O poeta profeta

 Por Ronaldo Faria

 

O poeta, profeta enfático e tácito de si, clama pelo coração vagabundo. No fundo, das profundezas onde as torpezas envolvem a certeza de ser a própria presa, há somente a mente que mente a si mesma de ser feliz enfim. No equinócio do princípio ínfimo que a finitude dá, eufórico prazer, a clareza de que a claridade dos faróis nada trará. Na voz da vida, entreouvida nas vozes que o som traz e agita, a agonia do desejo no ensejo de outro dia, qualquer que venha a ser ou seja, bocas e brumas de beira-mar.

O poeta, patético e feérico, frágil ser a caminhar nas estradas do que há por vir no próximo porvir, se volatiliza na palavra que o imaginário faz de extraordinário imprevisível e atávico. Nas rimas arrítmicas e lúdicas, em seus subterfúgios fugidios e trágicos, a prolixa asfixia que mata a poesia a cada dia. Talvez um resto de apoplexia, pedaço de vírgula malfadada, ignóbil maestria de viver na plena morte vazia. À sorte, nostalgia. Semente que cai num vaso qualquer e faz surgir a planta que cresce mais a cada dia.

O poeta, apóstata e profeta, estafeta que não consegue entregar a própria encomenda que nunca chegará, passeia em passos homéricos no tênis que, rasgado, sentencia que nem tudo é profilaxia, diamante ou jasmim. A enxergar o glamour que não existe e nem vem, segue horas e minutos, segundos argutos e plurais, a saber que portos no interior não aportam navios. Se muito, evocam odes plenas de frases com cheiro de alfazema, dessas que rasgam o primeiro amor nos beijos que os lábios transgridem em ser.

O poeta, clausula pétrea que a clausura da amarga servidão dá, sabe apenas que não há de ter pena em viver. Sonhar, talvez... Esperar, quem dera... Ter, ao Deus dará. Nas esquinas escondidas e lívidas, mágicas e maestrinas da insofismável sina, o rumo que outro prumo traz. Mas, em golfadas da nova realidade, diferente desse mundo, no cataclismo que o desconhecido traz, far-se-ia melhor ou igual? Entre perguntas, dúvidas e dívidas consigo mesmo, ele dedilha e encilha a fera que habita em si.

 

(Com Caetano e Gil)

Anjos em queda

 Por Ronaldo Faria

-- Há anjos decaídos?
-- Com certeza. Eles são os anjos que, ao cobiçarem um poder que está acima daquilo que podem ter se entregam às trevas e ao pecado. Por isso mesmo são expulsos do Paraíso.
-- E o que acontece com eles?
-- Sei lá. Estou longe de ser um anjo. E nem nasci para sê-lo. Vivo em total desmazelo. Não me cabe profetizar sobre anjos. Talvez, quem sabe, falar de demônios. Esses atônitos seres que vivem aos prazeres carnais e fatais.
João e José, debruçados sobre a vida e a mesa de um bar, falavam de Antenor, amigo querido que deu adeus à vida há centenas e centelhas de dias antes.
-- Você acha que o Antenor foi pro céu?
-- O que é o céu?
-- Não sei dizer direito. Mas acho que deve ser algo bom. Desses lugares que vale a pena estar. Como aqui. Eu enxergo o céu como uma grande e fraterna mesa de bar. Onde pecadores, querubins, santos e nós possamos nos reunir e contar todas as mazelas e quimeras vividas. E entre um gole e outro nos entregamos à derradeira luxúria, sem tristezas ou lamúria.
-- Até que seria bom se fosse assim.
-- Mas deve ser. Ou esperemos que o seja. Afinal, há que se pensar o melhor para, quando encontrarmos a foice do fim, sabermos que nem tudo foi tão ruim.
-- Bem pensado.
-- Mas esqueçamos da morte e pensemos na vida. Amanhã, tal que foi hoje, será outro dia. Aves acordarão logo cedo para cantar ou piar, gente estará nas conduções lotadas para enfrentar duras horas de trabalho, mais bebês explodirão ao primeiro suspiro e outros tantos seres se perderão ao derradeiro respiro. Enfim, a roda da vida a seguir o rumo no seu prumo, desde que o mundo é mundo.
-- É verdade. Um brinde, portanto, à vida!
-- Um brinde!
-- Que o próximo minuto seja o início contínuo de tantos outros muitos e os vários outros tantos muitos.
Numa casa próxima soa Tocata e Fuga em Ré Menor, BWV 565. Johan Sebastian Bach, do alto da eternidade, além de onde podemos crer ou imaginar, rege o órgão missal e um cravo. Logo mais o sol virá aplaudir a música das nuvens e, a se espreguiçar, verá que bonança chegará.

Stacey Kent já era ótima em 1998

Por Edmilson Siqueira

 

Nos dias 1 e 2 de fevereiro do longínquo 1998 foram feitas as gravações de um disco delicioso de ouvir, no Curtis Schwartz Studios, em Ardingly, Inglaterra. Trata-se de "Love Is... The Tender Trap" com a voz suave e delicada de Stacey Kent.

Já comentei discos dela aqui, principalmente por causa de seu amor pela música brasileira. Ela já gravou clássicos da bossa nova e tem disco com músicos brasileiros, principalmente Marcos Valle.  

Mas esse disco, apesar das inúmeras semelhanças entre a bossa nova e o jazz, é só de jazz nas 12 faixas.

