Por Ronaldo Faria
Precipício precípuo, onde a única
árvore habita um ninho de periquito, se torna estranheza na sanha da beleza do
entorno torto das montanhas sem sol. Nele, entornado no destino, vive um casal
casual que entorna vozes e goles no poucos foles que a folia faz tocar. A focar
a escuridão que chegará logo mais, o exílio do cílio que caiu do supercílio no
chão. Ocasião prematura que a fruta madura, ainda dependurada, verá logo depois.
Do outro lado do oceano, um patrício responde: “pois, pois”. No cais de idas e
voltas, se faz revoltas.
Canção entoada na toada dos
versos do poeta, o esteta diz, sem saber, que é poeta. Senão, quiçá, profeta.
No salão de dança o casal dança testa na testa. É tudo festa. No mais, pouco
resta. Benfazeja, a dona do cabaré enseja que tudo dê certo. Decerto, espera
nas próximas feiras antecipadas de dias a volta dos pares pareados. Na caixa
registradora, Dora, a gerente de tudo, é a redentora que toca a orquestra. Perplexa,
a plateia, composta de gente crente e ateia, apenas sorri e ri. Gargalha feito
a gralha no galho torto.
Na rua, encruada pela zoada de
meninos a jogarem bola e meninas a rodarem seus bambolês, o vendedor de picolés
ainda torce por trocados fadados a virarem sangrentos filés. O homem que acende
os postes para as hostes andarem sem medo vê o bonde passar bandeado a bater o
sino que mistura sonos e sons. No alto de céu, no celerado e árduo crer que
tudo começa e acaba no bordel, a lua se faz luzidia e clara. Na estética
tétrica e estoica que rebrilha do lado, o mundo gira como se fosse cometa que
rasga o espaço pelado.
E assim, na sina sombreada
pela mãe que prepara coalhada para o filho adoentado, o assentado sentado no
seu alpendre aprende que viver não é ser. É entreter. Na ternura que sai dos
beijos da amada, a praça do interior se parece com mar. Na brincadeira que se
esgueira pela torneira a ver pingos ralos pingarem, toda a cena da sina. Na
folhinha dependurada na parede os dias em que a eternidade da ternura se
imagina. No fim, sem saber, feito colher de pau a mexer o jantar, a história peremptória
de ainda sonhar...
(Ao som de Belchior)
