Com Bibi Ferreira à espera de parar

 Por Ronaldo Faria

 
-- Pra findar tem que ser Bibi Ferreira em francês?
A pergunta de Augusto, na sua angústia e pérfida existência, quase fica sem resposta na bosta que é o silêncio dos bêbados da vida infame que surge feito chama na flegma da analfabeta sentença que os tempos da inteligência artificial chamariam de reconhecimento do despreparo da língua pátria. Mas, apátrida de si mesmo no esmero fútil e findo de nada saber, como culpar o poeta que se arremessa ao descalabro de apenas tentar escrever?
-- Paris? Que vá à vida que a pariu, Paris! O Champs Elyssés que se escureça nas luzes eternas. Nos prostíbulos e vestíbulos que Piaf tenha pisado sejam o cadafalso abstrato que qualquer um de nós teima em seguir.
No boa noite que nada diz além do fim do dia infausto e incrédulo de um dia ter passado sem nada dizer, a certeza da parodia de ceux qui se mentent à eux-mêmes juste pour croire qu’ils peuvent être un être flottant. No som que ecoa ao tempo, palavras vão a sumir ao vento... Amanhã, quem saberá, um novo amor poderá florir na terra cansada de pouco cerzir estórias de amor e findar sempre em si.

O samba e o balanço de Miltinho

Por Edmilson Siqueira

Já citei esse disco aqui, mas precisamente em fevereiro de 2022. Mas era apenas uma citação com um link que encerrava outro artigo sobre o grande Miltinho, num disco que a Globo/Columbia gravou em homenagem ao intérprete, quando ele já estava com 71 anos. Essa idade, porém, não afetou sua voz e suas qualidades de cantor e o disco é excelente. 

Pois 9 anos depois, às vésperas de completar 80 anos, a Emi decide homenagear novamente Miltinho com uma edição comemorativa. E deu nome ao duplo CD de Miltinho Samba e Balanço, duas palavras que poderiam ser sinônimo do seu nome. 

Para preencher os dois CDs, a gravadora incumbiu o produtor Rodrigo Faour de fazer a compilação. E o trabalho foi dos mais completos, pois são 36 músicas que abrangem praticamente toda a carreira do cantor.  

Miltinho, que morreu em2014, aos 86 anos, creditava a Deus seu dom de ter tanto ritmo, pois não frequentou escola alguns de música, mas desde menino já tinha fixação no pandeiro. Ganhou uns dez de presente de Natal e aniversário do pai, pois ele só podeia isso nas datas. 

E como pandeirista em conjuntos, começou a cantar também (o que nenhum pandeirista fazia) e impressionou não só pela bela voz, mas por sua divisão rítmica muito particular, que ficaria famosa e o distinguiria por toda a vida.  

Sua carreira foi diversificada. Passou um tempo no México, depois que o conjunto do qual participava (Namorados da Lua) foi desfeito e ele entrou para o Anjos do Inferno. Depois de 5 anos por lá, inclusive participando de 10 filmes locais, voltou ao Brasil, nos anos 1950, entrou no grupo Quatro Ases e Um Coringa. Ao trabalho de pandeirista e cantor, ele juntou o de funcionário público. Passou num concurso do Ministério da Fazenda, onde trabalhou por 37 anos em meio expediente (das 11h às 17h) e chegou a se aposentar como servidor da Receita Federal, o que lhe garantiu uma velhice tranquila. 

Rodrigo Faour também assina o texto do folheto que acompanha os CDs. Nele assinala que "depois da fase de grupos vocais, Miltinho passou a ser crooner de boates chiques de Copacabana, como a Meia-Noite, do Copacabana Palace, e da célebre Vogue, do legendário barão Von Stuckart. Foi crooner também da Orquestra Tabajara, de Severino Araújo e do conjunto Milionários do Ritmo, do pianista e organista Djalma Ferreira que abriu a boate Drink, no Leme." 

Encerrando o texto de Faour, ele revela o que o próprio Miltinho dizia sobre suas qualidades: "Sou ritmista. A única particularidade é que canto dois tempos atrasados, a harmonia vai na frente. Como é que eu descobri isso? Não descobri coisa nenhuma. É que fica muito mais bonito. Você fica com dois tempos para errar. As pessoas não sabem que dois tempos em música é troço que não acaba mais, dá pra escrever uma carta pra casa", diverte-se.  

O disco comemorativo dos 80 anos de Miltinho, como já dito, tem uma excelente seleção. Segue o repertório: 

CD 1 

1 - Samba no Leblon ( uiz Reis) 

2 - Helena, Helena (Antônio Almeida / Constantino Silva) 

3 - Samba Maroto (Luiz Reis) 

4 - Descansa (Candeias / Jota Jr.) 

5 - Alô, Alô (André Filho) - Pelo Telefone (Donga / Mauro de Almeida) Com Elza Soares 

6 - Lampião Vadio (Luiz Reis / Luiz Antônio) 

7 - O Lindo de Você (Carlito / J. Santos) 

8 - Quero-te Assim (Tito Madi) 

9 - Nossos Momentos (Luiz Reis / Haroldo Barbosa) - Tudo É Magnífico (Haroldo Barbosa / Luiz Reis) 

10 Moeda Quebrada (Luiz Reis / Haroldo Barbosa) - Leilão (Haroldo Barbosa / Luiz Reis) 

11 - Mas Que Doidice (Antônio Carlos Pinto / Jocafi) - Até Eu (Baden Powell / Paulo César Pinheiro) com Dóris Monteiro 

12 - Samba da Rosa (Jorge Costa / Celso Martins)  

13 Voltei (Celso Castro / Oswaldo Nunes) 

14 - Louca (Gracia / Wilson Medeiros) 

 

CD 2 

15 - Made In Mangueira (João Roberto Kelly) 

16 - Telefone no Morro (João Roberto Kelly) 

17 - Na Base do Pinguim (João Leal Brito / Fernando César) - Velho Gagá (Fernando César) 

18 - Recordar É Viver (Aldacir Louro / Aloysio Martins) - Gilda (Mário Lago / Erasmo Silva) - Tome Continha de Você (Dolores Duran / Edson Borges) com Dóris Monteiro 

