Por Ronaldo Faria
Na brincadeira de festa junina, dessa que se gesta no coração à espera de alguém para dividir, José e Maria, ou será Maria e José, pulam a fogueira metafísica que separa corpos e paixões. Une frágeis vidas e velhices que chegam e se aconchegam nos anos que ficaram para trás. No olhar para o lado, a descoberta de que cabem mais duas garrafas de cerveja. A descoberta da matemática espacial de quem é de Humanas. Mas, agora, algoritmo de lembranças do tempo em que as donzelas eram muito mais do que meninas, voltam cheiros, sons, sabores, amores, gestuais de toques nas partes mais íntimas que se entregavam nos luares gerais.
Na inútil loucura que um dia irá parar em luzes ou lembranças diuturnas que de algo tenham valido, segue o poeta, profeta de sua própria insanidade na letargia. A futura orgia fica para quando o destino juntar renúncias, prenúncios mil ou calafrios de quem sua pingos de calor nas madrugadas frias. Nas montanhas tacanhas que teimam em não se dobrar ao destino que percorre o desatino do luar, passos passam no lumiar que a saudade traz como alvorecer. No descrente e ausente gerar de amores e corações à espera de se aninharem num galho qualquer, estão o homem e a mulher. Colados de perto no mapa do mundo, múltiplos e raros, talvez saudosos das ressacas do dia de depois, são apenas uma pena que não precisa de tinteiro para escrever.
No quadrado mágico e atávico que a lucidez desfaz e dá, saudade e insanidade se dobram e se dão. E reverberam longínquas e inúteis lembranças, andanças e críveis nuances que brotam a cada aborto que corre do rio para algum mar. E minutos, segundos, milésimos e o que mais tiver de ser, passam retóricos e meteóricos, apócrifos ao tempo que o próprio tempo se dá em desvão. No disforme tocar da boca no copo que serve de servidão à poesia que quer surgir, versos se fazem emergir. Quem sabe, em algum lugar desse mundão de um Deus infiel, não surja outro candidato a poeta a copiar para si as loucuras do escriba que aqui nos relata e faz. Afinal, se o peixe do almoço teima em ainda chegar na garganta, quem sabe uma infanta a querer seu príncipe encantado não se faça de fugitiva e companheira do fim de uma trama no drama, sem transa a rolar. Senão, como diz a Cambada Mineira, é demais... O que tiver de ser já me apraz.
Na brincadeira de festa junina, dessa que se gesta no coração à espera de alguém para dividir, José e Maria, ou será Maria e José, pulam a fogueira metafísica que separa corpos e paixões. Une frágeis vidas...
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