ronaldo Faria

-- Nada? Essa internet deve estar com pau. Ou será o computador? Há semanas nem um oi ou olá? Deve ser praga ou mandinga. Vou orar aos pretos velhos um imenso saravá.

Lupércio, imerso no seu drama impessoal, já que trama a dois é quase uma reunião celestial, não sabia responder a sua pergunta. Há muito havia perdido as respostas. Postas nalgum lugar entre a realidade e a verdade, se verdade há, elas consomem horas e anos, vorazes e casuais, aquelas que surgem de repente e logo, em segundos, se tornam ausentes. Dementes, catastróficas, eufóricas em rimas e métricas, trazem cataclismos vez ou outra quando, cansadas de se saberem incapazes de mudar o próprio mundo, decidem simplesmente hibernar para ressuscitarem a novamente se perguntar.

-- Nada? Será que fora do mundo virtual, no eufemismo do surgir em si, na realidade que a saudade parece ter sepultado dos afagos e olhares, alhures assoberbados, haverá um resto incerto de lembrar?

Lupércio, imerso na tragédia limítrofe entre o início e o fim, ainda relembra da infausta Clementina. Aquela que sem clemência o deixou. Eremita no seu canto de meros quarenta metros nada quadrados, infausto no latifúndio que o poeta há muito cantara, ouve canções e versos transversos e audíveis. Factíveis no entardecer, dispersos sobremaneira numa despedida. Calado e solitário, prefere não auferir a si compêndios e livros de autoajuda. É apenas mais um a trilhar passos que não voltam, frases nunca ditas, desditas camaleônicas. Ou seja, mais um.

-- Nada? Quantas braçadas tragadas de água do mar e da emoção de amar ainda serão dadas, transcritas em sânscrito, algo que ninguém mais quer aprender a ler ou falar?

Lupércio decide ir à rua. Desce as escadas do seu sétimo andar. O elevador, pantográfico, estava de novo quebrado. No asfalto, com seres enfartando de esperas e chegadas, artroses e vozes silenciosas, relicários e tragédias impessoais, segue de forma reta, ereta quiçá, onde o asfalto permeia rodas de carros e pés de homens e mulheres, todes. Para ele, paulatinamente vem à mente que o mundo de inteligências artificiais e algoritmos é virtual. Lá não existe início e nem fim. É tudo um meio sem receio daquilo que os dedos num teclado vão pedir. Mas, na cena, um morador de rua, desses que nem a rua quer ter, pede umas moedas a Lupércio. “Vale uma nota de 50?” Puto com a resposta jocosa, o andrajoso senhor apenas responde um sonoro “puta que o pariu, vá se foder”. A interseção entre o real e o imaginário com certeza nesse mundo, nesse momento, ainda não se perdeu.