Stacey Kent, à época com 33 anos (ela é de março de 1965) estava cantando muito bem e já com a devida experiência para não titubear diante de alguns clássicos do jazz norte-americano. Tanto que Jay Livingston - um compositor e letrista norte-americano, parceiro de Ray Evans mais conhecido pelas canções compostas para filmes com as quais chegou a ganhar 3 Oscars - escreveu no encarte que acompanha o disco: "É muito excitante encontrar uma jovem cantora que tem todas as qualidades das grandes do passado, qualidades às quais acrescenta seu próprio e individual estilo. Eu a ouvi pela primeira vez quando estava jantando no Hotel Landmark em Londres. Ela estava cantando com um grupo instrumental e eu me senti atraído por seu grande som no meio do jantar. E quando ela cantou a minha canção favorita entre todas que escrevi, 'Never Let Me Go', eu me levantei e fui falar com ela. Ela me deu um CD e quando eu o coloquei para tocar em casa sem o barulho dos talheres e das conversas eu percebi que ela era alguma coisa especial. Quando eu coloquei o CD para tocar, minha esposa saiu do quarto após os oito primeiros compassos e disse: 'Quem no mundo é essa cantora?' É isso que Stacey Kent faz: ela agarra você".

 

"The Tender Trap" foi apenas seu segundo disco, que já começava a cimentar uma carreira de sucesso. Nascida em South Orange (New Jersey), Stacey Kent graduou-se em literatura comparada no Sarah Lawrence College em Nova Iorque, e mudou-se para Inglaterra após sua graduação para estudar na Guildhall School of Music and Drama, em Londres. Nesta cidade conheceu o saxofonista Jim Tomlinson, com quem se casou em agosto de 1991. 

Sua qualidade artística lhe rendeu prêmios e grandes vendas: recebeu o prêmio de álbum do ano no BBC Jazz Awards, 2006, o prêmio de melhor vocalista no British Jazz Award (2001) e BBC Jazz Award (2002). Seu álbum "The Boy Next Door" foi disco de ouro na França em setembro de 2006. O álbum "Breakfast On The Morning Tram", conquistou o disco de ouro três meses após seu lançamento na França. E na França ainda, recebeu o título de "Chevalier des Arts et Lettres", condecoração do governo conferida pela ministra da cultura Christine Albanel, em março, 2009. 

No disco, Stacey é acompanhada por Jim Tomlinson (sax tenor), Colin Oxley (violão), David Newton (piano), Dave Green (baixo) e Jeff Hamilton (bateria). E o repertório, magnificamente interpretado, é o seguinte: 

- "The Tender Trap" (Sammy Cahn, Jimmy Van Heusen)

- "I Didn't Know About You" (Duke Ellington, Bob Russell)

- "Comes Love" (Lew Brown, Sam H. Stept, Charles Tobias)

- "In the Still of the Night" (Cole Porter) 

- "Fools Rush In (Where Angels Fear to Tread)" (Rube Bloom, Johnny Mercer) 

- "East of the Sun" (Brooks Bowman) 

- "Zing! Went the Strings of My Heart" (James F. Hanley) 

- "They Say It's Wonderful" (Irving Berlin) 

- "Don't Be That Way" (Benny Goodman, Mitchell Parish, Edgar Sampson) 

- "They All Laughed" (George Gershwin, Ira Gershwin)

- "In the Wee Small Hours of the Morning" (Bob Hilliard, David Mann) 

- "It's a Wonderful World" (Harold Adamson, Jan Savitt, Johnny Watson)

Rapidinha

 Por Ronaldo Faria

Catorze é melhor do que doze. Uma dose é melhor do que overdose. Escrever, porém, não é melhor do que amar. Afinal, o ato secundário da prosa de corpos gera um centilhão de escritos posteriores. Enfim, de nós mesmos somos alunos e professores... A carência é a proficiência da dor.

Surgiu em Fagner...

 Por Ronaldo Faria

-- Nos escombros hediondos que os tontos catam nas lixeiras do mundo, a hecatombe da fome de viver!
-- Caralho, Jerônimo, que baita frase fodida!
-- Você achou? Saiu assim, de repente, sem dó. Dessas frases que emergem e surgem sem a gente saber e sequer possam existir.
-- Mas saiu bem. A velhice traz e traduz um monte de coisas que antes seriam só um credo e a inexistente cruz.
-- Acho que vou parar. Está difícil sair algo agora pra fora...
-- Sério? Acho que os seus neurônios estão vivendo em homônimos pensamentos que vez ou outra se vestem de roupa de poesia e voltam depois, no dia seguinte, em azia.
-- Concordo. Nem lembro mais do nome da única musa que guardo na edição da Playboy.
-- Aí fodeu geral. Será que ela ainda mora no Brasil ou correu pra Lisboa?
-- Sei lá. Nem mel consumo mais. As abelhas hoje morrem em nome do agro, que é pop.
-- Que bosta! A Terra está a descobrir seu fim entregue a uns seres que esqueceram ser ela o único lar.
-- Verdade. É muita maldade descobrir que milhões de anos sucumbirão à meia dúzia de seres que têm trilhões de moedas e deixaram tudo desmilinguir e faltar.
-- Vamos beber, pois. Se o próximo dia vai ser bosta, que o rebosteio seja total. De meia boca basta a boca que nem meia presença de beijo e lábio se faz.
-- É verdade. Como dizia o poeta, o cabra pode ser valente, mas na lembrança de um beijo chorar.
-- Choremos, pois. À luz dos pedintes de amor e paixão, nos façamos inócuos tatus que descobrem que na cidade grande em concreto existe um buraco no metrô.
-- Nas asas das brancas pombas que voam no sertão, o derradeiro coração que bate saudoso de antemão. E que possamos um dia voltar à ilusão que permeia poesia e mansidão.
 

Tudo que surge urge ser verdade. Que possamos descobrir a mentira que na soberba benfazeja crê ser eternidade...