19 - Isaura (Herivelto Martins / Roberto Roberti) 

20 - Garota ZN (Osmar Navarro / Umberto Silva) 

21 - Cem Vezes (Lúcio Alves) 

22 - Anamaria (Jair Amorim / Evaldo Gouveia) / Garota Moderna (Jair Amorim / Evaldo Gouveia) 

23 - Você Já Foi À Bahia? (Dorival Caymmi) / Vestido de Bolero (Dorival Caymmi) 

24 - Amuleto (Herivelto Martins / Klécius Caldas) 

25 - Amor de Brincadeira (Belizário / Di Ferraz) 

26 - Gamação Por Mercedes (Julinho de Castro) 

27 - Botões de Laranjeira (Pedro Caetano) 

28 - Laranja Madura (Ataulfo Alves) 

 

O disco pode ser comprado no Mercado Livre e em outros bons aplicativos do ramo. Há várias faixas dele no Youtube, embora eu não tenha econtrado os dois discos completos.

Outra vez, a mercês, com a Cambada Mineira

Por Ronaldo Faria

Na brincadeira de festa junina, dessa que se gesta no coração à espera de alguém para dividir, José e Maria, ou será Maria e José, pulam a fogueira metafísica que separa corpos e paixões. Une frágeis vidas e velhices que chegam e se aconchegam nos anos que ficaram para trás. No olhar para o lado, a descoberta de que cabem mais duas garrafas de cerveja. A descoberta da matemática espacial de quem é de Humanas. Mas, agora, algoritmo de lembranças do tempo em que as donzelas eram muito mais do que meninas, voltam cheiros, sons, sabores, amores, gestuais de toques nas partes mais íntimas que se entregavam nos luares gerais.
Na inútil loucura que um dia irá parar em luzes ou lembranças diuturnas que de algo tenham valido, segue o poeta, profeta de sua própria insanidade na letargia. A futura orgia fica para quando o destino juntar renúncias, prenúncios mil ou calafrios de quem sua pingos de calor nas madrugadas frias. Nas montanhas tacanhas que teimam em não se dobrar ao destino que percorre o desatino do luar, passos passam no lumiar que a saudade traz como alvorecer. No descrente e ausente gerar de amores e corações à espera de se aninharem num galho qualquer, estão o homem e a mulher. Colados de perto no mapa do mundo, múltiplos e raros, talvez saudosos das ressacas do dia de depois, são apenas uma pena que não precisa de tinteiro para escrever.
No quadrado mágico e atávico que a lucidez desfaz e dá, saudade e insanidade se dobram e se dão. E reverberam longínquas e inúteis lembranças, andanças e críveis nuances que brotam a cada aborto que corre do rio para algum mar. E minutos, segundos, milésimos e o que mais tiver de ser, passam retóricos e meteóricos, apócrifos ao tempo que o próprio tempo se dá em desvão. No disforme tocar da boca no copo que serve de servidão à poesia que quer surgir, versos se fazem emergir. Quem sabe, em algum lugar desse mundão de um Deus infiel, não surja outro candidato a poeta a copiar para si as loucuras do escriba que aqui nos relata e faz. Afinal, se o peixe do almoço teima em ainda chegar na garganta, quem sabe uma infanta a querer seu príncipe encantado não se faça de fugitiva e companheira do fim de uma trama no  drama, sem transa a rolar. Senão, como diz a Cambada Mineira, é demais... O que tiver de ser já me apraz.

Na brincadeira de festa junina, dessa que se gesta no coração à espera de alguém para dividir, José e Maria, ou será Maria e José, pulam a fogueira metafísica que separa corpos e paixões. Une frágeis vidas...

Acasalado no passado

 Por Ronaldo Faria

O casal estava no emaranhado de braços e lábios, afagos e tesões que só quem ama sabe o que é. Ao fundo cantava Nana Caymmi. O lugar, na sua penumbra fecunda, era um bar de subúrbio, desses em que gim com tônica e cuba libre lembram o passado de século retinto e passado. Nos alforjes fecundos e etéreos, recôndito do amor, como bom prosador romântico diria, a saudade arde e se pergunta se seria igual, nos tempos idos, não tivesse feito maremoto de um simples temporal. Atemporal, o homem não sabe responder. Longe das terras de asfalto em que 50 graus são o normal, ele apenas perpetra solitário a sua própria festa. Em simetria que qualquer orgia definha de incertezas sombrias, alhures sejam os amores às dores que se anteveem, o casal viceja somente ter a si mesmo nos sonhos e pesadelos que invadem a noite fatídica e fugaz.
Mais um gole tragado e outro lábio embriagado a se tornar um domar e tomar de emoções, unções, certidões de bem-querer, plácidas e lívidas ausências amiúde ter que esquecer. Nas carícias e sevícias tresloucadas sem chegar e se aconchegar na cama desforrada de malícia, os dois se tocam, riem, falam besteiras que apenas aqueles que são jovens e apaixonados sabem dizer. Falam de um futuro nunca soturno e repetem que o importante é estar ao lado, colados feito cola feita de arroz, a trocarem mil juras de amor eterno e, até quem sabe, quiçá, verem a prole parida e futura a correr nas ruas sem amanhecer. No bar o garçom pergunta se pode repetir as doses. “Claro, com certeza, por favor, até fechar o lugar se faça afim”. Longe dos bairros onde o tintilar de moedas apregoa a opulência que qualquer flatulência faz ficar, o casal viaja seus minutos rotundos e noturnos de um simplório amor.
Logo o bar irá descerrar sua porta que dá à avenida aonde fuscas e kombis, opalas e brasílias dividem o espaço com transeuntes travestidos de gente e ônibus cheios de cansados e naufragados seres que esperam ao menos o derradeiro louvor. Na estação ferroviária, logo ali defronte, as últimas composições despejam corpos que, insones, se preparam para logo voltar a transitar entre o destino e o fim escondido num paredão que chamam de descanso final, no fundão do campo santo que ninguém quer se enterrar. Mas, absorto na sorte de quem um dia pôde se amar, o casal enternecido troca olhares sobre a vela que queima cúmplice da saudade futura, noturna, que talvez um só ainda queira ou consiga lembrar.