A receita

 Por Ronaldo Faria

 
-- E aí?
-- Caganeira, das brabas.
-- Sério? E dá sempre?
-- Não. É tipo libera um dia e trava no outro.
-- Sei. Então fica difícil saber se te dou um laxante ou algo que interrompa a diarreia.
-- Porra, Cardoso, você é meu atendente de farmácia preferido. Nunca erra. Libera algo.
-- Atendente, vírgula. Sou farmacêutico. Só que fica difícil saber aquilo que você tem.
-- Não tem um remédio meio termo, que solta pouco, na medida, e segura pouco, no necessário?
-- Não. O sintoma é um ou é outro. Decida primeiro do que você precisa. Pese os sintomas, faça um levantamento das diarreias e das constipações estomacais. Pegue um calendário e vá somando. No mês que vem você volta com o resultado. Daí, laxante ou um regulador intestinal.
-- Tá bom. Sacanagem, mas tá bom. Me vê então uma cartela de Melhoral pra eu não sair de mãos vazias.
Decepcionado, Cupertino caminha no calçadão a pensar nos seus últimos dias.
-- O que eu vou fazer com essa cartela de Melhoral? Tomara que o vencimento esteja bem distante...
A tarde está quente e seca. As chuvas diluviais de março têm migrado para longe. Raras, quando chegam servem apenas para destruir tudo pela frente.
-- Cadê aquela chuva que servia para aliviar as tardes e dar cor de arco-íris no céu, molhar as plantas e encher de poças as calçadas para o sabiá beber?
Pelo visto não seria hoje que nem uma coisa ou outra iriam acontecer. O calor, aquele que traz torpor e vontade de criar raízes defronte de um ventilador, parece que não ia dar trégua. Os quiosques à beira do mar estão cheios. Copos de chope lotam bandejas e fazem os garçons correrem várias maratonas sem medalhas de ouro ou louros de vitória. No som em volta, papos de mar e botequim. Uma onda também se faz menina aos ouvidos dos menos desavisados ou desinteressados em ouvir as fofocas das mesas ao lado.
-- Quando começou esse limite entre cagar e tampar geral? Claro que foi depois de perder a vesícula. Mas alguns dias depois... Será que demorou para o cérebro registrar a falta? Baita putaria do corpo...
Cupertino já se cansara de perguntar a si mesmo e tentar elucubrar teses e teorias. Agora era chegar em casa, buscar um calendário e marcar com sim (para diarreia) e não (para não). Depois voltar na farmácia e mostrar de modo científico o resultado para o Cardoso.
-- Aí que quero ver ele não me dar um remédio...
Eufórico, sabendo que em trinta dias teria fim o seu drama, chegou no apartamento e logo pensou em abrir uma cerveja para comemorar antecipadamente o diagnóstico final. Não deu tempo: sim um a zero... Na rua um pipoqueiro apregoa a sua doce como “o milho mais doce que já explodiu para o paladar”. No banheiro, Cupertino amaldiçoa o vendedor até sua derradeira geração.  

(Ao som de gente nova da MPB)

Rio de Janeiro no Parabéns

 Por Ronaldo Faria

Sambemos, respeitemos o chorinho como expressão nacional, saudemos a cidade do Rio de Janeiro com suas comunidades, suas favelas, sua violência, sua beleza, sua essência, seu povo, suas maravilhas. Aceitemos que a Bossa Nova se foi, que os poetinhas definharam, que o Estado esqueceu de atender a todos de forma igual. E a folia virou um vendaval de balas perdidas e sol apagado nas retinas. Mas não esqueçamos que a sua maravilha é muito mais do que uma ilha do Brasil. Terra minha, berço do que sou, obrigado por me receber tijucano na sina e a meus pais, nordestinos na nascença. O resto que não se falou ou falei, que o resto vá pra... Saravá!

Sonhar e realizar

  Por Ronaldo Faria

Nem tudo que a gente sonha vira realidade. Na verdade, tudo vira apenas saudade.

Josué, ensimesmado e pasmado, aperreado e tragicômico, atônito e descerebrado, estava prostrado e agônico no limite entre a agonia e fotofobia. Fóbico e antropofágico, convivia com suas alegrias e sangrias mentais a torcer de que fossem somente alegorias do tempo que se esvaem em volátil teia. Nela, a aranha arranha o último tecer do seu périplo em tear.

Josué, no féretro que cada dia nos dá, procura à altura do seu crer o caminho a percorrer. E segue nos descaminhos comovidos e vividos em próceres aquém. Vívidos quiçá (quiçá é tão bonito, poético e definitivo que dá vontade de colocar em todo texto, quiçá). Um dia Josué certamente será alguém. Afinal, para tudo há um decrépito e infindo amém.

Josué, no céu a lutar contra o dono de lá, seja ele quem for, perpetua sua finitude para escrever em nome de tantos mais que o fazem subscrever coisas que a morte não deixou outros e outras a fazer. E aceita o limite entre a loucura e a sanidade. Sabe que a orgia de um velho xaxado termina no visionário e incrédulo dicionário do certo derrear.

Josué, meio bêbado no momento em que o tormento se faz a morte de um ser vivo, viaja em virgens que se deitam nuas e virginais para as incertas orgias sem fim. Na sóbria realidade que se esconde em recônditos nunca descobertos, cobertas de cetim cobrem os corpos anciões que um dia urgiram algo mais do que a angina. No derredor, em dó maior, o cantor diz que a sombra a tudo ilumina. No futuro, a fúria de saber que para escrever há de sobreviver à dor.

 

(Com o Grande Encontro 3)