Tony Bennett e Lady Gaga, um show

Por Edmilson Siqueira

Os quarenta anos que separavam Tony Bennett de Lady Gaga (ele é de 1926 e ela de 1986) não impediram que os dois se tornassem amigos e não só gravassem um disco maravilhoso em 2014, como esse disco se transformasse num show de televisão e, depois, num DVD. O show fez sucesso e tanto o CD quanto o DVD venderam muito.

Ambos, e não é pra menos, têm origem italiana. Ele nasceu Anthony Dominick Benedetto e ela Stefani Joanne Angelina Germanotta. Talvez a amizade, nesse caso, tenha ficado mais fácil. Mas como ambos são ótimos artistas - ele, um dos maiores cantores de todos os tempos dos EUA e ela, por sua versatilidade em gêneros musicais, perfomances chamativas, moda e estética extravagante, se tornou uma das maiores artistas musicais da atualidade.

O resultado não podia ser outro neste CD intitulado "Cheek to Cheek", nome também de um dos standards do jazz norte-americano. O concerto especial que virou DVD foi gravado ao vivo, mas o CD é de estúdio mesmo, com elaborada produção, uma grande orquestra e um quarteto fixo (Tony Bennett Quartet) formado por Mike Renzi ao piano, Gray Sargent na guitarra, Marshall Wood no baixo e Harold Jones na bateria.

Com o CD em mãos (comprei na "loja" do meu amigo Osny em perfeito estado e com direito a um cafezinho com bolo quando fui buscar - Osny e Marlene, já contei aqui, tinham a Hully Gully Discos. Fecharam a loja om a pandemia, mas continuam vendendo muito pelo Mercado Livre diretamente da casa deles no Jardim Chapadão, em Campinas), logo que voltei já coloquei no cdplayer pra ouvir. Algum coisa já tinha ouvido nas rádios que sintonizo, conforme escrevi recentemente, mas o disco todo é muito bom.

Na última apresentação que Tony Bennett fez em sua vida, já com o alzheimer avançado - mas ele não esquecia uma vírgula sequer das músicas - Lady Gaga entrou no palco para cantar com ele. Tony a viu entrando e disse: "Lady Gaga!". O que poderia ser um simples anúncio, causou grandes emoções na cantora, pois Tony já não se lembrava de quase nada, mas não titubeou quando viu a grande amiga entrando no palco. A cena está gravada e pode ser vista nos youtubes da vida e é realmente emocionante.

Acho que Tony jamais gravou música brasileira, mas confessou a Cesar Camargo Mariano que amava nossa música. Foi em Los Angeles, num estúdio do cantor, dirigido pelo filho dele, que aconteceu o encontro. Cesar Camargo estava gravando um disco com um violonista e Tony chegou e ficou ouvindo. Quando a gravação terminou, Tony foi falar com os músicos e, além de revelar sua paixão pela música brasileira, disse que um dos discos que mais ouvia era um brasileiro. Quiseram saber qual, mas ele disse que os dois eram muito novos para conhecer. Insistiram e ele disse: "É Elis e Tom". Sempre que estou em casa eu ouço esse disco". O violonista disse a Tony que o pianista ali presente foi um o arranjador e um dos produtores do disco, além de tocar em todas as faixas. E que a Elis era mulher dele. Cesar Camargo não conta o resto da história em seu livro de memórias  "Solo", mas Tony deve ter ficado boquiaberto.

O disco fez incrível carreira. O Google informa que Cheek To Cheek estreou no número um na Billboard 200 com 131.000 cópias vendidas em sua primeira semana de acordo com a Nielsen SoundScan, ganhando Gaga seu terceiro álbum consecutivo número um e o segundo para Bennett. Ele também liderou os álbuns de jazz e Bennett bateu seu próprio recorde - alcançado anteriormente em 2011 com o Duets II - como o mais antigo artista a ganhar um álbum número um nos EUA. A estreia também fez de Gaga a primeira artista feminina na década de 2010 a ter três álbuns número um. Junto com a Billboard 200 e álbuns de jazz, Cheek to Cheek também entrou no número quatro na tabela Top Digital Albums. Até fevereiro de 2018, ele vendeu mais de 760.000 cópias no país, tornando-se o sétimo álbum de Bennett desde que a Nielsen começou a rastrear dados em 1991, e o quinto de Gaga.

 

As músicas do CD são as seguintes:

-  "Anything Goes" (Cole Porter)

- "Cheek to Cheek" (Irving Berlin)

- "Don't Wait Too Long" (Sunny Skylar)

 "I Can't Give You Anything But Love" (Dorothy FieldsJimmy McHugh)

- "Nature Boy" (Eden Ahbez)

- "Goody Goody" (Matt Malneke e John Mercer)

- "Ev'ry Time We Say Goodbye" (Cole Porter)

- "Firefly" (Cy Coleman e Carolyn Leigh)

- "I Won't Dance" (Fields - McHugh - Oscar Hammerstein II - Otto Harbach e Jerome Kern)

- "They All Laughed" (George e Ira Gershwin)

"Lush Life" (Billy Strayhorn)

"Sophisticated Lady" (Duke Ellington - Irving Mills e Mitchell Parish)          

- "Let's Face the Music and Dance" (Irving Berlin

- "But Beautiful" (Johnny Burke e Jimmy Van Heusen)

- "It Don't Mean a Thing (Ellington Mills)

- "On a Clear Day (Burton Lane e Alan Jay Lerner)

- "Bewitched, Bothered And Bewildered" ( Richard Rogers e Lorenz Hart)

- "The Lady Is a Tramp" - Richard Rogers e Lorenz Hart)