Dois estradeiros

 Por Ronaldo Faria

-- Zé Militão, tem muita ruma ainda procê tomar?
-- Como, Bastião da Crisma? Se ainda vou engolir muito pó na estrada?
-- Pode ser, pode ser...
-- Falta ainda umas três vilas pra rodear, mas no meu destino vou chegar.
-- Assim espero, porque esperança muita pode cegar.
-- Eu sei. Sei até demais, mas pra quem vive de crer não tem mais o que fazer.
Os amigos, nascidos numa igual esteira de casa de pau a pique, com as mães a cortarem em canivete o cordão de umbilical simetria, seguiam seus destinos feito meninos que correm entre as cinzas da roça queimada e calcinada para voltar a dar vida. Vez ou outra bebiam juntos uma pinga que o alambique do fazendeiro da região lhes deixava sorver. Senão, se engajavam nas coxas das meninas que respiravam o cheiro de querosene dos lampiões cobertos de plástico vermelho num canto de Catolé.
Zé e Bastião, boiadeiros e estradeiros, acostumados ao tropel de cavalos cansados e encarquilhados, a seguirem a direção que os urubus, a comerem as reses mortas em podridão, davam como certeza de civilização: “Se tem carcaça, tem a casa do dono que a perdeu para algum carcará.” E era ao menos um canto onde pedir um pouco de água de moringa, encher a cabaça de líquido e deixar o cavalo, suado, quase esquelético, descansar o fardo de transportar quem sequer lhe dá atenção. Se sorte tivessem, até um canto de casebre lhes restaria para pernoitar. A feira da cidade maior mais próxima era o destino final, onde venderiam os poucos sacos ensacados do milharal.
-- E aí, Zé, conseguiu colheita boa?
-- Como, se a chuva esqueceu de cair por aqui...
-- Estou quase igual. A sorte é que também plantei feijão. Deu umas duas sacas. Consegui ao menos carne seca e um corte de pano pra Joaninha.
-- Sorte sua. Ainda vou ter muito que suar na próxima roça pro prejuízo recuperar.
Se despedem e seguem seus rumos diferentes, referentes a ir ou voltar. Se despem de emoções e viajam a sertões singrar. No meio do caminho, a capelinha de Santo Antônio, um atônito padroeiro de quem acredita poder ser feliz num matrimônio, os espera para rezar. Afinal, é o único prazenteiro lugar. Bastião para seu cavalo que arfa as últimas gotas de saliva que ainda conseguem brotar, se ajoelha diante da construção diminuta erguida apenas para agradecer alguma finda labuta. E clama e ora e pede aos céus chegar tão longe onde qualquer planta nova possa plantar, seja no sertão ou no Canadá. Pois, para quem poucos sonhos tem, basta esperar que a ilusão mais próxima vire a certeza da ilusão. Na curva logo depois do estradão, um urubu saliva ao ver o cavalo de Bastião. No céu, a graúna foge do carcará.

(Com Zeza Baleiro e Chico César)

Na discussão

 Por Ronaldo Faria

A discussão tinha surgido sem antes e nem também porém, de repente, como rompante desses que surge e urge quando um vento bate rápido na orelha e não dá tempo de segurar nem a saia que voa ou o cabelo que despenteia. Feito folha de planta nova, dessas que não se aguenta em pé nem com restinho de brisa. E foi palavrão pra cá, xingamento pra lá, um tal de crescer pra cima e pra baixo que nem lutador de MMA saberia definir. Capoeira era pouca pra tanta poeira. Ambos os dois, como diria o incauto no português régio e correto, se estranharam por causa das curvas de Esmeralda. Afinal, ela tinha ancas de parideira ou bunda de fechar comércio? Um defendia que ela era pra casar, o outro queria ter com ela apenas um almoço, onde o filé já estava garantido. Machistas? Talvez. Ou apenas dois a ficarem babando por Esmeralda e sua beleza de musa e mulher. Só se soube no entrevero que logo juntou a turma do “deixa disso” e os outros que queriam ver sangue de graça no final da tarde.
-- E aí, vai sair porrada ou não?
-- Tenham calma, isso é discussão besta! Ela é gostosa e ponto final!
-- Nem fodendo, vocês são homens ou não? Mete a mão ou a faca logo na cara!
-- Porra, vocês estavam bebendo de boa até Esmeralda aparecer!
-- Pega logo a garrafa vazia e quebra na cabeça dele!
-- Mulher é pra se admirar, não é para se matar!
E tantas frases mais ditas por apaziguadores e detratores. Malditas ou benditas frases. Tudo para que os amigos de bar virassem a mesa num trocar de socos e pontapés ou que voltassem a beber voláteis e unidos, em risos.
-- Se o cacete rolar geral, vou chamar a polícia! – gritou detrás do balcão o dono da birosca, Manoel do Benfica.
Acima da cena a lua surgia despretensiosa no céu e ciosa de que talvez visse seu prateado iluminar o vermelho de sangue a se esvair morro abaixo. Uma pomba trepava com outra à espera de um ninho de ovos a brotar. O cachorro da Dona Clemência latia desesperado com o gato do Seu Vicente que subiu no muro só pra sacanear. João Pires da Gama, que não era vascaíno, chegava do trabalho, cansado, e só queria tomar uma dose para relaxar. Lucrécia, sempre com raiva dos pais pelo nome infausto, seguia para a vendinha onde iria comprar o feijão da mistura noturna (se é que o resto do botijão ia conseguir cozinhar). Gastão, motorista do lotação, enxugava o suor de chofer a passar pelo local na direção da garagem do circular. Valtinho da Pindura, cujo nome já falava tudo, implorava outra pra pagar depois, quando a vida melhorasse. Assim, com a vida a seguir sua sentença e retidão, foi preciso que Esmeralda, vendo a cena que causara sem querer, resolvesse voltar e gritar alto, do alto da maior formosura do lugar.
-- Seus dois bostas, ouçam bem: sou pra casar, sim, quando eu assim decidir e quiser, e também pra ficar de bunda ao ar livre quando desejar. Mas isso porque eu decido o que quiser. Mas, pra vocês dois, bundas moles ao contrário da minha, não tem nem casamento e nem rola-rola na rola. Se eu precisasse de merda iria para o banheiro cagar! Tomem tento e jeito, arremedos de algo...
Dita a sentença, linda no seu requebrar natural que tanto chamara a atenção do mundo inteiro, ela voltou para casa, onde tinha muito mais o que fazer. Estarrecidos, macambúzios e sorumbáticos, perplexos e sem ação, os dois antes beligerantes voltam a se sentar nas cadeiras que serviriam de armas letais. Com riso amarelo nas bocas quase desdentadas, se olham e falam, quase uníssonos: “Seu Manoel, desce outra pra comemorar!” Na biqueira próxima o vapor desce com duas gramas que o bacana, que riu da cena, quer comprar. Do alto, a lua respira feliz por apenas servir de sentença para os poetas.

