Por Ronaldo Faria
-- O que ficará do último momento?
Um lamento? Um grito rouco? Um corpo suado e tosco? A tristeza que na sua presteza
envolta e desenvolta em cada entardecer se faz lugar de chegar?
-- Quem saberá, Caetano? Eu mesmo não sei...
-- Eu sei que ninguém sabe do depois. E eu nem quero ser o profeta proxeneta da eternidade do após. Mas não te preocupa saber?
-- Preocupar, preocupa. Só que deixo a resposta para quando a hora chegar.
-- É. Pode ser essa a melhor solução.
Caetano e Fabrício, amigos de longa data, datada do século atrás, buscam saciar a sede na mesa do bar. Na porta dos 70 anos, vividos vívidos e frágeis, com amores e dissabores, dores e mil sabores, ambos ambicionam apenas não ter pena um do outro quando a terra sumir num caixão enterrado ou queimado, chegada das cagadas ou acertos da vida.
-- E o Carnaval, valeu?
-- Vou lá saber. Estava ligado a mil noutra vibe.
-- Amor novo?
-- Quem dera. Trampo mesmo. Afinal, os boletos e contas não esperam. Se vencer a data, se exasperam.
-- É verdade.
-- Chicão, repete a dose de cervejas e pingas!
-- E não esquece de trazer guardanapo, porque isso aqui pode acabar em choro.
Devagar, a passar, uma brisa bate na mesa de metal enferrujado. O sol, consternado com tanta filosofia, decide dar um tempo à paz. Plantas, transeuntes e animais agradecem que o astro rei decidiu se esconder atrás das nuvens que viajam sobre tudo.
-- E o povo que vai ficar? Ele vai sentir falta da gente?
-- O João do mercadinho, com certeza. Minha caderneta lá estourou faz tempo.
-- Aí não vale. Eu falo de gente que a gente conviveu sem dever.
-- Mas, Caetano, a gente sempre deve pra todo mundo alguma coisa: atenção, afeto, consideração, tempo, reciprocidade. Dinheiro nem se fala. Alguma conta, depois da hora final, deixará de ser paga.
-- É, tem razão. Então, fodeu...
-- Quem dera tudo terminasse em foda. Ou que a derradeira razão não fosse na nossa toba.
Na rua defronte às frontes dos dois, a fonte sem água a brotar e parada vira depositário de todo o tipo de mosquito. Desde o simpático ao malquisto. De lá do boteco já saíram frequentadores com febre e vômitos, dores mil. Mas, quem nunca foi picado por um ser vil?
-- Mais umas? As saideiras?
-- Claro, com certeza.
E dessa forma, informal e incongruente, o papo continua até que o dono da porra toda diz que quer ir pra casa. “Eu, ao contrário de vocês, tenho família.” Os amigos levantam libertos de crenças e mentes, racham a conta e prometem não contar os dias para a próxima resenha. A senha, claro, seria “vida para sobreviver”. Ou então, simples renascer.
-- Quem saberá, Caetano? Eu mesmo não sei...
-- Eu sei que ninguém sabe do depois. E eu nem quero ser o profeta proxeneta da eternidade do após. Mas não te preocupa saber?
-- Preocupar, preocupa. Só que deixo a resposta para quando a hora chegar.
-- É. Pode ser essa a melhor solução.
Caetano e Fabrício, amigos de longa data, datada do século atrás, buscam saciar a sede na mesa do bar. Na porta dos 70 anos, vividos vívidos e frágeis, com amores e dissabores, dores e mil sabores, ambos ambicionam apenas não ter pena um do outro quando a terra sumir num caixão enterrado ou queimado, chegada das cagadas ou acertos da vida.
-- E o Carnaval, valeu?
-- Vou lá saber. Estava ligado a mil noutra vibe.
-- Amor novo?
-- Quem dera. Trampo mesmo. Afinal, os boletos e contas não esperam. Se vencer a data, se exasperam.
-- É verdade.
-- Chicão, repete a dose de cervejas e pingas!
-- E não esquece de trazer guardanapo, porque isso aqui pode acabar em choro.
Devagar, a passar, uma brisa bate na mesa de metal enferrujado. O sol, consternado com tanta filosofia, decide dar um tempo à paz. Plantas, transeuntes e animais agradecem que o astro rei decidiu se esconder atrás das nuvens que viajam sobre tudo.
-- E o povo que vai ficar? Ele vai sentir falta da gente?
-- O João do mercadinho, com certeza. Minha caderneta lá estourou faz tempo.
-- Aí não vale. Eu falo de gente que a gente conviveu sem dever.
-- Mas, Caetano, a gente sempre deve pra todo mundo alguma coisa: atenção, afeto, consideração, tempo, reciprocidade. Dinheiro nem se fala. Alguma conta, depois da hora final, deixará de ser paga.
-- É, tem razão. Então, fodeu...
-- Quem dera tudo terminasse em foda. Ou que a derradeira razão não fosse na nossa toba.
Na rua defronte às frontes dos dois, a fonte sem água a brotar e parada vira depositário de todo o tipo de mosquito. Desde o simpático ao malquisto. De lá do boteco já saíram frequentadores com febre e vômitos, dores mil. Mas, quem nunca foi picado por um ser vil?
-- Mais umas? As saideiras?
-- Claro, com certeza.
E dessa forma, informal e incongruente, o papo continua até que o dono da porra toda diz que quer ir pra casa. “Eu, ao contrário de vocês, tenho família.” Os amigos levantam libertos de crenças e mentes, racham a conta e prometem não contar os dias para a próxima resenha. A senha, claro, seria “vida para sobreviver”. Ou então, simples renascer.
(Ainda com Belchior a rodar no ar )
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