Saudades promíscuas em tesão

 Por Ronaldo Faria

Saudade, essa palavra mais maldade do que mera insanidade do que traz em si. E se estranha nas entranhas seculares daquilo que gostaríamos ela o fosse, mas é apenas o que foi, intransigente e quente, carente e gemente, em única e uníssona devassidão.
Na saudade que hoje transborda sem borda infinita, nas águas a terminarem no jorro da mansidão, a inerente e ausente sensação. Não há muito a fazer. No desfalecer promíscuo que não nos é dado, uma mistura de Belchior, Fagner e fado. A foda, só no lembrar.
O acordar na noite, na verdade da madrugada infausta e fátua, dobrar centímetros íntimos e carnais, penetrar acalantos e carentes engenhos que dão melaço e loucura. Lamber lábios e pernas, poemas e versos, penetrações e ilusões que permeiam carentes canções.
Saudade, essa despretensiosa e única palavra do vocabulário errante que o ser arfante refaz em cada efeméride ciosa, é um palavreado verborrágico e atávico de quem pensou ser feliz. Hoje, nas entranhas estranhas de uma Tordesilhas infinda, o fim em ilhas malditas.
Na saudade que vem de cheiros, esmeros mil, o feitiço borbulha em bolhas amarelas. Um pouco de álcool, porque sem tal alquimia não se faz a magia. E assim e, portanto, no tanto a pode ser, o desejo que a saudade insurja limpinha na suja e clarividente manhã.
Na manha promíscua que a saudade nos dá, possamos enlouquecer e nas luzes de mercúrio nos darmos em dar. Certamente, na nossa mente que não para de relembrar, a certa incerteza daquilo que foi para sempre nos invadirá. À vida, clarividente restar...

Amanhã será um bode na sala

 Por Ronaldo Faria

 

Repetir o erro por repetir. Mas, não fosse tal erro, de que valeria viver?

 

Felisberto, esperto e presto a entender os ditames da vida, feito fosse mero robô na roubada entre recarregar as baterias ou murchar de vez, espera que o sono insone seja um trombone a soar nos ouvidos. E o acorde a querer correr entre um tropel de cavalgaduras humanas ou seguir alijado às lajes e cordas da rua, submerso nos seus mares deflagrados e amargos. Afagos, só das mãos em gozo subliminar e infiel à solidão.

Felisberto, ser imberbe e ignóbil corpo a latejar e rastejar na terra viva, vai a dedilhar teclas onde asseclas do bem-viver pregoam a imensidão. Na canção que percorre beijos ternos, a fuga dos eternos caminhos que o descaminho há muito traçou. Na caça que pede que a pele pare de morrer, esturricar, desaparecer, o grito de espera a acreditar que a morte trará, por fim, a entrega que a trégua da certa loucura não deixa tragar.

Felisberto, na concretude frágil que os tijolos do pensar dão, vai minuto a minuto a descer e subir na ladeira que o tempo faz. E se desfaz inócuo e loquaz. Ele sabe que a vida já lhe fez incrédulo e cego para dias em versos e reversos. O marasmo continuará a lhe deitar ao lado de um corpo inerte e que nada transpira ou inspira. Seu universo hoje se restringe ao timbre da saudade que sequer fluía uma sílaba além da verve efeméride canina.

Felisberto, peito aberto e incerto, rasgado de prolixa e finda arritmia, é apenas pena arrancada de um pássaro recém-nascido que deve ter morrido no canteiro a ser exterminado. Ao menos, pensa agora, o olho começa a piscar de nervoso. “Deve ser o mínimo de humanidade que há meses vivi.” No passado grandiloquente, repetido talvez, meses de poucos dias que tracejam a certeza de que há felicidade, seja rápida e efêmera no corpo da fêmea.

Felisberto, desperto em si e esperto ao tempo que se esvai no vaivém fugaz, pede apenas que a cena do teatro não termine com plateia vazia. Todo artista espera ao menos um aplauso ao acaso cansado da vida. Na perfídia efêmera da partida certa o que resta é festança que as noites sertanejas de fogueira e cheiro de lampião no querosene que foge para o ar a brincar de cor cinza. No jogral da sina, alguém goza a trepar enlouquecida por cima.

Felisberto, analfabeto e carente de afeto, como feto a comer as sobras da mãe famélica, apenas sabe que o hoje é o anteparo que o amanhã trará em remissão e visão de sempre a rotina cretina retomar. No mar, o ar que a maré e a maresia trazem na tradução espontânea e terna que a pele, na sua mais cutânea essência, não sabe traduzir. No vapor que a dor faz em eflúvio, a fugidia maestria de mentir a si mesmo que a estrela brilha no além.

 

Queria hoje estar a comer um meia-lua e mudar o destino ao desatino qualquer...

 

(No som do Zeca Baleiro)

Qualquer dia a gente se vê

 Por Ronaldo Faria

 

Odor de sete ervas a sair de um incenso para tentar aplacar a dor. 

A sobressair o gosto de sol ou de sal.

 Elza Soares solta a voz num teatro municipal. Ao assombro do poema marsupial, que tem medo de sair da bolsa da mãe ou do pai, rola o som idílico e fatal, quiçá letal. Do lado de fora, ao aforismo do mundo, dezenas de moradores sem-teto se prestam à folia que consome a ávida vida desde o homem Neandertal. Sobreviver, rever a infância frágil e trêmula, sorver nas latas de lixo o luxo que escorre dos prédios em interregnos e pregos despregados ao cair dos quadros pintados sem cor. Talvez, quem sabe, um ou outro sábio assoviará algo parecido com o canto do sabiá. Saber-se-á aqui ou mesmo acolá... No lugar, o arfar de suspiros de prazer ao comer suspiros da boulangerie.
Com a lata d’água a derramar gotas que escorrem do metal e percorrem o asfalto frio do anoitecer geral, segue a voz de Elza Soares a soar em vendaval. Na casa de madame, outra preta veste um avental para saber-se tal e qual. No morro, envelopado e mágico entre pontos cardeais e mortais, voláteis e letais, corpos se entregam ao zinco que já não existe e insistem em viver na xepa da feira. Logo mais, canta, haverá Carnaval. No palco, a deusa em ébano e cores apresenta a plateia geral. Noutro lugar, gozo tardio, fastio escondido em olhares de neto e dias mortos por serem sempre iguais no igual. No desigual calendário que o mais sedentário amor traduz em flow, torpor.
 