(Ao som do Zeca Baleiro)

Um gigante do jazz que viveu só 30 anos *

Por Edmilson Siqueira

"A vida de Chick Webb foi em parte tragédia, em parte triunfo e cheia de ironia. Nascido aleijado, Webb se destacou no mais físico dos instrumentos, a bateria. Junto com Jo Jones (que ele precedeu), Webb foi o mais influente baterista da era do swing, mais até que Gene Krupa (que o idolatrava) que ganhou mais publicidade e fama. Webb tinha uma das maiores big bands de jazz dos anos de 1930, embora hoje seja mais conhecida por lançar Ella Fitzgerald, uma cantora a quem Webb foi, inicialmente, relutante em admitir, mas que foi posteriormente celebrada como sua grande descoberta." 

O texto acim é parte do que escreve Scott Yanow, crítico e historiador de jazz norte-americano, no encarte que acompanha a coletânea "Standing Tall", de Chick Webb & His Orchestra, com algumas participações de Ella Fitzgerald.  

A cantora, que ganhou grande e merecida fama depois, nem é a atração principal do disco. Além do supremo baterista, são destaques na capa do CD, Taft Jordan, Bobby Starkm Dick Vance e Teddy McRae, grandes instrumentistas que ajudavam a manter a fama de uma das melhores orquestras dos anos 1930 nos EUA. 

Essa coletânea, da Alamac Records, lançada em 1996, busca resgatar e preservar o legado do jazz dos anos 1930. E esse CD é uma prova sonora da genialidade de um dos maiores bateristas e líderes de banda do swing. Embora Webb tenha vivido apenas até os 30 anos, sua influência foi gigantesca — e, como o título do álbum sugere, ele permanece "de pé" na história da música, como um gigante que moldou o curso do jazz. 

Chick Webb, nasceu em 1905, em Baltimore, e enfrentou desde cedo sérios problemas de saúde. Sofria de tuberculose espinhal (conhecida como mal de Pott), o que comprometeu seu crescimento físico e o deixou com graves limitações. Mas ao invés de ceder, ele encontrou na bateria uma forma de expressão poderosa e libertadora. Seu estilo era explosivo, preciso, energético — um verdadeiro motor rítmico para a big band que liderava com mão firme no Savoy Ballroom, no Harlem, em Nova York. 

O CD também serve como um testemunho do início da carreira da grande Ella Fitzgerald. Quando Webb a descobriu, ela era uma adolescente desajeitada, tímida e com pouca experiência. Mas, depois de uma rejeição inicial, o líder da banda viu potencial. Com sua voz cristalina e swing natural, Ella logo se tornaria a estrela do grupo.  

Além de Fitzgerald, a orquestra de Webb abrigou músicos de alto nível como o saxofonista Chauncey Haughton, o trompetista Taft Jordan e o arranjador Edgar Sampson, responsável por clássicos como "Stompin’ at the Savoy". A interação entre esses músicos, sob a batuta vigorosa de Webb, fazia da banda uma verdadeira máquina de swing — talvez a mais afiada da época, rivalizando com as de Benny Goodman e Count Basie. 

Scott Yanow assim finaliza seu artigo no encarte da coletânea:  

"Chick Webb morreu de tuberculose em 16 de junho de 1939. Ella Fitzgerald ainda ficou na banda por mais dois anos. E, nas décadas seguintes, Gene Krupa, Buddy Rich e Louie Bellson, mantiveram vivo o nome de Chick Webb, louvando constantemente seu swing, sua técnica e seu modo de dirigir a orquestra. Agora, nesse disco, os ouvintes de hoje podem conhecer o legado musical do imortal Chick Webb." 

A coletânea é composta por 12 faixas: 

1 - Blue Room (Rodgers e Hart) 2 - Deep In A Dream (Von Heusen e DeLonge) 3 - Breakin' Em Down 4 - Sugar Blues (Willians e Fletcher) 5 - Tain't What You Do (S.Oliver) 6 - One O'Clock Jump (C. BAsier) 7 - Stars & Stripes Forever (J. P. Souse) 8 - I Never Knew Heaven Could Speak (Gordon e Revel) 9 - Poor Little Rich Girl (N. Coward) 10 - It I Didn't Care (J. Lawrence) 11 - My Wild Irish Rose (Scott e Chauncey) 12 - Chew, Chew, Chew (Fitzgerald, Web e Ram) 

O CD está à venda nos bons sites do ramo e pode ser ouvido na íntegra no YouTube em https://www.youtube.com/watch?zSBdl0vaAoA&list=PLj0znMzyCQIBO_Gic5qKDGPtTRdKMU_kx 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

Creiam na Clementina

Por Ronaldo Faria 

 

Ela, Clementina, tinha o mesmo sobrenome do marido – Silva Camões. Coisa de casal antigo, em que a mulher virava posse lavrada em cartório do marido. Na pose do tempo do porta-retratos, um possesso tormento das frágeis ilusões de cada um. A casa seria quase um casebre se levarmos em conta o jeito rotundo com que ela se espelhava diante da linha de trem que carregava as pessoas à sua tragédia, quase comédia, de viver para trabalhar e minguar. Mas nessa casa, construída nos Anos 40 do século que já se foi, Clementina era um ser clemente de vida, temente da sorte, ciente de que o ser humano é mais um mero vivente.

