Por Ronaldo Faria
São Paulo escurece quieta.
Como toda a cidade em festa, está prestes a estar presta no logo que será um amanhã.
Agora já é noite. Ao fundo as luzes reluzem como fossem um brinde para a loucura
soturna e noturna que se espraia entre algoritmos e ritmos mil. A cidade, sem idade,
na mediunidade local, acorda e dorme em transe. Transita do Centro ao
Jabaquara. Pernoita num Minhocão onde o chão empilha seres que não esperam algo
além de adormecer, já que vida já não há para viver. Um cachimbo a mais, K9
quiçá, e vamos nos arrastar na bilheteria de um cinema sem fotogramas e que não
há. Em coma, qualquer cama servirá.
São Paulo se empilha de luzes
e louças a lavar. Pratos quebrados, partos interrompidos, cansativos metros corridos
num metrô de série de tevê. Uma bebida a mais, sagaz, fatídica crença de nunca
mais. Talvez um nóia a viajar seu mundo profundo no submundo que se traveste em
traste de imundo para não irromper o feto que foi criado a gramas e maresias.
As futuras crias. Na esquina de gente fina, a finitude germina. Quem sabe um gole
a mais, uma golfada na primeira esquina, a quina que deixamos de bater na mesa
do lugar. O joelho agradece e a sentença da primogênita enternece de perdão o
último e profilático sermão.
São Paulo se dilacera como fera
sem jaula. Quem dera pudesse derrear num parque em fé. Na ilusão que ainda
resta, na equânime sintonia que existe entre a morte e a vida. Na transversal
que decerto existirá na maior cidade deste país, uma ou outra saudade ainda se
fará. O beijo que se largou em louvor, o olhar que transmutou servidão, a
insana certeza de que nada chegará. No elevador que sobe e desce, se desfaz a
cena que antes, talvez, pudesse antever o louvor. Na iniquidade do lumiar, o
próximo dia que, sobremaneira, perpetuará a incerteza de num canto, escondido,
o corpo atroz, enfim, adormecerá sob um poste que pisca sem saber.
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