II

 
Quisera a quimera fosse apenas brejeira fera que ri de tudo e do nada. Feito fada, fosse mágica e também trágica, vivesse na esquina mais próxima ou na Capadócia. Que se chamasse Kátia ou Eudóxia. O nome, sabemos, pois, de nada vale naquilo que abale vale de cinzas ou dor.
Quisera, à primazia da fera que habita cada um de nós, que a quimera prevalecesse diante da inércia acidental ou ocidental. Na subida do morro, o barulho de atabaques que entoam louvores aos santos que descem dos céus para viver o sonho de verter mil pesadelos febris.
Quisera, agora no odor da arruda, ao menos encontrar o cursor que teima em invadir a segunda tela. Na feira das emoções tardias, barracas oferecem dúzias de saudades, pencas de esperanças, quilos de esperas entre danças e contradanças que nunca voltarão a existir.
Quisera, grandiloquente e temente da poesia seguinte, que o batuque envolvente e quente daqueles que se embriagam a ver o rebolado da passista como única verdade. Mas o tempo é extemporâneo e final. Em cacos de vidro e goles de baba, bebe-se a frágil maresia corporal.

Zonzo nas vozes femininas

 Por Ronaldo Faria

 

-- Zonzo, estou zonzo. Ando zonzo, a zonzear por aí, a descaminhar. A flutuar sem saber onde pisar. Com a bússola quebrada e o GPS sem sinal. Norte ou sul? Tanto faz. A zonzeira é que faz a rota, sob as rodas do tempo e sobre o vento. Sol ou negror lunar, o rumo é só de rumar pra nenhum lugar. A se largar... Ao lagar da vida, faço as pazes com a morte.
-- Não será essa droga de bílis de boi que está interferindo nessa letargia?
-- Sei lá. Pode ser. Também, diga-se de passagem, ela não serve pra nada...
Papo de boteco incerto e desconhecido, entre Antonio e Sebastião, vira quase sessão de análise ou sermão de padre que sonha com o pileque depois de dar a hóstia às carolas de altar.
-- E quando foi que você se descobriu esse zero às esquerdas?
-- Acho que quando decidi viver e não ter a vergonha de saber que não é certo sempre achar que se é feliz. Algo como a tal de Poliana da literatura a viver entre mesas de bar.
-- É, tem um pouco de razão. Como diria o poeta maior, a felicidade termina, a dor procrastina. Mas vem.
-- E quando chega é indômita e famélica, com toda a fome de prostrar corpos e copos.
-- Com certeza. Bebamos, pois!
Com a chegada nada pragmática do outono, a noite se assanha e se aporta mais cedo. E traz bêbados, trôpegos desejos, ensejos performáticos e atávicos. Trágicos, talvez. Mas, por sorte, chega um por vez. Os bêbados sentam e depois tropeçam ao sair. Os desejos se desfazem a cada passo ou saudade tardia. Os ensejos, esses ficam à espera de algum dia derrearem de vez. A tragédia é o arrolar de toda a trama. Agora, já noite, amoitada num canto de céu qualquer, a vida converge em negritude e luzes acesas de postes e faróis. Num mar distante, homens jogam ao mar da espera os seus anzóis na busca de novos sóis. Estes morrerão sós. Antonio e Sebastião, porém, semearão letras e trovas às trovoadas que chegam nos raios e corcovas de camelos da ilusão.
-- Zonzo, estou zonzo. Ando zonzo, a zonzear por aí, a descaminhar. A flutuar sem saber onde pisar. Com a bússola quebrada e o GPS sem sinal. Norte ou sul? Tanto faz. A zonzeira é que faz a rota, sob as rodas do tempo e sobre o vento. Sol ou negror lunar, o rumo é só de rumar pra nenhum lugar. A se largar... Ao lagar da vida, faço as pazes com a morte.
Nas caixas de som, a voz de mulheres que, alhures, rodam o mundo sabe-se lá para onde. Nalgum monte se amontoarão de orgia primaz.

Rádios do mundo

Por Edmilson Siqueira

Eu cresci ouvindo rádio e, por mais estranho que pareça, mantenho esse hábito até hoje. Claro que desde o velho Zilomag dos anos 1950 até o FM e autofalante por bluetooth que ouço hoje, a tecnologia fez das suas. E há, é claro, toda mídia radiofônica que a Internet nos proporciona. Através dela, podemos ouvir estações de rádio de qualquer canto do mundo em, sem trocadilho, alto e bom som. 

Pois é sobre essas rádios da Internet que vou escrever hoje, revelando para os raros leitores, algumas das minhas rádios preferidas. 

Uma das primeiras paixões radiofônicas dessa era tecnológica, quando comecei a garimpar na Internet, foi a TSF Jazz, de Paris. Claro que juntei meus amores pela cidade com uma rádio de jazz. E ela é, eu diria, completa. Além dos standards todos do jazz norte-americano, nos brinda com algo da canção francesa e de shows ao vivo, desde o lendário Cafe Duc de Lombards e outros shows exclusivos gravados, que ocorreram em Paris.

Mas a variedade de rádios que podemos acessar pela Internet é quase infinita. Para não encher a tela do computador ou do celular de ícones de diversas rádios, descobri a RadiosNet, que é um agregador de rádios em um só endereço (radiosnet.com.br), com a facilidade de que você adiciona seus favoritos numa página e pronto: os tem todos à mão.