Seu marido era Astrogildo. Astrogildo Soares da Silva Camões, escrevente num escritório de contabilidade no Centro da cidade. Antes, na juventude, tinha sido professor de datilografia numa escola do subúrbio – Time Is Money. E anteriormente era engraxate de sapatos na Estação Leopoldina. Ali, entre cruzeiros velhos, apitos de locomotivas e fumaça de lotações com seus escapamentos cinzentos, sonhava em viajar. Conhecer o Brasil, juntar sabores e odores, sotaques e suores, olhares e toques noturnos em bares e biroscas. Mas o tempo passara e ele ficou por ali mesmo, a seguir a Avenida Brasil a torcer para fugir dos tiroteios matinais. E dizia a si mesmo: “Já está bom demais”.

Eram um casal como tantos outros milhares, feito espigas de milharal que servem de pombal aos pássaros sem lar. Há muito não faziam amor, se é que um dia o tenham feito. Afinal, amor é coisa de dois iguais, como animais. E Clementina e Astrogildo eram partes diferentes do astrolábio a indicar a direção das estelas que costumam brilhar nos céus surgidos quando as paixões urgem maiores que o destino em comum. Logo, apenas eram. Erráticos no seu dia a dia, diários na rotina redundantemente igual, díspares seres que nunca deveriam ter se juntado. Mas Astrogildo a vira numa noite já bêbado, nos raros percalços daquele jovem descalço, e Clementina, perto de ser apenas a tia preferida, achou que era a hora de sair da surdina. E se juntaram e deu no que deu: um constante adeus mesmo sob o mesmo teto.

Mas, tão abrupto como o cocô de pomba que lavou o busto do marechal, o destino resolveu a questão de forma quase informal. Foi quando um périplo de crentes, desses chatos que acham que ninguém dorme e batem palmas logo quando o dia ainda raia, chegou ao portão de Clementina e Astrogildo. “Podemos falar a palavra do Senho!” – disse o crente mais velho e fanho, sem o mínimo brilho no olhar. Clementina, que não tinha mesmo muito com quem falar, aceitou ouvir a ladainha. E se sentiu rainha por ter um bando de mequetrefes à sua frente. Ouviu com tal atenção que queimou o feijão. Enquanto isso, Astrogildo terminava outro dia de batente. Desceu as escadas do prédio de escritórios com seus notórios amigos de trabalho, todos suados porque o proprietário do lugar não tinha mandado consertar o ar-condicionado, e pegou o ônibus para voltar ao lar. Viu as mesmas ruas, a mesma avenida, o trânsito lento, o tráfego interrompido por causa do tiroteio na Maré, as orações do passageiro do lado para a bala perdida não o achar. Chegou cansado, com vontade apenas de um banho e de um prato de comida junto com uma dose de cachaça. Mas qual, Clementina tinha ido para o templo honrar a Deus, convencida pelo pastor que precisava de nova ovelha para o dízimo doar. Diante de uma panela de feijão queimado e esturricado, Astrogildo, sem entender o sentido daquilo, pôs-se apenas a chorar. Nos trilhos defronte, outra composição passa a levar vidas e ilusões.

 (No som dos Novos Baianos)

Dia útil

Por Ronaldo Faria

Abrir a tampinha da garrafa que está suada a se derramar no gelo que escorre no mármore cor de pranto e espanto. Em época de degelo solar, com urso nadando em beira-mar e mamute a pisar a terra chispada de lava quente, o importante é rabiscar de letras pretas o branco a explodir quase invisível no risível enlouquecer que traz no sustenido um milho guardado em formol.
Despejar o líquido insípido e amarelo no ralo que há entre a garganta e a tântrica certeza do cérebro a se embriagar. Brincar de ser e rever os raros momentos em que os tormentos lavam de sabão em pó o pó que move a amplidão da criação. Nas mazelas que correm feito gazelas, as procelas que se escondem nas pradarias cercadas de padarias para a larica fugaz, o cismo de voltar.
Entregar os tragos dados aos orixás, libertar nas têmporas que o tempo sintetiza em segundos próximos e últimos, fugir na prisão que a liberdade da loucura procrastina, mas dá. Sequenciar sequelas e sequências, ausências, proficiências, ciências ocultas e cultas que o tempo faz prenunciar. Nas etéreas lambidas das feridas, nos unguentos que regem a sanidade profanar, se recriar.
Dançar entre pernas, paixões e derradeiras brincadeiras. Suar nas camas sorrateiras que se dão sobremaneira. Feito asneira, rodar por aí sem eira e nem beira. Brincar de papai e mamãe antes desses terem filhos e deixarem de se amar. Catar conchas e esconde-las entre as coxas para o pescador não dar falta delas. Pecador, rezar mil terços e a cada continha do crucifixo jurar que vai mudar.
Fazer lençóis como anzóis que pescam os pecadores que se entregam à luxúria que a vida dá. Falar pelos cotovelos, silenciar nos novelos que o amor faz enrolar. Esfolar a pele nos pedidos sofridos que a amada ou o amado dão para fugir da solidão. Ser talvez ou senão. Em verbos rompidos, versos retorcidos, bisonhos gritos entoados em pleno torpor, saber que a loucura é a maior razão.

(Ainda sob o som das Chicas)

Mel Tormé & Tony Bennett: os estilistas da canção *

Por Edmilson Siqueira

Juntar dois cantores geniais num mesmo disco não é tarefa fácil, embora muitos disco com duplas notáveis já tenham sido produzidos. O normal é que ambo cantem as faixas (ou a maioria delas) juntos, em arranjos novos para sucessos de cada um ou até alguma música inédita.  

Mas há também um outro modo de apresentar dois grandes cantores num mesmo disco sem que estejam juntos nas faixas. Foi o que fez a Charly Records em sua coleção Classic Jazz: gravou dez faixas de cada um, separados e fez um CD com vinte faixas divididas entre Mel Tormé e Tony Bennet.  

