Na Lapa

 Por Ronaldo Faria

Na Lapa os relâmpagos dizem ao negror da noite que é hora de brilhar feito faróis e neons que se perdem nos arcos centenários onde um bonde bordeia para levar gente a algum lugar. E diz resoluto para o luto de casais que a chuva logo cairá: “Ou vocês buscam um canto coberto ou vão se encharcar na multidão.” Clara e Antônio, catatônicos entre beijos lambidos e afetos carcomidos, ensandecidos pelo amor primeiro e primário, de quinto ano na verdade, não dão a mínima para o que os raios do céu possam querer dizer.

-- Vamos sair da mesa aqui fora?

-- Claro que não. Contigo me afogo nas tempestades que vierem.

-- Bobo...

-- Se ser apaixonado é ser bobo, bobo então sou.

Entregues ao momento, trocam línguas e salivas em beijos tresloucados. Nas carícias carentes de paixão e tempo para se apaixonar, as famosas torrentes de volúpias, nem ligam para o celular que manda recado da Defesa Civil de que alguma catástrofe vai bater logo mais por ali.

-- Junta os trapos comigo. Onde cambaleia um, dois se ajudam a não parar numa parede de chapisco ou sofrer.

-- Calma, meu amor. Me dá um tempo a mais.

-- Tudo bem. Nunca vou querer te forçar. Jamais.

-- Isso, tudo ao seu tempo.

Do alto, lato, os primeiros pingos começam a pingar. Pequenos, frágeis, fúteis, quase imperceptíveis. Mas, com o passar de tempo pouco, começam a engrossar, bater forte no chão, rolar da calçada aos esgotos.

-- Agora eu acho que já deu ficar aqui fora, meu amor.

A voz de Clara pareceu sentença fatal e final. Antônio corre com ela para dentro do estabelecimento. Sem lamento prévio, o mundo gira de lado e vira apocalipse pelas águas. “Também, depois desse calor de quase 50 graus, ia dar essa merda mesmo”, sentencia o senhor da mesa dois a tomar seu décimo rabo de galo. Num canto, um tanto molhados, os dois amados riem de tudo. Porém, nalgum jeito transcendental, o Criador decidiu dar ao tempo alguma alegria a mais.

-- Mas, Deus, se era pra foder geral o Rio de Janeiro, o senhor vai arregar por causa desses dois?

-- São Pedro, não me enche o saco. Às vezes as nossas decisões são precipitadas. Quer saber, fecha essa porra da sua torneira e deixa as estrelas brilharem outra vez.

Inconformado com tantas ordens antagônicas, o santo obedece seu chefe e para o aguaceiro torrencial. “Que se fodam esses meteorologistas. Se Deus mandou, tá mandado. Quem quer manter seu cargo, obedece.”

Com a chuva terminada, mesas e cadeiras enxutas pelo pano do garçom Zé Galinha (chamado assim porque pegava todas as clientes carentes), Clara e Antônio retornam para seu lugar. De lá, amassos, juras e beijos mil aos milhares. Dentro do bar, o velho que acreditava ter a solução climatológica de tudo, só tem tempo de dizer uma frase antes de vomitar: “O tempo enlouqueceu de vez ou alguém substituiu Deus”. Na adutora celestial, Pedrão sem jeito de se explicar aos seus anjos enche a cara de gim com tônica.

 

(Com Luiz Melodia e a vida a melodiar)