Por Ronaldo Faria
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Astrolábio da sua boca a gerir
a loucura que corre e percorre no infinito a finitude de um corpo preso e enraizado
feito presente e passado. Na claustrofobia utópica e tópica que surge no menino
que sobrevive no corpo de quase ancião, a voz do sol, do sal, do céu escuro e
soturno no operário que cumpre seu turno. Na loucura que persegue o poema e o poeta
a cada hora, segundo, minuto, mês, ano, década e dia, uma barraca nordestina da
feira mais popular de Xique-Xique. No todo, eterno repenique dos tiques.
No meio do Brasil, interior feito de vida para não se perder e nem se achar, o caminho sem aninho e ninho de pardal que viverá depois do ovo desabrochar. Isso se o pardal macho, na hora H, não brochar. Na vitrola, que já foi eletrola, o som de um preto (Itamar) brás. Quem sabe um Nego Dito. Daqui se espera que a mudança de horário do remédio em quase descrédito vire mais do que a urina vermelha. No odor, um incenso indiano chamado warning. Que o aviso seja apenas da ressaca prevista à vista.
A próxima música é paixonite aguda. Ou a certeza de que a boca espuma entre o amor e ódio. Na esperança, que se ouça isca de polícia. Propícia, a loucura faz espocar rimas e rótulos. No trânsito intransitável e viável que desperta da fécula não digerida, o voo imaginável e tragável que o próximo poema traz. Se mais ou demais, a verve do vocabulário perdulário que se entrega há mais de 50 anos e teima em não querer se repetir. No frigir de tudo, o obscuro mundo que deve existir do ateu ao filho batizado e confirmado de santos ancestrais e negros.
No meio do bicho de sete cabeças, cabisbaixo à realidade, o escriba em eterno crer e acreditar que há o que subscrever do além que vai e vem, se deleita enquanto não deita pra dormir. No sorver de algo a surgir da performance ilusória da história sua, nua e crua, vamos a surgir nos palcos ilusórios e simplórios do pouco a se fazer ou surgir. Daqui ou por algum canto ali, a luta entre o famélico sobrevivente e Mohamed Ali. Na lona, dura e gostosa de cair, nunca peça, nem em prece, cerveja alemã para no dia prometido vir.
No meio do Brasil, interior feito de vida para não se perder e nem se achar, o caminho sem aninho e ninho de pardal que viverá depois do ovo desabrochar. Isso se o pardal macho, na hora H, não brochar. Na vitrola, que já foi eletrola, o som de um preto (Itamar) brás. Quem sabe um Nego Dito. Daqui se espera que a mudança de horário do remédio em quase descrédito vire mais do que a urina vermelha. No odor, um incenso indiano chamado warning. Que o aviso seja apenas da ressaca prevista à vista.
A próxima música é paixonite aguda. Ou a certeza de que a boca espuma entre o amor e ódio. Na esperança, que se ouça isca de polícia. Propícia, a loucura faz espocar rimas e rótulos. No trânsito intransitável e viável que desperta da fécula não digerida, o voo imaginável e tragável que o próximo poema traz. Se mais ou demais, a verve do vocabulário perdulário que se entrega há mais de 50 anos e teima em não querer se repetir. No frigir de tudo, o obscuro mundo que deve existir do ateu ao filho batizado e confirmado de santos ancestrais e negros.
No meio do bicho de sete cabeças, cabisbaixo à realidade, o escriba em eterno crer e acreditar que há o que subscrever do além que vai e vem, se deleita enquanto não deita pra dormir. No sorver de algo a surgir da performance ilusória da história sua, nua e crua, vamos a surgir nos palcos ilusórios e simplórios do pouco a se fazer ou surgir. Daqui ou por algum canto ali, a luta entre o famélico sobrevivente e Mohamed Ali. Na lona, dura e gostosa de cair, nunca peça, nem em prece, cerveja alemã para no dia prometido vir.