E o disco "Mel Tormé & Tony Bennett: The Song Stylists" acabou reunindo duas das vozes mais distintas e reverenciadas da música vocal norte-americana do século XX. Com isso, a série da Charly acabou ganhando uma coletânea que ao juntar as 20 músicas, se tornou um documento sonoro notável que destaca a maestria de Mel Tormé e Tony Bennett como intérpretes ou, como o título sugere, "estilistas da canção". 

Essa expressão, “song stylist”, é mais do que uma simples etiqueta de marketing: define cantores cuja assinatura está não apenas na beleza da voz, mas principalmente na forma como interpretam e transformam uma música. Tanto Tormé quanto Bennett se encaixam perfeitamente nessa definição, cada um à sua maneira, com personalidade marcante, sensibilidade e uma profunda conexão com o repertório do jazz e da canção popular americana. 

Mel Tormé, conhecido como "The Velvet Fog", (apelido que ele detestava) construiu sua reputação com uma voz aveludada e um fraseado absolutamente refinado. Músico completo — cantor, compositor, baterista e arranjador —, Tormé era uma figura admirada não apenas por sua voz sedosa, mas por sua compreensão profunda da música. E foi um bom escritor também. 

Nas faixas que compõem sua parte no álbum, Tormé brilha com sua costumeira elegância. Ele não apenas canta: ele molda cada canção como um escultor molda sua obra, exibindo um domínio técnico impressionante, utilizando-se de variações melódicas e dinâmicas vocais sutis que dão nova vida a standards conhecidos. 

Já Tony Bennett representa uma outra vertente do "song stylist": mais visceral, mais direto, mais emocionalmente carregado. Dono de uma voz calorosa, com timbre robusto, Bennett é um mestre da interpretação apaixonada, sempre cantando com o coração na garganta. 

Mesmo nas canções mais simples, Bennett consegue extrair nuances de emoção que transformam a experiência auditiva. Ao contrário de Tormé, que frequentemente usa a sutileza como sua principal ferramenta, Bennett prefere a exposição emocional — ele se entrega por inteiro, com uma intensidade que beira o teatral, mas nunca ultrapassa os limites do bom gosto. 

O grande mérito de "The Song Stylists" está na capacidade de oferecer um retrato comparativo de duas escolas distintas de interpretação vocal, sem que se possa dizer que uma é melhor que a outra. Se Tormé representa o refinamento técnico e um cuidado jazzístico com as notas e com o tempo, Bennett é o expoente da emoção direta, da entrega apaixonada e da comunicação com o público. 

Por fim, é interessante notar que os dois artistas também tinham grande apreço um pelo outro. Em entrevistas, Tony Bennett expressou diversas vezes sua admiração por Mel Tormé, considerando-o um dos maiores cantores que já ouviu. Tormé, por sua vez, reconhecia em Bennett um intérprete autêntico, cuja paixão pela música era evidente em cada apresentação. 

As primeiras dez músicas são interpretadas por Mel Tormé:

1 - I'm Getting Sentimental Over Your (Bassman e Washington)

2 - I Can't Believe That You're In Love With Me (McHugh e Gaskill)

3 - Prelude To A Kiss (Ellington e Mills)

4 - You've Got The World In A String (Arlen e Koehler)

5 - (You've Got Me Between) The Devil And The Deep Blue Sea (Koehler e Arlen)

6 - I Surrender Dear (Cliford e Barris)

7 - I Let A Song Go Out Of My Heart (Ellington, Mills e Nema)

8 - Don't Worry About Me (Koehler e Bloom)

9 - One Morning In May (Carmichael e Parish)

10 - I Can't Give You Anything But Love (Fields e McHugh)

As 10 seguintes, cantadas por Tony Bennet:

11 - I've Grown Accustomed To Her Face (Lowe e Gaylemmer)

12 - Jeepers Creepers (Warren e Mercer)

13 - Growing Pains (Stone)

14 - Poor Little Rich Girl (Coward e Ascherberg)

15 - Are You Having Any Fun? (Yellen)

16 - I Guess I'll Have To  Change My Plans (Dietz e Schwartz)

17 - Chicago (Von Heusen e Cohn)

18 - With Plenty Of Money And You (Dubin e Warren)

19 - Anything Goes (Porter)

20 - Life Is A Song (Ahlet e Young)

O CD pode ser comprado nos bons sites do ramo. Atenção aos preços que são bem diferentes. Não consegui nenhum site que desmobilizasse o CD para ouvir. 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.

A pensar em pitibiriba longe de Pirituba

  Por Ronaldo Faria

-- Necas de pitibiribas!

Com o sol a nascer, uns poucos raios encruados a percorrerem os galhos das árvores onde pássaros despertam seus cantos e trinados, como fossem treinados e doutrinados para a vida, José caminha na praça de descida e subida. E segue seus pensamentos e lamentos, saudades e trôpegos ausentes sonhos. Com passos firmes a pisarem o asfalto opaco, no cansaço de uma noite em que se divertiu nos pesadelos efêmeros e frágeis, descortina um céu azul limpo onde as nuvens esqueceram de passar.

-- Isso: vou escrever sobre pitibiribas. Sempre achei essa palavra sonora e límpida, extravagante e simples. E soa como zunido de abelha, dessas que vai de flor em flor a voar e flanar no ar.

Na contramão da ladeira e na rota que se aproxima do sol que brilha amarelo e lilás, um casal de idosos caminha de mãos dadas. Diante deles, duzentos anos se espelham e se empoeiram vertiginais. Do tempo dos castiçais a iluminarem as noites madrigais, ambos passam por José sem lhes responder o bom dia. Talvez o aparelho de surdez tenha ficado sem pilha. Pouco importa. Na casa branca da esquina a porta se abre. É hora de sair para trabalhar e suar pelo pão nosso de cada dia. Um périplo de mendigos também se esvai das calçadas em marcha das migalhas que esperam cair das mãos de algum pecador. Afinal, só este sabe o que é dor.