Meus favoritos na RadiosNet inclui algumas rádios brasileiras de notícias, como a CBN, a Bandeirantes e a Jovem Pan, mas a maioria é de jazz mesmo.

 Além da já citada TSF, ouço uma rádio chamada Great American Songbook (greatamericansongbook.info). Além do jazz normal que faz parte do songbook dos EUA, ela toca também a canção pop americana, muito Frank Sinatra e congêneres e até algum roquinho. E, uma curiosidade, tem ótimas vinhetas para falar do tempo.

Outra rádio da minha lista é a Jazz Con Class Radio, de Nova York (jazzconclass.com). Uma rádio pra se ouvir quando se quer um momento de sossego, com boa música. Dia desses, ao ouvi-la, fui presenteado com uma versão do famoso meddley dos Beatles - Golden Slumber, You Never Give me Your Money - numa performance de ninguém mesmo que George Benson. 

Quando estou a fim apenas de música instrumental, a pedida é a Jazz Radio Zaragoza, da Espanha (jazzradiozaragoza.com). Há sempre um trio, dos bons, de piano, contrabaixo e bateria programado. 

Voltando aos Estados Unidos, duas rádios que já ouvi bastante e que atualmente não tenho sintonizado muito, mas voltarei a elas, com certeza, são a KSDS Jazz (jazz88.org) de San Diego e a KRTU 91,7 FM de San Antonio (trinity.edu/krtu). Uma da Califórnia e outra do Texas. E ambas ótimas.

Entre as rádios brasileiras de jazz, recomendo a Rádio Bossa Jazz Brasil (bossajazzbrasil.com) e a Rádio Digital Jazz (digitaljazz.co.br), ambas de Santos (SP). Ótima programação, com muitas surpresas de intepretações inusitadas que raramente se ouvem por aí.

 

Mas há outras brasileiras no ramo jazzístico, como Rádio Club 96 Jazz (não encontrei o site, tem na RadiosNet), de Olinda, (PE), a Rádio Jazz Meddley, de Varginha, MG (sem site também, tem na RadiosNet) e a Rádio Good Times + Smooth Jazz BR, do Rio de Janeiro (goodtimesradio.com.br).

Outra rádio muito séria em matéria de jazz é a The Penthouse, de Nova York (thepenthouse.fm), com um repertório muito bem escolhido. Ao acessá-la quando estava escrevendo este artigo, ela estava tocando Tuck & Patti, uma dupla sensacional, ela no vocal e ele no violão. 

E, por fim, a rádio que mais tenho ouvido ultimamente: trata-se da Radio Blackie 89.1 FM (fmblackie.com.ar), de Buenos Aires. Parece meio estranho ouvir tanto uma rádio argentina em meio a tantas e tão excelentes escolhas que a Internet nos oferece. Mas ao ouvi-la qualquer estranheza desaparece: é um rádio classuda, que não fica devendo nada pa nenhuma outra da Europa ou dos EUA. 

Antes de encerrar, gostaria de informar que em todas essas rádios de jazz espalhadas pelo Brasil e pelo mundo, a bossa nova faz parte naturalmente da programação. Algumas até com programas especiais para a arte brasileira de cantar e encantar. Dia 25 de janeiro, por exemplo, muitas lembram o aniversário do nosso maestro soberano Antonio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim. 

Enfim, há outras ainda que não citei aqui (com certeza centenas de outras espalhadas pelo mundo), mas quem baixar o RadiosNet vai poder escolher à vontade. Bom garimpo a todos os amantes da boa música em geral e do jazz em particular.

Para dar um fim neste final de “bebedeira” ou bobeira

 Por Ronaldo Faria

Mais uma, que mal faz? Amanhã, no chegar do sol de outono que permanece (com toda a certeza) verão, saberei responder. 
Nessa hora já foi. Já Elvis. No som, Angela RoRo. Na efeméride do fim até o começo, o tropeço. Na volátil maneira, a suculenta asneira.
Agora rola Gal que fala da palavra errada. No signo nenhum, o tal papo de otário. No lavradio do alfabeto, lugar para Paula e Bebeto.
No feto da afetuosa mandrágora que se desenha prenha, o rolar de esperas. Quimeras também fazem parte da alquimia fria e fugidia.
Zé Rodrix veio dizer que precisa de uma casa no campo. Nos trâmites do destino, somente um pássaro a acreditar que ao longe poderá ainda voar.
Lennon e McCartney revivem o mundo na voz de Milton Nascimento. O novo possível lamento far-se-á tormento no unguento do tempo fugaz.
Aos poucos a pérola negra de Luiz Melodia toma a trama de amar. No pulsar do coração em sopros, tropeçamos aqui e ainda mais acolá.
Na solidão da solicitude que a loucura dá, o girassol tem a cor dos cabelos da amada. Só para escrever o que nunca penso fiz, heterogênea viagem.
Como mestre-sala dos mares que não vejo há tempos, glória ao cantar passado que diz que não erramos em sermos autênticos e beneméritos.
Agora chega Jorge Mautner, mestre de um maracatu atômico e clarividente, temente em escrever no quadro negro que pode haver o mínimo de apego.
Pausa para repetir Mautner. Que o seu violino se volatize para a eternidade diante da maldade intrínseca e seca no ultimar do pseudopoeta eletrônico.
No amanhã, decerto, terei sofrido por ainda não ter comprado a imagem de Iansã. Quem sabe o futuro financeiro me seja altaneiro. Se não o for, a mãe há de entender.
Afinal, tudo é divino e maravilhoso. Não o fosse, Belchior não teria mentido pra nós. E há coisa melhor que beijar os lábios da amada no escuro do cinema sem ninguém nos ver?
Como nossos pais, padecidos, desaparecidos ou vivos, não há o que falar ao grande amor. Afinal, viver é melhor do que sonhar, ou é isso que Elis nos marcou à vida.
Num chão de giz, riscado sobre o asfalto molhado e negro, um pano de guardar confetes é a única verdade que a saudade nos dá e traduz a loucura emergencial.
Às tantas pretas e pretinhas que beijei na testa, minhas desculpas se elas eram brancas ou branquinhas. No meu tempo de carinho e baianos não há cor para delimitar.
E se os alquimistas realmente chegarem, como pregou Jorge Ben Jor, que a sua presença nos traga anuência na ausência que o mundo hoje faz questão de postar e proliferar.
Por fim, no bicho que o bicho de sete cabeças me fez chegar até aqui, no novo dia de nova estação, um bom dia à revelia dos pesadelos que a partir de agora surgirão.