-- Como é bom ficar lúcido e beber o frio que sai dos dias juninos. Mas, pensando bem, o que melhora? A vida permanece a mesma, só que sem a graça da loucura que as notas e os goles dão. Quer saber: foda-se, hoje eu vou beber!

Aos poucos a luz toma conta de tudo. Os postes, automáticos no seu desligar assim que já são desnecessários, se deixam escuros e soturnos. Até o entardecer servirão apenas para um ou outro pássaro descansar suas penas calejadas e cagar só pra pintar de verde e marrom o alumínio que Plínio, funcionário terceirizado da empresa de luz, irá ter que um dia limpar.

-- Acordar nas cinco da matina até que é bom para a retina...

Apressada, uma doméstica atrasada para o trabalho não entende tal alegria de José, mas lhe dá bom dia. Deve ter pensado que doido a gente não deve contrariar. O mundo devagar já começa a rodar igual e fetal, fatal para alguns, nascedouro de emoções e unções para tantos mais. Já não há luz de cores diferentes que possam brotar a rodar nas pupilas ou púlpitos. É tudo somente claridão. Imensa, gigante, cheia de luzidias razões para caminhar, sonhar, continuar, renascer e logo depois cair na cama quente e ressonar.

 

(Sorvam o som de Chicas)

Outrinha felizinha, com Caetano e filhos

Por Ronaldo Faria

Bustamante, amante colérico eclético, estava casado com Clotilde, besuntada de mel e lua. Diria até que era algo que não há palavra apalavrada para cultuar ou explicar. Era! Apenas era, feito hera que nasce de repente num rompante. Isso bastava.
Eram casal acasalado no maior primor, mesmo tivesse ele voz anasalada. Meio gordinho e fanho, ex-favelado largado, alargado pelos aros de luz que chegam logo depois da escuridão nos buracos do teto de zinco, Bustamante sentia-se órfão infindo nos braços de Clotilde.
Ela, donzela de um cavaleiro só, dessas que zela seus orifícios apenas para o amado, vivia a sambar no lar. Mesmo com sua vida fora das paredes, como benzedeira da paz, Clotilde vivia a vida a brincar de vestido que rodopia na barra que a saia faz subir até o joelho no luar.
Loquazes, algozes de si mesmos, feito amor a esmo, brincavam todas as noites como animais que convergem num açoite à volúpia que a coruja, atenta, tenta decifrar. Viram uma meiose que o poeta, na sua ignorância bíblica e real, sabe lá o que pode ser ou será. “Meinha pode ser?” – pergunta o depravado que Carlos Zéfiro fez feliz em gerações de um século atrás.
Viventes e crentes, emergentes de lembranças infindas nas findas esferas que as mais bestas feras entrelaçam nos pesadelos noturnos, eram um só. Sem dor e nem dó. Caçadores de urgências frígidas, frágeis seres, volúpias efêmeras, sabiam traduzir a vida. Crianças cruas naquilo que o mundo traz e dá, eram e são anciões nas loucuras que as agruras de cada dia deixam como semente para brotar.
Logo, se amaram e se jogaram nos precipícios que nem os prepúcios ainda virgens sabem onde vão adentrar. Entre lábios que se misturam de bocas e línguas e aqueles que ficam escondidos nas pernas da mulher, foram em desterros a se entregar. Onde? Em qualquer lugar. Afinal, quando você tiver vontade de se largar, faça-o. Face na face. O resto, proscrito céu com gosto de mel, saberá criar nuvens fugidias à loucura do amor. Senão, valeu a intenção no tesão que nesse momento, feito minueto, é apenas sentimento de Orfeu.

Na vibe de Vander Lee

Por Ronaldo Faria

Cego em seus egos vesgos nos périplos, Gumercindo vociferava a lavra de quem caminhava entre nuvens ou preamar. Na canseira de se achar, proliferava matizes no que hoje se chama expertise. Experiente nas estradas famélicas que nem as velas sabem iluminar, brinca de brincar na irreal crença de ser ou estar. Nos goles de cachaça rechaça a tristeza que teima em chegar para se aconchegar.
De olhos vívidos e brilhantes, borbulhantes, Catarina tinha nas retinas a mansidão. Entre a vastidão do mundo e a devassidão da vida, ia no seguir de ir e vir. Na prece de quem não tem pressa, passeia incólume na luminosidade da cidade que vive, gira e roda. Dá mil cambalhotas. Deixa versos jogados no chão em reviravoltas. Se entrega. Ou será entrega-se? Para ela, pouco importa se tiver de cruzar mais outra porta.
Agiota de voltas e reviravoltas, Gumercindo é talvez mero pretérito imperfeito, seja lá o que isso for. Na dor do analfabetismo do destino, sabedor de sua ignorância plástica e lacônica, platônica quiçá, segue agora no torpor da hora.
Menina que surge feito crisântemo que flora e aflora lá fora, onde achamos enxergar, Catarina cata sílabas e gestos, tece frases e versos, caminha no alvorecer. Na sua estrada calcinada em que o silêncio é nada, apenas surge em todo esplendor.
No fim, enfim, na efeméride que se escreve sem saber, se juntam e se untam de paixão. E fica apenas o poeta, apostata de qualquer fé, a viajar nas suas trevas que se entrevam e se entregam no muito que parece ainda pouco em toda imensidão.