O dia seguinte e o subsequente

 Por Ronaldo Faria

O dia seguinte é sempre o preço a ser pago. Mas, ao apreço da criação, haverá melhor padecer que girar em 180 graus o tempo do norte ao sul e viajar na ausência que a premência traz?

Na night, suburbana e aleatória memória além de um ademais, o trem transita em trilhos que levam vidas e pesares mil. No frigir de ovos, ovnis e óvulos, o passado volta em beijos mil e buscas do senil querer ser. Na eletrola ou vitrola, fichas agora caem no orelhão que consome frases e sentimentos em tormentos loquazes. Na central da telefônica de cabines e segundos que pingam vorazes, palavras curtas e contumazes. No barulho de ligar o Windows cadavérico em seus disquetes sem esquetes prévios, o sofisma insofismável de vencer milhares de quilômetros que odômetros fariam em várias dezenas de horas. No bar natural e floral, batuque que o ding e o dong, num dengo rosa de veredas tropicais, faz junto no derramar do mar que não há. Aqui e acolá, a certeza de que o tempo não se desfez menestrel.

Na república de três quartos, opacos e fátuos de forma presencial, o limite entre o ser e o letal. Copos quebrados e salvos, sálvias em chá e ervas verdes e alucinógenas a darem o momento e o prazer. Uma rede onde o corpo em torpor se deita para amar e deleitar o que a vida traz. Talvez a tez da amada a lamber em línguas e tesões o corpo agora torto, tensões promíscuas e lúdicas a gravitarem em vazios espaços calculados. Possíveis cálculos renais ou daqueles que nos fazem prescrever receitas tardias de um acerto, deixemos para décadas depois. Agora é hora de brindar a madrugada tragada e sorvida, de revolver canções e unções, comer pratos e pródigos corpos, se deixar comer. Na liturgia do relembrar, passos, jurisprudências que nos livram no crime de pecar, o salivar que volta a dizer que erramos mesmo sem querer.

Mas nessa hora, nos bares agora inexistentes, a saudade emergente que se esvai solitária e frágil. Cafonice de um boneco pendurado no retrovisor, do arrancar o toca-fitas do carro ao estacionar, caminhar na madrugada sem medo de definhar na calçada com um tiro na cara. Talvez a rima que deixa o pombo mais rápido que o correio que nos dava dias de dor a esperar as linhas da amada. Afinal, no desencontro é que se junta o livramento de um mero lembrar. Assim, como faca amolada, a entrega de se saber nada. Por fim, na malfadada lembrança, a moça no chuveiro dependurada no corpo do homem, o trem cheio de barro e gente com suas galinhas. Ou a frágil amada a quem o pesadelo acorda na cama do seu desmazelo.

E assim, entre um não e um sim, que cheguem o aconchego de ladeiras, campinas mil, espaços grassos, derradeira certeza. No depois, quando a gente descobre que o cano é de plástico e não de cobre, que surjam as águas fugitivas da vida e se entreguem ao chão sobremaneira. Na noite que floresce como fosse brincadeira de eira e beira, a solidão que à porta bate certeira. Portanto, na bancarrota que a rotunda do palco da vida dá, a doidivanas e célere lembrança do retrato que, sem trato, já amarelou. Por aqui, na busca de juntar frases múltiplas, o parágrafo que podia ser ágrafo tivesse nascido proscrito, vamos a subscrever o antever do dia que se diz amanhã. Na sorte que ninguém explica um Zé Ninguém se sente pica, não morto... 

(Ao som dos Anos 80)