Predestinação na procrastinação

Por Ronaldo Faria

-- Angélica, onde está você? Cadê aquele amor que invadia a madrugada e viajava pelos mais loucos lugares e camas desforradas como rosas defloradas no vento para o nosso alento? Que fim levou nosso amor? De herança ficou apenas essa infinita dor?
Wanderley, parado diante do sinal que piscava vermelho para o carro da cena parar, viajava na maionese própria, antípoda da felicidade. Amante que já fora arfante entre lençóis do antes de sóis, seu caminho era hoje um descaminho franzino. Pequeno diante das mágoas do mundo e gigante na solidão sempre a renascer, quase menina.
Andarilho de estribilhos, equilibrista de trilhos, mergulhava nas próprias palavras para tentar se fazer entender. No cerzir de atalhos, caminhava na busca de ser. Ébrio contumaz, pouco ou nada loquaz, vivia nos seus oceanos a tentar algum porto de continente qualquer alcançar. De bússola, seu soluçar. Logo ali, na esquina onde se escondia a próxima sina, a luz solidária do olhar perdido. No anhangá em todos nós, nós que se desatam na madrugada escura.
-- Angélica, em que deriva de maré a tua jangada se desfez e adernou na dor? E me deixou aqui, grumete de nenhuma viagem a buscar alguma galé. Aonde navegar? Em que tormenta naufragar? Talvez no mar infinito em díspares rotas de insensata imensidão.
Sabendo-se eterno catador de conchas tronchas e quebradas, com os pés da amada ali do lado, dança agora um fado. Sem par. Para Wanderley, o mundo é globo sem lei. Mas, talvez, a da gravidade exista na grave verdade do mar que não despenca universo a fora. E assim ele vai. Grandiloquente sem a trema que dava sabor à trama de escrever. Na taberna quente onde faz a verve verdadeira transpirar, suplica por sirenas, sereias ou até a sirene de ambulância que traga Angélica, mesmo estropiada e escalafobética, para sua parca fonética. Mas, como todo canto ou conto barroco, virou somente mais um escritor escroto para quem é aquele que não sabe sequer ler.

(A ouvir Vander Lee)

Ray Charles, a essência musical de um gênio *

Por Edmilson Siqueira

"The Classic Years", de Ray Charles, é mais do que uma simples coletânea de sucessos: trata-se de um mergulho profundo nas raízes da genialidade musical de um dos artistas mais influentes do século XX. Lançado como uma compilação retrospectiva, o disco reúne gravações fundamentais da fase mais prolífica e inovadora de Charles, principalmente entre o final dos anos 1940 e início dos anos 1960 — período em que ele moldou o rhythm and blues e abriu as portas para a soul music como a conhecemos hoje. 

Ray Charles Robinson nasceu em 1930, em Albany, Geórgia, e perdeu a visão ainda na infância. Essa deficiência, no entanto, jamais limitou seu talento. Ao contrário, parece ter aguçado sua sensibilidade musical. Em The Classic Years, podemos ouvir como sua voz encorpada, muitas vezes rouca e visceral, expressa uma gama emocional raramente alcançada por outros cantores de sua época. Seu canto ia do lamento do blues ao êxtase do gospel, passando pela suavidade do jazz e pela força pulsante do R&B. 

Um dos maiores legados de Ray Charles é sua habilidade ímpar de fundir estilos musicais distintos. Tanto que começou com blues, passou pelo country (gravou um disco inteiro só com pérolas desse gênero), namorou o pop (gravou Beatles) e era um jazzista sensacional, tanto com seu piano, como na composição e no canto. 

E era um pianista sofisticado, fortemente influenciado por Nat King Cole e Art Tatum, o que fica evidente nos arranjos elaborados e nas passagens rítmicas precisas ao longo dessa coletânea. 

Carismático, mesmo nas gravações de estúdio, sua performance parece ao vivo, cheia de energia, risos e espontaneidade.  

Além disso, embora o disco não seja explicitamente político, é impossível ignorar a importância cultural de Charles como artista negro num período de segregação racial nos Estados Unidos. Sua ascensão ao estrelato, sem abrir mão de sua identidade e de suas raízes musicais, foi um marco de resistência e afirmação. 

Seus biógrafos assinalam que "The Classic Years" também funciona como uma janela para compreendermos o impacto duradouro de Ray Charles, destacando que ele pavimentou o caminho para artistas como Aretha Franklin, Stevie Wonder, Marvin Gaye e tantos outros. Sua coragem estética, sua capacidade de inovar sem perder a conexão com as tradições afro-americanas, e seu virtuosismo técnico tornaram-no um ícone. 

Em 2004, poucos meses após sua morte, o filme "Ray" reacendeu o interesse por sua vida e obra, apresentando-o a novas gerações. Mas é em coletâneas como esse "The Classic Years" que seu verdadeiro legado pode ser sentido: não como lenda distante, mas como artista vibrante, cheio de vida, paixão e criatividade. 

Muitos críticos consideram que Ray Charles, mas foi ele quem os uniu de maneira singular e revolucionária o rhythm and blues, o gospel, o jazz e o soul. "The Classic Years" não é apenas uma compilação — é um testemunho histórico e emocional de um artista no auge de sua criação. Cada faixa ecoa com a força de quem cantava com o coração, tocava com a alma e vivia com intensidade. É um disco essencial para qualquer amante da música, e uma prova viva de que a genialidade de Ray Charles permanece tão impactante hoje quanto foi em seus anos clássicos. 

O disco é composto por 14 faixas, 9 das quais de autoria de Ray Charles.  

- Baby Let Mew Hold Ypur Hand (R. Charles) 

- Kiss Me Baby (R. Charles) 

- C. C. Rider (Traditional) 

- I Wonder Who's Kissing Her Now (Howard e Adams) 

- I'm Going Down To The River (R. Charles) 

- All To Myself (R. Charles) 

- Sitting On The Top Of The World (Carter e Jacobs) 

- Alone In The City (R. Charles) 

- Ray Charles Blues (R. Charles) 

- Rockin' Chair Blues (York) 

- Can Anyone Ask For More (York) 

- Baby Tell Me What You've Been Done (R. Charles) 

- Hey Now (R. Charles) 

- They're Crazy About Me (R. Charles) 

Há outros discos de Ray Charles na praça com o mesmo título ("The Classic Years"), com músicas que fizeram mais sucesso nos anos 70 e 80 do século passado. Há inclusive uma caixa com 3 CDs que deve abranger a obra de Ray Charles de forma mais completa. O CD comentado aqui, como já disse, trata mais de suas origens, quando ele se firmou como um artista completo na arte que se propunha: compor, tocar e cantar.  E, claro, no Youtube há inúmeros discos completos ou singles para se ouvir do genial Ray Charles. 

*A pesquisa para este artigo foi auxiliada pela IA do ChatGPT.