Vozes femininas

 Por Ronaldo Faria

As vozes dos algozes estão silenciosas. Zelosa, a vida dá lugar a si mesma. Clarividente e premente, mente que é eterna. Sabe que logo estará solitária e silenciosa, ciosa de queimar num forno em milhares de graus e chamas ou apodrecer no entardecer de dias a seguir um despertar e findar. Ao derredor, a dor que o prazer denota sofisma só.
Lavínia, lavra de seu próprio plantar, leva a rotina de transitar entre a tarde de calor e a noite que se veste de luar. Mulher e matrona, criança e pudica virgem que se entrega ao amado ao som de um fado, vai no passo tragado de passos no passadio que há entre a certeza e o desvario. A cerca-la, cheiro de perfídia e amora, amarras do imenso findar.
Enquanto caminha, prenha de devaneios e maiôs que se enchem de sal nos oceanos que margeiam o tempo restante, Lavínia lava a alma de perfumes e parcimônias. No seu frágil e frígido calor, fronte defronte dos lábios do amor, recebe o corpo torto que se atira na silenciosa trama de ser. A viver mambembe e fugaz, torna-se etérea e capaz.
Para ela, uma coruja ou outra faz o barulho que foi ensinada a fazer. Na mureta que separa a terra do mar, uma flor cresce a rasgar pedaços de concreto e afetos. Ali, muitos fetos viraram desafetos. Na penumbra que se alvoroça chegar definitiva e afetiva, falácias de amar, frases desconexas, curvas côncavas e convexas a convencer de que vale a pena viver.
Assim, volátil e tátil, trágica e cômica na tragicomédia digna de qualquer Cinédia tardia, Lavínia faz parir sua lavra. Não é agosto para fazer reviver o desgosto posto. A contragosto se dá o oposto. No fundo do poço, o rosto desnudo de entrevero louco. No poste que tem a lâmpada queimada, a escuridão que a dor precisa para chamar de Eufrásia o eufemismo da lavra.
-- Moça, não é cantada. Me perdoe a palavra, mas você tem a luz de uma fada.
No riso de Lavínia, a dica e a deixa para se deixar levar até aonde a vista alcançar. Na contradança, a desandança. Na lambança que o tempo faz e desfaz detrás de quatro paredes e dois corpos, um ventilador lembra da dor que a solidão traz. Nas suas hélices, o pouco de vento sentencia que em algumas várias semanas e suas tramas o rebento chegará.
Defronte de tudo, sobretudo, o mar se faz arrebentar... Ao fim de tudo, a certeza de que a bruma que a madrugada traz é feita de esconderijos e abrigos onde mesmo à loucura faz sentido. No calçadão, parte de pedras e concreto desafetos da imensidão, um morador de rua deita no colchão inexistente para viver a calma que se conta nos dedos por fim.

O cool jazz renasce com Gerry Mulligan

Por Edmilson Siqueira

Em 1957, a Capitol Records fez uma compilação das faixas gravadas pelo noneto de Miles Davis ao longo de três sessões entre 1949 e 1950. O resultado dessa compilação foi o LP "Birth of the Cool". O nome pomposo se devia ao fato de que a obra toda apresentava instrumentação incomum e esteve a cargo de vários músicos notáveis. Arranjos inovadores influenciados pela música afro-americana e técnicas de música clássica também se fizeram ouvir. Foi, sem sombra de dúvida, o desenvolvimento do jazz depois do be-bop. E, claro, as gravações acabaram sendo consideradas como seminais na história do cool jazz. Curiosamente, todas as 12 músicas selecionadas das três sessões, tinham cerca de três minutos de duração. 

Trinta e quatro anos depois, no verão de 1991, Gerry Mulligan, que tivera importante participação no disco anterior, com composições e arranjos, decidiu revisitar as gravações. Ele conversou com o próprio Miles Davis que disse que estaria interessado em participar, mas, infelizmente, Davis morreu alguns meses depois.  

Gerry, porém, estava disposto a levar o projeto adiante. Chamou Wallace Roney para o lugar de Davis e conseguiu o pianista e o tocador de tuba originais da banda (John Lewis e Bill Barber); usou seu próprio baixista (Dean Johnson) e baterista (Ron Vincent) e encontrou substitutos capazes no sax alto (Phil Woods), pois, infelizmente, Lee Konitz não estava disponível para tocar suas partes antigas, no trombone (Dave Bargeron) e na trompa francesa (John Clark). E ainda Mel Tormé para o vocal de Pancho Hagood na única faixa cantada.  

Com o time pronto, o grupo revisitou o exato repertório de 1957, com novos arranjos e novos improvisos, o que deu ao disco um tempo maior que o original. 

Esse novo disco foi batizado de "Re-Birth of the Cool". Scot Yanow, crítico de música, escreveu o seguinte sobre o trabalho:  "Embora as músicas sejam as mesmas (e seja um prazer particular ouvi-las com a qualidade de gravação melhorada), os solos são todos diferentes e, em muitos casos, foram alongados; não há necessidade de se limitar a apenas três minutos cada. Este disco fascinante é altamente recomendado para colecionadores veteranos de jazz que conhecem os discos originais do Birth of the Cool." 

David Badham, do site "Jazz Jounal", apresenta o disco assim: "Pessoalmente, sempre considerei as sessões originais como se fossem de Gerry Mulligan, não de Miles Davis, já que ele arranjou sete dos 12 números e foi de longe a voz solo mais impressionante! Se alguma coisa mudou, é porque ele está ainda melhor agora, então eu acolho esta edição de todo o coração. 

O tempo total de execução foi aumentado em 38 por cento, com a maioria das faixas aumentando em pelo menos um terço e algumas em mais de 60 por cento - e todas com trabalho de primeira classe. 

 Três dos artistas originais ainda estão aqui – Mulligan tocando tão bem quanto sempre (e isso quer dizer alguma coisa), John Lewis tão peculiarmente apto como sempre, e Bill Barber tocando tuba com bom efeito.  

Phil Woods é um substituto tão perfeito para Konitz quanto você poderia encontrar, enquanto para a outra voz solo principal Wallace Roney fornece o estilo Miles conforme necessário e lidera bem os conjuntos." 

As 12 músicas revisitadas são as seguintes: 

"Israel" (Johnny Carisi); "Deception" (George Shearing e Miles Davis); "Move" (Denzil Best); "Rouge" (John Lewis); "Rocker" (Gerry Mulligan); "Godchild" (George Wallington); "Moon Dreams" (Chummy MacGregor e Johnny Mercer); "Venus De Milo" (Gerry Mulligan); "Budo" (Miles Davis e Bud Powell); "Boplicity" (Cleo Henry); "Darn That Dream" (Edgar DeLange e Jimmy Van Heksen) e "Jeru" (Gerry Mulligan).   

Dito isso, acho que não resta praticamente nada para sugerir ao amante de jazz e de boa música além de que saia correndo atrás do CD. Ele está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube: https://www.youtube.com/watch?v=2DbUrQaB294&list=OLAK5uy_mzL85Aufeut6pUlFvRKvX9pQ5dLKXhz8U&index=2 .